Briefe an einen unbekannten Freund E-Book

Heiko Liauw

• Herausgeber: via tolino media
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Was wäre, wenn man all die Fragen, Zweifel, Hoffnungen und Beobachtungen, die einem im Alltag begegnen, nicht in sich hineinfressen müsste? Was, wenn man sie teilen dürfte – mit einem Menschen, den man nicht kennt, aber der doch zuhört? „Briefe an einen unbekannten Freund“ ist genau das: Ein stilles Gespräch über das Menschsein. Ein literarischer Begleiter durch eine Welt, die sich ständig verändert, und ein Versuch, inmitten all der Umbrüche ein Stück Klarheit, Mitgefühl und Orientierung zu bewahren. In 100 sehr persönlichen Briefen öffnet Heiko Liauw sein Herz – und lädt dazu ein, es ihm gleichzutun. Er schreibt nicht als Schriftsteller, sondern als Mensch. Als jemand, der fühlt, beobachtet und hinterfragt. Als staatlich geprüfter Sozialhelfer kennt er die leisen Seiten des Lebens – jene, die in keinem Algorithmus auftauchen, aber in jeder Biografie zu finden sind. Die Themen reichen von Einsamkeit in Zeiten digitaler Vernetzung, über den Lärm sozialer Medien, die Klimakrise und politische Polarisierung, bis hin zu intimen Gedanken über Krankheit, Trauer, Liebe und das Älterwerden. Und doch bleibt jeder dieser Briefe einladend, offen – eine Hand, die sich ausstreckt, ein Blick, der sagt: "Ich sehe dich." Was dieses Buch so besonders macht, ist seine Balance zwischen Zeitgeist und Zeitlosigkeit. Jeder Brief ist eine Momentaufnahme, aber keiner verliert sich in Belanglosigkeit. Stattdessen führt er uns zu den Fragen, die uns alle betreffen: Wer bin ich? Wo gehöre ich hin? Was ist ein gutes Leben? Was bedeutet Freiheit – oder Verantwortung? Wie können wir in einer Welt voller Widersprüche nicht nur funktionieren, sondern wirklich leben? „Briefe an einen unbekannten Freund“ ist kein Ratgeber. Es ist auch kein Tagebuch. Es ist ein Versuch, wieder Mensch zu werden in einer Welt, die uns oft nur als Konsumenten, User oder Funktionsträger sieht. Es ist eine Einladung, nachzudenken – aber auch zu fühlen. Und vor allem ist es ein Buch, das mit dir spricht, nicht über dich. Leise, ehrlich, manchmal traurig, oft zärtlich, immer authentisch. Dieses Buch eignet sich für Leserinnen und Leser, die in literarischen Briefen mehr suchen als Worte: einen inneren Dialog, eine stille Reflexion, ein Mitfühlen auf Augenhöhe. Wer Rilkes Briefe an einen jungen Dichter mochte, wer gerne über den Tellerrand des Alltags blickt, wer spürt, dass das Leben nicht nur aus Fakten, sondern auch aus Sehnsucht besteht – wird sich in diesen Briefen wiederfinden.

Leseprobe

Vorwort

Manchmal beginnen Bücher nicht mit einem Plan. Sondern mit einem Gefühl. Einer Sehnsucht. Einem Satz, der nicht verstummen will.

Diese Briefe sind an niemanden gerichtet – und doch an jeden. Sie sprechen aus jenem Raum, in dem wir alle irgendwann sitzen: mit Fragen im Herzen, mit dem Wunsch, verstanden zu werden, und mit dem Mut, nicht alles wissen zu müssen.

Vielleicht findest du dich in einem Wort wieder. Vielleicht nur in einem Atemzug zwischen zwei Zeilen. Oder vielleicht wirst du einfach nur still – und das genügt.

Dies ist kein Buch, das belehrt. Es ist ein Weg aus Gedanken, der gegangen werden möchte – langsam, auf leisen Sohlen, mit offenem Herzen.

