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- Herausgeber: e-artnow
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
"Heinrich Schön jun." ist ein historischer Roman von Georg Hermann. Georg Hermann war ein deutscher Schriftsteller und ein jüdisches Opfer des Holocaust. Er war im ersten Drittel des 20. Jahrhunderts ein vielgelesener Schriftsteller. Aus dem Buch: "Alles war geblieben wie einst, nichts war geschwunden, nichts war geändert. Mit all ihren Putten und Kränzen standen die Straßenzüge in der hellichten Sonne, still, verschlafen und vornehm, und jede Minute konnte man glauben, daß der Alte Fritz mit dem Krückstock einen auf die Schulter tippen müsse: »Hör' Er.« Oder er war nur gerade fortgegangen, vielleicht nach Berlin gefahren, vierspännig, mit stehenden Lakaien hinter sich auf der Kalesche, oder noch einmal in irgendeinen Krieg; gezogen... Sicherlich, alles schien zu warten, daß er wiederkäme. "
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Veröffentlichungsjahr: 2023
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Heinrich Schön jun.
Inhaltsverzeichnis
Kapitel I
Alles war geblieben wie einst, nichts war geschwunden, nichts war geändert. Mit all ihren Putten und Kränzen standen die Straßenzüge in der hellichten Sonne, still, verschlafen und vornehm, und jede Minute konnte man glauben, daß der Alte Fritz mit dem Krückstock einen auf die Schulter tippen müsse: »Hör' Er.« Oder er war nur gerade fortgegangen, vielleicht nach Berlin gefahren, vierspännig, mit stehenden Lakaien hinter sich auf der Kalesche, oder noch einmal in irgendeinen Krieg; gezogen... Sicherlich, alles schien zu warten, daß er wiederkäme. Es war ein bißchen alt und ein bißchen grau dabei geworden und ein bißchen höher die Bäume an den Kanälen und um das Bassin und auf der Plantage; ein bißchen üppiger das Gras zwischen den Pflastersteinen, aber es wartete – ergeben und reglos. Nur alle Viertelstunden, wenn das Glockenspiel der Garnisonkirche hoch über die Straßen hin klimperte, schien es sich einen Augenblick zu besinnen; doch schon in der nächsten Sekunde träumte es wartend weiter – ganz ruhig. Des Mittags um zwölf hätte man mit Kanonen die Straßen herunterschießen können, ohne irgendeine Menschenseele in Gefahr zu bringen.
Alles – alles war geblieben wie einst, nichts war geändert. Draußen zog ebenso in weiten, stillen Bogen die Havel immer noch ihre wundervollen blauen Seidentücher um die Insel Potsdam, hier mit schmalen Kanälen und dort mit stillen und langsam gleitenden Seen inmitten breiter Schilfgürtel, über denen die Wasserjungfern zitterten wie Perlmuttstäbchen und die durchzogen und durchflochten waren von gelben Schwertlilien und von weißen Winden. Sie schmiegte sich an die dunklen Linien der Wälder, die Havel, um die Smaragdfassung der Wiesen, glitt unter Böschungen steiler Hügel hin hier eingeengt und hier sich breitend in weiten Rundungen.
Schlösser spiegelte sie, die Havel, und Obstgärten voll roten und gelben Früchten; Parks mit breiten Laubkronen und einsame, sandige Hügel. Fischerkähne trug sie leicht und spielend auf ihrem Rücken, und unter schweren Zillen schien sie zu stöhnen. Lange Flöße spannten sich vielgliedrig auf ihrer Oberfläche, und weiße Segel legten sich schief über die blauen Seidentücher und tanzten dahin. Die Reiher aber glitten mit breiten Schwingen und zurückgebogenem Halse lautlos von einem Ufer zum andern weit drüben; und die Schwalben schossen blau und blitzten auf und schnitten, wenn sie wendeten, ordentliche Furchen mit den Spitzen ihrer Flügel hinein in die blanken Spiegel, die tausendfach die Sonne brachen, jahraus und jahrein. Und wenn die Schwalben auch nicht, wie die Fischer glaubten, den Winter über sich tief unten im Schlamm vergruben und im Frühjahr einfach auftauchten – sie kamen doch immer wieder. Und immer wieder dann auch kam – der Herbst, gelb, braun, golden und purpurn, und stets schlossen sich bald darauf langsam und widerwillig die weiten Wasserbahnen zu weiten blanken und klirrenden Parketts, bis auf wenige Stellen, die – seltsam genug – offenblieben und an denen sich wilde Enten und Gänse und allerhand Wasservögel, die man sonst nie in der Gegend sah, in ungeahnten Schwärmen sammelten. Und Schnee fand sich dann auch dazu und puderte alles ein zu weiten, weißen, blitzenden Feldern. Aber gerade, wenn man schon glaubte, der Schnee wolle ewig liegenbleiben, bis an das Ende aller Tage, dann schmolz er in schwarzen, unregelmäßigen Flecken ab, und ehe man es sich versah, da lagen von neuem die blauen Seidentücher, weit und breit, inmitten von Schilfgürteln, hüben und drüben und allenthalben rings um die Insel Potsdam. Und die Sonne brach sich wieder darin in tausendfachen Silberfunken.
Nein, nichts hatte sich geändert! Und nur die Biber, die noch draußen irgendwo in der Nuthe und Bäke Dämme und Wälle gezogen und Hügel getürmt und Stauwehre errichtet hatten, waren zur Sage geworden kaum daß noch ein Name an sie erinnerte.
Nein, wirklich nichts hatte sich geändert, nichts von Bedeutung: Immer von neuem die frische Klarheit des Frühlings. Die Mauersegler abends schreiend um die Türme. Eine Blütenfülle tausendfach überall, doppelt gesegnet mit Obst und Flieder und Rotdorn und Linden. Dann die Schwere des Sommers ... mit Baumwällen und Schanzen von Buschwerk, mit Üppigkeit mannshoch und darüber an den Rändern der Seen, mit Gärten, berstend von Frucht. Weiter das Abblättern des Herbstes, die braunen Laubpolster auf den Wegen, die Kahlheit des Winters ... Stürme ... Eisgürtel ... Schneetreiben ... und – und – wiederum die blauen Seidentücher! Alles schön, reich, voll. Eine glückliche Insel... Ein üppiger Traum. Und doch schwer mit Blut gedüngt – durch die Kämpfe langer halbheidnischer Jahrhunderte in Sümpfen, Luchen und Brüchen, auf Hügeln und Wiesen. Denn es wohnten hier ehedem Räuber, Schinder und Beschädiger, wie es heißt.
Nein, nein, nichts hatte sich geändert seit den großen Tagen, da hier Glanz und Reichtum und Klugheit und Ruhm und preußische Härte und gallischer Witz aller Augen in Europa auf sich gezogen, als Friedrichs Tatenruhm über den Erdball scholl... Nichts von Belang. Nur die Gäste waren gegangen, gekommen, gegangen und wieder gekommen.
Und doch manches war so ein ganz klein wenig anders geworden – seitdem. Aber wenn auch jetzt – zu der Zeit, da unsere Geschichte spielt – den Tag fünf-, sechsmal solch ein schwarzbraunes Ding herangeschossen kam, das qualmte, rußte und böswillig Funken warf aus dem breiten Trichter seines Schornsteins und das – als ob es an seinem eigenen eisernen Leib nicht genug zu schleppen hatte – noch eine ganze Kette, eine erstaunliche Menge von großmächtigen Postkutschen nach sich schleifte, die lustig und hurtig mit ganz breiten Rädern auf blanken Schienen dahinrollten..., ja, und wenn auch da allerhand neuartige Leute herauskletterten aus den Wagen: Berliner, Provinzialen, Engländer, Franzosen, Fremde, die von weit her kamen, wagemutige Offiziere und Beamte, alle noch ganz wirr und taumlig von der rasenden Fahrt, vom Vorübertanzen der Kiefern und Seen, vom Vorbeifliegen der Bauernhäuschen und Weberkaten, und noch ganz erfüllt von dem neuen, seltsamen Erlebnis der Schnelligkeit – das bedeutete nicht viel. Da drüben, jenseits der langen Brücke, auf dem andern Ufer der Havel, merkte man davon rein gar nichts. Da war das alles verwischt, getilgt, und nur an ruhigen Abenden schrie dieses neumodische Tier manchmal – scheinbar grund- und sinnlos – laut und hungrig auf. Und dann gellte solch ein Lokomotivpfiff über die Stadt hin wie der Schrei einer hungrigen Bestie..., gellte vom Brauhausberg bis zum Judenberg, bis zum Ruinenberg, ja selbst bis zum Belvedere. Verklingend zog er über die gewaltigen Wasserflächen der Havel fort, zum Kiewitt und zum Tornow, weit lauter noch als die Trompetenstöße der Dommeln drüben in den Rohrwäldern, die seit Urgedenken an linden Abenden hier am Ufer ihre unheimlichen Rufe erschallen ließen. Aber das tat er doch immer nur für eine einzige, bange Minute. Dann sank es zurück, und alles war wieder wie einst.
