3,49 €
Mehr erfahren.
- Herausgeber: e-artnow
- Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
- Sprache: Deutsch
George Orwell zählt zu den bedeutendsten Schriftstellern der Weltliteratur und gilt als präziser Beobachter gesellschaftlicher und politischer Missstände. Mit seinem klaren, nüchternen und zugleich eindringlichen Stil legte er grundlegende Mechanismen von Macht, Kontrolle und sozialer Ungerechtigkeit offen. Seine Werke sind bis heute aktuell, da sie zeitlose Warnungen vor totalitären Strukturen und gesellschaftlicher Entfremdung darstellen und nachhaltig das politische und kulturelle Bewusstsein geprägt haben. Der Roman "Tage in Burma" widmet sich der britischen Kolonialgesellschaft in Burma und enthüllt kritisch die Oberflächlichkeit, Rassismus und Korruption, die das koloniale Leben bestimmen. Die Charaktere spiegeln sowohl die innere Zerrissenheit als auch die moralische Leere des imperialistischen Systems wider, wobei die Themen Einsamkeit und kulturelle Entfremdung prominent behandelt werden. In "Eine Pfarrerstochter" begleitet der Leser Dorothy Hare, die Tochter eines Geistlichen, deren eintöniges Leben durch eine rätselhafte Gedächtnislücke erschüttert wird. Dieser Roman erkundet Fragen von Identität, Glauben und gesellschaftlicher Erwartungshaltung und porträtiert dabei eindrücklich die Härten des Alltags und der Armut. "Halten Sie die Aspidistra in der Luft" erzählt die Geschichte von Gordon Comstock, einem jungen Mann, der bewusst gegen gesellschaftliche Konventionen und kapitalistische Werte rebelliert. Sein innerer Konflikt zwischen Idealismus und wirtschaftlicher Realität wird lebendig und humorvoll dargestellt, wodurch das Werk sowohl kritische Einblicke als auch beißende Gesellschaftssatire bietet. In "Auftauchen, um Luft zu holen" begibt sich Protagonist George Bowling auf eine nostalgische Reise in seine Vergangenheit, um der drohenden Kriegsrealität zu entkommen. Der Roman behandelt subtil und reflektiert die Themen Verlust, Nostalgie und Modernitätskritik und zeigt den Kontrast zwischen individueller Erinnerung und kollektiver Geschichte auf. "Der Weg nach Wigan Pier" verbindet literarische Darstellung mit sozialpolitischer Reportage. Orwell beschreibt eindrucksvoll die Lebensbedingungen und die Armut der Arbeiterklasse in Nordengland, wodurch er die Dringlichkeit sozialer Reformen verdeutlicht und gesellschaftliches Bewusstsein geschaffen hat. "Farm der Tiere" erzählt von Tieren, die sich gegen ihre menschlichen Besitzer erheben, um Gleichheit und Freiheit zu erreichen. Doch bald übernimmt das Schwein Napoleon die Macht und errichtet eine Diktatur, die die ursprünglichen Ideale verrät. Das Buch kritisiert scharf Machtmissbrauch und politische Propaganda und steht symbolisch für die Russische Revolution und die Stalin-Ära. Sein zeitloser Charakter macht es zu einer wichtigen Warnung vor Autoritarismus und Unterdrückung. In "1984" zeichnet Orwell das Bild einer erschreckenden totalitären Zukunft, in der ständige Überwachung, Manipulation und Unterdrückung den Alltag bestimmen. Winston Smith versucht, gegen das grausame Regime des "Großen Bruders" anzukämpfen, scheitert jedoch tragisch. Die Konzepte "Big Brother", "Neusprech" und "Doppeldenk" wurden prägend für politische und gesellschaftliche Diskussionen. Der Roman bleibt eine eindringliche Mahnung vor totalitärer Macht und dem Verlust individueller Freiheit. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:
Veröffentlichungsjahr: 2025
Ähnliche
George Orwell - Sämtliche Romane
Inhaltsverzeichnis
Tage in Burma
Diese Wüste ist unzugänglich
Im Schatten melancholischer Äste.
Wie es euch gefällt
I
U Po Kyin, Unterbezirksrichter von Kyauktada in Oberbirma, saß auf seiner Veranda. Es war erst halb neun, aber es war April, und die Luft war schwül, eine Vorahnung der langen, drückenden Mittagsstunden. Gelegentliche schwache Windstöße, die im Gegensatz dazu kühl wirkten, bewegten die frisch getränkten Orchideen, die von der Traufe hingen. Hinter den Orchideen konnte man den staubigen, geschwungenen Stamm einer Palme sehen und dann den leuchtenden ultramarinfarbenen Himmel. Oben im Zenit, so hoch, dass es einen blendete, wenn man sie ansah, kreisten ein paar Geier ohne das Zucken eines Flügels.
Mit starren Augen, fast wie eine große Porzellanfigur, blickte U Po Kyin in das gleißende Sonnenlicht. Er war ein Mann von fünfzig Jahren, so fett, dass er sich jahrelang nicht ohne Hilfe von seinem Stuhl erheben konnte, und doch wohlgeformt und in seiner Fülle sogar schön; denn die Burmesen hängen und wölben sich nicht wie weiße Männer, sondern werden symmetrisch fett, wie Früchte, die anschwellen. Sein Gesicht war riesig, gelb und völlig faltenfrei, und seine Augen waren gelbbraun. Seine Füße – gedrungene, hochgewölbte Füße mit gleich langen Zehen – waren nackt, ebenso wie sein kurz geschorener Kopf, und er trug einen dieser lebhaften arakanesischen Longyis mit grünen und magentafarbenen Karos, die die Burmesen bei informellen Anlässen tragen. Er kaute Betel aus einer lackierten Dose auf dem Tisch und dachte über sein früheres Leben nach.
Es war ein brillant erfolgreiches Leben gewesen. U Po Kyins früheste Erinnerung, damals in den Achtzigern, war die an ein stehendes, nacktes Kind mit dickem Bauch, das den siegreichen Einmarsch der britischen Truppen in Mandalay beobachtete. Er erinnerte sich an den Schrecken, den er angesichts dieser Kolonnen großer, fleischiger Männer mit roten Gesichtern und roten Mänteln empfand; und an die langen Gewehre über ihren Schultern und das schwere, rhythmische Trampeln ihrer Stiefel. Er war auf und davon, nachdem er sie ein paar Minuten lang beobachtet hatte. Auf seine kindliche Art hatte er begriffen, dass sein eigenes Volk dieser Rasse von Riesen nicht gewachsen war. Auf der Seite der Briten zu kämpfen, ein Parasit für sie zu werden, war schon als Kind sein oberstes Ziel gewesen.
Mit siebzehn hatte er sich um eine Anstellung bei der Regierung beworben, aber er hatte sie nicht bekommen, da er arm und ohne Freunde war. Drei Jahre lang hatte er im stinkenden Labyrinth der Basare von Mandalay gearbeitet, als Angestellter bei den Reishändlern, und manchmal gestohlen. Als er zwanzig war, brachte ihn ein glücklicher Zufall durch Erpressung in den Besitz von vierhundert Rupien, und er ging sofort nach Rangun und kaufte sich in eine Beamtenstelle bei der Regierung ein. Der Job war lukrativ, auch wenn das Gehalt gering war. Zu dieser Zeit verdiente eine Gruppe von Beamten ein regelmäßiges Einkommen durch Unterschlagung aus Regierungslagern, und Po Kyin (er hieß damals einfach nur Po Kyin: das ehrenvolle U kam erst Jahre später) fand schnell Gefallen an dieser Art von Dingen. Allerdings war er zu talentiert, um sein Leben in einem Beamtenamt zu verbringen und kläglich in Annas und Pice zu stehlen. Eines Tages erfuhr er, dass die Regierung, der es an kleinen Beamten mangelte, einige Ernennungen aus den Reihen der Angestellten vornehmen wollte. Die Nachricht wäre in einer Woche öffentlich geworden, aber es war eine von Po Kyins Eigenschaften, dass seine Informationen immer eine Woche vor denen der anderen waren. Er sah seine Chance und denunzierte alle seine Verbündeten, bevor sie Verdacht schöpfen konnten. Die meisten von ihnen wurden ins Gefängnis gesteckt, und Po Kyin wurde als Belohnung für seine Ehrlichkeit zum stellvertretenden Gemeindebeamten ernannt. Seitdem war er stetig aufgestiegen. Jetzt, mit sechsundfünfzig Jahren, war er Unterbezirksrichter und würde wahrscheinlich noch weiter befördert und zum stellvertretenden Polizeichef ernannt werden, mit Engländern als seinen Kollegen und sogar Untergebenen.
