Der verstoßene Omega des Lykanerkönigs E-Book

Laura Dutton

• Herausgeber: BookRix
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2026

Beschreibung

Zurückgewiesen. Gezeichnet. Verstoßen unter dem alten Mond.
Wren war nie dazu bestimmt, am Packstein zu stehen.
Als Omega aus einem niedrigen Bau kannte sie ihren Platz – bis das Schicksal sie ausgerechnet an den Lykanerkönig band. Ein einziges Band hätte alles verändern sollen. Stattdessen wurde sie öffentlich zurückgewiesen, als Ausgestoßene gebrandmarkt und jenseits der Kiefernlinie verbannt – mit nichts als Narben und Wut, die sie am Leben hielten.
Der Clan glaubte, sie würde verschwinden.
Sie hatten Unrecht.
Jahre später kehrt Wren zurück – gehärtet durch das Exil, getragen von purem Überlebenswillen – und mit einem Kind, von dem der Lykanerkönig nie wusste. Ihre Rückkehr reißt alte Wunden auf, entlarvt vergrabene Lügen und zwingt den Clan, sich der Wahrheit zu stellen: dem, was man ihr im Namen von Macht und Stolz angetan hat.
Der Lykanerkönig ist nicht mehr der unantastbare Herrscher, der sie verstoßen hat. Er ist ein Mann, verfolgt von einer Entscheidung, die ihn alles gekostet hat, was wirklich zählt. Doch Reue macht Verrat nicht ungeschehen – und Vergebung ist nichts, was Wren leichtfertig verschenkt.
Während rivalisierende Rudel näher rücken, uralte Gesetze wieder aufleben und Blutschulden fällig werden, muss Wren entscheiden, wie echte Gerechtigkeit aussieht. Ist es Rache? Ist es Gnade? Oder ist es, standzuhalten in einer Welt, die sie einst auslöschen wollte?
Der verstoßene Omega des Lykanerkönigs ist eine rohe, emotionale Werwolf-Romance über Zurückweisung, Überleben, zweite Chancen und eine Liebe, die man sich verdienen muss – nicht eine, die das Schicksal einfach beansprucht.
Perfekt für Leser*innen, die nach intensiven Gefühlen, starken Heldinnen, geheimen Kindern, Rudel-Politik und hart erkämpfter Liebe unter dem alten Mond suchen.

Leseprobe

Der verstoßene Omega des Lykanerkönigs

Eine verschmähte Geliebte, ein geheimes Kind, eine zweite Chance, eine Lykaner-Romanze

Laura Dutton

Copyright © 2026Laura DuttonAlle Rechte vorbehalten.

Kein Teil dieses Buches darf ohne vorherige schriftliche Genehmigung des Autors in irgendeiner Form oder mit irgendwelchen Mitteln – elektronisch, mechanisch, durch Fotokopieren, Aufzeichnen oder auf andere Weise – reproduziert, in einem Datenabfragesystem gespeichert oder übertragen werden, mit Ausnahme von kurzen Zitaten in Rezensionen oder anderen nichtkommerziellen Nutzungen, die nach dem Urheberrecht zulässig sind.

Dies ist ein fiktives Werk. Namen, Charaktere, Orte und Ereignisse sind entweder Produkte der Fantasie des Autors oder wurden fiktiv verwendet. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Personen, ob lebend oder tot, Ereignissen oder Orten ist rein zufällig.

Inhaltsverzeichnis

Inhaltsverzeichnis

PROLOG

Ash on the Packstone

Das Bannmal eingebrannt

Jenseits der Kiefernlinie

Kalte Höhle, kalte Sterne

Knochenlied im Dunkelwald

Das Feuer eines Fremden, das Messer eines Fremden

Alte Gesetze, noch ältere Lügen

Die Reiter des Königs heulen

Blutzehnt an der Flussfurt

Der Mondschwur, den ich nie sprach

Hexensalz- und Eisenhutrauch

Eine Krone aus Zähnen

Prozess durch Fang und Zeugen

Der Biss des Omegas

Kriegstrommeln unter dem Winterhimmel

Die Gefängnisgrube von Packheart

Der König auf den Knien

Gnade ist kein Geschenk

Zuhause, wenn es mich will

Urteil des alten Mondes

EPILOG

PROLOG

Man sagt, die Bindung mache mutig.

Sie lügen.

Diese Bindung macht dich ehrlich. Sie entblößt dich zu dem, was du wirklich bist. Sie nimmt dir deinen Stolz und zertritt ihn, sodass das ganze Rudel dich kriechen sehen kann.

Das erfuhr ich in der Nacht, als der König mich nach Packstone rief.

Der Packstone liegt mitten in unserem Tal wie ein fauler Zahn. Grau. Rissig. So alt wie der erste Schrei. Jedes Gesetz, nach dem wir leben, wurde über diesem Stein gesprochen. Jeder Eid. Jeder Hochzeitsbiss. Jedes Urteil.

Jeder Verbannungsschlag.

Der Schnee fiel heftig, dicke Flocken klebten an meinen Wimpern. Die Art von Schnee, die die Welt zum Schweigen bringt. Die Art, die alles wie Gnade erscheinen lässt.

Im Wolfsrudel, das mich erwartete, gab es keine Gnade.

Fackeln brannten im Kreis. Rauch stieg auf und brannte in meinen Augen. Gesichter starrten aus Pelzkapuzen und Schatten hervor, ihr Atem hing in der Kälte. Männer, die ich als Mädchen ernährt hatte. Frauen, die mir die Haare geflochten hatten. Alte, die mir Münzen in die Hand gedrückt hatten, um mir Glück zu bringen.

Keiner von ihnen lächelte.

Die Wachen rührten mich nicht an, aber das war auch nicht nötig. Ihre Speere waren tief auf mich gerichtet, als wäre ich bereits ein Problem, das es auszuschalten galt.

„Geh“, sagte einer von ihnen, als hätte ich es vergessen.

Ich betrat den Kreis und spürte, wie sich der Boden unter meinen Stiefeln veränderte. Die verdichtete Erde hier war dunkler gefärbt als anderswo. Jahr für Jahr war sie mit Blut durchtränkt. Teils davon war im Krieg vergossen worden. Teils, weil ein Wolf eine Regel gebrochen hatte.

