Commando Mylodon E-Book

Pierre-Paul Jobert

• Herausgeber: Tullinois
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 651

Veröffentlichungsjahr: 2022

Beschreibung

"Commando Mylodon" est né au retour d'un trek en Patagonie chilienne, quand assoupi dans le trajet retour, après neuf heures de marche dans la journée, Pierre Paul Jobert vit le film se dérouler sous ses yeux. Tout y était, les images, les personnages et leur nom, l'intrigue, la machination et la dose de mystère. En quelques mots, Jean, glaciologue au CNRS, travaillant dans un laboratoire du campus de Grenoble reçoit un message énigmatique de son ami Julio, guide en Patagonie chilienne, qui lui dit : " J'ai l'habitude d'emmener mes clients faire du trekking sur le glacier, mais là, le glacier ne fait pas le même bruit que d'habitude, tu dois venir ". Jean a une dette envers Julio car il lui a sauvé la vie quelques années plus tôt lors d'un incendie dans le parc Torres del Paine au Chili. Jean abandonne le CNRS et va déjouer avec Julio et ses amis Patagons une machination diabolique. Occasion pour Jean de découvrir l'amour dans les bras de la belle Selvia, propriétaire d'une hacienda près de Puerto Natales.
Un grand roman d'aventures, qui emmène le lecteur en Chine, à Baltimore, dans le Texas, et bien sûr en Patagonie, dans les grands espaces ventés d'une nature encore intacte, sauvage comme à l'aube du monde. Et grande fut la surprise de l'auteur quand quelques années plus tard, lors d'un reportage diffusé dans Thalassa, il découvrit un business bien proche de ce qu'il avait imaginé.

À PROPOS DE L'AUTEUR


Pierre-Paul Jobert est un romancier français. Toujours avec cet engagement, cette opiniâtreté à dénoncer une société insensée, ce souci permanent d'emmener le lecteur sur le chemin qui mène à la beauté, sans jamais oublier de questionner le réel, dans une quête existentielle sans fin, tandis que le lecteur sera emmené vers d'autres mondes, miroirs du nôtre, dans un souffle que la musique lui inspire depuis toujours.

Leseprobe

Table des matières

Avant-propos

A Julio

JEAN

Quillan, Pyrénées Orientales, France, 1974

Base aérienne El Tepual, Puerto Montt, Chili, 1983

Université de Géologie, Campus Saint George, Toronto, Juin 1987

Rio de Janeiro, 1992

Sandouping, Chine, 1995

Baltimore, Maryland, quartier de Inner Harbour, Dec 2005

Parc Torres del Paine, Chili, Décembre 2005

New York, février 2006

Genève, Mars 2006

Grenoble, mars 2006

Baltimore, mars 2006

SELVIA

Punta Arenas, Chili, 29 décembre 2011

Côte Ouest du Chili, quelque part au-delà de l'Isla Evans, le 31 décembre 2011

New York, 31 décembre 2011

Dorotea, Province de Magellanes, Chili, 31 décembre 2011

Austin, Texas, janvier 2012

Grenoble, 23 février 2012

Base Rodenstein, 23 février 2012

New York, 23 février 2012

Punta Arenas, Chili, 25 Février 2012

New York, 3 Mars 2012

Puerto Natales, 4 mars 2012

Austin, Texas, 7 mars 2012

Dorotea, samedi 10 mars 2012

Baltimore, 15 mars 2012

Dorotea, 18 mars 2012

ERIC

Grenoble, Août 2012

Quelque part à l'ouest du Lago Anibal Pinto, Province de Magellanes, Chili, Septembre 2012

Grenoble, 25 septembre 2012

New York, 27 septembre 2012

Puerto Natales, 20 octobre 2012

New York, Kennedy Airport, 31 octobre 2012

Puerto Natales, 2 Novembre 2012

Puerto Natales, 4 Novembre 2012

Parc Torres del Paine, 5 novembre 2012

Dorotea, 6 novembre 2012

Glacier Tyndall, 8 novembre 2012

Puerto Natales, 13 novembre 2012

Dorotea, 18 novembre 2012

Puerto Natales, 21 novembre 2012

Lago Anibal Pinto, 24 novembre 2012

Glacier Tyndall, 24 novembre 2012

Base logistique OldWater, 24 novembre 2012

Glacier Tyndall, 24 novembre 2012

Puerto Natales 27 novembre 2012

Austin, Texas, 30 novembre 2012

Quelque part sur le Campo de Hielo Sur, 30 novembre 2012

Dorotea, 30 novembre 2012

Quelque part sur le Campo de Hielo Sur, 1er décembre 2012

Puerto Natales, 8 décembre 2012

Mylodon

Catalogage avant publication de Bibliothèque et Archives nationales et Bibliothèque du Québec, et Archives Nationales du Canada

Jobert, Pierre-Paul, 1955-

Commando Mylodon : danger sur un glacier patagon

Édition originale : Voiron, France : Selvia, 2012.

ISBN 978-2-9543326-0-4

I. Titre.

PQ2710.O23C65 2014 843.92 C2014-940691-6

Auteur :Pierre-Paul JOBERT

Titre :Commando Mylodon

Tous droits réservés.

Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite par quelque procédé que ce soit, sans le consentement de l’Auteur, est illicite et constitue une contrefaçon sanctionnée par les articles L335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle.

©2012Éditions du Tullinois pour l'édition aux Amériques

319, Avenue des Pluviers

Rimouski (Québec) Canada G5M 1E6

ISBN papier: 978-2-924169-09-4

ISBN E-Pdf : 978-2-89809-097-4

ISBN E-Pub : 978-2-89809-098-1

Bibliothèque et Archives Nationales du Québec

Bibliothèque et Archives Nationales du Canada

Dépôt légal papier : 2e trimestre 2014

Dépôt légal E-Pdf : 1er trimestre 2021

Dépôt légal E-Pub : 1er trimestre 2021

Révision de Textes : Muriel REY

Infographie :Claude REY

Photographies : Victoire MAYENCON

© 2014 SELVIA pour l'édition européenne

www.selvia.fr

Dépôt Légal : novembre 2012

ISBN : 978-2-9543326-0-4

EAN : 9782954332604

Nous remercions la Société de Développement des Entreprises Culturelles du Québec (SODEC) du soutien accordé à notre programme de publication.

SODEC - QUÉBEC

Avant-propos

De retour d'un trek avec mon ami Julio, guide à Puerto Natales, auprès des Torres del Paine, pendant que nous faisions un long détour pour contourner le parc national fermé pour cause d'incendie, m'est venue cette histoire, défilant sous mes yeux mi clos, comme si j'avais été au cinéma. De retour de voyage, j'ai retranscrit ce que la Terre Patagonne m'a suggéré. Voilà comment est né "Commando Mylodon".

A Julio

JEAN

Quillan, Pyrénées Orientales, France, 1974

La cour de l'école bruit des cris des enfants qui jouent, s'ébattent, courent en tous sens, échappent dans l'agitation effrénée aux contraintes de la salle de classe. C'est la fin du printemps, le soleil chauffe déjà fort, et les odeurs de la garrigue descendent dans la vallée encore fraîche du matin. Il ne reste que peu de neige sur les sommets invisibles, derrière la barre montagneuse qui ferme la vallée. Les instituteurs sont debout, sur le perron, et observent la jeunesse dont ils ont la charge, tout en bavardant.

— Le jeune Peyragude m'étonne.

— Dis donc, Antoine, tu nous dis cela au moins deux fois par semaine !

— Mais c'est vrai qu'il m'étonne ce petit !

— Qu'a-t-il donc de si extraordinaire ? Tous nos jeunes ont leurs talents, quelquefois encore cachés, mais nul doute qu'ils se révéleront un jour ou l'autre, si la société le permet...

— Oh là, nous sommes dans l'enceinte de l'école de la République, nous ne sommes pas en réunion de cellule !

