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- Herausgeber: Leseratten Verlag
- Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
- Sprache: Deutsch
I BIMS, DER TOD! TRITT NÄHER UND KEINE ANGST, MEINE SENSE BEIẞT NICHT! JEDENFALLS NICHT, WENN SIE NICHT MUSS. Falls Sie einen Trauerbegleiter suchen, sind Sie hier falsch. Ersterben Sie die haarsträubendsten … oh sorry … totenkopfschädeligsten Geschichten. Unsere Autoren haben keine Kosten und Mühen gescheut, um den Tod in seinem natürlichen Lebensraum zu beobachten. An der Arbeit, im Urlaub, im Streik, in Rente, im Weltraum oder bei der Aufzucht des Nachwuchses, beim Essen oder dem Imitieren von Sinnen, Muskeln und Organen. Wir laden Sie herzlich ein, sich nach Herzenslust totzulachen – wir wissen, Sie landen bei unseren Schnittern in guten Händen.
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Seitenzahl: 497
Veröffentlichungsjahr: 2018
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SCHNITTERGARN
SCHNITTERGARN
ISBN 978-3-945230-35-0
1. Auflage, Allmersbach im Tal 2018
Cover & Zeichnungen: Christine Schlicht
Satz und Layout: Tanja und Marc Hamacher
Lektorat: Tanja und Marc Hamacher
© 2018, Leseratten Verlag, Allmersbach im Tal
www. leserattenverlag.de
Vorwort
ER ist eine Legende. ER existiert schon seit ewigen Zeiten und doch wird er immer verkannt. Der Tod, Schnitter, Gevatter, wie immer man ihn nennen will. Vor allem im Genre der Fantastik ist er eine Größe, an der man nicht einfach so vorbei kommt. Viele Autoren haben sich dem Tod als Gestalt gewidmet, sei es Piers Anthony in den »Inkarnationen«, Christopher Moore mit seinem »ein todsicherer Job« oder viele andere. Über all dem schwebt natürlich der Tod von der Scheibenwelt, mit der sich Terry Pratchett ein Denkmal gesetzt hat.
Auch im Bereich der Cartoons ist der Gevatter inzwischen bei vielen Zeichnern eine feste Größe. Sei es bei Ralph Ruthe oder Michael Holtschulte. Der natürlich schwarze Humor hinter dem knochigen Job ist immer wieder ein dankbares Thema. Der Hang, das eigentlich ernste Thema mit viel Witz zu verbinden, scheint ungebremst, gerade in der heutigen Zeit.
Getreu dem Verlagsmotto, dass das Leben und die Welt der Fantastik oft zu episch und zu ernst sind, haben wir uns auf die Suche nach lustigen oder krankhaft skurrilen Geschichten über den Schnitter gemacht. Die Ideen der Autoren waren wohl schon länger da, denn wir sind mit fast 400 Geschichten geradezu überrollt worden. Die 22 unserer Meinung nach besten Stories haben es nun in diese Anthologie geschafft. Es gibt einige neue Autoren zu entdecken, aber auch alte Gesellen tauchen wieder auf. Es gibt sogar ein Wiedersehen mit der bekloppten Crew der FEUERSTURM, die schon in den Anthologien FUNTASTIK und Yo-Ho Piraten aufgetaucht ist.
Einen fetten namentlichen Dank will ich an Chrissi Schlicht aussprechen, die nun schon das vierte Cover zu einem unserer Bücher geschaffen hat. In Sachen Humor scheinen wir auf einer Welle zu surfen, was die Arbeit sehr kreativ und trotzdem entspannt macht. Und ehrlich gesagt werden Coverdesigner bei Buchprojekten für meinen Geschmack viel zu selten gewürdigt.
So bleibt uns nun nur viel Spaß auf der morbiden Reise durch dieses Buch zu wünschen. Aber Achtung! Nicht totlachen, denn sonst droht ein viel zu frühes Wiedersehen mit dem Hauptdarsteller!
Jörg Fuchs Alameda
Liebe Kollegen,
ich schwöre bei der Schärfe meiner Sense, ich habe alles versucht, doch Jörg Fuchs Alameda ist nicht totzukriegen. Weder jahrzehntelanges Forschen in der Chemie, noch Frau und Tochter konnten ihn dahinraffen. Im Gegenteil! Sie scheinen seine Quelle der ewigen Jugend zu sein. Seit 2016 haut er wie besessen in die Tasten. Und wer muss das irre Zeug lesen? Ehrbare Totenwächter wie Du und ich. Es tut mir leid. Seine Story zu unserer Zunft bleibt uns wohl nicht erspart. Bringen wir es hinter uns. Besuchen wir ihn auf:
www.joergfuchsalameda.de
Die sieben Flure des Mortimer Todd
Vorstellungsrunde
Marlene Rabenherz
»Es heißt, der Tod habe einen Plan und die Zeit sei ein launisches Kind. Was soll ich sagen? Es stimmt! Ich erfuhr es am eigenen Leib. An jenem Tag, an dem ich aus unverzeihlichen Gründen versehentlich getötet wurde.«
Mortimer Todd
»Meine Güte, das kann doch jedem mal passieren. Der Job ist anspruchsvoll. Überführe du mal eine Seele ins Totenreich und halte sie bis zum Jüngsten Gericht bei Laune. Und das auch noch als Anfänger in Probezeit. Oder glaubt hier irgendwer, ich sei schon immer der Tod gewesen?
Kennt ihr diesen Jesus? Ich war der Engel, der die drei Heiligen Könige zu dem Hosenscheißer führen sollte. Gar nicht so einfach, ohne Navigationssystem. Schier unmöglich, ohne Orientierungssinn. Und eins kann ich euch sagen, die waren vielleicht naiv, diese Heiligen. Blindes Vertrauen, bloß weil ich ein wenig leuchtete. Ich hätte sie beinahe in die Hände des Königs Herodes gespielt. Na das wäre ein toller Geburtstag geworden. Statt Party und Geschenke hätte ich dem lieben Gott die kopflosen Heiligen erklären müssen. Der Chief Executive Officer des Himmels war stinksauer. Und das Peinlichste daran: Eine alberne Sternschnuppe musste meinen Auftrag beenden. Ja, ihr habt richtig gehört, ein verglühendes Staubkorn. Die kennen sich aus mit Nord und Süd. Dabei sollte ICH der Star werden. Jetzt gibt es jedes Jahr die Sternsinger. Die doofen Pappsterne sehen dem Staubkorn noch nicht einmal ähnlich.«
Marlene Rabenherz
»Wenn ihr wissen wollt, was passiert, wenn ein pubertierender Teenie auf einen karrieregeilen Profilneurotiker trifft: Dies ist unsere Geschichte.«
Das Missgeschick
Marlene
Es sollte kein sonderlich guter Morgen werden. Nicht das ich Montage hasste – so wie meine Mutter – nein, im Gegenteil, ich freute mich immer auf zwei Stunden Mathe und zwei Stunden Chemie. Na ja, den Sportunterricht würde ich schon irgendwie herumkriegen.
Nachdem der Tageslichtwecker die hellste Stufe erreicht hatte und das roboterhafte Vogelgezwitscher seit zwanzig Minuten aus dem Lautsprecher dröhnte, platzte Mum herein. Sie griff sich Columbo, meinen Stoffhund, und bellte mich damit an. Ich war zu müde, um ihr zu sagen, dass ich das seit zwei Jahren nicht mehr lustig fand.
Gähnend schlurfte ich ins Badezimmer. Ich steckte mir die Zahnbürste in den Mund und sah im Spiegel dabei zu, wie sich dieses picklige, fünfzehnjährige Ding, mit den abstehenden Ohren und den zerzausten blonden Haaren lustlos die Zähne schruppte.
Mit einem Mal war ich jedoch wach. Und obwohl die Fußbodenheizung glühte, fror ich. Gänsehaut breitete sich vom Nacken über den ganzen Rücken aus. Das Blut rauschte in meinen Ohren. War mir das Gesichtswasser zu Kopf gestiegen? Nein. Es war schlimmer.
Bilder von Daddy fluteten meine Gedanken. Ich sah ihn, wie er neben mir stand und mit der Zahnbürste in der Backe die schlechtesten Witze ever von sich gab. Wie er dabei den Spiegel mit Zahnpasta voll spuckte und die Sauerei auf seinen Kater Murphy schob, der um seine Beine schmuste und ihm die Füße ableckte. Wie er das Tier hochhob und knuddelte, sodass auch der Kater den weißen Schaum im Fell hatte. Wie er mir hinterherjagte, um mir einen Zahnpastakuss aufzudrücken. Diesmal hätte ich mir den schaumigen Kuss geben lassen. Ich vermisste ihn.
Plötzlich ein Schatten im Spiegel. Blaue Augen, die sich unter einer schwarzen Kapuze selbst anstarrten.
Mir stockte der Atem. Ich drehte mich um.
Der Typ in der Kutte erschrak und huschte aus dem Badezimmer.
Mein Herz raste.
Es war der Sensenmann. Er begegnete mir nicht zum ersten Mal. Letztes Jahr im Krankenhaus, als Daddy von uns ging, erschien er mir im Garderobenspiegel.
Wen wollte er mir diesmal wegnehmen? Eine Träne kullerte über meine Wange. Ein dicker Kloß bildete sich in meinem Hals. Abschied lag in der Luft.
Murphy? Sonst stolperte ich jeden Morgen mindestens dreimal über ihn. Wo war er?
»Daddys Kater bekommst du nicht!«, zischte ich und stürmte ins Büro.
Murphy lag auf dem Kratzbaum. Sein rotes Fell sah matt aus. Er fühlte sich warm an. Doch die Augen öffnete er nicht mehr. Der Schatten einer Hand näherte sich ihm.
Ich riss den Kater aus der Mulde und rannte in den Flur. Die Hand erwischte einen Zipfel meines Pyjamas, ich stolperte und stürzte die Treppe hinunter.
