Die Doppelgänger E-Book

Leander Fischer

• Herausgeber: Wallstein Verlag
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Seitenzahl: 680

Beschreibung

Die Zwillinge Niklas und Viktor wachsen mit ihrer Mutter in der österreichischen Provinz, im Salzkammergut, auf. Dort ist es die Natur, die sie in ihren Bann zieht, und so wie das Dorf und die Bücher nur Produkte des Holzes aus dem nahen Wald sind, erscheinen ihnen auch die Menschen bloße Erzeugnisse zu sein, des Wetters, des Waldes, des Bergbaus. Recht bald merken Nik und Vik, dass sie von den anderen nicht auseinanderzuhalten sind, und machen sich diesen Umstand mehrfach zu Nutze: Sei es in der Schule, während des Studiums in Wien oder im Umgang mit Frauen. Auf ihren Erkundungen durch Wien werden sie von Marlene und Elena begleitet, zwei jungen Künstlerinnen. Die eine ist angehende Schriftstellerin, die in Hildesheim studiert hat, die andere Malerin und Performancekünstlerin – für beide sind die Zwillinge Modell und Vorlage für ihre Arbeit an der Natur des Menschen. Diese Romanwelt spielt sich zwischen Österreich und Deutschland, zwischen Provinz und Wien, Berlin und Hildesheim ab. In ihr haben gleichsam der katholizistische Mief wie auch hippe Kunstszenen ihren Platz, bevölkert wird sie etwa von katholischen Herrenschneidern, die vom Orden der Kreuzschwestern großgezogen werden und nach denen die Mafia Ausschau hält, und von Zeichenlehrern mit Faible für die Figur des Drachen. Die Prosa Leander Fischers ist das radikale Gegenprogramm zur Gegenwartsliteratur. Die kunstreiche Sprache setzt mit jedem Kapitel von Neuem zu Höhenflügen an, die die Leserinnen und Leser mit einem ungeheuren Reichtum an Details und mit Sprachgewalt beschenkt.

Leseprobe

Leander Fischer

Die Doppelgänger

Roman

Wallstein Verlag

Inhalt

Umschlag

Titel

Die Doppelgänger

Impressum

Für Anja

Aller Anfang

Sie sahen einander gleich. Kein Gang und keine Diele. Weder Flur noch Entrée, nichts dergleichen. Kein Vorzimmer oder sonst wie gesonderter Bereich, anzukommen und abzulegen. Ohne Garderobe, Kommode oder Schuhregal auszumachen, betrat Marlene unversehens und augenblicklich den ausladenden Raum. Er war groß genug, omg, ihren Boyfriend und seinen Bruder an der Stirnwand gleichzeitig anzuschauen, sobald die vorerst bloß angelehnte Zedernvollholztür von Marlenes Stiefelspitze geschoben ausreichend weit in diese unbekannte Wohnung über das Fischgrätparkett schwang. Der eine Fuß stand schon darauf, war bereits im Raum, über die Schwelle hinweg. Obwohl Sohle und Absatz lautlos aufsetzten, die Scharniere gut geölt schwiegen, der Luftzug durchs Stiegenhaus ausblieb, der Dunst hinter der Durchreiche kerzengerade zur Abzugshaube stieg, über dem Tisch rund um die Dochte die Aureolen ihre kugelförmige Gestalt bewahrten, kein Hauch, kein Klang, keine Bewegung im Bild Marlenes Anwesenheit verriet, nichtsdestoweniger merkten Niklas und Viktor auf, unterbrachen ihre jeweiligen Verrichtungen, blickten die Frau im Türrahmen erst aus den Augenwinkeln an, taxierten sie halb den Hals verdrehend und musterten sie dann ganz unverhohlen vor dem Hintergrund des dunklen Treppenhauses, wandten den Kopf von ihren Handgriffen ab, die wie im Zank darüber, was zu tun war, halb automatisch, halb widerwillig, fortfahrig weiterwerkten. Der Mann im rostroten Pullover ließ das Streichholz erst los, als er die Hitze spürte, die Flamme ihm Daumenkuppe und Fingerspitze versengte. Der Mann im azurblauen Hemd kippte die Weinflasche weiter, solange das Gewicht darin abnahm, der Veltliner aus dem Halsgriff den Pokal in der Durchreiche füllte. Der hervorpurzelnde Schluck Bodensatz traf die Theke neben dem Glasfuß. Das verloschene Streichholz fiel auf die Tischplatte neben die Schachtel.

Die Zünder erkannte Marlene wieder, abzugreifen in jener Bar, wo beim Beisl-Hoppen immer alle hinwollten, jedoch niemand jemals wusste, wo der Schuppen war. Jaja, schon klar, Nik, sind wir bald da? Er führte den trinklustigen Zug durch die Dunkelheit Wiens. Na, Kleines. Wie Waggons zockelten sie dahin, Marlene direkt hinter ihm. Und jetzt, Niki? Die spärlichen Lichtquellen wie Lokspitzensignale, auf die der Tross schunkelnd zuhielt. Nope Baby. Wieder in finstere Fassadenschluchten abtauchend wie blinde Passagiere in einen Alpentunnel. And now? Über lichtlosen Kopfstein gestolpert, durch labyrinthische Gässchen geschlendert, längs laizistischer Kreuzgänge geschlurft von Station zu Station, quasi liturgische Spießroutenläufe in leutselige Winkel geschlichen, ein Spliff auf der Strudelhofstiege sowie ein Wegbier, bis man dann die Siebensterngasse entlang, voilà, plötzlich vor der im Eck zweier Häuserzeilen versenkten und mit einer Litfaßsäule bedeckten Wendeltreppe in den Keller jener Kaschemme stand, willkommen im Einhorn, und zur Begrüßung erst mal ein Streichholz entzündete, das nie brach an der unverwüstlichen Reibefläche. Keine Leimrückstände und kein Abknickgeficke. Weder Briefchen noch Päckchen, nichts dergleichen. Keine Hülse oder sonst irgendwie herausziehbare Lade, eine kompakte Schachtel mit Klappe an der einen Längsseite wie bei alten Zigaretten. Ein Streifen Phosphor die andere Seiten, einfach anzureißen und anzuheizen, ein Kopf, der nach Schwefel roch und selbst draußen vor der Tür brannte im Sturm, kaum auszupusten war der Funken erst mal bei leichter Berührung, manchmal, ja, sogar von selbst, wie direkt aus dem sonst wo längst siebenfach versiegelten Höllenschlund gesprungen.

