Kriegsnebel E-Book

Jakub Mišči

• Herausgeber: EK-2 Publishing
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

Entdecken Sie jetzt einen Horror-Thriller der Extraklasse und lassen Sie sich in eine spannungsgeladene, okkulte Familiengeschichte ziehen, die zurückreicht bis in die Grauen des Zweiten Weltkriegs.

Klappentext:

Vlado lebt auf seinem Landsitz ein beschauliches Leben abseits der slowakischen Gesellschaft. In den „richtigen“ Kreisen ist er als fachkundiger Waffenhändler für deutsche Kriegswaffen aus dem Zweiten Weltkrieg bekannt, doch als es zu einem unvorhersehbaren Zwischenfall kommt, gerät sein ruhiges Leben aus den Fugen. Er muss sich den dunkeln Mächten der Vergangenheit stellen und deckt finsterste, abscheuliche Familiengeheimnisse auf …

Spannungsgeladener Horror-Thriller trifft auf eine bewegende Familiengeschichte vor historischem Hintergrund.

Was hat es mit den gelagerten Weltkriegswaffen wirklich auf sich? Wird Vlado den Fängen seiner gefährlichen Vergangenheit entkommen?

Nach „Höllenfront“ von Andrej Varga präsentiert EK-2 Publishing mit Autor Jakub Mišči ein weiteres schriftstellerisches Talent aus der Slowakei. Jakub vermischt wunderbar die Genres Horror, Thriller und historischer Weltkriegsroman zu einem spannungsgeladenen Cocktail, der Ihnen das Blut in den Adern gefrieren lässt. Nicht nur für Fans von Höllenfront ein Muss!

Leseprobe

Jakub Mišči

Kriegsnebel

EK-2 Militär

Siebzehn Stunden bis zum Überfall

Die Baumkronen rascheln sanft in der leichten Brise und ich genieße das Gefühl absoluter Freiheit. Um mich herum gibt es große Wälder voller Wild, der Traum eines jeden Jägers. Aber das Land gehört mir, ebenso wie das große, renovierte Backsteinhaus. Es ist das Erbe meines Großvaters, und an sein Gesicht erinnere ich mich nur noch von dem einzigen Foto, das mir erhalten geblieben ist. Ich erlaube niemandem, auf dem Land zu jagen, nichts darf meinen Schlaf stören.

Wenn ich regelmäßig schlafen könnte.

Ich bin 45 Jahre alt, aber man könnte meinen, ich sei viel älter als das. Der Spiegel überzeugt mich jeden Tag davon, ich starre in ein hageres Gesicht mit grauen Ringen unter meinen Augen. Pillen helfen nicht, Alkohol, ich habe schon fast alles versucht. Nur in der Natur fühle ich mich ein wenig besser, die Lichter und der Lärm der Städte irritieren mich.

Soweit ich weiß, hatte Papa das gleiche Problem, anscheinend auch schon Großvater.

Die Gene bleiben nicht hängen.

Aber ich bin entschlossen, länger durchzuhalten.

Vater wurde verrückt und beging Selbstmord. Großvater war im Jahr zuvor verschwunden, er war stolze 87 Jahre alt. Sie hatten nur minimalen Kontakt, keine herzliche Beziehung. Ich habe nie erfahren, warum sie sich zerstritten haben. Meine Mutter starb in ihrem 85 Lebensjahr an einer Lungenentzündung; ich erinnere mich, dass sie uns gebrochen hat.

Ich werde durch das Geräusch eines herannahenden Autos aus meinen düsteren Gedanken gerissen. Ich höre einen lauten Motor und schaue auf die Uhr. Neun Uhr morgens. Der Kunde ist pünktlich. Sekunden später sehe ich einen roten Jeep mit Allradantrieb in der Einfahrt stehen. In diesem Moment bin ich nicht mehr auf der Veranda, sondern tauche durch die Bäume. Eine Katze könnte mich beneiden, so schnell und geräuschlos bewege ich mich. Ich kenne das umliegende Terrain besser als meine Handfläche.

Ich halte eine Sig Sauer-Pistole des Kalibers 9 Millimeter in der Hand, die ich mit dem Daumen entsichere. Ersatzmagazine befinden sich an meinem Gürtel, im Wald kann dich alles überraschen. Ich bin einfach immer auf das Schlimmste vorbereitet.

Ich beobachte aufmerksam, wie das Auto in der Nähe des Hauses vorfährt.

Der Fahrer schaltet den Motor ab und steigt aus. Es ist ein großer Mann um die 50 in einer roten Jacke, sein kräftiger Körperbau zeugt von langen Stunden im Fitnessstudio. Er steht breitbeinig da, sein kurzgeschnittenes Haar verdeckt kaum das Sensenmann-Tattoo auf seinem Schädel. Er sieht sich um, offensichtlich überlegt er, was er als Nächstes tun soll. Ich würde ihm raten, an der Tür zu klingeln, aber er erwartet offensichtlich das Empfangskomitee.

"Hey, ist hier jemand?" ruft er schließlich.

Der Wald wird still und er wird nervös. Er schaut sich um und flucht mit rauer Stimme.

Dann versucht er es erneut.

"Hallo!"

Ich beschließe, ihn von seinem Elend zu befreien.

"Hände hoch!" rufe ich laut und trete aus dem Dickicht. "Unverzüglich! Und umdrehen!"

Er zuckt zusammen, dann dreht er sich langsam um die eigene Achse. Seine breiten Kiefer sind fest aufeinander gepresst, er ist wütend.

"Ist das ein Scherz?"

"Wer sind Sie?"

"Peter Raven!" Er faucht und starrt mich hasserfüllt an. "Otto hat mich geschickt!"

"Passwort?" frage ich ihn.

"Dafür bringe ich dich um," sagt er mit zusammengebissenen Zähnen, und ich nicke. Das Passwort ist richtig. "Also gut. Linkshänder oder Rechtshänder?"

"Was zum Teufel..."

"Linkshänder oder Rechtshänder?" Ich richte den Lauf der Waffe auf seine Brust und spanne ihn fester an.

Raven zittert vor Wut. "Rechtshänder!"

"Mit der linken Hand nehmen Sie ganz vorsichtig die Waffe aus dem Achselholster, haben Sie verstanden? Keine plötzlichen Bewegungen. Sie werfen sie auf den Boden."

Mit einem krampfhaften Nicken tut er, was ich ihm sage. Sobald die Waffe auf dem Boden liegt, zwinge ich ihn, seine Jacke auszuziehen, und stelle fest, dass er immer noch das Klappmesser bei sich trägt. Er verliert völlig die Sprache, als ich ihn auffordere, sich die Hände zu fesseln. Aber ich habe die Waffe in der Hand. Er gehorcht wieder, aber in seinen haselnussbraunen Augen ist kein Hauch von Wärme zu erkennen. Sie machen einen ausdruckslosen Eindruck und versprechen mir harte Vergeltung.

"Es ist Zeit, zur Sache zu kommen", erkläre ich. "Wenn ich mich nicht irre, sind Sie gekommen, um das Sturmgewehr 44 und die Luger P.08 zu sehen. Ich hoffe, Sie haben Ihr Geld dabei."

"Ja", zischt er und schüttelt die Handschellen. "Warum ..."

"Ich habe nicht vor, Sie auszurauben, Herr Raven", versichere ich ihm. "Es ist nur eine Vorsichtsmaßnahme, ich bin ein sehr vorsichtiger Mann. Ein paar Mal haben einige Klugscheißer versucht, mich übers Ohr zu hauen. Ich verstehe schon, meine Kundschaft ist sehr vielfältig. Sie kommen hierher, um eine bestimmte Ware zu bekommen, und ich liefere sie Ihnen. Von mir bekommen Sie keine Hinterhältigkeit."

