Arsène Lupin und die Gräfin von Cagliostro. Ein Gaunerroman E-Book

Leblanc Maurice

• Herausgeber: aionas
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2026

Beschreibung

Ein junger Mann ohne Maske, eine Frau voller Geheimnisse und der Beginn einer Legende Frankreich im Jahr 1894. Arsène Lupin ist noch kein berühmter Gentleman-Gauner, sondern ein leidenschaftlicher, ungestümer junger Mann auf der Suche nach Sinn, Liebe und Abenteuer. Als er der geheimnisvollen Gräfin von Cagliostro begegnet, gerät er in den Bann einer Frau von außergewöhnlicher Schönheit, Intelligenz und gefährlicher Macht. Zwischen Verrat, Intrigen und einem uralten Geheimnis wird Lupin in ein Spiel hineingezogen, das er nicht beherrscht. Die Gräfin nutzt seine Gefühle, lenkt ihn und führt ihn an den Rand des Abgrunds. Erst durch Schmerz, Verlust und Enttäuschung erkennt Lupin, dass Vertrauen eine Schwäche sein kann und Masken schützen. "Die Gräfin von Cagliostro oder Die Jugend des Arsène Lupin", Band 11 der Lupin-Collection, erzählt die Vorgeschichte des berühmtesten Diebes der Literatur. Ein Roman über Verführung und Verrat, über den Verlust von Unschuld und über den Moment, in dem aus einem jungen Mann Arsène Lupin wird. Zur Lupin-Collection Die Lupin-Collection vereint nahezu alle Romane und Erzählungen rund um Arsène Lupin in einer sorgfältig kuratierten Reihe und ist in diesem Umfang im deutschen Sprachraum einmalig. Sie enthält auch bisher noch nicht ins Deutsche übersetzte Bände. Die Serie folgt der Chronologie der Erscheinungsjahre und zeigte die innere Entwicklung der Figur vom jungen Abenteurer über den brillanten Meister der Täuschung bis hin zum reifen Strategen und Ermittler. Klassiker, seltene Texte und spätere Werke stehen gleichberechtigt nebeneinander und machen sichtbar, wie vielfältig und wandelbar Lupin ist: Gentleman-Gauner, Detektiv, Patriot, Liebhaber und Spieler mit Identitäten. Die Collection lädt dazu ein, Arsène Lupin nicht nur als legendäre Figur, sondern als literarisches Gesamtwerk neu zu entdecken.

Leseprobe

Maurice Leblanc

Die Gräfin von Caliostro oderDie Jugend des Arsène Lupin

Ein Detektivroman

Inhalt

Kapitel 1. Arsène Lupin ist zwanzig Jahre alt

Kapitel 2. Joséphine Balsamo, geboren 1788

Kapitel 3. Ein Inquisitionsgericht

Kapitel 4. Das sinkende Boot

Kapitel 5. Eine der sieben Zacken

Kapitel 6. Polizisten und Gendarmen

Kapitel 7. Die Freuden von Capua

Kapitel 8. Zwei Stimmen

Kapitel 9. Die Tarpejische Felswand

Kapitel 10. Die verstümmelte Hand

Kapitel 11. Der alte Leuchtturm

Kapitel 12. Genie und Wahnsinn

Kapitel 13. Der Tresor der Mönche

Kapitel 14. Die höllische Kreatur

Epilog

Orientierungsmarken

Cover

Kapitel 1. Arsène Lupin ist zwanzig Jahre alt

Raoul d’Andrésy warf sein Fahrrad hinter einen dornigen Wall und löschte die Laterne. Auf dem Kirchturm von Bénouville schug es drei Uhr.

Im Dunkel folgte er dem Feldweg zum Anwesen La Haie d’Étigues. Hinter der Mauer wartete er. Pferde wieherten, Räder klapperten, Glöckchen bimmelten. Dann öffneten sich knarrend die Tore, und eine Kutsche rollte hinaus. Männerstimmen, ein Gewehr, schon jagte das Gefährt in Richtung Étretat davon.