Mortimer
Es gab nur eines, was ich noch weniger mochte als die Überführung von Katzen, nämlich die Überführung von Kindern. Sie waren schwierig. Die meisten wollten nicht mitkommen. Im Studium zum Totenführer erlernte ich die verschiedensten Methoden, um dieses Problem zu beherrschen. Doch keine davon wirkte zuverlässig. Je mehr ich diese Plagen mit Süßigkeiten und Spielzeug lockte, desto misstrauischer wurden sie. Viele von ihnen lachten mich aus oder nannten mich Spinner, wenn ich vom lieben Gott anfing. Dasselbe, wenn ich ihnen mit dem Teufel drohte. Sie rannten weg, versteckten sich oder machten sich gar unsichtbar, um als Poltergeist ihre Geschwister zu erschrecken.
Der Rat meines Doktorvaters hallte mir noch in den Ohren: Mach es wie Gevatter Tod. Einfacher gesagt als getan. Mein großes Vorbild hatte immerhin 3,8 Milliarden Jahre auf dem Buckel. Ebenso viele Narben und Falten übersäten seine blasse Haut. Wenn er die Bühne betrat, erzitterte jeder. Kein Vergleich zu der lächerlichen Gänsehaut, die mein Erscheinen hervorrief. Ich war nur einer von Tausenden. Seit dem Burn-out unseres legendären Gevatters wurde die Erde aufgeteilt. Wegen der steigenden Weltbevölkerung und dem Beschluss, auch Tiere aufzunehmen, konnte es ein Tod alleine nicht mehr bewerkstelligen. Mein bescheidenes Einzugsgebiet begrenzte sich auf Hessen.
Nervös kramte ich die Spicktafel aus dem Sack. Ich zog die Kapuze tief ins Gesicht und sprach die Worte, die ich mir im letzten Rhetorikseminar notiert hatte: »Ich bin der Tod. Ich führe dich in deinen Flur.«
Weder der Kater, noch die Seele des Mädchens beachteten mich.
Verdammt. Es musste also doch an meiner piepsigen Stimme liegen. Dabei hatte ich keine Kosten und Mühen gescheut, um mir ein finsteres Röhren anzutrainieren. Whiskey, selbstgedrehte Zigaretten und der Gesangsunterricht von Johnny Cash konnten dem jahrhundertelangen Lobpreisen im Engelschor scheinbar nichts entgegensetzen. Meine Stimmbänder waren wohl für immer ruiniert.
Marlene stieg die Treppe hinauf und betrachtete ihren Körper, der verdreht in der Luft hing.
»Au Backe, ich hoffe, das landet nicht auf Youtube.«
Ihr Kinn klebte auf einer Stufe, während ihre Beine in die Höhe ragten und ihr Rücken sich unnatürlich über ihren Kopf verbog. Es bildeten sich oft bizarre Kunstwerke, wenn mein Kollege Andante die Uhr im Augenblick des Todes anhielt.
Dass Haustier und Kind gleichzeitig starben, konnte nur mir passieren. Der blanke Horror. Typisch für einen Montag.
»Ich führe dich in deinen Flur. Folge mir!«, wiederholte ich meine Forderung.
»Was glaubst du, wo wir sind?« Marlene drehte sich um die eigene Achse und deutete mit beiden Händen in den Raum. »Das ist mein Flur, Dummerchen! Außerdem geh ich nicht mit Fremden.« Sie massierte ihren Nacken und starrte auf den Kater, der wie eingefroren an der Tapete neben einem Plattencover von Janis Joplin schwebte. »Warum tut es weh?«
»Phantomschmerzen. Solange du dich in der Nähe deiner weltlichen Hülle aufhältst, werden sie andauern. Folge mir und du wirst nie mehr leiden!« Ich ergriff ihre Hand. Sie zog sie frech durch meine hindurch, was sich in etwa so anfühlte, wie Kreide, die über eine Tafel quietschte. Wie ich diese Kinder hasste. Sie verstanden sehr viel schneller als alte Menschen und Tiere, wozu ein Geist in der Lage war.
»Murphy! Pfui!«, rief sie. Die Seele des Katers schmuste um meine Beine und leckte mir die Füße ab. Marlene schaute langsam an mir herauf. »Alter, bist du nackt unterm Kittel?«
Verlegen zog ich den Gürtel etwas enger. Wenn sie wüsste, wie schwer es für einen Hochsensiblen war, sich an diese kratzige Kutte zu gewöhnen.
»Laut Berufsgenossenschaft ist das eine zweckdienliche Bekleidung.«
»Bin ich tot?«, fragte sie weiter.
»Eindeutig Genickbruch.«
»Mörder!«
Typisch Mensch. Immer waren die anderen schuld.
»Ich töte nicht. Ich begleite dich nur über die Brücke.«
»Aha. Du darfst also niemanden umbringen?«
»Nein, natürlich nicht. Damit würde ich doch gegen Paragraph 007 aus dem Gesetzbuch zum Tag des Jüngsten Gerichts, kurz GZTDJG, verstoßen.«
»Warum bist du im Badezimmer eben vor mir geflüchtet, wenn du mich doch begleiten sollst?«, bohrte sie weiter.
Langsam geriet ich ins Schwitzen. In der Fortbildung zum psychologischen Ersthelfer für verwirrte Seelen lehrte mich Sigmund Freud, die Wahrheit als letztes Mittel zur Vernunft einzusetzen. Ein Versuch war es wert: »Du hast mich ertappt. Ich wusste nicht, dass auch du heute dran bist. Ursprünglich wollte ich nur den Kater. Du hättest mich nicht sehen dürfen. Weißt du, ich war nicht immer der Tod. In den ersten 2000 Jahren meines Lebens war ich ein Engel und wurde darauf getrimmt, den Menschen zu erscheinen. Manchmal, wenn ich in einen Spiegel schaue, werde ich sichtbar, ohne dass ich es kontrollieren kann. Tut mir leid.«
»Du bist sowas von erledigt«, zischte sie.
Ihre Aura erinnerte mich an den Teufel. So viel zum Thema Wahrheit.
»Kind, jetzt komm doch einfach mit. Dann werde ich all deine Fragen beantworten. Versprochen.«
»Ich sollte gar nicht sterben. Du hast mich die Treppe runtergestoßen.« Sie grinste dreckig und lief um mich herum.
»Wie bitte?« Mir wurde schlecht. Hatte ich sie vorhin berührt? Es ging alles so schnell. Vielleicht war es wirklich mein Verschulden gewesen? Panisch drehte ich die Spicktafel um und las den zweiten Vers aus dem Rhetorikseminar: »Du bist tot. Das ist der Plan Gottes. Da kann ich leider nichts machen.«
Ein übler Gedanke überfiel mich: War sie etwa eine getarnte Auditorin vom Seelenüberwachungsverein? Immerhin lief die Ausschreibung zum Chief Executive Officer der vereinten Totenreiche schon eine ganze Weile. Es gab viele Bewerbungen. Gott war nicht der Entscheidungsfreudigste. So beschloss er, dem Bereichsleiter mit dem besten Auditergebnis die Stelle des CEO anzubieten. Wenn ich jetzt Mist bauen würde, könnte ich die Karriere ein für alle Mal vergessen. Also versuchte ich, ein wenig mit meinem Wissen zu glänzen, falls es tatsächlich eine Undercoverprüferin wäre.
»Natürlich habe ich das Formular 0-8-15 ausgefüllt.« Ich wühlte im Aktensack. »Da haben wir die Auftragsbestätigung für die Abholung von Murphy. Im Vier-Augen-Prinzip von Gott und von mir unterschrieben.« Stolz hielt ich ihr die Schiefertafel vor die Nase.
»Boah, wie Oldschool! Bist du in der Steinzeit hängengeblieben?«
»Zwar gelten die Höhlensymbole der Altsteinzeit als Urform der Schrift, dennoch verwende ich ausschließlich das Alphabet und die neue deutsche Rechtschreibung. Die Steinplatten sind dokumentenecht und fälschungssicher.«
»Wenn du so schlau bist, weißt du sicher auch, dass Katzen sieben Leben haben. Wie war doch gleich der Paragraph dazu?«
Es klang plausibel. Irgendwo hatte ich das auch schon gehört.
»Es tut mir leid, da muss ich passen. Das muss ich im Hauptregelwerk nachschlagen.«
»Und wo, bitteschön, ist der Auftrag für meine Abholung?« Ihr Grinsen war fast schon diabolisch.
Ich wühlte weiter in meinem Sack. Zwei Erwachsene, ein Wellensittich, fünf Hamster, drei Hunde und eine Sammelanweisung für Insekten, mehr fand ich nicht. Die Schweißperlen standen auf meiner Stirn.
»Tja, das ist mir jetzt ein wenig peinlich. Das Dokument muss wohl bei mir im Büro liegen. Aber es nutzt dir nichts. Tot ist tot. Da gibt es kein zurück. Paragraph 739.«
Das Mädchen lief um mich herum und zog mir die Kapuze aus dem Gesicht.
»Schnuckelchen, du siehst ja aus wie Stefan aus Vampires Diaries. Glaube mir, nach acht Staffeln weiß ich es ganz genau, es gibt immer einen Weg zurück.«
Ich verstand nicht, wovon sie redete. In den letzten Jahren hatte es einige gegeben, die mich Stefan Salvatore nannten und von mir verlangten, sie zu beißen und ihr Blut zu saugen. Aber ich dachte mir auch jetzt nichts weiter dabei.
»Hat der Tod auch einen Vornamen?«
»Mortimer.«
»Vorschlag zur Güte, Mortimer. Ich gehe mit. Aber wenn du in deinem Büro keinen Auftrag zu meiner Abholung findest, bringst du mich und Murphy zurück. Deal?«
Warum nur fühlte ich mich so betrogen? Es war wie damals, als ich des Teufels Vertrag zur Verwahrung von bösen Seelen unterschrieb und das Kleingedruckte zu den verfluchten Geistern der Spessarträuber übersehen hatte. Ich reichte ihr die Hand und kreuzte vorsichtshalber die Finger meiner anderen Hand hinter dem Rücken. Leider vergaß ich den überdimensionierten Spiegel, der an der Wand hinter mir hing.