"Und wenn ich nun nicht mehr einkaufen will?" knurrt er.

"Wenn das so ist, dann verabschieden wir uns. Aber ich möchte Sie warnen: Deutsche Waffen aus dem Zweiten Weltkrieg werden Sie in der Qualität, die ich anbiete, kaum finden."

Das Argument hat gewirkt, die Wut brodelt noch in dem Mann, aber nur irgendwo unter der Oberfläche. Er nickt und ich führe ihn hinein. Er geht vor mir her und hält einen Mindestabstand von zwei Metern ein. Wir lassen uns im Wohnzimmer nieder, und ich sehe, dass er versucht, seine Verblüffung zu unterdrücken. Mit einer so luxuriösen Einrichtung hat er sicher nicht gerechnet. Ich gieße Mineralwasser in sein Glas, er muss auf dem Weg durstig geworden sein.

"Nettes Plätzchen haben Sie hier", brummt er und nimmt einen Schluck.

"Ich renoviere das Haus schon seit Jahren", antworte ich. "Ich verbringe die meiste Zeit des Jahres hier, ich mag den Komfort."

Raven leckt sich die Lippen. "Und Privatsphäre. Wohnen Sie hier allein?"

Ich nicke und kann seine Gehirnwindungen förmlich arbeiten sehen. Er fragt sich, ob ich die Waffen direkt im Haus aufbewahre oder ob sie in einem nahe gelegenen Versteck vergraben sind. Jeder Kunde, den ich hier empfangen habe, fragt sich das Gleiche – Wie ich ohne allzu großes Risiko gerupft werden könnte.

Die Spekulanten sind bereits gefunden worden. Ich konnte mit ihnen verhandeln und habe sie dann an Otto, meinen Mittelsmann, übergeben. Ich weiß nicht, was mit ihnen passiert ist, aber ich war sie für immer los. Mach dir niemals die Hände mit Blut schmutzig, war mein Grundsatz, ich habe einen starken moralischen Kompass.

"Die Ware ist hier."

Unter dem Tisch ziehe ich eine schwarze Tasche hervor, in der sich die, in Wachstuch eingewickelten Waffen befinden. Langsam, fast ehrfürchtig, entblöße ich ein Sturmgewehr 44 und eine Luger P.08 Pistole. Die sorgfältig gepflegten Läufe der Waffen glänzen, als kämen sie gerade heute aus der Fabrik.

"Armeebedarf, nie benutzt. Spitzenqualität, eine Sammlerrarität", informiere ich.

"Woher haben Sie die her?"

Es ist immer die gleiche Frage, die die Käufer zuerst interessiert.

"Mein Großvater war ein Partisan", antworte ich wahrheitsgemäß. "Er hat jeden Tag gegen die Deutschen gekämpft. Sie können sich sicher denken, wie er sie bekommen hat."

"Nicht im Geringsten", murmelt er in einer Art und Weise, die mir klar macht, dass er ein Mörder ist. Aus der Nähe wirkt der Kerl noch bedrohlicher auf mich. Ich bin froh, dass er Handschellen trägt. Vorsichtig nimmt er die Waffen in die Hand, inspiziert sie sorgfältig, prüft sie bis ins kleinste Detail. Ich sehe ihm dabei ruhig zu, denn ich weiß, dass er nichts an ihnen auszusetzen hat. Keine Fälschungen oder Nachahmungen.

"Ich nehme sie mit", antwortet er nach einem Moment des Zögerns.

Ich kann mir vorstellen, wie viel Mühe es ihn kostet, diese Worte auszusprechen. Er fühlt sich gedemütigt und einem Niemand aus dem Nirgendwo ausgeliefert, der ihm buchstäblich sein ganzes Vermögen in den Schoß gelegt hat. Aber ich bin der Meinung, dass man keine Emotionen ins Geschäft einbringen sollte.

"Haben Sie sonst noch etwas im Angebot?"

"Eine Maschinenpistole MP 40, ein Maschinengewehr MG 34, ein Fallschirmjägergewehr FG 42, ein paar Walther P38 und PPK oder ein Flammenwerfer 35 von 1935, der professionell restauriert wurde", antworte ich. "Ich habe sicher auch ein paar Panzerabwehrminen. Typ Tellermine 35 mit 210 Kilogramm Druckmodifikation. Diese modifizierte Version wurde in den Jahren 1942 und 1943 produziert, insgesamt über 2.200.000 Stück. Die Vorgängerversion war mit einer Sprengkapsel ausgestattet, die auf einen Druck von über 90 Kilogramm reagierte. Die Mine explodierte in der Regel schon bei der Berührung der Panzerketten und die Explosion war nicht effektiv genug. Das ist alles, was ich Ihnen anbieten kann, das sind die letzten Stücke auf Lager. Wenn Sie wollen, verkaufe ich Ihnen die Minen zu einem vergünstigten Preis. Es ist schwer, einen Käufer für sie zu finden."

Ich lüge. Nicht wegen der Minen, sondern wegen des Angebots. Opa hat einen Haufen militärischer Ausrüstung bekommen. Ich will nur nicht, dass es bekannt wird. Das würde zu viele Fragen aufwerfen, und ich will keine unerwünschte Aufmerksamkeit.

"Können Sie mir das MG 34 zeigen?"

"Nicht jetzt", erwidere ich und sehe ihm direkt in die Augen. "Ich müsste sie holen und es würde zu lange dauern, bis ich zurück bin. Bei dem heutigen Deal geht es nur um die beiden Waffen. Wenn Sie wollen, können wir über Otto einen weiteren Termin vereinbaren."

Er glaubt mir nicht. Seine Lippen zucken, als wolle er etwas hinzufügen, aber er hält inne.

"Und die Munition?"

"Ich habe keine", sage ich achselzuckend. "Ich verkaufe ausschließlich Waffen."

"Und Sie machen das gut", bemerkt er. "Sie müssen damit ein hübsches Vermögen verdient haben."

"Ob Sie es glauben, oder nicht, das ist nicht meine Hauptquelle für den Lebensunterhalt", lächle ich, aber die Muskeln in meinem Mund ziehen sich zusammen. "Ich habe einen Job."

"Gehen Sie ab und zu mal raus, um sich zu bräunen? Ich weiß, dass das Waldstück unter dem Dicken Berg zu Ihnen gehört, hier gibt es viel Wild."

Die Fragen fangen an, mich zu nerven. Raven hat seine Hausaufgaben gemacht, er hat wirklich alles über mich herausgefunden, was er konnte. Aber das ist immer noch nicht genug für ihn.

"Ich jage nicht", unterbrechen wir. "Ich mag die Stille."

"Eine Art Hirschjagd", fährt Raven fort. "Schade, dass wir das nicht ausnutzen können. Wenn Sie wollen, kann ich..."

"Nein, danke", mische ich mich ein, ohne mich für seinen Gedankengang zu interessieren. "Leider ist es an der Zeit, sich zu verabschieden. Ich erwarte noch einen Besucher, und ich bin sicher, Sie wollen nicht, dass jemand sieht, wie Sie hier weggehen. Meine Kunden bestehen normalerweise darauf, so anonym wie möglich zu bleiben, und das respektiere ich. Ich werde Ihre Waffen für Sie einpacken."

Er starrt mir unverhohlen ins Gesicht und glaubt mir kein einziges Wort.