Mein Hals fühlte sich eng an. Nicht wegen der Kälte. Sondern wegen des Geschmacks der Luft – nach Eisen und Asche.

Ich habe den Kopf trotzdem hochgehalten.

Das war das Einzige, was mir noch geblieben war.

Auf der anderen Seite des Rings stand er auf dem Stein.

Lykanerkönig Rowan Blackhart.

Schon allein dieser Name gab mir immer ein Gefühl von Sicherheit. Wie ein Berg. Wie etwas, das sich nicht bewegen lässt.

Mir wurde ganz flau im Magen.

Er trug seine Krone auf althergebrachte Weise. Nicht Gold und Edelsteine, wie sie die Städter so lieben. Nur ein flachgehämmertes Band aus dunklem Metall, verziert mit Runen und einem einzelnen Wolfszahn an der Spitze. Sein Umhang war aus Wolfsfell, schwer und schwarz, und Schnee bedeckte seine Schultern, als gehöre er dem Sturm an.

Seine Augen trafen sofort meine.

Und das Band – mein Fluch, mein Wunder – leuchtete unter meinen Rippen auf wie eine aufgerissene Wunde.

Es war nicht süß. Es war nicht sanft.

Es war Bedürfnis. Hitze. Eine so scharfe Erkenntnis, dass sie sich wie Schmerz anfühlte.

Meine Knie gaben fast nach. Ich konnte mich gerade noch abfangen, bevor es jemand bemerken konnte.

Rowan zuckte nicht mit der Wimper. Sein Gesicht war zu einer harten, starren Maske erstarrt.

Er sah aus wie ein König.

Er sah nicht wie ein Kumpel aus.

Der Älteste stand neben ihm, gebeugt und streng, den Gesetzesstab in der Hand. Der Stab war aus alter Eiche, mit Leder umwickelt, und Knochenamulette klapperten leise, wenn er ihn bewegte. Das Geräusch ließ mich erschaudern.

„Zaunkönig von Erlenwald!“, rief der Älteste.

Mein Name, ausgesprochen wie eine Anklage.

Ich schluckte. „Ich stehe.“

Ein leises Gemurmel ging durch den Ring. Ich hörte, wie der Name meiner Höhle geflüstert wurde. Erlenhöhle. Die kleine Höhle. Die arme Höhle. Die Höhle, die sich am Rande aufhielt. Die Höhlenbewohner kamen nur vorbei, wenn sie jemanden brauchten, der ihre Böden schrubbte oder ihre zerrissenen Mäntel flickte.

Die Höhle, in der meine Mutter im Winter bluthustend starb.

Die Höhle, in der ich früh lernte, dass ein Omega sein Leben immer jemand anderem verdankt.

Rowans Blick ruhte unentwegt auf mir. Es fühlte sich an, als wäre meine Haut nackt.

Der Älteste hob den Stab. „Du wurdest gemäß dem Mondgesetz nach Packstone gerufen. Du weißt, warum.“

Ich nickte einmal. Mein Hals brannte. „Ja.“

„Sie beanspruchen eine Kaution.“

Ich presste die Worte hervor. „Ja. Ich beanspruche es für mich.“

Irgendwo in der Menge brach ein Lachen aus. Bitter. Schrill. Es war keine Freude. Es war Abscheu.

Meine Wangen glühten. Ich blickte starr geradeaus.

„Sprich den Namen aus“, sagte der Älteste.

Meine Zunge fühlte sich zu groß für meinen Mund an. Jeder Atemzug schmerzte in meiner Brust.

„Rowan Blackhart“, sagte ich. „Der Lykanerkönig von Packheart.“

Die Fackeln zischten. Es schneite unaufhörlich. Irgendwo weinte ein Baby und wurde schnell zum Schweigen gebracht.

Rowan rührte sich nicht.

Der Älteste wandte leicht den Kopf und wartete. „König.“

Rowans Kiefer bewegte sich, als würde er etwas Hartes kauen.

Dann klang seine Stimme leise und monoton.

„Ich kenne sie.“

Zwei Wörter.

Ich kenne die Verbindung nicht. Ich spüre sie nicht. Sie gehört mir nicht.

Einfach – ich kenne sie.

Meine Hände ballten sich zu Fäusten an meinen Seiten. Meine Nägel gruben sich in meine Haut. Ich wollte schreien. Ich wollte weglaufen. Ich wollte auf die Knie fallen und ihn anflehen, damit aufzuhören, bevor es überhaupt anfing.

Aber ich habe nicht gebettelt.

Noch nicht.

Die Augen des Ältesten verengten sich. „Verweigerst du den Ruf?“

Rowans Blick wandte sich zum ersten Mal von meinem ab. Er wanderte zur Menge, zu den hohen Familien, den Kriegern und den Ratsmitgliedern. Er wandte sich Lord Harker zu, der wie aus Stein gemeißelt neben seinen Söhnen stand. Er wandte sich Lady Sable zu, die mit einem kleinen, zufriedenen Lächeln zusah.

Es ging überall hin, nur nicht dorthin, wo es hätte bleiben sollen.

Dann blickte Rowan mich an, und für einen Herzschlag sah ich etwas in ihm aufblitzen. Keine Wärme. Keine Liebe.

So etwas wie Reue.

Ich hasste es. Reue ist etwas Schlechtes. Sie rettet niemanden.

Seine Stimme hallte durch den Kreis. „Ich bestreite es.“

Die Worte kamen nicht alle auf einmal an.

Sie zerbrachen in Stücke.

ICH.Wie eine langsam gezogene Klinge.

Leugnen.Wie eine zugeschlagene Tür.

Es.Wie der letzte Nagel.

Die Welt war still. Das Gemurmel verstummte. Selbst die Fackeln schienen den Atem anzuhalten.

Meine Ohren klingelten.

Ich starrte ihn an und wartete darauf, dass er es zurücknahm. Ich wartete darauf, dass er sagte, ich hätte mich verhört, es sei ein grausamer Scherz gewesen, der Schnee sei zu laut gewesen.

Das tat er nicht.

Meine Sicht verschwamm. Noch nicht vor Tränen. Sondern vor Schock. Von der Art, wie mein Körper darum kämpfte, nicht umzufallen.