Und kaum tanzte das fingererwärmende Feuer über dem Streichholz in Niks Hand, hebelte Marlene ihren Daumen nach oben vor ihren Kopf, und es loderte von Nik hochgehalten scheinbar direkt auf ihrem Nagel wie in Disneys Herkulesverfilmung. Als Gegenspieler des irdisch olympischen Halbgottes und voll strahlenden Helden firmierte der düstere Fürst Hades, gekrönt von Flammen statt Haaren, gewandet in römische Toga. Diese feuerkaiserliche Körperlichkeit gab Anlass zu allerlei Kinkerlitzchen wie lobbrennend gereckten Daumen und endlich doch sturmbrausend ausgepusteter Frisur. Ansonsten variierten die Flammen auf der teuflischen Glatze im Verlauf des Streifens je sowie jäh nach emotionaler Lage von Hades, in Rage himmelhoch infernalisch lichterloh lodernd oder in Vorfreude niederträchtig diabolisch urheimelig tiefknisternd, angesichts seiner scheitern scheinender oder Gelingen verheißender umstürzlerischen Pläne betreffs der festgefügten olympischen Ordnung. Diese eindimensionale, bipolare, manichäische Gefühlswelt spiegelte sich moralisch gewendet in den durchschaubaren, glasklaren, biederen Basisoppositionen der Story wider, Good Old Hero versus Bad Ass Endboss, vielleicht einmal abgesehen von Pech und Schwefel, die zwar als Lakaien der Hölle auftreten, sich letztlich jedoch doch bloß selbst bedienen, ihren eigenen Interessen wie coolen Softdrinks und Herkules-Merchandise-Klamotten folgen, die gesamte x-Achse, verwerflich bis vorbildhaft, mehrfach abwandern, flatterhaft zwischen teuflischen Machenschaften und unschuldigen Liebschaften cruisen, vermitteln, verbinden und verheiraten, dann wieder Verwirrung, Anarchie und Zwietracht säen, Pech und Schwefel, melden sich zum Dienst, die beiden knuffigen Hadesteuflinge, dargestellt als Putten in Turqoise und Pink, mit dreifaltigen Fledermausflügeln, Cyan und Magenta, gelben Engelsaugen und Reißzähnen wie aus Erz gehauen, Rot und Blau, ein Dreizack der rattige Schwanzzipfel des einen, eine antisemitische Spitze die Nase des anderen, rostzerfressen über Jahre diese halbgare Disneyworld und trotzdem vollends eingebläut ganzen Generationen, mit putzigen Azubis die Kohle des Publikums einstreifen, ein Zeichentrick, den Marlene in- und auswendig kannte.

Brachte ihr jetzt aber alles nichts, da sie zwar Dialogwechsel und Szenenabläufe parat hatte, aber nicht mehr, wer der Blaue, wer der Rote war. Ihre Pupillen fingen das Licht vom Kandelaber, huschten so abrupt hin und her, dass sie glänzende Reflexe an die umliegenden Haarsträhnen warfen. Auch auf den Wangenknochen sowie um die Mundwinkel erschienen und vergingen Widerspiegelungen des Kerzenlichts. Derweil hielten die auch in dieser Beziehung einander spiegelnden Brüder zu Nikis Girlfriend Blickkontakt. Während der Wein gleißend von der lackierten Theke tropfte, meinte der Mann an der Durchreiche, Marlene sähe sich nach Ablageflächen oder Garderobenständern um. Indes das Wachs matt am glänzenden Kandelaber hinabrann, dachte der Mann hinter der Tischplatte, Marlene nähme die beiden Gemälde an den Wänden in Augenschein. Die Brüder glaubten, sie würde die Lippen um Worte ringend regen. Also schwiegen sie, schauten hin und warteten zu. Als das Wachs auf der Tischplatte gerann und es angebrannt roch von hinter der Durchreiche her, erwogen die Brüder kurz, ob Marlene den Kopf schüttelte, ein Schluchzen unterdrückte. Also schwiegen sie und warteten. Sie schauten einander gleich. Kein Mucks, keine Regung. Weder Herzschlag noch Puls, nichts dergleichen. Kein Wüten oder Pochen in den Schläfenadern, Luft zu holen und loszulegen. Marlene gefror der Atem und stockte das Blut. Der Anblick der Zwillinge war ihr zugestoßen, widerfuhr und geschah ihr mehr, als dass sie ihm etwas entgegensetzte, ihm mit Silben begegnete, ihn erwiderte irgendwie. Sie war, ja, passiv, von dem Moment getroffen, mehr noch als ein geflügeltes Wort, wie von einem unvermuteten Aufprall, der Kollision lichter Wellen und fester Objekte mit der Pupille, der Bündelung und Projektion durch Linse und Glaskörper an der hinteren Netzhaut, die kopfstehende Welt, der Rückübersetzungsprozess im Hirn, der gebildete Sinn, kosmischer Unfug, universaler Wahnwitz, Mumpitz, Irrnis, Humbug, Firlefanz, Niklas oder Viktor, und Marlene, unentschieden.

