Llegar Hasta El Final E-Book

Sean O'Leary

• Herausgeber: Next Chapter Circle
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Spanisch

Veröffentlichungsjahr: 2022

Beschreibung

Travis es el gerente nocturno del Motel Cross, en el famoso distrito nocturno de Sydney, Kings Cross. Su vida da un giro drástico después de que una trabajadora sexual sea brutalmente asesinada durante su turno.

Tras romper con su novia y perder su sueño de convertirse en un jugador profesional de la Liga de Fútbol Australiana, la vida de Travis es un caos. Con la policía respirando en su nuca y su ex novia pidiéndole que encuentre a su pareja desaparecida, Travis tiene su plato lleno, y más.

Su búsqueda le lleva a Melbourne, donde también tiene que encontrar a dos chicas desaparecidas. Travis se da cuenta de que sólo hay una salida: encontrar a los responsables y llevarlos ante la justicia. ¿Pero podrá salir con vida?

Leseprobe

LLEGAR HASTA EL FINAL

SEAN O'LEARY

Traducido porANA ZAMBRANO

Derechos de autor (C) 2021 Sean O'Leary

Diseño de Presentación y Derechos de autor (C) 2022 por Next Chapter

Publicado en 2022 por Next Chapter

Arte de la portada por CoverMint

Editado por Celeste Mayorga

Este libro es un trabajo de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación del autor o se usan de manera ficticia. Cualquier parecido con eventos reales, locales o personas, vivas o muertas, es pura coincidencia.

Todos los derechos reservados. No se puede reproducir ni transmitir ninguna parte de este libro de ninguna forma ni por ningún medio, electrónico o mecánico, incluidas fotocopias, grabaciones o cualquier sistema de almacenamiento y recuperación de información, sin el permiso del autor.

ÍNDICE

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Querido lector

Acerca del Autor

Gracias a mis hermanos Mark y Paul por mantenerme en el buen camino.

Al escribir, soy totalmente anti planes de cualquier tipo. Todos mis intentos de trazar y planificar novelas han fracasado, y de forma muy costosa…

PETER TEMPLE

CAPÍTULOUNO

El gerente nocturno está en la puerta del motel de la calle Darlinghurst. Enciende un cigarrillo. Las sábanas manchadas de sangre siguen arriba en la habitación 303. La visión de la chica cortada en pedazos parpadea como una ventana emergente en su mente. Una cinta de escena del crimen en la puerta. Dos policías uniformados de pie frente a la puerta. Las paredes mugrientas. La alfombra de nylon, fina, pegajosa y manchada.

Un mar de gente se mueve de un lado a otro bajo la neblina de confusión. Los publicistas de los clubes de striptease gritando, la gente riendo, amenazando, borrachos, drogados, con los ojos abiertos, y sobrios. Turistas, madres y padres, chicos y chicas salvajes de los suburbios, todos en la fiesta. Es una locura lo que ha ocurrido.

Lleva unos vaqueros negros; una camisa negra de manga larga; zapatos negros duros y gruesos en los pies. Es guapo, de pómulos fuertes, de constitución sólida y cabello castaño claro. El tabaco aún no lo ha dañado.

Escucha el timbre de la centralita, cierra rápidamente la puerta de entrada y echa el cerrojo. Se acerca al mostrador de recepción, con el cigarrillo apretado entre dos dedos de la mano izquierda, pulsa el botón de respuesta con el dedo medio de la mano derecha y toma el auricular.

—Motel Cross.

—¿Qué ha pasado?

Era el dueño, Mick.

—Tienes que venir.

—Y una mierda que sí. ¿Qué ha pasado?

—Una drogadicta, una prostituta, su cliente la cortó en pedazos. Fue una mierda…

—¿Inquilina?

El gerente nocturno traga, le da una rápida calada a su cigarrillo, el humo le sale por la nariz y la boca cuando dice:

—Ya sabes mi acuerdo con Katya.

—Pero no era Katya, ¿verdad? Fue una puta drogadicta amiga de Katya a la que dejaste usar la habitación gratis. O le cobraste, te embolsaste el dinero, y ahora la policía está allí. Los medios de comunicación podrían aparecer también si es una noche tranquila.

—A la policía no le importan las habitaciones de motel gratis.

—Sabes que a la ley sí le importa. Así es, la ley dice que todo el mundo tiene que registrarse, y ¿sabías que, por ley, se supone que tengo que mantener esas tarjetas de registro durante siete años?