„Na schön“, murmelte er. „Die Jagd ist eröffnet … mal sehen, was dahintersteckt.“

Er umrundete die Mauer. An der zweiten Ecke öffnete er mit einem Schlüssel ein kleines Türchen. Dahinter stieg er eine schmale Steintreppe hinauf, halb verfallen, entlang der Schlossmauer. Ein zweiter Schlüssel öffnete ihm einen versteckten Zugang im ersten Stock.

Taschenlampe an. Er bewegte sich ohne Hast, das Personal schlief im anderen Flügel, Clarisse im zweiten Stock. Der Flur führte ihn in das Arbeitszimmer, wo er vor Wochen Clarisses Hand erbeten hatte und auf kalte Ablehnung gestoßen war.

Im Spiegel sah er sein Gesicht: blass, jung, fast zu ruhig. Doch Raoul war an Ausnahmesituationen gewöhnt. Er blieb konzentriert.

Er ging direkt zum Schreibtisch, ein Mahagoni-Möbel mit offenem Zylinderverschluss. Der Blick des Barons hatte ihn bei ihrem Gespräch immer wieder dorthin verraten. Raoul kannte Geheimfächer, kannte die Tricks. Nach wenigen Sekunden hatte er den Brief: auf dünnem Papier, zigarrenartig gerollt, ohne Absender.

Der Text schien banal, doch Raoul war geübt im Filtern. Er warf Füllsätze über Bord, las zwischen den Zeilen:

„Ich fand die Spur unserer Feindin in Rouen. Ich ließ anzeigen, ein Bauer habe einen alten siebenarmigen Leuchter gefunden. Sie reagierte sofort: Telegramm an den Fuhrunternehmer in Étretat, eine Kutsche für den 12. um drei Uhr nach Fécamp. Am Morgen erhält der Unternehmer ein zweites Telegramm – widerrufen. Ihre Kutsche wird also unsere sein. Pünktlich zur Versammlung.

Wir bilden ein Tribunal. In anderen Zeiten gäbe es nur ein Urteil. Ist das Tier tot, verschwindet das Gift. Entscheiden Sie, wie Sie wollen, aber denken Sie an unser letztes Gespräch. Sie ist der Schlüssel. Seien Sie vorsichtig. Die Jagd dient der Tarnung. Ich treffe mit zwei Freunden um vier über Le Havre ein. Zerstören Sie diesen Brief nicht. Geben Sie ihn mir zurück.“

Raoul schnaubte leise. „Zu viel Misstrauen“, dachte er. „Hätte der Schreiber dem Baron vertraut, wäre das Ding verbrannt. Jetzt weiß ich alles, Entführung, Tribunal … Mord? Donnerwetter.“

Ein Moment Stille.

„Der fromme Baron, ein Verschwörer? Gefällt mir. Könnte nützlich sein.“

Er rieb sich die Hände. Nichts überraschte ihn mehr. Die letzten Tage hatten genug Hinweise geliefert. Jetzt hieß es: schlafen, zurückkommen, beobachten. Wer war diese Frau, die sie „teuflische Kreatur“ nannten?

Bevor er ging, stellte er ein Foto auf. Clarisse. Achtzehn. Hellblond, weiche Lippen, klare Augen. Etwas aus einer anderen Welt. Ein Blick und alles war still.

Sein Blick wurde hart. Clarisse war allein dort oben in ihrer verschlossenen Wohnung. Zweimal hatte sie ihn dorthin eingeladen. Mit Schlüsseln, die sie ihm selbst gegeben hatte.

Was hielt ihn jetzt zurück? Niemand konnte ihn hören. Der Baron war nicht im Haus. Warum also zögern?

