Princesse Lycan, âme sœur prédestinée E-Book

Laura Dutton

• Herausgeber: BookRix
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Französisch

Veröffentlichungsjahr: 2026

Beschreibung

Elle a enterré sa couronne.
Elle a effacé son passé.
Elle ne s’attendait pas à ce que le destin vienne saigner de nouveau sur sa table d’opération.
Le Dr Marianna Jackson est la femme que les monstres craignent et que les humains довер… une chirurgienne traumatologue de renommée mondiale qui sauve des vies sous les lumières du bloc, tout en dissimulant une vérité plus ancienne que le monde moderne lui-même. Elle est de sang royal lycan, une princesse façonnée par la trahison, et la dernière survivante d’une lignée destinée à régner. Elle a vécu des siècles dans le silence pour une seule raison : protéger l’enfant que personne ne doit jamais découvrir.
Jusqu’à la nuit où son âme sœur prédestinée est amenée d’urgence à son hôpital — touché par balle, en sang et inconscient.
Maximiliano Wolf est un milliardaire de la tech, un roi de l’ombre, et un prince lycan dont le contrôle ne l’a jamais trahi… jusqu’à ce que son loup s’éveille et reconnaisse la femme penchée sur lui comme sa compagne… la femme qui a disparu des années plus tôt après une seule nuit qui a brisé le destin.
Elle le rejette.
Elle rejette le destin lui-même.
Mais le destin ne relâche pas ses griffes si facilement.
Alors que d’anciens ennemis se rapprochent et que la hiérarchie lycan traque un héritier royal disparu, l’hôpital devient un champ de bataille, le passé heurte le présent, et le pouvoir caché d’un enfant menace de réécrire les lois de leur monde. Le désir devient dangereux. L’amour devient mortel. Et le lien qu’aucun d’eux ne voulait pourrait être la seule chose capable de tous les sauver.
Car Marianna ne cache pas seulement un secret.
Elle cache l’avenir.
Et lorsque la lune deviendra rouge, le sang décidera qui régnera… et qui survivra.

Leseprobe

Princesse Lycan, âme sœur prédestinée

Un bébé secret, un partenaire rejeté, un milliardaire, une romance avec un loup-garou

LAURA DUTTON

Copyright© 2026, LAURA DUTTON

Tous droits réservés.

Aucune partie de ce livre ne peut être reproduite sous quelque forme ou par quelque moyen que ce soit.

moyens électroniques ou mécaniques, y compris l'information

systèmes de stockage et de récupération, sans

autorisation écrite de l'éditeur.

Publié par : LAURA DUTTON

CLAUSE DE NON-RESPONSABILITÉ

Ce roman est une œuvre de fiction. Les noms, personnages, lieux, organisations et événements sont soit le fruit de l'imagination de l'auteur, soit utilisés de manière fictive. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite.

Ce livre aborde des thèmes tels que la passion, le pouvoir, les conflits surnaturels et une grande intensité émotionnelle, qui peuvent ne pas convenir à tous les lecteurs. La prudence est de mise.

Les opinions, les émotions et les actions des personnages sont purement fictives et ne représentent pas les croyances ou les points de vue de l'auteur.

TABLE DES MATIÈRES

PROLOGUE

Chapitre 1 – La femme qui ne saigne jamais

Chapitre 2 – Arrivée en code noir

Chapitre 3 – Sous les lumières chirurgicales

Chapitre 4 – Le loup qui s’éveille

Chapitre 5 – Inhibiteurs

Chapitre 6 – Une cicatrice familière

Chapitre 7 – L’enfant du sixième étage

Chapitre 8 – Rejeté

Chapitre 9 – Les loups d’entreprise

Chapitre 10 – Compatibilité sanguine

Chapitre 11 – Plus de secrets

Chapitre 12 – Le scientifique renégat

Chapitre 13 – Les vieux ennemis

Chapitre 14 – Des lignes dans le noir

Chapitre 15 – Préparatifs de siège

Chapitre 16 – Le loup à l'intérieur de l'homme

Chapitre 17 – L’éveil de la lignée

Chapitre 18 – La couronne révélée

Chapitre 19 – Le massacre de la salle d'opération

Chapitre 20 – Le choix

Chapitre 21 – Un nouvel alpha

Chapitre 22 – Conséquences

Chapitre 23 – La décision

Chapitre 24 – Le monde recréé

Chapitre 25 – Non pas le destin, mais le choix

ÉPILOGUE

PROLOGUE

Elle s'enfuit avant que le cri ne lui atteigne la gorge.

