Freiheit mit Ablaufdatum E-Book

Nima B.

• Herausgeber: BoD - Books on Demand
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 86

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Nahe Zukunft - Deutschland im Würgegriff: Ein digitales Geldsystem, CO2-Budgets, eingefrorene Konten. Totale Kontrolle über jeden Aspekt des Lebens. Aus Freiheit wird Gehorsam, aus Sicherheit Überwachung. Doch eine Bewegung wächst im Schatten. Nexus, ein dezentrales Netz aus Mutigen, das zeigt, dass Wahrheit und Hoffnung stärker sein können als jedes Regime. Dieser Roman ist Warnung und Vision zugleich. Er erzählt, wie eine Demokratie kippt und wie Menschen den Mut finden, sich ihre Freiheit zurückzuholen. Freiheit beginnt nicht, wenn Systeme fallen. Freiheit beginnt, wenn wir aufhören, sie zu tragen.

Leseprobe

"Es begann mit einem Update"

Inhalt

Vorwort

Kapitel 1 – Der Anfang vom Ende

Kapitel 2 – Die neue Normalität

Kapitel 3 – Die erste Eskalation

Kapitel 4 – Die totale Unterdrückung

Kapitel 5 – Erste Risse im System

Kapitel 6 – Die Geburtsstunde von Nexus

Kapitel 7 – Feuerprobe im Schatten

Kapitel 8 – Aufbruch im Flüsterton

Kapitel 9 – Der eiserne Gegenschlag

Kapitel 10 – Die Kunst des Unsichtbaren

Kapitel 11 – Der stille Aufstand

Kapitel 12 – Zuckerbrot und Ketten

Kapitel 13 – Die Wahrheit als Waffe

Kapitel 14 – Der letzte Schlag

Kapitel 15 – Der Schritt ins Licht

Kapitel 16 – Die Welt schaut nach DE

Kapitel 17 – Ende der Gegenschläge

Epilog

Ein Wort an Deutschland

Vorwort

Dieses Buch ist keine bloße Geschichte. Es ist eine Warnung. Ich schreibe diese Zeilen aus einer Zukunft, die niemand von uns wollte – und doch haben wir sie zugelassen.

Eine Zukunft, in der Freiheit verkauft wurde für Bequemlichkeit, Sicherheit und Kontrolle. Eine Zukunft, in der Menschen glaubten, sie hätten nichts zu verbergen – bis sie alles verloren. Es begann harmlos.

Mit digitalen Währungen, die man uns als Innovation, als Fortschritt, als „nächste Stufe der Finanzwelt“ verkaufte. Doch hinter dem Glanz der Modernisierung verbarg sich der Keim einer totalitären Macht, die tiefer in das Leben der Menschen eingriff, als es jede Diktatur zuvor vermochte.

Dieses Buch erzählt, wie Deutschland – das einst als Wiege von Demokratie und Freiheit galt – Schritt für Schritt in ein System der totalen Kontrolle abrutschte. Wie Konsum, Mobilität und selbst die intimsten Entscheidungen von Algorithmen überwacht und reguliert wurden.

Und wie eine kleine Gruppe begann, sich zu wehren. Ich bin Nexus. Und dies ist unsere Geschichte.

Freiheit verliert man selten an einem Tag – sondern an bequemen Gewohnheiten.

—

NEXUS

Kapitel 1 – Der Anfang vom Ende

Die Rede der Kanzlerin wurde an jenem Abend auf allen Kanälen gleichzeitig übertragen. Fernseher, Radios, Smartphones – niemand konnte ihr entkommen. Der Bildschirm flimmerte, und das Wappen der Bundesrepublik erschien in sterilem Blau. Dann trat sie ins Bild: eine ernste, kontrollierte Stimme, die zugleich beruhigen und ermahnen wollte.

„Liebe Bürgerinnen und Bürger,

heute beginnt ein neues Kapitel in unserer gemeinsamen Geschichte. Mit dem digitalen Euro schaffen wir nicht nur mehr Sicherheit im Zahlungsverkehr, sondern auch ein modernes Fundament für eine gerechte und nachhaltige Zukunft.“

Jubel brach keiner aus. Es war eher ein gedämpftes Schweigen, das die Wohnzimmer erfüllte. Die Menschen hörten aufmerksam zu – manche skeptisch, andere gleichgültig, viele ahnungslos.

Die Rede war geschickt aufgebaut. Worte wie „Innovation“, „Gerechtigkeit“ und „Nachhaltigkeit“ fielen immer wieder. Niemand sprach von Kontrolle, von Zensur oder davon, dass Geld nun keine private Angelegenheit mehr sein würde. Doch während sie von „Klimaschutz“ und „CO2-Gerechtigkeit“ sprach, wurde schon im Hintergrund die technische Realität vorbereitet: Jeder Einkauf , jeder Tankvorgang, jede Mahlzeit sollte künftig über ein zentrales System laufen.

