Mis palabras forasteras E-Book

Beatriz Rastaldo

• Herausgeber: Tinta Libre Ediciones
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Spanisch

Seitenzahl: 62

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Ella escribe. Su tiempo: una vana gloria En las tinieblas que transita. La ilumina con versos que nacen desde la luz como el agua. A veces entreteje recuerdos y los deja dormir en cuentos o relatos. Oscuros con hilos de muerte los hilvana. O claros con el color añil como estrellas dormidas. A veces el futuro le señala con un traje de noche frío. Saberse caminante de un tiempo la nombra creadora de tréboles andantes en las aladas páginas de un libro.

Leseprobe

Producción editorial: Tinta Libre Ediciones

Córdoba, Argentina

Coordinación editorial: Gastón Barrionuevo

Diseño de tapa: Departamento de Arte Tinta Libre Ediciones.

Diseño de interior: Departamento de Arte Tinta Libre Ediciones.

Rastaldo, Beatriz Amalia

Mis palabras forasteras / Beatriz Amalia Rastaldo. - 1a ed. - Córdoba : Tinta Libre, 2023.

104 p. ; 21 x 15 cm.

ISBN 978-987-824-444-0

1. Antología Literaria. 2. Poesía. 3. Cuentos. I. Título.

CDD A861

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Hecho el depósito que marca la Ley 11.723

Impreso en Argentina - Printed in Argentina

© 2023. Rastaldo, Beatriz Amalia

© 2023. Tinta Libre Ediciones

Mis palabras forasteras

Índice

Prólogo P. 9

De relatos y cuentos

Desapego P. 13Mirada ciega P. 15La luna, él y yo P. 16Atemporalidad P. 17Amor y muerte P. 18Traición P. 19Incógnita de una visita P. 20Visita de lluvia P. 22Asedio P. 24¿Me perdonás? P. 25Olor a humo P. 26Marimar P. 29Aventura parisina P. 30Desgarro P. 32Amor sin rostro P. 34Dudas P. 37Ayeres de ayeres P. 38Destino gitano P. 40Penurias P. 41Tiempo de sombra P. 42Dolor compartido P. 43Nuestra historia P. 45Fidelidad P. 46Siete llaves P. 48Poema de despedida P. 50Cuentas claras P. 52Maldición P. 55Locura silente P. 56Mutación P. 57Alemania, 1826 P. 58Abriendo puertas P. 60El submundo de dos tiempos P. 61Profecía P. 63Cuando murió la muerte P. 65Fue nuestra guerra P. 67Su fotografía y yo P. 69

Poesía, siempre poesía

Ecos abstractos P. 73Viaje empíreo P. 74Recuerdos y realidades P. 75Mi faro. Mi guía P. 76Viajes interiores P. 77De llaves y libros añejos P. 78Utopía P. 79Corajeando futuro P. 80Adagios en el ocaso P. 81Soledad entre piedras P. 82La noche y sus vampiros P. 83Ocaso P. 84Doblan las campanas P. 85Sueños veraniegos P. 86Libertad color glicinas P. 87Esperanza P. 88La poesía y yo P. 89Nostalgia de otoños P. 90Deambulando silencios P. 91Muerte temprana P. 92Los muchachos de Malvinas P. 93Paisajes de lluvia P. 95Ayeres de sábados P. 99Versos libres P. 100

Sobre la autora P. 101

Prólogo

Esto se parece a un prólogo. O lo es, no sé.

Quien escribió este libro soy yo. La escritura está siempre a la par de mí, va cambiando. En su rolar un día es un relato o un cuento, con personajes inventados que salen de la galera asombrándome. Les doy permiso entonces, para que salgan de adustos rincones, se den a la luz y se perpetúen acá, en mi segundo libro.

A la poesía la llevo en mi mochila de toda la vida. Es la que me hace vibrar, a mí, a Beatriz Rastaldo. Sobreviviente de tsunamis aferrada a sus metáforas simples. Como la vida, con sus azules y grises.