"Wie Sie meinen."

Sechzehn Stunden bis zum Überfall

Nachdem Raven gegangen ist, gehe ich sofort ins Bett, obwohl der Tag gerade erst begonnen hat. Ich lege das Geld in den Safe, es gab keine Komplikationen bei der Bezahlung. Meine Augen brennen, ich habe zu lange nicht mehr geschlafen. Ich bin erschöpft und gleichzeitig hellwach, ein ständiger Energieschub durchströmt meinen unruhigen Körper. Ich knirsche vor Wut mit den Zähnen und fühle mich hilflos. Ich weiß, wenn ich jetzt nicht einschlafe, könnte ich jeden Moment ohnmächtig werden. Und das kann ich mir nicht leisten. Der Raum ist in Dunkelheit getaucht, die elektrischen Außenjalousien verhindern zuverlässig, dass Licht eindringt.

Ich zwinge mich zu zählen – 100, 99, 98, 97 – Bis ich bei Null ankomme.

Langsam und tief einatmen – und ausatmen.

Einatmen und ausatmen.

Einatmen und ausatmen.

Einatmen und ausatmen.

Rund und rund.

Ich stürze irgendwo hinunter, in die Dunkelheit. Für einen kurzen Moment merke ich, dass ich tatsächlich einschlafe, ich möchte schluchzen, meine geballte Faust im Triumph erheben. In diesem Moment sinke ich in die Bewusstlosigkeit, mein Körper wird schlaff, verliert die Kontrolle. Mein Geist auch.

Ich versinke in einen Traum.

Ich finde mich nackt in einem dichten Wald wieder. Die Dunkelheit ist undurchdringlich, ich fühle mich wie ein Blinder. Ich taste mich umher und fahre mit den Fingern an den Baumstämmen entlang. Ich gehe vorsichtig, behalte den Boden unter meinen Füßen im Auge. Ich merke nicht, dass es nur ein Traum ist, es scheint zu realistisch. Ich rieche den feuchten Geruch von verrottendem Laub in der Nase, meine Fingerspitzen spüren die raue Eichenrinde, der Wald macht leise knarrende Geräusche. Ich versuche, nach oben zu schauen, um wenigstens die Sterne zu sehen, aber ich kann keinen einzigen entdecken.

Ich taumle vorwärts, überquere die Straße, schiebe mich mit zunehmender Anstrengung durch die dichten Baumreihen vorwärts. Es scheint, als wollten sie mich zwicken, ich stolpere schmerzhaft über Wurzeln, die aus dem Boden ragen. Ich bin wütend, der Raum um mich herum wird immer enger, der Traum verwandelt sich in einen Albtraum. Das Atmen fällt mir schwer, mein Mund ist ganz trocken geworden. Klaustrophobie macht sich breit, ich möchte laut schreien.

Ich stoße auf eine glatte, kalte Textur. Es dauert nur ein paar Sekunden, bis ich merke, dass ich am Zaun bin. Eifrig streiche ich mit meiner Handfläche darüber und stelle fest, dass ich mich nicht mehr verirrt habe. Schließlich ist der Zaun nicht von selbst entstanden; er muss eine Art Behausung umschließen. Ich muss nur an ihm entlanggehen, dann komme ich der Zivilisation näher. Meine Verzweiflung lässt nach, auch wenn ich immer noch nichts sehen kann.

Dann überkommt mich ein Gefühl der Abscheu. Etwas greift von der anderen Seite des Zauns nach mir, warme Finger verschränken sich mit meinen. Ich versuche, mich vom Zaun loszureißen, aber der Fremde packt mich fester, will mich nicht loslassen. Ich wehre mich mit aller Kraft, die Angst ergreift von mir Besitz.

"Lass los, lass los!" schreie ich, meine Stimme ist hohl und fade. In der furchtbaren Dunkelheit kann ich nicht sehen, was mich gepackt hat. Plötzlich ergreift jemand auch meine andere Hand, diesmal ist die Berührung glitschig und kalt. Sie halten mich kraftvoll mit beiden Händen fest und drücken mich an den Zaun. Meine Beine werden schwach, ich falle auf die Knie, und aus meiner Kehle kommen Schreie.

Die unsichtbaren Hände werden immer größer. Sie greifen durch das Netz, tasten mich ab, ziehen mich näher heran. Nach ein paar Sekunden wird mein Gesicht schmerzhaft gegen den Draht gepresst. Winzige, offensichtlich kindliche Hände fahren über mein Gesicht und streichen über meine Wangen. Der metallische Geruch von Blut steigt mir in die Nase, und mir wird klar, dass die Menschen hinter dem Zaun tot sind. Ich weiß nicht, wer sie sind oder warum sie hinter mir her sind. Ich bin mir nur eines lähmenden Gefühls der Hilflosigkeit bewusst.

Ich kann nicht einmal mehr schreien, ich gebe auf. Versteinert vor Angst, lasse ich diese schrecklichen Hände mit mir machen, was sie wollen. Ich heule in meinem Kopf und bete, dass es so schnell wie möglich vorbei ist. Ein Teil meines Gehirns beginnt aufzuwachen und versucht, meinen Verstand zu schützen. Der Traum ist bereits zu intensiv, aber er ist noch nicht vorbei.

Die Finger der Kinder graben sich in meine Augen, dringen tief in die weiche gallertartige Masse ein und winden sich darin wie Würmer auf heißem Beton. Ich schreie vor Schmerz, die Augäpfel verschwinden irgendwo und hinterlassen nur pochende Grübchen. Ich verliere auch meine Zunge, einige furchtbar kalte Hände zerteilen gnadenlos meinen Mund, verbrennen meine Wangen, reißen meine Zähne aus. Die Qualen sind unerträglich, ich sinke in die Bewusstlosigkeit, fange die letzten noch blinzelnden Laute auf. Sie ergötzen sich an mir, bis die Szene wechselt.

Ich habe mich hingelegt.

Ich kann nicht einmal meinen kleinen Finger bewegen.

Jemand hat mich lebendig begraben.

Mein Körper ist von schwerem, zertrampeltem Schmutz umgeben. Er ist überall, füllt meine leeren Augenhöhlen, meinen Mund, meine Nase und meine Lungen. Ich schlucke ihn und ersticke, die Unfähigkeit zu atmen macht mich wahnsinnig. Ich versuche zu zucken, meine Muskeln anzuspannen, um einen Zentimeter Platz zu gewinnen. Vergeblich. Irgendwo tief in meinem Innern höre ich nur noch schreckliche Knackgeräusche, das Gewicht auf meinem Körper wird immer stärker. Der Dreck über mir wird dicker und versucht, mich zu Brei zu zermalmen.

Das letzte Geräusch, das ich höre, ist das leise Zischen einer durchstochenen Lunge, in der gebrochene Rippen stecken.

Ein paar Minuten bis zum Überfall

Ich erwache mit einem leisen Schrei auf den Lippen, schweißgebadet und verängstigt. Ich schaue mich in der Dunkelheit wild um, bis ich merke, dass ich mich in der Sicherheit meines Bettes befinde. Als die Eindrücke des schrecklichen Traums wie ein Nachhall zu mir zurückkommen, wische ich mir über mein tränenüberströmtes Gesicht. Der Albtraum kehrt oft zu mir zurück, wenn ich es schaffe einzuschlafen. Deshalb wehrt sich mein Körper gegen den Schlaf und ist entschlossen, um jeden Preis so lange wie möglich wach zu bleiben.