Le brouhaha s'amplifie, comme si les enfants devaient s'assurer de dépenser le maximum d'énergie avant que la cloche ne sonne, la fin de la récréation est proche.

— Alors, ce Peyragude ?

— Je le trouve brillant, éveillé, curieux de tout, en un mot si différent des autres...

— Bah, il est peut être simplement un peu en avance ?

— Non, ce n'est pas cela. C'est autre chose. Je ne saurais le dire. En trente cinq ans de carrière, j'en ai vu défiler des élèves. Et bien je te dis qu'un comme cela, je n'en ai jamais vu.

— Dis donc, tu ne projetterais pas tes désirs de gloire sur cet enfant ? Antoine, le découvreur de prix Nobel en herbe !

— Ne te moque pas, ma vie est derrière moi, et je ne recherche plus rien. Cet enfant m'étonne, simplement. Et pouvoir encore être étonné par un gamin, en cours moyen, cela me réjouit.

La cloche sonne, le calme revient progressivement. Les enfants s'approchent du perron, et se mettent en rangs.

—Silence !

La voix de stentor de Marcelin, habitué à lancer les slogans pendant les manifestations à Toulouse fait merveille.

Antoine fait sa leçon de géographie, il parle des Pyrénées, de la montagne qui les domine, expliquant la longue gestation et les forces terribles qui lancent avec lenteur les sommets à l'assaut du ciel. La neige, les glaciers, l'action des éléments qui façonnent la roche, les vallées et leurs noms, les principaux sommets, les cols et les passages, une mention spéciale pour Gavarnie, parce que c'est un lieu où il aime aller, (mais il ne leur dit pas, un professeur ne se livre pas à ses élèves), la végétation, les cultures, l'élevage, tout y passe, un tableau complet, autant qu'il puisse l'être, brossé en une heure et demie.

Il distribue les cartes à colorier. Ce devrait être un moment de repos. Mais il faut passer dans les rangs, réveiller les rêveurs qui bayent aux corneilles, attendant la fin des cours pour aller jouer dans le ruisseau avec les copains, soutenir les plus faibles qui ont du mal à comprendre le code des couleurs, vérifier l'avancement des uns et des autres. Antoine passe dans les rangs, les mains derrière le dos, sanglé dans sa blouse grise, il reste attaché aux valeurs anciennes, avec la craie qui fait une tache blanche au niveau de la poche, il regarde les élèves, et pour qui l'observerait avec finesse verrait dans son regard, une forme d'amour pour cette jeunesse que les parents lui confient.

Il passe rapidement près de Jean. Jean Peyragude. Il ne doit pas y avoir de difficultés particulières. Il jette un œil et s'arrête. La carte est achevée, bien avant les autres, les traits de crayon sont sûrs, les couleurs marquées sans être criardes, les quelques mentions manuscrites requises sont claires, précises, sans ratures. Mais il y a plus. Sur le cahier de géographie, Jean a dessiné le cirque de Gavarnie, ébauchant de quelques flèches les mouvements tectoniques, le passage des glaciers plurimillénaires. Tout n'est pas juste, mais l'essentiel est là. Jean comprend l'histoire des mouvements de la montagne. Il "voit" la dynamique, il comprend intuitivement les modalités de la création.

Antoine ne dit rien. Il pose simplement sa main sur l'épaule de Jean. Ce dernier relève la tête et croise le regard de l'instituteur. Ils ne se parlent pas. Ce n'est pas la peine. Il a compris en voyant le sourire esquissé derrière la courte moustache qu'il est dans la bonne voie, qu'il ressent confusément la ligne directrice qui régira sa vie. Etudier les montagnes.

— Allons, allons dépêchons, c'est l'heure ! Ceux qui n'ont pas fini la carte la termineront pour demain.

Dans un grand remue-ménage, les enfants quittent la classe, se bousculant pour être le premier à sortir. Jean, assis au premier rang, ne se dépêche pas. Il pose sa carte, terminée, bien en évidence sur le bureau du professeur, range avec soin son cahier de géographie dans son cartable, enfile sa veste bleue, et sort en dernier.

Antoine, les mains toujours croisées derrière le dos, regarde par la fenêtre, toujours soucieux que tout se passe bien jusqu'à ce que les élèves quittent la cour de l'école.

Jean sort le dernier, personne ne l'attend, c'est un solitaire. Il s'arrête un long moment devant le portail, là où les arbres ne cachent plus la vue. Il regarde les montagnes, sourit, et prend le chemin de la maison.

Base aérienne El Tepual, Puerto Montt, Chili, 1983

Le colonel Almagro Rodriguez, de la 3è escadre de l'armée de l'air chilienne est content. Il fait beau. Sa femme et ses enfants sont en vacances dans leur maison près du lac Llanquihue, il est seul pour plusieurs jours, et entend bien en profiter. Il a vu Consuela la veille, leurs retrouvailles furent torrides, et pourtant il n'est pas rassasié. Aujourd'hui, mission de routine, enfin presque. Il faut tester le nouveau système de caméras thermiques que le ministère a acheté fort cher aux américains. Pour ce faire, il va donner l'ordre de mission vers le Sud, vers le champ de glace patagon.

— Au dessus de ce réfrigérateur, on verra bien si ces putains de caméras voient quelque chose !

Il a choisi son équipage. Deux pilotes, au cas où.

— A mission exceptionnelle, équipage exceptionnel.

Il parle haut et fort, dans la salle de briefing. Il aime être écouté, avec attention, il aime donner des ordres. Pas comme avec Consuela, avec qui il est un agneau, prêt à tout pour profiter de ses grâces assassines. Autre chose qu'avec Madame, qui lui a donné trois enfants, et qui considère que son devoir est à présent accompli. Un jeune appelé sous les drapeaux sera le technicien. Il aurait d'ailleurs été difficile de trouver des personnes capables d'utiliser ces appareils et leur logiciel de traitement d'images dans les rangs de l'armée régulière. En tout cas pas ici. A Santiago peut être, mais pas à Puerto Montt. Qui donc serait motivé à protéger un espace aérien dans lequel il ne se passe jamais rien ?

— Sergent ?

— Oui mon colonel répondit Julio en se levant, rapidement, pour se mettre quasiment au garde à vous. (Il savait que cela plaisait au Colonel, cela ne lui demandait pas grand effort, et si cela lui faisait plaisir, c'était engranger quelque possibilité de permissions supplémentaires pour rentrer chez lui, en Patagonie, si loin de là)

— Avez-vous répété la procédure d'utilisation des caméras TX850 ?

— Oui mon colonel.

— Maîtrisez-vous le logiciel ?

— Oui mon colonel.

— Comment en êtes-vous si sûr ?

— Le matériel m'intéresse, la technique me passionne, et je n'ai pas ménagé mes efforts mon colonel.

— Capitaine ?

— Euh oui mon colonel répondit un petit homme plutôt replet, semblant prodigieusement s'ennuyer lors de cet interrogatoire.

— Répondez-vous du sergent ?

— Euh oui mon colonel répondit il après une imperceptible hésitation.

— Je vous sens hésitant dit le colonel, qui fin comme une mouche avait décelé le retard infime à la réponse.

— Mon colonel, je ne suis pas hésitant...

— Et pourtant capitaine ?

— En toute franchise, je ne maîtrise pas le fonctionnement de cet équipement comme le sergent. Je n'ai pas de formation technique ou scientifique aussi ne puis je que m'appuyer sur sa bonne foi. C'est un bon élément.

— Sergent ?

— Oui mon colonel.

— Une dernière fois, êtes vous sûr de vous ? Nous n'avons pas le droit de nous tromper.

— Nous ne nous tromperons pas mon colonel.

— Bien rompez. Nous décollons dans 10 minutes.

L'appareil, un tantinet fatigué décolle de la base aérienne à l'heure dite. Le colonel fait mettre cap au Sud, à haute altitude.

— Sergent ?

— Oui mon colonel ? Il avait failli se lever comme d'habitude, mais la carlingue ne s'y prête pas.