Hinter dem Esstisch hielt der eine Mann seine holzfarbige Hand über die Platte, wo das schwarzgebrannte Schwefelholz liegen mochte, als wollte er es beschirmen, behüten und beschützen vor den starren Aureolen der Kerzenflammen, die den Anblick der Ärmelmanschette, der Sehnen, Knöchel und Glieder abwechselnd feurig löcherten und licht bestreuten bis in die Fingerspitzen, die nach rechts durch den Raum zu dem anderen Mann in seinem azurblauen Hemd an der Küchendurchreiche hinüberwiesen. Jenseits der Theke stieg stinkend grauer Rauch auf, der den Schein der Neonspotleiste fing, tünchte und verdickte, als wölkte der Qualm direkt aus der geleerten, von matten Reflexen erhellten Veltlinerflasche, die gen Fischgrätparkett kriechende Kondensationswassertropfen absonderte, wo der Griff des Zwillings den gläsernen Mantel nicht warm und regungslos umschloss. Die Blicke der beiden Männer schossen Marlene weniger entgegen wie Salven, sondern nahmen die Frau ins Visier, waren auf sie gerichtet wie Scheinwerfer, ununterbrochen der gefrorene Augenblick. Weder Zwinkern noch Blinzeln, nichts dergleichen. Kein Pupillenschwenk oder sonst wie beobachtungsloser Moment, aufzuatmen und auszuruhen. Ohne Wimpernklimpern, Liddeckel oder Schielen abzupassen, blickte Marlene augenrollend und durchdringend den monströsen Raum, dem die drei über den Kandelaber zur Türschwelle bis an die Neonspotleiste der Theke zurück ein gleichschenkliges Dreieck einschrieben. Marlene begriff, dass selbst der Aufbau des Kabinetts, in dem sie sich schon halb befand, der vergrößerten Kopie von Niks Wohnzimmer entsprach, gegenüber vom Eingang der Tisch an der Stirnwand, hier etwas ins Innere gerückt und freistehend, darüber das Fenster, hier mit einem großen bordeauxroten Samtvorhang verkleidet, wie er auf jedem zweiten Magritte-Gemälde gesehen werden konnte beiseitegezogen an den Rändern, rechts hinten die Durchreiche, punktsymmetrisch, Niks Küchenzeile gleich links vorne, als wären ihr Boyfriend und sein Bruder zwar getrennt aufgewachsene sowie unwissend voneinander groß gewordene, aber den selben Breitengrad bewohnende Zwillinge und hätten doch, wie man das in thesenhaften Dokus sah, wider alle Wahrscheinlichkeit in den jeweiligen Gärten auf einem kleinen Hügel unter einem großen Baum die gleichen Bänkchen aus dem gleichen Holzstapel getischlert stehen entgegengesetzter Blickrichtung nebst wachsklebrigem Beistelltisch, über den man sich nachts weltumspannend Lichter schickt for instance mit dem Kandelaber da und den Schnitzkerzen drin.

Sie stammten aus einem Laden unweit Niks Wohnung, wohin er Marlene eines Samstagnachmittages flanierend führte. Er sei der erste und einzige seiner Art. Ebenso wie Niklas komme der Laden, das Handwerk, dieses himmlische Geschäft, ja die Kerzenschnitzmeisterin höchstselbst aus der tiefsten oberösterreichischen Provinz.

Was dem südlichen Traunviertel die Kalkalpen, das Bergwerk, die Schottergrube, die Kieshaufen, die Skigebiete um den Dachstein herum, die Gletscherendmoränenseen und die Salzgewinnung gewesen, seien dem nördlichen Mühlviertel der Böhmerwald aus Granit, Feldspat, Quarz und Glimmer, der Flachsanbau nahe Braunau und die Kerzenschnitzerei in Aigen-Schlägl gewesen, die Schifffahrten entlang der Schlögener Schlinge, wo die Donau der Landschaft ein S einschrieb, indem sie zwei Hundertachtziggradkurven vollführte und, wie es Strömen eben gebührte, das namensgebende, gen Süden fließende Gewässer nicht links liegen ließ, sondern im Vorbeischlängeln kreuzte und schnabulierte wie der Dollar seinen Strich. An dieser geographischen Absonderlichkeit brauste die letzte Kerzenschnitzerin eines frühen Morgens vorbei, als sie die Biege machte. Sie ließ den Blick durch die Windschutzscheibe Richtung Sonne und Hitler-Ost-Autobahn-Auffahrt schweifen und einmal kurz via Seitenspiegel den Kotflügel entlang zurück gen Westen, wo überseemeilenweit in ihrem Rücken jener brutale Kontinent in die Mitternacht schlummerte.

Im Jahre Schnee regnete es dort unter glühender Sonne Peitschenhiebe auf die geschundenen Buckel der schwarzen Versklavten, als sollten rinnendes Wundwasser, trocknendes Blutplasma und kalter Schweiß den nährstoffreichen Boden bereiten für die zuckerwattige Blüten treibende Baumwolle und ihren Rundumschlag über die erdumspannenden Handelswege, bis aller Welt Kasernenregale, Ladenschubladen und Operngarderoben anno dazumal vollgestopft überquollen von diesem Dumpingexporthit aus Übersee wie die Bäuche der ebenfalls von Takelagensingsang, Wendesegeldonnern und Peitschenknall widerhallenden Schiffe.

Diese Hiebe schmetterten die Mühlviertler Flachsproduktion nieder, Rückschläge, von denen sich die Leinenindustrie nie wieder gesundstoßen sollte, Rückenschläge, die den einstmals stolzierenden Bauern die Gewänder abstreiften. Hätten sie noch Münzen verdient, sie wären gefallen aus den zerschlissenen Taschen, Münzen, die Kinder zum Studieren in die Stadt zu schicken, Münzen, Kontakt via Telegraph mit Bankinstituten und Darlehen aufzunehmen, die leeren Speicher sowie die staubigen Böden auf Milchwirtschaft, Schurwollgewinnung und Schlachtbetrieb umzurüsten, Münzen, sich müßige Stunden für die Lektüre intellektueller Bücher und die kunstsinnigen Unterredungen mit der eigenen, feiertags heimgekehrten, im schweren Gepäck unzählige Geschenke aus der Fremde und im hochgetragenen Kopf unerhörte Ideen aus den Stadtbibliotheken mitführenden Brut zu erkaufen im heiligabendlichen Schein schöner Kerzen.