»Echt jetzt?«, ertappte mich die Göre und schlug meinen Arm weg.
»Entschuldige. Habe wohl zu oft mit dem Teufel gehandelt.«
Sie spuckte auf ihre Hand und hielt sie mir entgegen.
»Bäh, muss das sein?«
»Selbst schuld, Monk. Wirst schon nicht ’von sterben!« Sie schmunzelte fies.
Ich schüttelte ihre triefenden Finger. Diesmal bemerkte sie nicht, dass ich meine Fußzehen kreuzte.
Auf dem Weg
Mortimer
Immer wieder stolperte ich über diesen verdammten Kater. Mochte er mich etwa oder wollte er bloß Zeit schinden? Wusste er vielleicht sogar, dass Gott ein Fernsehjunkie war? Denn solange Andante die Zeit auf der Erde anhielt, wurden keine neuen Bilder auf Gottes Festplattenrekorder gespeichert. Zugegeben, eine halbe Stunde Zeitanhalten auf der Erde bedeutete für das Himmelreich bloß ein Augenzwinkern. Außerdem sah Gott immer nur in die Vergangenheit. Damit stellte man sicher, dass er nicht wieder ins irdische Geschehen eingriff. Damals, als die Videos noch eins zu eins gestreamt wurden und Gott aus lauter Zorn die Sintflut auslöste, beschwerte er sich hinterher über eine ganze Woche Werbung, weil Gevatter Tod nicht schnell genug die Seelen von der Erde aufsammeln konnte. Mit der neuen Technik gab es einen Puffer. Wenn aber zu viele Menschen auf einmal starben, und die Abholung der Seelen dann auch noch sehr lange dauerte, dann konnte es vorkommen, dass der Puffer verbraucht wurde und eine minutenlange Werbeunterbrechung über Gottes Mattscheibe flimmern würde, bis wieder ein Vorlauf von sieben Erdentage auf der Festplatte gespeichert wäre. Komplizierte Technik, die Sache mit der Zeit und dem TV. Doch für uns Totenwächter war es eine hart erkämpfte Errungenschaft, die im Manteltarifvertrag geregelt wurde. So konnten wir die Seelen nacheinander und stressfrei in ihre Flure überführen, ohne ein Burn-out zu erleiden. Werbung im göttlichen Unterhaltungsprogramm war allerdings ein Vertragsbruch. Der Allmächtige würde sofort wieder auf das Streamen umsteigen. Dies galt es tunlichst zu vermeiden.
»Willst du einen?«
Marlene streckte mir ein Päckchen Kaugummis entgegen.
»Was? Du hast etwas Weltliches mitgenommen? Paragraph 337 verbietet …«
»Warum der Sack?«, unterbrach sie mich. »Man könnte dich glatt für den Nikolaus halten.«
»Die wichtigsten Dokumente habe ich immer griffbereit, falls ein überraschendes SÜV-Audit durchgeführt wird.« Ich zwinkerte ihr zu.
»Was ins Auge bekommen?« Sie stopfte sich alle Kaugummis auf einmal in den Mund und schmatzte.
Wie hatte ich nur glauben können, sie wäre eine Auditorin.
»SÜV? Tut das weh?«, nervte sie weiter.
»Der Seelenüberwachungsverein prüft, ob die Totenreiche die Seelen artgerecht aufbewahren und wir unsere Qualitätsziele erreichen. Dazu gehört die Minimierung der Unruhen in den Fluren, die Vorsortierung der Seelen für das Jüngste Gericht und der verantwortungsvolle Umgang mit brennbaren Ressourcen. Der Teufel bekommt jedes überschüssige Stück Holz für das Fegefeuer. Hessen-Tod ist der einzige Bezirk, der noch einen Wald hat.«
»Klingt nach strenger Überwachung. Was passiert, wenn es keinen Abholungsauftrag für mich gibt?«
Ich schluckte bei dem Gedanken an Paragraph 5 des Totenstrafrechtes.
»Das wäre ein grobfahrlässiger Verstoß. Fehlt auch nur eine Unterschrift, werde ich zu den Warteschlangenmanagern versetzt. Dann hocke ich in einem fensterlosen Zimmer und nehme Gebete an. Wenn du wüsstest, was Menschen alles zwischen Lieber Gott und einem Amen quetschen. Es gab schon Engel, die sich nach zwei Tagen für die Hölle entschieden, weil sie das fromme Gezeter nicht mehr aushielten.«
»Und wer bringt dann die Toten über die Brücke?«, löcherte sie mich weiter. »Du hast es versprochen. Ich darf alles fragen.«
»Barbara.« Mir lief ein Schauder über den Rücken, als ich ihren Namen aussprach. »Sie sägt schon lange an meinem Stuhl. Der liebe Gott steht ganz schön unter Druck, weil der Gewerkschaftsverband Himmel und Hölle regelmäßig zum Streik aufruft. Sie fordern eine Frauenquote für die höhere Führungsebene. Barbara arbeitet ein Stockwerk tiefer. Sie foltert seit 300 Jahren die Sünder. Und es gefällt ihr. Was denkst du, wie sie mit den Seelen umspringen würde, wenn sie meinen Job bekäme? Sie wartet nur darauf, dass ich einen Fehler mache. Verstehe mich nicht falsch, ich habe wirklich ein paar sehr kompetente und nette Kolleginnen, aber Barbara ist eine Hexe.«
Marlene
Am Ende der Brücke begann ein Wald. Gruseliges Flüstern verteilte sich dort in den Büschen. Schatten huschten an uns vorüber. Der Boden dampfte. Je tiefer wir ins Dickicht gerieten, desto dichter wurde der Nebel am Grund. Bald konnten wir unsere Füße und Murphy nicht mehr sehen.
Plötzlich schossen weiße Fontänen aus der Erde. Ich schrie und klammerte mich an Mortimer fest.
Die Dampfsäulen formten Leiber. Arme, Beine und Köpfe wuchsen sekundenschnell.
Vier Mönche und zwei Nonnen umzingelten uns. Sie flüsterten im Chor: »Verblutet! Erstickt! Verbrennt!«
Mortimer schnaufte. »Schädel nur zum Haareschneiden, oder was? Wir sind doch schon tot! Wie oft muss ich euch das noch erklären? Ihr hattet euren Spaß. Verschwindet!«
Sie vermischten sich mit der Luft, bis sie vollständig im Nebel vergingen.
Unbeholfen tätschelte er meinen Kopf.
»Das waren nur die Geister der Spessarträuber. Bedauerliche Galgenvögel! Noch nicht einmal der Teufel wollte sie. Lass uns weiter laufen. Wir sind gleich da.«
Nach einer Weile endete der Wald. Dünen und Wiesen erstreckten sich, soweit das Auge reichte. Hier und da erkannte man Überreste von alten Hütten.
»Darin wohnten einst die Seelen. Das war lange vor meiner Zeit als Totenwächter«, berichtete Mortimer.
Wir liefen einen Holzsteg entlang.
Die Sonne wärmte meinen Nacken. Die Luft schmeckte immer salziger. Meeresrauschen drang in meine Ohren. Als wir einen der größeren Hügel umrundet hatten, eröffnete sich uns der Blick auf das Meer. Der Strand war wunderschön. Es musste das Paradies sein.
»Zuerst bringen wir Murphy zu seinem Flur«, erwähnte Mortimer nebenbei. Ein Glitzern in der Ferne lenkte mich von seinen Worten ab. Wir liefen durch den feinen Sand darauf zu. Überall lagen Muscheln und bunte Steinchen. Es erinnerte mich an die Nordseeinsel Amrum, der letzte Urlaub mit Papa. Eine Träne kullerte meine Wange hinunter. Doch dann lächelte ich. Gleich würde ich Papa wiedersehen. Soweit hatte ich noch gar nicht gedacht.
Wir erreichten einen hölzernen Aussichtsturm. Eine Diskokugel funkelte an einem Fahnenmast in der Sonne. Sieben Türen verteilten sich um den Turm. Sie standen frei, ragten einfach so aus dem Sand heraus.
»Hier ist Murphys Flur«, verkündete Mortimer und öffnete eine der Türen einen Spalt breit. Vorsichtig lugte er hinein. Dann schob er das Tier mit dem Fuß hindurch und drückte die Tür schnell zu.
»Murphy?« Ich lief um den Rahmen. Mein Kater war verschwunden.
Mortimer stand schon vor dem nächsten Tor. »Und jetzt du.«
»Ich glaube, dir brennt der Kittel?«
»Was? Wo?« Aufgeregt drehte er sich im Kreis und klopfte seine Kutte, als wollte er sie löschen.
»Ich will meinen Murphy!«, schrie ich ihn an.
Mortimer wurde ruhiger. Er legte eine Hand auf meine Schulter.
»Kleine, das geht leider nicht.«
Ich haute seinen Arm weg.
»Natürlich geht das! Es ist Daddys Kater! Er will ihn sicher wiederhaben! Hol ihn da raus! Sofort!«
»Das ist der Animals Hallway to Heaven. Er würde sich in deinem Flur nicht wohlfühlen.«
»Was stimmt mit dir nicht? Hat man dir als Kind die Spielzeuge weggenommen? Du kannst uns doch nicht trennen! Ich will sofort zu meinem Papa.«
»Es tut mir leid, Marlene. So sind die Regeln. Dein Papa lebt im Männerflur und du kommst in den Girls Hallway.« Er öffnete die nächste Tür und deutete auf einen lilafarbenen Vorhang. »Einfach durchschlüpfen und den Aufenthalt genießen!«
»Nö! Da spiele ich lieber mit den Spessartgeistern!«, fauchte ich und trampelte an ihm vorbei.
