Bethanies Jagd auf den Werwolf E-Book

Agony Isabel de

• Herausgeber: Isabel de Agony
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2022

Beschreibung

Bethanies Jagd auf den Werwolf

Eine Erotik und Horrorgeschichte aus dem Paris des Jahres 1944

Es ist Juni 1944. Es ist Anfang Juni 1944 in Paris. Seit vier Jahren ist die Stadt von der deutschen Wehrmacht besetzt. Und jeder spürt, dass etwas in der Luft liegt. Die Invasion. Wann wird sie kommen? Auch die junge Widerstandskämpferin Bethanie riskiert jeden Tag ihr Leben im Kampf gegen die Deutschen. Doch dann ändert sich alles. Etwas scheint sich in den Straßen der Stadt herumzutreiben, das immer mehr Opfer fordert. Brutal zugerichtet werden sie aufgefunden. Und dann muss sich Bethanie ihrem Schicksal und dem Schicksal ihrer Familie stellen. Sie ist die letzte aus einem langen Geschlecht von Kämpfern gegen die Werwölfe. Und solche Ungeheuer sind es, die die Straßen der Stadt unsicher machen. Offenbar gehen die Monster zielgerichtet gegen die Kämpfer der Résistance vor. Ist es den Deutschen etwa gelungen, die Bestien abzurichten? Der Erfolg der Invasion könnte dadurch gefährdet werden. Und langsam muss Bethanie akzeptieren, dass sie die einzige ist, die dieses Monster aufhalten kann. Sie hat keine Möglichkeit, ihrem Schicksal zu entrinnen, denn nun ist die Bestie gezielt hinter ihr her. Mit dem Mut der Verzweiflung stellt sie sich dem monströsen Ungeheuer zu einem Kampf auf Leben und Tod ...

Umfang: 94 Seiten

Ich möchte an dieser Stelle auch auf einen ersten Teil dieser Geschichte verweisen: Antoines Jagd auf den Werwolf
Allerdings handelt es sich bei diesem Buch um eine abgeschlossene Geschichte, die man auch ohne Teil 1 lesen kann.

Leseprobe

Bethanies Jagd auf den Werwolf

Eine Erotik und Horrorgeschichte aus dem Paris des Jahres 1944

IMPRESSUM

Isabel de Agony

CanLaon Road km 4,5

Ulay, Vallehermoso

Negros Oriental

The Philippines

[email protected]

1. Juni 1944, Paris / 1.440 Tage unter Besatzung

Die Straßenlaterne flackerte ein wenig, aber sie ging nicht ganz aus. Ein paar Polizisten lungerten auf dem Bürgersteig vor ihm herum. Riquets Füße zitterten, aber wenn sie ihn weglaufen sahen, dann würde ihn das verdächtig machen und sie würden ihn mit hundertprozentiger Sicherheit verfolgen. Also ging er ganz normal weiter, hielt seinen Ausweis bereit und überlegte sich im Geiste eine Liste von Entschuldigungen für sein Herumlaufen nach dem Beginn der Sperrstunde. Er zupfte an seinem Priesterkragen; das war bei solchen Gelegenheiten nützlich. Selbst die Deutschen wussten, dass zu viele Priester in den Gefängnissen die Einheimischen verärgerten.  

"Guten Abend", sagte er. 

"Guten Abend, Herr Pfarrer", sagte einer der Polizisten, ein älterer Mann, der aussah, als sei er schon im Ruhestand gewesen. 

"Sie sind spät unterwegs. Ich bin sicher, Sie wissen, wann die Ausgangssperre beginnt.“ 

Riquet zuckte mit den Schultern und sah auf seine Füße, als ob er nach einer Antwort suchte. Ein zu schnelles Alibi war verdächtig.  

"Ich möchte lügen, aber ich sollte es nicht", sagte er. "Die Wahrheit ist, dass ich einen Mann getroffen habe, der falsche Lebensmittelkarten verkauft hat.“ 

Er setzte seine beste, gequälte Miene auf. 

"Ich weiß, dass es gegen das Gesetz verstößt, aber in diesen Tagen kommen so viele Menschen hungrig in unsere Kirche. Was soll ich nur tun?" 

Es war eine ganz gute Geschichte und er hoffte, dass er auch diesmal mit der Mitleidstour durchkommen würde. Der Verkauf von Lebensmitteln auf dem Schwarzmarkt war eigentlich eine Straftat, aber die meisten Behörden machten sich nicht mehr die Mühe, jemanden dafür zu verhaften. Viele waren selbst Händler. Dennoch waren sie verpflichtet, einen kleinen Einwand zu erheben. 

"Sie kaufen bei einem Schwarzmarkthändler?", fragte der jüngere Beamte. "gerade Sie, ein Priester?" 

Riquet rang die Hände.  

