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- Herausgeber: Books on Demand
- Kategorie: Poesie und Drama
- Serie: Ronaden
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2021
Der zweite Band aus der Lyrikserie "ronaden" von Rona Duwe versammelt Gedichte aus den Jahren 2019 und 2020. Verdichtet sie zunächst persönliche Erfahrungen und Gefühle von Begegnung, Verlust, Selbsterfahrung und Reife, wird im späteren Verlauf das zwiespältige Erleben der Corona-Pandemie in Worte gefasst. Die "ronaden II" sind damit ein Zeitdokument der Erlebniswelt einer Frau und Mutter im Ausnahmezustand. Wie im ersten Band erweitern und vertiefen durchgängig farbige Fotografien der Autorin von ihren vielen Spaziergängen, Streifzügen und Reisen die Eindrücke. "Wunderschön, beruhigend und in die Tiefe gehend, gepaart mit stimmungsvollen Bildern. Die ronaden haben einen Ehrenplatz in meiner Wohnung und wurden mehrfach verschenkt. Chapeau!" Silke Schaudinn "Geradezu immer gelingt es Dir, Worte berührend fassbar zu machen. Du malst mit ihnen einzigartig. Deinen Schmerz kann ich nachvollziehen, auch wenn ich mit ihm nicht konform gehe. Hier aber kann ich nur schreiben: JA! Danke! Wow!" Eine Leserin
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Seitenzahl: 54
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für die,
die mich verließen.
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Inhaltsverzeichnis
Ohnmacht der Mütter
Karamellschmelze
Fussball!
Schneidezeit
Tinderness
Zurücksehnen
in diesen Zustand aus Licht
und heimwehgefiedert*
an diesen Ort zurückfliegen.
Den Schmerz in ein Duftetui betten
so dass er verweht
und Heimat findet,
ruhen kann.
Vergangenheit als diese erkennen,
Erinnerung gönnen
und nicht mehr Bilder
zerreißen müssen
in Altpapiertonnen.
Das jetzt schon sehr ferne Leuchten
ertragen können
als Möglichkeit eines Morgen.
Weil das Gefühlstalent wieder Räume fand
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Wünsche und Träume,
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für ein kurzes Kapitel.
Drum ist das Sterben so bitter.
Das allein anerkennen
und schlafen.
#frapalywo Tag 6, 2019
Geborgtes Wort: „*heimwehgefiedert“ von Hilde Domin
Eingebrannte,
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Mit Kraft
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in Glücksmomente tauchen
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Es macht nichts mehr.
Du bist zu oft gegangen worden.
Du bist jetzt kompromisslos da,
und nimmst den ganzen Tisch
auf einmal mit,
verleibst Dir alles ein.
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ein fliehendes Band.
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luftig leichte Hülle.
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baumelnd in der Luft.
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in einer Wolkenfalte.
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der schnell verweht.
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und doch seltsam gleich.
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in Büchern.
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folgenschwer in Fragen.
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der ohne Schnörkel
bis in die Tiefe blickt.
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aneinander vorbeireden.
Aber ersehnt wird:
„Du bist richtig, mein Kind.“
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„Du bist eine tolle Frau.“
„Ein kluger Mann.“
Was ist das wert?
Selbstwertamputiert
sind wir doch alle.
Tun aber so,
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Doch weiß ich auch:
Es gibt nichts zu erwarten.
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Ich hab dieses Kapitel durch.
Ich will nur
echtes Fleisch mit Falten.
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auf Dreck.
Ich will kein Immer-Ewig-
Heilsversprechen,
das jeder doch
nur brechen kann,
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über Scheiße.
Ich will ein Jetzt,
das sich in sich genügt.
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klar und unverfälscht.
Antworte nicht.
Lass die Frage als durchsichtige,
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Verstand.
Knüpfe kein Muster,
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der Häutung,
der am Wegesrand liegenbleibt
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Der nächste Schritt
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nein auf Zehenspitzen,
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Das sich die Kindlichkeit bewahrte
und damit spät verlor.
Zu oft vertraut,
zu tief verletzt,
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Auf einer dünnen Schicht
aus Folie oder Eis.
Mich leichter machen,
als ich bin.
So leicht,
dass ich nicht mehr versinke.
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dass Du die Spur nicht spürst.
So leicht,
dass ich Dir leichter bin
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Gekritzeltes Rezept.
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Perforiert sein.
Kraft verlieren
durch die Poren.
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Ausgewrungen,
Ausgewalzt.
Hülle sein.
Innen ist Außen.
Außen drückt Innen.
Vakuum der Leere.
Zerteilt sein
in viele Stücke Körper.
Jedem ein Stück,
der es braucht,
der hungrig fragt,
bis der Teller leer ist.
So ausgeleert
und ausgeschüttet
gehst Du nicht unter Menschen,
kannst Du den Spiegel
anderer Augen
nicht ertragen,
kannst Du Dich nur so hangeln
zum nächsten Atem-Aus
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dass die Kraft von irgendwoher
wieder fließt.
Wie immer
wirst Du weitergehen
nach einem Punkt
der „Ende“ schreit
und „kann nicht mehr“,
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ist immer noch ein Hoffnungsrest
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und „vielleicht doch“.
Trotz allem.
Atem. Aus. Und.
Atem. Ein.
Sehnsucht ausreißen.
Vermissen an der Wurzel veröden.
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wachsen lassen.
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In so einer Zeit leben wir nicht.
Wir leben in einer Zeit
der inneren Kälte
und äußeren Hitze,
die alles verdorrt.
In einer Zeit der Hetze,
des unstillbaren Dursts.
Wir tragen so viel Gepäck
und Narben alter Tage.
Wir sind vielfach gebrochen.
Wir muten nicht mehr zu.
Wir sprechen nicht mehr.
Wir nehmen uns
und gehen.
Bevor die Nähe kommt.
Bevor das Fühlen kommt.
Bevor der Schmerz
und dieses Zarte, Wilde
uns unfrei macht,
verletzbar.
Bevor wir an den Punkt kommen,
wo wir uns sehnen,
vermissen,
brauchen.
Still.
Sei still.
Dein Wort
zählt erst,
wenn es gewogen
wird mit Gold.