Als Richter hatte er einfache Methoden. Selbst für das größte Bestechungsgeld würde er niemals ein Urteil verkaufen, denn er wusste, dass ein Richter, der falsche Urteile fällt, früher oder später erwischt wird. Seine Praxis, die viel sicherer war, bestand darin, Bestechungsgelder von beiden Seiten anzunehmen und den Fall dann ausschließlich auf rechtlicher Grundlage zu entscheiden. Dies brachte ihm den nützlichen Ruf der Unparteilichkeit ein. Neben seinen Einnahmen aus Rechtsstreitigkeiten erhob U Po Kyin von allen Dörfern in seinem Zuständigkeitsbereich eine unaufhörliche Abgabe, eine Art private Steuerregelung. Wenn ein Dorf seinen Tribut nicht zahlte, ergriff U Po Kyin Strafmaßnahmen – Räuberbanden griffen das Dorf an, führende Dorfbewohner wurden unter falschen Anschuldigungen verhaftet und so weiter – und es dauerte nie lange, bis der Betrag bezahlt wurde. Er teilte auch die Erträge aller größeren Raubüberfälle, die im Bezirk stattfanden, unter sich auf. Das meiste davon war natürlich allen bekannt, außer U Po Kyins offiziellen Vorgesetzten (kein britischer Offizier wird jemals etwas gegen seine eigenen Männer glauben), aber die Versuche, ihn zu entlarven, scheiterten ausnahmslos; seine Anhänger, die durch ihren Anteil an der Beute loyal gehalten wurden, waren zu zahlreich. Wenn Anschuldigungen gegen ihn erhoben wurden, diskreditierte U Po Kyin sie einfach mit einer Reihe von bestochenen Zeugen und erhob anschließend Gegenanschuldigungen, die ihn in eine stärkere Position als je zuvor brachten. Er war praktisch unverwundbar, weil er ein zu guter Menschenkenner war, um sich jemals das falsche Instrument auszusuchen, und auch, weil er zu sehr in Intrigen verstrickt war, um jemals durch Unachtsamkeit oder Unwissenheit zu scheitern. Man konnte mit ziemlicher Sicherheit davon ausgehen, dass er niemals auffliegen würde, dass er von Erfolg zu Erfolg eilen und schließlich ehrenvoll und mit einem Vermögen von mehreren Lakh Rupien
Und selbst über sein Grab hinaus würde sein Erfolg weitergehen. Nach buddhistischem Glauben werden diejenigen, die in ihrem Leben Böses getan haben, ihre nächste Inkarnation in Form einer Ratte, eines Frosches oder eines anderen niederen Tieres verbringen. U Po Kyin war ein guter Buddhist und wollte sich gegen diese Gefahr absichern. Er widmete seine letzten Jahre guten Werken, die genug Verdienste ansammelten, um den Rest seines Lebens aufzuwiegen. Wahrscheinlich bestanden seine guten Werke darin, Pagoden zu bauen. Vier Pagoden, fünf, sechs, sieben – die Priester würden ihm sagen, wie viele – mit geschnitztem Mauerwerk, vergoldeten Schirmen und kleinen Glöckchen, die im Wind läuteten, jedes Läuten ein Gebet. Und er würde in männlicher Gestalt zur Erde zurückkehren – denn eine Frau rangiert etwa auf der gleichen Stufe wie eine Ratte oder ein Frosch – oder schlimmstenfalls als ein würdevolles Tier wie ein Elefant.
All diese Gedanken schossen U Po Kyin schnell und größtenteils in Bildern durch den Kopf. Sein Gehirn war zwar schlau, aber ziemlich barbarisch, und es arbeitete nie, außer für ein bestimmtes Ziel; reine Meditation war ihm fremd. Er hatte nun den Punkt erreicht, auf den seine Gedanken hingearbeitet hatten. Er legte seine kleinen, dreieckigen Hände auf die Armlehnen seines Stuhls, drehte sich ein wenig herum und rief, ziemlich keuchend:
„Ba Taik! Hey, Ba Taik!“
Ba Taik, der Diener von U Po Kyin, erschien durch den mit Perlen besetzten Vorhang der Veranda. Er war ein kleiner, pockennarbiger Mann mit einem schüchternen und ziemlich hungrigen Gesichtsausdruck. U Po Kyin zahlte ihm keinen Lohn, denn er war ein verurteilter Dieb, den ein Wort ins Gefängnis bringen würde. Als Ba Taik näher kam, machte er einen Schritt nach hinten, sodass es aussah, als würde er rückwärts gehen.
„Heiligster Gott?“, sagte er.
„Wartet jemand darauf, mich zu sehen, Ba Taik?“
Ba Taik zählte die Besucher an seinen Fingern ab: „Da ist der Dorfvorsteher von Thitpingyi, Euer Ehren, der Geschenke mitgebracht hat, und zwei Dorfbewohner, die wegen Körperverletzung angeklagt sind und von Euch verurteilt werden sollen, und auch sie haben Geschenke mitgebracht. Ko Ba Sein, der leitende Angestellte im Amt des stellvertretenden Kommissars, möchte dich sehen, und da ist Ali Shah, der Polizeibeamte, und ein Bandit, dessen Namen ich nicht kenne. Ich glaube, sie haben sich wegen einiger gestohlener goldener Armreifen gestritten. Und da ist auch ein junges Dorfmädchen mit einem Baby.“
„Was will sie?“, fragte U Po Kyin.
„Sie sagt, das Baby sei deins, Heiligste.“
„Ah. Und wie viel hat der Dorfvorsteher mitgebracht?“
Ba Taik dachte, es seien nur zehn Rupien und ein Korb mit Mangos.
„Sag dem Dorfvorsteher“, sagte U Po Kyin, „dass es zwanzig Rupien sein sollten und dass es Ärger für ihn und sein Dorf geben wird, wenn das Geld morgen nicht hier ist. Ich werde gleich die anderen sehen. Bitte Ko Ba Sein, zu mir zu kommen.“
Ba Sein erschien sofort. Er war ein aufrechter, schmalschultriger Mann, sehr groß für einen Burmanen, mit einem seltsam glatten Gesicht, das an einen Kaffee-Blancmanger erinnerte. U Po Kyin fand, dass er ein nützliches Werkzeug war. Einfallslos und fleißig, war er ein hervorragender Angestellter, und Herr Macgregor, der stellvertretende Kommissar, vertraute ihm die meisten seiner offiziellen Geheimnisse an. U Po Kyin, der durch seine Gedanken in gute Stimmung versetzt wurde, begrüßte Ba Sein mit einem Lachen und winkte der Betelbox zu.
"Nun, Ko Ba Sein, wie geht es mit unserer Angelegenheit voran? Ich hoffe, dass, wie der liebe Herr Macgregor sagen würde, U Po Kyin ins Englische verfiel: "Es macht wahrnehmbare Fortschritte"?
Ba Sein fand den kleinen Scherz nicht lustig. Er saß steif und mit durchgedrücktem Rücken auf dem freien Stuhl und antwortete:
„Ausgezeichnet, Herr. Unsere Ausgabe der Zeitung ist heute Morgen eingetroffen. Bitte sehen Sie selbst.“
Er holte eine Ausgabe einer zweisprachigen Zeitung namens „Burmese Patriot“ hervor. Es handelte sich um ein erbärmliches achtseitiges Blatt, das auf minderwertigem Papier, das so schlecht war wie Löschpapier, in schändlicher Qualität gedruckt worden war und sich teils aus Nachrichten, die der „Rangoon Gazette“ gestohlen worden waren, teils aus schwachen nationalistischen Heldengeschichten zusammensetzte. Auf der letzten Seite war die Schrift verrutscht und das gesamte Blatt war pechschwarz, als würde es um die geringe Auflage der Zeitung trauern. Der Artikel, für den sich U Po Kyin interessierte, war von ganz anderer Art als der Rest. Er lautete:
In diesen glücklichen Zeiten, in denen wir armen Schwarzen von der mächtigen westlichen Zivilisation mit ihren vielfältigen Segnungen wie dem Kinematographen, Maschinengewehren, Syphilis usw. emporgehoben werden, gibt es wohl kaum ein inspirierenderes Thema als das Privatleben unserer europäischen Wohltäter. Wir glauben daher, dass es unsere Leser interessieren könnte, etwas über die Ereignisse im Distrikt Kyauktada im Landesinneren zu erfahren. Und insbesondere von Herrn Macgregor, dem ehrenwerten stellvertretenden Kommissar des besagten Distrikts.
Herr Macgregor ist der Typ des edlen altenglischen Gentleman, wie wir ihn in diesen glücklichen Tagen so oft vor Augen haben. Er ist „ein Familienmensch“, wie unsere lieben englischen Cousins sagen. Herr Macgregor ist ein sehr familienorientierter Mensch. So sehr, dass er bereits drei Kinder im Distrikt Kyauktada hat, wo er seit einem Jahr lebt, und in seinem letzten Distrikt Shwemyo hat er sechs junge Nachkommen hinterlassen. Vielleicht ist es ein Versehen von Herrn Macgregor, dass er diese kleinen Kinder völlig unversorgt zurückgelassen hat und dass einige ihrer Mütter in Gefahr sind zu verhungern, usw. usw. usw.
Es gab eine Spalte mit ähnlichem Inhalt, und so erbärmlich sie auch war, war sie doch weit über dem Niveau der restlichen Zeitung. U Po Kyin las den Artikel sorgfältig durch, wobei er ihn auf Armeslänge hielt – er war weitsichtig – und seine Lippen nachdenklich zurückzog, wodurch eine große Anzahl kleiner, perfekter Zähne zum Vorschein kam, blutrot vom Betelsaft.
„Der Herausgeber wird dafür sechs Monate ins Gefängnis kommen“, sagte er schließlich.
„Das macht ihm nichts aus. Er sagt, dass seine Gläubiger ihn nur dann in Ruhe lassen, wenn er im Gefängnis sitzt.“
„Und du sagst, dass dein kleiner Anwaltsgehilfe Hla Pe diesen Artikel ganz allein geschrieben hat? Das ist ein sehr kluger Junge – ein vielversprechender Junge! Sag mir nie wieder, dass diese staatlichen Oberschulen reine Zeitverschwendung sind. Hla Pe wird mit Sicherheit seine Anwaltsstelle bekommen.“
„Glauben Sie also, Herr, dass dieser Artikel ausreicht?“
U Po Kyin antwortete nicht sofort. Ein schnaufendes, mühsames Geräusch begann von ihm auszugehen; er versuchte, sich von seinem Stuhl zu erheben. Ba Taik war mit diesem Geräusch vertraut. Er erschien hinter dem Perlenvorhang und er und Ba Sein legten jeweils eine Hand unter U Po Kyins Achselhöhlen und hoben ihn auf die Füße. U Po Kyin stand einen Moment lang da und balancierte das Gewicht seines Bauches auf seinen Beinen aus, mit der Bewegung eines Fischträgers, der seine Last ausbalanciert. Dann winkte er Ba Taik weg.
