Broken Luna Broken Lycan Trilogie Buch 1 E-Book

Laura Dutton

• Herausgeber: BookRix
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2026

Beschreibung

Zurückgewiesen. Verstoßen. Gezeichnet von einem gebrochenen Mond.
Lark wuchs mit alten Gesetzen und harten Wintern auf, in denen ein Rudel überlebt und die Schwachen zurückbleiben. Als das Geflüster sie „Luna-Blut“ nennt, wird die Angst in ihrem Zuhause scharf und in der Nacht, in der man ihr die Schuld an Problemen gibt, die sie nicht verursacht hat, trifft das Rudel seine Entscheidung.
Sie verbannen sie.
Allein in der Wildnis lernt Lark, was Hunger mit Stolz macht, was Kälte mit Hoffnung macht, und was es heißt, weiterzugehen, wenn niemand kommt, um dich zu retten. Doch die Welt außerhalb ihres Rudels ist schlimmer als die Geschichten: ein Lykan-König, der sich erhebt, Rudel, die in einen Krieg gezerrt werden, und eine Krone aus Eisen und Silber, der es egal ist, was es kostet.
Als die Gewalt sie erreicht, muss Lark entscheiden, was für eine Art „gebrochen“ sie sein wird zersplittert und benutzt, oder geschliffen zu etwas Gefährlichem.
Denn dasselbe Gesetz, das sie verstoßen hat, kommt wieder nach ihr.
Und diesmal bringt es Ketten, Blut und eine Entscheidung, die niemand unverändert übersteht.
Eine raue, emotionale Werwolf-Romance voller Rudelpolitik nach alten Regeln, rasanter Spannung und einer Heldin, die sich weigert, kaputt zu bleiben. Perfekt für Leserinnen und Leser, die zurückgewiesene Mates, starke Luna-Energie und eine zweite Chance lieben, die man sich verdienen muss.

Leseprobe

Broken Luna Broken Lycan Trilogie Buch 1

Eine abgewiesene Geliebte Lykanerkönig Werwolf-Romanze

Laura Dutton

Copyright © 2026Laura DuttonAlle Rechte vorbehalten.

Kein Teil dieses Buches darf ohne vorherige schriftliche Genehmigung des Autors in irgendeiner Form oder mit irgendwelchen Mitteln – elektronisch, mechanisch, durch Fotokopieren, Aufzeichnen oder auf andere Weise – reproduziert, in einem Datenabfragesystem gespeichert oder übertragen werden, mit Ausnahme von kurzen Zitaten in Rezensionen oder anderen nichtkommerziellen Nutzungen, die nach dem Urheberrecht zulässig sind.

Dies ist ein fiktives Werk. Namen, Charaktere, Orte und Ereignisse sind entweder Produkte der Fantasie des Autors oder wurden fiktiv verwendet. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Personen, ob lebend oder tot, Ereignissen oder Orten ist rein zufällig.

Inhaltsverzeichnis

Inhaltsverzeichnis

PROLOG

Unter einem rissigen Mond

Die Ablehnung des Alphas

Lumpen in der Welt

Blut am Torpfosten

Der Fremde mit den eisernen Augen

Eidbiss in der Dämmerung

Ein unvollendeter Mond

Das alte Gesetz des Rudels

Heulen der Gebrochenen Herzen

Die Jagd durch Blackwood

Zähne, Wahrheiten und Talglicht

Eine Bindung wie zersplitterte Knochen

Der Preis des Heilers

Verrat im Langhaus

Silberne Ketten, Familienketten

Die Beschwörung des Lykanerkönigs

Prüfung durch die Mondnarbe

Wenn die Höhle brennt

Gnade für Monster

Die Krone des Verderbens

EPILOG

PROLOG

Man sagt, der Mond mache Wölfe ehrlich.

Das ist eine Lüge, die Leute erzählen, wenn sie eine plausible Erklärung für hässliche Dinge suchen.

Der Mond macht uns nicht ehrlich. Er macht es uns nur schwerer, es zu verbergen. Er legt jede Verletzung offen. Er verwandelt jedes Geheimnis in einen Schatten im Schnee.

Das habe ich in der Nacht erfahren, in der mein Name aufhörte, mir zu gehören.

Ich wurde unter einem schmalen Mond geboren, so einem, der aussieht wie ein rissiger Fingernagel. Mama sagte immer, das bedeute, ich würde stur sein. Papa sagte, es bedeute, ich würde Pech haben. Beide hatten auf ihre Weise recht.

Unser Rudel lebte in der Wildnis, wo die Kiefern so dicht stehen, dass der Wind kaum atmen kann. Wir waren nicht reich. Wir waren nicht weichlich. Wir waren ein Volk, das an alten Regeln festhielt, denn nur sie bewahrten uns davor, uns gegenseitig zu zerfleischen.

Wir lebten von Zähnen und Gelübden.

Wir lebten von Hunger und Stolz.

Wir lebten nach dem Wort des Alphas.

Damals, bevor ich die Macht der Worte begriff, glaubte ich, das Wort des Alphas sei wie Eisen. Ich dachte, es gelte unter allen Umständen.

Ich habe viele dumme Dinge gedacht.

Als ich klein war, saß ich oft auf der Stufe des Langhauses und beobachtete die älteren Wölfe, die von der Jagd zurückkamen. Sie hatten Blut an den Handgelenken und Schnee in den Bärten. Sie lachten, als wäre die Kälte ein Witz. Sie warfen mir Essensreste zu und nannten mich „kleine Krähe“, weil mein Haar dunkel und meine Augen noch dunkler waren.

Ich mochte es, klein zu sein. Klein zu sein bedeutete, dass mich niemand bat, das zu tragen, was die anderen trugen.

Dann wuchs ich.

Und das Rudel starrte mich an, als wäre ich Fleisch am Haken.

Es lag nicht an meinem Gesicht. Es lag nicht an meinen Haaren. Es lag an meiner Herkunft. An meinem Blut.

Meine Großmutter mütterlicherseits war einst eine Luna gewesen, Jahre bevor ich geboren wurde. Eine wahre Luna, eine, die einen wütenden Wolf mit einer Hand auf der Brust und einem unbewegten Blick besänftigen konnte. Eine, die den Kummer eines ganzen Rudels ertragen konnte, ohne daran zu zerbrechen.