La pierre s'enfonce dans les pieds nus de Marianna tandis qu'elle franchit la dernière arche. Son souffle, court et saccadé, lui arrache les poumons. L'air nocturne a un goût de fer et de cendre. Derrière elle, quelque part, l'acier rencontre l'os. Derrière elle, quelque part, son nom résonne, non par loyauté, mais par triomphe.

Le palais se meurt.

Elle ne se retourne pas. Se retourner, ce serait voir les corps. Se retourner, ce serait comprendre que les murs qui l'ont élevée, formée, couronnée en silence bien avant toute cérémonie, sont déjà détruits. Elle serre les dents et avance, agrippant la blessure à son flanc où le sang chaud et régulier coule entre ses doigts.

La lune, fragmentée, plane au-dessus d'elle, sa lumière déchirée par des nuages filant à toute vitesse. Elle ne la guide pas. Elle observe.

Marianna franchit en titubant la porte extérieure juste au moment où elle s'effondre vers l'intérieur, la pierre grinçant sous son poids. L'onde de choc la projette en avant. Elle s'écrase au sol, ses côtes lancinantes, ses paumes écorchées par les frottements. Sa vision se trouble. Elle perçoit le goût de la terre, du cuivre et d'une saveur amère qu'elle refuse de nommer.

Se lever.

Elle se redresse en s'agenouillant, l'ordre résonnant d'un lieu plus ancien que la peur. Elle se force à se tenir droite, chancelante. La forêt, au-delà des murs du palais, s'étend, vaste et sombre, ses branches griffant le ciel. Là se trouve la sécurité. L'exil aussi.

Un hurlement s'élève derrière elle – trop près, trop aigu.

Marianna court.

Des branches lui lacèrent la peau tandis qu'elle s'enfonce dans la forêt. Ses poumons la brûlent. Son cœur bat la chamade, chaque battement un compte à rebours. Elle les sent maintenant, elle sent l'appel de son sang, ces prédateurs qui jadis lui prêtaient serment. La trahison est plus douloureuse que la blessure. Plus douloureuse que la perte.

Une ombre lui barre le chemin. Marianna dévie trop tard.

Une douleur fulgurante lui traverse l'épaule lorsqu'elle s'écrase contre un objet solide. De fortes mains la rattrapent avant qu'elle ne touche le sol, leurs doigts s'enfonçant dans ses bras. Par instinct, elle se débat, un éclair de rage et de dents acérées, mais l'étreinte se resserre, inflexible.

« Doucement », lance une voix sèche, basse, humaine, tendue. « Tu veux vivre ? »

Ses yeux s'ouvrent brusquement.

L'homme qui la tient n'est pas des leurs. Son odeur la frappe en premier : huile, métal et sueur, âcre et inconnue, se mêlant à la brûlure sèche de l'adrénaline. Aucune marque de meute. Aucun nom. Ses yeux sont sombres, vifs, reflétant le clair de lune sans y répondre.

Humain.

« Comment… » Sa voix se brise. Elle déglutit, forçant le mot à sortir. « Comment avez-vous traversé les services ? »

« Non », répond-il brièvement. « Ils sont descendus. »

Comme un appel, un autre hurlement déchire les arbres, plus proche maintenant. L'homme jure entre ses dents et l'entraîne avec lui, la portant à moitié tandis qu'il s'enfonce dans la forêt. Les pieds de Marianna effleurent à peine le sol. Sa vision se rétrécit. Elle sent qu'elle glisse, sent le bord de quelque chose d'immense peser sur le corps fragile qu'elle revêt.