— Vos appareils sont ils opérationnels ?

— Oui mon colonel.

— J'ai décidé de survoler le Hielo Sur, si quelque chose est chaud là-dessus, on le verra !

Julio ne répond pas, pris d'une soudaine inquiétude. Il espère que l'avion n'ira pas là bas.

Le colonel a repris sa place sur son siège, juste derrière les pilotes. Le capitaine reste assis derrière le sergent, et semble indifférent à tout ce remue ménage. Toute cette excitation, il la juge inutile, car il ne jure que par le combat...

L'avion survole la cordillère, et Julio visualise facilement les éléments volcaniques de la région.

— Sergent ?

— Oui mon Colonel.

— Vous avez vu le volcan ?

— Oui mon colonel.

— Capitaine ?

— Oui mon Colonel ?

— Eh bien ?

— Eh bien quoi mon Colonel ?

— Vous l'avez vu vous aussi ?

— Euh, oui mon Colonel.

— Qu'avez-vous vu ?

— Une tache ronde, rouge, large, en plein milieu de l'écran.

— Et encore ?

— Elle se déplaçait de haut en bas.

— Qu'en concluez-vous ?

— Euh que nous nous déplaçons mon Colonel.

— Bien, bien Capitaine, répond il, d'un ton plus calme, presque rassuré. (Si le Capitaine comprend c'est que çà fonctionne ! murmure-t-il sans que personne ne puisse l'entendre, tant le bruit dans la carlingue est assourdissant).

L'avion poursuit son vol vers le Sud, de lourds nuages se profilent à l'horizon. Le ronronnement des moteurs a fini par achever le Capitaine. Il dort sur son siège, la tête légèrement baissée sur le côté, brinquebalé par les turbulences qui deviennent de plus en plus fortes.

— Sergent ?

— Oui mon Colonel ?

— Visualisez-vous quelque chose ?

— Rien que les grandes lignes du relief.

— Vous êtes originaire de Patagonie n'est ce pas ?

— Oui mon Colonel.

Le Colonel s'est retourné vers lui, l'œil vif, brillant, presqu'amusé.

— Vous reconnaissez votre pays ?

— Au risque de vous décevoir, mon Colonel, avec les nuages, je crains que nous ne voyions pas grand-chose.

Le Colonel revient vers ses pilotes, et dans le fracas de la carlingue secouée par des vents de plus en plus violents, il y a un conciliabule, et Julio n'entend que la fin de la phrase :

— C'est un ordre !

Julio sent l'avion perdre de l'altitude et virer vers la gauche, puis vers la droite. Il ne sait pas comment les pilotes peuvent se diriger dans une telle purée de pois, il imagine que le capitaine veut passer sous le plafond nuageux, à condition qu'il n'y ait pas une montagne sur leur chemin ! Julio lève les yeux au ciel, et se demande s'il est temps qu'il se rappelle les prières que lui apprenait sa Maman quand il était petit. Il les connaissait pourtant par cœur, quand il les récitait au Padre.

Le cockpit est plongé dans une demi-obscurité depuis qu'ils sont entrés dans les nuages. L'appareil poursuit sa descente, Julio le sent. Le Colonel ne pipe mot, il est assis droit comme un "I" derrière ses deux pilotes, concentrés sur leurs commandes de vol. Peu à peu la lumière revient, glauque, blafarde, des sommets gris, enneigés par endroit apparaissent de part et d'autre de l'avion. Au fond de la vallée, une rivière s'évade lentement vers le Pacifique.

— Sergent ?

— Oui mon Colonel ?

— Que voyez-vous ?

— Une rivière il me semble, au fond d'une vallée.

— Bien, bien.

L'appareil poursuit sa route, selon Julio, le cap est toujours au Sud. Un long virage à gauche, et il entend le Colonel s'écrier :

— Par ici, par ici, là, voilà le désert blanc

Julio comprend qu'ils vont survoler les champs de glace de la Patagonie chilienne, et le Colonel, comme s'il entendait sa pensée, confirme :

— Glacier Tyndall !

Julio sent la sueur perler sur ses tempes, pourvu que le Capitaine continue de dormir, et que le Colonel ne se rende compte de rien.

— Capitaine ? Capitaine ?

Le capitaine se réveille en sursaut, la voix du Colonel ne berce pas comme les turbulences du ciel...

— Oui mon Colonel ?

— Que voyez-vous sur l'écran ?

— Euh, et bien, rien mon Colonel.

— Cela veut dire quoi rien ? Avons-nous payé à prix d'or ces foutus équipements pour que la conclusion soit "Nous ne voyons rien" ?

Le Capitaine fait des efforts, s'approche de l'écran, Julio sent son haleine fétide tout près de lui, il a beau faire tous les efforts possibles, il n'y a rien à voir.

— Je ne vois rien mon Colonel.

— Regardez encore !

Julio se retourne vers le cockpit, et voit devant lui un mur de nuages. L'avion s'élève un peu puis se stabilise après que le Colonel ait hurlé un ordre à l'oreille de ses pilotes.

Julio voit se dessiner ce qu'il ne voulait pas voir sur l'écran. Quelques formes vaguement concentriques, d'une teinte plus prononcée que l'environnement. A peine le Capitaine commence-t-il à comprendre qu'il y a quelque chose à voir, qu'une violente rafale le projette en arrière, il rate son siège, tombe sur le sol, il essaie de se relever, titube dans une carlingue secouée par des vents de plus en plus imprévisibles. L'avion redescend, peut-être les pilotes jugent-ils que le vent sera plus stable près du sol se demande Julio.

— Capitaine ?

— Mon Colonel ?

— Oui sergent.

— Le Capitaine est tombé, est semble avoir du mal à se relever. Puis je l'aider ou dois-je rester à mon poste ?

— Sergent, votre devoir n'est pas de secourir cet imbécile, mais de tester nos appareils. Je vous ordonne de rester à votre poste.

— Que voyez-vous ?

— Rien que du blanc, mon Colonel.

— Vous êtes sûr ?

Il vaut mieux que je vérifie moi-même, songe t il en se relevant. Il un instant une pensée pour Consuela et ses seins voluptueux, mais elle ne fait que l'effleurer, et il vient s'installer sur le siège du Capitaine, qui ne bouge plus, étalé de tout son long, coincé entre deux ballots qui traînent au fond de la carlingue.

— Allons-y sergent.

— Oui mon Colonel.

Les vibrations sont un peu plus faibles à présent. Le Capitaine se relève avec difficultés. Pendant ce temps, le Colonel scrute l'écran, uniforme. Soudain, plaçant la main sur l'épaule du sergent

— Qu'est ce que cela ?

— Je ne sais pas mon capitaine, répond Julio, tout en essayant de conserver son calme.

— Capitaine ?

— Oui mon Colonel ?

— Maintenant que vous êtes reposé, vous devriez pouvoir prendre une leçon d'observation efficace !

— Euh, oui mon Colonel.

— Et cessez donc de commencer vos phrases par Euh !

— Euh, en fin je veux dire, certainement mon Colonel.

Des formes identiques aux précédentes se dessinent sur l'écran. Julio ne sait plus que faire. Heureusement une rafale d'une violence inouïe secoue l'avion, le Capitaine s'écroule sur le Colonel qui perd la vision de l'écran. Julio modifie un paramètre de lecture, en espérant qu'aucun des deux militaires ne l'aura vu faire. Il pourrait être mis aux arrêts pour perturbation des opérations sensibles.

Le Colonel se relève en grommelant, il s'approche de Julio. Voilà que le Capitaine s'y met aussi, l'haleine est là pour le confirmer. Ils scrutent tous trois l'écran à présent uniformément blanc.

— Sergent, que se passe t il ?

— Rien mon Colonel, nous avançons et il n'y a rien à voir que la glace.

Le Colonel se rue vers le cockpit et hurle

— Demi-tour !

Julio a le cœur au bord de l'explosion, malgré le froid, il sue dans son équipement militaire. L'avion est secoué de toutes parts, prenant le vent par l'arrière. Le Colonel ne tient pas debout et s'assoit finalement sur son siège.