Kapitel II
Immerhin – manches war ein wenig anders geworden. Manches hatte sich inzwischen doch geändert – in der Zeit, da der Alte Fritz so geheimnisvoll abgereist war und da jetzt dieses unheimliche eiserne Tier zum ersten Mal zu schreien anhub. Der schöne, hohe, wunderschlanke Turm der Nikolaikirche zum Beispiel, geradeüber vom Rathaus, war mitsamt der Kirche abgebrannt und in sich zusammengebrochen, als ob er nur der Turm eines Kartenhauses gewesen wäre, der in sich zusammenstürzt, wenn eins von den Kindern am Tisch wackelt. Wie eine riesige Feuerlilie war er aufgeflammt, die schnell und grausig schön verblüht. Und gerade wie die andern Kinder es sich nicht verdrießen lassen – nachdem sie das eine grausam geknufft und gepufft –, ihr Kartenhaus von neuem aufzurichten, so hatten sie es auch hier wieder getan. Nur ging das nicht gar so schnell. Und sie wollten es auch nicht so wiederherstellen, wie das früher war – nein, ganz anders. Meister Schinkel hatte zuerst einen griechischen Tempel bauen wollen, aber das wäre doch gar zu heidnisch gewesen, und man hätte wirklich glauben können, daß man da all das Götterpack noch verehrte, das schon sowieso hier von alters her überall (wahrlich nackt und frech genug für eine gute christliche Stadt) sich vagabundierend umhertrieb – auf Gesimsen, Treppen und Balustraden, in Fensternischen und auf Dächern, bei Springbrunnen und in Parkwinkeln, in grauem Stein, in Stuck und in blendender Marmorweiße. Ja, und deshalb – um diesem Vorwurf zu entgehen wollte man jetzt, gerade jetzt, über den Heidentempel eine Kuppel wölben, und man hatte den ganzen Bau eingesponnen in ein Spinnennetz von Gerüsten, Balken und Brettern, aus dem unermüdlich das Hämmern der Zimmerleute und das Quietschen der Winden in den späten, blauen Apriltag klang.
Manches noch war anders geworden – seitdem. Der goldene Atlas vom Rathaus war eines Tages – müde, die Weltkugel weiter zu tragen –, gerade als ob er nichts Gutes ahnte, samt seiner Last, kurz vor der Jahrhundertwende mit einem einzigen Satz von seiner Höhe herabgesprungen. Aber das hatte ihm nichts genützt: er wurde wieder heraufgesetzt und mußte die Weltkugel weiter tragen – wie vorher. Kam, was da mag!
Und das tat es auch – heiliger Herrgott! Wenige Jahre danach, an einem grauen Tage des November, rückten – bewacht von kleinen Trupps der französischen Kittelgarde – ganze Abteilungen von kriegsgefangenen Preußen, recht anders als sie ausgezogen, und ohne Gewehr und ohne Degen und ohne klingendes Spiel, wieder zum Brandenburger Tor ein. Verstaubt und hinkend durchzogen sie in stillem, müdem Schritt, mit Armschlingen und verbundenen Köpfen die Stadt, um sie ebenso still und müde am anderen Ende wieder zu verlassen und zwischen gelben, herabstäubenden Blättern die Saarmunder Chaussee entlangzutrotten, nach dem Friedhof hin, auf dem sie lagern sollten. Und ganz Potsdam war auf den Beinen und lief nebenher und suchte reihauf, reihab nach Angehörigen, Anverwandten und Bekannten. All die vielen Unteroffiziersfrauen, Soldatenliebsten und Soldatenkinder, Eltern und Schwestern ... Und sie drängten sich immer wieder hinzu, wenn auch die Schnauzbärte taten, als ob sie sie mit dem Kolben wegstoßen wollten, um wenigstens die kriegerische Umgangsform zu wahren. Und so langsam trat der und jener aus der Reihe. Und die Kinder, Frauen und Freunde, die Soldatenwirte zerrten andere heraus. Die bröckelten seitwärts ab; die blieben etwas zurück, als ob sie ermüdet und nicht weiterkönnten. Und als der Abend schnell – wie eben solch ein Novemberabend kommt – hereinbrach, da verschwanden sie einer nach dem anderen im Gewühl. Und der Rest – bis auf gar wenige –, der nahm die erste Gelegenheit wahr, um über das niedere, bemooste und bewachsene Mäuerchen des Friedhofes zu »ranzionieren«. Und mancher schlief in dieser Nacht seit Monaten wieder das erste Mal in einem richtigen Bett.
Der General Bourcier aber forderte zweimal mit gezücktem Degen die Potsdamer auf, die Gefangenen – nach Art von zugelaufenen Hunden – auf dem Rathaus abzuliefern. Doch da er zugleich den Spitzen der Einwohnerschaft bedeutet hatte, er wäre zwar hin und wieder einmal durch den traurigen Beruf des Kriegsmannes gezwungen, Befehle gegen die Menschlichkeit zu erlassen, aber würde sie als Sohn nicht nur der ruhmreichsten, sondern auch der zivilisiertesten Nation dieses Erdballs nie ausführen lassen – ja, ihm als dem Schüler der großen Enzyklopädisten widerstrebe das noch ganz besonders –, so dachte auch niemand daran, dem Ansinnen nachzukommen.
Und – im Vertrauen – keine Seele war froher über diese Tatsache als Bourcier selbst. Denn erstens putzte das wunderschön sein gutes, menschliches Herz, und zweitens: Was hätte er denn um Himmels willen mit den Gefangenen noch anfangen sollen? Eine feindliche Armee, in die sie zurückkehren konnten, gab es kaum mehr. Und sonst kosteten sie doch nur Geld, schönes, blankes Geld, das man wirklich und wahrhaftig besser für die eigenen Mannschaften verwenden konnte. Und ihrethalben hätte man aus dem Land auch nicht mehr auspressen können, als man schon so tat. Also warum in aller Welt sollte man nicht diese paar tausend hungrigen Mäuler für sich selbst aufkommen lassen.
Vivant Denon hingegen – der welterobernde Napoleon der bildenden Künste –, dessen guter Geschmack außerhalb alles Zweifels war, er hatte bald danach fünfzig schöne, große Kisten richtig säuberlich verschließen lassen, nachdem sie bis zum Bersten mit all den Sachen – Bildern, Möbeln, Porzellanen, Bronzen, Skulpturen – gefüllt worden waren, die er, Vivant Denon, aus Potsdam für würdig befunden hatte, in Paris die Museen und Schlösser zu zieren. Und Vivant Denon hatte diese Fracht unter sicherer Bedeckung gen Westen geschickt. General Vandamme jedoch meinte außerdem – und das war seine private Anschauung –, wenn er einen so langen Spaziergang gemacht hätte, so könnte er sich auch ein paar Andenken mitnehmen. Jeder, der eine Reise machte, brächte sich gern was mit, damit er zu Hause desto lebhafter an die Eindrücke der Fremde sich erinnern könnte. Und da das Gedächtnis seine schwache Seite war, so brauchte er etwas viel zu seiner Unterstützung. Und Vandammes Offiziere hatten ein noch viel schlechteres Erinnerungsvermögen; sie plünderten nicht gerade, aber sie sammelten Kuriositäten mit der Pistole in der einen und der Reitpeitsche in der andern Hand.