—Lo siento, Mick.

—¿Tienes algún trabajo de detective privado?

—No mucho.

—Podrías necesitar alguno y un buen abogado. Estás solo en esto —dice y cuelga.

Alguien llama a la puerta principal.

El gerente nocturno se gira y mira. Son dos hombres de traje con pinta de policías y otros tres tipos. Detrás de ellos, dos invitados de Albury, que antes le preguntaban por el Mardi Gras, aunque era invierno y el Mardi Gras era en marzo.

Abre la puerta. No puede dejar este trabajo. ¿Mick lo despedirá? Necesita el dinero para mantenerse a flote. Los turistas de Albury se quedan boquiabiertos. Los tres tipos se alinean en el ascensor frente a los turistas.

—¿Quiénes son? —le pregunta el gerente nocturno al policía más grande.

—Forenses.

—¿Dónde están sus trajes y sus zapatitos y…?

—Se los pondrán arriba —dice el detective más grande—, ¿le parece bien, jefe?

Travis no dice nada.

Los invitados suben al ascensor con ellos. Los dos detectives miran a Travis y el más grande vuelve a decir:

—¿Tienes la lista de huéspedes al día?

—Te imprimiré una.

Ambos policías llevan pistolas: el más grande lleva la suya en la cadera, el otro tiene una funda en el hombro. Travis vuelve a la puerta principal y la cierra. Se acerca a la recepción y el tipo más grande, con el pelo rojo, le dice:

—Soy el inspector Olsen, este es el agente Lynch. —Y señala a su ayudante.

Olsen tiene una piel blanca y pálida, casi translúcida, a juego con su pelo rojo. Los músculos de sus bíceps se ven muy marcados en el traje negro. Tiene un cuello grueso, como el de un toro, de tanto hacer ejercicio; un adicto al gimnasio o un ex jugador de la liga de rugby. Un hombre de aspecto peligroso. Se levanta con los hombros redondeados y dice:

—¿Cómo te llamas?

—Travis Whyte.

—¿Travis? No he oído hablar de un Travis antes.

—No he oído eso antes.

—También tienes agallas, Travis.

Travis no dice nada. Olsen se encoge de hombros, mira fijamente a Travis y dice:

—¿Qué mierda pasó, Travis?

—La chica se llevó a un cliente a su habitación. Unos diez minutos más tarde oigo gritos, pero no sé si son de dentro o de fuera —dice sacando el brazo en dirección a la calle—, y luego otra vez los gritos; gritos fuertes y salvajes. Me dirijo a las escaleras y subo al 303. Debe ser la prostituta. La puerta está abierta de par en par. La veo tumbada en la cama, con cortes y sangre por todas partes. Está congelada, sangrando tanto… Las sábanas ya están empapadas de sangre. Estoy hiperventilando, de pie junto a la cama, sin rastro del tipo. Me doy la vuelta. Está en la puerta, el cliente, con un cuchillo. Me apunta con él. Lleva guantes negros, se pasa el cuchillo lentamente por la garganta, sin expresión, pero se da la vuelta y corre. Llamo a la ambulancia.

—¿Dijiste que él no tenía sangre?

—Sí, no lo entiendo. Tenía una mochila que sujetaba por el hombro izquierdo.

—¿No tenía sangre?

—No.

—¿Intentaste ayudar a la chica?

—Hablé con ella, le hablé de fútbol, de cricket, de cualquier cosa. La tomé de la mano, le dije que lo iba a lograr, le dije que aguantara. Seguí hablando hasta que llegaron los paramédicos.

—¿Qué hay de ti? ¿Tampoco tienes sangre?

—Me cambié. Tenía esta ropa para salir más tarde.

—¿Dónde está la ropa que llevabas cuando estabas en la habitación?

—En una bolsa de plástico en la oficina de atrás —dice señalando detrás de él.

—¿Qué pasó cuando la registraste? —pregunta Olsen.

—Fue un cobro en efectivo. Acordamos 120 dólares por la habitación. El tipo pagó.

—Él te miró bien.

—Sí.

—¿Tienes una tarjeta de registro?

—No.

Los policías se miran, no dicen nada.

La centralita empieza a sonar. Un huésped llama a la puerta. El gerente nocturno contesta el teléfono. Lynch abre la puerta, comprueba los huéspedes con la lista de huéspedes y los deja subir en el ascensor. El gerente nocturno cuelga el auricular, con la pregunta resuelta. Olsen repite su pregunta.