"Es war nur ein Traum", flüstere ich in die Dunkelheit und schaue auf die Uhr.

Es ist fast zwei Uhr nachts. Ich rechne schnell aus, dass es mir gelungen ist, über fünfzehn Stunden ununterbrochenen Schlaf zu bekommen. Ich fühle mich besser, viel besser. Ich schüttle den schweren Albtraum aus meinem Kopf, lasse mich wieder in die verschwitzten Decken fallen und starre mit offenen Augen an die Decke. Ich sehne mich nach einer Zigarette, aber ich habe vor einem Jahr mit dem Rauchen aufgehört. Ich muss es ohne sie schaffen.

Ein Haus mitten im Wald hat seinen eigenen Charme. Einsamkeit tötet Menschen, das hat mich schon immer fasziniert. Es ist keine Menschenseele in der Nähe und ich habe keine Angst vor den nächtlichen Geräuschen des Waldes. Ich kenne mich in den Wäldern aus, ich habe viele Jahre im Wald verbracht. Als ich das Haus meines Großvaters erbte, wusste ich sofort, dass ich den Ort gefunden hatte, an dem ich den Rest meines Lebens verbringen wollte. Ich begann mit einer umfassenden Renovierung, wobei ich alle Details sorgfältig durchdachte. Da ich Maschinenbau studiert habe, wusste ich genau, worauf ich mich einlasse und was ich wollte. Geld war in meiner Familie nie ein Problem – Wir besaßen Mietwohnungen. Außerdem bekam ich nach dem Studium einen Job als Konstrukteur in der Luft- und Raumfahrtindustrie, und nach ein paar Jahren wurde ich unabhängiger Berater für Unternehmen, die bestimmte technische Probleme lösen mussten. Mein Gehirn funktionierte in diesem Bereich überdurchschnittlich gut, und ich war immer in der Lage, jede Unzulänglichkeit in den Entwürfen zu lösen. Dann kam das Computerzeitalter und mein Leben wurde noch einfacher. Ich heiratete, bekam eine Tochter...

Ein lautes Piepsen reißt mich aus meinen Grübeleien und ein rotes Licht leuchtet auf dem Nachttisch auf.

"Um Himmels willen", murmele ich, obwohl der Alarm auch von wilden Tieren verursacht worden sein könnte. Aber ich gehe kein Risiko ein.

Ich springe aus dem Bett und spüre einen Adrenalinstoß in meinem Körper, als ich meinen Computer einschalte und die Bilder der einzelnen Kameras aufrufe, die ich unauffällig an den Grenzen des Grundstücks angebracht habe.

Sie sind mit Infrarotsensoren ausgestattet, so dass ich selbst im dunklen Wald ein ziemlich klares Bild bekomme. Jetzt kann ich zwei Männer beobachten, die den Zaun im südöstlichen Teil des Grundstücks durchschneiden. Sie gehen langsam, sind mit Gewehren und Nachtsichtgeräten ausgerüstet. Obwohl es sich um Eindringlinge handelt, die mich ausrauben wollen, frage ich mich einige Sekunden lang, ob sie die neueste Art von Nachtsichtgeräten haben. Ich sagt ja, ich bin ein Technikfreak. Eine hochwertige Nachtsichtkamera arbeitet mit dem Restlicht in der Umgebung, das auf das Objektiv trifft und in einen elektro-optischen Wandler gelangt, der die Photonen in ein elektrisches Signal umwandelt. Diese werden durch einen elektrochemischen Prozess vervielfacht und auf einen Phosphorschirm geleitet, der sie in sichtbares Licht umwandelt. Durch das Okular sehen wir dann das daraus resultierende grünlich leuchtende Bild der beobachteten Szene. Befindet man sich in einer Höhle, in der es keine Lichtquelle gibt, kann das Nachtsichtgerät mit Hilfe des Infrarotstrahlers arbeiten, der Teil des Geräts ist und für das menschliche Auge fast unsichtbar ist.

Sie trennen sich. Einer der Männer läuft nach Norden, der andere geht direkt auf das Haus zu. Sie wollen mich einkreisen.

Ich zögere nicht länger. Ich packe meinen Notfallrucksack unter dem Bett aus, ziehe meine kugelsichere Weste und meine modifizierten Turnschuhe mit verlängerten, weichen Sohlen an, die auch bei schnellem Gehen geräuschlos sind, an. Ein Nachtsichtgerät brauche ich nicht. In ein paar Tagen ist Vollmond, der die Umgebung in ein helles Licht taucht, und ich habe gute Augen, außerdem bin ich hier zu Hause.

Schließlich nehme ich eine MP 40 Maschinenpistole mit einem speziell angefertigten LEX 9mm Schalldämpfer, der etwas größer und schwerer als das Original ist. Da ich überschüssige WWII-Armeewaffen verkaufe, kann ich mir aussuchen, womit ich schieße. Obwohl inzwischen mehr moderne Waffen hergestellt werden, bleibe ich den bewährten Klassikern treu. Die Maschinenpistole MP 40 wird manchmal fälschlicherweise als Schmeisser bezeichnet, aber der Konstrukteur, Hugo Schmeisser, hatte nichts mit ihrer Entwicklung zu tun. Der Konstrukteur dahinter war Heinrich Vollmer. Die Waffe wurden von Fallschirmjägern verwendet und vorzugsweise an Einheiten der Waffen-SS geliefert. Wenn ich etwas an der Waffe zu kritisieren hätte, dann wäre es die relativ geringe Reichweite und das lange Magazin, das ein Schießen aus der Bauchlage nicht erlaubte. Für meine Bedürfnisse war sie jedoch ideal, denn das 32-schüssige Magazin bot eine ausreichende Feuerkraft. Als Munition verwende ich die zuverlässigen Fiocchi 158 Unterschallmunition.

Ich bin in einer Minute fertig und hoffe noch immer, es wird niemand verletzt.

Der Tropfen

Schnell steige ich in den Keller hinab und öffne die unauffällige Tür, die in einen runden, engen Tunnel führt. Ich krabble vorwärts, die Enge ist kein Problem. Der Tunnel verläuft in einer Kurve nach Westen und ist etwa 25 Meter lang. Für diese Strecke benötige ich weniger als zwei Minuten, und schließlich trete ich in ein dichtes Gewirr von stacheligen Brombeeren. Sie tarnen den Eingang des Tunnels perfekt, ebenso wie meine Ankunft.

Der Wald ist absolut still, ich liege in einer tiefen Senke zwischen dichten Büschen, die mich perfekt bedecken. Der Haupteingang des Hauses mit der Terrasse liegt vor mir, und ich halte Ausschau nach den Schritten eines Eindringlings. Der andere Kumpan ist den Kameras zufolge von der Nordseite her ins Haus eingedrungen; er beunruhigt mich im Moment nicht. Ich habe ein Handy in der Tasche, mit dem ich die Kameras anzapfen und die Position des Feindes überprüfen kann, aber ich will mich jetzt nicht unnötig blenden. Es sind nur zwei Männer.

Weniger als drei Minuten später höre ich leise Schritte hinter mir. Ich bewege mich nicht, ich reagiere nicht, auch nicht, als der Mann an meinem Versteck vorbeiläuft. Er hat keine Chance, mich zu entdecken. Ich warte, bis er an mir vorbeigegangen ist, damit ich ihn überfallen und entwaffnen kann. Ich hoffe, dass das leicht geht, professionelle Kriminelle behalten normalerweise einen kühlen Kopf und wissen, wie sie ihre Chancen einschätzen. Sie lassen sich nicht unnötig in Schießereien verwickeln, vor allem nicht, wenn ich ihnen die Chance biete, mit heiler Haut davonzukommen.