Noch in derselben Woche flackerte das erste Update in den Apps der Bürger auf :

„Willkommen im Zeitalter des digitalen Euro. Ihre Konten werden automatisch migriert.“

Niemand wurde gefragt. Es geschah einfach. Wer zahlen wollte, musste fortan die neue ID scannen lassen. Der Metzger durfte nur noch eine bestimmte Menge Fleisch pro Kunde abgeben, gekoppelt an das CO2- Budget. Tankstellen gaben Benzin nur noch frei, wenn eine offizielle Genehmigung in der App hinterlegt war. Und wer „zu oft“ gegen die Regeln verstieß, stellte fest, dass plötzlich Zahlungen blockiert wurden.

Zunächst dachten viele, es sei ein technischer Fehler. Doch es war keiner. Es war Absicht.

So begann es. Nicht mit Panzern auf den Straßen, nicht mit einem Putsch, nicht mit einer sichtbaren Diktatur.

Es begann mit einem Update.

Und niemand ahnte, dass dies nur der erste Schritt in die totale

Unterwerfung war.

In den Tagen nach der Rede änderte sich zuerst der Ton der Stadt. Nicht sichtbar, hörbar. Ein neues Geräusch mischte sich in die Straßen: das helle pling der Scanner, das elektronische Atmen der Terminals, die neuen Jingles der Banken-Apps. Plakate tauchten auf U-Bahnhöfen auf: beruhigende Farben, ein neues Logo – blaue Wellen, die ein stilisiertes „D€” umspielten. Darunter Sätze, die das Unausweichliche freundlich verpackten: „Bequem bezahlen. Sicher leben.“ – „Modern zahlt digital.“ Niemand sprach mehr über die Möglichkeit, nicht mitzumachen. Es war wie eine Wetterlage: da, unausweichlich, sachlich.

Am ersten Wochenende nach dem Update gab es eine sogenannte „Migrationspause“. Die Banken nannten sie „Transaktionsbrücke“, ein Zeitraum, in dem die alten Systeme „synchronisiert“ würden.

Geldautomaten zeigten einheitlich: Außer Betrieb.

Eine Bankangestellte erklärte einem älteren Ehepaar geduldig, man könne „selbstverständlich“ weiter Bargeld nutzen – „sobald die Brücke steht“. Das Ehepaar nickte, ging hinaus, und hielt die frisch bedruckten Flyer in den Händen, auf denen in kleiner Schrift stand: „Bargeldverfügbarkeit kann während des Migrationsfensters eingeschränkt sein.“ Die Einschränkung dauerte 72 Stunden.

In den Supermärkten standen neue Lesegeräte: glänzende, berührungslos, mit Kamera. Die Kassierer tippten nicht mehr Preise ein, sie überwachten Ampelflächen auf ihren Displays.

Neben dem Betrag erschien ein Häkchen, daneben eine grüne Welle, manchmal eine gelbe, selten eine rote. Wer fragte, was „gelb“ bedeute, hörte: „Nur ein Hinweis, System ist noch im Lernen.“ Der Kassenzettel trug am Ende einen neuen Satz: „Danke für Ihren Beitrag zu einem sicheren, nachhaltigen Zahlungsraum.“ Der Satz war nicht abwählbar.

An den Schulen begann die Umstellung in der Mensa. Kinder hielten ihre neuen Ausweise an flache Kacheln am Eingang, und ein freundlicher Ton meldete: pling. Essen gab es, wenn das Display „OK“ zeigte. Lehrer beruhigten Eltern mit denselben Phrasen, die sie selbst aus Rundmails kannten: „Niemand wird ausgeschlossen.

Alles ist datenschutzkonform.“ Ein Vater fragte, ob sein Sohn weiterhin bar zahlen könne – nur übergangsweise, bis man sich eingestellt habe.

„Selbstverständlich“, sagte die Leitung. Drei Tage später war am Eingang ein Schild: Nur kontaktlos.

Im Bürgeramt bildeten sich Schlangen, die nicht nach Not fielen, sondern nach Routine aussahen. „Aktivierung Ihrer Bundeszahlungs-ID (BZID)“ stand über dem Schalter. Die Beamtin lächelte professionell, während sie IDs durch einen Schlitz zog. Manche kamen mit ausgedruckten Infozetteln und Fragen, meist über Ausnahmen. „Niemand wird gezwungen“, sagte die Beamtin pflichtgemäß. „Aber ohne Aktivierung können wir bestimmte Leistungen leider nicht mehr auszahlen.“ Sie sprach das Wort „leider“ leicht singend, wie eine eingesprochene Hotline. Die meisten nickten. Wer sich weigerte, bekam einen Zettel mit einem QR-Code und dem Hinweis: „Sie können die Aktivierung jederzeit in der App nachholen.“ Auch Weigerung war jetzt ein Menüpunkt.

Die Regierung gab eine zweite Ansprache, weniger feierlich, mehr technisch. Fachbegriffe ersetzten Visionen. Von „Schnittstellenkonsolidierung“ war die Rede, von „KYC-Harmonisierung“ und „Datenräumen“. Auf Nachfrage eines Journalisten, ob es eine Opt-out-Möglichkeit gebe, antwortete der Sprecher: „In einer modernen Infrastruktur muss Verlässlichkeit über individuellen Präferenzen stehen.