Ja, aber wieder nach einigen Jahren, dann klappten auf dem Bornstedter Feld und auf dem Paradeplatz und vor dem Jägertor die preußischen Griffe, und der Staub flog wie Goldschleier um die schwenkenden und vorlaufenden Reihen. Und die französische Besatzung wunderte sich und freute sich, wie fleißig eigentlich ihr Bundesgenosse exerzierte. Aber wenn man genauer hingesehen hätte, so hätte man bemerken können, daß schon nach ein paar Monaten immer wieder ein anderer dort stand und daß sich die Gesichter in den Kompanien und Bataillonen merkwürdig schnell änderten. Immer wieder ein anderer stand da, der genauso das Gewehr hob und bajonettierte, wie der vor ihm.
Dann sollten jedoch urplötzlich – man wußte nicht recht, weshalb – die französischen Militärvorräte ganz schnell nach Brandenburg und von dort über die Elbe gebracht werden. Und sie packten auch die großen Ballen schönen blauen und roten Franzosentuches auf einen alten Spreekahn und schleppten und stießen das plumpe Ungeheuer den Fahrländer Kanal herunter. Nicht gar viele Mann waren dabei. Denn die nicht unter den weißen Bettüchern Rußlands sich der schwer verdienten Ruhe hingaben, waren eben jetzt anderwärts weit nötiger als gerade hier. Und die paar Franzosen riefen gar ängstlich mit ihren wenigen harten deutschen Brocken die Bauern und alle, deren sie gerade habhaft werden konnten, an, ob sie nicht schon von den Kosaken etwas gespürt hätten. »Ja«, sagten die, »natürlich. Hier kommen jetzt alle Tage welche vorbei. Gestern waren schon 'ne ganze Menge da, und heute kommen noch viel mehr.« Und da gingen die Franzosen mit sich zu Rate und wurden sich darüber einig, daß solche Zille doch kein rechtes kanonenschweres Kriegsschiff sei, das man mit Vorteil verteidigen könnte, und außerdem wäre der Landweg für sie kürzer, abwechslungsreicher und bei den unsicheren Zeiten auch sicherer als der langweilige Wasserweg. Und sie stiegen kurz entschlossen vom Schiff und wählten deshalb den angenehmeren Landweg. In Potsdam trugen aber noch jahrzehntelang, als schon niemand mehr an Bourcier und seine Kittelgarde dachte, die kleinen Jungen und Mädchen ganz wunderhübsche blaue und rote Röckchen aus Franzosentuch.
Eine beträchtliche Zahl von Kisten und Kasten aber kam fürder eines schönen Tages wieder anspaziert, und man stellte die silberbeschlagenen Möbel des Alten Fritz wieder in die blauen Räume, und man hing die Watteaus und Lancrets und Détroits wieder an die alten Nägel, und man stellte auf die verwaisten Postamente die Uhren und Bronzen und Marmorfiguren zurück – sofern sie sich in Paris noch vorgefunden hatten.
Ach ja, manches war anders geworden, aber doch nicht gar soviel.
Unten am Heiligen See, etwas abseits, hatte sich – ja, das wollen wir noch sagen – ein König von Preußen ein Schlößchen bauen lassen, ganz am Rand des Wassers ganz aus Marmor und auf einem Unterbau von Marmor. Und der, der gerade eben König war, hatte sich ebenfalls, als ihm als Kronprinz die Zeit zu lang wurde, nunmehr weit drüben, etwas abseits, ein zierliches Landhäuschen errichten lassen, das einen letzten, jahrtausendealten Traum von offenen Säulenhallen und von buntem Freskenschmelz aus den Eklogen und Idyllen des Vergil und Siculus hier hoch oben aufgefangen hatte. Ein wenig steifledern und nüchtern zwar und auch für Menschen bestimmt, die ganz und gar nichts von der heiter beschaulichen Lebenslust besaßen, die diese Umgebung fordert. Immerhin – es war doch köstlich, licht und freundlich und inmitten von Büschen von Rosen und Flieder und von Maiglöckchen und von geschnörkelten Teppichbeeten. Und später, im Herbst, war es ganz umwallt und eingezäunt von Mauern von Astern, Georginen, Amarante und Verbenen, die alle miteinander einen kurzen Monat lang sich redlich mühten, das Nebelland vergessen zu machen.
Ja, und dann die Bäume und Sträucher um Sanssouci, um den Weinberg – wie der Alte sagte –, die waren hoch und dicht geworden, und sie ließen nicht mehr die Sonne frei und unbehindert auf alle Beete und Boskajen brennen, sondern sie schufen nunmehr allenthalben grüngoldene Streumuster von Sonnenflecken, und sie warfen den weißen Nymphen, die einst ihre nackten, kühlen Leiber, ihre wohlgeformten Brüste und Rücken in der prallen Sonne gewärmt hatten, nun geschämig grüne Schleier über.
Sie stiegen schon gen Himmel diese Bäume – fast so hoch und steil, wie aus dem Rund der Fontäne der Wasserstrahl es tat, der nun auch seit ein paar Jahren sein Kristall hoch hinauf in die Luft warf, um es in tausend Silberkugeln wieder aufzufangen. Der vergoldete, rauschebärtige Neptun von einst aber, der an dieser Stelle inmitten seiner Heerschar fischschwänziger Genossen (er, durch dessen erzene Ader niemals – fast niemals – das weiße Blut der Erde geronnen war und vor dem doch der König, wenn er dem greisen, gichtischen Lord Marshall in seinem Stoßwagen das Geleit gab, so gern noch einen Augenblick plaudernd verweilte, ehe er nach oben abbog) – ach, der war nun auch längst vermorscht, zerbrochen und eingeschmolzen.
Jaja, manches war eben anders geworden – seitdem!
Wo waren denn all die Maler und Bildhauer, die Wachsbossierer, die Holz- und Steinschneider, die Stukkateure und Vergolder hin, die einst hier Beschäftigung über Beschäftigung gefunden? Sie machten, daß sie fortkamen, als die Zeiten anders wurden. Sie hielten es mit den Piemontesen, den Seidenzüchtern, die Sehnsucht nach der Heimat bekommen hatten und einer nach dem andern bei Nacht und Nebel davongegangen waren. Und die letzte Erinnerung an jene und ihre Tätigkeit – die Maulbeerbäume, Hecken und Plantagen überall ringsum: in Bornim und Bornstedt, in Geltow und Glienicke, in Sakrow und Werder –, sie wucherte auch nur noch einige Zeit nutzlos fort und fiel dann der Axt und der Vergessenheit zum Opfer, bis auf einige wenige armselige und unbeachtete Reste. Und die Webstühle, die wurden eben auf die Remisen und Speicher gebracht, zerschlagen und als Brennholz in den Ofen gesteckt. Überall hatten ja hier Webstühle gestanden für Band und Seiden, für Strümpfe und Mützen, für Leinen und Kattune, für Etamine und Kaschmire und Gros de Naples. Und nun war kaum noch der vierte Teil davon in schnurrender und surrender Tätigkeit. Und selbst Samuel Schön & Co. waren längst nicht mehr das, was sie früher gewesen.
Ja, manches war eben anders geworden seitdem. Aus einer reichen und betriebsamen Stadt, auf der dank des Genies eines Mannes aller Augen in Europa ruhten, war eine arme, stille Stadt geworden, in der selbst der Hof kleinbürgerlich blieb. Aus einer unternehmsamen Kaufmannsstadt war eine karge und bescheidene Beamtenstadt geworden. Und wenn auch die festen Marschtritte der Kompanien noch auf den Dämmen klangen und das Getrappel der Pferdehufe sich an den Hauswänden brach, die Kanonen und Lafetten über die Kopfsteine ratterten – es waren doch nicht mehr die dabei, die Friedrichs Feinde vor sich her gejagt hatten, sondern Söhne der müden Sieger von 1815 waren es, mürrisch und unfroh in immer wiederkehrendem Gamaschendienst und um tausend Hoffnungen betrogen.