Rowans Gesichtsausdruck blieb hart, doch seine Hände waren zu Fäusten geballt. Die Knöchel weiß umklammert. Als hätte es ihn etwas gekostet.

Mir war egal, was es ihn kostete.

Es kostete mich alles.

Der Älteste hob seinen Stab erneut. „Dann wird der Anspruch gemäß dem Mondgesetz abgelehnt.“

Ein Schauer ging durch die Menge. Die alten Gesetze werden nicht oft angewendet. Sie ängstigen die Leute. Nicht, weil sie grausam wären.

Weil sie sauber sind.

Kein Spielraum. Keine weichen Übergänge.

Der Älteste blickte auf mich herab. „Akzeptierst du die Ablehnung?“

Die Frage war eine Falle. Wenn ich Nein sagte, würde man mich als Herausforderin bezeichnen. Als eine rasende Omega, die nach einer Krone griff, die ihr nicht zustand. Dafür könnten sie mich in Stücke reißen.

Wenn ich Ja sagte, wäre ich nichts. Weniger als nichts. Ein abgelehntes Wesen, vom König selbst gebrandmarkt.

Ich schmeckte Blut. Ich hatte mir unabsichtlich in die Wange gebissen.

Meine Stimme klang heiser. „Was bleibt mir denn anderes übrig?“

Einige Köpfe drehten sich um. Einige Augen weiteten sich.

Rowans Gesicht zuckte. Nur einmal.

Der Älteste zuckte nicht mit der Wimper. „Stellt euch dem Gesetz.“

Ich blickte zu Rowan auf.

Er blickte zurück.

Einen Augenblick lang zog sich die Verbindung zwischen uns fest zusammen, wie ein Seil um meine Rippen. Sie flehte mich an, sie zu erreichen. Sie flehte mich an, zu ihm zu rennen. Sie flehte mich an zu glauben, dass da etwas in ihm war, das mich auffangen würde, falls ich fallen sollte.

Ich hasste fast meinen eigenen Körper dafür, dass er das wollte.

Ich hob mein Kinn. „Ja. Ich nehme an.“

Das Gemurmel kehrte zurück, nun lauter. Der Kreis verengte sich. Die Wölfe beugten sich vor, gierig nach dem nächsten Teil.

Der Älteste nickte. „Dann ist das königliche Schreiben besiegelt.“

Ein Wächter trat mit einer kleinen Eisenschale vor. Darin befanden sich Asche, Salz und etwas Grünes, das nach zerstoßenen Blättern roch.

Wolfsbane.

Mir wurde übel. Meine Hände zitterten.

„Nein“, flüsterte ich, bevor ich es verhindern konnte.

Der Wachmann sah mich nicht an. Er sah Rowan an.

Rowan nickte.

Dieses Nicken wird mich bis zu meinem Lebensende verfolgen.

Der Wachmann tauchte zwei Finger in die Schüssel und kam auf mich zu. Die Menge öffnete sich gerade so weit, dass er durchkam. Ich spürte jeden Blick auf meiner Haut. Ich spürte, wie alte Freunde ihre Gesichter abwandten, um nicht zusehen zu müssen.

Ich konnte auch einige spüren, die genauer hinsahen, als hätten sie jahrelang darauf gewartet, einen Omega fallen zu sehen.

Der Wachmann blieb vor mir stehen. Seine Finger schwebten nahe meiner Wange.

Ich zuckte nicht einmal mit der Wimper.

Wenn sie mich brandmarken wollten, dann würden sie es tun, während ich stand.

Er drückte die Aschemischung gegen meine Halsseite.

Es brannte.

Nicht wie eine Flamme. Eher wie ein Biss. Wie Gift, das die Haut berührt.

Ich knirschte so fest mit den Zähnen, dass mir der Kiefer schmerzte.

Der Wächter fuhr mit den Fingern in einer groben Linie über den Boden und kreuzte sie dann mit einem anderen Finger. Ein altes Zeichen. Ein Zeichen, das Verbannung bedeutete.

Die Menge gab ein Geräusch von sich, halb Seufzer, halb Knurren.

Mir stiegen die Tränen in die Augen. Ich zwang sie, weit aufzureißen. Ich würde sie noch nicht fließen lassen. Nicht vor ihren Augen.

Der Wachmann trat zurück.

Die Stimme des Ältesten erhob sich. „Aufgrund königlichen Erlasses und des Gesetzes des Rudels wird Wren of Alder Den seines Rudelrechts und Namens beraubt.“

Die Worte fühlten sich an wie Hände, die mir den Stoff vom Körper rissen.

„Von dieser Nacht an ist sie eine Ausgestoßene.“

Ich hörte meinen eigenen Atem, laut und rau.

Ich hörte jemanden flüstern: „Armer Kerl.“

Ich hörte eine andere Stimme, kälter. „Sie hätte ihren Platz kennen sollen.“

Ich wollte mich umdrehen und herausfinden, wer das gesagt hatte. Ich wollte ihm die Kehle mit meinen Zähnen herausreißen.

Aber ich blieb regungslos.

Weil das Gesetz es von mir verlangte, es zu brechen.

Und ich hatte es satt, ihnen immer das zu geben, was sie wollten.

Der Älteste hob den Stab ein letztes Mal. „Vor dem nächsten Sonnenaufgang werdet ihr jenseits der Kieferngrenze stehen. Kehrt ihr zurück, werdet ihr gejagt. Wer den Namen des Königs ausspricht, dem wird die Zunge abgeschnitten. Wer sein Zeichen mit Stolz trägt, dem wird es tiefer eingebrannt.“

Rowans Blick fiel auf meinen Hals. Seine Nasenflügel bebten leicht, als könne er den Brandgeruch wahrnehmen.

Einen Herzschlag lang wirkte sein Gesicht etwas zerbrochen.

Ich klammerte mich an diesen Riss, als ob es darauf ankäme.

Dann war es wieder dicht.

Der Älteste trat zurück. „Es ist vollbracht.“

Der Kreis setzte sich in Bewegung. Wölfe huschten umher und murmelten leise. Manche wirkten zufrieden, manche unruhig. Niemand trat vor, um mich zu sich zu nehmen. Niemand bot mir einen Umhang an. Niemand sagte: „Das ist falsch.“

So tötet dich ein Rudel, ohne dass Blut fließt.

