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- Herausgeber: novum pro Verlag
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
Wer bin ich? Was bedeutet Menschsein? Wo bin ich zu Hause? Hartmuth, der so Harte und "Muthige", geboren 1958 im hintersten Zillertal als unehelicher Sohn einer Bauernmagd, verirrt sich im Nebel dieser großen Fragen. Er desertiert vom "Bauer-Sein" und stürzt sich in München - materiell höchst erfolgreich - mit Haut und Haaren in eine Karriere als Versicherungsmakler und endet - das "Mensch-Sein" vergessend - in absoluter seelischer Verzweiflung. Einer Brieftaube gleich wird er zurück zu seinem Heimatschlag navigiert. In letzter Sekunde ergreift fürsorgliche Wärme seine eiskalte, zum Selbstmord bereite Hand und führt ihn zurück ins Leben ... Ein gesellschaftskritischer, poetisch-philosophischer Entwicklungsroman, der nach oben und ins Helle führt!
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Seitenzahl: 351
Veröffentlichungsjahr: 2022
Ähnliche
Inhaltsverzeichnis
Impressum 4
Widmung 5
Vor- und Nachwort 6
Szene 1 16
Aus-Zug 16
Herr und Knecht 17
Bauernstolz 21
Mama und der Neophyt 26
Mutation 31
Religio 39
Rosi 43
Gauderbock 48
Konservation 52
Aufbruch 55
Vaterträume 58
Grenzerneuerung 61
Zeit-Dung 64
Szene 2 68
Ein-Zug 68
Von der Freundschaft 69
De brevitate vitae 76
Die Stunde Null 81
Die Spülerin 84
Die Gnade des Vergessens 89
Agnes 98
Nägel mit Köpfen 103
Einzug 108
Der Schatten 114
Verbundenheiten 117
Abschied vom Vater 123
Thomas 126
Die Knirpsl-Geschichte von der Lebensfreude 131
Das Kind in ihm 140
Szene 3 143
Um-Zug 143
Die Generalversammlung 144
Tina 147
Der Findling 153
Frau Oberlohr 158
Die Legende von den Göttervögeln 161
Der Irrstern 164
Szene 4 168
Rück-Zug 168
Absturz 169
Der Flug der Brieftaube 172
Zurück in den Uterus 177
Georg 180
Das Licht im Türspalt 189
Brückner 196
Revision 204
Normal 209
Überzeugungen 213
Muttermilch 219
Elisabeth 222
Szene 5 224
Auf-Zug 224
Leben heißt Üben? 225
Leben heißt schuldig werden? 229
Fehltritt? 232
Am Gipfel 237
Erwachen 245
… unvollendet … 247
Literaturliste/Anmerkungen 248
Impressum
Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:
Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie.
Detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://www.d-nb.de abrufbar.
Alle Rechte der Verbreitung, auch durch Film, Funk und Fernsehen, fotomechanische Wiedergabe, Tonträger, elektronische Datenträger und auszugsweisen Nachdruck, sind vorbehalten.
© 2022 novum publishing
ISBN Printausgabe: 978-3-99107-932-3
ISBN e-book: 978-3-99107-933-0
Lektorat: Melanie Dutzler
Umschlagfoto: Horst Ender
Umschlaggestaltung, Layout & Satz: novum publishing gmbh
Innenabbildungen: © Zuboff | Dreamstime.com
www.novumverlag.com
Widmung
Gewidmet meiner Anna
Vor- und Nachwort
(gerichtet an meine von mir vernachlässigten Freunde,
die Menschen)
Solange wir leben, hier unter dem Mond,
jeden Morgen, wenn uns die Augen geöffnet werden
und der Vorhang der Welt-Bühne sich wieder hebt,
bei jeder Rückkehr aus dem magischen Traumland,
gerade in dem Augenblick, wo wir wieder Fuß auf die Erde setzen,
ist da ein kurzer Moment tastender Unsicherheit,
meist kaum wahrgenommen.
Es ist der kurze Zeitraum, den wir benötigen,
um uns geistig zu sammeln,
um unser mentales Ego wieder hochzufahren
und uns zu orientieren.
An welchem Ort bin ich? In welcher Zeit?
Wozu bin ich zu diesem Zeitpunkt hier?
In Sekunden ist alles scheinbar geklärt und das ist gut so!
Ein Wimpernschlag und schon haben wir Anker geworfen
und uns in Raum, Zeit und Kausalität
wieder festgehakt und den mentalen Absturz
und die Einweisung in die Irrenanstalt vermieden.
Noch ein Wimpernschlag
und schon haben wir den Faden wieder aufgegriffen zur Geschichte,
die uns erzählt, wer da eben auf der Erde wieder gelandet ist
und die Augen geöffnet hat.
Ja, wer bin ich? Was bin ich?
Eine Antwort ist sofort parat, mental reflexiv,
ich heiße A, von Beruf bin ich B, bin verheiratet mit C,
habe die Kinder D und E,
habe diese Eigenschaft und jene, bin ein Fan von …
und Eigentümer von …usw. …usw. …
Ja, da ist ein riesiger Fundus an Erinnerungen,
aus dem wir bei unserer Blitzortung
beim Aufwachen nur einige wenige herausgreifen,
um uns sofort wieder zu finden
und uns einzuordnen in die Welt,
die eben wieder vor uns aufgeht wie ein Bühnenbild.
Frage jemanden danach, wer er sei,
und er wird den mentalen Aufwachreflex fortsetzen,
ihn ausbauen und die Geschichte seines Lebens
in allen Einzelheiten präsentieren.
Doch egal, welche Gedanken wir
zum Zwecke unserer Selbstbeschreibung herausgreifen,
immer handelt es sich bloß um Definitionen des Begriffes „Ich“ und Definieren heißt nichts anderes als „Abgrenzen“
anhand von oberflächlichen Unterscheidungskriterien.
Wir definieren im unreflektierten Alltag unser „Ich“
nach derselben mentalen Methode,
nach der wir auch den Begriff „Baum“
vom Rest des Universums abgrenzen.
Wenige äußerliche, charakteristische
Unterscheidungsmerkmale genügen
und schon sind der Begriff „Baum“
und der Begriff „Ich“ gebildet und mit dem Seziermesser
des Verstandes aus dem Fluss des Lebens,
aus dem „Prozess Universum“, herausgeschnitten,
aus dem Fluss, der auch unseren unbewussten Geist
und unsere Gefühle in sich trägt.
Der Verstand schneidet aber stets nur Teilaspekte
unseres Wesens aus dem Fluss heraus,
er macht Fragment-Bilder in allen denkbaren Farbnuancen
aus verschiedensten Perspektiven.
Die Funktionsweise unseres Verstandes liegt in
dieser Fragmentierung, er kann nicht anders,
aber er setzt die Fragmente –
allerdings nach seinem Gutdünken – auch wieder zusammen
und malt daraus wie ein Pinselkünstler
mehr oder weniger kunstvoll unser Selbstportrait.