Das heißt, bis ich sie an Otto übergebe. Ich weiß nicht, was danach mit ihnen geschieht, in diesen Teil des Prozesses bin ich nicht eingeweiht. Aber er ist normalerweise nicht begeistert, wenn die Kunden, für die er gebürgt hat, sein Vertrauen missbrauchen.

Ein durchdringender Schrei kommt aus dem Norden. In diesem Moment knie ich bereits, die Maschinenpistole an meiner Seite. Der große Mann vor mir bleibt stehen, greift nach seinem Funkgerät.

"Martin, was zum Teufel ist hier los?!" zischt er leise ins Mikrofon und ich knirsche vor Wut mit den Zähnen. Ich kenne diese Stimme, sie gehört zu meinem letzten Kunden. Peter Raven wartet auf eine Antwort, aber sie kommt nicht. Nur ein lautes Wimmern ist in der Ferne zu hören. Da beschließe ich, einzugreifen.

"Lassen Sie die Waffe fallen und nehmen Sie die Hände hoch!" rufe ich. "Sofort!"

Der Typ erstarrt, ich beobachte ihn scharf, angespannt wie eine Schnur. In der rechten Hand hält er eine Pistole, in der linken ein Walkie-Talkie.

"Ich warne dich, Raven", brüste ich mich. "Eine falsche Bewegung und... Ich will dich nicht erschießen."

Er macht den letzten Fehler seines Lebens und dreht sich abrupt um die eigene Achse. Er ist entschlossen zu schießen, aber ich habe den Finger auf dem empfindlichen Abzug. Ich habe nicht einmal Zeit, ihn im Geiste einen verdammten Idioten zu schimpfen, bevor die MP 40 aufbellt. Die Schüsse sind dank des Schalldämpfers nicht laut und verschwinden in den umliegenden Wäldern. Raven stöhnt laut auf, als eine Reihe von Projektilen in seinen Körper einschlagen und er hilflos zu Boden sinkt. Er hat keinen einzigen Schuss abgegeben.

Mit gemischten Gefühlen gehe ich vorsichtig zu dem liegenden Körper hinüber und versuche, mein schnell schlagendes Herz zu beruhigen. Ich ziehe die Möglichkeit in Betracht, dass er eine kugelsichere Weste getragen hat und nun bewusstlos daliegt. Oder besser gesagt, ich hoffe es.

Ich berühre ihn und spüre, wie das Blut an mindestens drei Stellen durch sein schwarzes Hemd sickert. Ein Anflug von Panik ergreift mich, ich klappe das Nachtsichtgerät von seinem Kopf. Er ist noch am Leben, sein Gesicht ist entsetzt, blutige Blasen kommen aus seinem Mund. Er versucht, etwas zu sagen, aber das Leben entweicht ihm zu schnell. Ein paar Sekunden, dann ist es vorbei.

Ich starre die Leiche an, als wäre sie verkohlt. Nun bin ich also doch ein Mörder geworden.

Ich spüre einen Krampf im Magen, wende mich ab und beginne zu erbrechen. Als der Brechreiz vorbei ist, sind meine Beine wackelig und mir wird schwindelig. Mir wird klar, dass ich mir gerade eine ordentliche Scheiße eingebrockt habe, und das wird sicher nicht gut gehen. Ich bin kein eiskalter Killer, das teilt mir mein Körper aufgeregt mit. Und ich habe es noch mit einem Komplizen zu tun, der in eine der aufgestellten Fallen getappt ist.

Ich erinnere mich an meinen Vater und seine Ratschläge für mein Leben. Er wäre sicher nicht begeistert, wenn er sähe, wozu ich gerade gekommen bin.

Aber hätte ich anders handeln können?

Fünfundvierzig Minuten nach dem Überfall

Ein unbekannter junger Mann sitzt gefesselt auf einem Stuhl im Keller und versucht, meinem Blick auszuweichen. Er weigert sich, meine Fragen zu beantworten. Nachdem ich ihn bewusstlos und in einer Bärenfalle gefangen gefunden hatte, brachte ich ihn ins Haus, untersuchte und versorgte seine Wunden. Er ist mit dem linken Fuß in die modifizierte Bärenfalle getreten und hat sich beim Sturz die Hand eingeklemmt. In beiden Fällen hatte er Glück, seine Knochen waren unversehrt, die gezackte Klinge hatte sich nur tief in sein Fleisch gebissen. Er hat ein wenig Blut verloren, aber die Verletzungen sind nicht schwerwiegend, sie müssen ihn nur schreckliche Schmerzen zugefügt haben.

Er ist recht klein und misst schätzungsweise 1,60 Meter. Aber er ist ziemlich kräftig, ich beneide ihn um sein dichtes schwarzes Haar und sein jugendliches Aussehen. Ich schätze, dass er nicht älter als 25 Jahre ist. Wie sein Kumpel ist er ganz in Schwarz gekleidet, ich habe seinen Rucksack mit diversen Schlosserwerkzeugen und einer Beretta 92 FS beschlagnahmt. Ich war überrascht, dass er keine Kugeln im Magazin hatte. Ich habe ihn gründlich durchsucht, er hatte weder Ausweis noch Handy bei sich. Ich wusste nur, dass er Martin heißt, denn so hatte Raven ihn im Funk angesprochen. Aber er weiß immer noch nichts über das Schicksal seines Begleiters.

"War es ein Alleingang oder hat dich jemand hergeschickt?"

Er antwortet nicht, er tut so, als sei er taub und stumm.

"Was wolltest du?"

Der Mann starrt auf den Betonboden, barfuß. Er beginnt, mit der großen Zehe seines linken Fußes Kreise auf dem Boden zu ziehen. Will er mich provozieren, damit ich etwas Dummes tue? Langsam habe ich genug von diesem fruchtlosen Verhör.

"Ich habe überall auf dem Grundstück Kameras angebracht, euer Hinterhalt wurde aufgezeichnet. Sie haben den Alarm ausgelöst, ich hatte genug Zeit, mich vorzubereiten", fahre ich fort. "Wenn ich Du wäre, würde ich versuchen zu kooperieren. Provozier mich nicht, ich will niemanden verletzen."

Mein Gefangener lächelt plötzlich. "Verletzen? Du tust keiner Fliege weh."

"Wie bitte?"

"Wenn mein Freund und ich nicht bis zum Morgen zur Basis zurückkehren, werden meine Kameraden uns holen kommen. Sie wissen, wo wir sind. Mann, du hast mich aus einer verdammten Bärenfalle gezogen, mich wieder gesund gepflegt und meine Wunden verbunden. Du bist kein Killer, du hattest nur Glück. Lass mich gehen und alles wird gut. Spiel nicht den Verhörspezialisten."

Ich schüttle den Kopf. "Du hilfst dir mit diesem Gerede überhaupt nicht. Ich lasse Dich nicht gehen, bevor ich nicht herausgefunden habe, wer in diese Operation verwickelt ist."

"Ich werde Dir nichts sagen." erklärt Martin hartnäckig. "Wenn Du willst, kannst Du gerne die Polizei rufen."

"Wir werden nicht die Polizei einschalten", erwidere ich. "Wir werden das unter uns regeln."

"Du willst doch nicht, dass sie dein Gebäude durchschnüffeln, oder? Wer weiß, was sie sagen würden, wenn sie zufällig ein Lagerhaus voller illegaler Waffen aus dem Zweiten Weltkrieg entdecken würden. Sie würden dich als Dealer abstempeln."

