FUCKING LIFE E-Book

Damien Claire

• Herausgeber: Books on Demand
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 165

Veröffentlichungsjahr: 2020

Beschreibung

Et si vous aviez le choix ? Mourir ou vous battre pour vivre... Je m'appelle Larson BIRKE, je vais avoir dix-huit ans et aujourd'hui, j'ai peut-être ce choix. Vous allez me dire que je dois me battre, mais en ai-je vraiment envie ? On le sait tous, la vie ne fais jamais de cadeaux et elle n'a pas été rose pour moi. Alors, si je dis stop, qui va me pleurer ? Mes parents ? Oui, sûrement, et ensuite ? Ai-je vraiment des amis ? Si vous lisez ceci, c'est que je suis sans doute déjà mort, ça veut dire aussi que j'ai osé, j'ai agi, j'ai parlé. On dit toujours que c'est seulement face à la mort qu'on sait si on veut vraiment mourir, on voit défiler notre vie et tout le blablabla... Si je m'en sors, je vous le dirais. Pour la vie comme pour la mort, nous ne sommes pas grand-chose, on doit simplement trouver le juste milieu, vivre en pensant qu'on va tous mourir un jour et mourir en pensant qu'on a bien vécu. Ouais, retenez ça... Personnellement, j'ai des doutes sur ce point, bien vécu... En attendant, c'est ici que je vous explique mon geste, j'ai fait tellement de mauvais choix... Bref, vous êtes prêt ? Certains vont avoir du mal avec ce que je vais vous dire. Bienvenue dans ... MA FUCKING LIFE !

Leseprobe

DEDICACE

1 FILLE SUR 3 ET 1 GARÇON SUR 5 SERONT ABUSÉS AVANT L’ÂGE DE 18 ANS

L’ABUS SEXUEL COMMENCE AVANT L’ÂGE DE 11 ANS POUR 1 VICTIME SUR 2 ET AVANT L’ÂGE DE 6 ANS POUR 1 VICTIME SUR 5

ENVIRON 90% DES ENFANTS VICTIMES D’ABUS SEXUEL CONNAISSENT LEUR AGRESSEUR, 1 ENFANT VICTIME SUR 2 EST AGRESSÉ PAR UN MEMBRE DE SA FAMILLE

1 AGRESSEUR SUR 4 A MOINS DE 18 ANS

IL EST TEMPS DE PROTÉGER LES ENFANTS !

LA PORNOGRAPHIE JUVÉNILE EST UNE FORME D’EXPLOITATION DES ENFANTS

1 VICTIME SUR 2 AGRESSÉE DANS L’ENFANCE A TENTÉ DE SE SUICIDER

AVOIR SUBI DES VIOLENCES DANS L’ENFANCE PEUT FAIRE PERDRE JUSQU’À 20 ANNÉES D’ESPÉRANCE DE VIE SI PLUSIEURS TYPES DE VIOLENCES SONT ASSOCIÉES

DANS LE MONDE, 1 FILLE DE MOINS DE 18 ANS SUR 10 A SUBI UN VIOL, SOIT 120 MILLIONS

Avertissement :

Le texte qui suit, bien qu’il soit inspiré de faits réels, est une fiction.

Toute ressemblance avec des personnes existantes ou ayant existées serait simplement fortuite.

Ce récit traite de suicides, de harcèlements, de pédophilie, de viols, de trafics de drogues et d’autres mœurs que les auteurs réprouvent.

Il s’adresse à un public averti.

Si vous êtes victime de harcèlements :

Vous pouvez contacter le Numéro Vert : 3020

Service et appel gratuits, ouvert du lundi au vendredi de 9h à 20h et le samedi de 9h à 18h (sauf les jours fériés).

Vous êtes victime ou témoin de viol, d’inceste ou d’agression sexuelle :

Les lignes d’écoute : 119 Allô enfance en danger : Ouvert 24h/24, 7 jours/7, anonyme et gratuit. www.allo119.gouv.fr

Jeunes violences écoute : 0 808 807 700

Fil santé jeunes : 0 800 235 236 : numéro anonyme et gratuit pour les 12-25 ans. www.filsantejeunes.com

Sommaire

Préface

La lettre

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11 : l'après...

Préface

Ce livre est une fiction. Avec ce qu’elle comporte de clichés, d’exagération dans le descriptif, les faits, la violence. De ce fait, elle est réservée à un public averti…

Cependant, on a coutume de dire que chaque fiction repose sur un fond de réalité, et c’est malheureusement cette réalité qui est violente, exagérée, pleine de clichés, qui paraitrait presque caricaturale si elle n’était pas aussi douloureusement crue. Parce que, de quoi parle-t-on ?