Jeder Pinselstrich entspricht einer Abgrenzung
und jede Farbnuance einem Seelenzustand.
Es ist ein Portrait, an dem ununterbrochen gepinselt wird,
eine Romanfigur, die fortwährend bearbeitet wird.
Ja, und diese Romanfigur, das soll tatsächlich „Ich“ sein?
Na ja, dieses sich täglich wandelnde Selbstportrait
gehört wohl auch zu uns,
betrachten wir es mit Nachsicht, mit Wohlwollen,
mit Durchsicht und Humor,
betrachten wir es als unsere mentale Haut,
mit der wir uns nach Außen abgrenzen.
Unser Verstand ist nach außen gerichtet, er ist uns gegeben,
um unser Handeln zu leiten,
er ist auf Konstruktion und Fabrikation angelegt und hilft uns, zu überleben in dieser Welt.
Es ist erstaunlich, welche Leistungen er vollbringt,
und er verdient unsere volle Wertschätzung,
aber nach innen, auf unser Wesen gerichtet,
ist er seltsam schwach und blind.
Er ist nicht in der Lage, uns eine Antwort zu geben
auf die Frage:„Wer bin ich wirklich?“
Der Strahl einer Taschenlampe vermag eben die Tiefe
des Meeres nicht zu erhellen.
Wir Menschen sind aber unendlich viel mehr,
als unser Verstand zu greifen vermag.
Wir fließen aus einer geheimnisvollen Quelle in eine Form,
um dann aus dieser Form in ein rätselhaftes Meer
gegossen zu werden,
und zwischen Quelle und Meer bewegt
und ermutigt uns eine Kraft,
die wir mit dem Verstand nicht greifen können,
er ist eben zu schwach und zu blind.
Besuchte je ein mitfühlendes,
weises Wesen aus den Tiefen des Alls unsere Erde,
so würde es wohl erstaunt fragen:
„Wie ist es möglich, so zu leben?
Woher bloß nehmen sie ihre Zuversicht, diese Menschen,
und woher ihren Mut in all ihrer Dunkelheit
und woher oftmals diese kindliche Heiterkeit auf ihrem Weg zum Tode, von dem sie nichts wissen?“
Ja, das ist das Paradoxon unseres Lebens,
unseres derzeitigen mentalen Bewusstseinszustandes,
der die magischen Fragen erlaubt,
nicht aber die Antworten darauf.
Mit unserem derzeitigen Bewusstsein lassen sich
diese Antworten nicht finden!
Derartige Versuche sind von vornherein zum Scheitern verurteilt,
solche Versuche sind genauso vergeblich wie der Versuch,
mit einem groben Pinsel eine Mücke in Originalgröße
in den Sand zu zeichnen.
Wir haben nur die Möglichkeit,
uns diesen großen Antworten zu nähern,
indem wir sie gedanklich umkreisen, sie überschlafen,
sie überträumen,
sie meditativ, gleich einem Koan, auf uns wirken lassen,
um so in ihren Dunstkreis zu gelangen,
diesen zu fühlen und gedankenlos darin zu baden.
Die Antworten liegen zwischen den Gedanken,
außerhalb der Worte!
Die Antworten liegen zwischen diesem Vor-und Nachwort,
sie liegen zwischen allen Worten.
Also, meine Freunde,
zwängen wir unser Ohr zwischen die Worte,
zwängen wir es in den Spalt des Bühnenvorhangs
und lauschen wir hinaus in den Raum
zwischen den Sternen und hinein!
Hört doch, wie das Herz klopft! Hört Ihr es?
Hört Ihr, wie alle Herzen klopfen?
Hört Ihr dieses Gepoche über die Jahrtausende?
Hört doch, wie der Atem rauscht,
das mächtige Rauschen allen Atems,
spürt doch, wie es kribbelt, innen, wie es lebt,
wie Wärme durch jede Zelle fließt,
wie Freude aufsteigt aus dunkler,
unbekannter Tiefe und Begeisterung.
Spürt doch, wie sehr wir gewollt sind von jenem Mysterium,
das in uns klopft und rauscht und wärmt
und uns Freude macht, uns lebt.
Ja, legen wir sie ab, die Erdschwere, im Geiste
und begeben wir uns hinaus in den Raum, mit allen Sinnen,
hinaus, weit hinaus außerhalb unseres Sonnensystems,
und fühlen wir die Erheiterung und die Erleichterung,
die sich breit macht,
sobald wir aus dem unendlichen, unbegreiflichen Raum
das Vergängliche betrachten,
die Formen, die Objekte, die Gestirne, die Planeten, die Erde,
das gesamte im Bannkreis der Sonne kreisende kosmische Treibgut.
Seien wir die dunkle Unendlichkeit zwischen den Sternen,
seien wir das Nichts
und schauen wir aus dieser leeren Fülle
als dieses Subjekt auf all die Objekte,
betrachten wir unseren werdenden und vergehenden Körper
dort auf der Erde,
beobachten wir unser Tun, unsere Gedanken, unsere Emotionen,
unsere lächerliche Wichtigkeit,
unsere seltsam rührenden Rollenspiele!
Sie zwingt zum Lachen diese Übung, zum erleichterten Auflachen,
eine Übung voll von Poesie, die uns „Kind-Sein“ nahe legt,
eine Übung, die uns ein kosmisches Ringelspiel vor Augen führt,
das jährlich einmal mit viel „Klimbim“ seinen Kreis vollendet.
Seht es Euch an aus dieser magischen Perspektive,
unser Sonnensystem, unsere Erde
und alles, was darauf lebt und strebt und vergeht, seht Ihr Euch?
Hört Ihr die Jahrmarktmusik, die Drehorgeln,
das Klingeln des Ringelspiels,
das aufgeregte Kindergeschrei, Euer eigenes?
Seht Ihr die Löwen, die vielen bunten Girlanden,
die blauen Delphine und die weißen Elefanten,
auf deren Rücken mit großen Augen Kinder sitzen,
die, ganz dem Lebenszauber hingegeben, sich erhitzen?
Am Zugang an der Kassa, ungeduldig, bange,
der Wartenden unendlich lange Schlange,
derer die bereit, mit ihrem Leben zu bezahlen,
mit gutem Mute in den Reigen steigen,
Kinderspiele spielen und mit Leben prahlen,
bis es erlischt und sie ermattet scheiden,
um neu sich einzureihen in die lange Schlange,
wie oft noch und wie lange?
Seht doch, wie die Bäume kraftvoll leben, sich bewegen,
und in Sekunden aus dem Keime in den Himmel streben,
wenn in Gedanken wir erhöhen des Kreisels Schwung,
wie Frauen ihrer Kinder sich entbinden,
Gesichter, blühend, glatt, so rein, so jung,
die reifen, welken und im tiefen Weltenraum verschwinden.
So umrunden wir die Sonne in edlem Jahreskreise,
in irrem Tempo, sanft, geschmeidig, leise,
auf dem Delphin, dem blauen, reitend,
im Bann der Sonne durch das Weltall gleitend,
auf einem Feuerball mit gnädig milder Kruste,
auf der Millionen rote Rosen blühen,
geschöpft aus einer Kraft, die wusste
ob der Träume und der roten Kinderwangen Glühen.