Sie lassen dich inmitten von ihnen allein.

Rowan wandte sich von mir ab.

Ich drehte mich einfach um, als wäre ich schon weg.

Mein Herz setzte einen Schlag aus. Meine Brust fühlte sich hohl an.

Ich habe es nicht verstanden. Ich verstehe es immer noch nicht.

Wenn er diese Bindung spürte – wenn er sie wirklich spürte –, wie konnte er das tun und danach noch atmen?

Ein Wachmann packte meinen Arm. Nicht grob, aber fest. Wie einen Sack Getreide zu bewegen.

„Komm“, sagte er.

Ich riss mich los. „Ich kann laufen.“

Er warf mir einen Blick zu, als ob ich nerve, nicht als ob ich im Sterben läge. „Ja. Dann geh. Mach kein Aufhebens.“

Ich hätte beinahe gelacht. Eine Show. Als ob mein ganzes Leben nicht gerade zu einer einzigen Show geworden wäre.

Ich verließ den Kreis mit erhobenem Haupt.

Der Schnee fiel immer weiter.

Hinter mir zischten die Fackeln.

Ich schaute erst zurück, als ich den Rand des Rings erreicht hatte.

Da habe ich sie gesehen.

Lady Sables Tochter Elowen stand mit einem hellen Umhang um die Schultern in der ersten Reihe. Groß. Hübsch auf jene reine, sanfte Art, die den Hochadligen eigen ist. Ihr Haar war mit silbernen Kordeln geflochten. Ihre Augen strahlten.

Rowans Blick wanderte für einen kurzen Moment zu ihr.

Nicht Liebe. Nicht Hunger.

Pflicht.

Und Elowen lächelte, als hätte sie etwas gewonnen.

Mir wurde so übel, dass ich dachte, ich müsste mich gleich übergeben.

Das war's also.

Nicht, weil ich mich geirrt hätte.

Nicht weil ich gelogen habe.

Weil ich im Weg war.

Der Wachmann schob mich erneut nach vorn. „Gehen Sie beiseite.“

Ich bin umgezogen.

Sie brachten mich in die Verwahrhütte nahe dem äußeren Zaun. Sie war primitiv und für Betrunkene und Diebe gedacht. Die Luft darin roch nach altem Schweiß und nassem Fell. Auf dem Regal brannte eine einzelne Kerze, deren Flamme zitterte.

Sie haben mich nicht angekettet. Das mussten sie nicht.

Wohin sollte ich denn gehen? In den Schneesturm rennen? An Wachen vorbeirennen? An der Polizei vorbeirennen?

Sie ließen mir einen Eimer Wasser und ein altes Stück Brot da.

Die Tür schloss mit einem dumpfen, hölzernen Knall.

Stille kehrte ein.

Und da bin ich zusammengebrochen.

Ich rutschte die Wand hinunter, bis ich auf dem Lehmboden saß. Meine Hände wanderten wie von selbst zu meinem Hals. Die Wunde brannte und schmerzte. Meine Haut fühlte sich unter meinen Fingern geschwollen an.

Ich presste meine Handfläche darauf, als könnte ich es ersticken.

Es hat nichts gebracht.

Ein Laut entfuhr mir, anfangs leise. Ein schmerzliches Geräusch.

Dann wurde es zu einem Schluchzen, das mir die Kehle wund riss.

Ich hielt mir schnell den Mund zu, als könnte ich es damit aufhalten. Als würden die Wände mich nicht hören. Als würde das Rudel die Schwäche in meinen Tränen nicht riechen.

Ich habe trotzdem geweint.

Ich weinte um meine Mutter, weil sie mir immer sagte, dass der Mond auch über die Kleinen wacht.

Ich weinte um meinen Vater, weil er in einem Grenzgefecht gefallen war, bevor er mir beibringen konnte, wie man in einer Welt wie dieser bestehen kann.

Ich weinte um das Mädchen, das ich einmal gewesen war, das Mädchen, das lächelte, wenn Rowan auf seinem großen schwarzen Wolf durch das Tal ritt, das Mädchen, das dachte, König bedeute Schutz.

Ich weinte um die Bindung.

Das war das Schlimmste.

Die Bindung verschwindet nicht einfach, wenn man zurückgewiesen wird. Sie packt nicht einfach ihre Sachen und geht.

Es bleibt.

Wie ein blauer Fleck, den man immer wieder berühren muss.

Wie ein Hunger, den man nicht stillen kann.

Es quält dich und stellt Fragen, die du nicht beantworten kannst.

Warum? Was habe ich getan? Was bist du?

Ich kippte nach vorn, die Ellbogen auf den Knien, und atmete schwer. Meine Tränen fielen auf meine Hände, heiß auf kalter Haut.

Dann drehte sich mein Magen wieder.

Diesmal nicht aus Trauer.

Aus etwas Tieferem. Aus etwas Physischem.

Ich erstarrte.

Langsam, als hätte ich Angst vor mir selbst, legte ich eine Hand tief auf meinen Bauch.

Ich fühlte mich schon seit Tagen seltsam. Müde. Verspannt. Morgens krank. Ich redete mir ein, es läge am Winter. Am Stress. Daran, wie sich die Bindung mit zunehmendem Vollmond immer stärker zusammenzog.

Ich hatte mir den anderen Gedanken nicht erlaubt.

Weil der andere Gedanke zu groß war.

Zu gefährlich.

Unmöglich.

Meine Hand drückte sanft nach unten.

Nichts bewegte sich. Noch nicht. Es war früh. Falls es überhaupt real war.

Wenn es real wäre.

Ich schluckte schwer und stand auf wackeligen Beinen. Der Wassereimer stand neben der Tür. Im Dämmerlicht wirkte mein Gesicht blass und mein Blick wild.

Ich starrte mich selbst an und erkannte die Frau, die mich anblickte, nicht wieder.

Mein Hals wurde gebrandmarkt.

Meine Augen waren geschwollen.

Mein Mund sah aus, als hätte er das Lächeln verlernt.

Ich holte tief Luft, dann noch einmal. Langsam. Als versuchte ich mich daran zu erinnern, wie man lebt.