Pas maintenant.

Ils débouchent sur une clairière à travers la lisière de la forêt, où une machine les attend – du métal et du verre, ronronnant doucement. Un véhicule. Son esprit s'arrête sur l'impossibilité de la chose, tandis que l'homme ouvre brusquement une porte et la pousse à l'intérieur.

« Restez à terre », ordonne-t-il.

Elle obéit car le hurlement retentit à nouveau, assez près pour lui faire trembler les os.

La portière claque. Le moteur vrombit. La voiture bondit en avant, les pneus crissent sur le sol accidenté. Marianna se recroqueville sur elle-même, le souffle court et haletant. Son sang tache le siège. Elle appuie plus fort sur sa blessure, luttant contre la faiblesse qui la gagne.

Ils débouchent sur une vaste étendue de pierre qui luit faiblement sous la lune. Le palais disparaît derrière eux, englouti par les arbres et l'horizon. La poitrine de Marianna se serre, le chagrin la transperçant plus profondément que n'importe quelle lame.

« C’est grave », murmure l’homme en la regardant. « Vous saignez. »

« Je sais », murmure-t-elle.

Il arrache un morceau de tissu de sa manche et le presse contre son flanc sans demander la permission. Son geste est ferme, pragmatique. Il ne devrait rien signifier.

Non.

Une chaleur intense et désorientante jaillit sous sa main. Marianna inspire brusquement, ses doigts se crispant sur le siège. Quelque chose en elle s'agite, s'éveille, se tend vers lui avec une curiosité dangereuse. Son cœur s'emballe, puis s'emballe.

L'homme s'immobilise. Son regard se pose furtivement sur son visage. Pendant un instant, aucun des deux ne bouge.

«Qu'êtes-vous ?» demande-t-il doucement.

Elle devrait mentir. Elle a déjà menti, elle mentira encore. Mais les mots s'emmêlent sur sa langue, pris dans une étrange attraction qui vibre entre eux.

« Quelqu’un qui a besoin de bouger constamment », dit-elle à la place.

Le coin de ses lèvres se crispe. Il hoche la tête une fois et appuie plus fort sur l'accélérateur.

Fractures temporelles.

La route s'adoucit. L'air change. La forêt laisse place à des formes et des lumières inexplicables : des tours de verre et d'acier, des lignes lumineuses fendant l'obscurité, le grondement lointain d'un monde qui ne devrait pas exister. Marianna lève la tête malgré elle, la douleur oubliée face à l'émerveillement et à la terreur.

« Où sommes-nous ? » souffle-t-elle.

L'homme rit une fois, d'un rire sec et incrédule. « Vous n'êtes pas d'ici. »

Le véhicule ralentit près d'un feu de signalisation. Il se gare sous une structure massive qui bourdonne au-dessus de lui. L'atmosphère nocturne est étrange : trop propre, trop bruyante. Marianna en a les oreilles qui bourdonnent.

« Tu ne peux pas venir avec moi », dit-elle soudain.

Il se tourne vers elle, les sourcils froncés. « Tu n'es pas en état de… »

« Je ne peux pas », répète-t-elle, d'une voix plus ferme. L'attirance entre eux se fait de nouveau sentir, plus forte, plus insistante. Elle l'effraie davantage que les lames. « Si je reste, ils me suivront. »

Un silence pesant s'installe. Il l'observe comme pour la graver dans sa mémoire, son regard s'attardant sur son visage, le sang sur ses mains, la façon dont elle se tient malgré tout.

« Alors laissez-moi vous emmener dans un endroit sûr », dit-il. « Juste pour la nuit. »

Elle devrait refuser. Tous ses instincts lui crient de fuir, de disparaître, de rompre ce lien avant qu'il ne devienne trop fort. Mais l'épuisement l'accable. La blessure la fait souffrir. La nuit l'engloutit.

« Une nuit », acquiesce-t-elle.