Wenn du möchtest, geh ein Stück mit mir.

1. Brief

Irgendwo, im frühen Licht eines stillen Morgens

Mein lieber Freund,

ich weiß nicht, wer du bist – und doch scheint es mir, als hätte ich dich schon oft getroffen: in einem schweigenden Blick, der länger blieb als nötig war; in einer Stimme im Radio, die etwas suchte, ohne zu wissen, was. Oder vielleicht im eigenen Spiegelbild, an jenen Tagen, an denen die Seele ihre Haut zu eng fand.

Ich schreibe dir, weil ich glaube, dass wir alle manchmal jemand brauchen, der uns antwortet – auch wenn er schweigt. Vielleicht sogar gerade dann.

Unsere Welt ist laut geworden, mein Freund. So vieles schreit nach Aufmerksamkeit, dass die leisen Dinge kaum noch gehört werden: ein Sonnenstrahl, der über den Holzboden wandert; der Geruch von altem Papier; das Zucken eines Vogels im Flug. Doch gerade diese leisen Dinge sind es, die uns erinnern, wer wir sind. Nicht unsere Konten, nicht unsere Profile, nicht unsere Effizienz. Sondern das, was in uns lebt, wenn niemand hinschaut.

Heute früh, beim ersten Licht, stand ich am Fenster. Der Tag hatte noch keinen Namen. Nebel hing über den Gärten, als hielte die Welt den Atem an. Ein Mann schob sein Fahrrad vorbei, langsam, als wäre Eile ein alter Irrtum. Ein Rotkehlchen pickte an einem gefallenen Blatt, als wäre es ein Schatz. Ich dachte: Vielleicht ist alles Wichtige längst da – wir übersehen es nur, weil es nicht schreit.

Manchmal frage ich mich, ob das Leben nicht gerade dann beginnt, wenn wir aufhören, es festhalten zu wollen. Wenn wir aufhören, Antworten zu verlangen, und stattdessen wieder lernen, Fragen zu lieben. Nicht als Schwäche, sondern als Tür.

Ich möchte dir schreiben, ohne Ziel. Ohne Ratschläge. Ohne Besserwissen. Nur in der Hoffnung, dass irgendwo in dir ein Satz ankommt und vielleicht einen Funken entzündet. Einen winzigen nur – mehr braucht es nicht. Licht war schon immer genügsam.

Vielleicht wirst du nie antworten. Aber das macht nichts. Denn der Gedanke an dich, mein unbekannter Freund, genügt, um Worte fließen zu lassen. Und das Schreiben selbst – dieses stille Sprechen in die Leere – ist vielleicht die tiefste Form der Begegnung.

In Stille verbunden, dein Freund im Schatten der Worte

2. Brief

Wenn der Abend kommt und wir uns selbst begegnen

Mein lieber Freund,

heute schreibe ich dir in der Dämmerung. Der Tag schließt langsam seine Augen, und alles wird ein wenig stiller – auch in mir. Ich glaube, es ist die Stunde, in der wir uns selbst nicht mehr ausweichen können.

Es gibt Zeiten, da scheint das Leben zu groß für uns. Als müsste man ihm gerecht werden, stark sein, klug, durchdacht. Aber vielleicht ist es genau umgekehrt: Vielleicht möchte das Leben einfach nur, dass wir ankommen – in uns selbst. Und dass wir das wagen, was am schwersten ist: zu fühlen, ohne zu fliehen.

Ich erinnere mich an einen Abend, an dem ich allein durch die Straßen ging. Es war Winter, die Fenster der Häuser waren erleuchtet, und ich sah Menschen an ihren Tischen sitzen. Einige lachten, andere schwiegen. Es war ein Moment von tiefer Verbundenheit – und doch war niemand bei mir. Und ich dachte: Wie seltsam ist das, dass wir so viele sind – und doch oft so allein.