Eine Erinnerung stieg auf, ohne dass danach gefragt worden war.

Rowans Hand auf meinem Handgelenk vor drei Nächten, im Schatten des Trainingsgeländes, als er mich daran gehindert hatte, wegzugehen.

Seine Stimme war leise. „Wren.“

Nur mein Name. Aber es klang, als hätte er ihn sein ganzes Leben lang im Mund behalten.

Meine Stimme zitterte. „So solltest du mich nicht nennen.“

Sein Daumen streifte meinen Puls. „Ich kann nicht aufhören.“

Ich hatte mich losgerissen, mein Herz hämmerte. „Dann hör auf, mich so anzusehen.“

Er hatte sich nah zu mir gebeugt, sein Atem warm in der Kälte. „Wie zum Beispiel?“

„Als ob du verhungern würdest.“

Einen Moment lang war sein Gesichtsausdruck weich geworden. Fast jung. Fast menschlich.

Dann knirschten Schritte in der Nähe, und er wich zurück, als hätte ich ihn verbrannt. Die Maske schnappte wieder zu. Wieder King.

Ich hatte es nicht verstanden.

Das habe ich nun getan.

Er hatte mich gewollt.

Und trotzdem hat er mich den Wölfen zum Fraß vorgeworfen.

Ich sank zurück, den Kopf in den Händen.

Wenn ich schwanger war, war es sein Kind.

Der Gedanke bereitete mir keine Freude. Nicht sofort. Er löste eine so stechende Angst aus, dass mir die Knochen schmerzten.

Ein Welpe aus einer abgebrochenen Bindung wäre ein Ziel. Eine Schande. Ein Geheimnis. Etwas, das man nachts „verlieren“ würde, um das Rudel rein zu halten.

Und ich?

Ich wäre tot, bevor ich überhaupt die Chance hätte, ihm einen Namen zu geben.

Ich wischte mir mit dem Ärmel kräftig übers Gesicht. Die Haut um meine Augen fühlte sich wundgeschürft an.

„Nein“, sagte ich laut.

Meine Stimme klang rau. Wie die von jemand anderem.

„Nein“, sagte ich noch einmal, lauter.

Denn wenn ich weiter flüsterte, würde ich mich in mich selbst zurückziehen und verschwinden. Genau das wollte das Rudel. Ein stilles Verschwinden. Ein Problem gelöst.

Ich stand wieder auf. Meine Beine zitterten, aber sie hielten.

Ich ging zur Tür und legte meine Hand auf das Holz. Ich spürte die Kälte, die durch die Ritzen drang. Ich konnte die Nacht dahinter riechen – Kiefern, Schnee, Rauch, Wölfe.

Weiter hinten konnte ich auch den Geruch des Packhauses wahrnehmen. Gebratenes Fleisch. Bier. Wärme.

Das Leben geht auch ohne mich weiter.

Ein erneuter Schluchzer versuchte, mir die Kehle hinaufzukrallen. Ich schluckte ihn hinunter, bis es weh tat.

Ich würde hier nicht sterben.

Nicht auf diesem Lehmboden. Nicht mit einem gezeichneten Hals und einem aufgerissenen Herzen.

Wenn in mir ein Welpe steckte, verdiente er mehr als einen Eimer und ein Stück Brot. Er verdiente eine Mutter, die kämpfte.

Auch wenn sie Angst hatte.

Auch wenn sie allein war.

Selbst wenn die Welt entschieden hätte, dass sie keine Rolle spielt.

Ich presste meine Stirn gegen die Tür. Mein Atem beschlug das Holz.

„Rowan“, flüsterte ich, und der Klang brach mir erneut das Herz.

Nicht als Bitte.

Als Wahrheit.

Ich wusste nicht, ob er mich von der anderen Seite des Tals spüren konnte. Manche sagen, Freunde könnten das. Andere sagen, das seien nur Legenden.

Doch die Bindung in mir pulsierte wie ein blauer Fleck, als hätte sie seinen Namen gehört und wäre aufgewacht.

Das habe ich gehasst.

Ich hasste ihn.

Ich liebte ihn.

Ich wusste nicht, wie man die Dinger auseinandernimmt.

Draußen heulte ein Wolf.

Kein langer, stolzer Ruf. Eine Warnung. Ein scharfer, kurzer Ton.

Die Art, die die Grenzbeamten benutzen, wenn etwas in der Nähe ist.

Die Art, mit der sie dich daran erinnern, dass die Welt jenseits der Kieferngrenze nur aus Zähnen und Hunger besteht.

Gut.

Es seien Zähne.

Ich könnte auch ein Zahn sein.

Die Kerze flackerte. Die Flamme bog sich, erlosch fast, dann flammte sie wieder auf.

Ich richtete mich auf.

Ich holte noch einmal tief Luft und zwang mich, dem Kommenden ins Auge zu sehen.

Im Morgengrauen würden sie mich zur Kieferngrenze treiben. Sie würden das Tor öffnen. Sie würden mich wie Müll hinausstoßen und es hinter mir abschließen.

Sie würden denken, das wäre das Ende.

Das war es nicht.

Nichts für mich.

Nicht mehr.

Ich hob die Hand und berührte die Brandwunde an meinem Hals. Die Stelle brannte unter meinen Fingern. Sie würde eine Narbe hinterlassen. Sie würde immer sichtbar sein.

Bußgeld.

Lass es zeigen.

Es soll mich daran erinnern, was sie getan haben.

Es soll mich daran erinnern, was ich überlebt habe.

Denn wenn die Sonne aufging, würde ich in den dunklen Wald treten, nur mit meinen Stiefeln, meinem Atem und dem hartnäckigen Teil von mir, der sich weigerte, sich hinzulegen und zu verrotten.

Und irgendwo hinter mir würde der Lykanerkönig auf seiner steinernen Krone sitzen und sich selbst sagen, dass er das Richtige getan hat.

Er redete sich ein, es sei seine Pflicht.

Er redete sich ein, ein Omega aus Alder Den sei nichts.

Er redete sich ein, er habe das Geräusch meines Herzens nicht gehört, als er sagte: „Ich leugne es.“

Aber die Anleihe lügt nicht.

Es vergisst nicht.

Ich auch nicht.