— Capitaine ?

— Euh, pardon, oui mon Colonel

— Vous allez me scruter cet écran en gardant vos yeux grands ouverts, d'accord ?

— Oui mon Colonel !

— Sergent, vous allez me faire fonctionner ce putain de matériel, nom de Dieu ! (Voici longtemps qu'il n'avait pas juré, du moins en service, la dernière fois, c'était la veille, en jouissant comme un diable sur les seins de Consuela).

— Oui mon Colonel !

— Que voyez-vous Capitaine ?

— Rien mon Colonel.

— Comment rien ? Il y avait bien quelque chose tout à l'heure !

— Je ne vois rien mon Colonel.

— Sergent, qu'avez-vous à signaler ?

— Le fonctionnement de l'équipement est nominal mon Colonel.

— C'est-à-dire ?

— C'est-à-dire qu'il fonctionne normalement, et sans problèmes.

— Alors pourquoi ne voit-on rien alors que nous avons vu quelque chose tout à l'heure ?

— Je ne sais pas mon Colonel, des parasites peut-être. Des turbulences peuvent créer des modifications locales de température, un peu comme des tornades (cela lui est venu d'un trait, sans réfléchir).

Le Colonel ne répond pas de suite.

— Demi-tour, dernier passage avant de rentrer à la base !

L'avion se cabre, tremble et gémit sous les coups de boutoir des vents acharnés.

— Capitaine ?

— Rien à observer mon Colonel.

— Sergent ?

— Je confirme, mon Colonel.

L'avion s'élève, traverse les couches nuageuses, et reprend la direction du Nord. Julio a le temps de reparamétrer l'équipement pendant que le capitaine retourne sur son siège et boucle sa ceinture. La sueur perle sur son front, il est trempé dans sa combinaison.

— Selvia, ils n'ont rien vu.

Julio murmure tandis qu'un rayon de soleil illumine brièvement l'intérieur de l'avion.

Université de Géologie, Campus Saint George, Toronto, Juin 1987

Queens Park est un écrin de verdure au milieu de l'Université. Les étudiants aiment à venir s'y promener, pour se retrouver, pour se détendre, tout simplement. On peut marcher sur les pelouses, s'y étendre, prendre le soleil, c'est une plage verte au milieu des bâtiments de l'Université de Toronto.

Quand on lui a proposé de compléter ses études dans une université étrangère, Jean n'a pas longtemps hésité. Quelle chance ! Quelle opportunité !

Il en avait parlé à son père, dans la maison familiale de Querigut, au dessus d'Escouloubre. Hector Peyragude l'avait écouté attentivement, les yeux plissés, les mains croisées sur l'épaisse table en bois de la cuisine, la moustache déjà grisonnante, le regard vif et pétillant, presqu'envieux.

— Eh quoi, mon garçon, pourquoi hésiter ? Tu as fait jusqu'ici de brillantes études, et ce serait une apothéose ! Pour te dire la vérité j'avais envisagé pour toi une autre voie, plus conventionnelle, quand je te berçais, tout petit, dans mes bras, je t'imaginais instituteur, vois-tu, à l'époque c'était une belle carrière, un bel aboutissement. Mais tu as choisi autre chose, et tu as réussi. Je t'avoue que je ne vois pas bien comment la géologie te permettra de gagner ta vie, mais je ne suis qu'un paysan de la haute Ariège, et à part la nature, mes connaissances sont bien limitées.

— Mais c'est là le plus beau des savoirs, Père.

Hector avait alors regardé son fils en souriant, sans rien dire, puis son regard s'était perdu vers la vallée, qu'on apercevait depuis la fenêtre de la cuisine. Jean était resté silencieux un moment, et avait repris.

— C'est que des études à Toronto, cela va coûter cher... J'ai travaillé l'été, mais je n'ai pas assez d'argent de côté.

— Ecoute mon garçon, je n'ai qu'un fils, le ciel n'a pas daigné me donner d'autres enfants, en dépit de l'amour que je portais à ta mère, et que je lui porte toujours. (Elle était là derrière lui, aux fourneaux, c'était une affaire d'homme, elle lui dirait ce qu'elle avait sur le cœur, plus tard, quand le père serait parti aux champs). Hector se retourne en même temps qu'elle, comme s'ils s'étaient donné le signal par télépathie, ils se sourient, comme au premier jour. Nous dépensons peu, ici, nous gagnons peu aussi, mais j'ai quelques économies, ce sera pour toi.

— Je vous rembourserai, dès que je gagnerai ma vie. Merci. Merci.

Jean ne sait plus quoi dire, il est assis en face de son père, le dos tourné à la fenêtre, il voit Marcelline s'affairer, taiseuse, elle aussi. Dans cette famille on parle peu, sauf en cas d'affaires importantes. Le plaisir de partager la vie ne nécessite pas de paroles inutiles ou d'éclats futiles. Ce qui n'empêchait pas le rire.

— Jean, il y a encore quelque chose qui te chiffonne. Et ce chiffon là s'appelle Isabelle n'est ce pas ?

Jean ne répond rien. Il est amoureux d'elle depuis l'école primaire, ils ont fait le collège et le lycée ensemble, mais il ne s'est jamais déclaré. Il attendait que quelque chose survienne, qu'elle comprenne sans les mots qu'il la voulait à ses côtés toujours, mais rien n'y fit. Leurs chemins divergèrent au moment d'entamer les études supérieures, elle avait choisi les lettres, quand lui avait choisi la science. Mais il espérait toujours.

— Jean, ce n'est pas bien dans les habitudes de la famille que de parler de ces choses là. Les affaires de cœur, elles restent d'habitude portes closes. Chacun doit faire l'expérience de la vie, et au delà de la mort, il y a l'amour et ses mystères.

Jean regarde son père avec quasi effarement. Jamais il n'avait parlé de ces choses là. Il se sentait percé à cœur, et voyait le regard de son père scruter les arcanes de ses pensées les plus secrètes, comme s'il se promenait dans son cerveau, tel un berger à la poursuite d'une brebis égarée.

— Isabelle sait que tu l'aimes.

— Qu'en sais-tu ? Elle t'en a parlé ? (Un fol espoir l'envahit soudain)

— Bien sûr que non, mais à voir comment tu la regardes, et je t'ai vu quelque fois avec elle, il faudrait être aveugle pour ne pas lire dans tes yeux. Elle n'est pas idiote, loin de là, mais si elle n'a pas répondu à tes regards, c'est qu'elle n'avait rien à y répondre. Alors, pars, oublie là. Je sais ce que tu vas me dire : "je ne pourrai pas". Et pourtant, la distance, l'éloignement est un remède souverain aux maux du cœur.

Fichtre, jamais le père n'avait autant parlé. Jean revoit la scène comme s'il y était. Il revit la conversation en marchant dans Hoskin Av. et le voilà arrivé à Queens Park. Il aime venir là, retrouver un peu de nature, s'asseoir sur un banc, ou même dans l'herbe, et la tête perdue dans les nuages du ciel, rêver à d'autres cieux, à d'autres vies, à d'autres mondes. Les filles sont belles, enfin pas toutes, mais souvent. Il aime les regarder, dans leurs tenues d'été, affriolantes, quelquefois sexy, quelquefois plus réservées, laissant cependant le regard des hommes se perdre sur leurs courbes. Et pourtant, il est toujours seul, sans amie véritable, sans cette complicité qu'il avait rêvée avec Isabelle. Il ne l'a pas oubliée, mais il ne souffre plus. L'amour est un épisode de la vie sur lequel il a tourné la page.

Il avance dans Queens Park, cherchant un endroit pour lire un peu, quand il entend :

— Hello Jean ! How are you today?

Il tourne la tête, il n'y en a qu'un pour l'apostropher ainsi, Christophe. Il est là avec Patricia, pardon Pat. Ils sont assis sur l'herbe, il a passé son bras autour de ses épaules, ils semblent filer le parfait amour. Jean s'approche d'eux.