„Nicht genug“, antwortete er auf Ba Seins Frage, „bei weitem nicht genug. Es gibt noch viel zu tun. Aber das ist der richtige Anfang. Hört zu.“
Er ging zur Reling, spuckte einen scharlachroten Mundvoll Betel aus und begann dann, mit kurzen Schritten und den Händen auf dem Rücken die Veranda zu durchqueren. Die Reibung seiner gewaltigen Schenkel ließ ihn leicht watscheln. Während er ging, redete er in der einfachen Umgangssprache der Ämter und Büros – ein Flickenteppich aus burmesischen Verben und abstrakten englischen Phrasen:
„Lasst uns diese Angelegenheit von Anfang an angehen. Wir werden einen konzertierten Angriff auf Dr. Veraswami starten, der der leitende Chirurg und Gefängnisdirektor ist. Wir werden ihn verleumden, seinen Ruf zerstören und ihn schließlich für immer ruinieren. Es wird eine ziemlich heikle Angelegenheit werden.“
„Jawohl, Herr.“
„Es wird kein Risiko geben, aber wir müssen langsam vorgehen. Wir gehen nicht gegen einen elenden Büroangestellten oder Polizeibeamten vor. Wir gehen gegen einen hohen Beamten vor, und bei einem hohen Beamten, selbst wenn er Inder ist, ist es nicht dasselbe wie bei einem Büroangestellten. Wie ruiniert man einen Büroangestellten? Ganz einfach: eine Anklage, zwei Dutzend Zeugen, Entlassung und Inhaftierung. Aber das wird hier nicht funktionieren. Leise, leise, leise ist meine Vorgehensweise. Kein Skandal und vor allem keine offizielle Untersuchung. Es darf keine Anschuldigungen geben, auf die man antworten kann, und dennoch muss ich es innerhalb von drei Monaten jedem Europäer in Kyauktada klarmachen, dass der Arzt ein Schurke ist. Wessen soll ich ihn beschuldigen? Bestechungsgelder reichen nicht aus, ein Arzt lässt sich nicht bestechen. Was dann?“
„Wir könnten vielleicht eine Meuterei im Gefängnis arrangieren“, sagte Ba Sein. „Als Aufseher würde der Arzt dafür verantwortlich gemacht werden.“
„Nein, das ist zu gefährlich. Ich möchte nicht, dass die Gefängniswärter mit ihren Gewehren in alle Richtungen schießen. Außerdem wäre es teuer. Es muss sich also um Illoyalität handeln – Nationalismus, aufrührerische Propaganda. Wir müssen die Europäer davon überzeugen, dass der Arzt illoyale, antibritische Ansichten vertritt. Das ist viel schlimmer als Bestechung; sie erwarten, dass ein einheimischer Beamter Bestechungsgelder annimmt. Aber wenn sie auch nur einen Moment lang seine Loyalität anzweifeln, ist er ruiniert.“
„Das wäre schwer zu beweisen“, wandte Ba Sein ein. „Der Arzt ist den Europäern gegenüber sehr loyal. Er wird wütend, wenn etwas gegen sie gesagt wird. Das werden sie wissen, meinst du nicht?“
„Unsinn, Unsinn“, sagte U Po Kyin gelassen. „Kein Europäer schert sich um Beweise. Wenn ein Mann ein schwarzes Gesicht hat, ist der Verdacht ein Beweis. Ein paar anonyme Briefe können Wunder bewirken. Es ist nur eine Frage der Beharrlichkeit; beschuldigen, beschuldigen, immer weiter beschuldigen – so sind die Europäer. Ein anonymer Brief nach dem anderen, an jeden Europäer der Reihe nach. Und dann, wenn ihr Misstrauen gründlich geweckt ist ...“ U Po Kyin holte einen kurzen Arm hinter seinem Rücken hervor und schnippte mit Daumen und Zeigefinger. Er fügte hinzu: „Wir beginnen mit diesem Artikel im Burmese Patriot. Die Europäer werden vor Wut schreien, wenn sie ihn sehen. Nun, der nächste Schritt ist, sie davon zu überzeugen, dass es der Arzt war, der ihn geschrieben hat.“
„Das wird schwierig, solange er Freunde unter den Europäern hat. Sie alle gehen zu ihm, wenn sie krank sind. Er hat Herrn Macgregor von seiner Blähung geheilt, die er bei diesem kalten Wetter hatte. Sie halten ihn für einen sehr klugen Arzt, glaube ich.“
„Wie wenig du doch den europäischen Geist verstehst, Ko Ba Sein! Wenn die Europäer zu Veraswami gehen, dann nur, weil es in Kyauktada keinen anderen Arzt gibt. Kein Europäer hat Vertrauen in einen Mann mit einem schwarzen Gesicht. Nein, bei anonymen Briefen geht es nur darum, genug zu senden. Ich werde bald dafür sorgen, dass er keine Freunde mehr hat.“
„Da ist Herr Flory, der Holzhändler“, sagte Ba Sein. (Er sprach es „Herr Porley“ aus.) „Er ist ein enger Freund des Arztes. Ich sehe ihn jeden Morgen zu seinem Haus gehen, wenn er in Kyauktada ist. Zweimal hat er den Arzt sogar zum Abendessen eingeladen.“
„Ah, da hast du recht. Wenn Flory ein Freund des Doktors wäre, könnte uns das schaden. Man kann einem Inder nicht wehtun, wenn er einen europäischen Freund hat. Es verleiht ihm – wie heißt das Wort, das sie so lieben? – Prestige. Aber Flory wird seinen Freund schnell genug im Stich lassen, wenn der Ärger beginnt. Diese Leute haben kein Gefühl der Loyalität gegenüber einem Einheimischen. Außerdem weiß ich zufällig, dass Flory ein Feigling ist. Ich kann mit ihm umgehen. Deine Aufgabe, Ko Ba Sein, ist es, die Bewegungen von Herrn Macgregor zu beobachten. Hat er in letzter Zeit an den Kommissar geschrieben – ich meine, vertraulich geschrieben?“
„Er hat vor zwei Tagen geschrieben, aber als wir den Brief öffneten, stellten wir fest, dass er nichts Wichtiges enthielt.“
„Na gut, dann werden wir ihm etwas zum Schreiben geben. Und sobald er den Arzt verdächtigt, ist es an der Zeit für die andere Angelegenheit, von der ich dir erzählt habe. Also werden wir – wie sagt Herr Macgregor? Ah ja, “zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen„. Eine ganze Schar von Vögeln – ha, ha!“
U Po Kyins Lachen war ein widerliches Blubbern tief aus seinem Bauch, wie die Vorbereitung auf einen Hustenanfall; dennoch war es fröhlich, sogar kindlich. Er sagte nichts mehr über die „andere Angelegenheit“, die zu privat war, um sie auch nur auf der Veranda zu besprechen. Ba Sein, der das Ende des Interviews sah, stand auf und verbeugte sich, eckig wie ein Lineal.
„Gibt es noch etwas, das Eure Ehren erledigt haben möchte?“, fragte er.
„Sorge dafür, dass Herr Macgregor sein Exemplar des Burmese Patriot erhält. Du solltest Hla Pe besser sagen, dass er sich eine Ruhr einfangen und dem Amt, dem Büro fernbleiben soll. Ich werde ihn für das Schreiben der anonymen Briefe brauchen. Das ist alles für den Moment.“
„Dann darf ich gehen, Herr?“
„Gott sei mit dir“, sagte U Po Kyin ziemlich abwesend und rief sofort wieder nach Ba Taik. Er verschwendete keinen Moment seines Tages. Es dauerte nicht lange, bis er die anderen Besucher abgefertigt und das Dorfmädchen unverrichteter Dinge weggeschickt hatte, nachdem er ihr Gesicht untersucht und gesagt hatte, dass er sie nicht wiedererkenne. Es war jetzt seine Frühstückszeit. Heftige Hungerattacken, die ihn jeden Morgen pünktlich zu dieser Stunde überfielen, begannen, seinen Bauch zu quälen. Er rief eindringlich:
„Ba Taik! Hey, Ba Taik! Kin Kin! Mein Frühstück! Beeil dich, ich bin am Verhungern.“
Im Wohnzimmer hinter dem Vorhang war bereits ein Tisch gedeckt mit einer riesigen Schüssel Reis und einem Dutzend Tellern mit Curry, getrockneten Garnelen und in Scheiben geschnittenen grünen Mangos. U Po Kyin watschelte zum Tisch, setzte sich mit einem Grunzen hin und stürzte sich sofort auf das Essen. Ma Kin, seine Frau, stand hinter ihm und stand ihm zur Seite. Sie war eine dünne Frau von fünfundvierzig Jahren mit einem freundlichen, blassbraunen Affengesicht. U Po Kyin beachtete sie nicht, während er aß. Mit der Schüssel dicht vor der Nase stopfte er sich das Essen mit schnellen, fettigen Fingern in den Mund und atmete dabei schnell. Alle seine Mahlzeiten waren schnell, leidenschaftlich und enorm; es waren weniger Mahlzeiten als vielmehr Orgien, Ausschweifungen von Curry und Reis. Als er fertig war, lehnte er sich zurück, rülpste mehrmals und forderte Ma Kin auf, ihm eine grüne burmesische Zigarre zu holen. Er rauchte nie englischen Tabak, von dem er behauptete, er habe keinen Geschmack.
Mit Ba Taiks Hilfe zog sich U Po Kyin seine Kleidung für Amt und Büro an und stand eine Weile vor dem langen Spiegel im Wohnzimmer, um sich zu bewundern. Es war ein Raum mit Holzwänden und zwei Säulen, die noch als Teakholzstämme erkennbar waren und das Dach trugen, und er war dunkel und schmuddelig, wie alle burmesischen Räume, obwohl U Po Kyin ihn „Ingaleik-mäßig“ mit einer furnierten Anrichte und Stühlen, einigen Lithografien der königlichen Familie und einem Feuerlöscher ausgestattet hatte. Der Boden war mit Bambusmatten bedeckt, die von Kalk- und Betelsaft bespritzt waren.
