Palacio mental E-Book

Angelo Costamagna

• Herausgeber: Tinta Libre Ediciones
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Spanisch

Seitenzahl: 56

Veröffentlichungsjahr: 2022

Beschreibung

Para los suicidas, ¿qué es el amor? Para los enamorados, ¿qué es la muerte? Cómo es que estos dos pueden congeniar en un mismo ser, representarse en una persona en concreto que posee y entiende los dos. Es increíble vislumbrar el nivel en que la muerte y el amor pueden llegar a ser casi lo mismo, como los cadáveres se convierten en musas y estas mismas fallecen, como las rosas perecen al no ser regadas, como todo termina, inclusive el querer más intenso. ¡Y cómo nosotros aun así amamos con toda el alma, con toda nuestra ilusión! Porque no aprendemos, no queremos aceptar que eso vaya a acabar. Somos personas que aman mucho esperando perder muy poco, somos seres en el tiempo que se preguntan ¿qué vamos a ser? Somos preguntas sin respuestas que otros pueden leer.

Leseprobe

Producción editorial: Tinta Libre Ediciones

Córdoba, Argentina

Coordinación editorial: Gastón Barrionuevo

Diseño de tapa: Departamento de Arte Tinta Libre Ediciones. María Magdalena Gomez.

Diseño de interior: Departamento de Arte Tinta Libre Ediciones.

Costamagna, Ángelo Giovanni

Palacio mental / Ángelo Giovanni Costamagna. - 1a ed. - Córdoba : Tinta Libre, 2021.

122 p. ; 21 x 14 cm.

ISBN 978-987-708-967-7

1. Poesía Argentina. I. Título.

CDD A861

Prohibida su reproducción, almacenamiento, y distribución por cualquier medio,total o parcial sin el permiso previo y por escrito de los autores y/o editor.

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La recopilación de fotografías y los contenidos son de absoluta responsabilidadde/l los autor/es. La Editorial no se responsabiliza por la información de este libro.

Hecho el depósito que marca la Ley 11.723

Impreso en Argentina - Printed in Argentina

© 2021. Costamagna, Ángelo Giovanni

© 2021. Tinta Libre Ediciones

Prólogo

Los árboles no dejan ver el bosque, y por ello allí nos escondemos los escritores y poetas; detrás de las tiernas y suaves hojas que nos rodean. Nacemos, vivimos y morimos en nuestros jardines, tan egoístas como para apropiarnos de las plantas que nos rodean y su experiencia a través de nuestra salubridad mental. Porque sí, no somos perfecto. En el mundo de la escritura, como en cualquier otro mundo, hay todo tipo de personas y colores, hay borrachos, hay drogadictos, marginados, felices y tristes, solos y acompañados, mal o bien acompañados, hay huérfanos como privilegiados, y si se quiere caer en las crueles garras del vivir hay que aprender a aceptarlo.

Cada persona tiene un bosque, un jardín y flores, cada persona tiene un amor que se convirtió en rosa, girasol o margarita. Algunos tienen incluso otros paisajes, otras mareas, algunos tienen ríos y los hay los que no tienen.

A continuación, van a leer una recopilación de todos los poemas y escritos relacionados a este “palacio mental” denominado bosque, y los voy a invitar a pasar a través de los imponentes árboles que no lo dejan ver.

El bosque

I

Yo he nacido en los jardines, llenos de flores,llenos de vida.

Yo he muerto entre las rosas,entre ellas, envidiosas,pinchándome con sus espinas.

Y he caído entre los lirios,que me desplazaron, suavemente,hasta el más tenue de los ríos.

Y me he ahogado allí abajo,tocando el fondo,sintiendo la corriente.

A mí me han matado en los jardines,mi sangre han esparcido entre los tulipanes,tiñéndolos de rojo, tiñéndolos de vino.

II (Canto a la rosa)

Un pequeño conjunto de poemas,la caja torácica donde cabe mi corazón.Aquí duermen musas que no existeny canciones que nadie nunca escuchará.

Canto a la Rosa, a ella que no escucha,a ella que no habla, a ella que no se inmuta.

Canto a la Rosa, exista o imaginaria sea.Canto a los suspiros del aire que transporta besos,a los susurros del viento que gritan amor.

III

Hoy he visto tus ojos,los he visto tan vacíos,tan llorosos y lamentados.Los sentí como si fueran margaritas,y en ese momento me di cuenta de que eres arte.