Raoul war kein Theaterschönling. Seine Gefühle waren aufrichtig, aber auch widersprüchlich. Und der Reiz der Situation war stärker als jede Moral. Er stieg entschlossen die Treppe hinauf. Vor der Tür zögerte er. Bei Tageslicht war er als Freund gekommen. Jetzt war es Nacht. Der Schritt war ein anderer. Er klopfte leise.

„Clarisse … ich bin’s.“

Stille. Dann öffnete sich die Tür einen Spalt. Clarisse stand da, eine Lampe in der Hand, bleich vor Schreck.

Raoul wich zurück. „Verzeih … ich wollte nicht … Sag ein Wort – und ich gehe.“

Doch Clarisse war wie betäubt. Sie versuchte zu sprechen, brachte nur ein Flüstern hervor, stellte die Lampe ab, drehte sich – und brach zusammen.

Drei Monate war es her, seit sie sich im Süden begegnet waren. Clarisse hatte eine Schulfreundin besucht. Was als flüchtige Begegnung begann, wurde schnell mehr. Für ihn: Liebe. Für sie: Faszination und ein Gefühl, das sie nicht benennen konnte.

Raoul war unberechenbar. Leichtsinn, Ironie, Melancholie, alles in einem Moment. Doch seine Energie war ansteckend. Selbst seine Fehler wirkten wie übertriebene Tugenden.

Zurück in der Normandie, hatte sie ihn plötzlich auf der Mauer gegenüber ihres Fensters wieder gesehen. Er hatte sich in einer Herberge einquartiert, kam nun fast täglich mit dem Fahrrad.

Clarisse war nicht glücklich im Haus des Vaters. Der Baron – streng, geizig, bigott – hatte nie Nähe gezeigt. Als Raoul, ohne je vorgestellt worden zu sein, um ihre Hand anhielt, eskalierte er. Fast hätte er Raoul geschlagen – hätte der nicht mit diesem kalten, überlegenen Lächeln reagiert, das jede Wut ins Leere laufen ließ.

Danach hatte Clarisse ihm zweimal die Tür zu ihrem Boudoir geöffnet. Eine Schwäche, die Raoul sofort als Einladung verstand.

An diesem Morgen stellte sie sich krank. Das Essen ließ sie sich bringen. Raoul blieb im Nebenzimmer. Später standen sie lange am offenen Fenster, eng aneinander. Küsse, Berührungen – eine zarte, aber gefährliche Nähe.

Doch Clarisse weinte.

Draußen zog die Meeresbrise über das Plateau. Der Blick reichte weit – Obstgärten, Rapsfelder, die Bucht von Étretat, das Felsentor, die „Aiguille“.

„Weine nicht“, sagte er leise. „Es wird alles gut. Sobald wir die Widerstände hinter uns lassen.“

Sie versuchte zu lächeln, betrachtete ihn. Schlank, stark, lebendig. Kurze Hose, offene Jacke, weißes Trikot – wie ein Raubtier, das gleich springt.

„Raoul … du schaust mich an, aber du bist woanders. Denkst du wirklich an mich?“

Er lachte. „An deinen Vater.“

„Was?“

„An den Baron und seine Jagdgesellschaft. Männer, die auf Felsen sitzen und Vögel abschießen? Irgendwas daran passt nicht.“

„Du übertreibst.“

„Ich glaube, sie verschwören sich. Der Marquis de Rolleville, Mathieu de la Vaupalière, Comte de Bennetot, klingt wie ein Geheimbund.“

Sie verzog das Gesicht.

„Unsinn“, sagte sie.