"Ich weiß ja ... Es ist eine Sünde. Aber Gott hat uns eine Welt gegeben, in der wir sündigen müssen, um zu überleben." 

Die Polizisten warfen sich einen Blick zu und der jüngere streckte die Hand aus. 

"Übergeben Sie mir die Schmuggelware und gehen Sie direkt nach Hause." 

Riquet fischte eine Karte heraus. Einige Gürtel mussten jetzt vermutlich wieder enger geschnallt werden, aber besser, sie gaben sich damit zufrieden, als dass sie das belastende Material entdeckt hätten, das er in seinen anderen Taschen versteckt hatte. 

"Gott segne...", sagte er, aber bevor er noch etwas sagen konnte, kam ein verängstigter, blutüberströmter Mann angerannt und packte ihn. Der Fremde war wie eine wilde Erscheinung aus einer nahe gelegenen Gasse gestürzt, seine schwarze SS-Uniform war dabei blutgetränkt. Als er Riquet sah, warf er seine Arme um ihn und versuchte, den Körper des Priesters zu umarmen, als wolle er sich unter ihm verstecken.  

"Helft mir!", schrie er: "Helft mir!“ 

Riquet taumelte zur Seite und die Polizisten starrten die beiden entgeistert an. Er versuchte, sich von dem blutenden Mann loszureißen, ohne ihn gänzlich wegzuschubsen, und bald waren seine Hände mit Blut verschmiert.  

„Es ist alles in Ordnung", sagte Riquet beruhigend zu ihm. "Du bist in Sicherheit. Wir werden einen Arzt finden und..." 

Dann hörten sie es: ein Heulen, wie das eines Hundes, aber viel lauter und viel tiefer. Eine riesige Gestalt tauchte aus der Gasse auf, etwas Dunkles und Riesiges auf vier Beinen. Beim Anblick der Männer hielt es inne, senkte den Kopf und knurrte. Der verletzte Deutsche schrie auf und brach zusammen. Riquet erstarrte. Der junge Polizist versuchte wegzulaufen, aber auch er erstarrte und kauerte auf der Straße, mit den Armen über dem Kopf. Nur der ältere Polizist blieb standhaft und hatte sogar die Hand am Kolben seiner Pistole, aber er schien nicht in der Lage zu sein, sie zu ziehen. Die Pfoten des seltsamen Tieres schabten über die Pflastersteine. Es beugte seinen Kopf zu dem bewusstlosen Deutschen und das flackernde Straßenlicht reflektierte von seinen Reißzähnen. Seine gelben Augen hielten sie alle in ihrem Bann. Riquet blickte auf den gefallenen Deutschen. Er könnte wegrennen und den Mann hier zurücklassen. Es war schließlich Krieg. Aber dieser Mann wurde nicht von Kommunisten erschossen oder von einer Paketbombe in die Luft gejagt. Dann hätte er keinerlei Mitglied mit dem SS - Offizier empfunden. Aber dieses Ding, das ihn bedrohte, war nicht von dieser Welt. Selbst unter der deutschen Besatzung hatte Riquet Verpflichtungen, die über den Krieg, über das III. Reich und Frankreich hinausgingen. Als er über den gefallenen SS-Mann stieg, hielt Riquet seinen Rosenkranz hoch und sagte einfach nur:  

"Geh weg." 

Er wollte die Worte schreien, aber alles, was er herausbrachte, war ein Flüstern. Die Bestie warf den Kopf zurück und heulte erneut auf; es war ein Geräusch, das Riquet das Gefühl gab, in Stücke zu zerbrechen. In den Fenstern über ihm blitzten Lichter auf. Die Bestie machte zwei Schritte nach vorne und schien angreifen zu wollen. Ohne nachzudenken, griff Riquet in seine Jackentasche und holte das andere Kruzifix heraus, das besondere, das er seit zwanzig Jahren bei sich trug, in der Hoffnung, dass er es nie wieder brauchen würde. Er hob es hoch und sagte diesmal etwas lauter: 

"HAU AB!" 

Das Ungeheuer blieb stehen. Seine Lefzen zogen sich über seine Reißzähne zurück. Verwirrte Stimmen schrien auf, und lediglich ein paar Mutige steckten ihre Köpfe aus den Fenstern. Riquet spürte, wie ihm ein einzelner Schweißtropfen über das Gesicht lief. Seine Finger zitterten und er rechnete jeden Moment mit dem Tod, aber er rannte nicht weg. Und dann... 

Dann verschwand das Ungeheuer. Als es außer Sichtweite war, verschwand auch die kalte Angst, die Riquets Herz fast zum Stillstand gebracht hatte. Zu Boden sinkend steckte er das Kruzifix weg. Einen Moment lang hatte er gedacht, dass es nicht funktionieren würde, dass der riesige Wolf sich auf ihn stürzen würde, und dann... 