Plötzlich wirbelte er herum. Seine Kutte flatterte um mein Gesicht und mir wurde schwindelig. Ich boxte nach ihm, doch meine Fäuste trafen nur ins Leere. Er riss mich herum und drückte mich nach vorne. Mit letzter Kraft krallte ich mich am Türrahmen fest. Doch ich war zu schwach. Er schob mich durch den Eingang und die Tür fiel krachend ins Schloss.
Wütend trommelte ich gegen das Holz.
»Es ist doch nicht für immer«, wollte er mich besänftigen, »nur bis zum Jüngsten Gericht. In ein bis zweitausend Jahren werdet ihr euch wiedersehen.«
»Bin sowieso nicht tot! Du wirst keine Papiere mit meinem Namen finden.«
»Das werde ich tatsächlich nicht. Denn ich führe ein papierloses Büro. Schon vergessen? Die Dokumente sind alle in Stein gemeißelt.«
»Denk einfach an unseren Deal!«, rief ich empört.
»Ja, ja, natürlich. Ich werde jetzt sofort nach dem Auftrag suchen. Versprochen! Viel Vergnügen!«
Ich stand in einem halbdunklen Raum. Vor mir wellte sich ein Vorhang bis zum Boden.
Die sieben Flure
Mortimer
Die Zeit auf der Erde lief weiter. Somit wurde die Videoaufzeichnung der Lebenden fortgesetzt und die Werbeunterbrechung im göttlichen TV war abgewendet. Es tat mir fast schon ein wenig leid, dass ich die Zehen gekreuzt hatte. Irgendwie mochte ich die Kleine. Aber solche Gefühle waren ein No-Go als Totenwächter. Gleich die erste Regel im Handbuch zum Verhaltenskodex lautete: Befreunde dich nicht mit deinen Klienten!
Jetzt schnell zum Review-Meeting. Tür Nummer eins führte direkt in mein Büro. Ich schaltete den PC an, setzte mein Headset auf und klickte auf die Skype-Besprechung in meinem Outlookkalender. Ich wunderte mich. Nur drei Teilnehmer wurden angezeigt. Gott, Gevatter Tod und ich. Wo waren meine sechstausendneunhundertneunundneunzig Kollegen? Warum sollte Gott nur mit dem hessischen Totenwächter sprechen wollen? Wusste er etwa von meinem Missgeschick mit Marlene?
»Beginne!«, befahl der Allmächtige. Bildete ich es mir nur ein, oder vibrierte mein Stuhl?
»Erst die Highlights? Oder die Lowlights? Ich könnte auch abwechselnd.«
Keine Reaktion. Gott schlürfte einen Kaffee und schaute auf seinen gigantischen Fernseher, der im Hintergrund lief. Gevatter Tod war im letzten Meeting eingeschlafen und seither nicht mehr aufgewacht. Jetzt wusste ich, warum mein Stuhl vibrierte. Er schnarchte.
»Also gut. Die Highlights.« Wochenlang hatte ich mir vorgestellt, wie ich den anderen von der erfolgreichen Umsetzung meines Verbesserungsvorschlages berichten würde. Ich hatte sogar Wetten laufen, wie lange der Applaus andauern und wie viel Dezibel er laut sein würde. Und nun hatte ich nur zwei Zuhörer. Mist!
»Im Animals Hallway wurde der Hunger ausgestellt. Seitdem alle Tiere dieselbe Sprache sprechen, gab es keine blutrünstigen Zerfleischungen mehr.« Ich grinste stolz und wartete auf ein Kompliment.
»Was noch?«, knurrte Gott abwesend.
Es war einfach nicht mein Tag.
»Der Boys Hallway wurde auf Wunsch seiner Insassen in Gamer Hallway umbenannt. Auch hier keine besonderen Vorkommnisse. Der verwunschene Wald wird von den Geistern der Spessarträuber überwacht. Falls es doch einmal flüchtige Seelen gibt, werden sie dort aufgehalten.«
»Lowlights?«
»Im Männerflur gab es wieder eine Rauferei, obwohl wir von Export auf frisch gezapftes Pilz umgestellt haben. Der Girls Hallway demonstrierte gegen die Farbe Rosa. Es wurde alles lila gestrichen. Für die nächsten drei Wochen dürften die Mädchen zufrieden sein. Den Frauenflur haben wir gleich komplett renoviert. Das vierte Mal in einem Monat. Die Damen sind immer noch launisch. Ich habe keine Ahnung, woran das liegt.«
»War das alles?«, murrte der Schöpfer.
»Auffällig ist noch, dass sich auf allen Fluren die Terminanfragen häufen. Gibt es mittlerweile einen Zeitplan für das Jüngste Gericht?«
Gott sah das erste Mal direkt in die Kamera. Da hatte ich wohl einen wunden Punkt getroffen. Ich erschrak und rutschte vom Stuhl. Es war besser, wenn der große Chief dein Gesicht nicht kannte. Doch es nutzte nichts. Ich kroch wieder zurück. Er sah mir in die Augen.
»Ist dir aufgefallen, dass die übrigen Seelensitter den Videocall abgesagt haben?«
»Vielleicht«, antwortete ich kleinlaut. Innerlich platzte ich vor Wut. Auch wenn es unsere Aufgabe war, die Toten sicher zu verwahren, die Bezeichnung Seelensitter war eine Beleidigung.
»Weißt du auch warum?«
Ich fing an zu schwitzen. »Nein«, flüsterte ich und kniff die Augen zu.
»HEUTE IST DAS VERDAMMTE SÜV-AUDIT!«, fuhr er mich an. Die Kapuze wehte mir vom Kopf, meine Haare flatterten im Wind seines Zornes. Ich hasste diese gefühlsechten 5D-Bildschirme.
Gott beruhigte sich wieder.
»Die Prüfer vom Seelenüberwachungsverein achten auf eine lückenlose Dokumentation der Abholungen, aktuelle Schulungspläne und regelmäßige Sicherheitsunterweisungen. Zur Not hilft ein prächtiges Bestechungsgeschenk. Ich will nicht, dass Barbara CEO wird. Beeindrucke die Auditoren, sonst blüht dir das Warteschlangenmanagement.«
Marlene
So, genug Drama veranstaltet. Natürlich hatte ich seine gekreuzten Zehen bemerkt. Bin ja nicht bescheuert. Der theatralische Auftritt war nur ein Ablenkungsmanöver, um meinen Kaugummi geschickt in die Aussparung des Schließbleches zu kleben. So konnte der Riegel nicht einschnappen. Nach fünf Staffeln Prison Break war dieser Ausbruch hier lächerlich.
Ich tippte die Tür an. Voila, offen.
Trotzdem interessierte es mich brennend, was sich hinter dem Vorhang verbarg. Ich schob ihn beiseite. Mir blieb die Luft weg.
Alles war lila. Es schmerzte schon fast in den Augen. Auf dem Teppich, an den Wänden und sogar an der Decke waren Prinzessinnen und Einhörner abgebildet. Es war der längste Schönheitssalon, den ich je gesehen hatte. Die Mädchen saßen Stuhl an Stuhl vor ihren Spiegeln, ließen sich schminken, frisieren und die Fingernägel modellieren. Ab und zu quakten sie in ihre Smartphones.
»Es ist die Hölle!«, sagte das erste Mädchen, als sie mich im Spiegel entdeckte. »Die Jungs haben es gut. Sie dürfen den ganzen Tag zocken. Ganz hinten ist noch ein Platz frei. Falls die anderen rumzicken, bestelle ihnen, dass Lisa dich mag.«
»Danke. Aber ich werde nicht hierbleiben. Die Tür ist offen. Wenn du willst, besuchen wir die Jungs«, schlug ich vor.
Sie sprang von ihrem Stuhl. Das Glätteisen fiel zu Boden und versengte den flauschigen Teppich.
»Ohne Mist?«
Ich nickte und lächelte sie an.
Sofort tippte sie wild auf ihrem Smartphone herum. Nach und nach hüpften die Mädchen von ihren Sesseln. Das Geräusch der Föhne wurde vom Jubelgeschrei übertönt. Wie eine Herde kaufsüchtiger Schnäppchenjägerinnen bei Neueröffnung eines Outlets stürmten sie auf mich zu. Ich riss den Vorhang von der Stange und genoss es, die Girlies in die Freiheit zu entlassen.
Die Türen waren nicht beschriftet und sahen alle gleich aus. Ich öffnete die, die neben dem Girlsfloor aus dem Sand ragte. Die Gruppe hinter mir wartete gespannt.
»Lisa, hilf mir. Der Vorhang muss runter.«
Gesagt, getan.
Vor uns lag ein Dschungel. Ein Löwe erschien aus dem Dickicht am Eingang. Er tappte auf uns zu. Die Mädchen kreischten.
»Kopf nur zum Haareschneiden? Cool bleiben! Wir sind doch schon tot«, erinnerte ich sie.
Der Löwe stand direkt vor mir. Er hob seine mächtigen Pranken auf meine Schultern. Ich griff in die Mähne und kraulte ihn. Das Tier verdrehte die Augen.
»Oh, ja, so ist es gut, weiter rechts, nein, das andere rechts, ja da!« Er schnurrte wie ein Kätzchen.
»Du kannst reden?«
»Wir alle können das.«
Lisa quietschte: »Zottel!«
Tränen standen ihr in den Augen, als sie ihr Meerschweinchen vom Boden aufsammelte und es sie fragte: »Hast du Drops dabei?«
»Murphy!«, rief ich jetzt wieder und wieder und lief immer weiter ins Gebüsch hinein. Auch die anderen stürzten in den Flur und suchten nach ihren Haustieren, während die Wildtiere nach draußen wanderten und sich am Strand verteilten.