Überwölkt von dunkler Todeskälte
schlafen wir in luftig warmen Kissen,
so, als ob für alles Leben gelte,
nichts von dunkler Kälte je zu wissen.
Beatmet, liebevoll, von Mund zu Munde,
das Leben lang, vielmals in jeder Lebensstunde,
durchpocht uns wärmend jene Kraft,
die keimt, gebärt, die alles Leben schafft …
Ja, liebe Freunde,
auch wenn sich nicht alles reimt in unserem Leben,
eines ist nicht zu übersehen und nicht zu überfühlen,
wir sind eingebettet in großes Wohlwollen,
wir sind eingebettet in Liebe,
getragen von einer mystischen Macht, die uns will.
Ja,das Wohlwollen, das uns trägt, ist unübersehbar!
Das ist das Evangelium, das jede unserer Zellen
und alle Natur verkündet!
Also lasst uns feiern …
Klaus Dengg
…Noch ein kleiner Hinweis,
bevor sich der Bühnenvorhang hebt
und das Schauspiel beginnt!
Unser Leben ist unendlich vieles und jedenfalls auch ein Schauspiel. Ein Schauspiel, zu dessen Aufführung wir allerdings immer zu spät kommen, denn immer hat es schon angefangen, lange, bevor wir die Bühne betreten. Die Kulisse, das Bühnenbild, die Mitspieler, die Sprache, die Denk- und Gefühlsschablonen, die Kultur, die sozialen und politischen Verhältnisse, all das und noch vieles mehr ist uns immer schon fremdbestimmt vorgegeben.
Aber spätestens ab unserem ersten Schrei auf der Bühne mischen wir mit in diesem Theater. Zumeist – und das ist schön – lösen wir mit unserem ersten Schrei Entzücken aus, oft Tränen der Freude, was von unseren späteren Schreien als Erwachsene natürlich nicht immer behauptet werden kann.
Von außen, aus der Perspektive des bloßen Verstandes betrachtet, ist unsere „Einmischung“ in das große Schauspiel minimal, doch aus uns selbst heraus, aus unserem Wesen heraus betrachtet, sind wir es, die maßgeblich „mischen“. Jeder von uns ist quasi in Personalunion gleichzeitig Autor, Schauspieler und auch Zuschauer des Stückes, das gerade gespielt wird. Ein Stück, das – unter Berücksichtigung der fremdbestimmten Vorgaben – jeder für sich aus seinem Ich-Punkt heraus gestaltet, sei es nun ein Heldenepos, eine Komödie, ein Trauerspiel oder sei es eine der Milliarden anderen möglichen individuellen Varianten. Ein Stück jedenfalls, das – solange der Verstand es unberührt lässt und es nicht zerpflückt – einfach „Fluss des Lebens“ genannt werden könnte.
Sobald aber der Verstand in den Fluss des Lebens greift – und das tut er ständig – und mit seinen Begriffen wie mit einem Seziermesser einzelne Teile herausschneidet, gefriert das Herausgeschnittene und wird zum starren Bild, das wir zwar dadurch in Ruhe betrachten können, ohne am ständigen Verfließen zu verzweifeln, das aber eben – seines Wesens beraubt – nicht mehr fließt.
Begleiten wir ihn also nicht nur mit unserem Verstand, sondern auch mit dem Herzen und mit Gespür für das Fließen des Flusses des Lebens, ihn, den Helden des Romans, den bemerkenswerten Hartmuth, wie er, im Zug der ÖBB oder an anderen schicksalhaften Orten sich befindend, Bilder aus dem Fluss seines so aufregenden Lebens herausgreift, um sich letztlich in ihn, in den magischen Fluss des Werdens und Vergehens und des Vergehens und Werdens, hineinzustürzen.
Hartmuth
der Deserteur
Ein Roman über das
Schauspiel des Lebens
in 5 Szenen
Szene 1
Aus-Zug
„Dreizehnter September 1978“,flüstert unhörbar die hoch am Himmel stehende Sonnenuhr, indem sie ihre milden Strahlen in die Augen und Herzen der Menschen und Tiere schiebt, um sie zu wärmen, und auch in die Chloroplasten der Pflanzen, um Nahrung sprießen zu lassen. Hartmuth aber denkt nicht an diese solaren Wohltaten, das sind Selbstverständlichkeiten die selbstverständlich unbeachtet bleiben, so sind die Menschen eben.
Hartmuth hat ganz andere Sorgen. Er sitzt im großen offenen Waggon eines Zuges der ÖBB, der, langsam vor sich hin ratternd, das österreichische Inntal in Richtung Nord-Osten durchfurcht, in Richtung der deutschen Grenze.
Herr und Knecht
Hartmuth ist voll Aufruhr und Herzklopfen, voll von „Weg! Ich muss weg!“, voll von Sehnsucht nach Änderung, Aufstieg, Weite und Zukunft und gleichzeitig voll von ängstlichen Bedenken, Unsicherheit und Bauchweh beim Gedanken an all das, was er jetzt eben zurückzulassen und wegzuwerfen im Begriffe ist. Ja, er ist voll von innerer Zerrissenheit.
Er atmet ein und bläst sich auf: „Ja, ich habe es getan! Bravo, du hast Charakter!“, und er atmet aus und sackt zusammen: „Ja, was machst du da, du Spinner?“ Es sind aber nicht nur zwei Herzen, die „ach, in seiner Brust wohnen“, nein, es sind viele und sie alle zerren in eine andere Richtung. Der Zug aber, in dem er sitzt, fährt in eine Richtung, er folgt den vorgefertigten Geleisen, zumindest einer der weiß, wo es lang geht.
Das Rattern des Waggons sollte ihm eigentlich helfen, seine Gedanken und Gefühle durchzuschütteln durch das Sieb der Katharsis, der Seelen-Läuterung, um die in ihm herumkollernden Gefühls- und Gedankenknollen auszusieben, um sie ansehen zu können und Klarheit zu erlangen. Aber es will nicht gelingen.
„Hartmuth, wohin willst du denn?“ Er weiß es nicht, er weiß es noch nicht genau, er will einfach weg, weg und hinaus, ja, hinaus in die große, weite Welt, hinaus in die Hoffnung Zukunft, vielleicht nach Stuttgart oder nach Hamburg oder noch weiter, hinaus ins Meer und hinter das Meer?
„Hartmuth, weg wovon?“ Er weiß es nicht, er weiß es nicht genau, aber jedenfalls will er auch weg von der Person, die er bisher war, weg von den Rollen, die er bisher spielte, weg vom „Knecht sein“, weg von der Kluft zwischen Innen und Außen, weg von der Kluft zwischen Fühlen und Tun, zwischen Sein und Wollen.