Aber Einsamkeit, mein Freund, ist nicht immer ein Mangel. Manchmal ist sie ein Raum. Ein stilles Zimmer in uns, das wir lange nicht betreten haben. Vielleicht liegt dort etwas, das wir verloren glaubten: ein Gedanke, der nie zu Ende gedacht wurde. Ein Gefühl, das wir damals nicht fühlen konnten. Oder einfach nur wir selbst – ungeschützt, unverstellt.

Wenn du das nächste Mal allein bist, versuche nicht, es sofort zu ändern. Vielleicht wartet dort eine Begegnung – nicht mit einem anderen, sondern mit dir.

Ich schreibe dir nicht, um dich zu trösten. Ich schreibe, um mit dir zu gehen – durch das, was wir oft verschweigen. Denn manchmal genügt es zu wissen, dass da irgendwo jemand ist, der ähnliche Wege geht.

In der stillen Stunde, dein Freund unter dem Abendhimmel

3. Brief

Von der Kunst, langsamer zu werden

Mein lieber Freund,

heute fiel mir auf, wie schnell wir geworden sind. Nicht nur im Gehen, auch im Denken, im Fühlen, im Wollen. Alles eilt – als wäre das Leben ein Wettlauf, dessen Ziel wir gar nicht kennen.

Ich sah einen Jungen, der mit seinem Vater an der Straßenecke wartete. Das Kind wollte stehen bleiben, eine Ameise beobachten. Der Vater drängte zur Eile. Und ich dachte: Wann haben wir verlernt, bei den kleinen Dingen zu verweilen?

Es gibt eine Schönheit in der Langsamkeit, mein Freund. In dem Moment, in dem der Tee noch dampft und wir nicht sofort trinken. In der Pause zwischen zwei Sätzen, wenn ein Blick mehr sagt als jedes Wort. In dem Tag, der nicht verplant ist – sondern einfach geschieht.

Ich habe begonnen, wieder langsamer zu gehen. Erst nur auf dem Weg zum Bäcker. Dann in meinen Gedanken. Schließlich sogar in meinen Erwartungen. Und weißt du was? Die Welt fiel mir nicht davon. Im Gegenteil – sie kam mir entgegen.

Manchmal glaube ich, das Leben ist wie ein Gedicht: Es braucht nicht viele Worte, aber viel Raum zwischen ihnen. Wenn wir hetzen, verlieren wir diesen Raum – und mit ihm das, was uns berührt.

Vielleicht können wir uns erinnern: an die Zeit, in der wir noch nichts wollten, außer zu staunen. An das Gefühl, mit nassen Füßen durch das Gras zu laufen. An die endlosen Sommernachmittage, an denen ein Käfer uns wichtiger war als jedes Ziel.

Ich wünsche dir heute einen Augenblick der Langsamkeit. Einen, in dem du nichts musst, nichts wirst, nichts beweisen musst. Nur da sein. Und atmen.

In aller Ruhe, dein Freund auf dem Weg nach innen

4. Brief

Über das Tragen und Gehaltenwerden

Mein lieber Freund,

es gibt Tage, da scheint alles schwer. Nicht unbedingt aus einem bestimmten Grund. Es ist, als hätte die Welt ein paar Gramm mehr Gewicht – und wir tragen es mit, ohne gefragt zu werden.

Vielleicht kennst du solche Stunden. Wenn selbst das Aufstehen eine Entscheidung ist. Wenn man sich wünscht, jemand würde einem die Zeit vom Herzen heben – nur für einen Moment. Ich glaube, es sind genau diese Augenblicke, in denen wir beginnen, die leisen Kräfte zu entdecken, die uns halten.

Ich habe einmal eine alte Frau beobachtet, die ihre Einkäufe trug. Langsam, gebückt, aber mit einer Würde, die mir die Sprache nahm. Jeder Schritt war ein Ja zum Leben. Kein trotziges, kein großes. Nur ein schlichtes, stilles Ja. Und ich dachte: So viel Last – und doch kein Aufgeben.