Ich traute meinen Augen nicht. Murphy kroch unter einer Hecke hervor. Mein Meerschweinchen Peppels, mein Hamster Charly, meine Wellensittiche Max und Moritz und meine Nymphensittiche Rocky und Tweety folgten ihm.
»Marlene! Bist du bekloppt?«, begrüßte mich der Kater.
Ich ging in die Hocke und knuddelte ihn.
»Den Löwen kraulen? Es gibt hier nur eine Raubkatze, die du verwöhnen darfst!«
Seine Kleintiergang fing an zu singen: » … ein Kater Murphy! Es gibt nur ein Kater Murphy. Ein Kaaaater Muuuurphy! Es gibt nur ein Kater Muuuurphy …«
»Verzeih! Kommt nicht wieder vor.«
»Lass uns Daddy suchen!«, befahl der Stubentiger.
Ich öffnete die nächste Tür. Pizzakartons quollen uns entgegen. Es war der Gamer Hallway. Keine Fenster. Kein Licht, außer den flimmernden Monitoren. Zwei bis vier Jungs saßen an Tischgruppen. Die Meisten hatten Kopfhörer auf. Hier und da gab es kurze Wutausbrüche, bei denen mit Joysticks oder sogar Spielkonsolen geworfen wurde. Meine aufgebrezelten Girlies scharwenzelten um die Tische. Doch die Jungs nahmen sie nicht wahr.
Direkt hinter dem Eingang befand sich ein Schaltkasten. Kurzerhand klemmte ich den Strom ab.
Nachdem die Buben genug gemault hatten, knipste ich das Licht an. Der Anblick der Mädchen schien sie nun doch zu erfreuen. Sofort bildeten sich gemischte Gruppen. Namen wurden gerufen. Teilweise fielen sich Geschwister weinend in die Arme.
»Weiter!«, befahl Murphy. »Hier können wir nichts mehr tun.«
Die nächste Tür. Wieder der falsche Hallway. Diesmal die Damen. Ein gigantischer Schuhladen. Die Frauen schleppten allesamt mindestens zehn Tüten mit sich herum, dennoch sahen sie traurig aus. Die Regale waren vollgestopft. Allerdings nur mit einem einzigen Modell: Valentino Garavani Rockstud Pump. Und es gab sie nur in einer Größe. 44. Das erklärte die Melancholie.
Als die Frauen uns Kinder sahen, ließen sie auf der Stelle die Taschen fallen. Wie auch in den anderen Fluren, wurden Namen gerufen. Es rührte mich, wie sehr sich die Wiedergefundenen freuten.
»Raus hier«, befahl Murphy, »bevor Helga uns sieht.«
»Die Oma von gegenüber? Sie war doch nett!«
»Nur zwei Worte: Garten und Katzenklo. Sie wünschte mir den Teufel an den Hals.«
Ich folgte ihm und seiner Kleintierclique zur nächsten Tür.
Hinter dem Vorhang tickte es. Wir gingen hindurch. Ein Vergnügungspark, erbaut aus Millionen von Uhren, erstreckte sich vor unseren Augen. Ein Rattern rollte über unsere Köpfe hinweg. Wir standen unter einer Achterbahn. Meine Finger fuhren über die Konstruktion. Große, kleine, laute, leise, lustige, schaurige und bunte Uhren. So unterschiedlich wie die Menschen, so waren auch diese Zeitmesser. Wenn ich sie berührte, leuchtete ein Namen auf ihrem Ziffernblatt auf. Manche von ihnen waren stehen geblieben. Ich ahnte, was das zu bedeuten hatte.
»Haut ab!«, plärrte es aus dem Steuerhaus, das wie ein X-Wing-Starfighter aussah. Die Cockpithaube stob nach oben. Meine Vögel flatterten aufgeregt auf einen Uhrenbaum. Murphy, Peppels und Charly versteckten sich hinter einem Mülleimer. Ein Junge im Vorschulalter kletterte aus dem Raumschiff. Auf seinem T-Shirt war Yoda abgebildet und an seinem Gürtel baumelte ein Spielzeuglaserschwert.
»Du magst Star Wars?«, fragte ich ihn.
»Woher weißt du das?«
»Die Macht ist mit mir. Ich bin zwar noch in der Ausbildung, aber irgendwann werde ich ein Jedi sein. Ich bin Marlene. Luke schickt mich, um nach der Uhr meines Vaters zu suchen. Ich soll auch meine eigene und die Uhr von Murphy mitbringen. Es ist sehr wichtig für Episode 9.«
»Stimmt ja gar nicht! Eure Uhren ticken nicht mehr. Ihr seid mausetot«, quakte der Besserwisserbengel.
Ich kniff die Augen zu, streckte meine Hand in seine Richtung aus und schauspielerte, als fließe etwas in mich hinein.
»Dein Name ist Andante.«
Der Junge, der scheinbar vergessen hatte, dass er ein Namensschild trug, staunte.
»Zeige mir die Uhren! Ich werde sie zum Ticken bringen.«
»Wenn du lügst, rufe ich das Wachpersonal. Dann gibt es Ärger vom Allmächtigen. Er mag keine Lügner!«
Ich schluckte und folgte ihm. Er führte uns zum Freefall Tower. Unsere Uhren waren im unteren Teil der Säule verbaut. Vaters Zeitmesser war blumig wie ein Hippiekostüm. Auf meinem Ziffernblatt befand sich ein Vampirgebiss. Murphys Zeitgeber roch extrem nach Thunfisch.
»Gib sie uns!«
»Du spinnst wohl! Das sind meine!«
Ich schaute ihn streng an. »Muss ich etwa Episode 9 spoilern?«
»Blöde Gans! Ich hasse Mädchen! Du bist gar kein Jedi!«
»Letzte Chance!«
Er gab sich geschlagen. Er klemmte die Armbänder der drei Uhren zwischen seine Finger. Mit einem kräftigen Ruck löste er sie vom Tower und reichte sie mir. Ein Knacken und Knirschen grollte über uns.
»Weg hier!«, schrie er und sprintete zurück zu seinem Starfighter. Ich packte Peppels und Charly und stürmte Murphy und den Sittichen hinterher. Der Turm fiel in sich zusammen. Meine Tiere und ich schafften es gerade noch aus dem Flur und hörten eine Sirene aufheulen, bevor die Tür zufiel.
»Das war es dann wohl mit dem Paradies. Na ja, das Fegefeuer ist bestimmt auch ganz nett«, kommentierte mein Hamster Charly unsere Lage. Ich nahm die Uhren aus der Hosentasche und versuchte sie aufzuziehen, doch die Kronen ließen sich nicht drehen. Ich schüttelte die Uhren, schabte mit einer Muschel über die Ränder und haute mit einem Stein auf die Ziffernblätter. Nichts.
»Wir müssen Papa finden!«, quengelte Murphy. »Er konnte doch immer alles reparieren.«
Mortimer
Wo war nur diese verfluchte Auftragsbestätigung zu Marlenes Abholung? Seitdem das Budget für meinen Sekretär gekürzt wurde, fand ich nichts wieder. Die Archive waren riesig, obwohl wir seit Christi Geburt von den dicken Basalttafeln auf die weitaus dünneren Schieferplatten umstellen durften. Eine Schrankwand war nötig, nur um das Betreiberkonzept der Flure aufzubewahren. Für die Bachelorarbeit brauchte ich ein ganzes Zimmer und für meine Doktorarbeit musste ich sogar anbauen.
Ich rekapitulierte.
Montagmorgen.
Nach dem ersten Kaffee meißelte ich meine Unterschrift auf die Dokumente. Dann gab es einen Alarm. Ich packte alles in meinen Sack und eilte zum Männerflur. Dort gab es eine Massenschlägerei. Die eine oder andere Faust landete auch auf meiner Nase. Ich taumelte. Mein Sack rutschte mir aus der Hand. Die Dokumente purzelten heraus. Als sich die Gemüter beruhigt hatten, war da ein freundlicher Herr, der mir half, die Steinplatten wieder einzusammeln. Wie hieß er noch gleich? Johannes Leber? Nathan Rabe? Nein. Mir fiel es wie Schuppen von den Augen. Jonathan Rabenherz. Marlenes Vater.
Plötzlich blinkte das optische Warnsignal von Flur Sieben. Die Zeit. Und das, kurz vor dem Audit. Mein Herz pochte bis zum Hals. Schlimmer kann es nicht werden, dachte ich für zwei Sekunden, dann leuchteten auch die Warnlampen der anderen Flure. Kurz darauf schrillte der Räumungsalarm los.
»Ich bin erledigt!«
Marlene
Die nächste Tür. Ich entfernte den Vorhang. Der Gestank von Bierfürzen raubte mir den Atem. Der Männerflur. Public Viewing. Bierzelt und Leinwand alle 100 Meter. Der Rasen war vollständig bedeckt von zertrampelten Plastikbechern. Hier und da schubsten und beschimpften sich Männer. Manche schlugen sich, jedoch ohne sich wirklich zu verletzen. Es sah zum Piepen aus. Eine größere Gruppe brüllte aus voller Kehle: »Was steht an jeder Ecke? Eintracht verrecke!«
Die meisten Männer standen einfach nur stumm da und tranken lustlos an ihrem Bier. Sie bemerkten nicht einmal, dass ich mit meiner Tierbande an ihnen vorbeilief.
Auf der Leinwand fiel ein Tor. Fangesänge und Buhrufe erfüllten die Atmosphäre.
»Wer spielt denn da?«, fragte Murphy und wunderte sich, dass er tatsächlich eine Antwort bekam.
»Offenbacher Kickers gegen Eintracht Frankfurt. Endspiel 1959. 3:5. Das läuft hier alle drei Stunden. Täglich!«, lallte der Betrunkene, ohne seinen Blick von der Leinwand abzuwenden.