Kapitel III
Da waren – also um 1844 – zuerst einmal die Herren Offiziere in Potsdam in den Garderegimentern: übermütige Adelssöhne, die meist nur warteten, daß die Väter ihnen Güter kauften oder vererbten oder daß sie Güter erheirateten, und die solange näselnd, geschnürt, mutwillig und gelangweilt auf die »Kanaille« schimpften und versuchten, mit der vielen freien Zeit und mit dem vielen rollenden Geld auf angenehme Art fertig zu werden.
Man hätte nun glauben können, daß hier, wo der Adel so häufig war wie die Brennessel, die hinter jedem Zaun wächst, man keine besondere Achtung vor ihm hatte – aber gerade im Gegenteil: seine Massenhaftigkeit ließ seine Bedeutung anschwellen. Und doch fühlte er sich nicht gerade wohl dabei. Denn die Lücken, die die französischen Kanonaden von einst hineingerissen hatten, waren längst wieder geschlossen, und nur schneckenlangsam rückte wieder der einzelne aufwärts zu höheren Chargen. Ein neuer Krieg, der etwa wieder die Bahn für viele frei machen würde, war nicht zu erwarten. Ach, man war ja so müde des ewigen Durcheinanderwirbelns, man war ja so froh, die Landkarte irgendwie wieder in Ordnung zu haben! Man war in Europa wie in einem Lazarett: Die Kranken, abgetrieben und ausgeblutet, hatten keinen anderen Wunsch als den, sich gesund zu schlafen. Viel Lorbeeren waren da jetzt beim Kriegshandwerk nicht zu ernten.
Da waren dann weiter die Herren von der königlichen Regierung, welche der Meinung waren, daß ohne ihre Tätigkeit das revolutionäre, unterwühlte Preußen auseinanderfalle wie ein Fuder Heu, das der Wirbelwind packt. Und die deshalb, weil sie das immer wieder verhinderten, so viel Hochachtung vor sich selbst hatten und vor den Titeln, die sie in feiner Abstufung – je nach der Dauer ihres Dienstalters – ihrem Namen zufügen durften, daß sie meinten, Militär wäre für sie doch kaum der geeignete Umgang. Und noch weniger die Herren in der Oberrechnungskammer, da am Kanal in der Patronentasche.
Und da waren dann die Herren von der preußischen Oberrechnungskammer, die wiederum der Ansicht waren, daß ohne sie der Staatsbankrott unausbleiblich wäre. Und weil sie wie der Geist Gottes über den Wassern schwebten, nach hier und dort blitzten, anfragten beim Landgericht in Eylau, wo die drei Dutzend englischen Stahlfedern hingekommen wären, die noch in der letzten Aufstellung des Inventars sub A I 329 figuriert hätten, und weil sie beim Rentamt in Düsseldorf monierten, daß sie in der Abrechnung den Erlös für die Siegellackreste vermißten – auch waren sie Sachverständige für die größere oder kleinere Abmessung des Devotionsstriches, den man den einzelnen Behörden und deren Vertretern zu bewilligen hatte –, ja, wie sollten da die Herren von der Oberrechnungskammer nicht für sich bleiben? Wie sollten sie da etwa mit den Herren Offizieren oder denen von der Regierung verkehren – wenn sie es selbst gekonnt hätten!
Und fürder waren in Potsdam Hofbeamte und Obergärtner und so fort. Und die waren der Meinung, daß die persönliche Berührung mit Mitgliedern des königlichen Hauses, wenn nicht gar mit dem Monarchen selbst, es ausschlösse, daß sie sich so weit vergaßen, etwa mit Leuten näheren Umgang zu pflegen, die dieser Huld nicht teilhaftig wurden.
Und die Lehrer am Seminar und am Gymnasium, und was sonst irgendwie zur Wissenschaft in Beziehung stand, waren darauf bedacht, daß nicht etwa Leute jenseits des Xenophon, von anderer und natürlich geringerer Bildungssphäre ihre Kreise störten – nein, sie hielten darauf, unter sich zu bleiben.
Und endlich erst die Bürgerschaft! Die ließ nicht gerne jemanden auf die Erdbeermuster ihrer Teppiche, in ihre guten Stuben, der nicht hier in Potsdam mit Havelwasser getauft worden war oder der zum mindesten doch in Potsdam zuerst die Zimmerwände angebrüllt hätte, ohne deshalb gerade auf Havelwasser und dessen frühzeitige Verwendung besonderen Wert zu legen – oder daß, selbst wenn er sich zum Havelwasser bequemt hätte, es seine Väter schon getan hatten. Aber das mußte eben schon so sein, denn sonst wären die Kreise gar zu klein gewesen.
Gott, wer gehörte denn eigentlich noch recht zur Bürgerschaft! Kaum zwanzig, dreißig Familien. Das übrige zählte nicht, waren Handwerker, kleine Leute, Arbeiter, Menschen, die zuerst die Mütze zogen. Und auch die zwanzig, dreißig Familien waren nicht mehr das, was sie ehedem waren. Nach dem Krieg war kaum eine wieder recht hochgekommen. Und wenn der alte Samuel Schön nicht damals Häuser gekauft hätte – damals, als sie soviel Hunderte von Talern kosteten, wie sie Tausende wert waren: am Kanal, in der Schockstraße, in der Großen Fischerstraße, in der Nauener Straße und am Hohen Weg –, wer weiß, ob die Schöns heute noch so daständen. Denn mit dem Geschäft war das doch nicht mehr so wie ehedem, wo hundert Webstühle für sie sich mühten und doch nicht alles bewältigen konnten, nicht alles heranschaffen konnten, was gebraucht wurde. Die Maschinen drüben in England brachten einen nach dem andern zum Stillstand. Natürlich wollte das Eduard Schön nicht wahr haben und der junge Heinrich Schön erst recht nicht. Und sie lebten nun, wie einzig und allein der Großvater Samuel hätte leben können, der für seinen Teil gewißlich nichts wie Arbeit und Arbeit und Arbeit gekannt hatte.
Ja, aber wenn auch jedes fein für sich blieb, so galt das eigentlich doch nur für die Großen, die Wirklichen, die Offiziellen, die Familien. Für die Frauen im Häubchen und mit silbernen Stricknadelscheiden; für die Töchter, die Harfe spielten und die Mode von vor drei Jahren trugen: Rosenkränzchen, wenn man längst bei Strohblumen war, und drei Volants, wenn die Röcke schon längst wieder glatt waren und nur mit Band besetzt. Den Jungen, den Halbflüggen, waren diese Käfige zu eng, und sie sahen sich ganz geheim um, wie es drüben aussah bei den andern, mit denen man eigentlich nicht verkehren durfte und mit denen man jedenfalls sich nicht öffentlich zeigen durfte.
Da kamen zum Beispiel so junge Leute im »Froschkasten« zusammen, so ganz geheim am Spätnachmittag, tranken Dämmerschoppen, tranken Potsdamer Stangen – nicht ganz junge mehr, aber meist so in der zweiten Hälfte der Zwanzig oder um dreißig herum. Jede Gruppe hat ein, zwei Abgesandte geschickt; Delegierte, wie zu einem Kongreß. In Räuberzivil: Offiziere, Rechnungskammerbeamte, Hofchargen, Lehrerschaft, Bürgertum. Maltitz – Karl von Maltitz, irgendeiner von den Maltitzens – hatte sie »die Unmöglichen« getauft. Und wenn er von sich aus exemplifizierte, so war der Name nicht schlecht gewählt.