Ma Kin saß auf einer Matte in der Ecke und nähte an einem Ingyi. U Po Kyin drehte sich langsam vor dem Spiegel und versuchte, einen Blick auf seinen Rücken zu erhaschen. Er trug einen Gaungbaung aus blassrosa Seide, einen Ingyi aus gestärktem Musselin und einen Paso aus Mandalay-Seide, einen wunderschönen lachsfarbenen Brokat mit gelben Akzenten. Mit einiger Mühe drehte er den Kopf und betrachtete zufrieden den Paso, der eng an seinem enormen Gesäß anlag und darauf glänzte. Er war stolz auf seine Fettleibigkeit, denn er sah das angesammelte Fleisch als Symbol seiner Größe. Er, der einst unbekannt und hungrig gewesen war, war jetzt fett, reich und gefürchtet. Er war angeschwollen von den Körpern seiner Feinde; ein Gedanke, aus dem er etwas sehr Dichtungsähnliches herausholte.
„Mein neuer Pascha war mit zweiundzwanzig Rupien günstig, hey, Kin Kin?“, sagte er.
Ma Kin beugte sich über ihre Näharbeit. Sie war eine einfache, altmodische Frau, die noch weniger über europäische Gewohnheiten wusste als U Po Kyin. Sie konnte nicht auf einem Stuhl sitzen, ohne sich unwohl zu fühlen. Jeden Morgen ging sie mit einem Korb auf dem Kopf zum Markt, wie eine Frau aus dem Dorf, und abends konnte man sie im Garten knien sehen, wo sie zu dem weißen Turm der Pagode betete, der die Stadt krönte. Sie war seit mehr als zwanzig Jahren die Vertraute von U Po Kyins Intrigen gewesen.
„Ko Po Kyin“, sagte sie, „du hast in deinem Leben viel Böses getan.“
U Po Kyin winkte ab. „Was macht das schon? Meine Pagoden werden für alles büßen. Es ist noch viel Zeit.“
Ma Kin beugte den Kopf wieder über ihre Näharbeit, in einer eigensinnigen Art und Weise, die sie an den Tag legte, wenn sie etwas missbilligte, das U Po Kyin tat.
„Aber Ko Po Kyin, wozu all diese Intrigen und Machenschaften? Ich habe gehört, wie du mit Ko Ba Sein auf der Veranda gesprochen hast. Du planst etwas Böses gegen Dr. Veraswami. Warum willst du diesem indischen Arzt schaden? Er ist ein guter Mann.“
„Was weißt du schon von diesen offiziellen Angelegenheiten, Frau? Der Doktor steht mir im Weg. Zunächst einmal weigert er sich, Bestechungsgelder anzunehmen, was es für uns alle schwierig macht. Und außerdem – nun, es gibt noch etwas anderes, für das dir der Verstand fehlt, um es zu verstehen.“
„Ko Po Kyin, du bist reich und mächtig geworden, und was hat es dir jemals gebracht? Wir waren glücklicher, als wir arm waren. Ah, ich erinnere mich noch gut daran, als du nur ein Amt in der Gemeinde hattest und wir zum ersten Mal ein eigenes Haus hatten. Wie stolz wir auf unsere neuen Korbmöbel und deinen Füllfederhalter mit der goldenen Klammer waren! Und als der junge englische Polizist zu uns nach Hause kam, sich in den besten Stuhl setzte und eine Flasche Bier trank, wie geehrt fühlten wir uns da! Glück ist nicht in Geld zu finden. Was willst du denn jetzt mit mehr Geld?“
„Unsinn, Frau, Unsinn! Kümmere dich um dein Kochen und Nähen und überlasse offizielle Angelegenheiten denen, die sich damit auskennen.“
„Nun, ich weiß nicht. Ich bin deine Frau und habe dir immer gehorcht. Aber es ist nie zu früh, um Verdienste zu erwerben. Bemühe dich, mehr Verdienste zu erwerben, Ko Po Kyin! Willst du nicht zum Beispiel ein paar lebende Fische kaufen und sie im Fluss freilassen? Auf diese Weise kann man viel Verdienst erwerben. Außerdem haben mir die Priester heute Morgen, als sie ihren Reis abholten, erzählt, dass es zwei neue Priester im Kloster gibt, und dass sie hungrig sind. Willst du ihnen nicht etwas geben, Ko Po Kyin? Ich habe ihnen selbst nichts gegeben, damit du das Verdienst dafür erwerben könntest, es zu tun.“
U Po Kyin wandte sich vom Spiegel ab. Der Appell berührte ihn ein wenig. Er ließ nie eine Gelegenheit aus, Verdienste zu erwerben, wenn dies ohne Unannehmlichkeiten möglich war. In seinen Augen war sein Verdiensthaufen eine Art Bankguthaben, das ständig wuchs. Jeder Fisch, der im Fluss freigelassen wurde, jedes Geschenk an einen Priester war ein Schritt näher am Nirvana. Es war ein beruhigender Gedanke. Er wies an, dass der Korb mit Mangos, den der Dorfvorsteher mitgebracht hatte, ins Kloster gebracht werden sollte.
Kurz darauf verließ er das Haus und machte sich auf den Weg zum Kloster. Ba Taik folgte ihm mit einer Akte voller Papiere. Er ging langsam, sehr aufrecht, um seinen dicken Bauch auszugleichen, und hielt einen gelben Seidenschirm über seinem Kopf. Sein rosafarbener Paso glitzerte in der Sonne wie eine Praline aus Satin. Er war auf dem Weg zum Gericht, um die Fälle des Tages zu verhandeln.
II
Ungefähr zu der Zeit, als U Po Kyin seine morgendlichen Geschäfte aufnahm, verließ „Herr Porley“, der Holzhändler und Freund von Dr. Veraswami, sein Haus, um in den Club zu gehen.
Flory war ein etwa fünfunddreißigjähriger Mann von mittlerer Größe und nicht ungepflegt. Er hatte sehr schwarzes, steifes Haar, das ihm tief in den Nacken wuchs, und einen kurz geschnittenen schwarzen Schnurrbart, und seine von Natur aus fahle Haut war von der Sonne verfärbt. Da er weder dick noch kahlköpfig war, sah er nicht älter aus als er war, aber sein Gesicht war trotz des Sonnenbrands sehr hager, mit hageren Wangen und einem eingefallenen, welken Ausdruck um die Augen. Er hatte sich offensichtlich heute Morgen nicht rasiert. Er trug das übliche weiße Hemd, khakifarbene Drillichshorts und Strümpfe, aber statt eines Topi trug er einen abgenutzten Terai-Hut, den er schräg über einem Auge trug. Er hatte einen Bambusstock mit einem Riemen um das Handgelenk dabei, und ein schwarzer Cocker-Spaniel namens Flo trottete hinter ihm her.
All dies waren jedoch nur zweitplatzierte Äußerungen. Das erste, was einem an Flory auffiel, war ein abscheuliches Muttermal, das sich in einem zackigen Halbmond von seinem Auge bis zum Mundwinkel über seine linke Wange erstreckte. Von der linken Seite aus gesehen hatte sein Gesicht einen ramponierten, kläglichen Ausdruck, als wäre das Muttermal ein blauer Fleck gewesen – denn es hatte eine dunkelblaue Farbe. Er war sich seiner Hässlichkeit durchaus bewusst. Und immer, wenn er nicht allein war, bewegte er sich seitlich, um das Muttermal ständig außer Sichtweite zu halten.
Florys Haus lag am oberen Ende des Maidan, nahe dem Rand des Dschungels. Vom Tor aus fiel der Maidan steil ab, verbrannt und khakifarben, mit einem halben Dutzend blendend weißer Bungalows, die ringsum verstreut lagen. Alle bebten, zitterten in der heißen Luft. Auf halber Höhe des Hügels lag, von einer weißen Mauer umgeben, ein englischer Friedhof, und in der Nähe stand eine winzige Kirche mit Blechdach. Dahinter befand sich der Europäische Klub, und wenn man auf den Klub blickte – ein plumper, eingeschossiger Holzbau –, so sah man auf das eigentliche Zentrum der Stadt. In jeder Stadt Indiens ist der Europäische Klub die geistige Zitadelle, der wahre Sitz der britischen Macht, das Nirwana, nach dem sich einheimische Beamte und Millionäre vergeblich sehnen. In diesem Fall galt das doppelt, denn der Klub von Kyauktada rühmte sich stolz, fast als einziger Klub in ganz Birma niemals einen Orientalen als Mitglied aufgenommen zu haben. Hinter dem Klub floss der Irrawaddy, gewaltig und ockerfarben, in den sonnenbeschienenen Stellen wie mit Diamanten übersät; und jenseits des Flusses dehnten sich weite Reisfelder aus, die am Horizont in eine Kette schwärzlicher Hügel übergingen.
Die Stadt der Ureinwohner, die Gerichte und das Gefängnis befanden sich auf der rechten Seite und waren größtenteils in grünen Haine von Peepul-Bäumen versteckt. Die Spitze der Pagode ragte wie ein schlanker Speer mit goldener Spitze aus den Bäumen. Kyauktada war eine ziemlich typische Stadt in Oberbirma, die sich zwischen den Tagen von Marco Polo und dem Zweiten Burmakrieg nicht wesentlich verändert hatte und noch ein Jahrhundert länger im Mittelalter hätte schlafen können, wenn sie sich nicht als geeigneter Ort für einen Eisenbahnknotenpunkt erwiesen hätte. Im Jahr 1910 machte die Regierung die Stadt zum Hauptquartier eines Distrikts und zum Sitz des Fortschritts – interpretierbar als ein Gerichtsgebäude mit einer Armee von fetten, aber gefräßigen Anwälten, einem Krankenhaus, einer Schule und einem dieser riesigen, langlebigen Gefängnisse, die die Engländer überall zwischen Gibraltar und Hongkong gebaut haben. Die Bevölkerung betrug etwa viertausend, darunter ein paar hundert Inder, ein paar Dutzend Chinesen und sieben Europäer. Es gab auch zwei Eurasier namens Herr Francis und Herr Samuel, die Söhne eines amerikanischen Baptistenmissionars bzw. eines römisch-katholischen Missionars. Die Stadt enthielt keinerlei Kuriositäten, außer einem indischen Fakir, der zwanzig Jahre lang in einem Baum in der Nähe des Basars gelebt hatte und sich sein Essen jeden Morgen in einem Korb hochzog.