Als sie starb, heilte das Rudel nicht richtig. Ein Rudel ohne Luna ist wie ein Körper ohne Haut. Jede Berührung schmerzt. Jede Wunde sitzt tief.

Als ich dann anfing zu bluten wie eine Frau, als sich mein Geruch veränderte und die älteren Wölfe anfingen, ihre Köpfe zu drehen, wenn ich vorbeiging, fing auch das Geflüster an.

„Könnte sie sein.“

„Sie muss es sein.“

„Mondblut verschwindet nicht.“

Ich hasste dieses Wort. Luna. Es klang wie Krone und Galgen zugleich.

Ich wollte niemandes Trostpflaster sein. Ich wollte niemandes Antwort sein. Ich wollte einfach nur ein Mädchen sein, das rennen konnte, ohne dass jemand ihre Schritte zählte.

Aber dem Rudel ist es egal, was du willst.

Das Rudel kümmert sich darum, was es braucht.

Als ich mich das erste Mal verwandelte, war ich vierzehn. Die Jungen halten wir dafür in der Senke eingesperrt. Wir zünden Talglampen an und bilden einen Kreis. Wir singen die alten Gesänge. Nicht, weil die Gesänge etwas bewirken, sondern weil die Angst Lärm mag.

Ich erinnere mich an den Schmerz, wie ein Feuer unter meiner Haut. Ich erinnere mich an das Ziehen in meinen Knochen, als ob etwas in mir herauswollte und es ihm nichts ausmachte, mich dabei aufzureißen.

Ma hielt mein Gesicht fest und sagte: „Atme, Lark.“

Das ist mein Name. Lerche. Wie ein kleiner Vogel, der im Morgengrauen singt. Er passte nie richtig in meinen Mund.

Ich versuchte zu atmen. Ich versuchte, tapfer zu sein.

Dann bin ich zusammengebrochen.

So hat es sich angefühlt. Als ob jeder Teil von mir zerbrochen wäre und dieses Zerbrechen Platz für etwas Wildes geschaffen hätte.

Als es vorbei war, war ich auf allen Vieren, und die Welt roch scharf und klar. Ich roch das Kiefernharz und den alten Rauch in den Balken des Langhauses. Ich roch die Angst. Ich roch den Stolz. Ich roch ihn.

Eberesche.

Er war damals noch nicht der Alpha. Sein Vater trug noch den Rudelring. Aber Rowan war bereits die Art von Wolf, für die die Wolfsmenschen Platz machten, ohne es zu wissen.

Er stand außerhalb des Kreises, die Arme verschränkt, den Kiefer angespannt, die Augen auf mich gerichtet, als hätte ich etwas falsch gemacht, indem ich existierte.

Ich hob meine Schnauze und knurrte, nicht weil ich ihn hasste, sondern weil ich meine Zähne noch nicht lange hatte, mein Herz raste und der Blick des Rudels sich wie ein Stein auf meinem Rücken anfühlte.

Rowan machte trotzdem einen Schritt nach vorn.

„Ganz einfach“, sagte er.

Seine Stimme war tief. Rau. Nicht sanft wie die meiner Mutter, nicht scharf wie die meines Vaters. Sie klang wie eine Hand auf der Schulter. Sie klang nach Geborgenheit.

Allein durch das Hören beruhigte sich mein Wolf.

Das war das erste Mal, dass ich verstand, was eine Bindung sein kann, noch bevor sie einen Namen hatte.

Nach dieser Nacht umkreisten Rowan und ich einander immer wieder, als wären wir an einer Kette verbunden, die keiner von uns sehen konnte.

Manchmal war er auf kleine Weise freundlich. Er legte einen frischen Wetzstein neben den Hackklotz, wenn mein Messer stumpf wurde. Er warf mir das wärmste Fell zu, wenn der Winter hart war. Er stellte sich zwischen mich und die lauten Raufbolde des Rudels, wenn sie gemein wurden.

Manchmal tat er so, als wäre ich gar nicht da.

Er ging an mir vorbei, ohne mich eines Blickes zu würdigen, als wäre ich Rauch. Als könnte mich mein Anblick verbrennen.

Ich redete mir ein, es spiele keine Rolle. Ich redete mir ein, es sei mir egal. Ich redete mir ein, ich würde lieber ignoriert als beansprucht werden.

Das war eine weitere Lüge.

Es gibt verschiedene Arten von Defekten.

Manche sind sauber. Ein Knochen bricht, man richtet ihn, man heilt ihn.

Manche sind langsam. Ein Seil franst aus, bis es reißt.

Und manche Dinge merkt man erst, wenn man sie dringend braucht, weil sie schon ziemlich abgenutzt sind.

Im Winter, als ich siebzehn wurde, hungerte unser Rudel.

Die Hirsche zogen nach Westen. Die Kaninchen verschwanden, als wären ihnen Flügel gewachsen. Die Alten meinten, es sei ein Zeichen. Die Frauen murmelten etwas von Flüchen. Die jungen Wölfe begannen, leichtsinnige Risiken einzugehen, jagten ihre Beute zu weit und drangen zu nah an fremdes Territorium heran.

So beginnen Kriege. Nicht mit Trommeln. Sondern mit leeren Bäuchen und stolzen Mäulern.

In der ersten Nacht von Deep Frost entdeckten wir einen Fremden an unserer Grenze.

Als wir ihn hereinschleppten, war er halbtot, schlaff wie ein durchnässter Lappen. Seine Haut war grau und seine Lippen blau. Er stank nach Eisen und Rauch, und darunter lag ein Wolfsgeruch in der Luft, den ich nicht kannte.

Nicht unsere Meute. Nicht irgendeine Meute, die ich je bei den Handelskriegen getroffen hatte.

Allein.

Das sind Wölfe ohne Familie. Ein Einzelgänger ist entweder eine Tragödie oder eine Bedrohung. Meistens beides.

Sie legten ihn auf den Boden des Langhauses in der Nähe der Feuerstelle. Ma kniete mit ihren Kräutern und ruhigen Händen neben ihm.

Rowan stand über uns, ein Schatten mit Augen.