Da war auch der junge Schön – Heinrich Schön – von den Schöns, die die große Seidenweberei am Kanal hatten und noch überall sonst in und um Potsdam in den Katen Weber sitzen hatten, denen sie Arbeit gaben. Er war nebenbei mit einem Fräulein von Mühlensiefen verlobt und sollte zum Herbst heiraten. Die Tochter vom Rat Mühlensiefen aus der Charlottenstraße war da, der in den dreißiger Jahren unter dem alten König viel gegolten hatte, der aber nun mit als erster unter dem neuen König abgesägt und kaltgestellt worden war und seit der Zeit knurrend wartete, daß man ihn wiederholen müsse, um die verfahrene Karre auf den rechten Weg zu bringen. Wenn er noch im Dienst gewesen wäre, hätte er nie zugegeben, daß eine Tochter von ihm einen Kaufmann nähme. Aber so war es wirklich schon ziemlich gleich.
Und dann war da ein von Winterfeldt, der von den »Laubfröschen«. Es gab mehrere Winterfeldts in Potsdam: bei den Hammeln, den roten Strippenjungen, den weißen Mehlsäcken, bei der Regierung. Aber das war der Egbert von Winterfeldt von den Gardejägern, der mit der Literatur liebäugelte und deshalb politisch bei seinen Vorgesetzten als unsicherer Kantonist galt. Immerhin – Furcht brauchte man seinethalben nicht zu haben, denn ein Winterfeldt weiß schon, was er seinem Namen schuldig ist.
Ja, und dann war da Professor Friedrich Wilhelm Schneider – viel älter als jeder, gerade so alt wie zwei von den jungen Dachsen: der Lehrer von Heinrich Schön und Karl von Maltitz auf dem Gymnasium –, ein vertrockneter schäbiger Junggeselle, ein schwerfälliger Koloß, zäh und ernsthaft, heimtückisch und kleinlich und halb närrisch durch den jahrzehntelangen Stumpfsinn seines Berufs. Sein langer Gehrock – riesig wie eine Sargdecke – hatte alle Moden der letzten Jahrzehnte mitgemacht. Er war schwarz gewesen, als man schwarz trug, und er war schon rehbraun gewesen, wie rehbraun gerade erst wieder aufkam. Und jetzt war er langsam grün geworden, was als das Neueste galt – denn Maltitz trug es. Nur daß die schwarze Halsbinde alle Wandlungen mitgemacht hatte, war nicht ganz stilecht.
Professor Friedrich Wilhelm Schneider schrieb, solange man denken konnte, an einem Buch über die Etrusker und sammelte Pfeifenköpfe. Alle Woche fuhr er einmal nach Berlin – früher – in die königliche Bibliothek; aber in den letzten Jahren war er weniger emsig geworden und reiste nur noch alle vierzehn Tage hinüber, trotzdem es jetzt doch nur ein Sechstel der Zeit kostete wie ehedem. Maltitz behauptete zwar, »Schnöffke« wüßte überhaupt nicht, wo die Bibliothek in Berlin sich befände. Er hätte sich erkundigt: Man kenne ihn dort gar nicht. Und alle acht Tage fragte Maltitz von neuem unbefangen (denn Karl von Maltitz hatte eine böse Zunge), wie es denn eigentlich käme, daß jener die Bücher nicht geliehen erhielte und deswegen stets in die Hauptstadt hinüberfahren müßte.
Aber Professor Schneider erwiderte jedesmal gleich todesernst – und es ist anzunehmen, daß er die Frage von einem zum andern Mal glatt wieder vergessen hatte –, todesernst, wie er sich mit allen Fragen, die an ihn herantraten, auseinanderzusetzen pflegte; es wären scilicet natürlich so seltene und kostbare Werke, deren er benötige, daß sich die Bibliothek ihrer nicht begeben könnte, und wenn sogar der König höchstselbst sie fordern mochte.
Wie Professor Schneider zu diesen jungen Kumpanen gekommen war? Nun, wie ein Feldstein dazu kommt, daß ihn die Ackerwinden umranken; er war eben zuerst da, lag zuerst da, wich nicht vom Platze. Und da blieb dem grünen Rankenzeug nichts übrig, als seine lustigen Windungen um ihn zu schlingen. So war es.
Ja, und dann waren noch oft diese und jene dort. Aber heute, heute waren so die vier – der junge Schön, Maltitz, Winterfeldt und Schneider (es war ein Sonnabend, am späten Nachmittag, in der zweiten Hälfte des April und im Jahre des Heils 1844) – die letzten, die aus der kleinen Gaststube da hinten auf dem Kietz in die schöne, rosige Luft hinaustraten, um heimzugehen. Und sie blieben unschlüssig mitten auf dem breiten, baumgefaßten Wege stehen. Eigentlich hätten sie sich trennen müssen, denn ihre Straßen gingen von hier auseinander, nach allen Himmelsrichtungen. Aber keiner wollte mit dem Abschiednehmen den Anfang machen. Das Wetter war aber auch zu schön, um nun gleich wieder unter Dach und Fach zu kommen. Die Straße war völlig menschenleer, gehörte ganz den vieren. Nur hinten, wo sie sich zu einem Platz weitete, spielten kleine Mädchen ein Kreisspiel – das erste Mal im Jahr.
Es war noch ganz hell. Der Himmel aber hing, doch schon ganz unglaubhaft leuchtend und in sich verbrennend, rot und grün über den Häusern. Und ein paar steingraue Putten, die da auf dem Dachrand des Hauses Platz hatten, schienen plötzlich Fleisch und Blut geworden zu sein. Rosig waren sie, wie so kleine Wesen auf alten Bildern – hatten all ihre Schwere verloren. Und man konnte meinen, daß sie jede Minute sich von ihrer Stelle lösen und hinaufflattern mochten in die leuchtende, grenzenlose Klarheit. Und da zudem die Bäume nur erst noch ziemlich dünn belaubt waren – auf dem breiten Weg und vorn am Kanal –, die Linden mit den kleinen Blättchen aus grüner Seide und die Kastanien mit den kleinen hängenden Blättchen, schlaff, wie Kinderhände, die sich müde gespielt ..., und da die hohen Platanen mit der schäligen, wie von Aussatz zerfressenen Rinde noch fast ganz tot und leblos bis in das letzte Zweiglein waren, so konnte die Himmelsklarheit sich deshalb noch ungehindert bis in den äußersten Winkel herabsenken. Und das tat sie auch und erfüllte alles hüben und drüben und überall mit dem gleichen geheimnisvollen, rosigen Schimmer. Deutlich sah man auch oben gegen die Helligkeit ein paar dunkle Drosseln, die reglos auf den höchsten Zweigen saßen und ihre Sehnsucht in das scheidende Licht hinausschmetterten. Und die hellen Zwitschertöne mischten sich seltsam in die Klänge eines altmodischen Militärmarsches, der von ganz weit irgendwo herüberhallte.
»Horch!« sagte Professor Schneider und legte den Zeigefinger mit dem breiten Nagel an die rote, knollige Nase. »Horch! Maltzahn oder Malberg oder wie Sie sonst etwa heißen mögen« – denn Professor Schneider behielt aus Überzeugung seit Jahrzehnten keinen Namen, und er spielte mit ihnen und warf sie durcheinander, wie ein Jongleur ein Dutzend Bälle –, »horch! σάλπιγξ σάλπιγγος 1 ..: die Preußen kommen!«
Schön lachte und Winterfeldt lächelte verlegen. Aber Maltitz kniff das eine Auge zu und blinzelte nur seinen ehemaligen Lehrer schadenfroh an und summte statt aller Antwort den Text der herüberschwirrenden Klänge halblaut mit:
Er war ein hübscher, lustiger junger Kerl, der Maltitz, ohne Achtung für irgend etwas in der Welt. Ein leichtes Tuch war er – interessiert und gebildet, unentwirrbar und unzuverlässig, voller Spott und Sarkasmen, begabt und unbrauchbar –, so einer von der Sorte, die stets durch ihre Tüchtigkeit hoch- und stets durch ihre Abenteuerlichkeit wieder herunterkommen. Jetzt war er seit kurzem bei der Regierung. Kein Mensch wußte, wie er dahin gekommen, und noch weniger wußte einer, was er da tat. Schlank war er, elegant und lässig. Einen grünen Frack trug er heute, mit goldenen Knöpfen; graue, faltige, weite Beinkleider mit Steigen und eine silberfarbene Atlasweste. Und eine mattblaue Halsbinde hatte er, die in zwei Enden spitz aus dem Knoten flog. Der helle, geradkrempige Zylinder saß ihm fast im Nacken. Und zwischen den behandschuhten Fingern spielte er mit einem Palmenrohr, in dessen goldenem Kopf ein schwerer Blutstein funkelte. Ja, er gab etwas auf sich, der Maltitz, und er war unbestritten Autorität bei seinen Altersgenossen in allen Fragen des Schicks. Und während Schön und Winterfeldt das Haar zum Beispiel noch kurz trugen und an den Schläfen den Bart etwas heruntergezogen hatten, hatte er das Gesicht ganz glatt. Aber die Haare ließ er hinten über den Rockkragen fallen. Er wußte genau: da die Stirn sehr hoch war, sah das nicht übel aus. Für so etwas hatte Maltitz Sinn.