Das monotone Klacken der Eisenräder an den Nahtstellen der Eisenschienen bringt zumindest ein wenig Rhythmus in sein inneres Chaos. Er sitzt fast allein im großen Waggon. Ja, alle Welt scheint ihn verlassen zu haben und alle Welt scheint er zu verlassen.
Schon um fünf Uhr früh war er heute Morgen aufgestanden, auf dem Lahnerhof, hoch oben in den Tiroler Bergen. Er hatte vor Aufregung wenig und schlecht geschlafen. Im Halbdunkel der Morgendämmerung saß er dann am Bettrand in seiner kleinen Kammer. Einige lange Minuten saß er so da, den Kopf in die Hände gestützt, um sich und seinen Mut zu sammeln. Mit einem verbissenen„Also los“erhob er sich dann, goss aus dem am Boden stehenden Krug Wasser in die auf dem schmalen Tisch stehende Blechschüssel, wusch und erfrischte sein Gesicht und zog sich an.
Schon vor ein paar Tagen hatte er seiner noch nicht ganz zehn Jahre alten, niedlichen Halbschwester Hildegard sein „Abhauen“ angekündigt und diese hatte ihn daraufhin mit nassen Augen ungläubig angesehen und ihn umarmt und wollte ihn nicht mehr loslassen. Als er sich aus der Umklammerung gelöst und sich abgedreht hatte, um seine und ihre Qual nicht überlaufen zu lassen, hatte sie erbost einmal auf seinen Rücken geschlagen und war davongerannt. Nun schlich er über den knarrenden Flur in ihre Kammer, um ihr, der schlafenden Sonnenblume, zum Abschied noch einen kleinen Kuss auf die Stirn zu drücken. Hildegard lag im Bett, den Rücken ihm zugekehrt. Ihre blonden Locken streichelten ihren schmalen Hals im matten Licht. Als er sich über sie beugte, drehte sie sich plötzlich um, umschlang ihn und sagte: „Du kommst doch bald wieder, oder?“ „Aber ja!“, log er, um sie zu trösten, strich über ihre Wange und ging schweren Herzens hinaus.
Auch bei Martha hat er sich dann noch mit kargen Worten und einer Umarmung verabschiedet. Martha war die ältere Schwester vom Sepp, seinem Stiefvater, die nach dem Ableben seiner Mutter auf den Lahnerhof kam, um zu kochen, zu waschen und zu bügeln und zu helfen, wo sie nur konnte.
Nachdem Hartmuth dann seine verwaschene, jägergrüne Flanelljacke zugeknöpft, sich mit seiner abgewetzten Umhängetasche umhängt und seinen schäbigen Koffer ergriffen hatte, ging er die knarrende Holzstiege hinunter in das Parterre des Lahnerhofes, des uralten Tiroler Bauernhauses aus sonnenverbranntem Holz, um sich auf den langen Fußmarsch hinunter ins Tuxer-Tal zur Bushaltestelle zu begeben.
Die Stubentür im Parterre stand offen und Lux, der mit den Jahren schon ein wenig ergraute, struppige Schäferhund, stand in der Türschwelle und schaute ihn fragend an. Hartmuth setzte den Koffer ab und strich ihm wehmütig über den Kopf. Er nahm den Koffer wieder zur Hand und machte sich auf den Weg, aber Lux folgte ihm und ließ es sich nicht nehmen, ihn hinunter ins Tal zu begleiten, wie er es schon so oft getan hatte. Hartmuth saß dann auf der Wartebank an der Bushaltestelle in Lanersbach, Lux saß am Boden daneben, ihm zugekehrt, und legte seinen struppigen Kopf auf seine Oberschenkel und genoss die Streicheleien und das „Gekraule“ hinter den schon ein wenig angegrauten Ohren. Als der Bus sich näherte, umarmte Hartmuth noch einmal seinen „Kumpel“, wie er ihn nannte, und stieg in den Bus.
Die nun in Hartmuths Kopf auftauchenden Erinnerungsbilder schmerzen ihn. Er schließt die Augen, legt das Gesicht in seine Hände und beugt sich vor, die Ellbogen auf seine Knie gestützt, die im Rhythmus mit dem Waggon vor sich hin wackeln.
Ja, oft schon hatte ihn der Blick in Tieraugen, die ihn ansahen, fasziniert und verzaubert und ihn in eine andere Welt entführt, diesmal in ganz besonderer Weise. Sein Kumpel hatte ihn schon oft zum Bus begleitet und wusste, dass er nicht einsteigen darf. Als Hartmuth schon im Bus stand, drehte er sich noch einmal um. Lux stand vor der offenen Türe, den Kopf angehoben, winselte leise und schaute ihm groß in die Augen.
Die Erinnerung an diesen Blick trifft Hartmuth ins Herz.
Berührende Worte strömten aus diesen Hundeaugen, Worte der Bangigkeit, Worte der Hilflosigkeit. Lux schien zu sagen: „Bin ich für dich da? Bin ich da? Was ist das, was du da machst? Kommst du wieder zu mir? Bleibst du mein Freund?“
Lux, der inzwischen wohl wieder zum Lahnerhof hinaufgetrabt war, hatte mit seinem so vielsagenden Blick augenscheinlich auch die Hildegard und die Martha unten an der Bushaltestelle bei der Verabschiedung wortreich und würdig vertreten, so empfand es jedenfalls Hartmuth.
Die Worte seines Stiefvaters allerdings wären wohl andere gewesen. Als er heute Morgen aufbrach, war sein Stiefvater schon im Kuhstall beim Arbeiten. Eine förmliche Verabschiedung von ihm gab es nicht, denn das hätte nur Streit bedeutet, aber der Stiefvater wusste wohl, was los war. Ja, Hartmuth wollte nicht mehr Knecht sein, sondern Herr werden, Herr über sein eigenes Leben. Er war nicht mehr bereit, den von den Erwartungen seines Stiefvaters und der örtlichen Tradition und Kultur ausgetretenen und befestigten Weg weiter zu gehen, der eindeutig und klar vorgezeichnet war. Er war heute Morgen ausgeschert und abgezweigt, er hat den befestigten Weg, den Trampelpfad, verlassen. Da war nicht einmal eine Weggabelung, nein, er ging jetzt einfach querfeldein in eine ganz andere – ihm selbst unbekannte – Richtung.
Die in seinem Kopf wie im Sturm kreisenden Gedanken plagten ihn und in seiner Brust-und Magengegend schien ein Stein zu liegen. „Ja“, sagte er zu sich, „ich muss wohl auch Herr über meine Gedanken und Herr über meine Gefühle werden!“ Doch das war ein großes Vorhaben, besonders in diesen aufgewühlten Stunden, vielleicht ein zu großes, denn seit Sigmund Freud ging das Gerücht in der Welt um, wir Menschen seien nicht Herr im eigenen Haus. Aber Hartmuth hatte von diesem, die Menschheit erschreckenden Spruch des Herrn Professors noch nichts gehört, obwohl er schon viel gelesen hatte, und so rief er seiner inneren Aufruhr und seinem Herzklopfen voll blauäugigem Herrschaftswillen zu: „Hört her, Ihr Chaoten, ich bin der Herr und ich sage Euch, beruhigt Euch! Habt Ihr verstanden!?“
Vielleicht war es das laute Rattern des Zuges, aber die Chaoten schienen seltsam taub zu sein auf diesen Ohren.