Als das erste fahle Licht durch die Ritzen in der Wand drang, legte ich wieder beide Hände auf meinen Bauch, diesmal nicht sanft – sondern fest.

„Wenn du da bist“, flüsterte ich mit zitternder Stimme, „halt durch.“

Mir schnürte es die Kehle zu. Tränen versuchten, wieder in die Augen zu steigen.

Ich blinzelte heftig zurück.

„Ich halte auch durch.“

Draußen näherten sich Schritte. Stimmen. Das Kratzen von Stiefeln. Das Klappern eines Riegels.

Die Tür begann sich zu öffnen.

Und die Kälte strömte herein wie ein Mund.

Ash on the Packstone

Die Tür schwang weit auf, und die Kälte traf mich wie ein Schlag ins Gesicht.

„Aufstehen“, sagte ein Wachmann. „Der Sonnenaufgang ist da.“

Kerzenwachs hatte sich auf dem Regal zu einer unregelmäßigen Pfütze gesammelt. Die Flamme war erloschen und hatte einen säuerlichen Rauchgeruch hinterlassen. Ich hatte in den Wachsresten gedöst und war jedes Mal aufgewacht, wenn der Wind gegen die Dielen schlug. Jetzt gab es kein Warten mehr. Nur noch den nächsten Schritt.

Stiefel schleiften draußen. Zwei Paar. Ein Paar schwer, ein Paar leicht. Der Verschluss klapperte erneut, als ob er dem ersten nicht traute.

Ich stand da, ohne dass man mich zweimal dazu aufforderte. Meine Beine waren steif. Mein Mund trocken. Die Verbrennung an meinem Hals war über Nacht zu einem stechenden, wütenden Schmerz abgekühlt. Eine Narbe, die mich nicht vergessen ließ, nicht einen Augenblick lang.

Der jüngere Wärter warf mir ein Bündel vor die Füße. „Das ist Gesetzesgeld. Sag nicht, du hättest nichts bekommen.“

Ein grobes Tuch. Eine dünne Decke. Ein Stück Brot, hart wie alte Baumrinde. Ein Wasserschlauch, in dem das Wasser nur so schwappte. Es war keine Freundlichkeit. Es war das Rudel, das sich die Hände wusch, bevor es mich in die Wildnis stieß.

Ich bückte mich, hob es auf und warf mir das Bündel über die Schulter.

Der ältere Wächter – Bram, erinnerte ich mich jetzt, mit seinem markanten Kinn und der gebrochenen Nase aus einem früheren Krieg – nickte zur Tür. „Halt den Mund und beweg die Füße. So kommst du ohne Probleme bis zur Kieferngrenze.“

„Das Unglück hat mich schon eingeholt“, sagte ich.

Brams Blick huschte zu meinem Hals, dann weg. Er antwortete nicht. Vielleicht stimmte er zu. Vielleicht war es ihm egal.

Wir traten hinaus in eine Welt, die in ein bleiches Licht gehüllt war.

Der Schnee lag noch dick, doch der Himmel hatte jenes dünne, graue Licht, das der Morgendämmerung vorausgeht. Rauchschwaden quollen aus den Schornsteinen. Das Packhaus stand mitten drin, weitläufig und warm, die Fenster vom Feuerschein gedämpft. Früher roch es dort für mich nach Eintopf und nasser Wolle. Jetzt roch es nach einer verschlossenen Tür.

Nur wenige Leute waren aufgestanden. Diejenigen, die da waren, hielten sich am Rand und taten so, als hätten sie dringende Arbeit. Eine Frau mit einem Eimer starrte zu lange, dann riss sie den Blick weg, als wäre sie beim Stehlen erwischt worden. Ein Junge auf dem Weg erstarrte mit aufgerissenen Augen, bis seine Mutter ihn am Kragen zurückzog.

Ausgestoßener. Dieses Wort hatte Biss. Sie mussten es nicht aussprechen. Die Art, wie sich die Körper abwandten, sagte alles.

Die Wachen brachten mich nicht direkt zum Tor.

Sie führten mich in Richtung Zentrum.

In Richtung Packstone.

Es lag da wie immer, breit und hässlich, in der Mitte gespalten. Die Fackeln der letzten Nacht waren erloschen, aber der Ring war noch da – schwarze Flecken auf dem Boden, wo das Feuer gebrannt hatte, zertretene Asche, in Schlamm gefrorene Stiefelabdrücke, die nie wieder sauber aussehen würden.

Asche auf dem Packstone.

Mir stockte der Atem, diesmal nicht vor Schreck, sondern angesichts der bitteren Wahrheit. Sie hatten mich hier markiert, und das Land erinnerte sich. Selbst nach dem Schnee, selbst nach der Nacht, blieb es.

Der Älteste stand mit dem Gesetzesstab unter dem Arm nahe dem Stein. Im Tageslicht wirkte er älter. Nicht sanfter, sondern einfach abgekämpfter, als hätte ihn das Gesetz jahrelang gequält und er hätte es zugelassen.

Neben ihm standen zwei Ratswölfe und eine Handvoll Wachen. Keine große Menschenmenge. Keine Fackeln. Kein Drama. Das Rudel hatte seine Show bereits hinter sich.

Rowan war nicht auf dem Stein.

Das war das Erste, was mir auffiel, scharf wie ein Splitter.

Er stand abseits, halb im Schatten, den Umhang um den Hals geschlungen. Das Kronenband lastete schwer auf seinem Haupt. Er blickte weder den Stein noch den Ältesten an.

Seine Augen waren auf mich gerichtet.

Nicht weich. Nicht offen.

Genau dort.

Wie ein Zuschauer bei einer Hinrichtung.

Beim Anblick von ihm regte sich die Bindung zwischen meinen Rippen, ein dumpfes Ziehen, das mich im selben Atemzug dazu verleitete, näher zu treten und ihm eine Ohrfeige zu geben. Ich tat beides nicht.

Bram und der jüngere Wächter – Cale, dünn und nervös – brachten mich an den Rand des Kreises und blieben stehen.

Der Älteste hob den Stab. „Ausgestoßener.“

Er nannte mich nicht Wren. Er sagte nicht Alder Den. Das Gesetz hatte mir das verboten, also behandelte er mich wie ein Ding.