De pédophilie, de viol, de harcèlement, de suicide, de drogue. Un univers qu’il m’est arrivé de côtoyer à plusieurs reprises en tant que médecin. Un monde terrible, dans lequel évolue le personnage principal (parce qu’on ne peut pas dire le héros, il n’y a jamais de héros dans ce genre d’aventures) le jeune Larson Birke. Un gamin sans histoire nait dans une famille sans histoire, d’apparence banale. Les parents travaillent, le gamin est confié à une nourrice, la nourrice a un fils bien plus âgé, drogué, pervers…

La suite, vous l’imaginez. Des faits horribles que les journaux se chargent quotidiennement de nous rappeler dans toute leur implacable crudité.

À travers l’histoire de Larson Birke, Fucking Life, ce sont toutes les perversions auxquelles nous sommes confrontées qui s’étalent. Larson, dont le destin bascule alors qu’il n’a pas dix ans, et qui à dix-huit décide de prendre son courage à deux mains et de raconter tout ce qu’il a pu subir. À travers les pages maladroites de son journal, pleines de vulgarité et de langage cru, mais surtout de fureur et de désespoir, c’est la réalité des chiffres qui nous interpelle : selon l’ODAS, c’est près de 5000 cas d’abus sexuels sur enfant qui sont répertoriés en France. 75 % sont des incestes, 57 % des viols sur mineurs. Le suicide en France, c’est la deuxième cause de mortalité des jeunes après les accidents de la route, c’est une mort toutes les heures, une tentative toutes les dix minutes. Deux tiers sont des garçons, le quart des tentatives touche les jeunes homosexuels. Un adolescent sur dix avoue y avoir pensé au moins une fois. Selon L’INSERM, il était responsable de 650 décès annuels chez les jeunes de 25 à 24 ans. Quant au harcèlement, c’est près d’un enfant sur 10 en France, 12 % en primaire, 10 % au collège et 4 % au lycée. Chaque année, ce sont près de 700 000 élèves qui sont victimes de harcèlements, dont certains de manière sévère. Et un quart des harcelés pense au suicide…

Fucking Life est un livre coup de poing. Une énorme claque dans la gueule. Ingrid Morel et Damien Claire ont choisi délibérément de condenser toutes ces souffrances pour éviter que le mal ne se dilue. Larson et son amie Daniella sont les victimes d’une société qui ferme les yeux sur les drames qui se jouent en elle. Ils réagissent à leur manière, entre rébellion, acception, repli sur soi, avec ce terrible sentiment que l’on retrouve chez les victimes, celui d’être le coupable, l’unique responsable de cette situation. Le ton est dur parce que c’est aussi une façon pour eux de se montrer plus durs qu’ils ne le sont. À douze, quatorze, seize ans, l’enfant est en construction. Qu’une seule brique soit défectueuse, et c’est tout l’édifice qui devient chancelant. Certains d’entre vous considéreront peut-être que l’histoire n’est pas crédible, mais combien de gamins et de gamines victimes de viols, de rackets, de harcèlement, de tentatives de suicides, ont justement sombré parce que leur histoire ne paraissait pas crédible aux yeux des adultes ?

Au début de cet ouvrage figure une liste de numéros. Considérez-la comme une bible, ne la perdez pas de vue. Elle peut-être à tout moment, un jour, utile pour vous ou un de vos proches. Parce que personne n’est à l’abri d’un harcèlement, d’un sévice, d’une tentative de suicide.

M. Fenris

(Chiffres fournis par l’OMS, l’INSERM et l’ODAS)

Il n’y a pas de pire agonie que de garder en soi une histoire jamais racontée.

Maya Angelou

La lettre

Et si vous aviez le choix ?

Mourir ou vous battre pour vivre...

Je m’appelle Larson BIRKE,

Je vais avoir dix-huit ans et aujourd’hui,

J’ai peut-être ce choix.

Vous allez me dire que je dois me battre,

Mais en ai-je vraiment envie ?

On le sait tous,

La vie ne fait jamais de cadeaux,

Et elle n’a pas été rose pour moi.

Alors, si je dis stop, qui va me pleurer ?

Mes parents ?

Oui, sûrement, et ensuite ?

Ai-je vraiment des amis ?