„Aber du hörst mir so schön zu“, grinste Raoul. „Bis ich etwas Ernstes sage …“

„Etwas über die Liebe.“

Er zog sie an sich. „Alles, was ich tue, tue ich deinetwegen. Stell dir vor: Dein Vater wird enttarnt, verhaftet und ich rette ihn. Danach wird er mich kaum noch ablehnen können.“

„Er wird nachgeben.“

„Nie. Kein Geld, keine Stellung …“

„Aber du hast deinen Namen. Raoul d’Andrésy.“

„Nicht einmal den.“

„Was meinst du?“

„D’Andrésy war der Name meiner Mutter. Sie hat ihn wieder angenommen, als sie verwitwet war – auf Wunsch ihrer Familie. Die war entsetzt über ihre Ehe.“

„Warum?“, flüsterte Clarisse, verwirrt.

„Weil mein Vater ein Niemand war. Bürgerlich, arm, ein Lehrer … für Fechten, Boxen, Gymnastik.“

„Und wie heißt du dann wirklich?“

„Mit einem ganz gewöhnlichen Namen, Clarisse.“

„Welcher?“

„Arsène Lupin.“

„Arsène Lupin?“

„Klingt nicht gerade nobel, oder? D’Andrésy klang einfach besser.“

Clarisse erschrak. Der Name war ihr gleich, aber ohne das von im Namen würde ihr Vater ausrasten.

Dennoch sagte sie leise: „Du hättest ihn nicht verleugnen sollen. Lehrer zu sein ist keine Schande.“

„Keine Schande? Vielleicht. Aber praktisch war es nicht. Immerhin hat er mir das Boxen beigebracht, noch bevor ich laufen konnte.“

Er lachte – scharf, laut, zu selbstsicher. Clarisse zuckte zusammen.

„Vielleicht hatte meine Mutter andere Gründe, ihn zu vergessen … Gründe, die niemanden etwas angehen.“

Er küsste sie plötzlich stürmisch, sprang auf, drehte sich im Kreis, balancierte auf Möbeln, tanzte durchs Zimmer. Dann blieb er wieder vor ihr stehen.

„Lach doch, Clarisse! Ist das nicht köstlich? Arsène Lupin oder Raoul d’Andrésy, wen kümmert’s? Hauptsache, ich mache meinen Weg. Und das werde ich. Jede Wahrsagerin hat es mir versprochen: Ruhm! Erfolg! General, Minister, Botschafter … oder eben der größte Dieb Frankreichs. Schicksal – unterschrieben und besiegelt.“ Er grinste, breit und blendend. „Muskeln wie Drahtseile, ein Kopf wie ein Tresor! Willst du, dass ich dir auf den Händen laufe? Dir die Uhr klaue, während ich dir Gedichte aufsage? Homer im Original, Milton auf Englisch? Was willst du? Ich kann alles! Ich bin zwei in einem, der Diplomat und der Verbrecher, der Held und der Hochstapler. Wer von beiden wird berühmt?“

Dann stoppte er abrupt. Die Energie fiel ab. Sein Blick wanderte durch das stille Zimmer, das er durcheinandergebracht hatte, und das Gewissen der Frau, die ihn liebte.

Er ging in die Knie. Seine Stimme wurde ruhig.

„Vergib mir. Ich hätte nicht kommen dürfen. Ich verliere mich manchmal. Gut und Böse ziehen mich beide an. Ich brauche dich, Clarisse. Hilf mir, meinen Weg zu finden. Und verzeih mir, wenn ich ihn verfehle.“

Clarisse legte ihre Hände an seinen Kopf, zog ihn an sich.

„Ich habe dir nichts zu verzeihen. Du wirst mir wehtun, ich weiß es. Aber ich nehme den Schmerz in Kauf. Hier, nimm mein Bild. Schau es an, wenn du zweifelst. Und wenn du es ansiehst, schäm dich nie. Ich bin heute deine – und ich werde es bleiben.“

Sie küsste ihn auf die Stirn.