— Come on guy, please sit down there!

Il faut toujours que Christophe donne des ordres, et qu'il s'adresse à ses camarades français en anglais, histoire de leur montrer que lui, il a fait sien le nouveau monde, qu'il s'y plaît, et que la France est une vague province reculée et rétrograde.

Jean est plutôt de bonne humeur ce jour là. Pas de raison de faire la gueule. Il s'arrête, sourit, rajuste le polo jeté sur ses épaules, et vient s'asseoir auprès d'eux.

— Bientôt la quille n'est ce pas ?

—Bah, la quille n'est pas pour moi une expression bien appropriée.

— Pas content d'en avoir fini avec les études, les examens, les profs, les exos, les stages, les parcours de découverte, et tout ce bastringue pédagogico-universitaire ?

— On dirait vraiment que tu as souffert ici Christophe !

— Oui et non, moi tu sais, ce qui m'intéresse c'est le business. Et les roches vieilles de millions d'années ne réservent pas beaucoup de trésors aux chercheurs !

— Et pourtant rien que de les voir...

— Ah toi, tu es un idéaliste, un rêveur, un gars qui marche à côté du monde. Moi, tu vois, je suis "in the world" et il me tarde d'aller y faire mes preuves, pour gagner un paquet de fric.

— Il n'y pas que l'argent dans la vie.

— Ouaip, you are right, il y a aussi les filles – Pat lui envoie un grand coup de coude dans les côtes – enfin, je veux dire qu'il y a l'amour (il fait un clin d'œil à Jean qui en dit long), et moi je l'ai trouvé entre deux rangées de bouquins, n'est ce pas Sweetie ?

Patricia ne répond rien, elle laisse Christophe lui caresser doucement le sein gauche, elle aime cette sensation, et puis ici elle se sent tellement libre !

Jean les regarde, ils semblent amoureux, mais il ne les envie pas, il ne sait pas pourquoi, il y a comme quelque chose de surfait, d'artificiel. Pourtant, la vie est belle pour eux, la jeune fille BCBG du XVIe arrondissement de Paris, la petite bourgeoise catho bien éduquée, dévergondée au Canada par un jeune roturier toulousain, ce pourrait faire la une des journaux à l'eau de rose.

— Alors quel est ton programme à présent ? (Jean se sent obligé de relancer la conversation après ce moment de silence).

— Je vais chercher du job, aux US probablement.

— Tu as des pistes ?

— Non pas encore, mais j'ai bon espoir. The new world is for me! For us! Is'n it Pat?

— Yes my love (répond-elle en susurrant).

Jean se demande comment un gars aussi exubérant, aussi envahissant, aussi excessif a bien pu séduire cette mijaurée, cette oie blanche droit sortie du Couvent des Oiseaux. Il l'imagine, avec ces lunettes épaisses, au fin fond de la bibliothèque, assise sagement, les jambes bien serrées, avec devant elle ces livres de biologie, qu'elle s'applique à travailler, parce qu'il le faut, parce que c'est le prix à payer pour avoir le droit d'être ailleurs qu'à la maison, pour être enfin un peu libre, et ne plus être obligée d'aller à la messe le dimanche. Et Christophe qui s'avance, conquérant, ayant observé sa proie depuis un moment, et usant de son plus beau sourire –et il faut reconnaître que c'est là une de ses indéniables compétences – s'adressant à elle, avec une de ces phrases d'une désolante banalité, mais suffisante pour éveiller en la jeune fille le frisson tant attendu du processus de séduction. Jean refuse d'admettre ce comportement animal, que les éthologistes ont bien étudié, et préfère conserver son imaginaire que d'aucuns stigmatiseront comme romantique, et que lui préfère voir comme un vaisseau qui vole vers les nuages d'un ciel immense, ouvert à tous les possibles.

— Tu as une idée du type de job qui pourrait t'intéresser ? (Décidément, Jean est dans son jour de bonté, ce genre de conversation est plutôt de celle qu'il aime à écourter).

— Le job ? Putain je n'en sais rien, tout ce que je sais, c'est qu'il faut qu'il soit super bien payé.

— Et la géologie dans tout cela ?

— Bof, une porte d'entrée comme une autre. Et toi, "sweet dreamer" ?

Jean hésite à répondre, il est sur une autre planète.

— Je vais faire un stage complémentaire de fin d'études au Chili. C'est l'hiver encore là bas, j'attends un peu, et puis je partirai.

— Qu'est ce que tu vas bien pouvoir foutre au Chili ? Il n'y avait pas plus près ? Les Rocheuses, le Yellowstone, je ne sais pas moi !

— Je vais me spécialiser en glaciologie. Au Chili, il y a le Campo de Hielo Sur.

— Le quoi ?

— Le campo de Hielo Sur, le champ de glace patagon, une immense étude de centaines de km², avec des glaciers par centaines, dont beaucoup viennent s'échouer à très basse altitude, quelquefois dans la mer. C'est un champ d'étude gigantesque, sur lequel il y a sûrement beaucoup à apprendre.

— Et avec ça, tu vas gagner du fric ?

— Très peu, mais le jeu en vaut la chandelle. Vois tu, ce qui m'intéresse, c'est le savoir, la connaissance, pour pouvoir anticiper, agir pour la planète. J'ai été très impressionné par la conférence de rentrée consacrée aux changements climatiques, et à la possibilité que le prochain soit tout près de nous.

— Quelle foutaise ! Tu vois des changements toi ? Moi je ne vois rien, que l'immuable d'une nature éternelle. Mais moi, je veux que ça bouge ! Que ça swingue n'est ce pas Pat ? (Et ce disant, il passe sa main droite autour d'elle, et il l'entraîne dans un mouvement de balancier qui fait onduler sa forte poitrine).

— Et pourtant !

— Jean, tu es un dreamer, et je souhaite pour toi, sincèrement (mais le regard n'était pas en accord avec les paroles) que tu ne sois pas un looser.

— Rassure-toi, si tant est que tu aies quelque inquiétude pour moi, je ne reviendrai pas du Chili démuni. Mais bien plus riche que je ne l'ai jamais été.

— Riche de quoi ?

— De paysages, de grands espaces, de forces vives de la nature, de l'approche de la connaissance des mécanismes qui font bouger la terre, de sensations, de contacts avec la roche, la glace, la pluie, le soleil et le vent.

— Comme c'est beau ce que tu viens de dire ! (voilà Patricia qui s'exprime, fichtre, elle pense ! se dit Jean, rapidement au fond de lui – et sur le coup il reconnut immédiatement que sa remarque était désobligeante).

— Je te remercie Patricia (Jean prend bien soin de l'appeler à la française, histoire de se démarquer un peu plus de Christophe).

Christophe ne dit rien, se demande à son tour si ce n'est pas lui qui est sur une autre planète, regarde Pat, interloqué, elle a le regard perdu dans le vide, vers le lac, où des canots avancent doucement, les jeunes filles au soleil, et les jeunes gens à la rame, suant dans la chaleur de l'été approchant.

— Christophe, tu m'emmènes faire un tour de canot ?

— Sweetie ! Tu me vois suant sang et eau pour faire avancer un de ces résidus minables d'un passé révolu ? Si tu veux profiter de l'eau, je t'emmène sur le fleuve, et on ira faire un tour de hors bord, avec un moteur qui rugit, avec de la puissance aux fesses (son œil brille soudain plus fort) avec un grand bruit qui nous emportera dans un trip d'enfer !

Patricia ne dit rien, Jean encore moins. Christophe est dans son monde, dans son trip, comme il dit. Décidément, ils sont bien différents. Jean se lève.

— Bon, ben, salut les jeunes à plus tard !

— Tu nous laisse déjà ? (décidément, Pat est bavarde aujourd'hui, elle irait presqu'à se laisser aller aux confidences !).

— Oui j'ai à faire.