»Mann oh Mann, ist das schlecht recherchiert! Wie kann man so ein Spiel in einem hessischen Männerflur präsentieren?«, zwitscherte Tweety, einer meiner Nymphensittiche. »Folgt mir. Ich habe eben gesehen, wo der Videorekorder steht.«
»Ich suche Papa!«, rief Murphy und verschwand im Getümmel.
Mit Mühe eilte ich dem Vogel hinterher. Tweety landete in der Nähe des Eingangs auf einem Technikturm, von dem aus sich viele Kabel in alle Richtungen verteilten. Ich kletterte hinauf. Von oben sah ich, dass sich immer mehr Frauen, Kinder und Haustiere zwischen die Fußballfans mischten. Auf der Spitze des Turms war tatsächlich ein Gerät installiert. Etwas Ähnliches wie ein Tablet.
»Du musst Folgendes eingeben: Fußball WM 2014, 8. Juli, Brasilien gegen Deutschland.«
»Starke Idee, Tweety. Da war der Endstand: 7:1 für uns. Ich erinnere mich noch genau an diesen Abend vor zwei Jahren. Wir waren bei Nachbarn. Papa war gut angeheitert. Je Tor gab es einen Schnaps für die Erwachsenen. Als wir nach Hause gingen, nahm er mich in den Arm und sagte, die Welt gehöre mir und ich könne alles schaffen.«
»Ich erinnere mich auch noch. Ihr habt mich an diesem Tag nicht gefüttert. Und du hast diesen furchtbaren Radiosender eingestellt, damit ich das Halbfinale hören konnte. Ich hasse Fußball. Nur damit du es weißt.«
»Upsi!« Ich tippte das Spiel auf dem Tablet ein. Die deutsche Nationalhymne leierte los. Die Männer stoppten jegliche Prügelei. Sie halfen sich auf die Beine. Sie sangen miteinander.
Nach elf Minuten fiel das erste Tor. Verfeindete Gruppen lagen sich plötzlich in den Armen. Ein guter Zeitpunkt, um abzuschalten, dachte ich, betätigte den Off-Knopf und stieg nach unten.
Erst gab es Gejaule, aber dann wandten sie sich endlich von den Leinwänden ab und bemerkten die Frauen und Kinder. Namensrufe schallten über den Platz. Familien fanden sich wieder. Tränen flossen. Es war ein herzerweichendes Durcheinander.
Murphy huschte zwischen dem Chaos aus Beinen zu mir zurück. »Schau mal, wen ich gefunden habe.«
Ich sah an dem Kater hinauf. Meine Arme wedelten. Ich fiepste: »Papa!« Dann fiel ich ihm um den Hals. Wir erdrückten uns fast. Wir lachten und weinten.
»Du solltest nicht hier sein, Lenchen!«
»Du auch nicht, Paps!«
»Wie geht es Mama?«
»Sie vermisst dich.«
»Die Uhren!«, drängte Murphy.
»Stimmt! Fast vergessen. Kannst du die reparieren?« Ich hielt ihm die Zeitmesser entgegen.
Plötzlich wurden wir auseinandergerissen.
»Was habt ihr getan? Meine Flure. Nein. Mein schöner Strand. Nein. Ihr habt mich ruiniert!« Mortimer rannte hektisch auf und ab. »Ich flüchte. Bei den Geistern der Spessarträuber sucht mich niemand. Oder ich tauche auf der Erde unter. Könnt ihr Ausweise fälschen?«
Mein Vater schritt auf ihn zu. Er legte die Hände auf Mortimers Schultern und massierte ihn.
»Tief einatmen. So. Gut machst du das. Wir helfen Dir beim Aufräumen. Morgen sieht die Welt wieder ganz anders aus.«
Mortimer schüttelte den Kopf und legte sein Gesicht in die Hände. »Morgen ist es zu spät. Das SÜV-Audit ist heute. Die Prüfer vom Seelenüberwachungsverein werden mein Totenreich schließen. Ihr werdet dann vielleicht im Bayrischen Reich untergebracht. Und Barbara wird das Oberhaupt unserer Zunft.«
Vorsichtig zog ich seine Arme herunter. »Ich fasse es nicht, weinst du? Du bist der Tod! Du schaffst das. Wenn Deutschland den Weltmeister machte, dann kannst du auch dieses lächerliche Audit nach Hause bringen.«
Mortimer entdeckte die Lebensuhren in meiner Hand.
»Seid ihr wahnsinnig?« Er nahm sie mir weg. »Mitkommen!«, befahl er. »Ein Verstoß gegen Paragraph 666. Ich werde Überführungspapiere ausstellen.«
Wir folgten ihm nach draußen zu den sieben Türen am Turm.
»Dann dürfen wir zurück?«, fragte ich.
»Zum Teufel dürft ihr. Die Auditoren drücken vielleicht ein Auge zu, wenn ich ihnen ein paar Straftäter serviere.« Er stand vor der Tür seines Büros und schaute mir in die Augen. Murphy schmuste um seine Beine. Dann fragte er Papa: »Hast du den Abholungsauftrag von Marlene verschwinden lassen?«
Papa zuckte mit den Schultern. »Sie ist doch noch ein Kind.« Er zog eine Schieferplatte unter seinem T-Shirt hervor.
»Papa? Ich bin wirklich tot?«
Mortimer riss ihm das Dokument aus der Hand.
»Noch ein Verstoß. Wie die Tochter so der Vater. Was ist nur mit euch verkehrt?«
Ein grelles Licht brach durch die Wolken.
»Zu spät«, schmollte Mortimer, »sie kommen.«
Daddy und ich schauten gen Himmel.
»Nein, nicht da oben.« Er packte uns am Nacken und drehte uns zur Straße, die oberhalb der Dünen auf dem Damm entlangführte. »Der Mercedes.«
Knatternd kam der weiße Viertürer zum Stehen. Bevor der Motor ausging, stieg eine schwarze Wolke vom Auspuff empor.
Papa fiel die Kinnlade herunter. »Ist das ein w115? Klar ist er das. Typ 220. 4-Zylinder, Flachstromvergaser Stomberg 175, 105 PS, Kugelumlauflenkung, von 0 auf 100 in 14 Sekunden, 168 km/h Spitze, 1,3 Tonnen Leergewicht …«
»Ist gut jetzt, Papa.«
»… Baujahr 1971.«
Ich rammte ihm meinen Ellenbogen in die Seite.
Das Audit
Mortimer
Die Türen des Mercedes öffneten sich. Eine Dame und drei Herren in schwarzen Anzügen stiegen aus. Jonathan Rabenherz flippte völlig aus.
»Das ist doch nicht etwa? Doch, sie ist es! Janis Joplin!« Er zerrte seine Tochter am Ärmel. »Das ist Janis. Im Businesslook. Meine Fresse!«
»Tatsächlich!«, rief der Kater. »Ich starb neben ihrem Plattencover. Ein gutes Omen, oder?«
Ich schüttelte den Kopf. »Sie ist die Schlimmste! Ein Drachen! Verbittert! Zu Lebzeiten bettelte sie einmal zu oft nach einem Mercedes. Jetzt muss sie mit der Klapperkiste zurechtkommen. Die anderen SÜV-Teams fliegen mit Hubschraubern.«
»Und der Blonde? Ich werde verrückt. Das ist doch Kurt Cobain. Und daneben? Ist das Jim Morrison? Dürfen die Zwei überhaupt hier sein?« Jonathan zückte sein Smartphone und schoss Fotos.
»Darüber ist man sich uneinig. Sie entkamen der Hölle, weil sie sich freiwillig für das Qualitätsmanagement meldeten«, flüsterte Mortimer.
Die Truppe watete durch den Sand auf uns zu.
»Hier, schieß ein Foto von uns!« Jonathan gab seiner Tochter das Handy und stellte sich den Prüfern mit dem Rücken in den Weg.
»Mortimer, wir sind doch Freunde. Jage uns nicht zum Teufel!«, flehte das Mädchen. Ihre schmachtenden Augen hypnotisierten mich. Was war mit mir los? Warum hatte ich plötzlich einen Kloß im Hals?
»Marlene! Das Foto! Jetzt!«
»Du bist so peinlich, Papa!«
Janis, Jim und Kurt liefen an ihm vorbei. Der Vierte blieb neben ihm stehen, zog sein Smartphone aus der Hosentasche und machte ein Selfie mit Jonathan.
»John Lennon? Ich geh kaputt!«
Der Mann schmunzelte und schüttelte den Kopf.
»Mein Vater fand es witzig, einen Zwilling von mir auf die Erde zu setzen, der für den Weltfrieden singt. Ich bin Jesus.«
»Echt? Solltest du nicht zur Rechten Gottes sitzen?«
»Und mich mit ihm um die Fernbedienung des Fernsehers streiten? Dann arbeite ich lieber. Als Zimmermann taugte ich nichts und auf der Erde predigen darf ich nicht mehr. Da blieb keine große Auswahl im Berufsinformationszentrum.«
Janis lief rot an. Ihre Adern auf Hals und Stirn traten hervor. »Schluss jetzt mit dem Unfug! Was soll dieser Saustall? Warum sind die Seelen nicht eingesperrt? Überall Staub und Dreck. Widerlich.« Ihr Kugelschreiber sauste über das Prüfprotokoll auf ihrem Klemmbrett.
»Das kann ich erklären. Das ist weil, ähm …«
»Ich hoffe, hier gibt es keine Verräter!«, unterbrach mich Jesus.
Kurt zog einen weißen Handschuh an. »Den hat mir Michael geliehen.« Er glitt mit den Fingern über den Türrahmen des Männerflurs. Der Handschuh war schwarz. »Das wird Herrn Jackson nicht gefallen.«
»Was haben sie da unterm Kittel?« Janis sah mich streng an.