Doch das Mühlviertel bekam nie wieder Oberwasser, sank vom Rang der Prosperität ins Parkett einer Kuriosität, gut genug als Ziel hämischer Witze benachbarter Käffer oder Destination kurzangebundener Ausflügler entfernter Städte. Längst nachdem die ehemaligen amerikanischen Sklavenfamilien beerbt worden waren von Kindern aus Ländern wie Indien, Bangladesch und China, in deren Richtung am Scheitelpunkt der Schlögener Schlinge die aus Aigen-Schlägl abhauende Kerzenschnitzerin nun wieder das Steuerrad herumriss, gebar Oberösterreich nördlich der Donau heute noch wie eine grimmige Stiefmutter nichts als Jäger, Förster und Knechte, allesamt von zweiter Berufung Touristenführer, Bergbauern und Viehzüchter. Von staatlichen Drittmitteln und Brüsseler Subventionen wurden die verhärmten Leute künstlich durchgefüttert, die gähnenden Silos mit industriemythischem Monstersoja aus amazonasfernen Regionen Brasiliens gefüllt, wo der Regenwald samt Indigenozid in Eigenregie dortiger Wanderlandwirte, aber geduldet vom neoliberalen Regime urbaner Eliten gebrandrodet wurde, den meilenweiten Plantagen neuer Freibeuter, buschfeuernder Desperados und Sweetcornboys wich, die ihre konkurrierenden Sprüche durch das globale Megaphon klopften, bis selbst die greisesten, verbliebenen, zeichenblinden und schusstauben Papageien von den Ästen Milton Friedmans Chicagoer Doktrin herunterbeten, während die atavistische, dreifeldwirtschaftsartig grünbrachliegende Landschaft des Böhmerwaldes mit in vitro kultiviertem Labordünger der Firma Monsanto überschüttet wurde, die europäischer und damit quasi gleichbedeutend allen voran bundesdeutscher Weltverschwörung nach bald fest in bayerischer Hand sein sollte.

Demgemäß führten die einen einheimischen Mühlviertler schaulustige Städter durch jene sonnenbeschienenen Wiesenkulissen Oberösterreichs, die extra für die Besucher von den anderen ansässigen Böhmerwäldlern begehbar und ansehnlich gemacht, gesenst, gemäht und gejätet sowie zuletzt noch von dritten Aigen-Schlägl-Anrainern mit jener unfassbar handzahmen und hungernden Hälfte preiselbeersüßer Kälber bestückt wurden, deren glücklosere, bisher unsichtbare, mit brasilianischen Sojabohnen gemästete, im und ausm Stall gezogene Geschwister abends erstmals den Himmel entdeckten, als sie vorzeigbar hergerichtet auf die vergoldeten Teller almaufgetriebener Schnitzelschlemmer wanderten. Die lieblichen Zierrinderkinder an den Zitzen glotzten indes weniger debil in die englisch geschnittene Gegend von wegen Insel der Seligen als die super-slim-fit-gewandeten Gaffer und Fresser aus der Stadt, die jene last and first and one and only Kerzenschnitzerin aus Aigen-Schlägl während ihres Umzugs nach Wien schon Schlange stehen sah vor dem neugegründeten Laden voller Dochte, die noch im Rückraum des Transporters der Verarbeitung harrten.

Wären die nackten Baumwollfäden erst vielfach ummantelt von hauchdünnen Wachsschichten verschiedenster Couleur, würden Messer begossen mit kochendem Wasser, Drahtfäden erhitzt mittels dampfender Strahlen, Rasierklingen in lodernden Flammen gebadet, Skalpelle an durchdrehenden Wetzsteinen heiß gemacht und Cutter unter Mikrowellen geschmort. Angefeuert führen die herzerwärmenden Werkzeuge in die fetten Kerzen der Länge nach, hobelten Span für Span von oben nach unten, schnitzten Bahn für Bahn die vielfarbigen Zungen, und setzten rechtzeitig ab, sodass diese sonderbaren Muskeln verbunden blieben ihrer zylindrischen Wachsmantelwurzel. Die den Kerzen abgeschabten Fransen gerieten je nach Winkel, Tiefe und Länge des Schnitts in anderen Farben, Mustern und Schattierungen, würden sodann kundiger Finger zu Voluten, Ohrmuscheln und Weinbergschneckenhäusern geformt, imitierten mal die Henkel einer Tasse, gemahnten alsbald an barocke Engelsflügel und verlören sich sodann in kalligraphischen Abstraktionen sowie manierierten Stuckaturen, vor denen man meditierend mit gegenständlichen Assoziationen jonglieren mochte, in schnörkeligem Zierrat schwelgend, der bestenfalls noch an die Schlögener Schlinge, an Aigen-Schlägl, Mühlviertler Flachsen, die Kerzenschnitzerin selbst erinnerten.