Er sprang auf, lachte wieder, verbeugte sich tief und rief: „Du hast mich zum Ritter geschlagen. Jetzt bin ich unbesiegbar. Tretet vor, ihr Navarrois, ich betrete die Bühne!“

***

Raouls Plan war einfach. Im Obstgarten links des Schlosses stand ein überwucherter Turmstumpf, einst Wehrturm, jetzt Lagerplatz. An der Mauer hatte Raoul eine Öffnung entdeckt, hoch über dem Boden, mit Blick in die große Halle. Dort, war er sicher, sollte das Treffen stattfinden.

Er schlich sich durchs Dickicht, nutzte das Efeu wie ein Seil, kletterte zur Öffnung. Fünf Meter über dem Boden, verborgen im Laub, konnte er sich flach ausstrecken. Er hatte freie Sicht: zwanzig Stühle, ein Tisch, eine Kirchbank.

Vierzig Minuten später betraten zwei Männer den Raum. Der Baron – Godefroy d’Étigues – und sein Cousin Bennetot. Raoul hatte richtig gelegen.

Der Baron wirkte wie ein Schläger auf Stand: rot im Gesicht, feuerroter Bart, bullige Gestalt. Bennetot war breiter, dumpfer, dieselbe Art Mann, nur gröber.

„Schnell“, sagte der Baron. „La Vaupalière, Rolleville und d’Auppegard kommen gleich. Um vier sind Beaumagnan, der Prinz von Arcole und von Brie da. Ich hab das Haupttor offen … und dann, wenn sie in die Falle geht …“

„Zweifelhaft“, murmelte Bennetot.

„Wieso? Sie hat die Kutsche bestellt. D’Ormont bringt sie. Am Hang springt Roux d’Estiers auf, reißt die Tür auf, fesselt sie. Unausweichlich.“

Sie standen jetzt direkt unter Raoul.

„Und dann?“, flüsterte Bennetot.

„Dann bespreche ich mit den anderen das weitere Vorgehen.“

„Glaubst du wirklich, sie stimmen dem Urteil zu?“

„Ob sie zustimmen oder nicht, Beaumagnan will ihr Ende. Und Beaumagnan bekommt, was er will.“

„Er wird uns ruinieren“, sagte Bennetot leise.

Der Baron zuckte die Schultern. „Nur einer wie er kann mit ihr fertigwerden. Ist alles bereit?“

„Zwei Boote am Strand, bei der Escalier du Curé. Das kleinere ist leck, sinkt zehn Minuten nach dem Ablegen.“

„Beschwert?“

„Ein durchbohrter Felsblock. Seil drum. Sitzt.“

Stille.

Raoul verfolgte jedes Wort. Sein Herz schlug schnell. „Die reden von Mord, als würden sie eine Krawatte richten …“, dachte er.

Vor allem Godefroy faszinierte ihn. Wie konnte dieser Mann Clarisses Vater sein? Was trieb ihn – Hass, Gier, Rache? Er wirkte wie ein Henker aus einem anderen Jahrhundert, bereit zur Tat.

Drei weitere Männer kamen. Bekannte Gesichter, häufige Gäste. Sie nahmen Platz, die Gesichter im Schatten, den Rücken zum Fenster.

Punkt vier Uhr: Die Tür öffnete sich erneut. Zwei Männer traten ein.

Der eine: alt, aufrecht, schmal, Spitzbart, Gehrock, ein Relikt aus der Zeit Napoleons. Der andere: Raoul erkannte ihn sofort – der Autor des Briefs. Beaumagnan.

Kein Adelstitel, kein Pomp und doch erhob sich jeder. Er hatte die Aura eines Kommandeurs. Asketisch, glattrasiert, hohlwangig, Augen wie Kohle unter Glas. Jeder Satz von ihm brannte.

„Meine Herren“, sagte er. „Der Comte de Brie fehlt, dafür ist der Prinz von Arcole hier. Sie wissen es längst: Er gehört zu uns. Bisher aus der Ferne, heute als Zeuge. Denn er ist ihr zweimal begegnet. Damals, 1870.“

Raoul rechnete. Die „teuflische Kreatur“ musste über fünfzig sein.