„Fass ihn nicht an“, sagte der alte Jarven und stützte sich auf seinen Stock. „Sollen ihn doch die Krähen holen.“

„Sein Blut ist auf unserem Schnee“, entgegnete Ma schroff. „Damit gehört er uns – zumindest für eine Nacht.“

Jarven spuckte aus. „Das macht ihm nur Ärger.“

Der Fremde hustete, und das Geräusch klang feucht. Seine Augenlider flatterten auf. Sie waren weder braun noch blau. Sie waren blass. Wie Flusseis.

Er sah mich direkt an, als ob er mich schon sein ganzes Leben lang gekannt hätte.

Meine Haut kribbelte.

Er versuchte zu sprechen. Es kam nur ein krächzendes Geräusch heraus. „Luna…“

Ich bewegte mich nicht. Ich atmete nicht.

Rowans Kopf drehte sich so schnell, dass ich sein Genick knacken hörte. Sein Blick traf mich wie ein Faustschlag.

„Wer seid ihr?“, fragte Rowan.

Der Blick des Fremden glitt an Rowan vorbei. Immer noch auf mir. „Gebrochen“, flüsterte er, als wäre es ein Gebet. „Mond … rissig … Höhle … brennend …“

Dann verlor er wieder das Bewusstsein.

Im Langhaus herrschte Stille, nur das Knistern des Feuers war noch zu hören.

Ich konnte die Blicke des Rudels spüren. Wie Pfeile. Wie Haken.

Ich hatte nichts getan. Ich hatte einfach nur da gestanden, mit Mas Mörser in der Hand und Asche an den Fingern.

Doch Schuldzuweisungen brauchen keinen Beweis. Sie brauchen nur einen Platz, an dem sie sich festsetzen können.

In jener Nacht habe ich nicht geschlafen.

Immer wieder hörte ich die Stimme des Fremden in meinem Kopf. Luna. Gebrochen. Worte, die nicht in seinen Mund gehörten, denn er kannte mich nicht. Er konnte mich nicht kennen.

Im Morgengrauen erwischte mich Rowan draußen am Holzstapel. Die Stämme waren mit Frost überzogen. Mein Atem war weiß.

„Das hast du mir nicht gesagt“, sagte er.

Ich blinzelte ihn an. „Weißt du was?“

Sein Kiefer zuckte. „Stell dich nicht dumm. Er hat deinen Namen gesagt.“

„Mein Name ist nicht selten“, konterte ich. „Die halbe Welt hat Vogelnamen.“

Rowan trat näher. Er roch nach Rauch und Stahl. Er roch müde. Seine Augen waren heute nicht kalt. Sie waren stechend, als ob er seine Wut am Hals packen würde.

„Du weißt Dinge“, sagte er. „Über die alten Wege. Darüber, wer du bist. Das wusstest du schon immer.“

„Ich weiß, was das Rudel mir sagt“, sagte ich, und meine Stimme zitterte, obwohl ich es hasste. „Ich weiß, dass ich beobachtet werde. Ich weiß, dass ich gewogen werde. Ich weiß, dass ich etwas reparieren soll, was ich nicht kaputt gemacht habe.“

Rowans Nasenflügel bebten. „So redest du nicht.“

„Wie zum Beispiel?“, bellte ich. „Als ob ich müde wäre?“

Seine Hand schlug mit voller Wucht auf den Holzstapel neben meinem Kopf, sodass Frost zusammenzuckte. „Als wärst du schon weg.“

Ich erstarrte.

Denn genau das war es. Das war die Angst, die all seinem Zorn zugrunde lag.

Nicht, dass ich ein Geheimnis gewesen wäre. Nicht, dass ich verflucht gewesen wäre.

Dass ich ging.

Ich schluckte schwer. „Ich bin doch hier.“

Rowans Blick wanderte zu meinem Mund. Zu meinem Hals. Zu dem Puls dort.

Einen Augenblick lang sah es so aus, als wolle er seine Stirn an meine drücken. Als wolle er sich an etwas anlehnen, das nicht weh tat.

Dann wich er zurück, als wäre er verbrannt worden.

„Halt dich da raus“, sagte er.

„Das hier?“, sagte ich verbittert. „Der Hunger des Rudels? Der Fremde? Das Geflüster?“

Rowan antwortete nicht. Er drehte sich um und ging weg.

Und ich stand da mit Splittern in der Handfläche, weil ich die Baumstämme zu fest umklammert hatte, und hatte das Gefühl, als hätte sich der Boden unter meinen Stiefeln verschoben.

Zwei Tage später wachte der Fremde auf.

Er richtete sich auf, als wäre es nichts gewesen, obwohl ich die Wunde an seiner Seite gesehen hatte. Sie war tief gewesen. Silver hatte sie geküsst. Solche Schnitte heilen nicht sauber.

Ma sagte, es sei ein Wunder gewesen.

Jarven sagte, es sei eine Warnung.

Der Fremde stellte sich als Kael vor. Nur das. Kein Rudelname. Keine väterliche Linie. Keine Heimat.

Ganz allein, gewiss.

Er aß wie ein Hungernder. Er sprach wenig. Doch wenn er sprach, wählte er seine Worte mit Bedacht, als lege er Steine auf ein Grab.

Er fragte nach unserem Alpha.

Er fragte nach unseren Grenzen.

Er hat nach mir gefragt.

Nicht direkt. Nicht auf eine Art, die das Rudel als unhöflich empfinden könnte. Er würde Ma fragen: „Wie geht es dem Mädchen?“, und Ma würde mit Stolz in der Stimme antworten: „Lark ist kein Mädchen mehr“, und das Rudel würde sich bewegen und murmeln wie ein Schlangennest.

Rowan musterte Kael, als wolle er ihm ein Messer in den Leib rammen.

Kael beobachtete Rowan, als wüsste er bereits, wo Rowan bluten würde.

Und ich?

Kael musterte mich, als wäre ich eine Tür, die er öffnen wollte.

In der dritten Nacht bat Kael mich, mit ihm allein zu sprechen.

Rowan sagte nein.

Kael lächelte langsam und leer. „Ein altes Gesetz besagt, dass das Luna-Blut die Geschichte eines Wanderers hören darf.“

Das ganze Langhaus erstarrte.