»Hören Sie, Herr Professor«, fragte er jetzt, als er seinen Sang beendet hatte – und man mußte schon Professor Friedrich Wilhelm Schneider sein, um nicht zu merken, daß der andere ihn nur aufziehen wollte –, »hören Sie, heißt die Trompete eigentlich ›σάλπιγξ‹ oder ›σαλπίγξ‹« 2
»Sö sind schon immer auf dem Gymnasium ein Knote und krasser Nichtwisser gewesen – noch schlimmer wie Ihr Busenfreund, der Schön«, sagte Professor Schneider und weidete sich an seiner geistigen Überlegenheit. »Der Däne Madwig sagt: ›σάλπιγξ‹, der Döderlein sagt ›σαλπίγξ‹. Und Vernaleke tritt ihm hierin bei, während wieder disser Boeckh der Ansicht huldigt, daß ein Perispomenon...«
»Hören Sie auf, Professor«, unterbrach von Winterfeldt verzweifelt. Er war sehr groß, schlank, rotbraun, trug die Haare scharf von den Schläfen weggebürstet. Er war nicht so elegant, nicht so Stutzer wie Maltitz. Man sah ihm an, daß er gewohnt war, in Uniform zu gehen, und sich in seinem braunen Gehrock und mit seinem grauen Zylinder nicht recht wohl fühlte. »Haben Sie Mitleid mit mir – ich muß heute sowieso noch manches über mich ergehen lassen.«
»Ach!« rief von Maltitz und zog das »Ach« sehr lang. »Sie wollen noch zu Exzellenz von Thiele in die Betstunde. Seit wann sind Sie denn auch unter die nassen Engel gegangen?«
»Die nassen Engel?« fragte Winterfeldt erstaunt.
»Na ja – so sind sie doch jetzt in Berlin getauft worden, weil sie immer gleich nach der Andacht bei Habel noch ein bißchen weiterzubeten pflegen.«
Der junge Schön lachte vor sich hin. »Nasse Engel« – das lag ihm.
»Man kann sich eben schlecht ausschließen – das fällt auf«, verteidigte sich Winterfeldt und wurde auch oben auf der Stirn rot, wo er sonst hell und weiß war.
»Warum nicht?« sagte Maltitz. »Bei uns ist davon auch die Rede gewesen. Aber ich habe ein für allemal abgewinkt: entweder Eisenbahnen bauen oder Betstunden abhalten. Beides zusammen geht nicht.«
»Dann wäre ich schon mehr für den Schwanenorden«, warf Schön ein. »Dabei wäre wenigstens was zu verdienen, wenn wir die Lieferung der Rittermäntel kriegten.«
Von Winterfeldt guckte sich etwas ängstlich um, ob auch niemand bemerke, daß er bei so despektierlichen Gesprächen zuhöre.
»Als die Griechen anhuben«, warf Professor Schneider ein, »ihre Läben in öppiger Schwälgerei zu fristen, verloren sie das religiöse Gefühl. Und wir stehen heute, wofür viele Anzeichen sprechen, auf demselben Ponkte des sittlichen Niedergangs!«
»Unsere Zeit ist fromm!« rief Maltitz. »Aber Sie brauchen sich nicht zu wundern, Herr Professor, daß mein Carlos hier nicht jenen Glaubenseifer aufbringt wie wir andern – zum Beispiel Sie und Winterfeldt. Ihm stehen doch eben im echten und wahren Christentum noch nicht jene langjährigen Erfahrungen zur Seite, über die Sie verfügen.«
Schön lachte und verbeugte sich mit gekreuzten Armen tief und feierlich vor Maltitz: »Mein Glaube, Sire, ist auch der Ihrige!«
»Er heißt der reichste Mann in der getauften Welt«, entgegnete Maltitz. Und Winterfeldt und der Professor blickten gespannt von einem zum andern, denn sie wußten: da gab es ein Wortgefecht, und sie würden einander nichts schuldig bleiben.
»Da magst du recht haben, mein Roderich«, rief Schön und streckte die Arme mit zärtlichem Pathos nach Maltitz aus. – Denn da Schöns Vater seit kurzem wieder geheiratet hatte, belustigten sich seine Freunde damit, ihn ›Don Carlos‹ zu nennen. Und er spielte wohl oder übel lächelnd diese Rolle. »Gewiß, du magst recht haben. Aber, mein Roderich, was kann ich dafür, daß meine Vorfahren schon stolze Tempel mit geschnitzten Zedersäulen und goldenen Türen gebaut haben und gedichtet haben:
Was kann ich dafür, Roderich, daß deine Vorfahren damals noch mit Steinen schmissen und als landesübliche Begrüßung mit den blanken Zähnen einander an die Gurgel fuhren.«
»Ja, mein Liebling – aber während dann meine Vorfahren auf stolzen Burgen...«
»Ganz richtig, mein Roderich«, unterbrach Schön, »während später meine Vorfahren mit Gold und Edelsteinen handelten, begnügten sich die deinigen in rührender Bescheidenheit damit, diese durch simplen Straßenraub an sich zu bringen.«
Von Winterfeldt lachte mehr und lauter, als die Gelegenheit erforderte, weil sich das Spiel gedreht hatte und er ganz ausgeschaltet war. Aber eigentlich war dem Winterfeldt auch dieses neue Spiel keineswegs lieb. Alles – aber nichts über Religion!
»Werden Sie auch am Fünfundzwanzigsten mit Ihren Schuljungens Spalier stehen, Herr Professor?« fragte Winterfeldt deshalb, um mal von etwas ganz anderm zu reden. Denn am Fünfundzwanzigsten wollte die Kaiserin von Rußland nach Potsdam kommen und der Zar vielleicht auch.
»Ech?« rief Professor Schneider entrüstet und richtete sich hoch und mit Würde auf. »Wenn mein König zu mir sagen wird: ›Obberlehrer – stähe Spalier!‹, so werde ich erwidern: ›Nein, König, äch stähe nicht Spalier!‹«
»Aber Herr Professor!« rief Maltitz mit gut geheucheltem, erstauntem Entsetzen ob dieses abgrundtiefen Demagogentums.
»Nein!« rief Professor Schneider. »Malzahn oder Malberg oder wie Sie sonst heißen mögen – äch werde das nicht tun, denn...«, hier hob er den gestreckten Zeigefinger bedächtig zu Augenhöhe und machte eine bedeutsame Pause – »äch habe das Rheuma.«
Die drei andern sahen Professor Schneider mitleidig nach dem Munde und stöhnten ein bedauerndes »Ach!« Aber keiner sagte ein Wort mehr, sondern jeder kniff fest die Lippen aufeinander, um nicht laut loszupruschen.
Sie waren indessen langsam, einen Fuß vor den andern setzend, ohne daß sie es selbst merkten, ein Stückchen am Kanal entlanggewandert, der da unten zwischen breiten Steinwangen und roten, zerfressenen Ziegelwänden schwarz und reglos dahinzog und den farbigen Himmel, die hohen Bäume und die Figuren und Stuckschädel der Gewehrfabrik drüben im umgekehrten Spiegelbild ganz tief unten, wie auf dem Grunde einer Basaltschale, zeigte.