Flory gähnte, als er aus dem Tor kam. Er war in der Nacht zuvor halb betrunken gewesen, und das grelle Licht machte ihn miesepetrig. „Verdammtes, verdammtes Loch!“, dachte er und schaute den Hügel hinunter. Und da außer dem Hund niemand in der Nähe war, begann er laut zu singen: „Verdammt, verdammt, verdammt, oh, wie verdammt du bist“, zur Melodie von „Heilig, heilig, heilig, oh, wie heilig du bist“, während er die heiße rote Straße entlangging und mit seinem Stock über die ausgetrockneten Gräser switchte. Es war fast neun Uhr und die Sonne wurde von Minute zu Minute heißer. Die Hitze brannte einem mit einem gleichmäßigen, rhythmischen Pochen wie Schläge von einem riesigen Polster auf den Kopf. Flory blieb am Clubtor stehen und überlegte, ob er hineingehen oder weiter die Straße hinuntergehen und Dr. Veraswami aufsuchen sollte. Dann fiel ihm ein, dass heute „Englischer Posttag“ war und die Zeitungen angekommen sein müssten. Er ging hinein, vorbei an der großen Tenniswand, die von einer Kletterpflanze mit sternförmigen malvenfarbenen Blüten überwuchert war.
In den Rabatten neben dem Weg wucherten Schwaden englischer Blumen – Phlox und Rittersporn, Stockrose und Petunie – noch nicht von der Sonne getötet, in gewaltiger Größe und Üppigkeit. Die Petunien waren riesig, fast wie Bäume. Es gab keinen Rasen, sondern stattdessen ein Gebüsch aus einheimischen Bäumen und Büschen – Gold-Mohur-Bäume wie riesige Schirme aus blutroten Blüten, Frangipani mit cremefarbenen, stiellosen Blüten, violette Bougainvillea, scharlachroter Hibiskus und die rosafarbene chinesische Rose, giftgrüne Crotons, gefiederte Tamarindenwedel. Das Aufeinandertreffen der Farben schmerzte in der grellen Helligkeit in den Augen. Ein fast nackter Mali mit einer Gießkanne in der Hand bewegte sich im Dschungel der Blumen wie ein großer nektarsaugender Vogel.
Auf der Tribüne stand ein sandhaariger Engländer mit einem stacheligen Schnurrbart, hellgrauen Augen, die zu weit auseinander lagen, und ungewöhnlich dünnen Waden. Er hatte die Hände in den Hosentaschen seiner Shorts. Das war Herr Westfield, der Bezirkspolizeichef. Mit sehr gelangweilter Miene schaukelte er auf den Fersen hin und her und schürzte die Oberlippe, sodass sein Schnurrbart seine Nase kitzelte. Er begrüßte Flory mit einer leichten seitlichen Bewegung seines Kopfes. Seine Sprechweise war kurz angebunden und soldatisch, wobei er jedes Wort ausließ, das man auch auslassen konnte. Fast alles, was er sagte, war als Witz gedacht, aber der Ton seiner Stimme war hohl und melancholisch.
„Hallo, Flory, mein Junge. Verdammt schrecklicher Morgen, was?“
„Das ist wohl zu dieser Jahreszeit zu erwarten“, sagte Flory. Er hatte sich ein wenig zur Seite gedreht, sodass seine Wange mit dem Muttermal von Westfield abgewandt war.
„Ja, verdammt. Das wird noch ein paar Monate so weitergehen. Letztes Jahr hat es bis Juni nicht geregnet. Sieh dir diesen verdammten Himmel an, keine einzige Wolke. Wie einer dieser verdammten großen blauen Emaille-Töpfe. Gott! Was würdest du dafür geben, jetzt in Piccadilly zu sein, was?“
„Sind die englischen Zeitungen gekommen?“
„Ja. Die guten alten Punch, Pink'un und Vie Parisienne. Da kriegt man Heimweh, wenn man sie liest, was? Gehen wir rein und trinken was, bevor das Eis schmilzt. Der alte Lackersteen hat sich schon ordentlich darin gebadet. Ist schon halb eingesalzen.“
Sie gingen hinein, und Westfield bemerkte mit düsterer Stimme: „Geh voran, Macduff.“ Im Inneren war der Club ein Ort mit Teakholzwänden, der nach Erdöl roch und aus nur vier Räumen bestand, von denen einer eine verlassene „Bibliothek“ mit fünfhundert schimmeligen Romanen und ein anderer einen alten und räudigen Billardtisch enthielt – dieser wurde jedoch selten benutzt, da während des größten Teils des Jahres Horden fliegender Käfer um die Lampen schwirrten und sich über das Tuch hermachten. Es gab auch einen Kartenspielraum und eine „Lounge“, die über eine breite Veranda auf den Fluss blickte; aber zu dieser Tageszeit waren alle Veranden mit grünen Bambusvorhängen verhangen. Die Lounge war ein ungemütlicher Raum mit Kokosmatten auf dem Boden und Korbstühlen und -tischen, die mit glänzenden Illustrierten übersät waren. Zur Dekoration gab es eine Reihe von „Bonzo“-Bildern und die staubigen Schädel von Sambhur. Ein träge wedelnder Punkah schüttelte Staub in die lauwarme Luft.
Es befanden sich drei Männer im Raum. Unter dem Punkah lag ein blühender, gut aussehender, leicht aufgeblähter Mann von vierzig Jahren ausgestreckt auf dem Tisch, den Kopf in den Händen, und stöhnte vor Schmerzen. Dies war Herr Lackersteen, der örtliche Manager einer Holzfirma. Er war in der Nacht zuvor stark betrunken gewesen und litt nun darunter. Ellis, der örtliche Manager eines weiteren Unternehmens, stand vor der Anschlagtafel und studierte mit bitterer Konzentration eine Mitteilung. Er war ein kleiner drahtiger Kerl mit einem blassen, scharf geschnittenen Gesicht und unruhigen Bewegungen. Maxwell, der amtierende Forstbeamte der Abteilung, lag in einem der langen Stühle und las die Field, und war bis auf zwei große Knochenbeine und dicke, flaumige Unterarme unsichtbar.
„Schau dir diesen ungezogenen alten Mann an“, sagte Westfield, nahm Herrn Lackersteen halb liebevoll bei den Schultern und schüttelte ihn. „Ein Vorbild für die Jugend, was? Da wäre man auch ohne Gottes Gnade und so weiter. Da bekommt man eine Vorstellung davon, wie man mit vierzig sein wird.“
Herr Lackersteen stöhnte, was sich wie „Brandy“ anhörte.
„Armer alter Knabe“, sagte Westfield; „regelrechter Saufmärtyrer, was? Sieh nur, wie es aus seinen Poren sickert. Erinnert mich an den alten Oberst, der immer ohne Moskitonetz schlief. Sie fragten seinen Diener, warum, und der Diener sagte: “Nachts ist der Herr zu betrunken, um die Moskitos zu bemerken; morgens sind die Moskitos zu betrunken, um den Herrn zu bemerken.„ Schau ihn dir an – hat letzte Nacht gesoffen und will dann noch mehr. Bekommt auch noch Besuch von seiner kleinen Nichte. Sie soll heute Abend kommen, nicht wahr, Lackersteen?“
„Oh, lass den betrunkenen Säufer in Ruhe“, sagte Ellis, ohne sich umzudrehen. Er hatte eine gehässige Cockney-Stimme. Herr Lackersteen stöhnte wieder: „Die Nichte! Hol mir um Himmels willen etwas Brandy.“
„Gute Erziehung für die Nichte, was? Sieht ihren Onkel sieben Mal die Woche unter dem Tisch. Hey, Butler! Bring Brandy für den Herrn Lackersteen!“
Der Butler, ein dunkelhäutiger dravidischer Hüne mit Augen wie Hunde, die eine gelbe Iris haben, brachte den Brandy auf einem golden glänzenden Tablett. Flory und Westfield bestellten Gin. Herr Lackersteen nahm ein paar Löffel Brandy, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und stöhnte etwas resignierter. Er hatte ein kräftiges, naives Gesicht mit einem Zahnbürstenschnurrbart. Er war wirklich ein sehr einfältiger Mann, der keine anderen Ambitionen hatte, als das zu haben, was er „eine gute Zeit“ nannte. Seine Frau regierte ihn auf die einzig mögliche Weise, indem sie ihn nie länger als ein oder zwei Stunden aus den Augen ließ. Nur einmal, ein Jahr nach ihrer Hochzeit, hatte sie ihn für zwei Wochen verlassen und war unerwartet einen Tag vor Ablauf ihrer Zeit zurückgekehrt, um Herrn Lackersteen betrunken vorzufinden, der auf beiden Seiten von einem nackten burmesischen Mädchen gestützt wurde, während ein drittes ihm eine Whiskyflasche in den Mund hielt. Seitdem hatte sie ihn, wie er sich zu beklagen pflegte, „wie eine Katze über einem verdammten Mauseloch“ beobachtet. Dennoch gelang es ihm, eine ganze Reihe von „guten Zeiten“ zu genießen, auch wenn diese meist eher flüchtig waren.
„Mein Gott, was für einen Kopf ich heute Morgen habe“, sagte er. „Ruf den Butler wieder, Westfield. Ich muss noch einen Brandy trinken, bevor meine Frau kommt. Sie sagt, sie wird meinen Alkohol auf vier Gläser pro Tag reduzieren, wenn unsere Nichte kommt. Gott verdamme sie beide!“, fügte er düster hinzu.