Hätte Hartmuth vom Gerücht, das Herr Professor Freud in Umlauf gebracht hatte, Kenntnis gehabt, so wäre er dem gegenüber wohl auch skeptisch gewesen, denn für ihn war die Unterteilung der Welt, seiner Welt, in „Herr und Knecht“ eine nicht zu übersehende Tatsache.
Bauernstolz
Hartmuth blickt hinaus in die vertraute, heimatliche Landschaft und hinauf auf die Berge, von denen manche ganz oben schon weiß sind vom Schnee, der sich in den vergangenen kalten und regnerischen Tagen wie Staubzucker auf deren Spitzen abgesetzt hat. Die Landschaft, die an ihm wie riesige, auf Rädern rollende Kulissen vorbeizuziehen scheint, ist eingehüllt in einen Hauch von Irrealität.
Links unten der blau-grünlich vor sich hin murmelnde Inn, dessen Gemurmel vom Waggongeratter unterdrückt und zum Schweigen gebracht wird, eingesäumt von Laubbäumen, deren herbstlich-bunte Blätter sich genüsslich im mittäglichen Sonnenschein bräunen. Auf der Innpromenade im Schatten der Bäume tagträumerisch dahinschlendernde Spaziergänger, die eben von Radfahrern aus ihren Träumen geklingelt werden. Auf der anderen Seite des erhaben fließenden Flusses die Inntal-Autobahn, vollgestopft mit Transportzielen, Absichten und Aufgaben aller Art, und dahinter grüne Wiesen, Äcker, manche gefleckte Kühe, Tiroler Häuser, Dörfer. Alles zieht wie ein magisches Schauspiel an ihm vorbei.
Der Zug, dieser ratternde Koloss aus Eisen, erscheint ihm wie ein mächtiger Titan, der seine Eisenschienen wie riesige Arme weit nach vorne wirft, die Landschaft teilt und – vorbei an seinem Fenster – nach hinten schiebt wie ein Schwimmer das Wasser im See.
Oben auf dem Angerberg liegend, zieht ein Bauernhof langsam an ihm vorbei, daneben noch einer und dann noch einer. Große Lichtungen, Wiesen, umgeben von dunklem Wald. Oasen, an deren Rand oder in deren Mitte jeweils Bauernhaus und Stallungen liegen.
In Urzeiten war dort wohl alles Wald, Urwald war das alles und das Inntal ein vom ungezähmten Inn nach Lust und Laune durchfurchtes Feuchtgebiet, überflogen, durchkrabbelt und überwuchert von Tausenden verschiedenster uriger und ulkiger Lebensarten. Dann aber, ja dann aber kam der Mensch und brachte Vernunft in das chaotische Treiben der Natur, gerade so wie es ihm der Liebe Gott aufgetragen hatte: „Seid fruchtbar und vermehret Euch, bevölkert die Erde und unterwerft sie Euch!“ Ja, und da waren sie dann, „die stark sich vermehrenden Fruchtbaren“ – oder sollte man sagen „Furchtbaren“? – und erkannten dank ihrer Vernunft, dass es hier auf dem Angerberg möglich war, die Natur so weit zu unterwerfen, dass sie ihnen alles gibt, was sie zum Leben brauchen.
Die ersten Großtaten der in den Urwald eingefallenen rationalen Tiere, die sich so gerne „Sapiens“ nennen, waren wohl die Rodungen, vielleicht sogar Brandrodungen. Unglaublich, welcher Anstrengungen es bedurfte, um mit den damaligen Mitteln und Werkzeugen riesige Bäume zu fällen oder nach dem Brand deren Wurzeln auszugraben und aus dem dichten Urwald eine Kuhwiese oder einen Weizen-, Mais- oder Kartoffelacker zu machen.
Hartmuth wusste, wovon er dachte, denn er hatte selbst oft genug das Stöhnen der fallenden Riesen erlebt und auch seine eigene körperliche Erschöpfung bei seinen Arbeiten als Holzfäller und Wurzel-Ausgräber im Wald seines Stiefvaters. Allein schon der Gedanke an diese Plackerei schien ihm Schweiß auf die Stirn zu schieben. Aber nachdem sich der Homo sapiens in seiner Hybris blauäugig dazu entschlossen hatte, kein unschuldiges Tier zu bleiben, und unerlaubterweise – oder erlaubterweise? – vom Baum der Erkenntnis gegessen hatte, da hat ihm der Liebe Gott zur Strafe – oder als Ratschlag? – ja auch gesagt: „Im Schweiße deines Angesichtes sollst du dein Brot verdienen!“und so ist also unser Leben in Schweiß gebadet, denn Brot im weitesten Sinne brauchen wir.
Hartmuth war aber eigentlich nicht bereit, da, an dieser entscheidenden Stelle der Menschheitsgeschichte, an eine Sünde zu glauben, er war vielmehr überzeugt, dass Gott den Baum der Erkenntnis ins Paradies gesetzt hat,damitder Mensch dessen Früchte verkoste, und er, der Allwissende, wusste wohl, dass der Weg der Erkenntnis ein harter und mühsamer werden würde und daher kam der Hinweis auf den Schweiß.
Ja, gut, die sündig oder eben nicht sündig erlangte Vernunft hat also die Sapiens – nachdem sie 140.000 Jahre lang in kleinen Grüppchen als Jäger und Sammler durch die Wälder gestrichen waren – vor etwa 10.000 Jahren im Rahmen der sogenannten landwirtschaftlichen Revolution ermächtigt, Oasen im Urwald anzulegen, also geistige Lichtungen, in denen die Urwald-Welt in einer Weise interpretiert und umgestaltet wurde, die ihnen half, Agrikultur zu betreiben. Bauer sein bedeutet also seither, dem Urwald Kultur beizubringen und dabei den richtigen Platz und Boden für die richtigen Pflanzen und Tiere zu finden und zu wissen, wann was gesät und wann was geerntet werden kann. Richtig und wahr und als „Kultur“ gilt dabei das, was dem Menschen hilft, zu überleben.
Ja, die oben auf dem Angerberg an Hartmuth vorbeiziehenden Bauernhöfe waren also Oasen der Richtigkeit und der Wahrheit und dies seit Hunderten oder Tausenden von Jahren. Jeder Bauernhof, wohin er auch blickte, eine Oase, eine Lichtung der Vernünftigkeit im Meer der urweltlichen Unvernunft. Lichtungen, die in die Welt zu schreien schienen: „Seht her, so geht das Überleben als Mensch!“In diesem Schrei, in diesem Wissen, in dieser Kultur liegt mit Recht der Bauernstolz begründet, der schon alle Höhen und Tiefen durchlebt hat, hoch in Perioden des Hungers, niedriger in Perioden des allgemeinen Wohlstandes. Ein Stolz, den auch sein Stiefvater im Herzen trug und der ihm Kraft gab. Ein Stolz, ein Geist, der über jedem Bauernhof seine Kreise zieht wie der Bundesadler über Österreich.