—¿Pudiste verlo bien?

—Sí, estaba justo delante de mí.

—Sabe que trabajas aquí, ahora…

—Sé a lo que te refieres. No tenemos cámaras, pero el consejo debe tener en la calle Darlinghurst, puedes conseguir…

—¿Me está diciendo mi trabajo, otra vez, jefe?

—No.

—¿A qué hora sales?

—Dentro de media hora. A las 11 de la noche.

—Dame la bolsa de plástico con tu ropa. Los chicos del laboratorio la analizarán. Te acompañaré a la comisaría después de que te vayas, para que hagas una declaración, y haremos un retrato hablado del atacante.

Travis asiente, pero piensa, a la mierda con esto. No necesito esta mierda. El tipo me vio. Me vio, carajo. Está ahí fuera en alguna parte.

—John, vamos arriba ahora —le dice Olsen a Lynch.

Silencio dentro de la pequeña recepción, pero siempre el zumbido constante de la gente fuera de la puerta, gritando, riendo; la locura.

La calle en llamas.

La centralita vuelve a sonar. Pulsa con fuerza el botón de respuesta y dice:

—Motel Cross.

—Travis.

—Ahn, ¿eres tú?

—Sí, tienes que ayudarme a encontrar a Billy.

—Oh, Ahn, precisamente esta noche, me llamas. Oh, mierda. ¿Quieres que encuentre a Billy? ¿Qué mierda es eso?

—Ha desaparecido. Eso es lo que haces. Encuentras a la gente. Te pagaré tu tarifa diaria.

—Quieres decir que tu padre lo hará.

—Lo que sea, te necesito.

—¿Cuánto tiempo lleva desaparecido?

—Diez días.

—Oh, mierda, Billy podría estar haciendo lo que hace Billy.

Travis piensa que, incluso para Billy, esto es demasiado tiempo para no contactarse con Ahn. Entonces piensa en el dinero. ¿Quién dirige el club de Billy? Podría alargar la búsqueda por un tiempo.

—¿Travis?

—No me siento muy bien, Ahn. Grandes problemas en el motel esta noche. Policías. Todo tipo de mierda.

—¿Qué ha pasado?

—Te lo contaré más tarde.

—Ven cuando termines. Te daré la llave de la casa de Billy. Ya no se desaparece así, ha cambiado. Podrías encontrar algo en su casa para…

—Lo entiendo. Recogeré las llaves después de hablar con la policía. Pero sólo por ti. Si fuera alguien más.

—Gracias, Travis.

—Te llamaré cuando haya terminado con la policía.

Olsen lo acompaña a la estación de policía de Kings Cross, le compra un café en el camino. El gerente nocturno hace un retrato hablado.

—Era de estatura media, pelo corto y castaño, su cara, no sé, no era nada especial. Sencillo. Era sencillo y aburrido. Vaqueros negros o azules. Ahora puedo tenerlo en mi mente, un jersey marrón con una camisa de cuadros. Pude ver el cuello, nada más.

—¿Era grande? Un tipo fornido —le pregunta Olsen.

—No, era normal, no tenía sobrepeso, ni era grande, ni gordo. Odio decirlo, pero lo era, nada destacaba.

Y sigue.

Olsen saca a Travis de la pequeña habitación, con su mano en la parte baja de la espalda, y lo guía a una oficina más pequeña. Lynch se une a ellos. Olsen se quita la pistola de la cadera, la pone sobre el escritorio, mira fijamente al alma de Travis y dice lentamente, con firmeza:

—Quiero saber, Travis. ¿Por qué no hay tarjeta de registro? ¿Por qué esta transacción fue en efectivo? Sin recibos, sin ningún tipo de papeleo.

—Lo hago a veces.

—¿Hacer qué?

—Transacciones en efectivo y…

—Hablé con tu jefe, Mick, dijo que tienes un acuerdo con una chica de la calle, Katya. ¿Esto es cierto?

—Sí.

—¿Dónde está ella?

—No lo sé.

—No te creo, Travis.

—Eso es asunto tuyo.

En su mente, Travis podía ver a Katya en su lugar al otro lado de la calle desde la puerta principal del Motel Cross. ¿Dónde estaba ella?

