Sämtliche Gedichte E-Book

Ingeborg Bachmann

• Herausgeber: Piper ebooks
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2016

Seitenzahl: 126

Beschreibung

»Die gestundete Zeit«, 1953 erschienen, begründete Ingeborg Bachmanns Ruhm als eine der größten Dichterinnen der europäischen Moderne. Sämtliche vollendeten Gedichte, von der frühen Lyrik bis zur »Anrufung des Großen Bären«, bilden den Kern ihres facettenreichen Werkes und gehören zu den großen dichterischen Leistungen des 20. Jahrhunderts.

Leseprobe

1‎ ‎Jugendgedichte

»Ich.«

[…]

2

Sklaverei ertrag ich nicht

Ich bin immer ich

Will mich irgend etwas beugen

Lieber breche ich.

Kommt des Schicksals Härte

oder Menschenmacht

Hier, so bin ich und so bleib ich

Und so bleib ich bis zur letzten Kraft.

Darum bin ich stets nur eines

Ich bin immer ich

Steige ich, so steig ich hoch

Falle ich, so fall ich ganz.

Bewegung des Herzens

Auswahl

Nach grauen Tagen

Eine einzige Stunde frei sein!

Frei, fern!

Wie Nachtlieder in den Sphären.

Und hoch fliegen über den Tagen

möchte ich

und das Vergessen suchen – – –

über das dunkle Wasser gehen

nach weißen Rosen,

meiner Seele Flügel geben

und, oh Gott, nichts wissen mehr

von der Bitterkeit langer Nächte,

in denen die Augen groß werden

vor namenloser Not.

Tränen liegen auf meinen Wangen

aus den Nächten des Irrsinns,

des Wahnes schöner Hoffnung,

dem Wunsch, Ketten zu brechen

und Licht zu trinken – – –

Eine einzige Stunde Licht schauen!

Eine einzige Stunde frei sein!

Aufblickend

Daß ich nach schalem Genusse,

Erniedrigt, bitter und lichtlos

Mich fasse und in mich greife,

Macht mich noch wert.

Ich bin ein Strom

Mit Wellen, die Ufer suchen,

Schattende Büsche im Sand,

Wärmende Strahlen von Sonne,

Wenn auch für einmal nur.

Mein Weg aber ist ohne Erbarmen.

Sein Fall drückt mich zum Meer.

Großes, herrliches Meer!

Ich weiß keinen Wunsch auf diesen,

Als strömend mich zu verschütten

In die unendlichste See.

Wie kann ein Begehren,

Süßere Ufer zu grüßen,

Gefangen mich halten,

Wenn ich vom letzten Sinne

Immer noch weiß!

Ich frage

Ich frage mich alle Stunden tausendmal,

Woher mir dieses Lastbewußtsein kam,

Dies dumpfe immer tiefer Schmerzen.

Ich habe alle Freude längst verloren,

Mich zu empfinden in den Mattigkeiten,

Ich bin gequält in meinem Weiterschreiten

Und bitter, daß ich mich nicht wehren kann.

Ich schüttel mich in himmelwärt’ger Schau,

Versuch mich in Genuß und Raserei.

Ich bin mit Gott und seiner Welt zerfallen

Und habe selbst im Knieen nie gefühlt,

Daß es den Demutfrieden gibt,

Den alle andern sich so leicht erdienen.

Ich muß doch Gottes sein, in allem Widerspruch.

Ihn so zu glauben, wie ich glauben muß,

Muß er notwendig mich aus seinem Strahle geben.

Wie bist du müde, Welt, die mich geboren,

Einzig bereit, mir Ketten aufzudrücken

Und, wo ich lodern kann und mich entzücken,

Mir deine Schatten fester einzugraben.

Im Sommer

Zwischen Schlaf und Träumen

In üppigen Wiesen

Wandert mein Blick auf

In die unendlichen Höhen.

Welch ein schäumendes Leben!

Wolke auf Wolke entschwebt

Wie die glühenden Stunden,

Die werden versinken

Mitten ins dunkle Weh

Des moorigen Teiches.

Nichts regt sich in mir,

Durch die sengende Hitze

Bin ich in Ruhe geworfen.

Tag folgt auf Tag.

Meine Augen sehen sie immer,

Die goldene Sonne.

Einmal wird sie bleiben,

Dort wo ein Schatten aufwölkt.

Bitterlich ist das Versäumen.

Schranken

Zündest du Lichter an

und große Feuer

mit weiten Scheinen

ohne Ende.

Wirfst du in schleiernden Rauch

züngelnde Fackeln,

streust du aus Augen und Herz,

was du besitzt.

Immer nur ist es Versuch,

tastender Weg,

immer dein Bild nur,

das du vom Lichte trägst.

Einem Winter entgegen …

I

Ich wollte nie so versinken

und ich will nicht glauben,

daß die heiligen Stunden,

die selbst im Trubel ich fand,

mich verließen wie launische Winde.

Ich werde wandern und suchen.

Und wenn ich einmal sie finde,

werde ich nie mehr lassen,

daß die leidigen Tage

mich fransen wie seidiges Tuch.

Ich hatte Einsamkeit und weine,

daß ich so leicht sie ließ,

dem sie kam zu geben.

Sicher kam sie zu geben,

während mich Schlaf umfing!

II

Schmerzend ist jede Nacht,

Wenn du den sterbenden Tag,

Gefesselt, ihn ganz zu erfüllen,

Still hast bedacht.