Vielleicht besteht wahre Stärke nicht darin, immer zu funktionieren. Sondern darin, sich tragen zu lassen, wenn man selbst nicht mehr kann. Von einem Blick. Von einem Lied. Von der Erinnerung an jemanden, der uns einst die Stirn berührt hat.

Wir leben in einer Zeit, die das Tragen glorifiziert – und das Gehaltenwerden vergisst. Dabei sind wir beides, mein Freund: die, die tragen, und die, die gehalten werden müssen. Und beides ist heilig.

Heute will ich dich daran erinnern: Du musst nicht immer stark sein. Nicht immer wissen, wie es weitergeht. Nicht immer lächeln, wenn dir nicht danach ist. Du darfst dich sinken lassen. Nicht ins Bodenlose, sondern in etwas, das dich auffängt – in Vertrauen, in Stille, vielleicht in diesen Brief.

Und wenn niemand da ist, der dich hält – dann halte ich dich für einen Augenblick mit meinen Worten. Denn das Schreiben ist auch ein Tragen. Ein leiser Akt des Daseins füreinander.

Mit leichten Gedanken an schweren Tagen, dein Freund mit offenen Händen

5. Brief

Vom Vertrauen in den Augenblick

Mein lieber Freund,

ich habe heute darüber nachgedacht, wie oft wir uns mit der Zukunft beschäftigen – mit all ihren Fragen, Wünschen und Ängsten. Wir planen, hoffen, fürchten uns, und doch bleibt die Gegenwart das einzige, was wir wirklich in den Händen halten können.

Ich saß am Fenster und beobachtete das Spiel von Licht und Schatten. Der Tag war alt, und die Sonne begann, sich aus der Welt zu stehlen. Die Bäume standen still, als wollten sie nicht stören. Und ich dachte: Wie lange haben wir nicht mehr einfach nur da gesessen, um zu sehen, was vor uns ist?

Wir jagen so oft nach dem, was noch kommt, dass wir das, was jetzt ist, übersehen. Vielleicht ist der wahre Schatz nicht in der Antwort, sondern in der Frage, die sich heute stellt. Vielleicht ist er nicht in dem, was wir erreichen wollen, sondern in dem, was wir gerade tun dürfen.

Ich lade dich ein, mit mir zusammen einen Augenblick zu verweilen – ohne zu wissen, was danach kommt. Ohne Drang, etwas zu tun, zu erreichen, zu verändern. Nur in dem einfachen Glauben, dass alles, was jetzt ist, genug ist. Es gibt keinen perfekten Moment. Es gibt nur diesen.

Vielleicht wirst du nie wissen, was der nächste Schritt bringt. Aber das ist nicht schlimm. Denn der Weg entfaltet sich immer im richtigen Moment – und der ist jetzt.

Mit dem Vertrauen des Augenblicks, dein Freund im fließenden Hier und Jetzt

6. Brief

Von der Freiheit, sich zu verlieren

Mein lieber Freund,

heute habe ich daran gedacht, wie oft wir uns selbst in Form von Zielen und Erwartungen einengen. Wir denken, wir müssen immer wissen, wer wir sind, wohin wir gehen, und was unser nächster Schritt sein wird. Aber was wäre, wenn das Verlieren ein Teil des Findens ist?

Es gibt Momente, in denen wir uns verirren müssen, um uns selbst zu entdecken. Wir müssen aus den ausgetretenen Pfaden treten, um uns der Weite der Welt zu öffnen. Vielleicht ist das Leben gar nicht so sehr eine Reise, die wir kontrollieren, sondern ein Fließen, das wir lernen müssen zuzulassen.