L'endroit où il l'emmène est petit, austère, empli du bourdonnement d'étranges appareils et d'une odeur de savon. Il nettoie sa plaie avec précaution, la mâchoire serrée, le regard détourné d'une manière qui semble délibérée. Elle l'observe à travers ses cils baissés, ses sens effleurant les siens comme des étincelles sur du bois sec.

Quand il a fini, il recule comme s'il avait été brûlé.

« Tu devrais te reposer », dit-il. « Je vais prendre le canapé. »

Marianna secoue la tête. « Reste. »

Le mot lui échappe avant qu'elle puisse l'empêcher de le dire.

Il la regarde, une expression de hargne traversant son visage. « Tu ne sais pas ce que tu demandes. »

"Je fais."

La nuit les enveloppe, lourde de non-dits. Lorsqu'il la touche à nouveau, c'est avec révérence, presque avec précaution, comme s'il pressentait la faille sous sa peau. Leurs corps s'unissent avec une facilité déconcertante, la chaleur, le souffle et l'urgence estompant les frontières du monde. Pendant quelques heures volées, il n'y a ni trône, ni coup d'État, ni avenir – seulement le battement régulier de deux cœurs trouvant un rythme qui semble inévitable.

Marianna se réveille avant l'aube.

La ville, au-delà de la fenêtre, brille d'une lueur pâle et irréelle. L'homme dort à ses côtés, les traits adoucis par le repos. Elle mémorise la ligne de sa bouche, le léger pli entre ses sourcils, le mouvement régulier de sa poitrine.

Partir fait plus mal que de rester ne le pourrait jamais.

Elle s'habille en silence, rassemblant le peu qui lui reste d'elle-même. À la porte, elle s'arrête, une main pressée contre son abdomen, tandis qu'une étrange chaleur l'envahit, sourde et profonde, inconnue et terrifiante.

La lune a disparu.

La compréhension l'envahit d'un calme terrible.

Le changement a déjà commencé.

Chapitre 1 – La femme qui ne saigne jamais

Elle se réveille avant même que les moniteurs ne sonnent.

Marianna Jackson ouvre les yeux au doux bourdonnement des machines et à la légère vibration sous le plancher qui lui indique que l'hôpital est vivant et en activité, même à cette heure. Pendant une fraction de seconde, le souvenir d'une autre aube l'envahit : l'odeur d'huile et de savon, la chaleur contre son ventre, la certitude qu'en partant, elle avait sauvé bien plus que sa propre vie.

Elle expire lentement et laisse le passé s'éloigner.

La chambre de garde est spartiate et propre, conçue pour un repos qui se fait rare. Marianna bascule ses jambes hors du lit étroit et se lève, le dos droit, la respiration régulière. Le miroir au-dessus du lavabo reflète une femme d'une maîtrise absolue : cheveux noirs tirés en arrière, yeux or pâle clairs et vifs, visage composé jusqu'à la sévérité. Plus aucune trace de la jeune fille qui jadis courait pieds nus dans des couloirs de pierre luisants de sang.

Elle se lave les mains par habitude, longuement et minutieusement, même si aucun patient n'attend encore. Ce rituel la rassure. La peau. Les os. La pression. La précision. Des choses qui obéissent à des règles.

Son téléphone vibre contre le comptoir.

Unité d'intervention d'urgence 1 en approche. Arrivée prévue dans six minutes.

Marianna est déjà en train d'enfiler son manteau lorsque le deuxième message arrive.

Blessures par balles multiples. Homme. Trente-huit ans. Personnalité connue.

Ses doigts immobiles.

La notoriété engendre des complications. Sécurité. Questions. Des regards indiscrets. Elle n'apprécie rien de tout cela, mais son pouls reste imperturbable. Il ne le sera jamais. C'est pourquoi on lui confie les pires nuits.

Elle s'engage dans le couloir, ses talons frappant le sol ciré d'un rythme régulier. L'hôpital respire autour d'elle : des voix lointaines, le roulement des chariots, l'urgence silencieuse d'un lieu qui ne dort jamais. Lorsqu'elle arrive au coin de la salle de déchocage, le personnel se redresse machinalement. Les conversations s'interrompent brusquement. Même ses supérieurs hiérarchiques se mettent au pas.