—Registraste a un huésped. Una prostituta. Había una aguja usada en la habitación. No hay tarjeta de registro. No hay registro de ellos, y diez minutos más tarde ella está cortada en pedazos en la habitación 303. Su nombre es Ann, Travis, tiene una madre en alguna parte.

—Sin comentarios.

—Estás en serios problemas, Travis.

—Sin comentarios.

CAPÍTULODOS

Travis sale de la comisaría. Olsen lo había golpeado con una pregunta tras otra. Como un delantero de rugby en un partido de estado, adulando una y otra vez. Travis aguantó los golpes con un «sin comentarios», y luego Lynch empezó con las acusaciones.

—Eres un ladrón. Engañando a tu jefe. Una rata, robándole dinero. Una chica yace casi muerta. Tienes que decir algo.

—Sin comentarios.

Necesitaba un abogado. Ahn podría encontrarle uno. Y pagarlo también.

La verdad es que está en la ruina y necesitaba los 120 dólares para seguir adelante hasta el día de paga. Su lista de malos hábitos lo tiene casi siempre al borde de la quiebra.

En lo alto de las escaleras que llevan al concreto de Fitzroy Gardens, le cuesta un poco respirar. Se detiene y se agacha. No puede respirar, se esfuerza por coger aire. Se sienta sobre su trasero jadeando. Avergonzado. No puede coger aire, se pasa la mano por el pecho, intenta aspirar aire, por fin, un respiro, unas cuantas respiraciones profundas más. Se arrodilla, se levanta. Se pasa el brazo por el pecho, inspira profundamente, luego exhala lentamente, contando, uno y dos y tres y cuatro y cinco. Lo repite en medio del parque dos veces más. Su respiración vuelve a ser normal. Suspira. Algo que ha aprendido del New York Times en Internet.

Camina lentamente de vuelta al Cross. Gavin, el recepcionista nocturno, hace un empleo suplementario de distribuidor de metanfetamina, y Travis necesita un poco. Gavin le dará crédito. Tiene que encontrar a tres personas. Katya había estado con Perry cuando llamó. Pidiendo una habitación libre para Ann. Travis vio el signo del dólar. Enseguida supo que se embolsaría el dinero de la habitación para jugar y beber. Perry es una mala noticia, un hombre travestí. Travis no lo sabe bien; no le importa. Perry es también un traficante de heroína y distribuidor y, lo peor de todo, un proxeneta. Comercia con la miseria. Katya adora a Perry, que a su vez alimenta su hábito de la heroína con material gratuito. ¿Pueden haber conocido al atacante todo el tiempo? Encontrar a Katya. Encontrar a Perry. Encontrar al atacante. Porque no quiere que el tipo lo encuentre. Tal vez él estaba mirando ahora. Ese cuchillo oculto.

Travis se apresura a cruzar la plaza, pasando por la fuente de El Alamein, con los ojos mirando a la izquierda y a la derecha hacia el desorden del Cross. La gente animada, dispara a su alrededor, en su espacio. Está helando. Lleva su portátil, con la correa de la bolsa del portátil sobre el pecho, lo que le hace parecer un oficinista o un friki o algo peor. Travis es de Melbourne. Tiene veintidós años. Cuando tenía diecinueve años, estaba en el punto de mira de todos los clubes de la Liga Australiana de Fútbol, iba a ser reclutado, una selección de primera ronda con seguridad, entre los cinco primeros, hasta que la noche antes de la preliminar su mundo se vino abajo. Se escapó a Sydney, obtuvo su licencia de agente de investigación privada tras hacer un curso en un salón de actos sobre un motel en Kingsford. Se dijo a sí mismo que iba a trabajar en el motel de mala muerte sólo hasta que pudiera permitirse ser investigador privado a tiempo completo. Podía encontrar gente. Tenía una especie de reputación para ello. Sólo que los trabajos se espaciaban demasiado.

Esnifa dos líneas en la oficina trasera del Motel Cross. Se lleva dos bolsas de un gramo. Es hora de encontrar a esta gente. Su coche está estacionado en un estacionamiento de la avenida Ward en un edificio de departamentos. El propietario deja que el personal del motel se estacione allí. Es un amigo de Mick. Abre la puerta de su Triumph Dolomite Sprint blanca. Este modelo de Triumph es rápido. El anterior propietario le había dicho que también había algo extra bajo el capó, Travis no sabía nada de motores, pero la probó y voló. Era vieja y tosca pero rápida; el Halcón Milenario en las calles de Sydney. Salió disparado de la entrada a la avenida Ward y condujo tan rápido como pudo hasta Bondi.