Mas Hand erstarrte mitten im Rühren.

Jarvens Stock knallte auf den Boden.

Rowans Vater, Alpha Brann, hob mit einem tiefen Seufzer den Kopf von seinem Bierglas. „Altes Gesetz“, wiederholte er. Er klang nicht erfreut. Er klang wie in einer Falle.

Er sah mich an. „Willst du es hören?“

Alle Blicke richteten sich darauf.

Wenn ich Nein sagte, würde man mich als Feigling bezeichnen. Wenn ich Ja sagte, würde man mich als machtgierig bezeichnen.

Ich spürte die Schwere ihrer Sehnsucht. Ihre Angst. Ihre Hoffnung.

Kaputt zu werden ist nicht immer das, was einem selbst passiert.

Manchmal ist es das, was sie dich tragen lassen.

„Ich werde ihn anhören“, sagte ich.

Rowans Blick schnellte zu mir. „Lark –“

„Ich werde ihn hören“, wiederholte ich lauter. „Am Feuer. Wo ihn jeder sehen kann.“

Kaels Lächeln wurde breiter, als hätte er etwas gewonnen.

Rowan sah aus, als hätte er den Verstand verloren.

Wir saßen nahe am Kamin. Die Flammen zischten. Schatten huschten an den Wänden entlang wie rennende Wölfe.

Kael schlug die Beine mühelos an. Zu mühelos für einen Mann, der beinahe gestorben wäre.

Er sprach mit leiser Stimme. Das Langhaus neigte sich trotzdem.

„Ich kam vom südlichen Bergrücken“, sagte er. „Von den alten Höhlen unter dem Stein.“

Sofort begannen Gerüchte zu kursieren. Der südliche Bergrücken war Lykanerland, wenn die Geschichten stimmten. Der Ort, vor dem die Leute ihre Welpen warnten.

Kael fuhr fort: „Ein König regt sich dort. Ein Lykanerkönig. Er ruft Rudel wie Hunde zusammen. Manche folgen ihm freiwillig. Manche gehen in Ketten.“

Alpha Branns Gesichtsausdruck verfinsterte sich. „Wir vermeiden Gespräche über Bergkämme.“

Kaels Augen blitzten auf. „Man kann einem Sturm nicht entkommen, indem man die Augen schließt.“

Das Feuer knallte.

Kael sah mich an. „Er sucht eine Luna.“

Mir stockte der Atem.

Ma krallte sich mit den Fingern in ihren Rock.

Rowans Stimme klang wie ein Knurren. „Genug.“

Kael zuckte nicht mit der Wimper. „Eine Luna, die aufgebrochen wurde. Eine Luna, die von ihren eigenen Verwandten verletzt wurde. Eine Luna, die sich beugt, zerbricht oder zubeißt.“

Ich hatte das Gefühl, das Langhaus habe sich in einen Käfig verwandelt.

„Ich bin keine Luna“, sagte ich, und meine Stimme klang selbst für mich klein.

Kael neigte den Kopf. „Noch nicht.“

Rowan sprang auf. „Du hast jetzt fertig geredet.“

Auch Kael stand auf, langsamer. Ruhig wie ein Mann auf einem Friedhof. „Ich sage nur, was kommen wird.“

„Raus hier!“, sagte Rowan.

Alpha Brann hob die Hand. „Nicht heute Abend. Es schneit heftig. Er bleibt noch eine Nacht.“

Rowan fuhr seinen Vater an: „Du wirst ihn danach bei uns behalten –“

„Wonach?“, fuhr Alpha Brann ihn an. „Nachdem er eine Geschichte erzählt hat, die dir nicht gefällt?“

Rowans Gesicht verfinsterte sich. Er sah mich wieder an. Seine Augen wirbelten vor Wut.

Er hat meinen Namen nicht genannt.

Das war nicht nötig.

In jener Nacht ging ich nach draußen, um durchzuatmen.

Der Himmel war ein schwarzes Tuch. Der Mond lag hinter den Wolken wie ein blauer Fleck unter der Haut.

Ich ging zu dem Torpfosten, wo die Grenzsteine halb im Schnee begraben lagen. In den Pfosten waren alte Markierungen eingeritzt – Runen aus der Zeit, bevor unser Stamm einen Namen hatte. Manche waren abgenutzt, manche noch frisch. Die Leute ritzten sie ein, wenn sie etwas zum Festhalten brauchten.

Ich strich mit den Fingern darüber.

Meine Hände zitterten.

Hinter mir knirschte der Schnee.

Ich bin nicht umgedreht, weil ich den Geruch kannte.

Rowan blieb einen Schritt entfernt stehen. Nah genug, dass ich seine Wärme spürte. Nicht nah genug, um ihn zu berühren.

„Du solltest hier draußen nicht allein sein“, sagte er.

Ich habe einmal gelacht. Es klang harsch. „Ich bin allein in einem Raum voller Wölfe, Rowan. Schnee ändert daran nichts.“

Er zuckte bei seinem Namen zusammen, als ob es ihm wehtat.

„Versetzen Sie sich selbst in diese Lage“, sagte er mit angespannter Stimme. „Sie mussten ihm nicht zuhören.“

„Musste ich die Wahrheit nicht hören?“, fragte ich.

Rowan atmete schwer aus. „Du weißt nicht, ob es die Wahrheit ist.“

„Nein“, sagte ich. „Aber du hast es gespürt. Ich habe dein Gesicht gesehen.“

Rowan starrte den Torpfosten an. „Ein Lykanerkönig ist eine Geschichte, um Welpen Angst einzujagen.“

Kaels Worte hallten in meinem Schädel wider. Ein Sturm. Ein König. Ein Mond.

Ich schluckte. „Wenn er echt ist …“

Rowan unterbrach mich. „Er ist nicht dein Problem.“

Dann drehte ich mich um. Wirklich um. Ich stand ihm unter dem getrübten Mond gegenüber.

Meine Brust schmerzte. Mein Hals fühlte sich wie zugeschnürt an. „Warum redest du so, als könntest du entscheiden, was mein Problem ist?“

Rowans Blick traf meinen. Im Dämmerlicht wirkten sie fast golden.

„Weil ich der Alpha sein werde“, sagte er, als wäre es ein Schutzschild.