„Hört auf, euch wie Idioten aufzuführen, und hört mir zu“, sagte Ellis säuerlich. Er hatte eine seltsam verletzende Art zu sprechen und beleidigte fast immer jemanden, ohne den Mund aufzumachen. Er übertrieb absichtlich seinen Cockney-Akzent, weil er seinen Worten dadurch einen sardonischen Ton verlieh. „Habt ihr den Aushang vom alten Macgregor gesehen? Ein kleiner Blumenstrauß für alle. Maxwell, wach auf und hör zu!“
Maxwell senkte das Feld. Er war ein blonder Jugendlicher mit frischen Gesichtsfarben von nicht mehr als fünfundzwanzig oder sechsundzwanzig Jahren – sehr jung für den Posten, den er innehatte. Mit seinen schweren Gliedern und den dicken weißen Wimpern erinnerte er an ein Kaltblutpferd. Ellis riss den Aushang mit einer ordentlichen, boshaften kleinen Bewegung vom Brett und begann, ihn laut vorzulesen. Er war von Herrn Macgregor, der nicht nur stellvertretender Kommissar, sondern auch Sekretär des Clubs war, per Postzustellung aufgehängt worden.
„Hört euch das an. “Es wurde vorgeschlagen, dass wir, da es in diesem Club noch keine orientalischen Mitglieder gibt und es mittlerweile üblich ist, Beamte mit Dienstgrad, ob Einheimische oder Europäer, in die meisten europäischen Clubs aufzunehmen, die Frage prüfen sollten, ob wir dieser Praxis in Kyauktada folgen sollten. Die Angelegenheit wird auf der nächsten Hauptversammlung zur Verhandlungssache. Einerseits könnte man darauf hinweisen„ – ach, nun, es ist nicht nötig, den Rest durchzuwühlen. Er kann nicht einmal eine Mitteilung schreiben, ohne einen literarischen Durchfallanfall zu bekommen. Jedenfalls geht es darum. Er bittet uns, alle unsere Regeln zu brechen und einen lieben kleinen Niggerjungen in diesen Club aufzunehmen. Lieber Dr. Veraswami zum Beispiel. Dr. Sehr-schleimig, nenne ich ihn. Das wäre doch eine Freude, oder? Kleine dickbäuchige Nigger, die einem am Bridge-Tisch Knoblauch ins Gesicht atmen. Herrgott, wenn man nur daran denkt! Wir müssen zusammenhalten und sofort ein Machtwort sprechen. Was meinst du, Westfield? Flory?“
Westfield zuckte philosophisch mit den schmalen Schultern. Er hatte sich an den Tisch gesetzt und eine schwarze, stinkende Burmakippe angezündet.
„Muss man wohl ertragen“, sagte er. „Diese verdammten Eingeborenen dringen heutzutage in alle Klubs ein. Sogar in den Pegu-Klub, wie ich hörte. So geht’s eben mit diesem Land bergab, wissen Sie. Wir sind so ziemlich der letzte Klub in ganz Birma, der sich noch gegen sie behauptet.“
„Das sind wir, und außerdem werden wir verdammt noch mal weiter Widerstand leisten. Ich sterbe lieber im Graben, als dass ich hier einen Nigger sehe.“ Ellis hatte einen Bleistiftstumpf hervorgeholt. Mit der seltsamen Art von Trotz, die manche Männer in ihre kleinste Handlung legen können, heftete er den Aushang wieder an die Tafel und schrieb ein winziges, ordentliches „B F“ neben die Unterschrift von Herrn Macgregor – „Das ist meine Meinung zu seiner Idee. Ich werde es ihm sagen, wenn er herunterkommt. Was meinst du, Flory?“
Flory hatte die ganze Zeit über nicht gesprochen. Obwohl er von Natur aus alles andere als ein schweigsamer Mann war, fiel ihm bei Clubgesprächen selten viel zu sagen ein. Er hatte sich an den Tisch gesetzt und las G. K. Chestertons Artikel in den London News, während er gleichzeitig mit seiner linken Hand Flos Kopf streichelte. Ellis gehörte jedoch zu den Menschen, die andere ständig dazu drängen, ihre eigene Meinung zu wiederholen. Er wiederholte seine Frage, und Flory schaute auf, und ihre Blicke trafen sich. Die Haut um Ellis' Nase wurde plötzlich so blass, dass sie fast grau war. Bei ihm war das ein Zeichen von Wut. Ohne jede Einleitung brach er in einen Strom von Beschimpfungen aus, der verblüffend gewesen wäre, wenn die anderen nicht daran gewöhnt gewesen wären, jeden Morgen so etwas zu hören.
"Mein Gott, ich hätte gedacht, dass du in einem Fall wie diesem, in dem es darum geht, diese schwarzen, stinkenden Schweine von dem einzigen Ort fernzuhalten, an dem wir uns amüsieren können, den Anstand hast, zu mir zu stehen. Selbst wenn dieser dickbäuchige, schmierige kleine Nigger-Arzt dein bester Kumpel ist. Es ist mir egal, ob du dich mit dem Abschaum des Bazars anfreundest. Wenn es dir gefällt, zu Veraswami zu gehen und mit all seinen Nigger-Kumpels Whisky zu trinken, ist das deine Sache. Mach außerhalb des Clubs, was du willst. Aber, bei Gott, es ist eine andere Sache, wenn du davon sprichst, Nigger hierher zu bringen. Ich nehme an, du möchtest den kleinen Veraswami als Clubmitglied, was? Der sich in unser Gespräch einmischt und jeden mit seinen verschwitzten Händen betatscht und uns seinen stinkenden Knoblauchatem ins Gesicht haucht. Bei Gott, ich würde ihn mit dem Stiefel aus dem Club jagen, wenn ich seine schwarze Schnauze jemals wieder durch diese Tür kommen sehen würde. Fettiger, dickbäuchiger kleiner ...! usw.
Das ging mehrere Minuten so weiter. Es war seltsam beeindruckend, weil es so vollkommen aufrichtig war. Ellis hasste die Orientalen wirklich – er hasste sie mit einem bitteren, unruhigen Abscheu wie vor etwas Bösem oder Unreinem. Da er als Assistent einer Holzfirma in ständigem Kontakt mit den Burmesen leben und arbeiten musste, hatte er sich nie an den Anblick eines schwarzen Gesichts gewöhnt. Jeder Anflug von Freundlichkeit gegenüber einem Orientalen schien ihm eine schreckliche Perversität zu sein. Er war ein intelligenter Mann und ein fähiger Diener seiner Firma, aber er war einer jener Engländer – leider weit verbreitet –, denen es niemals erlaubt sein sollte, einen Fuß in den Osten zu setzen.
Flory saß da, Flo's Kopf auf seinem Schoß, und konnte Ellis nicht in die Augen sehen. Selbst in den besten Zeiten machte es ihm sein Muttermal schwer, den Leuten direkt ins Gesicht zu sehen. Und als er sich zum Sprechen bereit machte, konnte er spüren, wie seine Stimme zitterte – denn sie hatte die Angewohnheit zu zittern, wenn sie fest sein sollte; auch seine Gesichtszüge zuckten manchmal unkontrolliert.
„Immer mit der Ruhe“, sagte er schließlich mürrisch und ziemlich kraftlos. „Immer mit der Ruhe. Es gibt keinen Grund, sich so aufzuregen. Ich habe nie vorgeschlagen, hier einheimische Mitglieder aufzunehmen.“
„Ach, hast du nicht? Wir alle wissen verdammt gut, dass du das gerne hättest. Warum sonst gehst du dann jeden Morgen zu diesem schmierigen kleinen Babu? Du setzt dich mit ihm an den Tisch, als wäre er ein Weißer, und trinkst aus Gläsern, über die seine schmutzigen schwarzen Lippen gesabbert haben – allein der Gedanke daran lässt mich speien.“
„Setz dich, alter Junge, setz dich“, sagte Westfield. „Vergiss es. Trink einen darauf. Es lohnt sich nicht, sich zu streiten. Es ist zu heiß.“
„Mein Gott“, sagte Ellis etwas ruhiger, nachdem er ein oder zwei Schritte auf und ab gegangen war, „mein Gott, ich verstehe euch Typen einfach nicht. Ich verstehe euch einfach nicht. Da ist dieser alte Narr Macgregor, der ohne jeden Grund einen Nigger in diesen Club bringen will, und ihr alle nehmt das einfach so hin. Gütiger Gott, was sollen wir in diesem Land tun? Wenn wir nicht herrschen wollen, warum zum Teufel verschwinden wir dann nicht? Wir sollen eine Gruppe verdammter schwarzer Schweine regieren, die seit Anbeginn der Geschichte Sklaven sind, und anstatt sie auf die einzige Art und Weise zu regieren, die sie verstehen, behandeln wir sie als Gleichgestellte. Und ihr Dummköpfe haltet das auch noch für selbstverständlich. Da ist Flory, der einen schwarzen Babu zu seinem besten Kumpel macht , der sich selbst als Arzt bezeichnet, weil er zwei Jahre an einer sogenannten indischen Universität verbracht hat. Und du, Westfield, bist stolz wie Oskar auf deine krummbeinigen, bestechlichen, feigen Polizisten. Und dann ist da noch Maxwell, der seine Zeit damit verbringt, eurasischen Huren hinterherzulaufen. Ja, das stimmt, Maxwell, ich habe von deinen Eskapaden in Mandalay mit einer stinkenden kleinen Schlampe namens Molly Pereira gehört. Ich nehme an, du hättest sie geheiratet, wenn sie dich nicht hierher versetzt hätten? Ihr scheint alle diese dreckigen schwarzen Bestien zu mögen. Herrgott, ich weiß nicht, was über uns alle gekommen ist. Wirklich nicht.“
„Komm schon, trink noch einen“, sagte Westfield. „Hey, Butler! Ein Bier, bevor das Eis schmilzt, ja? Bier, Butler!“
Der Butler brachte einige Flaschen Münchner Bier. Ellis setzte sich zu den anderen an den Tisch und hielt eine der kühlen Flaschen in seinen kleinen Händen. Er hatte Schweißperlen auf der Stirn. Er war mürrisch, aber nicht mehr wütend. Er war immer gehässig und pervers, aber seine heftigen Wutanfälle waren bald vorbei und er entschuldigte sich nie dafür. Streit gehörte zum Clubleben dazu. Herr Lackersteen fühlte sich besser und studierte die Illustrationen in La Vie Parisienne. Es war jetzt nach neun, und der Raum, der nach dem beißenden Rauch von Westfields Stumpen duftete, war stickig heiß. Der erste Schweiß des Tages klebte jedem am Rücken. Der unsichtbare Chokra, der draußen am Punkah-Seil zog, schlief im grellen Licht ein.