Jeder Hof hat seine eigene Geschichte, seinen eigenen Stolz und seinen eigenen Geist, der über ihm schwebt, ein Geist, der nicht nur nährt, sondern auch verpflichtet. Ein Geist, der jedem Bauernkind, vor allem aber dem erstgeborenen Sohn, ein massives Bündel von Verpflichtungen auf den Rücken bindet, das dann, wenn er das Talent zum „Bauer sein“ nicht im Blut hat, zur Bürde und zur unsäglichen Last wird und ihn zum Sklavendasein auf Lebenszeit verdammt oder zum Bruch mit seiner Familie oder eben zur Desertation, zur Flucht, auf der sich Hartmuth gerade befand.
Hartmuth beugt sich vor und vergräbt neuerlich sein Gesicht in den Schwielen seiner arbeitsamen Hände, die rau und hart auf die weiche Haut seines jugendlichen Gesichtes drücken. Unter den Fingernägeln hängen noch manche dunklen Reste vom Altöl der Mähmaschine, die er gestern noch repariert hat, und auch Stallgeruch, der Geruch des Bauernstolzes, hängt noch ein wenig an seinen Fingern. Ein Bauernstolz, der es nie ganz bis in sein Herz geschafft hat.
Ein Stolz und ein Geist, an dem allerdings ganz allgemein, landauf landab, seit einigen Jahrzehnten Nagewürmer nagen. Es gelten zwar Gesetze, denen zufolge der Hof-Stolz nicht geschlachtet und der geschlossene Hof nicht geteilt werden darf, aber die bewundernswerten Bauern, die ihre steilen Wiesen weiterhin abmähen, um letztlich ein wenig Milch aus den Eutern ihrer Kühe zu quetschen, können ökonomisch nicht mithalten mit den land- und viehwirtschaftlichen Großunternehmern und Monokulturbauern des fruchtbaren Flachlandes. Die Marktpreise sind viel zu niedrig, um ihren erheblichen Aufwand auf den kleinen, steilen Wiesen zu decken. Die Bauern der Alpenregionen müssen daher seit vielen Jahren bereits mit allen möglichen Subventionen gestützt werden, damit sie wirtschaftlich im globalen Konkurrenzwind nicht wie ein Kartenhaus zusammenfallen. Dies geschieht vor allem auch in Anerkennung ihrer so segensreichen Landschaftspflege, die besonders in Tourismusregionen gut ankommt.
„Kürzlich“, so ein bitter-ironischer Witz, „erlitt ein Tiroler Bauer beim Mähen auf seiner steilen Wiese einen Herzinfarkt und starb. Er fiel aber nicht um, so sehr war er gestützt.“Ein gemeiner Witz, der das Jahrhunderte lange Anrecht der Bauern auf ihre Stellung als institutionelle Repräsentanten von Vernünftigkeit, Richtigkeit und Wahrheit verletzt, denn wenn man gestützt werden muss, um zu überleben, kann man nicht mehr stolz in die Welt rufen: „Seht her, so geht das Überleben als Mensch!“
Ja, es ist nicht zu leugnen: Das Anrecht der kleinen Bergbauern auf Stolz ist ins Wanken geraten, ihr Stolz wurde untergraben, sie sind teilweise zu Landschaftsgärtnern mutiert und halten die Spezies „Tiroler Bauernhof“ nur noch am Leben wie die Hüter eines Naturparks ihre geschützten Wildtiere und Pflanzen, ja, und die Touristen kommen in Scharen, um die schönen Wildtiere und Pflanzen zu bewundern. Aus den ehemals stolzen Bauernkindern wurden Naturparkhüter, Liftwarte, Schi- und Rodelverleiher, Schilehrer, Zimmervermieter, Gastwirte, Hoteliers und Liftbetreiber, die darum kämpfen, eine andere Art von Stolz, den man vielleicht als „pekuniären Stolz“ bezeichnen könnte, wieder aufzubauen.
Mit Schwermut im Herzen und in den Gedärmen schaut Hartmuth noch einmal hinauf zu den Bauernhöfen auf dem Angerberg, die an ihm vorbeiziehen wie riesige Theaterkulissen im Schauspiel des Lebens, im Schauspiel seines Lebens.
Die erwähnten Nagewürmer haben natürlich auch den Lahnerhof nicht verschont, auf dem Hartmuth aufgewachsen ist. Auch ihm wäre wohl eine Karriere als Liftwart im Winter oder etwas Ähnliches nicht erspart geblieben, wenn er den Lahnerhof übernommen hätte, denn die Milch- und Fleischpreise stagnierten seit Jahren und die Ertragslage war prekär geworden, trotz der Subventionen.
Mama und der Neophyt
Vor zwei Tagen am frühen Abend stand Hartmuth am Grab seiner Mutter mitten im großen Friedhof in Lanersbach, um sich Mut zu holen und Abschied zu nehmen. Das schlichte Grab war – so wie immer – gut gepflegt, wie auch die vielen schönen Gräber ringsherum. Ein edler Hof des Friedens, eine herzerwärmende Kultur, die sich dort offenbarte, eine Kultur des Gedenkens an liebe Verstorbene und des Erinnerns an unsere Zerbrechlichkeit, beleuchtet von zahlreichen melancholisch flackernden Kerzen und bewacht von kunstvoll geschmiedeten, strengen, eisernen Kreuzen. Ein Panorama liebevoller Gräberpflege, das wohl auch ein klein wenig davon zehrte, dass MAN es als angenehm empfand, wenn das Grab der eigenen Familie ein bisschen schöner war als das der Grab-Nachbarn.
Hartmuth hatte mit klammen Händen eine mitgebrachte rote Kerze angezündet und sie auf den Marmorsockel neben das kleine, weiße Schild hingestellt, auf der linken Seite neben dem Kreuz. Margarethe Egger, geboren am 6.5.1938, gestorben am 27.2.1976, stand darauf und daneben ein kleines Foto von ihr, von ihrem freundlichen Gesicht, das ihn immer liebevoll anlachte, ob er nun dort am Grab stand oder sonst irgendwo in der Welt. Hartmuth sah es an, dieses bezaubernde Foto, und seine Augen wurden feucht und jetzt, beim Erinnern dieser Szene im Zug der ÖBB sitzend, werden sie es wieder.
Mama war der Hafen seiner Geborgenheit gewesen. Welche seelischen Turbulenzen ihn auch immer quälten, in ihrer Nähe wurden sie milder und erträglicher. Er hätte die verrücktesten Dinge anstellen können, sie hätte zu ihm gehalten, sie hätte ihm geholfen, sie hatte ihn bedingungslos geliebt, davon war er überzeugt, das hatte er gefühlt.
