Kassiber E-Book

Izy Kusche

• Herausgeber: Edition Atelier
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Serie: Textlicht
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2015

Seitenzahl: 106

Beschreibung

Die griechische Sagenwelt in einer neuen Zeit und in einem neuen Licht: Ein futuristischer Blick auf den Trojanischen Krieg - mit den Protagonisten Achilleus, Helena, Iphigenia, Kassandra, Odysseus, Sisyphos und vielen mehr. Erstmals nachzulesen in geheimen Kassibern, die aus den legendären griechischen Gefängnissen zu uns in die Außenwelt gelangt sind.

Leseprobe

Der Autor

Izy Kusche, 1973 in Hamburg geboren; Studium der germanistischen Literaturwissenschaft, Medien- und Kommunikationswissenschaft sowie Sprachwissenschaft in Halle/Saale; 2001–2003 wesentlicher Bestandteil der Leipziger Literaturshow-Szene (Ilses Erika, Werk II); als Duo Fust/Kusche eine Reihe von Uraufführungen, u. a. Du und der Vergnügungspark (Burgtheater/KasinoBar 2007), Ich glaube an Raum (Burgtheater/Vestibül, 2008) und L’Afrique et le Réduit (Theater Basel/K6, 2009); sein Debütroman Und dann lynch’ ich deinen Hummer! – Das Affenalbum ist 2012 bei der Edition Atelier erschienen.

Die Textlicht-Reihe

Textlicht ist junge Literatur in einem handlichen Format, für daheim oder unterwegs, nebenher oder zwischendurch – die Bücher der Textlicht-Reihe sind Literatur, die unter die Haut geht und im Kopf bleibt.

Izy Kusche

Kassiber

Neueste Nachrichten legendärerGefangener und Ausgestoßenerzur Zeit des Trojanischen Kriegs

mit einem Glossar derNamen, Orte und Begriffe

Oder mach’ ich lieber irgendwas mit Holz?OOF!

Inhalt

Zukunftsmodell #1: Helena (20)

Alles funktioniert

Briseïs-Protokolle

Zukunftsmodell #2: Helena (22)

Helenos-Metapher

Philoktet-Variable

Zukunftsmodelle #3, #4 und #5: Helena (18), Helena (19), Helena (18)

Aeneas’ Nein

Kassandra™

Anhang [Paralipomenon]

Zukunftsmodell #1: Helena (20)

Der Ansatz ist abgeschnitten: Ein Zopf, der auf dem Hinterkopf zu einem Kranz gewickelt liegt, hält die Stirn frei. Die blonden Locken wälzen sich seitlich über ein Kunstlammfell, das locker um die Schultern hängt und vom unteren Bildrand irgendwo am Oberarm abgeschnitten ist, bis sie vorne über die Brust fallen. Der Hals bleibt frei, doch schon das Dekolleté ist vom Haar bereits wieder vollständig verdeckt. Das Gesicht mit den weiten Augen und den beim Sprechen leicht zuckenden Brauen ruckelt ein wenig in der Bildmitte. Sobald sich die Überbelichtung durch die Bewegung der Kamera normalisiert, erkennt man hinter dem Kopf deutlich die Struktur der weißen Raufasertapete, links daneben einen Balken, bevor sich der andere Teil des Raums – jenseits des Winkels, in dem die junge Frau mit gedämpfter Stimme in die Kamera spricht – in der dunkelbraunen Auslegware samtig glänzend verliert. In der rechten unteren Bildecke schwebt der Namensschriftzug der Sendung, rechts oben das Logo des Kanals: ein einfaches Z. Um das Bild herum fließt das Weiß der schlicht gestalteten Basisseite des Senders, darunter der Name der Frau mit einer Altersangabe in Klammern.

„Wir sind jetzt auf 1900 m Höhe.“ Ihre Stirn runzelt sich, wenn sich die Lippen zu einem zweifelnden Ausdruck kräuseln und sie kurz nach rechts blickt: „Es ist schneekalt. Die anderen Mädels sind schon gelackt.“ Als die Kamera schwenkt, wird kurz am rechten Bildrand ihr linker Arm sichtbar: Sie hält die Kamera selbst. Nach einer ungefähren Bewegung sieht man zwei Frauen in Silberfolie aus einer anderen Ecke des Raumes erscheinen. Ihre Köpfe, Gesichter und Frisuren glänzen golden. Als sie in Richtung des Betrachters winken, sind ihre Arme ebenso golden. Schwenk zurück. „Sie freuen sich schon. Jaaa!“ Wieder Schwenk zurück. Die goldenen Frauen hüpfen in ihren Folien auf und ab. Schwenk auf die Frau, die die Kamera hält. Das Bild wackelt, das Gesicht der Frau ist in die linke Hälfte ihres Ausschnitts gerutscht. „Es ist ziemlich spät. Der restliche Lack ist noch nicht oben. Ein paar Mädels und ich müssen gerade noch warten.“ Sie spricht weiter, es bleibt jedoch unverständlich.