„Butler!“, schrie Ellis, und als der Butler erschien, „geh und weck diesen verdammten Chokra auf!“
„Ja, Herr.“
„Und Butler!“
„Ja, Herr?“
„Wie viel Eis haben wir noch?“
„Etwa zwanzig Pfund, Master. Das reicht nur noch für heute, glaube ich. Ich finde es sehr schwierig, das Eis jetzt kühl zu halten.“
„Rede nicht so, verdammt noch mal – “Ich finde es sehr schwierig!„ Hast du ein Wörterbuch verschluckt? “Bitte, Herr, ich kann das Eis nicht kühl halten„ – so solltest du reden. Wir müssen diesen Burschen entlassen, wenn er zu gut Englisch spricht. Ich kann keine Diener gebrauchen, die Englisch sprechen. Hast du gehört, Butler?“
„Ja, Herr“, sagte der Butler und zog sich zurück.
„Gott! Kein Eis bis Montag“, sagte Westfield. „Gehst du zurück in den Dschungel, Flory?“
„Ja. Ich sollte jetzt dort sein. Ich bin nur wegen der englischen Post gekommen.“
„Ich glaube, ich werde selbst auf Tour gehen. Ich werde mir ein bisschen Reisegeld erschleichen. Ich kann es zu dieser Jahreszeit nicht in meinem verdammten Amt, in meinem Büro aushalten. Da zu sitzen unter dem verdammten Punkah, einen Zettel nach dem anderen zu unterschreiben. Papierkram. Gott, wie sehr ich mir wünsche, dass der Krieg wieder da ist!“
„Ich gehe übermorgen aus“, sagte Ellis. „Kommt dieser verdammte Pfarrer nicht diesen Sonntag, um seinen Gottesdienst abzuhalten? Ich werde jedenfalls darauf achten, dass ich nicht dabei bin. Verdammter Knieschleifer.“
„Nächsten Sonntag“, sagte Westfield. „Ich habe versprochen, selbst dabei zu sein. So wie Macgregor. Ein bisschen hart für den armen Teufel von einem Pfarrer, muss ich sagen. Er kommt nur einmal in sechs Wochen hierher. Könnte genauso gut eine Gemeinde zusammenbringen, wenn er kommt.“
"Ach, verdammt! Ich würde Psalmen flüstern, um dem Pater einen Gefallen zu tun, aber ich kann es nicht ertragen, wie diese verdammten einheimischen Christen in unsere Kirche drängen. Ein Haufen Madrassi-Diener und Karen-Schullehrer. Und dann diese beiden Feiglinge, Francis und Samuel – die nennen sich auch noch Christen. Als der Pater das letzte Mal hier war, hatten sie die Frechheit, sich zu den weißen Männern in die vorderen Bänke zu setzen. Jemand sollte mit dem Pater darüber sprechen. Was für verdammte Narren wir waren, diese Missionare in diesem Land freizulassen! Sie lehren die Straßenkehrer, dass sie genauso gut sind wie wir. "Bitte, Herr, ich Christ gleich wie Herr." Verdammte Frechheit.
„Was sagt man dazu?“, sagte Herr Lackersteen und reichte La Vie Parisienne weiter. „Du sprichst Französisch, Flory; was bedeutet das darunter? Mein Gott, das erinnert mich an meinen ersten Urlaub in Paris, bevor ich geheiratet habe. Mein Gott, ich wünschte, ich wäre wieder dort!“
„Kennt ihr den schon: “Es war einmal eine junge Dame aus Woking„?“, sagte Maxwell. Er war eher ein schweigsamer Jugendlicher, aber wie andere Jugendliche auch hatte er eine Vorliebe für einen guten schlüpfrigen Reim. Er vervollständigte die Biografie der jungen Dame aus Woking, und es wurde gelacht. Westfield antwortete mit der jungen Dame von Ealing, die ein seltsames Gefühl hatte, und Flory kam mit dem jungen Vikar von Horsham, der immer alle Vorsichtsmaßnahmen traf. Es wurde noch mehr gelacht. Sogar Ellis taute auf und brachte mehrere Reime hervor; Ellis' Witze waren immer wirklich geistreich und doch unanständig bis zum Gehtnichtmehr. Alle waren aufgeheitert und fühlten sich trotz der Hitze freundlicher. Sie hatten das Bier ausgetrunken und wollten gerade nach einem weiteren Getränk rufen, als draußen auf der Treppe Schuhe knarrten. Eine dröhnende Stimme, die die Dielen zum Kribbeln brachte, sagte scherzhaft:
„Ja, sehr humorvoll. Ich habe es in einen meiner kleinen Artikel in Blackwood aufgenommen, weißt du. Ich erinnere mich auch an einen anderen recht – äh – amüsanten Vorfall, als ich in Prome stationiert war, der ...“
Offensichtlich war Herr Macgregor im Club angekommen. Herr Lackersteen rief aus: „Verdammt! Meine Frau ist da“, und schob sein leeres Glas so weit wie möglich von sich weg. Herr Macgregor und Frau Lackersteen betraten gemeinsam den Salon.
Herr Macgregor war ein großer, schwerer Mann, der schon etwas über vierzig war, mit einem freundlichen, pummeligen Gesicht und einer goldgerahmten Brille. Seine breiten Schultern und die Angewohnheit, den Kopf nach vorne zu strecken, erinnerten seltsamerweise an eine Schildkröte – die Burmanen nannten ihn tatsächlich „die Schildkröte“. Er trug einen sauberen Seidenanzug, unter dem sich bereits Schweißflecken unter den Achseln zeigten. Er begrüßte die anderen mit einem humorvollen Schein-Salut und stellte sich dann strahlend vor die Anschlagtafel, in der Haltung eines Schulmeisters, der hinter seinem Rücken mit einem Stock spielt. Die Gutmütigkeit in seinem Gesicht war ganz echt, und doch hatte er eine so eigensinnige Freundlichkeit an sich, eine so anstrengende Art, als wäre er außer Dienst und würde seinen offiziellen Rang vergessen, dass sich niemand in seiner Gegenwart jemals ganz wohl fühlte. Seine Konversation war offensichtlich von der eines witzigen Schulmeisters oder Geistlichen geprägt, den er in jungen Jahren kennengelernt hatte. Jedes lange Wort, jedes Zitat, jeder sprichwörtliche Ausdruck war in seinem Kopf als Witz angelegt und wurde mit einem unbeholfenen Geräusch wie „äh“ oder „ah“ eingeleitet, um deutlich zu machen, dass ein Witz folgen würde. Frau Lackersteen war eine Frau von etwa fünfunddreißig Jahren, gut aussehend auf eine konturlose, langgestreckte Art, wie ein Mannequin. Sie hatte eine seufzende, unzufriedene Stimme. Die anderen waren alle aufgestanden, als sie eintrat, und Frau Lackersteen sank erschöpft in den besten Stuhl unter dem Punkah und fächelte sich mit einer schlanken Hand wie die eines Molchs Luft zu.
„Oh je, diese Hitze, diese Hitze! Herr Macgregor hat mich mit seinem Auto abgeholt. Wie nett von ihm. Tom, dieser elende Rikschafahrer tut wieder so, als wäre er krank. Ich finde wirklich, du solltest ihm eine ordentliche Tracht Prügel verpassen und ihn zur Vernunft bringen. Es ist zu schrecklich, jeden Tag in dieser Sonne herumlaufen zu müssen.“
Frau Lackersteen, die den Viertelmeilen-Fußweg zwischen ihrem Haus und dem Club nicht bewältigen konnte, hatte eine Rikscha aus Rangun kommen lassen. Abgesehen von Ochsenkarren und dem Auto von Herrn Macgregor war es das einzige Radfahrzeug in Kyauktada, denn im gesamten Distrikt gab es keine zehn Meilen Straße. Frau Lackersteen zog es vor, im Dschungel zu bleiben, anstatt ihren Mann allein zu lassen, und ertrug alle Schrecken tropfender Zelte, Moskitos und Dosenfutter; aber sie machte das wieder wett, indem sie sich im Hauptquartier über Kleinigkeiten beschwerte.
„Ich finde, die Faulheit dieser Bediensteten wird wirklich zu schockierend“, seufzte sie. „Meinen Sie nicht auch, Herr Macgregor? Wir scheinen heutzutage keine Autorität mehr über die Eingeborenen zu haben, bei all diesen gefürchteten Reformen und der Unverschämtheit, die sie aus den Zeitungen lernen. In mancher Hinsicht werden sie fast so schlimm wie die Unterschicht zu Hause.“
„Oh, so schlimm wird es wohl kaum sein, hoffe ich. Dennoch fürchte ich, dass sich der demokratische Geist zweifellos einschleicht, sogar hier.“
„Und vor so kurzer Zeit, noch kurz vor dem Krieg, waren sie so nett und respektvoll! Die Art und Weise, wie sie sich verbeugten, wenn man ihnen auf der Straße begegnete – das war wirklich sehr charmant. Ich erinnere mich, dass wir unserem Butler nur zwölf Rupien im Monat zahlten, und dieser Mann liebte uns wirklich wie einen Hund. Und jetzt verlangen sie vierzig und fünfzig Rupien, und ich finde, dass ich nur dann einen Diener halten kann, wenn ich ihren Lohn mehrere Monate im Voraus bezahle.“
„Die alte Art von Diener verschwindet“, stimmte Herr Macgregor zu. „In meiner Jugend schickte man einen respektlosen Butler ins Gefängnis, zusammen mit einem Zettel, auf dem stand: “Bitte gib dem Überbringer fünfzehn Peitschenhiebe.„ Ach, eheu fugaces! Diese Zeiten sind leider für immer vorbei.“
„Ah, da liegst du nicht ganz falsch“, sagte Westfield auf seine düstere Art. „Dieses Land wird nie wieder bewohnbar sein. Britisch-Indien ist am Ende, wenn du mich fragst. Verlorenes Herrschaftsgebiet und so weiter. Es wird Zeit, dass wir hier verschwinden.“
Woraufhin alle im Raum zustimmend murmelten, sogar Flory, der für seine Meinung bekannt war, sogar der junge Maxwell, der erst seit knapp drei Jahren im Land war. Kein Anglo-Inder wird jemals leugnen, dass Indien vor die Hunde geht, oder es jemals geleugnet hat – denn Indien war, wie Punch, nie das, was es war.