Ich erinnere mich an einen Tag, an dem ich mich ganz bewusst in die Stille verlor. Ich wanderte durch einen Wald, ohne Ziel, ohne Plan. Die Bäume, die Vögel, der Wind – sie alle schienen zu wissen, wohin ich ging. Und ich dachte: Vielleicht ist es genau das, was wir brauchen. Die Freiheit, nicht zu wissen, wo es langgeht.

Die größte Freiheit liegt in der Ungewissheit. In dem Moment, in dem wir uns erlauben, uns zu verlieren, kommen wir auf unerforschte Wege. Und vielleicht führen uns diese Wege zu uns selbst, viel tiefer und ehrlicher, als wir es je erwartet hätten.

Ich hoffe, du findest auch solche Momente der Freiheit, in denen du einfach nur bist – ohne Erwartung, ohne Druck. Nur in diesem weiten Raum, in dem alles möglich ist.

Mit der Freiheit, loszulassen, dein Freund auf der Suche nach dem Unbekannten

7. Brief

Über das Warten und den Moment der Erkenntnis

Mein lieber Freund,

es gibt ein Gefühl, das mich oft begleitet: das Warten. Manchmal scheint es, als wären wir immer in Erwartung von etwas – einem Moment, einer Antwort, einem Ereignis. Doch was ist, wenn das Warten selbst ein Teil des Lebens ist? Was, wenn wir es nie wirklich „hinter uns“ lassen können?

Ich habe in letzter Zeit darüber nachgedacht, wie wir oft das Gefühl haben, dass das Leben erst dann beginnt, wenn wir etwas erreicht haben oder wenn wir uns an einem bestimmten Punkt befinden. Doch die Wahrheit ist, dass der Moment, auf den wir warten, bereits da ist – in jedem Atemzug, in jedem Schritt, den wir tun. Es ist der Moment, in dem wir aufhören, uns ständig nach dem nächsten Ziel zu sehnen, und einfach hier sind.

Ich erinnere mich an einen Nachmittag, an dem ich in einem Café saß, ein Buch in den Händen, aber meine Gedanken schweiften immer wieder ab. Der Raum war erfüllt von Stimmen, von Geräuschen, von Leben. Ich fragte mich: Wie oft verpassen wir diesen Moment, nur weil wir auf etwas anderes warten? Vielleicht liegt das wahre Geheimnis nicht in der Zukunft, sondern in der gegenwärtigen Sekunde, die wir so oft übersehen.

Es gibt eine tiefere Weisheit im Warten, mein Freund. Nicht als passives Verharren, sondern als bewusste Bereitschaft, dem Leben Raum zu geben. Denn manchmal entfaltet sich die Antwort nicht in der Jagd nach ihr, sondern in der Stille des Abwartens. Vielleicht müssen wir uns einfach zurücklehnen und zulassen, dass sich die Dinge in ihrer eigenen Zeit entfalten.

Heute möchte ich dich einladen, einen Moment lang zu warten – aber nicht auf etwas, sondern einfach auf den Moment selbst. Vielleicht wirst du feststellen, dass er schon da ist, ganz still und leise, und du ihn nur in einem anderen Licht sehen musst.

In der Stille des Wartens, dein Freund im ungesagten Jetzt

8. Brief

Vom leisen Mut, sich selbst zu verzeihen

Mein lieber Freund,

heute schreibe ich dir mit zitternden Fingern. Nicht, weil es kalt wäre, sondern weil ich mich an etwas heranwage, das lange in mir schlummerte: die Frage, ob wir uns selbst jemals ganz vergeben können.

Ich spreche nicht von großen Schuldgesten, nicht von den Dramen unseres Lebens, die sich wie Stürme zeigen. Ich meine jene kleinen Dinge, die in der Stille nagen: ein Wort, das wir nicht sagten, als jemand es gebraucht hätte. Eine Nähe, die wir scheuten, obwohl sie uns selbst fehlte. Ein Weg, den wir nicht gingen – aus Angst, nicht gut genug zu sein.