Si vous lisez ceci,

C’est que je suis sans doute déjà mort,

Ça veut dire aussi que j’ai osé,

J’ai agi, j’ai parlé.

On dit toujours que c’est seulement face à la mort qu’on

sait si on veut vraiment mourir,

On voit défilé notre vie et tout le blablabla…

Si je m’en sors, je vous le dirais.

Pour la vie comme pour la mort,

Nous ne sommes pas grand-chose,

On doit simplement trouver le juste milieu,

Vivre en pensant qu’on va tous mourir un jour

Et mourir en pensant qu’on a bien vécu.

Ouais, retenez ça...

Personnellement,

J’ai des doutes sur ce point,

Bien vécu...

En attendant, c’est ici que je vous explique mon geste.

J’ai fait tellement de mauvais choix...

Bref, vous êtes prêt ?

Certains vont avoir du mal avec ce que je vais vous dire.

Bienvenue dans…

Ma fucking life !

Chapitre 1

Je commence, comme pour toute histoire, par le début. Est-ce que vous avez une idée de ce que ça fait d’être fils unique ?

J’étais le petit chouchou de la famille, mes parents étaient surprotecteurs avec moi, le genre qui vous surveillent pratiquement vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Bon j’exagère, mais c’était l’impression que j’avais étant môme, du moins avant mes huit ans…

Quand vos deux parents bossent, pas le choix, on vous confie à une baby-sitter. Dans les premiers temps, j’avais droit à une jeune étudiante hyper cool, je n’ai donc pas eu de soucis jusqu’à mes huit ans, jour où ma baby-sitter a déménagé.

Du coup, ça a été : Bonjour madame Lewis.

Notre voisine est devenue ma nouvelle nounou. J’ai cru pendant un temps que j’allais bouffer ses foutus cookies en béton toute ma vie.

Pfff, je vous jure que j’aurais pu en mourir, on aurait écrit sur le certificat de décès : formation d’un caillou de cookie dans l’estomac.

Bref, cette bonne femme me prenait pour un gamin de quatre ou cinq ans.

Fais attention aux meubles, tu vas te cogner la tête…

Non, tu ne vas pas faire de vélo sans roulettes, tu n’es pas prêt…

Et j’en passe, elle en avait des tonnes de ce genre-là. Je restais donc sagement enfermé dans son salon.

Mais le mardi et le vendredi, elle me laissait à la garde de son fils Garry. Je devais l’appeler chef quand nous étions ensemble. Les deux premières semaines, il m’a laissé tranquille devant la télé comme le lui avait conseillé sa mère, puis un jour, il m’a dit

Tu sais, c’est mon anniversaire, alors ma nouvelle résolution, c’est qu’à partir de maintenant, on va être pote toi et moi.

Ok, ai-je répondu.

T’imagines, j’ai vingt-quatre balais. Tu dois être pressé de grandir toi, non ?

Oui chef.

Il a continué à me poser des questions, sur ce que j’aimerais faire plus grand.

Franchement, j’aurais dû dire : tueur à gage, mais non, je voulais être pilote de chasse dans l’armée. Il m’a demandé quel était mon dessert préféré et comme presque tous les gosses, j’ai répondu le gâteau au chocolat, surtout celui de ma mère, c’était une tuerie.

D’ailleurs, merci Maman, s’il y a bien une chose que j’adore dans ce monde, c’est ce gâteau. Quand je suis malade, une bonne soupe et une belle part de ce merveilleux dessert, et ça va mieux. OK, j’avoue que parfois, j’ai fait semblant d’avoir la grippe juste pour en avoir, mais ça, tu le savais déjà.

Bref, après notre discussion, le fils de la voisine m’a balancé que pour être pilote de chasse, il fallait être un homme, un vrai.

Tu crois que tu seras à la hauteur ?

J’étais hésitant, mais en même temps, qui ne le serait pas à huit ans ?

J’ai cru qu’il voulait m’aider, mais après les deux premières semaines où j’ai pris plaisir à suivre son entraînement, à faire des pompes et des abdos pour devenir plus fort, on est passé à la natation.

Autant vous le dire tout de suite, j’en ai bu des tasses. Je ne savais pas nager et il a dû m’apprendre depuis le début. La honte, comme il l’avait si bien dit.

À huit ans, je savais faire des longueurs moi.

Ouais, mais toi, tu n’avais pas des parents qui craignaient que tu te noies dans une pataugeoire.

Il s’est foutu de moi à plusieurs reprises et quand j’ai enfin réussi ma première longueur, il a tenu à m’offrir un cadeau spécial.