Wir lassen niemanden zurück.“ Es klang warm, aber wie eine Tür, die hinter einem ins Schloss fällt.

In der Innenstadt setzte ein Straßenmusiker an, Gitarre, offener Koffer.

Passanten blieben stehen, lächelten entschuldigend und tippten auf die Brusttasche: „Hab nichts dabei.“ Schon kam jemand mit einer Lösung: ein kleines Schild mit QR-Code, „Trinkgeld kontaktlos“. Der Mann nickte, klebte den Code an den Koffer, spielte weiter. Das pling der Spenden klang nicht wie Münzen. Es klang wie eine Meldung an ein System.

Aus den Briefkästen ragten Behördenumschläge. „Wichtige Information zur Zahlungsfähigkeit“ stand auf der Vorderseite. Darin: Hinweisblatt 17b - Ihre Migration in den digitalen Euro. Drei Passagen waren fett: Automatische Umstellung, Vereinfachter Leistungsbezug, Missbrauchsschutz. Am Rand ein kleines Kästchen: „Ich habe die Bedingungen gelesen und akzeptiere sie.“ Daneben ein QR-Code. Ein Nachbar fragte im Treppenhaus, was passiere, wenn man nicht unterschreibe. „Dann unterschreibt die Zeit“, sagte der andere. „Der Einkaufswagen nimmt nur noch grün.“

Die ersten Pilotbereiche für den öffentlichen Nahverkehr rollten die Drehkreuze aus. Wer in die Bahn wollte, hielt sein Telefon an eine Glasscheibe. pling. Ein Mann, dessen Display auf „Aktualisierung erforderlich“ stand, wurde höflich zur Seite gebeten. „Kein Problem, dauert nur einen Moment“, sagte der Kontrolleur. Auf dem Telefon erschienen Nutzungsbedingungen, 56 Seiten, drei Kästchen für Einwilligungen. Am Ende wurde gefragt, ob man „zukünftige kontextbezogene Optimierungen“ erlaube. Der Mann klickte auf ,,Ja“, um weiterzukommen.

Die Bahn fuhr.

Im Radio lief ein Gespräch mit einem bekannten Ökonomen. Er sagte Sätze wie: „Innovation hat Reibung“, „Standards schaffen Chancengleichheit“, „Die Anfangspannen sind statistisches Rauschen“. Auf die Frage, ob die neuen Instrumente missbraucht werden könnten, lachte er kurz: „Missbrauch ist ein soziales Problem, kein technologisches.“ Die Moderatorin bedankte sich, die Musik setzte ein, und irgendwo piepte eine Kasse.

Auf den ersten Wochenmärkten prangten kleine Schilder an Ständen: „D€ akzeptiert“. Eine Bäuerin, die bar kassieren wollte, drehte eine Papierschachtel mit Münzen unter den Tisch, als würde sie etwas Obszönes verbergen. „Nur übergangsweise“, sagte sie entschuldigend, „bis die App kommt.“ Ein Kunde fragte, wann das sei. „Montag“, sagte sie. Es klang wie „immer“. In einem Café druckte der Barista Kassenbons mit einem neuen Fußtext: „Transaktion geprüft • Herkunft verifiziert • Risiko minimal.“ Ein Gast, der den Satz vorlas, lachte und steckte den Bon ein. „Klingt nach Medizin.“ Der Barista zuckte mit den Schultern. „Ist jetzt überall drauf.“ Die ersten Banken schlossen Filialen mit dem Hinweis auf „digitale Effizienz“.

Ein Plakat in einer leeren Schalterhalle zeigte eine lächelnde Frau, die ein Telefon an ein Lesegerät hielt. „Dein Konto. Deine Zukunft.“ Die Frau hatte keine Taschen. Abends saßen Menschen wieder vor Bildschirmen. Ein Mann las sich durch die FAQ seiner Hausbank: „Kann mein Konto eingefroren werden?“ Die Antwort begann mit „Nein“, hatte aber drei Sternchen und vier Fußnoten. Er überflog sie, klickte weiter, bestätigte dreimal. Ein grüner Haken erschien: Update abgeschlossen. Das Gerät vibrierte, pling. Die ersten statistischen Berichte wurden veröffentlicht: Diagramme, die Wachstumskurven zeigten, „Transparenzgewinne“, „Betrugsreduktion“.

Medien sprachen von einem „europäischen Meilenstein“. Ein Kommentator schrieb, Deutschland habe „endlich den Sprung in die Zahlungszukunft geschafft“. Die Kommentare darunter waren gesperrt.

Und doch gab es in all dem Glanz der Modernisierung kleine Momente, die still waren und hängen blieben. In einer Apotheken-Schlange stand ein alter Mann mit einem Rezept. Als er dran war, hielt er seine Karte an das neue Lesefeld. pling. Das Display zeigte: „Identität unvollständig – bitte aktualisieren.“ Die Apothekerin lächelte bedauernd. „Das System...“ – sie brach ab, rief den nächsten. Der Mann trat zur Seite, hielt das Papier fester, als könnte er damit bezahlen. Draußen setzte Regen ein.