Aber es hatte geklappt. Er war am Leben. Er hatte das Monster zurückgehalten. Dieses Mal ... 

Als er sich umdrehte, stolperte er fast über den zu Boden gefallenen Deutschen. Mit Bedauern stellte er fest, dass es gar nicht nötig gewesen war, den Mann zu schützen: Er war bereits tot. Es schien fast so, als sei er vom Heulen des unheimlichen Monsters niedergestreckt worden. Vielleicht war er das auch. Riquet drehte den Leichnam um und zuckte zusammen, zum einen wegen des schrecklichen Gesichtsausdrucks des Toten, zum anderen, weil er ihn erkannte: Es handelte sich um Max Heiliger, ein deutscher Bankmagnat im Rang eines SS-Sturmführers. Er war bis heute Abend einer der reichsten und mächtigsten Männer im besetzten Paris gewesen und er war mit federführend bei der Ausplünderung von jüdischem Besitz gewesen. Wenn man so wollte, dann hatte eine Bestie die andere Bestie gerichtet. Riquet schaute sich den Toten noch einmal genauer an. Seine Verletzungen ließen darauf schließen, dass er von hinten angegriffen worden war. 

"Fassen Sie ihn nicht an", sagte eine Stimme.  

Riquet hatte die Polizisten ganz vergessen. Der jüngere war ja weggelaufen, aber der ältere war noch da. Er hatte seine Waffe nicht losgelassen. Riquet zog die Finger des Mannes vorsichtig von der Waffe weg. 

"Sie sind geblieben", sagte Riquet. "Nur wenige Menschen haben den Mut dazu. So etwas haben Sie noch nie gesehen, nicht wahr?" 

Der Polizist schaute ihn an. "Sie etwa?" 

"Vor langer Zeit. Ich hatte gehofft, dass ich es nie wieder erleben würde." 

"Was war es denn?" 

"Etwas viel Schlimmeres als ein Krieg. Und jetzt lassen Sie mich gehen." 

Der Polizist blinzelte. 

"Sie müssen den Deutschen von diesem Mord erzählen", sagte Riquet. "Ich kann nicht hier sein, wenn sie kommen." 

"Sie sind ein Zeuge." 

"Sie werden mich an die Gestapo ausliefern. Ich habe Ihnen das Leben gerettet. Sie schulden mir also etwas. Also bitte: Lassen Sie mich gehen." 

Riquet hat nicht gefleht. Er hatte nur die Situation festgestellt. Nach einem Moment nickte der Polizist.  

"Warten Sie!", sagte der Mann, als Riquet sich umgedreht hatte. Er holte ein Taschentuch hervor und wischte dem Priester die blutigen Hände ab.  

"So. Und jetzt gehen Sie." 

Und Riquet drehte sich um und ging. Sein Herz schlug immer noch ganz heftig vor Aufregung. Als er sich an diesem Abend zum Beten hinsetzte, fand er, dass ihm die Worte fehlten. Er hatte sich im Laufe der Jahre an den Krieg gewöhnt und fürchtete nicht mehr um sein eigenes Leben. Aber heute Nacht fürchtete er zum ersten Mal um seine Seele. Morgen würde es noch schlimmer sein: Er würde die einzige Person um Hilfe bitten müssen, von der er gehofft hatte, sie nie zu brauchen. Es wäre eine schreckliche Last, die man einem so jungen Menschen aufbürden musste. Aber so waren die Zeiten, in denen sie lebten: Die Alten, die Guten und die Weisen waren alle fort. Diejenigen, die noch übrig waren, mussten so gut es ging weiterkämpfen. 

*** 

2. Juni, Paris / 1.441 Tage unter Besatzung

Zuerst dachte Bethanie, es sei ein Polizist an der Tür, was schon schlimm genug gewesen wäre. Dann erkannte sie, dass es nicht die Uniform der Pariser Polizei war, sondern die der Miliz, und beinahe hätte sie die Pistole aus ihrem Wäschekorb geholt und ihn auf der Türschwelle erschossen. War die Polizei schon schlimm, die Miliz war schlimmer, denn sie machte gemeinsame Sache mit den Besatzern. Die machten die Drecksarbeit für die Boches. Denn die Miliz war die Antwort von Vichy auf die Gestapo. Der Anblick eines Franzosen, der die Uniform eines Verräters trug, machte Bethanie krank. Und sie hatten sogar die Frechheit, sich "Freie Garde" zu nennen. Dabei waren sie Schweine. Nichts als Schweine. Mühsam schluckte sie ihre Wut hinunter und sagte, so höflich wie sie nur konnte:  

"Guten Morgen. Was kann ich für Sie tun?" 

"Eine offizielle Angelegenheit. Lassen Sie mich rein." 