„Und was bin ich dann?“, fragte ich. „Ein Werkzeug? Ein Gerücht? Eine Trophäe?“

Rowans Kiefermuskeln spannten sich an. Er wandte den Blick ab. Nur für einen kurzen Moment.

In diesem Moment begriff ich es.

Er wollte mich nicht als Trophäe.

Er wollte mich als eine Wunde, die er verdecken konnte.

Meine Stimme verstummte. „Du wusstest es, nicht wahr?“

Rowan antwortete nicht.

Ich trat näher. Der Schnee knirschte unter meinen Stiefeln. „Du wusstest, was ich bin. Was sie von mir wollen. Und du hast versucht, mich auf Distanz zu halten, damit es dich nicht berührt.“

Rowans Hände ballten sich zu Fäusten. „Glaubst du, es ist so einfach?“

Ich starrte ihn an. „Nicht wahr?“

Er machte einen Schritt nach vorn. Sein Gesicht war so nah, dass ich die kleine Narbe am Rand seiner Stirn sehen konnte, die er sich als Junge zugezogen hatte, als sein Wolf in die Wildnis eingedrungen war.

Seine Stimme wurde leiser. „Wenn ich dich falsch berühre, wird das Rudel dich an mich ketten.“

Mein Herz machte einen Sprung. „Mich anketten?“

Rowans Augen brannten jetzt. „Sie werden es Schicksal nennen. Sie werden es Bindung nennen. Sie werden es nennen, wie sie wollen. Und du wirst nie einen Atemzug tun können, der dir gehört.“

Ich wusste nicht, ob ich weinen oder lachen sollte. „Glaubst du, ich kann jetzt noch selbst atmen?“

Rowans Gesichtsausdruck verfinsterte sich kurz. Etwas Verletzliches kam zum Vorschein.

Dann schloss es sich wieder.

„Ich werde es nicht tun“, sagte er. „Ich werde nicht derjenige sein, der –“

„Wer bricht mich?“, beendete ich den Satz, denn das Wort lag mir wie Blut auf der Zunge.

Rowans Kehle zuckte. Er sah aus, als wolle er es leugnen.

Aber das tat er nicht.

Und dieses Schweigen war Antwort genug.

Ich wich zurück, als hätte mich die Kälte gestoßen.

Rowans Hand schnellte vor und packte mein Handgelenk. Sein Griff war fest. Warm. Echt.

Die Berührung durchfuhr mich wie ein Blitz unter der Haut.

Mein Wolf regte sich, hungrig und ängstlich.

Rowans Augen weiteten sich nur einen Augenblick. Er spürte es auch.

Es herrschte eine Atempause zwischen uns.

Dann ließ Rowan los, als wäre mein Handgelenk aus Silber.

„Geh rein“, sagte er barsch. „Es ist nicht sicher hier.“

Ich starrte ihn an. „Für wen?“

Auch darauf hat er nicht geantwortet.

Er drehte sich um und ging davon, seine Fußspuren füllten sich mit Schnee.

Ich stand am Torpfosten, bis meine Füße taub wurden, und ich verstand etwas, das ich nicht hatte verstehen wollen:

Rowan hatte Angst vor mir.

Nicht mit meinen Klauen. Nicht mit meinen Zähnen.

Was ich damit meinte.

Wovon das Rudel erzwingen könnte.

Was er sich vielleicht wünschen würde, wenn er aufhörte, dagegen anzukämpfen.

Das ist die Art von Angst, die Männer grausam macht, ohne dass sie es beabsichtigen.

Am nächsten Tag trat der Rat zusammen.

Sie nannten es einen Rat, aber in Wirklichkeit waren es nur die alten Wölfe, die starken Wölfe und die lauten Wölfe, die darüber entschieden, womit der Rest von uns leben sollte.

Kael saß nahe der Mauer, still wie ein Schatten.

Alpha Brann saß am Kopfende und sah älter aus als noch vor einer Woche.

Rowan stand mit geradem Rücken und hartem Blick an der Schulter seines Vaters.

Ma setzte sich neben mich. Ihre Hand fand meine unter der Bank. Ihre Finger waren kalt.

Jarven stand auf und räusperte sich, als wolle er ausspucken. „Wir können keinen Einzelgänger unter unserem Dach dulden“, sagte er. „Er redet Gift.“

Kael rührte sich nicht.

Jarven stieß mit seinem Stock in meine Richtung. „Und er gibt ihr einen Namen.“

Meine Wirbelsäule versteifte sich.

Das ganze Langhaus schien sich zu mir zu neigen.

Alpha Brann sah müde aus. „Er geht“, sagte er. „Bei Tagesanbruch.“

„Das reicht nicht“, insistierte Jarven. „Er hat den Gedanken bereits in uns gesät. Lykanerkönig. Luna. Unser Rudel ist schon schwach genug ohne –“

„Ohne was?“, fuhr Ma sie an und stand auf. „Ohne Angst? Ohne Klatsch? Das sind es, was uns schwach macht.“

Jarven spottete: „Erspare uns dein Geschwätz, Heiler.“

Ma blitzte in den Augen auf. „Mit sanften Worten hast du mehr Wölfe gerettet als mit deinem Stock.“

Ein paar Murmeln. Ein paar Schnauben. Das Rudel liebte Kämpfe, solange sie nicht bluteten.

Dann sprach Rowan, ihre Stimme wie eine langsam gezogene Klinge. „Die einsamen Blätter. Das ist geklärt.“

Jarven wandte sich hungrig zu ihm um. „Und das Mädchen?“

Mir stockte der Atem.

Rowans Kopf neigte sich leicht. „Was ist mit ihr?“

Jarven lächelte, als hätte er sein ganzes Leben auf diesen Moment gewartet. „Wenn ein Lykanerkönig nach einer Luna sucht, sie Luna-Blut in sich trägt und ein Einzelner kommt und sie namentlich nennt … dann ist sie ein Leuchtfeuer. Sie wird Krieg über unsere Höhle bringen.“

Meine Ohren klingelten.

Ich habe mir Alpha Brann angesehen. Rowan. Ma.

Niemand sprach.

Nicht sofort.

Schweigen kann ein Urteil sein.