Marlene und Nik sahen sie durch die Glastür inmitten des Ladens stehen, dessen Regale alle nötigen Utensilien in Unmengen bargen, kein Stückchen Gemäuer, das ausgespart blieb, und absurd viele Bücher mit Leinenrücken reihten sich auf den Brettern, denn Schönheit möge gelehrt sein, dozierte die Schnitzerin umzingelt von ihren schneidersitzigen Schülern. Die würden den Schall schlucken, flüsterte Nik und legte Hand an den Knauf, während die Aigen-Schläglerin an die Stative trat und mehrere Kameras nach den Workshopinsassen ausrichtete, die eine solch zahlreiche Schar um sie, die Kunsthandwerkerin, bildeten, dass an diesen Tagen das Geschäftsinventar gegen die Wände gedrängt worden war, und Nik drückte die Tür auf. Links und rechts des Rahmens standen infolge der platzschaffenden Maßnahmen und wohl auch, um Passanten den Schaufensterdurchblick zu verrammeln, zwei Biedermeierregale so nahe beieinander, dass Marlene und Nik in der Schneise dazwischen bloß Platz fanden, indem sie sich einander gegenüber, face to face, Bauch zu Bauch, Brust an Brust, und mit den Rücken an Vollholz geschmiegt postierten, den Kopf neunzig Grad gen Ladenlokal drehten oder aus den Augenwinkeln ins Geschäftsinnere linsten. Wo sonst Chaos aus Klingen, Flammen, Wasserbädern, Schmelztiegeln und Brandsiegeln wie in mittelalterlichen Hufschmieden herrsche, so Niklas, saßen jetzt burgfräuleinsittsam Kleinstkinder auf dem Schoße ihrer glücklichen Mütter oder biodeutschen Auslands-Au-pairs, gerade alt genug, die Abschlusshüte in den behüteten Eigentumswohnungen gelassen zu haben. Während Marlene und Nik sich immer wieder bedeutungsvolle Blicke zuwarfen, jenes altbekannte Sanduhrkonterfei herstellten, um sich wieder dem Ladeninneren zuzuwenden, panschten die Fratzen und die Jugendlichen und die Erwachsenen ihre Pratzen fröhlich ins Wachs und brachten natürlich nichts zustande, was auch nur im Entferntesten ins Netz gehen konnte. Für derlei Schande täte es kein VPN-very-professional-nerd-Client, man müsse, um solche Kerzenverstümmelungen zu sehen, schon mindestens in diesen Wiener Workshop. Nicht mal das Darknet war für diese Havarien auch nur ansatzweise bereit. Das fände man höchstens noch im Oberösterreichischen, Wachsgeschäfte voller Delirium-tremens-Hände, Mütter, Au-pairs und Ammen.

Marlene küsste Nik, damit er die Klappe hielt, aber er drückte sie zurück, an die Seitenwand des Biedermeierregals, hauchte sprechend in ihr Gesicht, die mega nicen Pieces, die Marlene entdeckt habe, in den Clips jener Serie auf diesem Channel, entstünden nicht unbedingt ultra zufälligerweise unter den super beruhigenden Zeitloop-Berührungen immer gleich manikürter Finger, deren Bewegungen, zugegeben, etwas voll Lavalampenartiges an sich hatten. Angeblich waren diese Gliederregungen so hypnotisch, dass man zuletzt nach langer Betrachtung durch den ganzen Körper das Kribbeln flimmern fühlte von urwabernden Farben sowie den krass karamellartigen, kamillenteeruhigen, kerzengießenden Handgriffen am Bildschirm, wie Marlene immer steif und fest behauptete. Die Aigen-Schläglerin mache alle diese Filmchen im Netz und ihre Objekte selber, drehe jetzt während des Workshops nur zu privaten Zwecken, zu ihrem persönlichen Ergötzen, zur Vervollständigung ihrer Sammlung verzogener Kinder, gentrifizierter Studis und eingebürgerter Schulabsolventen, zur Verwandlung dieser familiären Stelldicheins in ihre Solopeepshow. Mit den verzückten Teilnehmenden und ihren Auszuckern verdiene die Cutterin inzwischen mehr als genug und mehr als mit den Kerzen selbst, wobei sie auch noch ein paar Schäfchen quasi provisorisch ins Trockene brachte mit bärtigen Backpackern und den Deals mit umliegenden Barbieren, die gegen ein paar Piepen auch das Wachs aus den Goats frisierten. Marlene schlug die Hände vor ihrem Gesicht zu einem Klatschen zusammen, das fast ins Auge ging, ließ die Finger hinter die Gürtelschnalle ihres Boyfriends sinken und grinste. Eye Nik, du bist so ein zynischer Wichser. Nein, gar nicht, das habe ihm die Schnitzerin alles haarklein genauso erzählt, weil er auch aus der Provinz komme, weil er sich nicht an den Trend anbiedere, weil er für ihr herzerwärmendes Schaffen brenne wegen seiner Schönheit wie ein Kunstgeschichtler für die steinalten Motive anderer, ohne sich gleich zu erdreisten, das auch mal so nebenbei probieren zu wollen, bevor es noch zum Mainstream gehypt und gestreamt wurde im Netz. Was natürlich auch nur teilweise stimme, hakte Marlene nach, zog ihn an sich, weg vom Biedermeierregal, fing von der Hildesheimer Schreibschule an.

In Sachen Werkprozess hat man uns eingebläut . . . .

Werkprozess, zumal mit Windows Word, Tintenfüllern und Kugelschreibern bei himmelartigen Flammen über Kerzen in Ritterspornmanier und Veilchentönen, fehlt wohl bloß noch die Blume. Niks Auge las Marlene sein Grinsen ab, da sie einander so nahe waren, dass seine Zähne zwar außerhalb ihrer Sicht lagen, nicht aber das schräge Feixen seines sarkastischen Lidwinkels neben der Netzhautspiegelung ihrer tiefseefarbigen Iris, und blindlings biss Marlene Nik in die Lippe.

Red mir nicht rein, ich hasse das, sie sei noch nicht fertig. Das Schaffen habe immer auch etwas Handwerkliches, das erlernbar sei, um sodann Produkte herstellen zu können, also Werkstücke. Keine Musenküsse und Genieglückskekse. Weder Inspiration noch Kreativität, nichts dergleichen. Keine Eingebung oder besonders originellen Köpfe, darin auszubrüten und daraus abzuschöpfen. Ohne Talent, Begabung oder Hang auszumachen, nähmen die Dozierenden in Hilde Studis aus dem ganzen deutschen Sprachraum auf und gäben ihnen ein Heim, wie Lehrlinge immer bei Meistern in der Werkstatt ausgebildet worden seien.

Okay, Girl, Nik biss zurück, ergo sollten sie wohl mal der ihm schon mehrfach ausgesprochenen Einladung folgen, die Videosammlung bei der Schnitzerin daheim zu sichten, und sich anschauen, wie viel die Stümper gelernt hätten. Marlene wusste, dass er wusste, dass sie Aussagen wie diese richtig heiß machten.