„Durch ein unter dem alten Mond besiegeltes Schreiben wirst du jenseits der Kieferngrenze verbannt“, sagte er. „Du trägst kein Recht. Du beanspruchst keine Feuerstelle. Du hast kein Mitspracherecht in Angelegenheiten des Rudels.“

Seine Worte waren schlicht, klangen wie eine Liste von Aufgaben.

Ich starrte auf den Stein hinter ihm und hielt mein Gesicht unbewegt. Das Letzte, was ich ihnen geben würde, waren noch einmal meine Tränen. Ich hatte schon genug von mir selbst auf diesem Boden in der Auffanghütte verbraucht.

Der Blick des Ältesten fiel auf mein Bündel. „Das Paket gibt dem Ausgestoßenen, was das Gesetz erlaubt. Brot. Wasser. Kleidung.“

Eine Pause. Seine Augen verengten sich. „Kein Stahl.“

Meine Hand bewegte sich wie von selbst und berührte die Stelle an meiner Hüfte, wo früher ein Messer gehangen hatte. Leer. Es war mir abgenommen worden, als ich gestern Abend eingeliefert wurde. Ich hatte – dumm wie ich war – gehofft, sie würden es mir achtlos zurückgeben.

Cale lachte kurz auf. „Stahl ist was für Rudeltiere.“

Der Älteste schwang den Stab leicht, Knochenzauber klickten. „Du gehst jetzt bis zur Kieferngrenze. Du kehrst nicht um. Du bettelst an keiner Höhlentür. Jeder Wolf, der dich beherbergt, riskiert denselben Fluch.“

Die Luft umgab diese Worte mit einer gewissen Anspannung. Nicht, weil ich sie nicht kannte. Sondern weil ich genau wusste, was sie bedeuteten.

Keine Hilfe. Keine Gnade. Keine zweite Chance von irgendjemandem außer der Wildnis.

Die Stimme des Ältesten wurde leiser. „Wenn ihr zurückkehrt, nachdem sich das Tor geschlossen hat, werdet ihr gejagt werden.“

Er sagte es so, als würde er mir das Wetter vorhersagen.

Ein Laut entfuhr mir, bevor ich ihn unterdrücken konnte. Kein Schluchzen. Ein raues Lachen ohne jeden Humor.

Rowans Kiefer spannte sich an. Seine Hand umklammerte fester den Rand seines Umhangs.

Dieser kleine Gefühlsfunke hätte alles Mögliche bedeuten können. Wut. Schuldgefühle. Gar nichts.

Der Älteste runzelte die Stirn. „Hast du etwas zu sagen?“

Mein Blick wanderte unwillkürlich zu Rowan.

Er hörte nicht auf, mich anzusehen.

Ich behielt meine Stimme bei. „Ja. Eins.“

Der Älteste wartete.

„Ich werde nicht still sterben.“

Ein Raunen ging durch die Reihen der Wachen. Cales Mund verzog sich, als wolle er spucken. Brams Blick senkte sich für einen kurzen Moment, dann hob er ihn wieder.

Rowan blinzelte nicht.

Das Gesicht des Ältesten blieb wie zerfurcht. „Dann geh.“

Bram ging voran. Cale blieb dicht hinter mir, als ob er erwartete, dass ich die Flucht ergreifen würde. Wohin sollte ich denn rennen? Das ganze Tal war zu einer Mauer geworden.

Wir ließen den Packstone hinter uns. Jeder Schritt weg fühlte sich an, als würde man langsam einen Dorn herausziehen. Der Schmerz hörte nicht auf. Er war nur nicht mehr frisch.

Der Pfad zum äußeren Zaun schlängelte sich zwischen den Höhlen hindurch.

Alder Den lag etwas abseits links, kleiner als die anderen, halb im Schnee versunken. Aus dem Schornstein stieg kein Rauch auf. Niemand stand draußen. Entweder hatten sie die Tür verriegelt oder sie waren gewarnt worden, sich zu verstecken.

Mir schnürte sich trotzdem die Kehle zu. Die Höhle war armselig gewesen, aber sie war meine gewesen. Es war der letzte Ort gewesen, an dem das Lachen meiner Mutter noch wohnte.

Dahinter erhoben sich die hohen Häuser, sauber und hoch aufragend, mit geschnitzten Balken und breiten Fenstern. Die Bewohner hatten volle Vorratskammern und warme Decken. Sie hatten Söhne, die für Ruhm und Ehre ausgebildet wurden, und Töchter, die silberne Kordeln im Haar trugen.

Eine dieser Töchter stand in der Nähe des Weges, als wir vorbeigingen.

Elowen.

Lady Sables Mädchen.

Sie trug einen hellen, pelzbesetzten Umhang, die Hände in einem Muff vergraben, als ginge sie zu einem Festmahl. Zwei weitere junge Frauen standen hinter ihr, ihre Augen leuchteten vor jenem scharfen Interesse, das niemals von Freundlichkeit herrührt.

Elowen beugte sich etwas vor, als müsse sie das Mal selbst sehen. Ihr Blick ruhte auf meinem Hals.

„Es stimmt also“, sagte sie mit sanfter Stimme. „Er hat es wirklich getan.“

Cale schnaubte, als ob es ihm gefiele.

Ich bin nicht langsamer geworden. „Scheint so.“

Elowens Lippen verzogen sich zu einem Lächeln. „Du solltest dankbar sein, dass das Gesetz milde ist. Früher schnitt man einer Wölfin die Zunge heraus, die über ihren Stand hinaus sprach.“

Ich drehte den Kopf gerade so weit, dass sie mein Gesicht sehen konnte. „Früher begrub man Lügner auch unter den Herdsteinen.“

Die Mädchen hinter ihr stockten der Atem. Elowens Lächeln blieb bestehen, doch ihr Blick verfinsterte sich.

Bram bellte mich an: „Nicht reden!“, als ob ich damit angefangen hätte.

Elowens Blick glitt an mir vorbei in Richtung des Weges vor ihnen. In Richtung des Tores.