Ahn abrió la puerta de par en par, con un vestido negro, pintalabios rojo y nada más.

—¿Me vas a dejar entrar?

Ella se hace a un lado. Él pasa lentamente por delante de ella hacia el pasillo. Ella cierra la puerta y se da la vuelta y le rodea el cuello con los brazos, le acaricia la cara contra el hombro y le besa en el cuello. Él sonríe y dice:

—Bonita bienvenida. —Se inclina y la besa en sus labios rojos, y ella le devuelve el beso con fuerza, apasionadamente. Él la levanta, la empuja contra la pared y ella alcanza su camisa, desabrochando los botones, sacándola de sus pantalones, rasgando el cinturón. Se desprende. Le arranca el botón del pantalón. La correa de la bolsa del portátil se rompe y cae al suelo. Ella le agarra el pito duro y le susurra al oído:

—Cógeme ahora. —Él siente su humedad bajo el vestido y la penetra, con el trasero apoyado en la pared y las manos de él clavando las suyas en la pared. Se cogen con fuerza, y él casi se resbala, se ríe a medias, pero sigue metiendo y sacando. Ahn se empuja contra él, y él empuja más fuerte, más rápido, chorreando sudor ahora, ardiendo. Ahn gruñe, él sigue empujando más fuerte, más rápido, ella bombea de vuelta, y él se corre dentro de ella pero se mantiene duro, empujando una y otra vez para que ella pueda correrse. Él le suelta las manos y ella le agarra el pelo, la cara, gimiendo en voz alta, él le agarra el trasero y le araña la piel con las uñas, y ella se corre con fuerza, y los dos se desploman en un montón en el pasillo, y ella dice—: Oh, mierda, eso ha estado bien.

Travis no dice nada, recupera el aliento. Mira al frente, la velocidad, corriendo con fuerza en su cerebro, por todas sus venas, casi electrificada, pero sabe lo que tiene que hacer.

—Ahn, dame las llaves de la casa de Billy. Necesito una semana de adelanto en mi cuenta bancaria. Te enviaré un mensaje con los detalles. Necesito un abogado para mañana. Lo siento, tengo que irme. Necesito encontrar a Katya.

—La prostituta. ¿Por qué? ¿Qué ha hecho?

—Mejor que no sepas nada. Trescientos al día. Mañana o esta noche. Los primeros siete días por adelantado.

Se levanta, se sube los calzoncillos, todavía semiduro, se sube los pantalones, se mete dentro.

—Ahn, las llaves de la casa de Billy. Me tengo que ir.

—No te he visto tan asustado, tan preocupado, desde Melbourne.

—Las llaves, Ahn, por el amor de Dios.

—Está bien. —Se levanta y camina rápidamente hacia su dormitorio para tomar las llaves.

CAPÍTULOTRES

Travis está sentado en su coche. En el estacionamiento de la avenida Ward. Intenta llamar al teléfono de Katya. Buzón de voz. Se baja y baja las escaleras y sale a la avenida Ward, camina rápidamente hasta la calle Bayswater y gira a la derecha. Katya pasa a veces por el Café Kardomah. Tienen entrada libre los jueves por la noche. Hay bandas decentes. Baja las escaleras y entra en la sala de bandas subterránea. Una banda toca una música pop perfecta. Travis busca en la sala con la mirada. No la ve. Camina hacia el bar. Toma un vodka doble con mucho hielo, le da un sorbo, camina entre la multitud, en su mayoría menores de 30 años, buscando, pero ella no está. Va hasta el fondo de la sala, se sube a una mesa, y sus ojos se lanzan por todo el lugar. No, aquí no. Una última cosa. Llama a la puerta de los baños femeninos y entra, dos chicas que se maquillan ni siquiera levantan la vista. Las cuatro puertas de los cubículos están cerradas. Llama a cada puerta gritando su nombre, «Katya, Katya». Nada.