Sie hielt die Tür auf. Die dampfige Luft der Wäscherei strömte hinaus, nur ein wenig heißer als der Morgen draußen. Der Milizionär nahm seine Mütze ab. Er war jung, hatte volle Wangen und einen Schnurrbart. Seine Uniform stand ihm nicht besonders gut. Sie stellte den Wäschekorb auf einen Tresen und begann, seinen Inhalt zu sortieren. Sie wusste genau, wo die Waffe lag, damit sie sich nicht durch einen Blick darauf verraten konnte. Der Milizionär schaute sich im Arbeitsraum um. 

"Es sind so wenige Leute hier", sagte er. 

"Was wollen Sie? Sie wissen es doch selbst. Alle unsere Männer wurden zur Arbeit in den deutschen Fabriken abkommandiert.“ 

"Glückliche Freiwillige in unserem Arbeitsaustausch-programm", antwortete der Milizionär. 

Bethanie zuckte herablassend mit den Achseln. Ihre Stimme war spröde, als sie ihm schließlich antwortete: 

"Darum müssen wir wenigen Mädchen jetzt doppelt so hart arbeiten, um die fehlenden Männer zu ersetzen. Aber wenigstens haben die Deutschen alle frisch gewaschene Kleidung." 

Sie ließ genau das richtige Maß an Hohn in ihrem Tonfall zu. Wie immer spielte sie eine Rolle: Eine unterdrückte und geschlagene junge Frau, eine, die sich über den Status quo ärgert, aber nicht offener rebelliert als mit einem eisigen Widerhaken oder einer gemurmelten Bemerkung. Es war in Ordnung, wenn die Deutschen und die Verräter sie für eine Unzufriedene hielten, solange sie sie nicht auch für eine Saboteurin und Spionin hielten. Der Milizionär sagte, sein Name sei Kerman. Er machte sich nicht die Mühe, seinen Rang oder eine andere Identifikation anzugeben. Er setzte sich auf einen umgestürzten Korb und holte einen Notizblock und einen Bleistift aus seiner Brusttasche.  

"Und Sie sind?", fragte er. 

Automatisch nannte Bethanie den falschen Namen auf ihrem gefälschten Ausweis. Kerman blickte auf seinen Notizblock.  

"Claire Chevalier? Das ist seltsam. Hier steht, dass Ihr Name Bethanie Chastel ist. Sie sind neunzehn Jahre alt, in Nantes geboren, und Ihre Eltern waren Ernest und Janine Chastel, die beide verstorben sind. Sie haben einen älteren Bruder, Paul Chastel, der derzeit inhaftiert ist. Sie wurden von Ihrer Tante väterlicherseits, Sophia Chastel, die ebenfalls inhaftiert ist, aufgezogen. In den vier Jahren seit ihrer Verhaftung gab es nirgendwo eine offizielle Aufzeichnung über Sie, und es wurde nicht wenig darüber spekuliert, ob Sie auch tot sind, und jetzt finde ich Sie in dieser Wäscherei unter einem falschen Namen?" 

Er borgte sich eine Socke aus einem Korb, um sich den Schweiß von der Stirn zu wischen.  

"Oder täusche ich mich?" 

Bethanies Finger zuckten. Sie wollte ihn am liebsten über den Haufen schießen, denn sie wollte leben. Sie wollte weiter leben. Ihre Tarnung war ganz aufgeflogen. Doch dann besann sie sich. Wenn er hier wäre, um sie zu verhaften, dann hätte er es bereits getan. Und er wäre ganz sicher nicht allein gekommen. Er schien alles zu wissen und ganz offensichtlich hatte er bereits genug Beweise. Sein Spiel war etwas anderes. Vielleicht Erpressung? Wenn sie ihn tötete, würde das nur die Aufmerksamkeit seiner Vorgesetzten auf sich ziehen, die sich vielleicht nicht so leicht kaufen ließen wie er. Also ließ sie ihn gegen ihren Instinkt am Leben. Sie musste Ruhe bewahren. Ruhe bewahren und abwarten. Vielleicht konnte sie sich ja auch herausreden. Das wäre auch nicht das erste Mal gewesen, dass sie sich mit ihrem Mundwerk aus einer brenzligen Situation gerettet hätte. 

"Ich weiß nicht, wovon Sie reden. Mein Name ist Claire. Claire Chevalier." 

"Ist das so?", fragte Kerman. "Auf der einen Seite habe ich Ihr Wort und auf der anderen Seite verlässliche Informationen, die ich von meinen Kontakten habe. Was von beidem finde ich überzeugender?" 

"Da ich nicht weiß, wer Ihnen diese lächerlichen Dinge über mich erzählt hat, kann ich mir das nicht vorstellen. Aber ich bin sicher, dass sie alle falsch sind."