Hoy he tocado tus labios,los he palpado titubeantes, llenos de miedo y asombro,los sentí como si fueran girasoles,y en ese momento me di cuenta de que eres arte.

Hoy he oído tus suspiros,que traían gritos que nadie escucha,insomnios por amores sordos.Los sentí como si fueran rosas,y en ese momento me di cuenta de que eres arte.

Porque te siento como las flores,pequeño capullo,y ellas son tan bellas,deslumbrantes.que estoy seguro de que son arte,y si escribo por ellas, tan coquetas,¿Por qué no he de escribir por ti mil poemas?

IV

Lloran tus pupilas, lloran y siembran desdicha,gritan tus pulmones, gritan y exclaman verdades.Mueren tus pétalos, ¡oh, rosa, hoy mueren tus pétalos!

Y caen, caen silenciosos en el suelo. Rosa, con tu astucia me has matado,¿debería acaso yo dejarte caer en el abismo?

¡Rosa, roja tu sangre brota!Así que dime, ya que hoy mueres,¿es mi deber quererte?

¿Es mi deber salvarte del no-ser que me has dejado?

Porque, rosa, tú me has matado,con tus espinas, con tu cantar amargo.Rosa, así, tan dolorido y roto, me has dejado.

Así que muere,y llora,y nace.

Así que rompe,dueley nace.

V

“Volveré a ser feroz,mi garra será mortal”, dijo el perro.

Volveré a reinar tinieblas,mis ojos negros se habrán de tornar,y a mi paso firme y penetrantelos gemidos y gritos se escucharán.

Volveré a ser salvaje y temido,el líder que fui una vez,mis colmillos derramarán vinode la sangre y de la res.

Volveré a escapar de las cadenasque hoy me tienen dolorido.volveré a conquistar tierrasque me quieren de enemigo.

¡Y volveré, lo juro!Canallas que me han convertido en perro,volveré a ser aquel lobo negroque hoy conservan solo en luto.

VI

Los árboles impiden ver el bosque,por ello ahí lloro yo, por ello allá sufroy oculto mi dolor.

Los árboles impiden ver el bosque,por eso entre ellos me camuflopara escribir y danzar,saltar y callar.

Los árboles impiden ver el bosque,porque nadie se digna a buscarlo,porque los ven a ellos imponentesy prefieren ignorarlo.

Pero el bosque es mi hogar,y allí es donde iré a llorary patalear cuando el mundoya no sea mi lugar.

Porque nadie nunca visitará el bosque,aquel que los árboles no dejan ver,y nadie nunca sabrá que lloroporque estoy dentro de él.

VII

Los árboles impiden ver el bosque,¿y por qué allí no me besas?Frente a los perdidos aventureros,

frente a los galantes caballeros,los borrachos, los poetas,animales y tiranos.

No te preocupes, nadie se entera,en el bosque nadie se adentra,es el lugar del sagrado cometa.

Es el lugar de la marginada esencia, de los dolidos y lamentados,de los que llevan consigo tormenta.

VIII

Pequeña, bésame entre las rosas,rompamos las reglas,y huyamos juntos.

Amor mío, escapemos, salgamos por la ventanay encontremos nuestro hogar.

Dulce miel, aférrate a mí,no te asustes,aquí estaré.

Así que toma mi manoy caminemos fuera de la ciudadhasta hallar nuestra libertad.

IX

Y calló trémuloporque lloraba.Y secó sus lágrimaspara que no lo vean.

Ni las voces de su amada,ni los besos de la muertepodrían acallar su pena dolientey sus gritos entre sábanas.

Y cerró sus ojospara que no caigan.Y gritó muy fuerteporque necesitaba calma.

Llora, como un niño a solas,y, cuando nadie mira,su penuria asoma.

Llora, siempre invisible,para que no le digan,para que no lo miren.

Grita, entre sollozos húmedos,gime, rezando por que no caigan.

Y patalea, y se deshace,y muere y nace,y sufre y mata.

Porque él es solo otra almaa la cual nadie desata.

X

Bésame, suavemente,tengo miedo, tengo frío.

Abrázame, fuertemente,quiero un hogar y un abrigo.

Nunca he tenido hogares,te confieso, solo me he hospedado en casasdonde más que vivir he muerto.

Y quizás no sepa mucho de hogareso de vivir,pero tú te sientes como el lugarpor el que me gustaría comenzar a aprender.

Así que fúgate conmigo,y creemos nuestro propio hogar.