Ma umklammerte meine Hand fester. „Sie ist kein Ding, das man den Wölfen zum Fraß vorwerfen kann“, sagte sie mit vor Wut bebender Stimme. „Sie ist meine Tochter.“

Jarven zuckte mit den Achseln. „Dann halte sie nah bei dir, und wenn die Ridge Hounds kommen, kannst du mit ihr sterben.“

Ich spürte, wie sich Kälte in meiner Brust ausbreitete. Nicht die Winterkälte. Etwas Tieferes.

Ich stand auf. Die Bank knarrte. Alle Blicke richteten sich wieder auf mich.

Ich hasste es, wie sehr ich mich daran gewöhnt hatte.

„Wenn ihr glaubt, ich würde Krieg bringen“, sagte ich und versuchte, meine Stimme ruhig klingen zu lassen, „dann bildet mich aus. Bewaffnet mich. Macht mich stark genug, um am Tor zu stehen.“

Jarven lachte scharf. „Ein Mädchen im Tor?“

„Ich bin kein Mädchen“, sagte ich zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Rowans Blick glitt zu mir. Für einen Herzschlag wurde sein Gesichtsausdruck weicher.

Dann war Schluss.

„Der Stadtrat entscheidet“, sagte Rowan.

Mir stockte der Atem.

Denn er hat nicht gesagt: „Ich werde entscheiden.“ Er hat nicht gesagt: „Ich werde dich beschützen.“

Er versteckte sich hinter dem Rat, als wäre es eine Mauer.

Alpha Brann rieb sich die Stirn. „Wir verbannen sie nicht“, sagte er, als ob das tröstlich sein sollte.

Jarven beugte sich vor. „Und was dann? Sie hier behalten und beten? Beten stillt keine Bäuche und hält Könige nicht auf.“

Kael sprach schließlich, leise wie ein Messer, das in Stoff gleitet. „Man kann den Mond nicht vor dem Himmel verbergen.“

Rowan wirbelte herum. „Du hast hier nichts zu sagen.“

Kaels blasse Augen hoben sich. „Du hast Angst.“

Rowans Lippe kräuselte sich. „Ich bin wütend.“

Kaels Mundwinkel zuckten. „Dasselbe gilt für einen schwachen Mann.“

Ein Raunen ging durch den Raum – Schock, Gelächter, Empörung.

Rowans Wolf regte sich unter seiner Haut. Ich sah es an der Anspannung seiner Schultern, an der Art, wie sich seine Finger zu Krallen krümmten.

Alpha Brann schlug mit der Hand auf den Tisch. „Genug.“

Sein Blick traf meinen. Er wirkte schwer. Er wirkte traurig.

„Lark“, sagte er, „geh nach Hause. Das ist nichts für deine Ohren.“

Mein Mund wurde trocken. „Es geht um mich.“

Alpha Brann senkte den Blick. „Geh.“

Ma wollte mit mir aufstehen, doch zwei ältere Frauen berührten sanft, aber bestimmt ihre Schulter. Mas Augen blitzten auf, aber sie wehrte sich nicht. Nicht hier. Nicht jetzt.

Ich verließ das Langhaus mit Beinen, die sich nicht wie meine eigenen anfühlten.

Es schneite wieder. Langsam. Sanft. Als ob die Welt versuchen würde, das zu vertuschen, was wir gesagt hatten.

Ich bin nicht nach Hause gegangen. Ich bin zu dem kleinen Schuppen hinter der Gerberei gegangen, wo ich mein Messer scharf hielt und meine Gedanken beruhigte.

Ich saß auf einem umgedrehten Eimer und starrte die Wand an, bis mir die Augen brannten.

Gebrochen.

So hatte Kael mich genannt.

Jarven hatte mich so behandelt.

Rowan hatte versucht, mich nicht zu berühren, als wäre ich aus einem Material, das schneiden könnte.

Ich presste eine Hand auf meine Brust, im Rhythmus des harten Herzschlags.

Eine Luna, sagten sie.

Ein Leuchtfeuer, fürchteten sie.

Ein Problem, Rowan rief mich an, ohne es auszusprechen.

Ich wollte heulen. Ich wollte etwas zerreißen. Ich wollte rennen, bis meine Beine versagten, und trotzdem weiterrennen.

Stattdessen saß ich da und hörte zu.

Zuerst dachte ich, es läge am Wind.

Da wusste ich, dass es Stimmen waren.

Draußen vor dem Schuppen, den Pfad entlang, bewegte sich die Meute. Leise. Schnell. Als wollten sie nicht, dass ich es hörte.

Aber ein Wolf hört immer.

Ich stand auf und trat in den Schnee, das Herz klopfte mir bis zum Hals.

Sie waren wieder im Langhaus. Fackeln erhellten den Hof. Gesichter wandten sich dem Eingang zu. Die Ratssitzung war beendet.

Alpha Brann stand auf den Stufen.

Rowan stand an seiner Seite.

Kael stand ein Stück zurück, die Arme verschränkt, und beobachtete das Geschehen wie ein Mann, der darauf wartet, dass eine Münze landet.

Und im Hof hatte sich die ganze Meute versammelt, Schulter an Schulter, der Atem dampfte, die Augen leuchteten.

Meine Haut spannte.

Ich drängte mich an ihnen vorbei. Niemand wich mir aus. Niemand hielt mich auch auf.

Sie schauten einfach nur zu, als wäre dies der Teil, für den sie gekommen waren.

Alpha Brann erhob seine Stimme. „Hört mich an.“

Im Hof herrschte Stille.

Mein Herz hämmerte so heftig, dass es weh tat.

Alpha Branns Augen trafen mich wieder. Sie waren feucht. Er blinzelte, als ob ihm das missfiele.

„Nach altem Gesetz“, sagte er, „müssen wir unsere Höhle schützen.“

Jarvens Lächeln durchbrach das Fackellicht.

Alpha Branns Stimme versagte. Er räusperte sich. „Nach altem Gesetz dürfen wir, wenn eine Gefahr an einem haftet, diese Gefahr beseitigen, um die Vielen zu retten.“

Ma gab hinter mir ein Geräusch von sich – halb Knurren, halb Schluchzen.