"Und sie wären nicht weit von der Wahrheit entfernt", nicke ich. "Du kennst mich nicht, du unterschätzt mich. Das ist Deine jugendliche Arroganz. Du bist ziemlich jung für einen professionellen Kriminellen, offensichtlich hattest Du noch nie echte Probleme."

"Du wirst mich nicht töten, und Du hast auch nicht den Mut, mich zu foltern", erwiderte er. "Lass mich in Ruhe."

"Meinst du?"

Ein paar Minuten später bin ich mit der Leiche zurück. Ich werfe sie auf den Beton, die seelenlosen Augen auf den Gefangenen gerichtet. Der Körper stinkt nach Blut, Urin und Kot, nach dem Tod entleert sich der Körper meist automatisch. Raven riecht fürchterlich, aber ich lasse es mir nicht anmerken. Der junge Mann versteift sich, verliert die Sprache und wird blass.

"Ich habe es mir anders überlegt, und ich glaube, es war dein Alleingang", sage ich kalt. "Du wirst die Nacht in der Gesellschaft deines Kumpels verbringen. Sobald es hell ist, wirst du sein Grab schaufeln und ihn begraben."

Er starrt mich ungläubig an, und ich schalte inzwischen das Licht im Keller aus, der in Dunkelheit getaucht ist.

"Wartet, lasst mich hier nicht mit einer Leiche zurück!" schreit er.

"Ist dir das nicht egal?" antworte ich. "Morgen werde ich dich auch erschießen."

Ich schlage die schwere Metalltür zu und schließe sie ab.

Vier Stunden nach dem Überfall

Vor einer Stunde brach die Dämmerung an, und wir gingen im angenehm kühlen Zwielicht der Bäume spazieren. Schwer atmend führe ich Martin durch den Wald und schleppe eine sperrige Leiche hinter mir her, die sorgfältig in schwarzes Plastik eingewickelt ist. Sein verletztes Bein schmerzt anscheinend furchtbar, aber ich tue nichts, um es ihm leichter zu machen. Wir laufen lange, nicht weil wir eine große Strecke zurücklegen müssen, sondern um den verschiedenen Fallen auszuweichen, die auf uns lauern. Der ungebetene Gast muss eine schreckliche Nacht hinter sich haben, aber als ich am Morgen die Kellertür öffne, scheint er bei klarem Verstand zu sein. Ich war nur neugierig, wann er in sich zusammenbrechen würde. Bisher hat er jeden meiner Befehle befolgt, er hat nichts dummes versucht. Ich weiß nicht, was ich mit ihm machen soll, sicher ist nur, dass er nicht so schnell wieder in die Freiheit entlassen wird. Das Vernünftigste wäre gewesen, Otto sofort anzurufen, damit er ihn abholt, aber ich hatte keine Lust, ihn in so einen Schlamassel zu ziehen. Ich war derjenige, der eine Leiche am Hals hat, nicht er.

"Halt", befehle ich schließlich an einer abgelegenen Lichtung. "Wir sind da. Fang hier an zu graben."

Martins Schultern zittern, als ich ihm die Schaufel vor die Füße werfe und zurücktrete. Seine Beine sind mit einer Kette gefesselt, so dass er nur kurze Schritte machen kann, um einen Fluchtversuch zu verhindern. Das Treten wird ihm nicht leicht fallen, aber seine Hände sind frei.

"Willst du mich umbringen?"

"Halt die Klappe und fang an zu graben!" schreie ich ihn an und hebe die Waffe. "Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit!"

"Ich will nicht sterben", presst er hervor, ohne sich zu bewegen. "Bitte..."

Er ist kein Held mehr, er ist von Angst erfüllt.

"Ich tue keiner Fliege etwas zuleide", erwidere ich sarkastisch. "Das hast du doch gesagt. Du brauchst dir keine Sorgen zu machen."

"Das habe ich mir mit dem Kumpel ausgedacht, du hattest recht", flüstert er verzweifelt, seine Augen sind auf mich gerichtet und gesenkt. "Ich wusste nicht..."

Ich entsichere meine Pistole und spanne sie weit auf. "Du hast fünf Sekunden, um mit dem Graben anzufangen. Fünf."

"Ich wollte nur..."

"Vier."

"Verstehen Sie mich..."

"Drei."

"Mein Name ist..."

"Ich will deinen Namen nicht wissen! Die Toten haben keine Namen! "

"Zwei!"

"Eins!"

Er wartet nicht länger, schnappt sich eine Schaufel und gräbt sie mit einem Stöhnen in den Boden. Währenddessen gehe ich in sicherem Abstand, nur für den Fall, dass er die Schaufel nach mir werfen will. Ich habe nicht die Absicht, ihn zu töten, er tut mir vielmehr leid. Aber der Anblick ist unvermeidlich, der junge Mann musste den Kamm abschlagen. Ich will, dass er Angst vor mir hat, ohne Angst gibt es keinen Respekt, ohne Respekt machen die Leute, was sie wollen. Ich brauche dringend Informationen darüber, was für ein Bastard dieser Raven war, der auf meinem Grundstück verrotten wird. Besonders besorgt bin ich darüber, wer hierher kommen könnte, um nach ihm zu suchen.

Otto würde dieses Problem für mich lösen. Aber ich will ihn noch nicht kontaktieren, ich bin derjenige mit der Leiche, nicht er.

Ich fange an, leise vor mich hin zu pfeifen. Nicht um Martin nervös zu machen, sondern es hilft mir einfach, mich besser zu konzentrieren, meine Gedanken zu sortieren. Der Wald ist still, die Vögel singen nicht. Es herrscht eine schwere Atmosphäre, ein Hauch von Schrecken liegt über mir. Ich fühle mich unwohl, als ob ich etwas falsch gemacht hätte. Die nächtlichen Schüsse und der Anblick des sterbenden Raven kommen mir wieder vor Augen. Es ist nichts Angenehmes, deshalb bekomme ich eine Gänsehaut.

Dieses Datum hat sich unauslöschlich in mein Gedächtnis eingebrannt. Es geschah in der Nacht vom 23. auf den 24. Juni, kurz nach der Sonnenwende, wenn in unserer Gegend der Tag am längsten und die Nacht am kürzesten ist. Am Johannistag, wenn alle Elemente - Erde, Wasser, Wind und Feuer - die größte Kraft haben. An diesem magischen Datum werden vor allem in den umliegenden Dörfern Lagerfeuer und Freudenfeuer angezündet. Die jungen Leute haben Spaß, tanzen und betrinken sich. Ich habe einmal vor 20 Jahren in Záhorie an diesen Feierlichkeiten teilgenommen und eine Woche lang die Sau rausgelassen. Jetzt habe ich im Zusammenhang mit diesem Datum eine ganz andere Erfahrung gemacht.

Ich höre auf zu pfeifen und stelle fest, dass Martin aufgehört hat zu graben und in das Loch starrt.

"Was ist hier los?"

Er holt eine Schaufel heraus und ich sehe einen Schädel in der Klinge stecken. Er ist reinweiß, er sieht unecht aus und ist doch echt. Die leeren Augenhöhlen schauen uns anklagend an, der Unterkiefer fehlt. Es kostet mich große Mühe, nicht zu schreien, und ich zucke nur mit den Schultern.

"Du musst nach nebenan treten. Ich vergaß, hier ist schon besetzt."

Meine Stimme ist unnatürlich, ein bisschen piepsig.

"Wie bitte?" flüstert er. "Sind... hier... mehr Knochen..."