Also erstens, du asshole dude, sind die Werke in diesem Fall ja gar nicht die Kerzen in den Videos, sondern die Streifen selbst, die einen erlernbaren Werkprozess zeigen. Das Produkt als Resultat eines Prozesses wird abgelöst durch den Prozess, der selbst zur Ware wird. Deswegen ja auch Workshop, du Dummie. Zweitens komme ich auch aus der Provinz und hab im zarten Alter von, sagen wir, neun Jahren, stell dir vor, im Mühlviertel eine sogenannte Landschulwoche verbracht, mein erster Ausflug ohne Eltern und mit Freundinnen, wenngleich nur Schulkameradinnen und Lehrpersonal. Dort haben wir den Laden genau dieser Frau besucht, wiewohl sie damals noch eine minderjährige, mitteltalentierte, minderbemittelte, mittellose Aushilfskraft war, my lovely Friend. Bevor Nik einwenden konnte, Madame, sie sei ja eine G’schicht’ldruckerin, so eine Märchentante vom Berg, Wiener Kaffeetratscherin in spe, brachte es ihn wie immer grinsend zum Verstummen, dass sie, damit sie einander kennenlernten, erst nach Hildesheim, Berlin und zuletzt Wien ziehen musste. Dort am Dorf hat man uns schon quasi früherzieherisch vor Wachs und Faden gesetzt, um die Spreu vom Weizen zu trennen, sei dahingestellt, ob sich das Verhältnis letztlich wie Heuhaufen und Nadel ausnimmt. Das ist voll vergleichbar mit dieser eigentlich für alle packbaren Mappenabgabe vor der Aufnahme an so einer Kunsthochschule. Der katzengoldigste Funken Veranlagung reicht zur Qualifikation für die nächste Bewerbungsrunde. Das sichert drittens den Dozierenden ihr Einkommen und auch gleich ihrer Sparte den Nachwuchs, was wiederum der Breitenkultur und der Spitzenkunst und der Wissenschaft von ihr zugutekomme, Mister Kunstgeschichtler. Der strohdumme Ausschuss kann ja nachher in nostalgischer Erinnerung an den tollen Ausflug schwelgen, der echt vollmondschön war, durch den niedersächsischen Wald da zu fahren, die Dämmerung der Eignungsprüfung. Und gleichzeitig indoktriniert einen das, die Machwerke der Lehrenden im Allgemeinen oder der Schnitzerin im Speziellen zu kaufen oder auf diesen kleinen Laden und die Kerzen aufmerksam zu werden via Insta-Videos, die im Übrigen, viertens, keine Anbiederung ans Kapital, sondern wohl bloß die medial prolongierte Version eines Werbeprospekts für besondere Schulangebote darstellen, die unser Lehrkörper damals aller Wahrscheinlichkeit nach zugeschickt bekommen und gelesen hat. Sonst waren die nämlich gar nicht so erpicht auf Spielwiese, artsy Frühförderung, differenzierte Schwerpunktsetzung und individuelle Weiterbildung, Hauptfach, artig sein und bloß keine Troubles machen. Das seien alles keine Ungereimtheiten, was er hier so sophisticated zu konstruieren versuche. Nik stand seinem Girlfriend metaphorisch geschlagen und fliegender Hand nun wirklich geohrfeigt hingerissen gegenüber. Jeden Durchblick verrammelnd und einander an den Schläfen packend knutschten sie mit weit aufgerissenen Liddeckeln und Mündern zwischen Ladenregalen, biedermeierlichen Familienfreizeitszenen und geschäftigem Samstagnachmittagsstraßentreiben.

Marlenes Pupillen gewannen erneut ihren Schwung, flogen zu der lackierten Theke mit den Gläsern darauf und unter der Neonspotleiste, die zusammen mit der Wand, zusammen mit ihrer Maueraussparung in Oberkörperhöhe, zusammen mit der Holztäfelung darunter die Jeansbeine entlang und zusammen mit den eingelassenen Kästchen darüber in Überschwarzkopfhöhe jene Küchendurchreiche bildeten, daneben mit der zwar coolen, aber leeren Veltlinerflasche im Griff der Mann im azurblauen Hemd. Er traktierte mit dem Daumennagel inzwischen lautlos die obere Etikettenecke, wo im Reflex der Neonspotleiste silbern gleißend ein besonders großer Tropfen Kondensationsflüssigkeit schwoll, wer weiß, vielleicht bloß ein bisschen Handschweiß oder sogar womöglich aus aufgefieselter Fingerhaut geronnenes Blut. Was auch immer ummantelte nun als schimmernde Perle das nasse und halbwegs abgekratzte Papier, weichte es weiter auf und zog es mit sich den Glasmantel entlang hinab, bis sich der Schnitz Vignette im Widerspiel der Kräfte gegen die Fließrichtung bog, kräuselte, einrollte und das Rinnsal allein hinabploppte zum Fischgrätparkett vom Flaschenboden, über dem sich nun eine papierene Volute kringelte, die Verzierungen an den Kerzen im Kandelaber kopierte, sodass sich profiliert, abgewandten Kopfes jetzt doch, seinen Bruder anschauend, verwundert eine Braue hob im Gesicht des Mannes, der den rostfraßfarbigen Pullover trug.