Marianna ne hausse pas la voix. Elle n'en a pas besoin.

« Préparez la baie 1 », dit-elle en se mettant déjà en mouvement. « Saisissez les informations et cochez la case. Appelez le service d’imagerie et prévenez les renforts chirurgicaux. »

« Oui, Dr Jackson », répond le chœur.

Taylor Montgomery apparaît à ses côtés, sa queue de cheval ondulant, le regard vif malgré l'heure tardive. « Tu avais raison », murmure-t-elle. « C'est grave. »

« C’est toujours le cas », répond Marianna.

Ils franchissent les doubles portes et entrent dans la salle de traumatologie numéro un. Sous son regard, la pièce se met en ordre de marche. Gants serrés. Instruments disposés. Lumières parfaitement orientées. Marianna enfile sa blouse chirurgicale, les mains levées, la posture détendue, comme seule la certitude l'apporte.

Le passé reste là où il doit être. Enterré.

Les portes s'ouvrirent brusquement.

Le brancard fait irruption dans la chambre avec une force maîtrisée, encadré par des ambulanciers qui parlent fort et vite. Le sang, sombre et diffus, tache les draps. Le patient reste immobile, la poitrine se soulevant légèrement, la mâchoire serrée malgré l'inconscience.

« Blessure par balle à l'abdomen et à l'épaule », rapporte un ambulancier. « Deux balles ont été récupérées sur place, l'une d'elles est probablement encore logée dans la cavité abdominale. La pression artérielle a chuté pendant le transport. »

Marianna s'avance, le regard scrutant machinalement. Point d'entrée. Point de sortie. L'angle lui en dit plus que les mots. Ses mains planent juste au-dessus de la peau du patient, cartographiant déjà les lésions sous-jacentes.

« La pression retombe », dit Taylor. « Il a une tachycardie. »

« Intubez-vous », ordonne Marianna. « Maintenant. »

Elle se penche plus près — et le monde bascule.

C'est l'odeur qui la frappe en premier. Huile. Métal. Chaleur.

Son souffle se coupe avant qu'elle ne puisse le contrôler.

Non.

Son regard se fixe sur le visage du patient, sur les traits durs de sa mâchoire, la barbe naissante qui ombrage sa joue, le léger pli entre ses sourcils qu'elle reconnaît sans savoir pourquoi. Le temps se contracte, la pièce se rétrécit jusqu'à ce qu'elle ne voie plus que lui.

Ce ne peut pas être lui.

« Docteur ? » La voix de Taylor perce le bourdonnement dans ses oreilles.

Marianna se force à se recentrer sur le présent. Les moniteurs bipent plus vite. Le sang s'accumule. Le corps sur la table saigne comme n'importe quel autre.

Reprends-toi.

« Nom ? » demande-t-elle sèchement.

Le secouriste hésite. « Maximiliano Wolf. »

Ce nom fait l'effet d'un coup de poing.

Pendant une fraction de seconde – une seconde dont elle niera plus tard l’existence –, le calme de Mariann se fissure. Les murs qu’elle a érigés au fil des siècles tremblent, et le souvenir qu’elle a enfoui remonte à la surface, menaçant et prometteur.

Un homme sous une fenêtre pâle à l'aube. Une chaleur douce et profonde. Une certitude qu'elle refusait de nommer.

Ses mains se crispent en poings à l'intérieur de ses gants.

« Docteur Jackson », répète Taylor, plus près cette fois. « Voulez-vous que je… »

« Je l’ai », rétorque Marianna, d’un ton plus sec qu’elle ne l’aurait voulu.

Elle ne regarde pas Taylor. Elle ne peut pas risquer d'y trouver une reconnaissance. Au contraire, elle reporte toute son attention sur le patient, sur Maximiliano Wolf qui se vide de son sang sur la table d'opération, comme si l'univers lui-même avait développé un humour cruel.

« La pression continue de baisser », dit quelqu'un.