Mein Mund ist ausgedörrt wie in der Wüste. "Ich sage, beweg dich mindestens einen Meter, zwei Meter."

"Aber..."

"Ruhe!"

Er fängt wieder an zu graben, sein Gesicht verliert jede Farbe und sieht aus wie eine Leiche. Ich taumle zur Seite und stopfe mir die Faust in den Mund, um einen Schrei zu unterdrücken. Etwas verknotet sich in meinem Magen, gurgelnde, beißende Säure steigt meine Speiseröhre hinauf. Ich würge nicht, ich beherrsche mich durch bloße Willenskraft.

Eine Leiche!

Der Junge grub eine Leiche aus!

Was ist hier passiert?

Mit gesammelter Ruhe kehre ich zu Martin zurück und sehe ihm mürrisch bei der Arbeit zu. Die Schaufel gräbt sich in den weichen und doch steifen Waldboden, schneidet sich durch Moos, schöpft feuchte Erde auf und legt sie frei. Es kostet ihn viel Kraft und Zeit, aber ich habe es nicht eilig. Mein Blick wandert immer wieder zu dem flachen Grab, in dem er einen Schädel gefunden hat. Ich schiebe ihn mit der Schuhspitze zurück in das Loch und mir schießt der Gedanke durch den Kopf, ob er nicht vielleicht meinem Großvater gehört, der gegen Ende seines Lebens verschwand. Und wenn ja, wer hätte einen Grund, ihn zu töten? Das Schlimmste daran ist, dass ich niemanden habe, den ich fragen kann...

"Ich ... will ... es nicht mehr!" brüllt Martin und wirft die Schaufel heftig zwischen die Bäume.

"Verschwinde!" Ich brülle ebenfalls, sein Schrei erschreckt mich.

Wieder fand er die Knochen, aber diesmal waren sie alle in kleine Stücke zerbrochen und lagen kaum zwanzig Zentimeter unter der Oberfläche. Ich spüre einen Krampf in meinem Unterleib und stelle fest, dass Martin mich mit absolutem Erstaunen anschaut, als hätte er den Teufel gesehen. Er weicht mit Tränen in den Augen vor mir zurück, völlig unter dem Einfluss des blanken Schreckens. Ich kann es ihm nicht verdenken, wenn er einen Funken gesunden Menschenverstand hätte, würde er erkennen, dass ich im Grunde genommen im selben Boot sitze. Die Angst strömt in jedes Teilchen meines Körpers, ein eisiges Feuer fließt durch meine Adern.

Reflexartig strecke ich die Hand nach ihm aus, um ihn zu beruhigen. Er knurrt und springt zur Seite, dann rennt er los. Er taumelt mit gefesselten Beinen und schreit um Hilfe. Ich gehe zu ihm hin und schlage ihm mit meiner Waffe auf den Hinterkopf. Sofort wird er schlaff und fällt bewusstlos um.

"Fuck, fuck, fuck!" schreie ich schließlich aus voller Kehle. Ich lasse die ganze Anspannung der letzten Stunden heraus, sonst würde ich völlig verrückt werden.

Fünf Stunden nach dem Überfall

Ich wühle mich durch die ganze Lichtung und was ich entdecke, gefällt mir überhaupt nicht. Sie ist zwar nur elf Meter breit, aber etwa fünfzehn Meter lang. Die Gräben ähneln einem Schlachtfeld, überall liegen Knochen herum. Dutzende von Skeletten in meist flachen Gräbern, der Mörder hat sich offenbar nicht darum gekümmert, sie richtig zu tarnen. Ich denke an meinen Großvater und frage mich, ob diese Lichtung auf seinem Grundstück lag oder einem Nachbarn gehörte. Ich beschwöre ein Bild der Landkarte herauf und spüre einen kurzen Moment der Erleichterung, als ich feststelle, dass diese Grundstücke ursprünglich nicht Großvater gehörten. Die Lichtung mit den Skeletten befindet sich nordwestlich des Hauses, etwa achthundert Meter entfernt. Ich bin für den Kauf dieser Grundstücke verantwortlich.

Die Tatsache, dass die Leichen nicht auf Großvaters Grund und Boden lagen, hat für das Ergebnis keine Bedeutung. Er könnte genauso gut etwas mit ihnen zu tun gehabt haben. Er hatte im Zweiten Weltkrieg gegen die Deutschen gekämpft, er war an das Blutvergießen gewöhnt. Ich weiß nicht, was für ein Mann er war, mein Vater hat sich geweigert, mich auch nur einmal zu ihm zu bringen. Es gibt böses Blut zwischen uns, sagte er, und das war alles, was ich von ihm erfuhr.

Die Skelette sind weiß wie Schnee, kein einziges weist Reste von weicher organischer Substanz auf. Keine Muskeln, Haut oder Sehnen. Sie scheinen schon sehr lange in der Grabstätte zu liegen. Sie haben auf ihre Zeit gewartet.

Einige tragen Anzeichen eines gewaltsamen Todes, sie scheinen zerstückelt worden zu sein, aber ich wage es nicht, sie im Detail zu untersuchen. Die Vorstellung, in den Knochen zu wühlen, erfüllt mich mit tierischem Ekel. Es sind mindestens dreißig Skelette, die vor mir liegen. Ich grabe nicht weiter, fülle die Gräber wieder auf und lege Raven schließlich dort zur Ruhe. Ich weiß nicht, ob er gläubig war, aber ich murmle zumindest ein kurzes Gebet über dem Grab.

Dann werde ich den beschädigten Zaun reparieren und ins Haus gehen.

Ich möchte Martin nicht zu lange allein im Keller lassen.

Acht Stunden nach dem Überfall

"Was wollen Sie mit mir machen?"

"Ich weiß es nicht." antworte ich ehrlich, was Martin einen entsetzten Gesichtsausdruck entlockt. Ungewissheit und Angst vor einer möglichen Zukunft können einen Menschen wirklich deprimieren.

Wieder sitzen wir im Keller, diesmal ist das Verhältnis zwischen uns ein wenig anders. Ich biete ihm ein Mineralwasser und ein Sandwich mit Käse und Schinken an. Zuerst hatte er Angst, überhaupt einen Schluck zu nehmen, weil er dachte, das Wasser sei vergiftet, also habe ich mich zuerst angeboten. Erst dann beruhigt er sich und leert die ganze Flasche in einem Zug. Dann stürzt er sich auf das Essen - kein großes Festmahl, aber etwas Besseres hat er auch nicht erwarten können.

"Wir fangen von vorne an", verkünde ich streng. "Ich werde Ihnen Fragen stellen, und es liegt an Ihnen, ob Sie hier lebend herauskommen. Versuchen Sie nicht zu lügen, ich werde die Informationen überprüfen."

Er lacht ungläubig, seine Stimme ist von Hysterie geprägt. "Wollen Sie einen Zeugen Ihrer Verbrechen laufen lassen?"

"Wenn ich Ihren Tod gewollt hätte, würden Sie schon längst in der Erde verrotten", schnauze ich. "Ist Ihnen das nicht in den Sinn gekommen?"

Er schweigt und hofft, sich so weit zu sammeln, dass er seine Situation nüchtern einschätzen kann. Er denkt sicher darüber nach, ob es sich lohnt, die Wahrheit zu sagen, und welches Risiko er eingeht, wenn er mir eine falsche Information gibt. Er hat nicht viele Möglichkeiten, denn die Waffe in meiner Hand erregt immer noch seine Aufmerksamkeit. Er weiß absolut nicht, auf welche Seite er sich schlagen soll, widersprüchliche Reaktionen schlagen in ihm hoch.