Cuando ya no me salve por ella será porque el negro infinito detuvo mis pasos. Pero hoy es día de sueños blancos. Como mi segundo libro, mi segundo sueño. Porque yo, Beatriz, disfruto el libre ejercicio de gastar las letras.

De relatos y cuentos

I

Desapego

Ayer cumplió 18 años. Un cumpleaños esperado: ese día iba a cambiar su vida para siempre. El festejo con sus padres duró hasta tarde. Los contempló mucho mientras se sacaban fotos y recibía besos y abrazos tibios, junto con deseos de felicidad. Ella sabía que era la última vez.

No durmió. Se levantó cuando de noche aún era. El alba no había despuntado. Tomó los bolsos preparados. El dinero que ahorró desde el cumpleaños de 15. Miró todo a su alrededor y sigilosa se fue, sin mirar atrás.

Llegó al aeropuerto, esperó un par de horas hasta que arribó al avión que la llevaría a París.

Cuando el avión despegó ella recordó memorias de otra vida. De una poeta que soñó ver París. Pero la vida se le fue, disfrutándola y padeciéndola. Ella creció recordando el deseo de la otra vida… y ahí venía a cumplir su meta.

Cuando llegó a París, deslumbrada por sus luces y su bohemia, lagrimones rodaron por sus mejillas.

Buscó una pensión barata. No podía perder tiempo, el dinero le iba a durar muy poco, así que sin descansar tomó un taxi y fue a una editorial. Se presentó como escritora, le dio su libro y le dijo que se lo dejaba una semana. Si decidían editárselo quería un diez por ciento al contado; además, les comentó que ella ya tenía terminando el segundo libro. Le tomaron los datos, ella los dio todos. Al preguntarle el nombre ella, Eugenia Bert, contestó: “Beatriz Rastaldo. Perdí mi documento”.

Regresó a la pensión, compró algo para comer; tenía ganas de tomar café, pero debía ahorrar así que se bañó y se durmió con hambre y profundamente.

En la semana anduvo mucho, recorrió todo lo que pudo de París. Sentía que desde otra vida alguien la mandaba a respirarla, tocarla, olerla. París, París. Solo París importaba a pesar de los mendrugos.

Al sexto día de ansiedad y espera contó las monedas, no alcanzaba para nada. Se recostó en la cama y respiró profundo, cerró los ojos y sonó su teléfono. Creyó estar dormida cuando una voz le dijo: “Negocio cerrado. Hemos decidido darle la mitad del dinero de su libro. En dos meses el libro estará rodando por París. Será un éxito”.

Salió a buscar el dinero contenta.

Acá comenzaba su vida.

Siempre sería en pensiones. No quería casas propias con sus tediosos arreglos. Recordó las últimas palabras de ella, la poeta de la otra vida: “No casa, no amores, no familia, no mascotas, no apego”.

Y cuando llegó a la editorial cobró lo anticipado. Firmó los contratos. Iba a firmar Eugenia, pero se detuvo. Ahora ella era Beatriz Rastaldo. Y se fue a esperar que ese nombre rodara por París.

Misión cumplida.

II

Mirada ciega

Se miró al espejo. No encontró su imagen, su cabello recién arreglado y tampoco el sutil maquillaje para salir. No le gustaban los excesos. Levantó sus manos. El espejo seguía sin reflejarla. Fue corriendo al otro, pero ella no se veía en ninguno. Con taquicardia en vuelo agarró el celular para contarle a una amiga lo que le estaba pasando. Abrió las redes sociales y mientras esperaba la contestación de su amiga, vio en las necrológicas su nombre, su apellido, su edad y el horario de sepultura. No hizo falta más, tuvo la respuesta de los espejos ciegos.

IIi

La luna, él y yo

He visto un nacimiento en las sombras. Recuerdo su vuelo temprano a poco de palpar el aire. Confieso que sentí pánico cuando se elevó, a mayor altura que los árboles.

Confieso que sentí hacia él una ternura que me atropellaba.

Después, la historia la escribí en hojas lejanas a mi morada. Yo debía esconder el secreto. El secreto era un mensaje libre entre los dos.

Aunque a veces él se acercaba a mis lunas moribundas y, no sé, yo lograba respirar hondo.