Kaum kam Bewegung in die beiden, regte sich auch schon ein Zugluftstoß und tanzte in Marlenes Rücken auf. Er wehte ihre Haare entlang, trieb lichte Strähnen vor ihr Gesicht, als wollte er sie ins Esszimmer schubsen. Er hauchte zwischen ihre Finger, spielte über das Cellophan und wellte wie abgeprallt durch den Raum, ließ die Flammen überm Kandelaber flackern. Ein vielgliedriges Schattentheater ergriff Wimpern und Augenwinkel des Typen dahinter. Die Brise folgte seinem Blick zu den Weingläsern hinüber und erfasste die herausflimmernde Kohlensäure. In goldigen Sprühregen verwandelt schraffierte und sprenkelte sie die lackierte Theke. Von der Küchendurchreiche tropfte weiter feister Veltliner. Die Lache zu seinen Füßen hüllte den hemdsärmeligen Zwilling in grässlichen Brodem, ein Mischmasch nasser Wolle, Staub und Säure. Aus der Küche wölkte Dampf herein, schräg an der Abzugshaube vorbei, über den Kopf von Mister Right, fest umfasst in seinen Händen die Glasflaschen, Vöslauer Mineralwasser und Weinviertler Veltliner auf Gürtellinie. Über den Hosenbund hing zwar das azurblaue Teil, aber Marlene wusste gleich, dass der Mann drunter ein Seil ums Becken trug. Die Falten entlang der Jeanstaschen und die Spannung in der Seitennaht ließen Marlene auf einen ihrer fasrigen Hanfstricke schließen. Sie sah ihn förmlich unterm Saum des superschlanktaillierten Hemdes sitzen. Schritt und Hose des Mannes im rostroten Oberteil konnte die Tischplatte schon in Komplizenschaft mit der Zimmertiefe verdecken. Marlene hätte trotzdem scharf kombiniert ihre Hand dafür ins Feuer gelegt, dass er drunter einen sollbruchstellenlosen Leather Belt von Sandro trug. Nik besaß ja bloß zwei Gürtel. Beide waren Geschenke von ihr. Marlenes Pupillen huschten hin und her.

Immer wenn Geburtstag, Weihnachten oder Ostern, in manchen Ländern und Familien auch Namenstag nahte, ging Marlene in irgendein Second-Hand-Outlet Schuhe shoppen und organisierte sich nebenbei eine Dreiundvierziger-Schachtel oder welche Größe ihrem aktuellen Typen auch immer passte, selten kleiner, ja, meistens Dreiundvierzig. Die Interessen variierten ebenso wenig, weswegen sie nie allzu lange überlegte, welche Zeitungsseiten sie nahm, um die Schuhschachtel einzupacken. Sodann spulte sie ausreichend fingerdürren, aber festgefügten Hanfstrang von einer viele Meter zählenden Rolle Tauwerk, die sie im Hildesheimer Hafen einem Hobbyseilmacher und professionellen Segelschneider ausm Kreuz geleiert hatte.

Wer zuletzt keine Geschichte mehr wusste, spielten die beiden, nebeneinandersitzend auf den Schrottreifen, die nach Hamburg geschoben werden sollten über die Binnengewässer und von dort weiter in alle Welt, die bereit war, Deutschland seinen Müll abzukaufen. Wirklich stieg der Seemannsgarnspinner mit der Geschichte des Via-Micheline-Klabauter-Männchens ein, das kurzum die Erde einmal umrundete, nur um am Ende auf einer Deponie verbrannt toxisch in den Himmel zu schweben und echt sauer wieder runterzufallen und den Insassen eines absaufendes Schlepperboots die Kleider vom Leib zu ätzen und Löcher in die Reling zu fressen. Mit links gewann Marlene in der Rubrik Phantasie und Wortwitz, doch der Haberer hatte unerschöpfliche Reserven Stoff auf Lager, der zwar knapp zusammengefasst Abfall war, ihn aber tausendundeinmal beredter machte. Marlene nahm sich an jenem Nachmittag vor, den Freitag nicht nur noch zu zerreißen in Geschenkpapierstreifen, vorher Storyline für Storyline aus dem Blatt zu ziehen, um zumindest irgendeinen Nutzen diesem Wettkampf abzurigen, nebst dem Strickwerk, versteht sich, denn die Piratenbrautabenteuer waren ja infolge der ersten Geschichte schon passé, die trotz atmosphärisch schillernder Ölflecke auf dem Kanalwasser und abgefuckt charmanter Industriekulisse aus den letzten Jahrhunderten die Stimmung unumkehrbar kippte. Wenn sie ein Perlmuttmesser dazu wolle, das selbst durch seine Seile wie durch Vaseline glitsche, müsse sie zumindest mit ihm knutschen, stellte der Typ dann noch in Aussicht, als die Sonne hinter den schmauchspurigen Schloten versank, und Marlene zündete sich eine Kippe auf ihren Sieg an. Alsbald machte sie sich an der sauschweren Rolle Tauwerk abrackernd vom Acker und verfluchte ihren Boyfriend nicht wegen des ausgelassenen One-Night-Stands, schimpfte stattdessen laut in ihrem kleinen Zimmer vor sich hin auf schlechte Gewissen wegen ohne Präsent sogar ganz offensichtlich vergessener B-Days, die menschliche Kulturtechnik des Kalenderblattabreißens sowie des Schenkens im Allgemeinen und auf alle studentischen Bruchbuden dieser Stadt, in denen es an nichts mehr mangelte als an scharfen Messern. Dummerweise war diese abgefuckte Perlmuttklinge zuletzt nämlich wirklich geflunkert und die Ausrede, das Stelldichein aufopferungsvoll für seinen Gürtel eingegangen zu sein, wie eine regenbogenfarbig schillernde Gesprächsspektrumsbubble geplatzt, die nur Schweigen und einen Topf voll Gold hinterließ, so eine Scheiße, lauthals. Irgendwann klopfte der Nachbar mit dem Stock gegen die Wand, dann, was denn los sei, an die Wohnungstür.

