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- Herausgeber: ROWOHLT E-Book
- Kategorie: Für Kinder und Jugendliche
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2018
Wenn Amy und Aron ein Weißnichtwas suchen, finden sie die erstaunlichsten Dinge. Zum Beispiel ein altes Ölkännchen, in dem ein echter kleiner Geist wohnt. «Ihr habt es gut, weil ihr richtig gute Freunde seid», findet der Geist. Denn er selbst ist mächtig einsam, seit ihn die Quäl- und Plagegeister in dem Kännchen eingesperrt und vergessen haben. So einsam, dass er ganz unsichtbar geworden ist. Doch wie stellt man es an, einen Geist wieder sichtbar zu machen? Geht das überhaupt? Und ob Sture sich noch traut, Amy zu ärgern, wenn sie einen Geist zum Freund hat? Ulf Stark erzählt unverwechselbar warmherzig von der Kraft der Freundschaft. Mit vierfarbigen Illustrationen von Per Gustavsson
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Seitenzahl: 51
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Ulf Stark • Per Gustavsson
Unser Sommer mit Geist
Aus dem Schwedischen von Birgitta Kicherer
Ihr Verlagsname
Über dieses Buch
Wenn Amy und Aron ein Weißnichtwas suchen, finden sie die erstaunlichsten Dinge. Zum Beispiel ein altes Ölkännchen, in dem ein echter kleiner Geist wohnt.
«Ihr habt es gut, weil ihr richtig gute Freunde seid», findet der Geist. Denn er selbst ist mächtig einsam, seit ihn die Quäl- und Plagegeister in dem Kännchen eingesperrt und vergessen haben. So einsam, dass er ganz unsichtbar geworden ist.
Doch wie stellt man es an, einen Geist wieder sichtbar zu machen? Geht das überhaupt? Und ob Sture sich noch traut, Amy zu ärgern, wenn sie einen Geist zum Freund hat?
Ulf Stark erzählt unverwechselbar warmherzig von der Kraft der Freundschaft.
Mit vierfarbigen Illustrationen von Per Gustavsson.
Über Ulf Stark • Per Gustavsson
Ulf Stark, 1944–2017, war einer der großen Kinder- und Jugendbuchautoren Schwedens, dessen Bücher in über 20 Sprachen übersetzt wurden und für die er zahlreiche Preise erhielt, u. a. den Deutschen Jugendliteraturpreis, die Nils-Holgersson-Plakette und den August-Preis – zwei der wichtigsten schwedischen Literaturpreise. Ulf Stark wird insbesondere dafür geschätzt, Sehnsüchte und Ängste von Kindern voller Einfühlungsvermögen darzustellen. So auch in dieser Geschichte.
Per Gustavsson, 1962 geboren, ist Illustrator und Autor in einer Person. Er bebildert sowohl seine eigenen als auch die Geschichten anderer Leute und hat für «Unser Sommer mit Geist» zum ersten Mal mit Ulf Stark zusammengearbeitet. Beim Zeichnen hört er am liebsten Filmmusik.
1.Wir suchen ein Weißnichtwas
Amy und ich standen am Bahndamm, wie immer um diese Zeit.
Der Himmel war so blau wie Papas Sonntagsschal. Den hatte ich Papa geschenkt, als er letzten Winter erkältet war. Übrigens war der Himmel auch so blau wie Amys Schuhe.
«Hörst du das?», sagte ich. «Jetzt kommt er!»
Wir hörten es alle beide: ein erwartungsvolles Singen in den Schienen.
«Welcher Zug?», fragte Amy. Das fragte sie jedes Mal, und ich antwortete wie immer:
«Der Wünsche-Zug! Was wünschst du dir?»
«Friede auf Erden und eine schwarze Katze. Und du, Aron?»
«Dass Papa die Lok fährt.»
Das war mein Wunsch. Aber es war nicht Papa, der die Lok fuhr. Das wusste ich. Dann hätte er nämlich schon dreimal gehupt, bevor die Lok hinter den Birken in der Kurve auftauchte. Dann hätte er die Geschwindigkeit gedrosselt, obwohl das gegen die Vorschriften war, und ein Geschenk oder eine Münze hinausgeworfen.
Dieser Zug hingegen sauste einfach an uns vorbei. Ich stand nur da, mit meiner Kappe in der Hand. Die Kappe hatte niemanden, dem sie zuwinken konnte.
«Dann hoffen wir eben trotzdem auf die Katze und den Frieden», sagte ich.
«Ja», sagte Amy. «Hoffen kann man ja immer.»