Der Prinz setzte sich. Beaumagnan trat zum Baron, ließ sich den Brief geben, jenen Brief, den Raoul bereits kannte. Sie flüsterten heftig, Beaumagnan beendete das Gespräch mit einer herrischen Geste.

„Nicht gerade ein Menschenfreund“, dachte Raoul. „Das Urteil steht: Tot das Tier, tot das Gift. Ertränkung beschlossen.“

Beaumagnan trat nach hinten, wandte sich aber noch an die Runde: „Meine Freunde. Wir haben ein Werk begonnen, das weit über uns hinausreicht. Unsere Sache vereint Politik, Religion, Vaterland. Aber eine Frau kennt unseren Weg zu gut. Wenn sie uns zuvorkommt, ist alles verloren. Es geht um alles. Sie oder wir.“

Er setzte sich, zog die Schultern ein, als wolle er sich unsichtbar machen. Dann: Schweigen.

Draußen bewegte sich etwas. Die Spannung war greifbar, die Gefangennahme stand bevor. Jeder hörte nach draußen, als hinge das Schicksal davon ab.

Der Baron hob den Finger. Dumpfe Hufschläge.

„Das ist meine Kutsche.“

Aber saß sie auch drin? Er ging zur Tür. Alles war still. Dann bog die Kutsche ins Gelände, fuhr über den Feldweg, passierte die Einfahrt. Ein Signal vom Kutscher.

„Sieg!“, rief der Baron. „Wir haben sie!“

Die Kutsche hielt. D’Ormont sprang ab, Roux d’Estiers stieg aus. Gemeinsam zogen sie eine gefesselte Frau hervor, das Gesicht unter einem Schleier. Sie setzten sie auf die Kirchbank in der Mitte der Halle.

„Ging leicht“, sagte D’Ormont. „Wir hatten sie direkt nach dem Zug. Kein Mux.“

„Nehmt ihr den Schal ab“, befahl der Baron. „Und die Fesseln.“

Er löste selbst die Knoten. D’Ormont zog den Schleier fort.

Ein Aufschrei. Sogar Raoul, verborgen über ihnen, war kurz sprachlos. Die Frau war von überwältigender Schönheit – und sehr jung.

Plötzlich sprang der Prinz von Arcole auf. Sein Gesicht verzerrt, die Augen weit: „Das ist sie … ich erkenne sie … mein Gott!“

„Was soll das heißen?“, fragte der Baron. „Was erkennen Sie?“

Der Prinz stammelte: „Sie sieht aus wie damals. Kein Tag gealtert seit 1870 …“

Die Frau saß ruhig, die Fäuste auf den Knien. Der Hut war verloren, das Haar gelöst, eine dichte Flut, nur gehalten von einem goldenen Kamm. Zwei kupferrote Strähnen teilten sich über der Stirn. Ihr Gesicht: makellos, fast klassisch. Doch was wirklich fesselte, war der Ausdruck – dieses unsichtbare, rätselhafte Lächeln. Leonardo? Luini? Irgendetwas daran war unheimlich, schön, aber nicht beruhigend.

Sie trug schlicht: graues Wollkleid, schmal geschnitten. Kein Schmuck, keine Show.

„Donnerwetter“, dachte Raoul. „Für so eine Frau braucht’s ein Dutzend Kerle?“

Die Frau ließ den Blick schweifen, musterte jeden der Männer, d’Étigues, Beaumagnan, die anderen, dann sagte sie ruhig: „Was wollen Sie von mir? Ich kenne keinen von Ihnen. Warum bin ich hier?“

„Sie sind unsere Feindin“, sagte der Baron.