C’est pour les grands, mais tu le mérites.

J’étais aux anges aussi, je l’ai suivi. C’était la première fois que j’entrais dans son antre, sa chambre. C’est alors qu’il m’a poussé sur le lit et m’a enlevé mon slip de bain...

La suite ?

Vous l’imaginez non ?

Ces images qui vous passent par la tête en ce moment, moi je les ai en permanence depuis ce jour-là.

Une de ses mains me retenait par la nuque alors que l’autre s’est posée sur ce que j’appelais à cette époque mon petit oiseau. Il s’est approché de mes fesses…

Inutile de vous dire qu’il ne m’avait pas préparé pour la suite. J’ai crié, hurlé puis j’ai fini par le laisser faire. Je ne pouvais pas lutter, je n’étais pas de taille face à lui. J’ai cru que j’allais mourir, j’avais mal et le mot était faible, j’avais l’impression d’être littéralement déchiré en deux. C’est là qu’il m’a dit :

Va sous la douche, l’eau froide va calmer la douleur et enlever le sang. Ne t’inquiète pas, tu vas finir par aimer ça.

Oui, j’avais bien entendu, ce n’était que le début. Sous la douche, la seule chose que j’avais en tête c’était que je saignais, que ce n’était pas un simple petit bobo, j’avais vraiment mal pour la première fois de ma vie.

Je n’ai rien dit, à personne, par honte, par peur ou par bêtise, je ne souviens plus vraiment. Ce dont je me rappelle, c’est que je me cachais pour ne pas aller chez la voisine. Le fils de ma nourrice m’a baratiné, il était prêt à me payer afin de s’assurer de mon silence, mais j’avais peur, je voulais juste être loin de lui, mais comment le faire comprendre sans dévoiler ce qu’il m’avait fait ?

Jusqu’à mes onze ans, il m’a pris, encore et encore, chaque mardi et chaque vendredi.

Pourquoi ça s’est arrêté ?

Je l’avais entendu parler au téléphone avec son père quelques jours plus tôt, il lui expliquait qu’il ne pouvait pas partir d’ici, il ne voulait pas laisser sa mère seule et lui briser le cœur comme son père l’avait fait.

Je savais que madame Lewis avait mal à une jambe et avait beaucoup de difficultés avec les escaliers. Je finirai sans doute en enfer pour ce que j’ai fait ce jour-là, mais après tout, l’enfer, je le vivais déjà ici. Comme souvent, elle était à la recherche de son chat, Asticot. Oui, débile comme nom, mais bon, on s’en fout en fait. Alors, je lui ai dit qu’il était peut-être descendu à la cave, et ce qui devait arriver, arriva. Elle a fait une jolie chute. Je souhaitais juste l’éloigner pour un temps du quartier, mais le destin en a décidé autrement. Nuque brisée, elle était morte sur le coup. Au moins, elle n’avait pas souffert. Je devrais être désolé pour elle, mais non. Elle savait que son fils n’était qu’un enfoiré de pédophile, elle nous avait vus une fois, à travers la porte entre ouverte, elle m’avait entendu lui dire d’arrêter, mais elle n’avait rien dit, rien fait.

La veillée avait été belle et son fils, ce gros tas de merde, avait pleuré, contrairement à moi qui n’avait pas pu verser la moindre larme. J’ai dévoré tous les petits toasts que j’ai trouvé tout en le fixant. Sa peine me faisait du bien.

Quelques jours plus tard, il était parti. Du moins, c’était ce que j’ai pensé. Mais il est revenu plusieurs fois pour régler certaines affaires, et bien sûr, mes parents m’ont laissé avec lui en pensant que ça nous ferait du bien à tous les deux de nous retrouver.

Oui, j’imagine bien votre tête et ce que vous vous dites : j’aurais dû trouver le courage de tout balancer…

Mais j’avais toujours peur, peur de devenir la honte de la famille, peur qu’il ne me fasse pire, peur qu’on me prive de liberté, peur de finir suivi par des médecins ou des psy…

J’avais choisi de me taire, et c’est ce que j’ai continué à faire…

Un jour, il est venu avec un ami. Vous allez me dire que là, ça devait être trop à supporter et bien, je vais être franc : oui et non. Je vais encore en choquer plus d’un, c’est son ami qui m’a fait découvrir la fellation, Eh oui, j’ai aimé ça. Et le mec qui me dit qu’il n’aime pas, je le traite direct de menteur, ou alors, il est tombé sur une personne pas très douée. Bref, le plaisir qu’il m’avait alors procuré n’avait pour unique but que de m’apprendre comment bien le reproduire ensuite. Et cette fois, je n’ai pas spécialement apprécié. Quand il a glissé son sexe dans ma bouche, j’ai eu envie de le mordre afin qu’il me lâche, mais je risquais gros, à deux contre moi, d’autant que le pote en question était quand même bien foutu, dans le sens où avec un coup de poing, il m’aurait sûrement décroché la tête. Vous voyez le style ?