— Préparer ton expédition au fin fond du monde ?

— Exactement, tu ne crois pas si bien dire !

— Le Chili... Le Chili... (Christophe secoue la tête, presque désolé).

— Allez, salut !

— Salut !

Jean reprend sa marche solitaire, il repassera au labo, probablement à la bibliothèque, pour consulter les cartes. Il comprend bien combien ils sont différents. Pourtant, Christophe aurait pu faire un bon copain. Un Toulousain et un gars de la haute Ariège, normalement, cela n'aurait pas du être autant le jour et la nuit ! Mais bon, c'est ainsi.

Jean ne se retourne pas. Il ne voit pas Christophe et Patricia, étendus sur l'herbe, s'embrassant goulûment, image d'un bonheur supposé.

Rio de Janeiro, 1992

Le salon de l'hôtel Hyatt est aussi calme que le palais des congrès bruissait de participants de toutes nations. Nathan Rodenstein attend son visiteur, confortablement installé dans un de ces fauteuils profonds que les hôtels de luxe aiment à offrir à leurs clients. Il est arrivé il y a quelques jours, et le décalage horaire se fait encore sentir. Le trajet via Paris, avec El Al d'abord, puis avec Air France lui avait semblé interminable, même si son père, en poste à l'ambassade, rue Rabelais, lui avait offert une étape d'une journée dans la capitale, histoire de le voir, mais aussi de lui prodiguer des conseils que Rachel, sa mère aurait été incapable de donner, obsédée par le fait que son cher bambin allait de l'autre coté de la planète.

Benjamin Rodenstein lui a donné rendez vous au Fouquet's, sur les Champs Elysées, ce n'est pas loin de l'ambassade, et puis il y a ses habitudes. Il ne se lasse pas de s'entendre dire "Mr l'Ambassadeur". Il est loin le temps où il travaillait dans son kibboutz, pour servir la Patrie, luttant contre les remugles venus du désert tout proche, et défendant la terre de ses ancêtres, indifférent au sort des Palestiniens tout proches. Il avait eu la chance de rencontrer un député de la Knesset, particulièrement influent. Il avait tout de suite remarqué l'esprit brillant, caustique, appliqué, subtil de Benjamin Rodenstein. Les appuis aidant, il avait pu faire de brillantes études, tout en travaillant ici et là le soir, sauf Shabbat, pour arrondir ses fins de mois. Ce qui fait que rapidement, du moins pour un jeune comme lui, il avait pu s'initier aux arcanes de la diplomatie israélienne, qui passe selon lui par un sens aigu des affaires. Il a tissé des liens importants, un peu partout dans le monde, mais surtout aux Etats-Unis, et il souhaite que son fils en profite au maximum. Il va falloir lui faire la leçon, car Nathan semble bien naïf, et rêveur.

Le taxi a mis presque deux heures pour arriver Avenue des Champs Elysées, Nathan avait espéré que le trajet aurait été plus court, histoire de se promener sur ce qu'on appelle la plus belle avenue du monde. Mais Paris avait présenté son meilleur jour : crachin, ciel gris et bas et grève d'une certaine catégorie de personnel de la RATP. Dénomination plutôt absconse – on aurait pu la tirer du langage diplomatique – à laquelle il ne comprenait pas grand-chose. La conséquence était malheureusement très simple, il arriverait juste à temps, ou au pire en retard, ce que son père lui pardonnerait difficilement.

Nathan sort du taxi, il fait froid et humide, quelle différence avec Tel Aviv ! Il paye le chauffeur sorti pour lui ouvrir la porte, (son père n'aurait jamais supporté de voir son fils traité autrement que lui), traverse rapidement le large trottoir et s'apprête à rentrer dans le fameux restaurant.

— Monsieur ?

— Nathan, Nathan Rodenstein.

— Monsieur l'ambassadeur vous attend.

Le cœur de Nathan se met à battre un peu plus vite que la normale, serait il en retard ?

— Mon père, enfin je veux dire Mr l'Ambassadeur est là depuis longtemps ?

— Cinq minutes au plus Monsieur, à peine cinq minutes.

— Ah bien, bien (Nathan parle le français, l'anglais et l'espagnol, cela fait partie du cursus universitaire des étudiants qui se destinent aux affaires internationales).

Le maître d'hôtel ouvre la porte d'un salon particulier, et Benjamin se lève, les bras grands ouverts.

— Mon fils, mon fils, comme je suis heureux de te voir !

— Moi aussi, père.

— Laisse-moi te regarder, tu es beau mon fils !

— Merci père.

— Tes études ?

— Tout va bien père.

— Mais je suis trop rapide, j'ai tellement l'habitude de vivre à cent à l'heure, la charge d'ambassadeur est lourde, tu sais.

— Oui père.

— Et puis il faut travailler aux relations, tu comprends ?

— Oui père.

Benjamin s'arrête un instant, regarde son fils qui a la tête penchée vers son assiette, en totale soumission.

— Nathan, regarde-moi. Rachel ta mère, la bienheureuse n'est pas là, nous sommes entre hommes, car tu es un homme maintenant mon fils, nous allons pouvoir parler. Il faut que je t'informe de certaines choses.

Par quel miracle commencerait-il à me faire confiance ? Lui qui ne fait confiance à personne ! Nathan s'interroge, et choisit de laisser venir.

Le serveur apporte deux salades composées, avec du poisson et du saumon fumé. Un verre de vin blanc. Une bouteille d'eau plate. Au moins avec le poisson, il n'y a pas à se poser la question kasher.

— Nathan, tu pars ce soir à Rio de Janeiro, assister à cette conférence mondiale sur le climat et la Terre. Je ne sais pas si c'est le bon moyen de commencer ta carrière dans le business international, ce à quoi t'ont porté tes études, je ne comprends pas bien le raisonnement de l'université qui a conduit à t'offrir ce voyage en raison de tes excellents résultats, j'aurais préféré les Etats-Unis, Harward, ou New York. Mais enfin, c'est ainsi.

Il parle et mange en même temps, sans que le bruit de la déglutition vienne à perturber la qualité de son élocution. Il a choisi de parler en hébreu, logique quand il s'agit de parler de l'avenir d'un enfant d'Israël. Nathan ose à peine toucher son assiette, il grappille, il aimerait avoir grand faim, mais son père l'a toujours intimidé, et ce n'est pas aujourd'hui que cela va changer.

— Notre pays est confronté à de multiples dangers, tu le sais bien. Tu ne les as pas affrontés d'aussi près que moi, en tant que kibboutzim, et crois bien que je le regrette, mais ta mère s'y est opposée si violemment que j'ai cédé. Oui j'ai cédé.

Il marque un silence, prend son verre lentement, apprécie les reflets du vin doré, chatoyant, dont il finit par s'humecter les lèvres, à peine quelques gouttes. Il y a encore à dire.

— Outre la question des frontières, le problème palestinien, la démographie, la terre sainte est sèche. Je ne sais ce qu'on te racontera sur le climat à Rio, mais je sais qu'en une génération, les choses ont changé. Et je ne vois pas d'amélioration. Mon fils, l'eau sera demain une richesse plus grande que le pétrole. Nous avons la chance de le savoir avant les autres, d'être assez riches pour anticiper la pénurie, et d'en faire demain un business rentable.

Nathan ne répond pas, il lève le nez de son assiette, et regarde son père. L'échange de regard est long. Il se sent comme investi d'une mission à laquelle il ne saurait se soustraire. Il prend son verre à son tour, répète les gestes de l'Ambassadeur, et répond enfin :

— Serait-ce là un plan de carrière, que vous dresseriez pour moi, maintenant ?

— Tu as assez bien compris le sens de mon propos. J'ai des relations. Beaucoup de relations. Petit à petit, tu vas les faire tiennes. Je te présenterai. Je t'introduirai. Et tu construiras ton business. Riche mon fils. Tu deviendras riche, très riche. Bien plus que le fonctionnaire que je suis !