Sie lächelte schwach. „Ein Irrtum, fürchte ich. Ich bin Madame Pellegrini.“

„Nein“, sagte d’Étigues. „Pellegrini war ein Deckname. Im 18. Jahrhundert, für den Mann, dessen Tochter Sie sein wollen.“

Sie schwieg, als müsse sie den Satz sortieren. Dann: „Und wie heißen Sie mich dann?“

„Joséphine Balsamo. Comtesse de Cagliostro.“

Kapitel 2. Joséphine Balsamo, geboren 1788

Cagliostro. Der Name allein beschwor Legenden herauf: Halsbandaffäre, Kardinal von Rohan, Marie-Antoinette, ein Leben, das halb Europa elektrisierte.

War er ein Hochstapler? Vielleicht. Aber wer kann sicher sagen, dass es keine Menschen gibt, die Dinge wahrnehmen, die wir nicht verstehen? Die von früheren Leben sprechen, von verborgenen Kräften, nicht Magie, sondern Wissen, dem wir vielleicht eines Tages auf die Spur kommen.

Raoul, in seinem Versteck, blieb skeptisch. Doch eine Gänsehaut breitete sich aus. Die Männer im Saal wirkten überzeugt. Hatten sie selbst erlebt, was man einst Cagliostro nachsagte?

Godefroy d’Étigues, immer noch stehend, beugte sich zur Gefangenen.

„Der Name Cagliostro. Ist er nicht Ihrer?“

Sie zögerte, musterte ihn, als prüfe sie seine Entschlossenheit. Dann sagte sie ruhig: „Ich bin niemandem Rechenschaft schuldig. Und Sie haben kein Recht, mich zu befragen. Aber warum sollte ich leugnen, dass ich, obwohl mein offizieller Name Joséphine Pellegrini lautet, mich auch Joséphine Balsamo nenne? Gräfin von Cagliostro. Zwei Namen, eine Figur, die mich mein Leben lang fasziniert hat: Joseph Balsamo.“

„Sie behaupten also nicht mehr, seine direkte Nachfahrin zu sein?“

Sie antwortete nicht. Ein Achselzucken, Verachtung oder Kalkül?

Der Baron wandte sich an die Runde.

„Was sie sagt, spielt keine Rolle. Wir sind nicht hier, um sie zu widerlegen. Wir sind hier wegen der Sache. Ich rufe die Fakten in Erinnerung, sie stehen in der Denkschrift, die ich jetzt vorlese.“

Er öffnete ein Dokument. Raoul war sicher: Beaumagnans Handschrift.

„Anfang März 1870, vier Monate vor dem Krieg gegen Preußen, erschien in Paris eine Frau, wie man sie lange nicht gesehen hatte: die Gräfin von Cagliostro. Schön, reich, elegant, geheimnisvoll, allein unterwegs oder mit einem jungen Mann, den sie als ihren Bruder ausgab. Sie sorgte für Aufsehen. Zuerst war es der Name, dann die Aura. Ihre Herkunft, ihre Anspielungen auf frühere Leben, angebliche Heilungen, und immer wieder: dieser Blick, dieser Einfluss. Bald öffneten sich die Türen der Salons, dann die der Tuilerien. Es hieß, selbst Kaiserin Eugénie ließ sich von ihr beraten. Le Charivari veröffentlichte eine Reportage, ehe sie beschlagnahmt wurde. Ich zitiere:

‚Etwas von der Mona Lisa. Ein Ausdruck, der sich nicht fassen lässt, zugleich kindlich und grausam. So viel Bitterkeit in diesem Lächeln, so viel Weltkenntnis in diesen Augen. Man glaubt ihr die achtzig Jahre, die sie sich selbst zuschreibt.

Manchmal zieht sie einen kleinen goldenen Spiegel aus der Tasche, träufelt zwei Tropfen aus einem Fläschchen darauf, wischt ihn ab und betrachtet sich.

Dieser Spiegel gehörte Cagliostro, sagt sie. Wer ihn mit Vertrauen betrachtet, für den bleibt die Zeit stehen. Seht, eingraviert: 1783. Und darunter vier Zeilen, vier Rätsel. Cagliostro soll sie aus dem Mund Marie-Antoinettes erfahren haben. Wer sie löst, wird König der Könige.