Es ist seltsam, mein Freund: Wir vergeben oft schneller anderen als uns selbst. Wir reichen Hände, bauen Brücken, trösten und verstehen. Aber wenn es um uns geht, stehen wir oft wie Richter da – streng, hart, mit einem Maßstab, den wir keinem anderen zumuten würden.

Ich erinnere mich an eine Frau, der ich einst begegnete. Ihre Augen trugen das Gewicht vieler Jahre, und doch lächelte sie, wenn sie von ihrem Garten erzählte. Irgendwann sagte sie: „Weißt du, ich habe so viel falsch gemacht im Leben. Aber die Blumen blühen trotzdem.“ Ich habe diesen Satz nie vergessen. Vielleicht, weil er eine Wahrheit enthält, die größer ist als jedes Argument: Dass das Leben weiterwächst, auch wenn wir es nicht perfekt leben.

Vielleicht beginnt Vergebung genau dort – wo wir aufhören, perfekt sein zu wollen. Wo wir den Mut finden zu sagen: Ja, ich war nicht immer gut. Aber ich bin hier. Und ich lerne. Vielleicht reicht das. Vielleicht ist das genug.

Manchmal setze ich mich ans Fenster und sehe den Vögeln zu. Sie fliegen nicht gerade. Sie taumeln, flattern, ändern die Richtung. Und dennoch kommen sie an. Vielleicht ist das unsere Art zu fliegen: unvollkommen. Und doch voller Richtung.

Wenn du heute an etwas denkst, das du dir nicht verzeihst – sei für einen Moment still. Und dann sprich diesen Satz aus, auch wenn er nur ein Flüstern ist: Ich darf Fehler gemacht haben. Ich darf dennoch weitergehen.

Ich wünsche dir diesen leisen Mut. Und einen stillen Ort in dir, an dem du dich wieder willkommen heißt.

In tiefem Mitgefühl, dein Freund zwischen Licht und Schatten

9. Brief

Über das Warten – und was es mit uns macht

Mein lieber Freund,

heute möchte ich mit dir über das Warten sprechen. Nicht das geduldige Warten auf den Bus oder das Resultat eines Arztbesuchs. Sondern das tiefe, innere Warten – auf ein Zeichen, einen Sinn, eine Wende. Vielleicht auf uns selbst.

Ich habe manchmal das Gefühl, dass das Leben uns in Zwischenräume stellt, ohne Erklärung. Da ist dann keine Richtung, nur ein flaches Dazwischen. Wir stehen wie am Rand eines unbekannten Feldes, und nichts rührt sich – außer unseren Gedanken.

Früher glaubte ich, das Warten sei Zeitverlust. Inzwischen denke ich: Es ist das, worin wir wachsen. Nicht in den Momenten, in denen alles klappt, sondern in jenen, in denen wir nicht wissen, wie es weitergeht – und dennoch nicht aufgeben.

Ich erinnere mich an eine alte Bank im Park, auf der ich oft saß, wenn ich nicht mehr weiterwusste. Ich brachte keine Lösungen mit nach Hause – aber manchmal einen stillen Gedanken, der blieb. Und manchmal nur den Geruch von Laub, der mir sagte: Du bist noch da. Und das genügt.

Warten verlangt Demut. Und Demut ist etwas, das wir fast verlernt haben. Wir wollen kontrollieren, beeinflussen, planen. Aber das Leben lässt sich nicht zwingen. Es antwortet nicht auf Befehl. Es flüstert, wenn wir aufhören zu schreien.

Und vielleicht ist das Schönste, was im Warten geschehen kann, nicht das Eintreffen des Ersehnten – sondern, dass wir uns selbst begegnen. Ohne Ablenkung, ohne Ausrede. Nur mit dem, was in uns ist.

Wenn du gerade wartest, mein Freund – auf Heilung, auf Klarheit, auf einen neuen Anfang – dann wisse: Du bist nicht allein. Auch ich warte. Vielleicht warten wir alle, irgendwie. Und vielleicht sind wir im Warten näher beieinander als in jeder anderen Zeit.