Ich drehte den Kopf, und da war sie, von drei Frauen zurückgehalten, ihre Augen wild, ihr Gesicht weiß.

„Nein“, formte sie mit den Lippen.

Mir wurde so übel, dass ich dachte, ich müsste mich übergeben.

Alpha Branns Stimme wurde ruhiger, als ob er sie erzwingen müsste. „Lark, Tochter Meras, trete vor.“

Ich trat ein.

Der Schnee knirschte unter meinen Stiefeln. Jedes Geräusch fühlte sich zu laut an.

Rowan hat mich nicht angesehen. Nicht ein einziges Mal.

Das schnitt schlimmer als jede Klinge.

Alpha Brann schluckte. „Du bist… du bist von unserem Herd befreit.“

Der Hof verstummte auf eine Weise, die sich unheimlich anfühlte. Als ob selbst die Bäume zuhörten.

Ich starrte ihn an. „Du schickst mich weg.“

Alpha Branns Gesichtsausdruck verfinsterte sich. „Es ist nicht –“

„Das ist Verbannung“, sagte ich unverblümt.

Jarven hob das Kinn. „Nennen wir es beim Namen.“

Ma stürmte los und wehrte sich mit erhobenen Händen. „Sie hat nichts getan!“

Alpha Branns Stimme erhob sich, scharf vor Schmerz. „Genug!“

Er sah Ma an, und in seinen Augen spiegelte sich eine ganze Geschichte wider. Reue. Pflicht. Angst.

Dann sah er mich wieder an. „Es tut mir leid.“

Ich wartete. Ich weiß nicht warum. Irgendwie hoffte ich immer noch auf eine Wendung. Ein rettendes Wort.

Ich sah Rowan schließlich an.

„Sag etwas“, flüsterte ich.

Rowans Kiefer bewegte sich. Sein Hals hob und senkte sich.

Er starrte unentwegt geradeaus, als wäre die Dunkelheit jenseits des Tores erträglicher als mein Gesicht.

„Rowan“, sagte ich lauter, und meine Stimme versagte bei seinem Namen. „Du wirst Alpha sein. Ist das auch dein Wort?“

Einen Augenblick lang huschte sein Blick zu meinem.

Ich habe es damals gesehen.

Liebe, tief vergraben.

Die Angst, die sich darüber türmte.

Und eine Entscheidung, die er bereits getroffen hatte.

Rowans Stimme klang rau. „Du wirst es überleben.“

Das war alles.

Nein, tut mir leid.

Nicht ich werde dich holen kommen.

Nein, ich will das nicht.

Nur ein harter, grausamer kleiner Satz, verkleidet als Glaube.

Meine Brust fühlte sich an, als würde sie einstürzen.

Etwas in mir verstummte. Nicht ruhig. Einfach nur… taub. Wie eine Wunde, die aufgehört hat zu bluten, weil kein Blut mehr da ist.

Alpha Brann hob die Hand in Richtung Tor. „Vor Monduntergang“, sagte er. „Geht.“

Ich stand da im Fackelschein, die Meute beobachtete mich, als wäre ich eine Geschichte, die gerade zu Ende ging.

Da schrie Ma meinen Namen. Ein rauer Laut, der den Wolf in mir aufheulen ließ. Sie wehrte sich so heftig, dass die Frauen, die sie festhielten, ins Straucheln gerieten.

Ich machte einen Schritt auf sie zu.

Rowan ist umgezogen.

Er hat mich nicht gepackt. Er hat mich nicht berührt.

Er trat mir einfach in den Weg, eine Mauer aus Muskeln und Pflichtbewusstsein.

Seine Augen strahlten etwas aus, das wie tiefes Elend aussah.

„Lass es“, sagte er leise. „Wenn du es schwieriger machst, wird es nur noch schlimmer.“

Ich starrte ihn an und hasste ihn dafür, dass er Recht hatte.

Ich hasste das Rudel dafür, dass es ihm diese Wahrheit aufgezwungen hatte.

Am meisten hasste ich mich selbst, weil ein zerbrochener Teil von mir immer noch wollte, dass er mich an sich zog und sagte, er würde die Welt in Brand setzen, bevor er mich losließ.

Das tat er nicht.

Also drehte ich mich um.

Ich ging zu meiner Mutter und erlaubte mir nicht zu weinen, bis ich nah genug war, um ihre Seife und die Kräuter zu riechen.

Ma riss sich schließlich los und packte mein Gesicht mit beiden Händen, ihre Handflächen rau, ihre Daumen zitternd.

„Hör mir zu“, flüsterte sie eindringlich. „Du bist kein Fluch. Verstehst du mich? Du bist nicht ihre Angst. Du bist mein Herz.“

Mir schnürte sich die Kehle zu.

Ich nickte, denn wenn ich sprechen würde, würde ich vor ihnen allen zusammenbrechen.

Ma drückte ihre Stirn gegen meine. Nur einmal. Schnell. Als wollte sie die Berührung stehlen, bevor sie es auch konnten.

Dann drückte sie mir ein kleines Bündel in die Hände. Ein Messer. Einen Feuerstein. Einen Streifen Trockenfleisch. Ein Stück Stoff, in das ihr Duft tief eingerieben war.

„Lauf, wenn es sein muss“, sagte sie. „Versteck dich, wenn es sein muss. Beiß zu, wenn sie dich dazu zwingen.“

Ihre Augen glänzten feucht. „Lebe.“

Ich hielt das Bündel so fest, dass mir die Finger schmerzten.

Hinter mir murmelte das Rudel. Ungeduldig. Gierig nach dem Ende.

Ich ging zum Torpfosten.

Die Grenzsteine sahen genauso aus wie immer. Das ist das Grausame daran. Die Welt ändert ihr Gesicht nicht, nur weil sich dein Leben ändert.

Ich blieb stehen, einen Fuß noch im Inneren.

Ich blickte zurück.

Fackeln flackerten.

Gesichter verschwommen.

Ma stand mit den Händen vor dem Mund da und zitterte.

Alpha Brann wandte den Blick ab, als könne er den Anblick dessen, was er getan hatte, nicht ertragen.

Jarven schaute zufrieden zu, als hätte er gerade ein Leck repariert.