Je vous rappelle que je n’avais que onze ans à l’époque. Alors j’ai continué de me taire, de cacher tout ce que je traversais. Mes notes à l’école restaient dans la normale ce qui ravissait mes parents. Coté amis, c’était le désert total, impossible pour moi de parler avec les autres. Je me sentais incapable d’être à la hauteur des autres enfants, je me voyais comme le vilain petit canard. En même temps, il y avait déjà un sacré décalage entre leur vision de la vie à travers leurs amusements et ma conception définie par ce que je vivais. Mes parents ont fini par s’inquiéter. Et vous savez quoi ?

Ils ont demandé conseil au voisin. Eh oui, pour eux, il était ce qui semblait être mon seul ami. Comment les blâmer, on avait passé tellement de temps ensemble. Alors que j’écris ces lignes, je ne peux me retenir d’en rire, les parents sont vraiment les derniers à se douter de ce qui se passe dans la vie de leurs enfants. J’imagine ce qu’ils vont ressentir quand ils découvriront tout ça. Pardon papa, pardon maman, mais là vous avez fait fort, accepter que je passe une semaine entière avec lui chez son père. Bon sang, c’était un putain de mensonge merde. Je vous ai dit que je me sentais mal, que je préférais rester à la maison, mais vous avez insisté et pour finir, je n’ai pas eu le choix. N’est-ce pas ?

Une semaine en amoureux, c’était sympa pour vous, alors que pendant ce temps, votre fils, votre sang, se faisait violer par trois mecs. Ah oui, vous ne le saviez pas, on n’était pas chez son père. Non, le mec, à vingt-sept ans, il avait sa propre caravane. Il a organisé trois soirées avec ses amis et, mon petit cul a pris cher. Bon faut voir les avantages, je ne risquais pas d’avoir des problèmes de constipation. Blague à part, j’essaie d’en rire aujourd’hui, mais ça a été dur.

Je repense à ses mains qui me tenaient par les hanches, sa bite au garde à vous qui entrait en moi sans se soucier si j’avais mal, ses coups de reins de plus en plus rapides pour enfin le sentir se déverser en moi…

Rien, je n’oublie rien…

Pedro, son pote, m’avait enfoncé son pénis dans la bouche et m’avait dit :

Suce, vas-y salope, suce encore.

Ils m’ont poussé sur le vieux fauteuil troué et ils ont fumé je ne sais quel pétard. Oh, ils m’ont fait participer, la drogue, c’est un bon aphrodisiaque, il paraît. C’était mon premier pétard, je dois dire merci au Créateur pour ce remarquable produit naturel, grâce à ça, j’avais moins mal et la vie devenait plus supportable. Ouais bon, j’étais totalement stone après la première taffe.

Maman, Papa, je vous jure que durant toute cette période, je vous ai détestés à chaque fois où vous m’avez forcé à aller avec lui. Mais pas d’inquiétude, vous êtes pardonnés aujourd’hui, vous ne saviez pas. Vous n’êtes pas responsables des erreurs de Garry et de ses potes...

Chapitre 2

Garry a continué de faire partie de ma vie jusqu’à mes treize ans. Je m’étais habitué à tout ça, c’était devenu comme une sorte de rituel. Il y eu encore un paquet de rendez-vous, de visites à sa caravane…

Entre temps, au collège, j’étais devenu celui qui savait où se fournir en pétards. Du coup ma situation sociale avait bien évolué, fini le mec qui était toujours seul. Non, ce n’étaient pas vraiment mes potes, des clients au mieux, mais pas des potes. Au début, c’étaient surtout des curieux, tout le monde voulait essayer à un moment ou un autre l’effet du cannabis. Puis il y a eu celui qui venait plus régulièrement et qui essayait toujours d’en avoir un peu gratos. Il avait toujours la même phrase pour s’adresser à moi :

Eh Larson mon pote, tu m’en refiles une ou deux ?