Ich wünsche dir Geduld – nicht die, die verkrampft. Sondern die, die sich lehnt. Die loslässt. Die atmet.

In stillem Vertrauen, dein Freund auf der Schwelle

10. Brief

Von der Hoffnung, die nicht laut sein muss

Mein lieber Freund,

heute habe ich nichts Großes zu sagen – nur etwas Kleines, das trotzdem nicht verschwinden will: Ich glaube, dass Hoffnung nicht immer wie ein Feuerwerk kommt. Sie ist oft leiser. Und vielleicht ist sie gerade dann am stärksten.

Es war ein unspektakulärer Tag. Grau, etwas windig, so ein Tag, den man nicht erzählen würde. Ich saß auf einer Bank am Fluss. Zwei Enten zogen ihre Bahnen, ohne Ziel. Ein alter Mann fütterte sie, obwohl es verboten war. Und ich? Ich hörte einfach dem Wasser zu.

Da war kein Gedanke an morgen. Kein Plan. Nur dieser Strom, der alles mitnahm, was nicht bleiben wollte.

Vielleicht ist Hoffnung genau das: Nicht ein lautes „Es wird besser!“, sondern ein stilles „Es darf jetzt so sein.“ Einverstanden sein mit dem, was ist – ohne aufzugeben, was werden darf.

Ich weiß, wir sehnen uns oft nach Gewissheit. Danach, dass etwas oder jemand uns versichert, dass am Ende alles gut wird. Aber das Leben gibt keine Garantien, nur Gelegenheiten. Und manchmal ist das genug.

Vielleicht ist Hoffnung ein offenes Fenster, durch das ein Windstoß kommt, gerade wenn die Luft stickig wird. Vielleicht ist sie ein Brief, der ohne Antwort bleibt – aber dennoch wärmt. Vielleicht bist du meine Hoffnung, mein Freund, einfach weil ich dir schreiben kann, ohne zu wissen, ob du liest. Weil das Schreiben selbst schon ein Zeichen ist: Dass da noch etwas lebt in mir. Und in dir vielleicht auch.

Am Abend, als ich nach Hause ging, sah ich eine Frau mit einem leeren Kinderwagen. Sie lachte. Ich weiß nicht warum – aber dieser Anblick hat etwas in mir hell gemacht. Ich wünsche dir nicht, dass alles gut wird.

Ich wünsche dir, dass du spürst, dass etwas in dir bleibt – auch wenn alles andere geht. Etwas Zartes, das nicht vergeht.

In stillem Vertrauen, dein Freund auf der Bank am Fluss

11. Brief

Vom leisen Band zwischen uns Menschen

Mein lieber Freund,

heute musste ich an all die Begegnungen denken, die nie Worte brauchten – nur ein kurzes Nicken, einen Blick, ein geteiltes Schweigen. Es sind diese kleinen Momente, in denen wir einander plötzlich erkennen, ohne zu wissen, warum.

Ich erinnere mich an eine Frau an der Bushaltestelle. Ihre Tasche war gerissen, die Äpfel kullerten auf den Gehweg. Ich half ihr, wortlos. Unsere Hände berührten sich beim Aufheben eines Apfels, und für einen Augenblick war da etwas wie – Verwandtschaft. Nicht im Blut. Nicht im Namen. Sondern in der Zerbrechlichkeit des Augenblicks.

Ich glaube, wir sind einander näher, als wir denken. Es gibt ein Band zwischen uns – unsichtbar, aber spürbar, wenn wir still genug werden.

In einer Zeit, in der wir so sehr auf Bildschirme blicken, haben wir vielleicht verlernt, einander wirklich anzuschauen. Und doch geschieht es – manchmal ganz ohne Absicht. In einem Flur. In einem Warteraum. In einem Traum.