Nathan comprend que son père aurait rêvé d'une autre carrière, et qu'à défaut de réussir avec les arguments qu'il entend, il a préparé l'avenir, espérant que son fils assumerait les rênes d'un avenir qui lui a manqué. Il regarde son père qui mange à présent sans plus mot dire. Les cheveux grisonnants, encore dans la fleur de l'âge, il espère sûrement un poste dans une autre ambassade, malgré le caractère plutôt positif de la capitale française. Il ose alors.

— Père, resterez-vous longtemps en poste à Paris ?

Benjamin cesse tout à coup de mastiquer, regarde son fils, l’œil brillant. Il pense vite et bien. Il réussira. Il répond après avoir bu cette fois ci une gorgée de ce vin de Sancerre, décidément délicieux.

— Nathan, je vais te confier un secret. J'ai postulé pour le poste d'ambassadeur aux Nations Unies.

— Et tu espères ? (Nathan ne se démonte pas, son père s'est ouvert, il fonce – il a compris cette loi fondamentale de la psychologie humaine, d'abord ouvrir la porte, puis mettre le pied dedans pour éviter qu'elle ne se referme, entrer, et éventuellement refermer derrière soi).

— Bien sûr que j'espère !

— Quand ?

— Ça je ne sais pas. Ce sont des décisions qui prennent des années, mais l'obstination bien pensée est un moteur de l'existence.

Nathan, enfoncé dans son spacieux fauteuil du Hyatt repense à cette conversation. Il revoit tout, le serveur qui vient débarrasser, son père qui demande d'autorité deux cafés serrés, puis l'accolade avant qu'il ne reprenne le chemin de l'aéroport, tandis que son père, de sa démarche agile se faufile dans la foule des Champs Elysées, comme un serpent dans les hautes herbes de la savane.

Il a écouté avec attention la conférence du professeur Steve Fawley la veille. Son statut d'ex-étudiant lui a facilement permis de s'approcher de lui, de poser quelques questions, et d'oser lui demander un entretien en particulier. L'invitation dans le salon du Hyatt a fait briller l'œil de l'universitaire.

Dans son taxi, Steve se demande pourtant pourquoi il a accepté l'invitation d'un inconnu, au prétexte qu'il s'intéressait à la crise climatique et que son pays pouvait être significativement concerné par cette situation. Peut-être le fait qu'il soit fils d'ambassadeur avait-il emporté sa décision. A moins que ce ne soit tout simplement la perspective de boire un verre dans un hôtel de luxe, cela le changera de cette pension minable que l'Université lui avait dénichée, histoire de faire des économies, l'avion coûte si cher, bla bla bla. Bah si cela avait été, comme cela avait été prévu par le doyen Fowlstone il aurait sûrement eu droit à autre chose. Mais sa maladie, et son affaiblissement soudain avait obligé l'Université à trouver in extremis un remplaçant, et c'était lui. Steve Fawley, spécialiste de paléoclimatologie, enseignant chercheur à Toronto.

Il descend du taxi, après que le groom lui ait ouvert la porte, il se demande comment il va justifier la note de taxi dans ses frais de mission, regarde devant lui la porte en verre, gigantesque, qui tourne sur elle-même comme un manège pour enfants, dans un silence ouaté, il trouve décidément qu'il fait trop chaud dans ce pays, et pénètre dans l'hôtel. Un second groom s'approche pour lui demander s'il souhaite une assistance.

— Le bar s'il vous plaît ?

— Lequel Monsieur ?

Voilà, il n'avait pas prévu qu'il y aurait plusieurs bars dans cet hôtel.

— Euh, je ne sais pas, en fait j'ai rendez vous avec un mec, pardon, avec un jeune homme pour discuter affaires.

— Puis je connaître son nom, Monsieur, je pourrais vous aider.

— Attendez, je l'ai noté quelque part. – il sort de sa poche un vieux calepin écorné – Rodenstein, oui c'est cela, Rodenstein.

— Ah, je vois, Monsieur le fils de l'Ambassadeur !

Steve le regarde, ahuri, ce mec est connu sur la terre entière parce que son père est Ambassadeur ?

— Veuillez me suivre, Monsieur.

En s'approchant des ascenseurs, Steve se sent soudain décalé. J'aurais du mettre une cravate. Et des chaussures noires, pas des baskets ! J'ai l'air de quoi là ? Eh mon gars, il faut assumer les conséquences de tes fantasmes ! A ce mot précis, son visage se rembrunit. Le groom ne voit rien, il lui tourne le dos.

Le chiffres défilent tandis que la cabine s'élève, silencieuse. La porte s'ouvre enfin sur un espace empli de plantes vertes, on eut dit un jardin suspendu, où des sofas confortables attendent les visiteurs en mal de confort et de calme. Il aperçoit au fond, une silhouette qu'il reconnaît rapidement. Il s'avance vers lui avec le maximum d'assurance que lui confère son titre, compensant en cela, il l'espère, sa tenue d'universitaire.

— Professeur Fawley ! Comme je suis heureux que vous soyez venu jusqu'à moi ! Asseyez-vous, je vous prie. Désirez-vous boire quelque chose ?

Steve regarde rapidement ce qu'il y a sur la table, cela ressemble à un cocktail.

— Euh, la même chose que vous, cela ira bien. Merci.

— Garçon ? Un autre s'il vous plaît.

— Bien Monsieur.

Steve ne sait pas quelle contenance prendre. Il a l'habitude des réunions informelles, mais elles se font près de la machine à café, devant un tableau noir, après un cours, ou dans un coin de bureau, quand ce n'est pas sur la pelouse de Queens Park. Le sofa paraît si profond qu'il craint de ne pouvoir en sortir.

— Professeur Fawley, j'aimerais vous entretenir de la situation climatologique de mon pays. Vous savez de quel pays je viens n'est ce pas ?

— Oui Monsieur Rodenstein.

— Appelez-moi Nathan, ce sera plus facile.

— Vous venez de Pales..., pardon d'Israël.

— Ne vous formalisez pas pour les appellations, je suis un libéral ! Vous aimez le Brésil ? (ouvrir la porte).

— Je n'ai pas encore eu le temps de me poser la question !

— Vous allez rester quelque temps ici ? (maintenir la porte entr'ouverte).

— Le temps de la conférence, et peut être un jour ou deux, si je ne dépasse pas mon budget de frais alloué par l'université. – putain, pourquoi je lui parle de ça ?

— Cela ne devrait pas poser de problèmes.

— Probablement. Où veut-il en venir ?

— J'aimerais que vous me consacriez un peu de temps, professeur, j'ai beaucoup à apprendre.

— J'imagine qu'à l'Université de Tel Aviv vous avez dû être bien formé. – Ah c'est cela, il veut des cours particuliers, donnant, donnant...

— Certainement, mais pas dans les domaines dans lesquels vous excellez. Voyez-vous, je pense qu'il est possible d'allier business et environnement durable. Question business, je ne m'en sors pas trop mal, question environnement, je veux sortir des sentiers battus, savoir autre chose que ce que disent les journaux, anticiper en quelque sorte les tendances.

— Je vois.

— Et peut-être pourriez-vous rester quelques jours de plus, histoire de mieux connaître cette ville fascinante ?

Steve ne sait quoi répondre, heureusement, le serveur arrive avec le cocktail demandé.

— Je vous en prie, buvez, j'ai déjà commencé. C'est délicieux. C'est fait avec des fruits frais. Je me suis laissé dire que ce sont les enfants des favelas qui s'occupent de la cueillette et de la livraison.

Steve sent la sueur couler le long de sa colonne vertébrale.

— Monsieur Rodenstein, enfin je veux dire Nathan, euh c'est excellent en effet, que voulez vous savoir précisément ?

— Tout.

— Cela fait un sacré programme.

— Nous avons le temps. La vie ne s'arrête pas après la conférence de Rio, n'est ce pas ?