Ja, sie ist viel zu früh gestorben, die Mama, Gebärmutterkrebs war es. Einen Monat vor ihrem Ableben wurde sie vor seinen entsetzten Augen auf eine Tragbahre gelegt und mit der Rettung ins Krankenhaus Schwaz gebracht. Gemeinsam mit dem Stiefvater hat er sie dann ein paar Mal im Krankenhaus besucht, das letzte Mal drei Tage vor ihrem Ableben. Von Sterben war da keine Rede, man sprach von: „Es wird schon wieder werden!“oder„Kopf hoch Margarethe!“oder man stellte Kalkulationen an, wann sie wieder nach Hause kommen würde oder sollte. Ja, dieses MAN, das wie eine Wolke von Verhaltensrichtlinien über den Häuptern der Menschen zu schweben pflegt und sagt, was man zu denken, was man zu fühlen und was man zu tun habe! Man will dem Tod offenbar nicht in die Augen schauen, man tut so, als beträfe er einen nicht, und man wird von der täglichen Erfahrung in diesem Verdrängungswahn sogar bestätigt, denn solange man selbst lebt, sterben tatsächlich immer nur die anderen.
Ihr Ableben war für Hartmuth eine seelische Katastrophe, es war, als hätte man ihm den Boden unter den Füßen weggezogen und er wäre in einen tiefen, dunklen Abgrund haltloser Ungeborgenheit gestürzt. Nur mühsam und langsam ist er aus diesem Abgrund wieder nach oben, ans Tageslicht gekrochen. Sepp, sein Stiefvater hat ihm geholfen dabei, holprig zwar, aber er hat geholfen, doch auf irgendeine geheimnisvolle Art und Weise wurde mit ihr, mit seiner Mama, auch sein Einverständnis, Bauer auf dem Lahnerhof zu werden, zu Grabe getragen, jedenfalls hat sich nach und nach diese Vorstellung, der Glaube an eine solche Zukunft, in seinem Kopf und in seinem Herzen verflüchtigt und in Schall und Rauch aufgelöst.
Mama war in ihren jungen Jahren Magd auf dem Hof eines großen Bauern in Finkenberg gewesen. Auf einem Kirchweihfest im Herbst 1957 hatte sie den feschen Biologiestudenten aus Heidelberg, den Hartmuth Oberlohr, getroffen und die beiden haben sich ineinander verliebt. Hartmuth war quasi auf Forschungsreise und stieg fast jeden Tag hinauf auf die Berge, um deren Flora und Fauna zu erkunden. Er war fasziniert von der Bergwelt, von ihrer wunderbaren Artenvielfalt und auch von der Art der Gretl, der jungen, hübschen Magd, die ihm mit Bewunderung zuhörte, wenn er so klug und voll Begeisterung von den Blumen der Alpen sprach und die immer mitzuhören glaubte, dass er auch sie damit meinte.
Kurz vor Weihnachten 1957 war sein Studienaufenthalt beendet und er kehrte zurück nach Heidelberg, nicht ohne mit Gretl vorher Adressen und Telefonnummern ausgetauscht zu haben, verbunden mit den innigen gegenseitigen Versprechen, sich zu schreiben und sich irgendwann einmal wieder zu sehen. Drei Wochen nach seiner Abreise stellte Gretl fest, dass sie schwanger war. Gretl hatte lange gehofft, dass sich Hartmuth melden würde, aber er hat es nicht getan, kein Anruf, kein Schreiben, nichts! In dieser Situation wäre es wohl an ihr gewesen, sich zu melden, sie hat es aber auch nicht getan und irgendwann, in einem dunklen Moment, in einem Anfall von Enttäuschung, hat sie den Zettel mit seiner Telefonnummer und seiner Adresse in den Ofen geworfen und ein paar Tränen hinterher.
Es sei gekränkter Stolz gewesen, antwortete sie und fügte hinzu:„Und außerdem hatte ich ja dich, mein Schatz!“,als Hartmuth sie vor ein paar Jahren nach den Gründen ihrer Verhaltensweise gefragt hatte. Als der kleine, uneheliche Hartmuth in der Pfarrkirche in Finkenberg unter dem Stirnrunzeln des gestrengen Herrn Pfarrers getauft wurde, da hatte Gretl tief in ihrem Herzen immer noch warme Gefühle für den treulosen, aber charmanten Vater ihres Kindes und auch ein wenig Trotz mag mitgespielt haben, als sie sich entschloss, ihrem kleinen Schatz den Vornamen seines Vaters zu geben.
Ja, Hartmuth war Gretls Schatz. Ein Schatz allerdings, in den sich in späteren Jahren zunehmend auch ein Hauch von Wehmut mischte, denn er wurde mit den Jahren seinem leiblichen Vater immer ähnlicher und das hätte er besser nicht tun sollen, denn das erinnerte Gretl immer wieder an ihre so seltsam geglückte und verunglückte Beziehung zu seinem Vater, dem so geistreichen und feschen Biologiestudenten und dies erinnerte auch den Dorftratsch immer wieder an ihre Jugendsünde. Ja, ihr Söhnchen, der Hartmuth war ein niedliches Kerlchen mit schwarzen Haaren, dunklen hübschen Augen, weichen Gesichtszügen und schmaler Figur, ein bisschen zu weich vielleicht und ein wenig zu schmal vielleicht für die Gegend. Trotzdem blieb Hartmuth Mamas Schatz bis hin zu ihrem letzten Atemzug. Man könnte sagen, die Meinungen in der Gegend über Hartmuth waren geteilt, für Gretl war er ein Schatz, für fast alle anderen war er eine Schande, ein lediges Kind eines Dahergelaufenen.
Gretl aber war stark und sie hat schließlich den um einige Jahre älteren Egger Sepp, vulgo „Lahner Sepp“, kennen und lieben gelernt, sie haben geheiratet und Gretl ist mit Hartmuth nach Hinteraching auf den Lahnerhof gezogen. Er war damals gerade vier Jahre alt und er hat dann bald, auf Drängen seiner Mama und mit freundlicher Zustimmung des Stiefvaters, dessen Familiennamen „Egger“ angenommen, um dem Gerücht um seinen „niederen Stand“ ein wenig Wind aus den Segeln zu nehmen. 1968 kam dann die Hildegard, seine Halbschwester, zur Welt.