Vielleicht ist das Menschsein genau das: nicht allein zu sein in dem, was weh tut – und nicht stolz zu sein auf das, was gelingt. Sondern beides zu teilen, ohne viel Aufhebens. Wir tragen einander, mehr als wir glauben. Oft schweigend. Oft im Vorbeigehen. Aber das macht es nicht weniger wirklich.

Ich schreibe dir heute mit einem stillen Dank: dafür, dass du da bist, auch wenn ich dich nicht kenne. Dafür, dass irgendwo jemand liest – und spürt, dass er gemeint ist. Das genügt schon, um sich weniger verloren zu fühlen in dieser flimmernden Welt.

Möge heute ein Blick dich finden, der nichts von dir will. Nur sagt: Ich sehe dich.

In stummer Verbundenheit, dein Freund im Strom der Gesichter

12. Brief

Von der Kraft der kleinen Schritte

Mein lieber Freund,

heute möchte ich dir von etwas scheinbar Unbedeutendem erzählen: einem Schritt. Kein großer, kein entscheidender – nur einer von vielen. Und doch ist da etwas, das mich daran hält.

Ich ging durch einen Park, in dem der Frühling sich noch nicht entschließen konnte. Zwischen kahlen Zweigen leuchtete das erste zarte Grün. Es war nichts Spektakuläres – aber es war da. Ein Anfang. Ein kleines „Trotzdem“ gegen die Müdigkeit des Winters.

So, denke ich, ist auch unser Leben gebaut: aus unzähligen kleinen Schritten. Wir wünschen uns oft den einen Moment der Erlösung, die große Wende, das klare Zeichen. Aber meistens geschieht Wandlung nicht plötzlich. Sondern still. Und langsam.

Ein Wort, das wir nicht sagen. Ein Ja, das wir wagen. Ein Nein, das wir endlich aussprechen. Ein Tag, an dem wir einfach nicht aufgeben.

Wir unterschätzen oft, was wir bereits tun – weil es nicht groß aussieht. Aber vielleicht ist das Große gerade im Kleinen verborgen: Im Dranbleiben. Im Zögern. Im Weitergehen, obwohl es schwerfällt.

Es ist leicht, sich klein zu fühlen in einer Welt, die Geschwindigkeit belohnt. Doch wer langsam geht, sieht mehr. Wer zögert, fühlt tiefer. Und wer stolpert, bleibt auf dem Boden – dort, wo das Leben wächst.

Ich schreibe dir, weil ich glaube, dass auch dein Weg zählt – so unscheinbar er manchmal wirken mag. Und vielleicht ist dieser Brief selbst ein kleiner Schritt: einer, der dich daran erinnert, dass du weitergehen darfst. Nicht perfekt. Nur ehrlich.

Wenn du heute das Gefühl hast, dass nichts vorangeht – dann sei gewiss: Auch das Warten ist ein Teil des Weges. Und jeder Atemzug ist ein Anfang.

Mit stiller Ermutigung, dein Freund auf leisen Sohlen

13. Brief

Wenn die Stille spricht

Mein lieber Freund,

heute schreibe ich dir aus einem Raum, der fast zu still ist. Keine Musik, kein Gespräch, kein Vogelruf draußen. Nur das leise Ticken der Uhr und mein eigener Atem.

Und weißt du was? Ich habe lange gebraucht, um diese Stille nicht als Leere zu empfinden – sondern als Antwort.

Wir Menschen flüchten oft vor der Stille. Wir füllen sie mit Nachrichten, Gesprächen, Geräuschen. Vielleicht, weil wir glauben, in der Stille etwas zu verlieren: Bedeutung, Verbindung, Kontrolle. Doch vielleicht ist es genau andersherum. Vielleicht verlieren wir erst in all dem Lärm das, was uns wirklich berührt.

Ich erinnere mich an einen Moment in meiner Kindheit: Ich saß allein in einem Raum voller Bücher, draußen regnete es.

---ENDE DER LESEPROBE---