Klaffend ein tiefer Grund

Zwischen gewolltem Sein

Und seines schalen Erfüllens

Engendem Rund.

Wenn du im Traume auch

Oft schon umschlungen hast

Himmel und herrliche Höhen,

2 Gedichte 1948–1953

[Abends frag ich meine Mutter]

Abends frag ich meine Mutter

heimlich nach dem Glockenläuten,

wie ich mir die Tage deuten

und die Nacht bereiten soll.

Tief im Grund verlang ich immer

alles restlos zu erzählen,

in Akkorden auszuwählen,

was an Klängen mich umspielt.

Leise lauschen wir zusammen:

meine Mutter träumt mich wieder,

und sie trifft, wie alte Lieder,

meines Wesens Dur und Moll.

[Wir gehen, die Herzen im Staub]

Wir gehen, die Herzen im Staub,

und lange schon hart am Versagen.

Man hört uns nur nicht, ist zu taub,

um das Stöhnen im Staub zu beklagen.

Wir singen, den Ton in der Brust.

Dort ist er noch niemals entsprungen.

Nur manchmal hat einer gewußt:

wir sind nicht zum Bleiben gezwungen.

Wir halten. Beenden den Trott.

Sonst ist auch das Ende verdorben.

Und richten die Augen auf Gott:

wir haben den Abschied erworben!

[Es könnte viel bedeuten]

Es könnte viel bedeuten: wir vergehen,

wir kommen ungefragt und müssen weichen.

Doch daß wir sprechen und uns nicht verstehen

und keinen Augenblick des andern Hand erreichen,

zerschlägt so viel: wir werden nicht bestehen.

Schon den Versuch bedrohen fremde Zeichen,

und das Verlangen, tief uns anzusehen,

durchtrennt ein Kreuz, uns einsam auszustreichen.

Entfremdung

In den Bäumen kann ich keine Bäume mehr sehen.

Die Äste haben nicht die Blätter, die sie in den Wind halten.

Die Früchte sind süß, aber ohne Liebe.

Sie sättigen nicht einmal.

Was soll nur werden?

Vor meinen Augen flieht der Wald,

vor meinem Ohr schließen die Vögel den Mund,

für mich wird keine Wiese zum Bett.

Ich bin satt vor der Zeit

und hungre nach ihr.

Was soll nur werden?

Auf den Bergen werden nachts die Feuer brennen.

Soll ich mich aufmachen, mich allem wieder nähern?

Ich kann in keinem Weg mehr einen Weg sehen.

Betrunkner Abend

Betrunkner Abend, voll vom blauen Licht,

taumelt ans Fenster und begehrt zu singen.

Die Scheiben drängen furchtsam sich und dicht,

in denen seine Schatten sich verfingen.

Er schwankt verdunkelnd um das Häusermeer,

trifft auf ein Kind, es schreiend zu verjagen,

und atmet keuchend hinter allem her,

Beängstigendes flüsternd auszusagen.

Im feuchten Hof am dunklen Mauerrand

tummelt mit Ratten er sich in den Ecken.

Ein Weib, in grau verschlissenem Gewand,

weicht vor ihm weg, sich tiefer zu verstecken.

Am Brunnen rinnt ein dünner Faden noch,

ein Tropfen läuft, den andern zu erhaschen;

dort trinkt er jäh aus rostverschleimtem Loch

und hilft, die schwarzen Gossen mitzuwaschen.

Betrunkner Abend, voll vom blauen Licht,

taumelt ins Fenster und beginnt zu singen.

Die Scheiben brechen. Blutend im Gesicht

dringt er herein, mit meinem Graun zu ringen.

Hinter der Wand

Ich hänge als Schnee von den Zweigen

in den Frühling des Tals,

als kalte Quelle treibe ich im Wind,

feucht fall ich in die Blüten

als ein Tropfen,

um den sie faulen

wie um einen Sumpf.

Ich bin das Immerzu-ans-Sterben-Denken.

Ich fliege, denn ich kann nicht ruhig gehen,

durch aller Himmel sichere Gebäude

und stürze Pfeiler um und höhle Mauern.

Ich warne, denn ich kann des Nachts nicht schlafen,

die andern mit des Meeres fernem Rauschen.

Ich steige in den Mund der Wasserfälle,

und von den Bergen lös ich polterndes Geröll.

Ich bin der großen Weltangst Kind,

die in den Frieden und die Freude hängt

wie Glockenschläge in des Tages Schreiten

und wie die Sense in den reifen Acker.

Ich bin das Immerzu-ans-Sterben-Denken.

[Beim Hufschlag der Nacht]

Beim Hufschlag der Nacht, des schwarzen Hengstes vorm Tor,

zittert mein Herz noch wie einst und reicht mir den Sattel im Flug,

rot wie das Halfter, das Diomedes mir lieh.

Gewaltig sprengt der Wind mir auf dunkler Straße voran

und teilt das schwarze Gelock der schlafenden Bäume,

daß die vom Mondlicht nassen Früchte

erschrocken auf Schulter und Schwert springen,

und ich schleudre

die Peitsche auf einen erloschenen Stern.

Nur einmal verhalt ich den Schritt, deine treulosen Lippen zu

küssen, schon fängt sich dein Haar in den Zügeln,

und dein Schuh schleift im Staub.

Und ich hör deinen Atem noch

und das Wort, mit dem du mich schlugst.