Kaels blasse Augen hielten meinen Blick fest. Sein Mund lächelte nicht, doch etwas wie Triumph lag in seinem Blick. Als wäre ich auf einen Weg getreten, den er geebnet hatte.

Und Rowan…

Rowan stand kerzengerade da, die Schultern gerade, die Augen auf die Runenzeichen am Torpfosten gerichtet, als wolle er sie sich in den Schädel ritzen.

Er hat mich nicht angesehen.

So sprach ich, und meine Stimme trug in der Kälte.

„Du hättest Nein sagen können“, sagte ich zu ihm.

Rowans Augen schlossen sich für einen kurzen Augenblick.

Das war die einzige Antwort, die ich bekam.

Ich stieg über die Grenzsteine.

Die Luft auf der anderen Seite fühlte sich anders an. Nicht wärmer. Nicht freundlicher. Einfach nur … leer.

Die Fackeln hinter mir bildeten eine Lichtlinie, und dahinter nichts als Bäume und Dunkelheit.

Das Rudel heulte nicht. Nicht zum Abschied. Nicht zur Trauer.

Sie waren schon wieder auf dem Weg nach vorn. Sie füllten bereits die Lücke, die ich hinterlassen hatte.

Das ist eine weitere Lüge, die die Leute erzählen. Dass du so wichtig bist, dass die Welt stillsteht, wenn du verletzt bist.

Nein.

Ich ging hinaus in die Welt, das Bündel fest an meine Brust gedrückt und die Worte meiner Mutter noch im Ohr.

Live.

Schnee fiel mir ins Haar. Er schmolz auf meinen Wimpern.

Ich hielt den Kopf hoch, weil ich mich weigerte, ihnen die Form meiner Trauer zu geben.

Doch als das Licht des Langhauses schließlich hinter den Bäumen verschwand, brach die Betäubung.

Ein Laut entfuhr mir. Kein Schrei. Kein Heulen.

Irgendwas dazwischen.

Ich presste meine Knöchel an den Mund, bis ich Blut schmeckte, nur um zu verhindern, dass es zu einem Bettellaut wurde. Ich würde nicht um einen Ort betteln, der mich wie einen faulen Knochen wegwarf.

Ich ging, bis meine Beine zitterten.

Ich bin so lange gelaufen, bis meine Lungen brannten.

Ich bin gegangen, weil ich, wenn ich stehen geblieben wäre, alles auf einmal gespürt hätte und mir nicht sicher war, ob ich dann noch stehen bleiben könnte.

Dann, unter dem schmalen Mondstreifen, regte sich mein Wolf erneut.

Nicht mit Hunger.

Mit einem seltsamen, quälenden Zug – wie ein Faden, der fest um meine Rippen gebunden ist und mich zurück in die Höhle zieht, aus der ich abgeschnitten worden war.

Ich hasste diesen Zug.

Ich hasste mein Herz dafür, dass es geantwortet hatte.

Ich flüsterte in die Dunkelheit: „Ich gehöre dir nicht.“

Der Wald antwortete nicht.

Der Mond antwortete nicht.

Aber tief in meinem Inneren tat es etwas.

Ein schwaches Pochen. Eine stille Behauptung.

Nicht laut ausgesprochen. Nicht in Runen eingraviert.

Einfach eine Wahrheit, die schwer auf einem lastete, wie ein Stein, der in einen Fluss geworfen wird.

Ich war am Ende.

Und ich war noch nicht fertig mit dem Zerstören.

Hinter mir, in der Ferne, heulte ein einsamer Wolf – lang und tief – als riefe die Nacht selbst meinen Namen.

Ich bin nicht umgekehrt.

Ich konnte es nicht.

Denn wenn ich umkehren würde, würde ich zu dem einzigen Ort rennen, den ich je gekannt habe, und ich würde mich gegen ein Tor werfen, das sich bereits geschlossen hat.

So ging ich weiter in die Dunkelheit, mit dem Messer meiner Mutter und dem Duft meiner Mutter und einer Leere in meiner Brust, wo einst eine Zukunft war.

Und das Letzte, was ich hörte, bevor der Schnee jeden Laut verschluckte, war Rowans Stimme in meiner Erinnerung, hart wie Eisen und doppelt so kalt:

Du wirst überleben.

Ich hoffe, ihm zuliebe hatte er Recht.

Unter einem rissigen Mond

Dem Wald ist es egal, dass ich weggeworfen wurde.

Der Schnee fiel unaufhörlich, als wolle er die ganze Welt begraben und von Neuem beginnen. Meine Stiefel sanken bis zu den Knöcheln ein, wo der Schnee weich war, und glitten dann wieder über die harte Kruste, wo der Wind den Boden glatt geschliffen hatte. Das Bündel, das Mama mir umgelegt hatte, lag unter meinem Mantel an meinen Rippen, nur weil es noch nach Zuhause roch, wärmte es mich.

Dieser Geruch war unerträglich. Er verursachte mir Mundschmerzen. Er ließ mich kribbeln.

Ich stopfte das Tuch tiefer in meinen Mantel und zwang meinen Blick nach vorn. Bäume. Dunkelheit. Noch mehr Bäume. Die Welt schien endlos und gnadenlos. Na gut. Gnade hat noch nie jemanden am Leben erhalten.

Meine Finger um den Messergriff wurden taub. Die Klinge war klein, zum Häuten von Kaninchen und zum Schneiden von Kräutern gedacht, nicht zum Kämpfen. Aber Stahl ist Stahl. Wenn mir etwas entgegenkäme, würde ich es nutzen.

Ein fernes Heulen hallte durch die Nacht, lang und tief.

Das war nicht mein Rudel. Das war kein Anruf, den ich kannte.

Das Geräusch verhallte im Dickicht der Kiefern. Ich ging trotzdem weiter. Jede alte Geschichte erzählt von einsamen Wölfen, die angelockt werden, wenn Blut auf Schnee trifft. Ich hatte keine Lust, Teil einer solchen Geschichte zu sein.

Der Wind schnitt mir ins Gesicht, wo meine Kapuze nicht reichte. Ich zog sie fester und ging weiter, bis der Boden zu einer flachen Mulde abfiel. Die Bäume standen hier dichter, ihre Äste verflochten sich über mir wie ein Dach.

Eine Höhle.