Hartmuth steht in dem vor sich hin wackelnden Zug der ÖBB auf und öffnet seinen schäbigen Koffer, vollgestopft mit zerknüllten Klamotten und vielen Büchern, Heften und Mappen, alle abgenutzt und voll beschrieben und bekritzelt. Er blättert in einer Mappe mit der Aufschrift „Landwirtschaftliche Fachschule“ und zieht schließlich ein Blatt mit seinen handschriftlichen Notizen von einer Unterrichtsstunde und seinen bezüglichen Kommentaren heraus und liest:
„Neuerdings werden unsere Wälder, Wiesen und Almen von Neophyten heimgesucht, das sind fremde Pflanzenarten, die aus aller Welt von irgendwelchen ahnungslosen Pflanzenspinnern eingeführt wurden oder deren Samen durch den Wind in unsere Gegend getragen oder mit dem Gepäck von Touristen eingeschleppt wurden und hier mit ihrer fremden Kultur und Art den einheimischen Pflanzen Probleme bereiten, wie z. B. der Staudenknöterich, der kaum auszurotten ist, oder das Drüsen-Springkraut. In Tirol wird in Kürze jedenfalls eine ‚Flurbereinigungsaktion‘ gestartet, um dem Pflanzen-Migranten-Unwesen Herr zu werden und die Fremdlinge großflächig zu vernichten. Begonnen wird im Zillertal, wo der Ausländeranteil bekanntlich besonders groß ist.“
Darunter ist noch mit Bleistift seine Anmerkung hinzugefügt:
„Die Rechtsgrundlage für diese Säuberungsaktion ist mir nicht bekannt, es muss aber wohl so etwas ähnliches wie das deutsche ‚Blutschutzgesetz‘ sein (das ‚Gesetz zum Schutz des deutschen Blutes und der deutschen Ehre‘ – erlassen zu Nürnberg und in Kraft getreten am 15.9.1935 – zum Zwecke der Reinhaltung der Rasse der Arier). Ich vermute, dass auch hier ‚Vergasen‘ und ‚Verbrennen‘ im Pogrom… äh… Programm steht, mit dem Endziel der Ausrottung.“
Damals, 1973, als er dies voll Ironie schrieb, da hatte das alles für ihn noch keinen Bezug auf sein eigenes Leben. Aber jetzt – im Auszug-Zug der ÖBB sitzend – war der metaphorische Bezug auf sein Leben nicht mehr zu übersehen. Ja, er, Hartmuth Egger, war ein Neophyt, im Jahr 1957 aus Heidelberg eingeschleppt in die Zillertaler Alpen von einem Pflanzenspinner namens Hartmuth! Er war ein Neophyt, der dem Gesetz entsprechend jetzt wieder dorthin zurück zu kehren hatte, wo er hergekommen war.
Mutation
Hartmuth ging in Lanersbach mühsam zur Schule. Mühsam, weil der Schulweg weit war und weil sich herausstellte, dass Deutsch eine Fremdsprache war.
Beispielsweise hieß das gewohnte und so flüssig-elegante„i hu“auf deutsch„ich habe“,wobei das preußische„ch“im„ich“noch dazu im Hals kratzte und Husten machte, aus„dü hosche“wurde„du hast“,aus„ea hoot“wurde„er hat“und so ging das weiter bis zum schwindlig werden. Herr Lehrer Geisler meinte, man solle dieses „Hochdeutsch“, wie er es nannte, fest üben und dann sprach er gleich wieder im üblichen, flüssig-eleganten Tuxer Dialektweiter,sowie immer. Hartmuth meinte zuerst, der Herr Lehrer habe da etwas verwechselt, weil eigentlich ihre Sprache dort oben auf den hohen Bergen „Hochdeutsch“ heißen müsste und die Fremdsprache der Flachländer müsste dann wohl „Niederdeutsch“ heißen, aber es war eben nicht alles logisch in der Welt.
Mühsam war die Schule für Hartmuth aber vor allem auch deshalb, weil er von einigen seiner Schulkameraden immer wieder herabgemacht wurde und sich dies mit den Jahren quasi als „Brauch“ etabliert hatte. In den meisten Köpfen der Menschen dort in dieser Gegend war er angesichts seiner „niedrigen Geburt“ etwas Minderwertigeres, womit sie, die urteilenden Köpfe, ja etwas Hochwertigeres wurden. In den Stuben mancher Familien, beim Mittagstisch oder wo auch immer, flossen diese Vorurteile – geheim verschlüsselt in abfälligen Bemerkungen über ihn und seine Mama – aus den Mündern der Eltern in die Köpfe ihrer Kleinen und diese trugen sie dann in die Schule und warfen sie dem Hartmuth an den Kopf oder stachen ihm damit ins Herz. Aber es waren nicht alle so, nicht alle waren in dieser Klatschmaul-Dorfmoral gefangen, besonders Karli, sein bester Freund hielt ihm immer wieder die Stange, auch bei gelegentlichen kleinen Schlägereien, die allerdings meist unrühmlich endeten.
Karli war der Sohn eines Knechts, der einen schlechten Ruf hatte, weil er angeblich zu viel trank, und auch Karli wurde insoweit ein wenig „geknechtet“ und so bildeten sie also eine Schicksalsgemeinschaft, die auch dadurch gefördert wurde, dass sie einen Teil des Schulweges teilten, denn Karli wohnte ebenso in Hinteraching, nur etwa einen halben Kilometer unterhalb vom Lahnerhof. Über all die gemeinsamen Schuljahre hinweg trabten sie also nebeneinander dahin, mit dem Schulranzen auf dem Rücken, durch den steilen Wald hinunter und dann nach der Schule wieder hinauf und sie plauderten, diskutierten, lachten, jammerten, erzählten und wunderten sich über die Welt und kamen sich näher.
Einmal – im dunklen Wald – erzählte Karli mit geheimnisvoller Miene eine Geschichte die sein Vater ihm am Vorabend erzählt hatte, die Geschichte von den Wölfen.„Weißt du, Harti“,sagte er mit wichtiger Mine,„früher gab es hier viele, viele Wölfe, ganze Rudel gab es, die den Gämsen, Rehen und Hirschen nachjagten und viele auffraßen. Dann aber kamen die Menschen und die Menschen hatten Angst vor den Wölfen und Angst um ihr Vieh und so wurden die Wölfe bekämpft und schließlich ausgerottet. Der größte Fressfeind der Gämsen, Rehe und Hirsche war damit verschwunden und auf einmal gab es unzählige Gämsen, Rehe und Hirschen und immer noch mehr und noch mehr …und sie fraßen alles kahl, sie fraßen vor allem auch die Sprösslinge der Bäume und zerstörten ihre Lebensräume. Bald begannen Wälder und Wiesen zu verkümmern und zu verdorren. Da nahmen die Menschen wieder ihre Gewehre in die Hand und töteten viele Gämsen, Rehe und Hirschen und der Wald atmete wieder auf. Ja, man sieht also: Die angeblich bösen Wölfe waren in Wirklichkeit die Beschützer des Waldes und die Jäger sind also ihre zweibeinigen Nachfahren!“
Beide überkam ein schauriges Kichern. Hartmuth wusste nicht, was er von der Geschichte halten sollte, die Jäger waren ihm jedenfalls irgendwie suspekt.
Mit dem Herrn Lehrer Geisler aber verstand Hartmuth sich gut, manchmal wurde er sogar gelobt, was nachher aber oft wieder zu Reibereien mit „Nichtgelobten“ führte, weshalb er eigentlich auch gar nicht gelobt werden wollte. Oft hielt er sich in der Klasse zurück, um nicht zu zeigen, dass er schon längst begriffen hatte, was die meisten anderen noch nicht kapiert hatten. Er wollte dazugehören, aber es gelang nicht so recht.