Ich wusste, was «Friede auf Erden» eigentlich bedeutete. Es bedeutete, dass Sture und seine Kumpels Amy in Ruhe lassen sollten. Die verspotteten Amy nämlich, weil sie hinkte. Amy hinkte nur ein kleines bisschen. Doch das genügte.
«Hey, da kommt sie angewackelt, die Ente!», hatte Sture ihr einmal im Sportunterricht entgegengeschrien.
Und dann war er wie eine Ente durch die Turnhalle gewackelt.
Da hatte Amy einen ihrer Turnschuhe ausgezogen und ihn Sture ins Gesicht gepfeffert, dass er Nasenbluten bekam.
Seither war er superfies zu ihr.
Den ganzenSommer hatte Amy sich von Sture und seiner Bande erholt. Aber jetzt fing die Schule bald wieder an. Und das machte ihr Sorgen.
«Komm, wir spielen irgendwas», sagte ich. «Aber was?»
«Wir spielen, dass wir ein Weißnichtwas suchen», schlug Amy vor.
«Okay!»
Das war eines unserer Lieblingsspiele. Niemand konnte es so gut spielen wie Amy und ich. Und der allerbeste Platz für dieses Spiel war der Schrottplatz.
Auf dem Schrottplatz gab es Millionen von weggeworfenen Sachen: verbeulte Autoteile, Küchenherde, rostige Kühlschränke, Uhren, die nicht mehr gingen, Wasserhähne, Staubsauger und komisches Zeug, von dem man nicht wusste, was es war.
Einen alten Wohnwagen ohne Räder gab es dort auch. In den verzogen wir uns bei schlechtem Wetter oder wenn wir ungestört sein wollten. Ich hatte ein Schild mit einem Totenkopf gemalt. Wenn das an der Tür hing, wusste jeder, dass Eintritt verboten war.
Nicht einmal Amys Vater durfte dann hereinkommen. Und das, obwohl es ja sein Schrottplatz war.
Jetzt gerade saß Amys Vater vor seinem Büro-Schuppen in einem Liegestuhl, der fast gar nicht kaputt war, und hörte Jazzmusik. Er hatte sich ein Taschentuch um den Kopf gebunden und sah aus, als hätte ihn jemand dort abgekippt.
«Wohin des Wegs?», erkundigte er sich, als wir vorbeikamen.
«Wir suchen etwas, von dem wir nicht wissen, dass wir es suchen», erklärte Amy.
«Aha. Aber verzeiht eine einfältige Frage: Woher wisst ihr dann, wann ihr es gefunden habt?»
«Das haben wir im Gefühl», sagte ich.
«Alles klar. Genau so hab ich ja meine Frau gefunden!» Er lächelte und kratzte sich am unrasierten Kinn. «Na, dann sucht mal schön. Und passt auf, dass ihr nicht stolpert und euch an irgendwas Scharfem schneidet. Wenn ihr zurückkommt, können wir Würstchen grillen, gestern hab ich nämlich einen funktionierenden Kugelgrill aufgestöbert.»
Dann lehnte er sich im Liegestuhl zurück und schloss die Augen. Er behauptete immer, mit geschlossenen Augen könne man besonders gut Musik hören. Aber ich wusste, wenn ich mich nach einer Weile umdrehte, würde er mit diesem Armes-kleines-Ding-Blick hinter Amy herschauen, den sie hasste.
Wir zogen weiter durch die Welt der weggeworfenen Sachen, Amy hinkte voraus. Ich ging lieber hinter ihr her, weil ich sehen wollte, wie ihre dunklen Haare flatterten. Das gefiel mir.
Es roch nach Öl, Schmierfett und Gummi. Dazu der herbe Duft des Rainfarns, der zwischen den Metallteilen wuchs.
«Was hältst du von einer kleinen Spritztour?», fragte Amy. «Ich fahre.»
Also kletterten wir in ein Autowrack ohne Motor. Amy setzte sich ans Steuer, und weil es heute so schön warm war, fuhren wir ans Meer. Dann kehrten wir aber gleich wieder um. Das Meer war nicht das Weißnichtwas, das wir suchten. Das spürten wir.
Plötzlich blieb Amy vor einem hellblauen Riesenhelm stehen, der an einer Stehlampe festgeschraubt zu sein schien.
«Und was hältst du davon?»
«Cool», sagte ich. «Hast du eine Ahnung, was das ist?»
«Eine Trockenhaube», sagte Amy. «So was gibt’s beim Friseur.»