Jemand fragte nach den Zeilen. Sie antwortete: ‚Warum nicht? Sie zu kennen heißt nicht, sie zu verstehen. Auch Cagliostro konnte sie nicht lösen. Ich nenne euch nur die Titel:

– In robore fortuna. Das Glück liegt in der Stärke.

– Die Grabplatte der Könige von Böhmen.

– Der Schatz der Könige von Frankreich.

– Der siebenarmige Leuchter.‘

Danach sprach sie mit jedem einzeln. Ihre Weissagungen versetzten alle in Staunen. Selbst die Kaiserin bat um eine Prophezeiung.

‚Hauchen Sie bitte leicht auf den Spiegel‘, sagte die Gräfin.

Als sie den feinen Schleier auf der Oberfläche sah, flüsterte sie: ‚Ich sehe … einen Krieg … im Sommer … einen Sieg … die Heimkehr durch den Triumphbogen … das Volk jubelt dem Kaiser zu … und dem Prinzen …‘“

Godefroy d’Étigues senkte das Manuskript. Seine Stimme hallte nach.

„Das ist das Dokument. Verfasst kurz vor dem Krieg von 1870. Ein Bericht, seltsam, faszinierend, kaum zu glauben.“

Wer war diese Frau? Eine Abenteurerin? Eine Schwindlerin? Eine, deren Worte die Kaiserin verwirrten, vielleicht mehr, als man zugeben wollte?

Le Charivari zitierte eine weitere Szene: „Tochter Cagliostros? Geschenkt. Aber wer war Ihre Mutter?“

„Meine Mutter? Suchen Sie hoch. Unter den Zeitgenossen Cagliostros … höher noch … Joséphine de Beauharnais. Die spätere Kaiserin.“

Der Baron fuhr fort, sachlich, aber angespannt: „Napoleons Geheimpolizei nahm das ernst. Im Juni wurde ein Bericht vorgelegt, kurz, aber gründlich. Ich zitiere:

‚Die italienischen Papiere der Signorina, Geburtsdatum unklar, lauten auf Joséphine Pellegrini-Balsamo, Gräfin von Cagliostro. Geboren am 29. Juli 1788 in Palermo.‘

Ich reiste selbst nach Palermo, fand den Eintrag in den Kirchbüchern: Geburt von Joséphine Balsamo, Tochter von Joseph Balsamo und Joséphine de la P., Untertanin Frankreichs.

War das Joséphine Tascher de la Pagerie, spätere Ehefrau Bonapartes?

Ich forschte weiter. Laut Briefen eines Pariser Offiziers lebte Cagliostro 1788 unter falschem Namen in Fontainebleau. Dort empfing er regelmäßig eine große, schlanke Frau. Auch Joséphine de Beauharnais hielt sich zur selben Zeit in der Stadt auf.

Einen Tag vor seiner geplanten Verhaftung verschwand er. Sie ebenfalls. Ein Monat später: Geburt in Palermo. Zufall?

Achtzehn Jahre später, nach Napoleons Machtübernahme, bringt Joséphine ein junges Mädchen nach Malmaison, offiziell ihre Patentochter. Napoleon nennt sie zärtlich Josine.

Nach dem Sturz des Kaiserreichs nimmt Zar Alexander I. das Mädchen auf – als Gräfin von Cagliostro.“

Der Baron schloss die Mappe. Stille. Niemand wagte ein Wort.

Raoul lag reglos im Versteck. Zu fantastisch und doch … zu detailliert, um erfunden zu sein. Er blickte auf Joséphine. Keine Regung. Sie saß aufrecht, gelassen, mit diesem Lächeln, das nichts sagte oder alles. In ihren Augen: Belustigung? Wissen? Überlegenheit?

---ENDE DER LESEPROBE---