Sale rápidamente y camina hacia la calle Darlinghurst. Cruza la calle en dirección a la vinatería del Hotel Crest. A unos cincuenta metros hay unas escaleras. Baja. Es un antiguo salón de videojuegos, pero ahora sólo queda una oficina de cristal y un espacio vacío. Una puerta en la esquina más alejada da acceso a lo que él no conocía. Algunos jóvenes están acurrucados en la esquina más alejada, en la penumbra. Hay ropa esparcida por el suelo. En el despacho de cristal, un chico indígena de dieciséis años está sentado en una silla giratoria naranja. Travis se acerca a él. Conoce al chico de los alrededores del Cross. Ya habían hablado de la Liga Australiana de Fútbol. Travis le había dicho que estaba en el radar para ser reclutado; era algo que nunca le dijo a nadie, pero el chico estaba loco por la Liga Australiana de Fútbol. Travis todavía juega, sólo que es para Randwick, a un millón de kilómetros de la gran liga.

—¿Qué quieres? —dice el chico.

—Estoy buscando a Katya.

—Mala mierda en el Cross, he oído —dice el chico.

—Katya, ¿está aquí o no?

El chico señala la puerta en la esquina más alejada de la habitación.

Travis se acerca a ella y trata de abrirla, pero no se mueve ni un milímetro. El chico se ríe, y los demás en la habitación se ríen, y Travis gira y corre hacia el chico, la velocidad lo empuja con fuerza. Intenta abrir la puerta del despacho, pero no se mueve ni un milímetro, y todos vuelven a reírse. Travis toma una silla solitaria y la balancea con fuerza, y el cristal se rompe, y el chico se cae de la silla giratoria, pero se levanta tranquilamente y dice:

—Vete. Katya no está aquí, vete.

Travis sale de nuevo a la calle Darlinghurst. Hay otro lugar donde ella podría estar, más adelante, antes de llegar a Springfield Park, al lado de un motel casi tan mierda como el Cross. Sube las escaleras hasta el espectáculo erótico. Katya trabaja aquí a veces cuando está desesperada. Tienen un montaje como en París Texas. Pones dinero en una ranura, se abre un panel y una chica actúa delante de ti como lo hizo Natassja Kinski con Harry Dean-Stanton. Es extrañamente brillante, pero el lugar está sucio, y hay cabinas de vídeo instaladas donde puedes hacer lo mismo. Traga monedas de un dólar y ver porno duro. Papel higiénico en un gancho para limpiarse al terminar.

Travis se dirige al mostrador, donde un empleado aburrido le pregunta cuántas monedas quiere. Travis dice:

—Estoy buscando a Katya.

Su móvil suena mientras el tipo dice:

—No conozco ningún nombre de chica, sólo trabajo…

—Sí, sólo trabajas aquí. —Y Travis responde a su teléfono. Es el policía, Olsen.

—Ann está muerta, Travis. La chica no pudo sobrevivir al ataque con el cuchillo. Esto es un asesinato ahora. Necesito hablar contigo de nuevo.

—De acuerdo. Iré mañana.

—Necesito que lo hagas tan pronto como hayas dormido un poco. Antes. Esto es un asesinato, Travis.

—Tú lo has dicho. Estaré allí a la 1 o 2 de la tarde después de dormir un poco.

—Asegúrate de ello.

Olsen cuelga. Travis no la mató. El policía lo sabe pero… cree que Travis sabe más.

Travis se dirige a la cabina donde las chicas bailan en directo, introduce algunas monedas. El panel se abre, pero no es Katya.

Mete la mano bajo el panel, para mantenerlo abierto, y dice:

—Katya, necesito verla, es urgente.

Travis se sorprende cuando la chica dice:

—Está en la sala privada, al final del pasillo.

Se da la vuelta, abre la puerta, mira a su alrededor, encuentra el pasillo y avanza. Hay una puerta abierta. Una chica está sentada en un viejo sillón roto, cabeceando, drogada con heroína, con marcas de agujas en los brazos. Por una fracción de segundo, cree que es Katya, pero no lo es. Está demasiado ida. Katya es una drogadicta, pero una que funciona.

—¿Dónde está Katya? —dice en voz alta.

—Soy Katya —dice la chica, sonriéndole enfermizamente—. Soy Mary Lou y también el capitán de la Isla de Gilligan.

—A la mierda con esto. —Travis sacude la cabeza.

Se da la vuelta y sale a las escaleras.

El chico indígena de la galería de tiro está sentado en el último escalón.

—Hola, señor futbolista.

—Hola, siento lo de la silla.

—No es mi lugar, solo paso por ahí. Perry conoce al hombre del cuchillo.

—¿Qué?

—El amigo de Katya, el proxeneta, traficante, lo conoce.

—¿Cómo lo sabes?