»Eine Rolle Klopapier und eine Schaufel. Man weiß ja nie, ob man es rechtzeitig nach Hause schafft. Und dann noch ein paar Feuchttücher …«
»Nein, auf der anderen Seite! Ich sehe alles!«
Ich lief rot an. »Alles? Das verstößt gegen Paragraph 397!«
»Nicht bei Lebenszeitbetrug! Das sind doch Uhren! Da will wohl jemand in die Hölle!«
Jim schob eine Klapperschlange mit dem Fuß zur Seite. »Ist die echt, oder habe ich einen Flashback?«
»SEID STILL! ICH BIN DER TOD. DAS IST MEIN REICH. HIER GELTEN MEINE REGELN. OFFENE GRUPPEN FÜR EIN OFFENES MITEINANDER.« Selbst ich erschrak über den Klang meiner Stimme und hatte große Mühe, mir nicht in den Kittel zu pieseln. Der Boden vibrierte noch. Die Menge hielt sich aneinander fest, um nicht umzufallen.
Jim fand zuerst seine Sprache wieder: »Ich war schon immer für offene Pforten der Wahrnehmung.«
»Riecht nach Teen Spirit. Das gefällt mir«, entgegnete Kurt und notierte etwas auf seinem Tablet.
»Ihr habt euch wirklich das Hirn aus dem Kopf geballert«, fuhr Janis ihre zwei Musikerkollegen an.
»Ähm, das war eigentlich nur Kurt«, entgegnete Jim und lachte.
Janis blickte Jesus tief in die Augen. »Was meinst du? Können wir Mortimers Aussage so gelten lassen?«
»Das muss mein Vater entscheiden.«
Über uns grollte es. Wieder brach ein Licht durch die Wolken. Marlene und Jonathan schauten gebannt zur Straße. Ich stellte mich zwischen die Beiden, legte meine Arme auf ihre Schultern und deutete gen Himmel. »Diesmal kommt es wirklich von oben.«
Die Star Wars Fanfare ertönte. Am Strand wurde es still. Alle schauten hinauf. Eine Wolke waberte langsam nach unten. Die Menge stob auseinander, um ihr Platz zu machen.
Als sich der Dampf verzogen hatte, erkannte man einen kleinen, hustenden Mann, der den Qualm mit beiden Händen von sich weg wedelte. Er trug einen gestreiften Pyjama und Tigertatzen-Plüschpantoffeln.
»Sind das Kartoffelchips in seinem Bart?«, fragte Jim und lachte.
Janis gab ihm einen Klaps auf den Hinterkopf. »Halt die Klappe! Gott versteht keinen Spaß, wenn man ihn aus dem Fernsehsessel holt.«
Gähnend schwebte Gott über den Sand. Bei Marlene stoppte er. »Kannst du Episode 9 für mich spoilern?«
»Nein. Tut mir leid. Ich kenne noch nicht einmal Episode 8.«
»Ah. Das dachte ich mir. Schade.« Er wandte sich Janis zu. »Was meinen sie Frau Joplin? Müssen wir Barbara hier einsetzen?«
Janis schaute von mir zu Jonathan, zu Marlene, zu Murphy und wieder zu Gott.
Plötzlich kitzelte es unter meiner Kutte. Charly der Hamster krabbelte an mir hinauf und schlüpfte aus meinem Kragen. Er positionierte sich auf meinem Kopf und fing an zu reden: »Seien wir doch mal ehrlich. In den Fluren waren nur die Jungs einigermaßen zufrieden. Menschliche Seelen wollen sich auch wie Menschen verhalten. Und wir Tiere sind auch nur Menschen, oder umgekehrt.«
»Ich sehe hier das pure Glück an diesem Strand«, ergänzte Janis. »Die Methode muss sofort in die Lehrbücher aufgenommen werden.«
Wieder ertönte die Star Wars Fanfare. Gott verkündete: »Dann sind wir uns einig. Mortimer wird der neue CEO der vereinten Totenreiche.«
Die SÜV-Prüfer nickten.
Gott reichte mir die Hand. »Gratuliere!« Dann begann er zu klatschen und drehte sich zu den Seelen am Strand. Sie stiegen mit ein, bis ein tosender Applaus mich vollends erröten ließ.
Marlene zerrte Gott am Schlafanzug.
»Wir gehören nicht hierher. Mein Papa, Murphy und ich müssen zurück auf die Erde.«
»Leider kann ich dir diesen Wunsch nicht erfüllen. Es gibt Abholungsaufträge für Jonathan und Murphy. Ich erinnere mich, dass ich sie unterschrieben habe. Aber bei dir bin ich mir nicht so sicher. Mortimer? Was sagst du?«
Die Schieferplatte mit Marlenes Namen rieb schon die ganze Zeit auf meinen Brustwarzen. Ich schnürte die Kutte etwas enger.
»Nein, kein Auftrag für Marlene. Da habe ich wohl Mist gebaut. Ich werde sofort einen Qualitätsabweichungsbericht ausfüllen und Maßnahmen einleiten. Dieses Mädchen muss zurück.«
Marlene weinte. Ihr Papa nahm sie in den Arm.
»Du musst an Mama denken. Sie braucht dich! Richte ihr aus, dass …«
Abschlussrunde
Mortimer
Es ist gar nicht so schlimm, der Tod zu sein. Im Gegenteil, es ist eine sehr abwechslungsreiche Aufgabe. Wir suchen noch Mitarbeiter. Wenn du gestorben bist, eine hohe Sozialkompetenz aufweist, eine möglichst tiefvibrierende Stimme mitbringst, Herausforderungen liebst und in den zwölf Weltsprachen sowie auf Hessisch »Folge mir!«, sagen kannst, dann bist du genau die bzw. der Richtige für uns. Bewirb dich! Deine Hessen-Tod AG.
Marlene
Mama weinte, als ich im Krankenhaus erwachte. Natürlich glaubte sie mir meine Geschichte nicht. Doch als ich ihr von Papa ausrichtete, dass Janis tatsächlich einen Mercedes fuhr, weinte sie noch mehr.
Drei Dinge habe ich im Totenreich gelernt: Gott ist ein Fernsehjunkie, als SÜV-Auditor entkommt man der Hölle und der Tod ist sehr viel netter als sein Ruf. Immerhin hat er Gott belogen, um mich zu retten.
Noch etwas an alle Eltern: Charly starb, als ich fünf Jahre alt war. Mein Papa tröstete mich, er würde in den Hamsterhimmel kommen. Leute, das ist Quatsch. Im Totenreich gibt es keine Artentrennung. Also keine Sorge, ihr werdet eure Haustiere wiedersehen. Alle. Und nein, eure Hamster und Vögel werden dort nicht von den Katzen gefressen. Hier hat man keinen Hunger und man spricht dieselbe Sprache.
Irgendwann wohnen wir alle unter einem Dach, denn irgendein Tod wird auch an eure Tür klopfen. Um es mit den Worten von Jim Morrison zu sagen: »Keiner kommt hier lebend raus.«
Was ihr mitnehmen dürft? Eure Erinnerungen. Und vielleicht ein Päckchen Kaugummis.
Lea Baumgart
Lea Baumgart teilt mit dem Tod vor allem die Vorliebe für schwarze Kleidung. Die Sense lässt sie meistens jedoch lieber zu Hause – ist im Hörsaal einfach zu unhandlich. In ihrem Studium beschäftigt sie sich mit der neueren deutschen Literaturwissenschaft. Deshalb ist sie froh, dass es im Gegensatz dazu auch noch Persönlichkeiten wie den Tod gibt, der sich um die kleinen Dinge des … nun ja, Lebens kümmert.
Mitarbeiter
Tods Imageproblem war keinesfalls neu, die PR-Abteilung hingegen schon.
Die PR-Abteilung war kürzlich verstorben.
Die PR-Abteilung bestand nur aus einer einzigen Person.
Bereits seit Anbeginn der Zeit – und einer ganzen Weile davor – mochten die Kunden Tod nicht. Manche fürchteten ihn. Andere hassten ihn sogar. Trotzdem nahmen sie früher oder später seinen Service in Anspruch, daher hatte er sich nie besonders um sein Image gekümmert.
Aber die Zeiten hatten sich geändert, und Tod gab sich inzwischen wirklich Mühe.
Jetzt gerade saß er zum Beispiel in seinem Büro, hinter dem massiven Schreibtisch, während der Sand leise vor ihm durch ein Stundenglas rieselte. Tod fand das sehr stimmungsvoll. Es entspannte ihn.
Was ihn eher weniger entspannte, war das wiederholte Klicken des Tabletts auf seinem Schoß.
Er hätte sich dieses Ding nicht andrehen lassen sollen. Was war denn so verkehrt an einer vernünftigen Tastatur? Tod war ja durchaus bereit, mit der Zeit zu gehen, aber er hatte da eher an ein gemütliches Schlendern gedacht als an einen Olympiasprint.
Das Tablett hatte einen Touchscreen und reagierte nur auf die Berührung mit einem Finger – einem aus Haut und Knochen. Man nannte das wohl ein kapazitives System. Tod hatte sich schlaugemacht. Das half ihm jedoch nicht bei seinem Problem.
Immer wieder tippte er mit einem Knochenfinger auf die Eingabefläche.
Sie reagierte nicht.
Tod war die älteste Existenz im Universum. Er hatte viele Zivilisationen entstehen und untergehen sehen, Kriegen und Seuchen beigewohnt; war überall zugleich gewesen. Er war der Frieden und die Gewissheit am Ende aller Dinge.
Aber das Tablett brachte ihn selbst ins Grab.
Verstohlen blickte er sich im Büro um.
Sobald er sichergestellt hatte, dass ihn niemand beobachtete, öffnete er die oberste Schublade seines Schreibtisches und zog den abgetrennten Finger eines Toten daraus hervor.
Eigentlich fand Tod es unmoralisch, etwas vom Arbeitsplatz mitgehen zu lassen. In all den Jahrtausenden hatte er sich nie etwas zu Schulden kommen lassen. Aber schließlich würde ja niemand den Finger vermissen, sagte er sich selbst.
Er drückte den steifen Körperteil gegen den Touchscreen. Das Tablett leuchtete auf.