Steve comprend qu'il suit une sorte d'entretien d'embauche. Il commence par reprendre l'introduction de sa conférence et peu à peu Nathan le bombarde de questions, tournant principalement autour de la problématique de la ressource en eau. Une heure et demie plus tard:

— Steve, vous permettez que je vous appelle Steve, professeur ?

— Bien sûr, bien sûr.

— Vous devez être fatigué, et je comprends que vous ayez envie de vous détendre. Que diriez-vous de nous retrouver ici demain, même heure ?

— Et bien, pourquoi pas ?

Nathan décroche son téléphone portable. Steve l'entend s'exprimer en espagnol – il ne parle donc pas le portugais – et ne comprend guère ce qu'il dit.

— Steve, une voiture avec un chauffeur vous attend en bas. Utilisez-la tant que vous voulez, elle est à votre disposition.

— Je suis confus...

— Ne soyez pas confus, c'est bien normal, je vous mets à contribution, je vous dois compensation !

— Merci beaucoup Nathan, je crois que je vais prendre plaisir à ces leçons particulières.

— Particulières en effet !

Steve ne sait pas s'il faut lire entre les lignes. Il laisse un peu de temps passer, regarde son verre vide, il était très bon ce cocktail, se lève péniblement de ce sofa décidément trop profond, et salue son interlocuteur.

— A demain donc !

— Avec plaisir. Passez une agréable soirée à Rio.

— Merci beaucoup.

Aussitôt sorti, il reprend pied dans la réalité. Il avait de toute façon décidé de visiter Rio, jusque tard dans la nuit, alors autant profiter de la voiture. Et puis le chauffeur ne s'aventurera pas dans les ruelles où il désire se perdre...

Sandouping, Chine, 1995

Yuhei est brune, pas très grande, plutôt mince, bien faite, avec des seins menus et fermes, des jambes douces et des pieds de bébé. Christophe adore découvrir et redécouvrir le corps de sa petite chinoise. Il aime son grain de peau, et ses petits gloussements discrets quand elle prend du plaisir. Elle parle mal l'anglais, il a à peine cherché à apprendre le chinois. Il est loin de tout, la famille est à Rueil Malmaison, ici il est libre, enfin presque. Un travail harassant pour le barrage des trois gorges, et peu de temps libre. Alors le temps libre, c'est pour Yuhei, quand elle est disponible. Elle ne lui coûte pas cher au regard du plaisir qu'il y prend. Autre chose que Patricia ...

Yuhei attend Christophe, elle l'appelle Chris, avec un effroyable accent anglicisant, mais il adore l'entendre. Il pleut, il fait froid. Elle est seule, pas de clients prévus aujourd'hui, à part le petit français. Enfin, pas si petit que cela, si on compare à la taille du chinois moyen. Elle aime bien le voir, c'est autre chose qu'avec ses compatriotes, pas seulement le plaisir de l'exotisme, aussi parce qu'il est différent, ses gestes sont autres, son corps est autre, elle aime quand il la pénètre avec son sexe grand et fort, cela lui procure des sensations étranges, quelquefois à la limite de la douleur.

On frappe à la porte. Elle rajuste son sarong, elle ne veut pas paraître devant lui totalement nue, cela, c'est pour après, il faut toujours conserver le plaisir de la "découverte". Elle ouvre la porte de sa petite maison, qui donne sur la vallée, au dessus des quartiers concentrationnaires, presqu'une maison de village, comme autrefois, avec un style préservé, sans télévision ni réfrigérateur.

Elle lui fait signe d'entrer en reculant légèrement courbée, en signe de respect, et de soumission peut être. Il est trempé, dépose son imperméable sur la première chaise venue, et s'effondre sur le fauteuil en rotin qui fait office de salle d'attente et de salon d'honneur.

— Tea ?

— Merci ma belle.

Elle comprend à présent aussi quelques mots de français, plus intuitivement que suite à quelque leçon formelle. Elle s'efface, en reculant, ses pieds glissent sur le sol, elle ne se retourne que quand elle est sûre de ne plus être dans son champ de vision. C'est ainsi, la politesse, et aussi une façon, paradoxalement, de se mettre en avant, et de lui dire, voilà, pour toi, à partir de maintenant, je suis le centre du monde.

Il ne dit rien, soupire de temps en temps, le monde entier l'ennuie, et il espère trouver dans les bras de Yuhei un substitut à son mal de vivre, à ses aigreurs.

— J'ai eu Patricia au téléphone, enfin via Skype hier soir. Et je n'avais rien à lui dire. Tu imagines ?

Elle ne répond rien, elle ne comprend pas tout, elle a juste capté Patricia, et elle a compris que c'est le prénom de sa femme. Elle arrive rapidement avec une théière et deux tasses. Elle pose le plateau sur une table basse, presqu'au ras du sol, s'agenouille, et entreprend de servir. Elle le regarde, comme pour lui dire, vas-y, continue.

— Elle était là avec les gosses. Bérangère et Annabelle. Quels prénoms ridicules ! Tout ça pour faire plaisir à sa mère, plutôt bon chic bon genre, petite, que dis-je grande bourgeoise plutôt catho rétro. Trois faces de lait qui s'agglutinent sur l'écran pour voir Papa qui travaille en Chine.

Elle lui tend sa tasse, des deux mains, la tête légèrement inclinée vers le sol, mais les yeux rivés dans les siens, comme quand elle lui fait une fellation, il aime qu'elle le regarde, il lui a expliqué, elle a compris, et depuis elle suit ses désirs avec une certaine satisfaction. C'est lui qui demande, elle est soumise, mais en même temps, elle sait l'emprise qu'elle a sur lui, elle en est fière. Mais de cela elle ne parle à personne. Avec son "métier", elle ne serait pas entendue. Et la discrétion – bien que les autorités soient parfaitement informées, et pour cause – reste de mise, par sécurité, et par une certaine forme d'hypocrisie.

— Putain, je me demande ce qui m'a pris de m'engager dans un bordel pareil. You know what I mean? I mean that my life is a disaster. I was dreaming to success and money, and I got three white cows and ajob of shit.

Yuhei comprend assez l'anglais pour sentir que Chris est fatigué, et qu'il a besoin de se détendre. Elle lui montre sa tasse, d'un geste l'invite à reprendre un peu de thé, elle prend la sienne, entre ses deux mains minuscules, trempe à peine ses lèvres, juste assez pour qu'elles brillent, à la lueur blafarde de l'unique ampoule qui pend au plafond.

Elle se relève, s'approche de lui, passe la main dans ses cheveux, encore mouillés, baisse la tête, pose un baiser dans son cou en lui disant :

— Come on, Chris, forget, forget,..., forget everything.

Il se lève comme un automate, ou comme un enfant, elle lui prend la main, l'attire vers l'arrière de la pièce unique, derrière le paravent. Elle le dévêt, et pose ses vêtements sur un valet, il reste debout, passif. Il connaît la cérémonie, mais ne s'en lasse pas. Elle l'abandonne un instant, au fond de la pièce, il y a un poêle, heureusement, sans quoi cette masure serait une glacière, et revient avec une cuvette emplie d'eau chaude parfumée, et une serviette. Elle le lave avec application, il est grand, elle prend soin de ne pas s'attarder là où cela lui fait trop de bien, il se détend, elle le sent au bout de ses doigts, ses épaules s'affaissent un peu, sa tête s'incline sur le côté, il cherche à voir sa poitrine danser doucement sous le tissu de soie bon marché. Il entrevoit de temps en temps un morceau de peau, luisante et lisse. Quand elle a terminé de le préparer, après avoir reposé son matériel à l'arrière, elle revient avec un grand foulard de soie, qu'elle noue autour de sa taille, il s'allonge sur le ventre, sur un lit fatigué, qu'il connaît par cœur, mais qui lui procure toujours cette sensation étrange d'être dans le lit de son enfance, chez sa grand-mère, quand tout était encore calme et simple dans sa tête. Elle s'approche de lui, et lui pose un léger baiser sur la tempe, il a l’œil ouvert, assez pour la voir se dévêtir.