Ellis hatte inzwischen den beleidigenden Zettel von Herrn Macgregors Rücken gelöst und hielt ihn ihm nun hin, wobei er auf seine mürrische Art sagte:
"Hier, Macgregor, wir haben diesen Aushang gelesen und wir alle halten die Idee, einen Einheimischen in den Club zu wählen, für absolut ..." Ellis wollte sagen "absolut bescheuert", aber er erinnerte sich an die Anwesenheit von Frau Lackersteen und brachte es nicht über die Lippen. Schließlich ist dieser Club ein Ort, an dem wir uns amüsieren wollen, und wir wollen nicht, dass Einheimische hier herumschnüffeln. Wir glauben gerne, dass es noch einen Ort gibt, an dem wir frei von ihnen sind. Die anderen stimmen mir alle absolut zu."
Er sah sich zu den anderen um. „Hört, hört!“, sagte Herr Lackersteen schroff. Er wusste, dass seine Frau vermuten würde, dass er getrunken hatte, und er dachte, dass eine Zurschaustellung von Gefühlen ihn entschuldigen würde.
Herr Macgregor nahm die Notiz mit einem Lächeln zur Kenntnis. Er sah das „B F“ neben seinem Namen und fand Ellis' Verhalten sehr respektlos, aber er lenkte mit einem Witz ab. Er gab sich im Club genauso große Mühe, ein guter Kerl zu sein, wie er sich bemühte, während seines Amtes, im Büro, seine Würde zu wahren. „Ich nehme an“, sagte er, „dass unser Freund Ellis die Gesellschaft seines arischen Bruders nicht willkommen heißt?“
„Nein, das tue ich nicht“, sagte Ellis scharf. „Auch nicht meinen mongolischen Bruder. Ich mag keine Nigger, um es mit einem Wort zu sagen.“
Herr Macgregor versteifte sich bei dem Wort „Nigger“, das in Indien als Schimpfwort gilt. Er hatte keine Vorurteile gegenüber Orientalen; in der Tat mochte er sie sehr. Solange man ihnen keine Freiheit gab, hielt er sie für die charmantesten Menschen überhaupt. Es schmerzte ihn immer, wenn er sah, dass sie mutwillig beleidigt wurden.
„Ist es fair, diese Menschen Nigger zu nennen – ein Begriff, den sie natürlich ablehnen –, wenn sie offensichtlich nichts dergleichen sind? Die Burmesen sind Mongolen, die Inder sind Arier oder Draviden, und alle sind ganz unterschiedlich ...“
„Ach, das ist doch Blödsinn!“, sagte Ellis, den der offizielle Status von Herrn Macgregor überhaupt nicht beeindruckte. „Nennt sie Nigger oder Arier oder wie auch immer. Ich will damit sagen, dass wir in diesem Club keine Schwarzen sehen wollen. Wenn ihr darüber abstimmen lasst, werdet ihr feststellen, dass wir alle dagegen sind – es sei denn, Flory will seinen lieben Kumpel Veraswami dabei haben“, fügte er hinzu.
„Hört, hört!“, wiederholte Herr Lackersteen. „Verlasst euch darauf, dass ich sie alle durchfallen lasse.“
Herr Macgregor schürzte seine Lippen auf launische Weise. Er befand sich in einer unangenehmen Lage, denn die Idee, ein einheimisches Mitglied zu wählen, stammte nicht von ihm, sondern war ihm vom Kommissar zugetragen worden. Da er jedoch keine Ausreden vorbringen wollte, sagte er in einem versöhnlicheren Ton:
„Sollen wir die Diskussion darüber auf die nächste Hauptversammlung verschieben? In der Zwischenzeit können wir das reiflich überlegen. Und nun“, fügte er hinzu und ging zum Tisch, „wer begleitet mich bei einer kleinen – äh – flüssigen Erfrischung?“
Der Butler wurde gerufen und die „flüssige Erfrischung“ bestellt. Es war jetzt heißer als je zuvor und alle waren durstig. Herr Lackersteen wollte gerade ein Getränk bestellen, als er den Blick seiner Frau auffing, zusammenzuckte und schmollend „Nein“ sagte. Er saß mit den Händen auf den Knien da, mit einem ziemlich mitleiderregenden Gesichtsausdruck, und sah zu, wie Frau Lackersteen ein Glas Limonade mit Gin darin schluckte. Herr Macgregor unterschrieb zwar die Getränkerechnung, trank aber nur Limonade. Als einziger Europäer in Kyauktada hielt er sich an die Regel, vor Sonnenuntergang nichts zu trinken.
„Das ist ja alles schön und gut“, brummte Ellis, die Unterarme auf den Tisch gestützt und an seinem Glas herumfummelnd. Der Streit mit Herrn Macgregor hatte ihn wieder unruhig gemacht. „Das ist ja alles schön und gut, aber ich bleibe bei dem, was ich gesagt habe. Keine Einheimischen in diesem Club! Wir haben das Empire ruiniert, weil wir bei solchen Kleinigkeiten ständig nachgeben. Dieses Land ist nur deshalb so voller Aufruhr, weil wir zu nachsichtig mit ihnen waren. Die einzig mögliche Politik besteht darin, sie wie den Dreck zu behandeln, der sie sind. Dies ist ein entscheidender Moment, und wir wollen jedes bisschen Prestige, das wir bekommen können. Wir müssen zusammenhalten und sagen: “Wir sind die Herren, und ihr Bettler ...„ Ellis drückte seinen kleinen Daumen nach unten, als würde er eine Made platt machen – “ihr Bettler, bleibt, wo ihr seid!„ “
„Hoffnungslos, alter Knabe“, sagte Westfield. „Ganz hoffnungslos. Was kannst du tun, wenn dir all diese Bürokraten die Hände binden? Die Bettler der Einheimischen kennen das Gesetz besser als wir. Sie beleidigen dich ins Gesicht und verhaften dich dann, sobald du sie schlägst. Du kannst nichts tun, es sei denn, du setzt dich mit aller Kraft zur Wehr. Und wie kannst du das, wenn sie nicht den Mumm haben, sich zu wehren?“
„Unser burra Sahib in Mandalay pflegte stets zu sagen“, warf Mrs. Lackersteen ein, „dass wir am Ende einfach Indien verlassen werden. Junge Männer werden nicht länger hierherkommen, um ihr ganzes Leben lang für Beleidigungen und Undank zu arbeiten. Wir werden einfach gehen. Wenn die Eingeborenen dann zu uns kommen und uns anflehen zu bleiben, werden wir sagen: ‚Nein, ihr hattet eure Chance, aber ihr habt sie nicht genutzt. Schön, dann überlassen wir euch eben euch selbst.‘ Und was für eine Lehre das für sie sein wird!“
„Es ist alles dieses Gesetz und die Ordnung, die für uns getan werden“, sagte Westfield düster. Der Untergang des indischen Reiches durch zu viel Legalität war ein wiederkehrendes Thema bei Westfield. Seiner Meinung nach konnte nichts außer einem Aufstand in vollem Umfang und der daraus resultierenden Verhängung des Kriegsrechts das Reich vor dem Verfall retten. „All dieses Papierkram und das Hin- und Herschieben von Zetteln. Die Bürokraten sind jetzt die wahren Herrscher dieses Landes. Unsere Zeit ist gekommen. Das Beste, was wir tun können, ist, den Laden dichtzumachen und sie in ihrem eigenen Saft schmoren zu lassen.“
„Ich bin nicht einverstanden, ich bin einfach nicht einverstanden“, sagte Ellis. „Wir könnten die Dinge in einem Monat in Ordnung bringen, wenn wir wollten. Es braucht nur ein bisschen Mut. Schaut euch Amritsar an. Schaut, wie sie danach nachgegeben haben. Dyer wusste, wie er ihnen eins auswischen konnte. Armer alter Dyer! Das war ein schmutziger Job. Diese Feiglinge in England haben etwas zu verantworten.“
Ein leises Seufzen ging durch die Runde, jenes Seufzen, das man von einer Versammlung römischer Katholiken beim bloßen Namen der Blutigen Maria vernimmt. Selbst Herr Macgregor, der Blutvergießen und das Kriegsrecht verabscheute, schüttelte bei der Nennung von Dyers Namen den Kopf.
„Ach, der arme Mann! Den Abgeordneten von Paget geopfert. Na ja, vielleicht werden sie ihren Fehler bemerken, wenn es zu spät ist.“
„Mein alter Gouverneur hat immer eine Geschichte darüber erzählt“, sagte Westfield. „Es gab einen alten Havildar in einem Regiment der Eingeborenen – jemand fragte ihn, was passieren würde, wenn die Briten Indien verlassen würden. Der alte Mann sagte ...“
Flory schob seinen Stuhl zurück und stand auf. Es darf nicht, es kann nicht – nein, es sollte einfach nicht länger so weitergehen! Er muss schnell aus diesem Raum raus, bevor in seinem Kopf etwas passiert und er anfängt, die Möbel zu zerschlagen und Flaschen nach den Bildern zu werfen. Dumpfes Gesöff, hirnlose Fettsäcke! War es möglich, dass sie Woche für Woche, Jahr für Jahr weitermachen und Wort für Wort denselben bösartigen Schwachsinn wiederholen konnten, wie eine Parodie auf eine Geschichte fünftklassiger Qualität in „Blackwood's“? Würde keinem von ihnen jemals