„Ein wenig Gold habe ich … [unverständlich.] Ansonsten: Jetzt geht es bestimmt gleich los. Ich bin schon so gespannt. Der Fotograf ist ganz toll drauf. Wir werden versuchen, eine tolle Aufnahme zu machen. Und ja, natürlich hoffe ich, dass ich gewinne.“

Alles funktioniert

Wenn du wüsstest. Was man so Anfang nennt. Auf dem Wasser. An Deck. Wenn man zurückschaut und die Felsen an der Küste zunächst noch wie zerknüllte Bögen aus dünnem Papier die Bucht begrenzen, als liege sie da wie ein Block, von dem Blatt um Blatt mit wütenden Durchstreichungen erst abgetrennt, dann zerknittert und schließlich beiseite geschoben worden ist, um einem neuen Entwurf zu weichen, und irgendwann verwandelt sich dieses Gewirr aus verworfenen Plänen in der Entfernung in einen opaken Dunst, blau und schließlich immer flacher, durch das dunkle Glas der Sonnenbrille scheint er eins mit ihrer Tönung zu sein, und du kannst zwischen vorne und hinten nicht mehr unterscheiden. Der Blick ist eine Glocke in deinem Kopf. Das leere Blatt Papier bleibt unbenutzt. Dann bleibt da nur noch das zerfledderte Geschrei der von Angst besessenen Möwen. Und das Grundrauschen vom Wind mit dem Nachdruck einer Zwangsstörung in den Ohren. Biomüll.

Pylades versucht, im Fahrtwind eine Zigarette zu entzünden. Anfangs lächelt er noch. Den Arm mit dem Feuerzeug presst er spitzwinkelig gegen seine Rippen, der andere steht vom Körper ab, die Hand um den hoch und runter klappenden Daumen gewölbt, dann die bekannte Unterbrechung, um das Feuerzeug ungläubig zu schütteln, der Blick ringsum, um die Windrichtung zu prüfen. Schließlich verschwindet er unter Deck. Als er mit brennender Zigarette zurückkehrt, hält er sein Gerät vor sich und mit dem silbernen A auf der schwarzen Rückseite zu mir hin. Er ruft etwas, woraufhin ich meine rechte Hand gewölbt zum Ohr auf derselben Seite führe und kurz die Schultern hebe. Pylades lacht wieder. Er hält sein Gerät zur Brücke, dann gegen die Sonne, vor die Reling, richtungslos zum Meer.

Der Bug rollt durch das Wasser wie über eine verdeckte Leere, deren Oberfläche nun von niedrigen, basalen Wogen durchzogen den Anschein einer provisorischen Munterkeit erweckt, wie ein mühsam abgerungenes Lächeln, das als Anzeichen einer heiteren Regung betrachtet wird, bloß um zu sagen: Na bitte, geht doch, alles eine Frage der Einstellung, lass den Kopf nicht hängen, Alter. Während gleichzeitig kurz hinterm Heck die Schaumkronen in die Tiefe gezogen werden, ein Gefühl von Scham, das zum Grund herabsinkt. Der Kiel drückt ahnungslos von oben. Eisern und platt. Als in der Ferne allmählich Flächen im Schimmern der verwischten Linie zwischen Halleluja und Irrfahrt erscheinen, Symptome wie Kanten, Ecken, Zacken am Horizont, was auch eine andere Einstellung nicht verhindern kann. Es dauert nun nicht mehr lange, und Pylades hört endlich zu lachen auf.

Der Zielhafen wartet liegend wie eine Nervenbahn. Unter Spannung. Die Schnellboote der Küstenwache glitzern durch ein gräulichblaues Erwachen, wenn die Kräne in den Docks schraffiert auf dem flachen Dunst liegen, in dem der schlaffe Horizont noch etwas sediert auf seiner Matte blinzelt, wie ein kaltes Funkeln. Ein kurzes Geräusch, ein Sirren oder Rascheln bloß: brrrtzl. War da was? Brrrtzl. Sucht man hier einen Anfang? Brrrtzl. Vor meiner Landung, das muss ich eingestehen, habe ich dich gehasst. Ohne zu wissen, womit das alles begonnen hat. Denke ich. Jetzt. Was, wenn ich mich doch nicht getäuscht habe? Und du besitzt nur Augen, die mit einem Gehirn wie über Drähte verbunden sind. Wenn du einem Bruder mit dem Anstand eines Wärters gegenüber seinem Häftling begegnest, dann will ich nicht dein Bruder sein.

Brrrtzl. Die Sonne brennt wie zu einer Unterstellung hier herein. Ich schwitze im Liegen. Regungslos. Wie in die Wände eingewickelt. Die Decke senkt sich über mich wie früher die eigene Mutter, wenn sie über ihr krankes Kind gebeugt am Bett stand, über den nassen Körper, als würde er trocken von ihrem blasenden Atem voller Ratlosigkeit mit ihrer sinnlosen Frage nach dem Warum, als ob Masern, Scharlach oder Röteln eine Verweigerung des Kinds gewesen wären: Willst du etwa die Schule schwänzen?