„Versuch bloß nicht zu erstarren“, rief sie, leicht und grausam zugleich. „Das wäre ein trauriges Ende für so ein lautes Omega.“

Dieses Wort – Omega – saß mir früher wie ein enges Halsband. Jetzt fühlte es sich an wie ein Schimpfwort, das man einem Hund an den Kopf geworfen hatte, um ihn zusammenzucken zu lassen.

Ich zuckte nicht einmal mit der Wimper.

Wir erreichten den äußeren Zaun, als die ersten Sonnenstrahlen hinter dem Kiefernwäldchen aufgingen. Der Zaun war hoch, die Stämme oben zugespitzt und in jedem Spalt mit Schnee gefüllt. Zwei Wächter hielten am Tor Wache, ihr Atem war weiß in der Kälte.

Hinter dem Tor verlief die Kiefernallee.

Ein so dichter Waldstreifen, dass er wie eine einzige Mauer wirkte, die Stämme schwarz, die Äste schwer vom Schnee. Dort begann Darkwood. Das Land, das sich nicht um Könige oder Gesetze scherte.

Cale trat vor und schlug mit der Handfläche gegen das Tor. „Auf.“

Die Wachen rührten sich nicht sofort. Einer von ihnen sah Bram an. Dann mich. Dann auf seine Stiefel. Als wäre er lieber überall anders.

Brams Stimme klang hart. „Tu es.“

Das Holz knarrte. Ein Riegel hob sich. Das Tor ächzte langsam auf, als ob es sich gegen den Befehl wehrte.

Kalte Luft strömte herein, schärfer als die Kälte im Tal. Sie roch wilder. Harz. Verwesung. Etwas Animalisches.

Die Stimme des Ältesten drang von hinten an uns heran. Er war uns in einiger Entfernung gefolgt, den Stab in der Hand. Auch Rowan war da, ein paar Schritte hinter dem Ältesten, immer noch schweigend.

Keine Abschiedsworte des Königs.

Kein letzter Blick der Gnade.

Allein dieser starre Blick, der mir das Gefühl gab, völlig entblößt zu sein.

Eine kleine Gestalt stand etwas abseits am Zaun, halb hinter einem Pfosten versteckt.

Nessa.

Ich erkannte sie an ihrem dunklen, dichten Zopf, der unter einer schlichten Kapuze verborgen war. Sie hatte mir als Kind immer die Haare geflochten, flinke Finger, der Mund voller Klatsch und Tratsch. Ich hatte sie gestern Abend nicht gesehen. Nicht aus der Nähe. Nicht mutig genug, um im Ring zu stehen.

Nun stand sie da, die Hände fest zu Fäusten geballt, die Augen rot, als hätte sie sie gerieben.

Bram bemerkte sie nicht. Oder tat so, als ob er sie nicht bemerkte.

Nessas Blick traf meinen für einen Moment. Ihr Mund öffnete sich, als wollte sie sprechen, aber sie tat es nicht. Hätte sie es getan, hätte sie die Klage riskiert.

Stattdessen machte sie eine kleine Bewegung mit der Hand. Schnell.

Etwas Dunkles entglitt ihrem Ärmel und huschte über den Schnee zu meinem Stiefel.

Ein kleines Lederetui.

Nicht größer als zwei Finger.

Ich bückte mich, als wollte ich meine Decke zurechtrücken. Meine Finger schlossen sich darum und verbargen sie in meinem Bündel.

Nessas Gesichtsausdruck veränderte sich für einen kurzen Moment. Angst. Erleichterung. Beides.

Dann drehte sie sich um und ging schnell weg, den Kopf gesenkt, als wäre sie nie da gewesen.

Mein Hals brannte. Nicht von Tränen. Sondern von dem beklemmenden Gefühl, das sich aus Dankbarkeit und Trauer mischte. Eine kleine Geste. Ein kleines Risiko.

Es hatte mehr Bedeutung als jede Rede der Rechtsberater.

Cale stieß mich an der Schulter an. „Mach schon.“

Bram hob die Hand. „Nicht so.“

Er trat näher, seine Stimme so leise, dass die anderen Wachen ihn nicht hören konnten. „Wenn ihr die Grenze überquert habt, schaut nicht zurück. Sonst schwört Cale, ihr hättet versucht, euch umzudrehen. Und er will eine Ausrede.“

Cales Mund verzog sich. Er stritt es nicht ab.

Ich sah Bram in die Augen. „Warum erzählst du es mir?“

Brams Gesichtsausdruck blieb hart, doch seine Stimme wurde wieder leiser. „Ich habe eine Schwester. Pack hat sie mal rausgeschmissen, weil sie die falsche Wahl getroffen hat. Sie hat es keine zwei Nächte ausgehalten.“

Eine Pause. „Geh klug.“

Dann trat er zurück, als hätte er gar nichts gesagt.

Das Tor stand offen. Darkwood wartete.

Rowans Blick fixierte mich von hinten. Ich drehte mich nicht um. Ich wollte ihm meine Worte nicht sagen. Ich wollte ihm meinen Schmerz nicht noch einmal offenbaren.

Langsam atmete er ein.

Meine Hand wanderte unwillkürlich zu meinem Bauch. Kein Umklammern. Kein Flehen. Nur ein gleichmäßiger Druck, als wollte ich mich selbst daran erinnern, dass es einen Grund gab, weiterzugehen.

Falls dort Leben war, hatte es keine Höhle. Kein Rudel. Keinen Schutz.

Es hatte mich.

Ich habe die Linie überschritten.

Der Schnee knirschte unter meinen Stiefeln. Die Luft veränderte sich schlagartig, als würden die Bäume den Schall verschlucken. Das Tal hinter mir schien in einem einzigen Atemzug unendlich weit entfernt.

Das Tor ächzte.

Das Holz knallte zu.

Die Messlatte sank.

Dieser Klang ging mir durch Mark und Bein.

Jetzt gibt es kein Zurück mehr. Selbst wenn ich es wollte. Selbst wenn die Bindung so stark an mir zerrte, bis sie blaue Flecken hinterließ.

Ich stand einen Moment lang mit dem Rücken zum Zaun, den Kiefern zugewandt. Ich blickte nicht über die Schulter. Brams Warnung hallte in meinem Kopf wider.

Hinter mir verstummten die Stimmen. Schritte entfernten sich. Das Rudel schloss sich wieder zusammen, warm, satt und in Sicherheit.