Die Situation hatte diesen gewissen makabren Flair, den sein PR-Berater mit Sicherheit nicht gutgeheißen hätte.
Tod hatte kein Problem mit Leichen, oder einzelnen Teilen derselben. Bei den Menschen war das in der Regel anders, besonders, wenn es sich um ihre eigenen Teile handelte.
Es klopfte an der Tür. Hastig ließ er den Finger in den Ärmel seiner tiefschwarzen Kutte gleiten.
Die Kutte war gut, so sein PR-Berater. Sie war geschlechtsneutral. Und im Sinne der Gleichstellungsbeauftragung wurde das nun sehr ernst genommen. Mit Tod als einzigem Mitarbeiter war das Unternehmen bisher zu 100% männlich konnotiert gewesen und das war in der heutigen Zeit scheinbar nicht länger vertretbar. Derzeit versuchte sein PR-Berater, den Begriff Sensenperson einzuführen. Obwohl Tod sich als Skelett nie eingehend mit der eigenen Geschlechteridentität beschäftigt hatte, fand er doch, dass einem »Pat(e)* in Tod« einfach nicht mehr so leicht über die Lippen kam; vor allem wenn erwartet wurde, dass man das Sternchen mitsprach.
»HEREIN«, brummte er mit seiner tiefen, hohlen Stimme.
Nennt-mich-Tim schob sich etwas umständlich in den Raum.
Im Jenseits hatten sie Nennt-mich-Tim nicht gewollt.
Er hatte versucht, die Verstorbenen mit Arbeitskreisen und Rollenspielen zu mehr Aktivität zu motivieren. Es hatte sich allerdings herausgestellt, dass die Toten mit dem Rest ihres unsterblichen Daseins etwas anderes vorhatten.
Also hatte Tod Nennt-mich-Tim behalten, als sie ihn aus dem Jenseits warfen. Deshalb hatte er jetzt einen PR-Berater.
Der nervöse Mann zupfte verunsichert an seinem blonden Bart herum. Nicht einmal er schien sich in Tods Gegenwart besonders wohlzufühlen.
Tim, dachte Tod. Komisch, es gab Namen, die schienen einfach nicht mitzuwachsen, wenn man alterte. Der Name schien zu klein für den Mann vor ihm.
»Und, wie läuft es so?«, wollte Tim wissen und bewegte sich dabei fahrig von einem Bein auf das andere, ohne sich wirklich für eine konkrete Richtung zu entscheiden.
Es machte Tod ebenfalls ein wenig nervös.
Im Leben hatte Tim PR-Arbeit für ein modernes IT-Unternehmen geleistet. Modern bedeutete hier, dass alle erst um 12 Uhr mittags zur Arbeit erschienen und sich gegenseitig mit Vornamen anredeten. Er wirkte wie jemand, der so viele Entspannungsseminare und Selbstfindungsworkshops belegte, dass er davon ständig unter Stress stand.
Tod hielt demonstrativ das Tablett in die Höhe.
»ICH AKTUALISIERE GERADE UNSERE SOZIALEN MEDIEN«, erklärte er, ließ die Sache mit dem Finger dabei jedoch lieber unerwähnt.
»Gut, gut«, bekräftigte Tim und wippte noch ein bisschen mehr auf seinen Beinen herum. »Soziale Medien sind sehr wichtig, weißt du.«
Das hatte er Tod jetzt schon oft genug erklärt. Deshalb versuchte Tod es ja auch. Er hatte sich sogar eine eigene Facebookseite eingerichtet. Allerdings hatte er noch immer keinen einzigen Freund. Alle Bekanntschaften, die Tod schloss, stellten sich schon bald danach als äußerst inaktiv heraus. Für das Marketing war das eine echte Katastrophe.
»ICH HABE ÜBERLEGT, OB WIR DAFÜR VIELLEICHT JEMANDEN EINSTELLEN SOLLTEN«, schlug Tod unschuldig vor. »ICH HABE SCHLIESSLICH AUCH NOCH DIE ÜBLICHE ARBEIT ZU VERRICHTEN.«
»Tatsächlich? Also, im Grunde wollte ich genau darüber mit dir sprechen«, begann Tim. »Etwas, nun ja, sehr Ungewöhnliches ist geschehen. Wir haben eine, wie soll ich sagen, Initiativbewerbung erhalten.« Bei diesem Wort rümpfte Tim die Nase, als würde mit Initiativbewerbung irgendetwas nicht stimmen und ihn instinktiv misstrauisch machen.
Tod hingegen war positiv überraschte.
»WANN KÖNNEN WIR DEN BEWERBER KENNENLERNEN?«
Tim druckste noch ein wenig herum, gab seltsame Laute von sich und bewegte sich unablässig in keine bestimmte Richtung.
»Sie wartet draußen vor der Tür«, räumte er schließlich ein.
»SIE SOLL REINKOMMEN«, befahl Tod streng, etwas verärgert darüber, dass man seinen Besuch so lange hatte warten lassen. Er hatte noch nie Besuch gehabt, es war also durchaus eine große Sache für ihn.
Tim eilte durch die Tür und nach einigen Minuten kehrte er mit einem Klemmbrett und einer jungen Frau zurück.
Das Klemmbrett interessierte Tod nicht sonderlich, doch die Frau faszinierte ihn. Sie war ganz in schwarz gekleidet, doch es war kein finsteres Schwarz, eher ein pragmatisches. Tod trug Schwarz der Atmosphäre wegen, sie trug Schwarz, weil man darauf die Flecken nicht sah. Ihr dunkles Haar war streng zurückgebunden und ihre braunen Augen starrten ihn direkt an.
Tod war es nicht gewohnt, dass ihn jemand derart unverwandt ansah, fast so als fürchte sie sich überhaupt nicht vor ihm.
Ihre Schritte waren schnell und zielstrebig und hallten von den Wänden des Büros wieder.
»BITTE, SETZEN SIE SICH«, bot Tod freundlich an und wies auf einen der beiden Stühle vor seinem Schreibtisch.
Sie lächelte kurz, als sie sich niederließ.
Neben ihr räusperte Tim sich verlegen und blickte auf den Stuhl direkt neben ihr. Offenbar hätte er das Bewerbungsgespräch lieber von hinter dem Schreibtisch aus geführt. Tod machte keine Anstalten ihm dort einen Platz anzubieten, also blieb er verlegen neben dem Tisch stehen, weder ganz auf der einen noch auf der anderen Seite.
»Also, Sara, das ist der Tod. Tod, das hier ist Sara, unsere Bewerberin.«
»SEHR ERFREUT«, sagte Tod und sie nickte knapp zurück.
Tod gefiel, dass sie weder Bewegungen noch Worte zu verschwenden schien. Anders als Tim, der offenbar von beidem jede Menge Überschuss hatte.
»Sara, du hast in deiner Bewerbung geschrieben, dass du sieben Jahre als Krankenschwester gearbeitet hast. Ist das richtig?«, erkundigte der PR-Berater sich nun, der offenbar auch gleich das Personalmanagement übernommen hatte. Tod hoffte sehr, dass er damit einhergehend nicht auch eine Gehaltserhöhung erwarten würde.
»Ja«, bestätigte sie knapp und mit ruhiger Stimme.
Krankenschwester also, das erklärte wohl, warum sie den Tod nicht fürchtete. Sie hatte ihm vermutlich schon viele Male ins Gesicht geblickt, ohne dass er etwas davon gemerkt hatte.
»Und dein derzeitiges Anstellungsverhältnis …?«, hob Tim an und schien dann selbst nicht mehr ganz sicher, wie er die Frage am sinnvollsten zu Ende führen sollte.
»Ich bin tot«, unterbrach sie ihn leicht irritiert und runzelte merklich die Stirn.
Tod beobachtete mit ihr gemeinsam, wie Tim sich eine hektische Notiz auf seinem Klemmbrett machte.
»Und, ähm, wo siehst du dich selbst in fünf Jahren?«
Jetzt drehte Sara sich genervt zu Tod und blickte tief in die dunklen Höhlen seiner Augenlöcher.
»Soll das ein Scherz sein?«, fragte sie unverblümt.
Tod hob leicht die knochigen Schultern unter der Kutte und senkte sie wieder. »ICH HABE IHN NOCH NICHT LANGE«, entschuldigte er sich.
Sie seufzte leise, wandte sich aber wieder zu Tim, als habe sie seine Bemerkung als Erklärung akzeptiert.
»Und wo genau liegen deine Kompetenzen für den Job?«, versuchte der fahrige Mann, seine Position zu wahren.
»Ich bin sehr gelangweilt«, stellte Sara klar. »Das Jenseits ist wirklich langweilig.«
Tod fand, dass das eine durchaus angemessene Voraussetzung war, sich auf diesen Job einzulassen.
»Ich weiß«, stimmte Tim stöhnend zu. »Die unsterblichen Seelen dort haben einfach nicht den richtigen Spirit.«
Sara verdreht die Augen.
Sie hatte den Job bereits, entschied Tod.
»Was nun die nötigen Kernqualifikationen angeht …«
»FINGER«, unterbrach Tod ihn.
Für einen Moment herrschte verlegenes Schweigen im Zimmer.
Sara blickte auf ihre Hände und hob sie dann prüfend in die Höhe, als wäre sie plötzlich nicht ganz sicher, ob mit ihnen alles in Ordnung war.
»Ich habe noch alle zehn, ja«, stellte sie zögerlich klar.
»DANKE, EINER REICHT SCHON.«
Wieder herrschte angespanntes Schweigen.
Tod hatte das Gefühl, etwas Seltsames gesagt zu haben. Er hatte so lange alleine gearbeitet, dass seine sozialen Basiskompetenzen ein wenig eingerostet waren.
»Nun, gibt es von deiner Seite aus noch irgendwelche Fragen?«, erkundigte Tim sich.
Offenbar dachte Sara kurz darüber nach.