Als sei ich auf das Bett getupft, zerlaufen liege ich, wie zum zweiten Mal von einer unbekannten Schwester verlassen, nachdem Papa mit dir als Preis in den Krieg zog und eine überforderte Mutter sich lieblos darin übte, mich zu pflegen wie jemanden, der an Sinnlosigkeit erkrankte. Sich selbst konnte sie schneller und besser trösten und erwartete, ich könnte mir Aigisthos ebenso als Ersatz vorstellen. Doch was mechanisch zwischen den beiden erfolgt sein mag, das trennte den Stiefvater von dem Sohn. Ich verschwand. Brrrtzl.

Mein lieber …, ja, wie soll ich dich also jetzt nennen, wenn nicht mehr Bruder? Wie hart du wirkst gegen mich, ohne Anrede, kein Grußwort, auch du weißt mir keinen Namen zu geben, und was, mein Teurer, soll ich denn tun? Auch diese kurzen Zeilen werden wohl wieder einmal unbefriedigend für dich bleiben. Wir müssen uns gedulden. Ich wünschte, es gäbe bessere Nachrichten. Aber obwohl oder weil alles so lange dauert, drängt die Zeit, weshalb ich gerade leider nicht sehr ausführlich schreiben kann. Deine Enttäuschung über meine stets knappen Mitteilungen muss ich dabei in Kauf nehmen, doch sollst du schließlich wenigstens etwas von mir hören. Wenn ich von einer Verhandlung zur nächsten haste, um für deine Sache einzutreten. Verunsichert, blass, aber immer deine Schwester, I.

Von meinem Artemis-Gerät gesendet.

Okay. Iphigenia. Dich mit deinem Namen anzusprechen, erscheint mir leichter, als dich Schwester zu nennen. Denn das war Elektra für mich. Als die Zeit wie Folie auf den Nachmittagen lag, wir in unseren Kapsülen saßen und Krieg der Barbaro-Waffen spielten. Wenn du verstehst. Wir schmissen die Kisten an, wann immer wir konnten. Elektra und ich knatterten Zillionen Atombomben auf die Babylonier. Sie neckte mich: Mit meinem blinden Eifer. Mit meiner Ungeduld. Du musst strategisch denken, lachte sie. Aber, alle Achtung, das war ein verfluchtes Knatterspiel. Ich wollte Elektra wegknattern. Nachmittag um Nachmittag. Bis plötzlich Papa von seinem Einsatz zurückkehrte. Hieß es. Wir suchten überall im Palast nach ihm und entdeckten ihn nirgends. Elektra fragte noch in den Büros, als ich nur so im Revitalisierungsbereich suchen wollte. Papa macht doch nicht als erstes Sport, wenn er nach Hause kommt, rief Elektra mit ihrer sägenden Stimme. Aber dort fand ich ihn. Papa war im Belebungsbecken. Im Wasser. Das Blut. Im Gesicht. Mamas starrer Blick. Als hätte sie ihn totgeküsst oder, alle Achtung, es sah aus, als ob sie ihn gebissen hätte. Ihr ganzer Körper. Rot. Nass. Nackt. Aigisthos musste kotzen. Und da lag Papa. Ertrunken, wie es offiziell hieß, und ich wurde in einer speziellen Einrichtung für traumatisierte Knatter-Kinder-Blabla untergebracht. Auch Elektra meinte, es sei zu meinem Besten. Sie sagte, ich sei dort vor dem Argwohn von Aigisthos sicher, der in mir schließlich einen Konkurrenten wachsen sah, wie sie meinte, und schlug mir in die Klöten. Sie werde immer für mich da sein, lachte sie sägend. Als ich irgendwann wie untot zurückkehrte, tat Elektra so, als würde sie mich nicht mehr erkennen.

Lieber Orest, das mit Elektra fühlt sich vielleicht etwas schief an für dich. Aber ich weiß doch, was in Mykene damals passiert ist. Also, ich meine, es geht um Mama! Für mich ist das im Moment auch nicht leicht. Gefühlsmäßig. Aber wenn du darauf anspielen willst, dass wir das dringend ausführlich besprechen müssen, und zwar persönlich, dann hast du sicherlich recht. Ich weiß, ich wollte längst wieder bei dir gewesen sein. Zurzeit ist alles ein wenig schwierig, wie du dir vielleicht denken kannst? Bis ganz bald, versprochen, I.

Von meinem Artemis-Gerät gesendet.

Ich hatte erstmal keine Ahnung, wie es weitergehen sollte. Ich wollte einfach nur weg. Und mit Pylades bin ich dann los. Glieder wie während der Nacht der lebenden Toten. Gedanken aus Gallert. Ein Blick durch Kleister. Zur Fähre. Hierher. Voller Hass auf dich. Weil alles anfing wegen dir. Weil du dich verschanzt hältst. Auf dieser Insel. In diesem Tempel. Mit dem zentralen Artemis-Distributionsgerät