Und nun standen sie etwas unschlüssig an der breiten Brücke vor den schönen begrünten Steingruppen mit den großen Glaskugeln der Laternen, in denen rotgelb, ohne zu strahlen, die ersten schon entzündeten Lichtfünkchen schwammen.
Und über dem Dach der Gewehrfabrik ragte der schwere Turm der alten Garnisonkirche mächtig, viereckig, mit seinen wuchtigen Baugliedern, mit seinem reichen Zierwerk von Schilden, Helmen, Panzern und Standarten frei und stolz in die Luft empor: grün und grau und rot im Abendlicht. Und der Ordenstern da oben auf seiner Spitze, der breite goldene Stern über dem Adler, leuchtete ganz magisch und unwirklich in seiner einsamen Höhe.
Maltitz und Schön blickten da hinüber, als ob sie ganz den Disput vergessen hätten.
»Sehr wohl, mein Carlos, mein Infant!« rief Maltitz plötzlich mit großer Geste, feuerköpfig und doch voll hofmännischer Courtoisie, denn er hatte sich ganz in die Rolle des Posa eingespielt. »Sehr wohl, mein Prinz« – und es war, als ob er die Worte da oben irgendwo abläse –, »aber wie kommt es trotzdem, daß Gold und Schätze immer noch in Eurem Besitz sind, während zum Beispiel ich ganz blank und bar davon bin! – Nun? Ihr schweigt? – Erkläret mir, Graf Örindur, diesen Zwiespalt der Natur?«
Heinrich Schön wollte eben den Mund zu einer Entgegnung öffnen, aber Karl von Maltitz wartete die nicht ab.
»Ja, und wenn Euch hinwiederum, mein Prinz, Gott so gesegnet hat, wie kommt es ferner, daß Ihr doch nicht den echten Glaubenseifer Euer eigen nennt, den selbst die von Euch so hochgeschätzten Engländer besitzen?«
»Lieber Junge«, fuhr Heinrich Schön auf, und er vergaß ganz seine Rolle als Gegenspieler, »lieber Maltitz, trotzdem ich bisher gefunden habe, daß der wahre Glaubenseifer weniger zentripetal als zentrifugal ist, indem er seine Hauptbetätigung darin sucht, andere zu mißachten, zu schädigen, zu verleumden, zu verwunden oder zu vernichten – kurz gesagt: totzuschlagen, die diesen echten Glaubenseifer nicht besitzen, so muß ich doch schon bekennen: Die da drüben...«, und er zeigte in der Richtung der untergehenden Sonne, »die haben wirklich alle Gründe, bigott zu sein. Wenn ich Engländer wäre, würde ich auch dem Alten Herrn alle Tage dreimal auf Knien dafür danken, daß er mich in dieser elenden Zeit – so wie es heute bei uns steht – als Engländer und nicht als Preuße auf die Welt geschickt hat.«
Von Winterfeldt machte zwar selbst, wie es gerade alle begabten jungen Leutnants taten, heimlich politische Gedichte à la Herwegh, in denen es von »Freiheit«, »Knechtschaft«, »Tyrannei« nur so hagelte und in denen dem deutschen Volke eine schöne und beseligende Zukunft prophezeit wurde. Und er war auch nie so selbstisch gewesen, sie Heinrich Schön etwa vorzuenthalten. Im Gegenteil. Aber das war ihm doch etwas zu radikal! Und er schüttelte unmutig den grauen Zylinder.
Auch Maltitz antwortete nicht. Ihm wurde im Augenblick etwas schwül zumut. So etwas konnte Kopf und Kragen kosten. Aber dann sagte er sich, daß hier draußen doch nur Proleten wohnten und keine Vorgesetzten, die etwa mißbilligend Kenntnis nehmen konnten.
Doch da richtete sich plötzlich – man hatte gar nicht bemerkt, daß er zugehört hatte – Professor Friedrich Wilhelm Schneider zu seiner vollen Höhe auf, als ob er nach einer hochnotpeinlichen Schuluntersuchung – wer in dem Häuschen auf dem Hof seinen Spitznamen angeschrieben hätte – das Schlußwort ergriff: »Hören Sie, Schön« – denn er vergaß nie, daß jemand einmal sein Schüler gewesen, für ihn war und blieb er es dann sein Leben lang, und wenn er Minister wurde –, »hören Sie, Schön«, sagte er, »äch bin der Sohn eines königlich-preußischen Oberförsters – königlich-preußischer Oberlehrer und Professor an dem hiesigen Gymnasio mit fünfzehnhundert Talern Gehalt –, äch werde diesem Gespräch nicht länger beiwohnen! Äch schätze es nicht, wenn junge Leute über ernste Fragen ihr vorlautes Urteil abgäben. Wo so etwas geschieht, stelle äch mäch nicht hin!«
Und damit drehte sich Professor Schneider auf dem Hacken um und schob seine mächtige Gestalt – er war ein breiter, schwerfälliger Koloß mit Beinen wie dorische Säulen – von dannen.
»Aber Herr Professor!« riefen Maltitz, Schön und Winterfeldt, jeder in einer anderen Tonhöhe des Erstaunens, hinter ihm her.
Doch der kümmerte sich nicht darum und schwankte schwer und schwarz und bedächtig, sich auf seinen Stock stützend, mit seinem riesigen Schultermaß an irgendein verschollenes, vorsintflutliches Tier gemahnend, die breite Straße hinab, auf die beiden hohen Obelisken zu, die da hinten schwarz im roten Abendlicht standen. Denn er wohnte drüben, irgendwo ganz drüben am Jägertor, am anderen Ende der Stadt.
Ein paarmal riefen noch Schön und Maltitz in gutgespielter Verzweiflung: »Aber Herr Professor!« Doch wie der aus Hörweite war, sahen die drei einander an und begannen ziemlich unbefangen und ausgiebig zu lachen. Sie wären sicherlich weniger heiter gewesen, wenn die Szene für sie den Reiz der Neuheit gehabt hätte. Aber so oder ähnlich endete eigentlich jede Zusammenkunft mit Professor Friedrich Wilhelm Schneider. Da er nämlich, infolge seines Berufes, nicht gewohnt war, eine andere Meinung anzuerkennen, hatte sich durch die Jahrzehnte zu allen seinen anderen Sonderlichkeiten noch so eine milde Form von Cäsarenwahnsinn herausgebildet. Und bei der maßlosen Hochachtung, die Professor Schneider vor sich selbst, und der maßlosen Verachtung, die er für die ganze übrige Welt hatte, war es wirklich schwer, Zusammenstöße mit ihm zu vermeiden. Nur dadurch, daß Professor Schneider von einem Mal zum anderen diese Zusammenstöße glatt wieder vergessen hatte – denn sein Gedächtnis war ein weitlöchriges Sieb, bei dem fast alles, was nicht gerade eine Kanonenkugel war, hindurchrutschte –, nur dadurch hatten die andern längst verlernt, diese Zusammenstöße besonders tragisch zu nehmen.