"Wie heißen Sie?" frage ich nach einem Moment.

"Martin Galik".

"Wie alt sind Sie?"

"26".

"Wo wohnen Sie?"

"In Trencin."

"Haben Sie eine Familie?"

"Nur eine Schwester. Meine Eltern leben nicht mehr."

Er antwortet ohne zu zögern, aber er hätte seine Antworten auch vorher einstudieren können.

"Wie heißt der Typ, mit dem Sie gestern Abend gekommen sind?"

"Ferdinand Stránsky".

"Wissen Sie, mit welchem Namen er sich mir vorgestellt hat?"

"Peter Raven".

"Was hat er dir über mich erzählt?"

"Man sagt, Sie haben ein Haus in einer abgelegenen Gegend. Sie verkaufen deutsche Waffen aus dem Zweiten Weltkrieg und sind ziemlich gut bestückt. Ich sollte ihm helfen, in Ihr Haus einzubrechen, und dann sollten wir den Safe finden. Er sagte mir, das Haus sei leer und wir seien nicht in Gefahr. Angeblich hat er die Gegend mit einer Drohne abgesucht."

"Ich habe mich die ganze Zeit nicht von hier wegbewegt", sage ich trocken.

"Wenn ich das gewusst hätte, hätte ich mich nicht darauf eingelassen", erklärt Martin und sieht mir direkt in die Augen. "Vertrauen Sie mir."

"Einem Einbrecher kann man kaum trauen."

"Ich versichere Ihnen, es ist wahr. Stránsky gab mir die Pistole, aber die Kugeln habe ich zu Hause gelassen. Ich mag keine Waffen, ich war nur einmal in meinem Leben auf dem Schießstand. Sie haben meine Pistole, Sie müssen sie übersehen haben."

"Ja. Aber Sie hätten die Kugeln aus dem Magazin auswerfen können, bevor ich Sie erreicht habe."

"Als mich die Bärenfalle gebissen hat, habe ich nicht einmal an eine Waffe gedacht! Ich dachte, ich würde sterben, so weh tat es!"

"Stránsky wollte mich loswerden", erwidere ich. "Offensichtlich hatte er mich wohl auf der Abschussliste."

Martin nickt langsam. "Er erzählte mir von Ihnen, schäumend vor Wut. Gleich danach zwang er mir ein Gewehr auf und sagte mir, wir könnten im Wald einem Bären begegnen. Ich habe schließlich eingewilligt, das Gewehr zu nehmen."

"Woher kennen Sie sich? Was wissen Sie über ihn? Ist er Mitglied in einer organisierten Gruppe?"

"Ich habe eine Ausbildung als Schlosser gemacht. Vor zwei Jahren ließ Stránsky das Schloss seiner Wohnung auswechseln und stellte fest, dass ich gut in meinem Beruf war. Es dauerte nicht lange, bis er mich überredete, bei ihm einen Auftrag zu übernehmen. Ich hatte keine Ahnung, was los war, er fuhr mich einfach eines Tages vor die Villa, in die er einbrechen wollte. Damals konnte man noch aussteigen, aber das Adrenalin... Weißt

En Sie, wie süchtig Einbrecher sein können? Ich habe für ihn einige Luxushäuser aufgebrochen, und immer ohne das geringste Problem. Er hat mich gut bezahlt, ich habe meinen Job in der Firma gekündigt. Sein Privatleben hat mich nie interessiert, ich kenne niemanden aus seinem Umfeld. Ich weiß nur, dass er mit Autohändlern zusammenarbeitete, für die er Luxusautos als Ersatzteilspender stahl. Vielleicht war er Teil einer Bande, ich weiß es nicht, aber er prahlte gern damit, ein unabhängiger Unternehmer zu sein. Wir hielten nur telefonischen Kontakt, unser öffentlicher Kontakt war minimal. Das passte mir gut."

"Was ist mit der Familie? Ehefrau, Kinder?"

"Er lebte ganz sicher allein, ich weiß, dass er oft in Bordelle ging."

"Wie sind Sie hierher gekommen?"

"Das Auto ist an der Forststraße geparkt, etwa eine Meile weiter östlich. Unsere Papiere sind darin, Sie können nachsehen. Stránsky hatte die Schlüssel zum Auto bei sich."

Ich nicke langsam.

"Was machen Sie in Ihrer Freizeit?"

Der Themenwechsel trifft ihn unvorbereitet. "Ich spiele Computerspiele und gehe manchmal ins Fitnessstudio."

"Was ist mit Ihrer Schwester?"

Schwierig. "Wir kommen nicht gut miteinander aus... Sie hat einen beschissenen Anwalt geheiratet. Ich kann ihn nicht ausstehen."

"Freundin?"

"Ich habe niemanden", er beißt sich auf die Lippe und Tränen steigen ihm in die Augen. "Sie werden mich umbringen... um Himmels willen, Sie werden mich umbringen... I... niemand kümmert sich um mich..."

Er gähnt und weint ganz normal. Ich bin deprimiert, ich brauche keine Gefühlsausbrüche.

"Ich habe mir fast in die Hose gemacht, als ich den Schädel auf der Schaufel sah."

"Wie bitte?"

"Als du die Leiche ausgegraben hast", erwidere ich. "Da hatte ich alle Hände voll zu tun."

Er starrt mich weinend an, ein Mann und doch gleichzeitig noch ein Kind.

"Aber..."

"Nach deiner verpfuschten Flucht habe ich die gesamte Lichtung ausgekundschaftet. Ich fand etwa dreißig Skelette, die darin begraben waren, verstehst du? Sie waren alt, ihre Knochen waren weiß gebleicht. Das Land, auf dem sich die Lichtung befindet, gehörte damals noch nicht meiner Familie. Ich habe es nach dem Tod meines Großvaters gekauft... zusammen mit der verdammten Begräbnisstätte."

Ich balle meine rechte Hand zu einer Faust und schlage auf den Couchtisch. "Siehst du, was unser Problem ist? Wenn ich dich jetzt auch nur loslassen würde und du anfängst zu reden, würden die Bullen hier alles auf den Kopf stellen. Ich muss diese Leichen loswerden... und ich kann nicht garantieren, dass da nicht noch mehr rumliegen."

"Ich dachte, du wärst ein Psychopath", murmelt Martin und wischt sich mit dem Unterarm den Rotz aus der Nase. "Dass du das alles mit Absicht machst und dich an meinen Qualen ergötzt."

"In dieser Nacht habe ich zum ersten Mal einen Menschen getötet", antworte ich. "Um die Wahrheit zu sagen, ich fühle mich miserabel. Übrigens, kennst du Otto?"

"Ich kenne keinen Otto", schüttelt er den Kopf. "Wer ist es?"

"Er ist meine Kontaktperson zu den Kunden. Er besorgt mir Käufer für Waffen, er versorgt mich mit Informationen über Kunden. Stránsky kam auf diese Weise zu mir. Ich muss mich mit ihm treffen und ein paar Fakten mit ihm abklären. Ich werde dich hier eine Weile allein lassen, also hab keine Angst. Ich werde dir ein paar Vorräte und... einen Eimer hier lassen. Einverstanden?"

"Gut", seufzt er. "Ansonsten ... wie heißt du eigentlich?"

"Vladimir Short. Ich bin bald wieder da, also macht keine Dummheiten", füge ich hinzu, da mir nichts Besseres einfällt.

---ENDE DER LESEPROBE---