« Pince », répond Marianna, la voix désormais assurée. « Aspiration. »

Elle travaille.

Le monde se réduit au langage familier de la crise. Incision. Pression. Le chaos maîtrisé des corps qui se meuvent à l'unisson. Ses mains savent quoi faire, même si son esprit lui hurle de s'arrêter, de fuir, de prendre ses distances avec l'homme que le destin a ramené dans sa vie.

Son sang est plus foncé qu'il ne devrait l'être.

L'observation s'intègre discrètement, sans alarme ni commentaire. Elle la met de côté et poursuit son chemin.

« Docteur », dit l’anesthésiste, « il résiste. »

Marianna lève les yeux. La mâchoire du patient se crispe, ses muscles se contractent sous la peau, son rythme cardiaque s'accélère malgré la sédation.

« Il est fort », ajoute l'anesthésiste, incrédule.

Marianna avale.

« Ajustez la dose », dit-elle. « Avec précaution. »

Ses doigts effleurent sa peau tandis qu'elle se penche vers lui, et la réaction est instantanée. Une chaleur intense et irrésistible l'envahit sous ses gants, une attirance qui répond à une attirance qu'elle a passée sa vie à réprimer. Son cœur s'emballe, puis se stabilise par la seule force de sa volonté.

Pas maintenant.

Elle réprime la sensation, saisit la petite fiole discrètement glissée dans sa poche. Ses gestes restent précis lorsqu'elle injecte le produit par voie intraveineuse, masquant l'acte par une série de mouvements nécessaires.

La réaction est immédiate. Ses muscles se détendent. Les moniteurs se stabilisent.

Personne d'autre ne le remarque.

Marianna se redresse lentement, le cœur battant la chamade. Le lien – car il n’y a pas d’autre mot – vibre sous sa peau, furieux et éveillé. Il sommeillait depuis des siècles. Elle s’en était assurée.

Le voir a changé la donne.

« Il faut qu’on déménage », dit-elle. « Ou alors, maintenant. »

Ils l'évacuent avec une rapidité calculée, le brancard glissant à travers les couloirs évacués par la sécurité arrivée bien trop vite. Des hommes en costume sombre sont postés le long des murs, le regard perçant, les mains près d'armes qu'ils ne montrent pas.

Très médiatisé, en effet.

Au fil de leurs déplacements, Marianna capte des bribes de conversations chuchotées.

« —le coup était net— »

« —pas aléatoire— »

«—quelqu’un voulait sa mort—»

Elle fait abstraction de tout cela. Son attention se concentre sur le mouvement régulier de sa poitrine, sur la façon dont son front se fronce malgré la sédation, comme si une part de lui savait qu'il n'est pas en sécurité.

Les portes de la salle d'opération s'ouvrent en grand. Les lumières s'allument. Ce lieu familier devrait la calmer.

Non.

Alors qu'ils le transfèrent sur la table, ses yeux s'ouvrirent en papillonnant.

Le gris acier rencontre l'or.

Pendant un instant, tout s'arrête.

La reconnaissance traverse son visage d'un éclair – pas un souvenir, pas encore, mais un instinct. Quelque chose au plus profond de lui s'éveille, se réveille, s'étend. Son regard se fixe sur le sien avec une intensité troublante.

Marianna le ressent comme un coup de poing dans la poitrine.

« Non », murmure-t-elle, trop bas pour que quiconque d'autre l'entende.

Ses lèvres s'entrouvrent. Aucun son ne sort, mais ses yeux ne quittent pas son visage.

Puis les effets des drogues se font à nouveau sentir, sa tête bascule en arrière et il perd conscience.

La pièce expire.

Marianna, non.

Elle recule, créant un espace entre eux, et remplit ses poumons d'air, qui lui paraissent soudain trop petits. Ses mains tremblent une fois avant qu'elle ne les immobilise.

« Docteur Jackson ? » murmure Taylor. « Vous allez bien ? »

Marianna se retourne, reprenant ses esprits. « Concentre-toi », dit-elle. « Ce n'est pas terminé. »

Ils travaillent pendant des heures.