»Nun«, rief Heinrich Schön, nachdem er sich einigermaßen wiedergefunden hatte, und wies mit dem Zeigefinger auf sich selbst, »nun, wie habe ich das wieder angestellt? – Ein wundervoller Abend heute! Nicht, mein Roderich? – Wie heißt es doch? ›Daß mir die schönste aller Stunden der trockne Schleicher stören muß!‹ Na ja, nicht ganz, aber item.«
»Ach so«, sagte Winterfeldt und atmete erleichtert auf, denn diese englandfreundliche Gesinnung wäre ihm doch im Ernste etwas peinlich gewesen, »ach so! Aber etwas möhr Achtung sollten Sö doch vor Öhrem...« (Winterfeldt konnte Schnöffke lange nicht so gut kopieren wie Maltitz, der dafür durch Generationen und Generationen unvergessen war.) »...Öhrem alten Lährer haben, der es sich cum otio et dignitate hat angelegen sein lassen, Sä zu ordentlichen Mänschen zu machen.«
»Ach«, rief Maltitz, und die echte Farbe schlug bei ihm durch alle Übermalung hindurch, »was heißt denn: jemand zum ordentlichen Menschen machen! Doch nur, ihn zu einem Menschen machen, der sich in den Sielen des Berufs kaputtreibt! Glauben Sie denn wirklich, daß unsere Prügelschule irgend jemand zu einem Menschen macht? Sie bringen ihm gerade ›άσλπιγξ – σάλπιγγος‹ 3 bei. Ist Ihnen schon mal aufgefallen, Winterfeldt, wie die meisten Pauker im Gymnasium heißen? – Nein? Schneider, Fischer, Bäcker, Wagner, Schuster, Schmidt heißen sie. Da sehen Sie ja am besten, aus welchen Schichten die hervorgehen, denen unser feinstes Menschenmaterial anvertraut wird. Wie kann denn solch einer Menschen erziehen, der selbst innerlich so unerzogen und so ungebildet ist wie ein Leineweber und der...«
»Mein Roderich«, unterbrach Heinrich Schön und legte ihm die Hand auf die Schulter, »aus dir sprechen die Vieren und Fünfen deiner lateinischen Aufsätze bei Schnöffke!«
»Und Ihr, mein Prinz!« rief Maltitz.
»Nein, mein Roderich«, entgegnete Heinrich Schön, »wenn mich mein Gedächtnis nicht ganz im Stich läßt, so habe ich nur einmal...«
»Ja, ja, wenn ich einen beneide, Winterfeldt, so ist es der kleine Schön hier. Sehen Sie, er hat sich nie in seinem Leben durch den Mangel von Gaben bemerkbar gemacht. Und er ist noch weniger durch irgendwelche Gaben peinlich aufgefallen. Es hat für ihn nie Überraschungen und nie Enttäuschungen gegeben.«
»Ach Gott, Roderich«, warf Heinrich Schön mitleidig ein, »du redest ja wie der Blinde von der Farbe.«
Aber Maltitz ließ sich nicht beirren.
»Verstehen Sie, Winterfeldt? Als er geboren wurde, war über ihn entschieden – glatt entschieden. Er brauchte gar nichts mehr zu werden. Er war einfach ›Heinrich Schön junior‹. Im Gymnasium war er nicht gut und nicht schlecht. Ich habe jahrelang hoch über ihm gesessen und Jahre tief unter ihm. Er schwamm immer seelenruhig in der Mitte. Man vergaß mit der Zeit ganz, daß er da war. Und dann hat er so ein ganz klein wenig studiert; das, was ihm so ein ganz klein wenig gefallen hatte. Und dann ist er so ein ganz klein wenig in das Geschäft seines Vaters gegangen, und das wird er dann so ein ganz klein wenig mal übernehmen. Und ein hübscher Kerl ist er auch. Die Mädels haben ihn immer gern gehabt, ohne daß er auch nur einen Finger dazu gerührt hat. Und so'n ganz klein bißchen hat er sich nun verlobt, und so'n ganz klein bißchen wird er nächstens heiraten. Wenn ich einen beneide, Winterfeldt, dann ist es dieser Glücksjunge hier. Und jetzt hat er nun auch noch eine reizende kleine Hexe von Stiefmutter bekommen und spielt schon immer den Don Carlos. ›Mein Anspruch stößt fürchterlich auf meines Vaters Rechte – und doch: Ein Augenblick gelebt im Paradiese – das ist die Stelle, wo ich sterblich bin!‹«
Winterfeldt brüllte vor Lachen. Heinrich Schön stellte sich in Pose, rollte die Augen und tat, als ob er mit kurzer, stürmischer Geste einen Mantelzipfel über die Schulter schlug. »Dein unglückseliger Vorwitz übereilt die fürchterlichste der Entdeckungen!« schmetterte er mit dem Aplomb eines Seidelmann heraus, daß es drüben von den Wänden ordentlich widerhallte. »Nun, Herr von Winterfeldt, hat Ihnen mein Roderich ein Bild von mir entworfen. Soll ich Ihnen mal eine Skizze von ihm geben? – Ein Vetter im Ministerium ist nämlich mehr wert als ein Sack von Kenntnissen. Das hat er sich immer gesagt.« Heinrich Schön wußte genau, daß das nicht so war für Maltitz. »Und dann – nu ja, wem Gott ein Amt gibt, nimmt er den Verstand. Er ist ein ganz klein wenig zerstreut, mein armer Roderich. Wenn er des Abends zum Beispiel weggeht, weiß er nie, wo er am nächsten Morgen aufwachen wird.« Das aber sagte Heinrich Schön nicht wider bessere Überzeugung. »Und endlich – na, Sie kennen das ja:
»Und du?« rief Maltitz.
»Ich bin nicht aus Potsdam, ich bin – zufälligerweise aus Sakrow.«
»Ach so – deshalb!. Also – Kinder, die in Sakrow geboren, sollen Glück in der Liebe haben, mein Infant.«
Drüben vom Turm der Garnisonkirche begann das Glockenspiel ganz laut seinen Choral zu klimpern, in hellen, singenden Tönen. Und wenn der eine Ton noch nicht verklungen war, so klang schon der andere dazwischen. Und im gleichen Augenblick wechselte mit klappenden Schritten und klirrenden Griffen und kurzen gehackten Kommandorufen jenseits vor dem »langen Stall« der Posten. Der neue kam, der alte marschierte ab, automatenhaft, eckig, mit unglaubwürdig taktmäßigen Bewegungen. Erinnerte an die Männerchen, die aus einem Uhrtürchen kommen, sich hinstellen, umdrehen, Griffe und Bewegungen machen und wieder verschwinden. »Üb immer Treu und Redlichkeit«, stümperte Winterfeldt sich zusammen.
»Nein«, rief Maltitz, »hören Sie denn nicht – es ist ja ›Lo-be den Her-ren, den mäch-ti-gen Kö-nig der Eeeer...‹«
»Also voll! Heiliges Kanonenrohr!« rief Winterfeldt. »Wie lange das schon hell bleibt! Und ich muß mich ja noch umziehen, und in einer Viertelstunde fängt die Chose bei Exzellenz von Thiele an. Man hat mich sowieso da schon auf dem Strich. Morjen, Leute!« Und damit kommandierte Winterfeldt sich selbst »Marsch, marsch!«, nahm den rechten Arm kurz an – denn er war sonst gewohnt, bei »Sprung auf!« den Degen festzuhalten – und lief sehr schnell, mit kurzen Sätzen über die Brücke, jagte an dem erstaunten Posten vorüber und entschwand bald den Blicken, während man das Trapp, Trapp, Trapp noch eine Weile im Ohr behielt.
»Na«, sagte Maltitz, indem sie langsam über die Brücke gingen, »möchtest du heute nacht da drüben Posten stehen! Ich glaube, dem Soldaten ist auch nicht extra zumute. Denk mal, wenn des Nachts um zwölf mit einem Schlag die ganze Kirche hell wird und drin die Orgel zu brausen beginnt und schwarze verhangene Leichenwagen lautlos herankommen und altmodische Kaleschen vorfahren und altmodische verschollene Gestalten ganz still aus dem Wagen gleiten und hinter der Kirchentür verschwinden – möchtest du da Posten stehn?«
Sie hätten nicht beide in Potsdam aufgewachsen sein müssen, wenn sie nicht von Jugend auf immer wieder und wieder von all den seltsamen Dingen hätten munkeln hören, die hier an der Garnisonkirche sich nachts zutrügen.
»Nein, nein, ich glaube so etwas nicht«, sagte Heinrich Schön, »aber ich müßte lügen, wenn es mir angenehm wäre, heute nacht hier Posten zu stehen. Ein bißchen unheimlich wäre mir die Ecke hier oben schon. Es würde ja nichts passieren; aber es würde einem doch so übern Rücken gehn, wenn's zwölfe schlägt, sicher – jedem von uns!«