Marlene tischte dem Überraschungsgast die ganze Geschichte vom unzertrennbaren Hanfseil so gewürzt auf, dass er jedenfalls noch scharf auf einen gemeinsamen Mitternachtssnack war, aber, als sie kein Stück der aus Österreich mitgebrachten Kaminwurzen abbekam, das verdächtige G’rücherl nicht überriss. Im Gegenteil war er ganz geil darauf, mit seinem stets für den Ernstfall gewetzten Beil auf das widerborstige Würstchen loszugehen. Und nachdem der Wein dann leer und der Typ immer noch nicht weg gewesen war und doch zu nüchtern weiter aufschnitt am Tisch, fragte Marlene höflichst, ob er nicht auch noch Lust habe auf ein bisschen was von der Hartwurst, ging mit dem Wundermesser in die Küche, rief über ihre Schulter, wie viele Scheibchen, kramte herum, ließ etwas fallen und schrie, kam zwar ohne Kaminwurzen und Beil, aber mit fehlender Fingerkuppe zurück. Es sprudelte nur so aus der Wunde und aus ihrem Mund, wenn sie nicht gerade unterbrach, um ein bisschen an dem herausschauenden Fleisch zu saugen, sie müsse in die Notaufnahme fahren. Im Nu wickelte er ihr Klopapier um den Finger, aber er sei stockbesoffen, und sie legte die Rückhand in theatraler Pose gegen die Stirn, aber dann werde sie hier, sie schwankte kurz zwischen elendiglich zugrunde gehen und verbluten, und zusammen mit der Schwerkraft war ihr Herzschlag stark genug, das Provisorium von Verband zu Boden zu pumpen, ich ruf dir ein Taxi, sie schlug ihm die Arme um den Hals, aber die nehmen mich nicht mit, ich blute doch die Polster voll, und dann spielte sie einen Ohnmachtsanfall. Als er sie samt amputierter Kuppe Kopf voran ins Stiegenhaus trug, besaß sie die Geistesgegenwart, die Wohnungstür hinterrücks und lautlos Vollspann mit sprunggelenker Bewegung zuzuziehen. Vermeintlich wieder bei Bewusstsein streichelte sie dem Nachbarn die Hand mit ihrer versorgten Fingerspitze, während sie auf den hässlichen grellgelben Sitzbänken der um einen japanischen Rauchergarten herum arrangierten Ambulanz warteten. Zum Abschluss gab es einen Handshake und ein Bonmot der Notfallärztin, Fingerkuppe, viel Blut um nichts, sagte sie immer, und auf dem Heimweg per pedes, nein, wirklich, frische Luft werde ihr jetzt guttun, beobachtete Marlene ausgebufft an ihrer Zigarette puffend, während das Auspuffstottern des Nachbarwagens in der Nacht verklang, wie sich ein roter Punkt in die Mitte des weißen Mulls fraß. Sie zog den Schlüssel aus der Hosentasche, öffnete die Tür, ging hindurch, verschloss sie zweimal und lehnte sich die nächsten Tage in ihrem Sessel zurück, wenn es klingelte, entzündete eine Zigarette, inhalierte und entspannte sich so tief wie möglich, zumal das Beil inzwischen bei ihrem Boyfriend lag, dem sie eine Scheibe Hartwurst und eine kosmetisch etwas aufgepeppte Milieugeschichte à la Beschaffungskriminalität neben dem Paket servierte, wiewohl das Messer im Dreiundvierziger-Schuhkarton ihrem Geschenk die Pointe verdarb. Geil, was’n Beil! Marlene klatschte vor ihrer Nase die Hände zusammen. Nein, du Vollpfosten, das ist Verwahrsache, behalten darfst was anderes. Die Schachtel?! Marlene ließ die Hände sinken und verdrehte die Augen. Den Freitag? Marlene schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirn und deutete auf den gelösten Hanfstrick, den sie kreuzförmig und mit einer Masche zum Abschluss um die Verpackung gewunden hatte. Wirklich grotesk an der ganzen Chose fand Marlene bloß, dass ihr Ex-Boyfriend ihr das Beil wirklich zurückgab.

Hütet euch vor dem schlecht gegürteten Jüngling war fürderhin ihr Running Gag, wann immer der aktuelle Boyfriend ratlos vor dem leeren Paket stand, aber die Stricke passten immer perfekt geschätzt und geschnitten um die Becken der Boys. Nie war Marlene bisher mit jemandem lange genug liiert, sich Gedanken um ein Anschlussgeschenk zu machen. Erst Niklas Adler legte sie in eine zweite Schuhschachtel einen richtigen Gürtel von Sandro rein, Secondhand trotz Neuerwerb, Sommerschlussverkauf, recycletes Schlangenleder, das sich passenderweise zu einer schwarzen Volute um die stählerne Schnalle zusammenkringelte in dem wiederverwendeten Karton, der mit ihrem Stammkaffeehaus entwendeten Falter-Seiten beklebt und durch Verknoten der ursprünglichen Schuhbänder zugeschnürt wurde. Als das Designerteil aus Paris das vormals verschenkte Provisorium von Hanfstrick in Niks Schlaufen ablöste, glückte die Überraschung wohl. Denn je einen Gürtel an zwei aufeinanderfolgenden Jubiläen zu bekommen, erwartet ja niemand, noch dazu gefolgt vom selben Sprüchlein, man hüte sich vorm schlecht gegürteten Jüngling. Diesmal aber wechselte die immer zu Marlenes ganz persönlichem Amüsement geäußerte Pointe ihre Bedeutung dahingehend, sich fürderhin vor dem Boyfriend nicht mehr fürchten zu müssen.

Ein Licht ging auf im Treppenhaus.

Okay, ausziehen, alle beide.

Der Mann im azurblauen Hemd stellte die Flaschen auf die Theke und krempelte sich die Ärmel herunter.

Willst du nicht erst mal ablegen?

Als Marlene theatral ihren Kopf wandte, sah sie zu ihrer Linken die Wand eine nussbraune Garderobenleiste entlanglaufen. In das Holz waren zwei goldene Scheiben eingelassen, aus denen sich jeweils ein Geschmeide hervorschwang, das sich wiederum in zwei Knäufe teilte wie das Geweih eines Widders. Drei Jacken hingen bereits an den Haken. Der Wind nestelte an ihren Ärmeln. Als Marlene den Kopf zurückbewegte, wieder die beiden fixierte, wurde aus der entrüsteten Pose eine halbe Verneinung. Aber der Mann im rostroten Pulli hielt die Linke immer noch hinter den lodernden Kerzenflammen reglos über dem erloschenen Streichholz auf der Tischplatte, während sich der Mann im azurblauen Hemd den ersten geschlossenen Knopf öffnete.

Tun wir ihr doch den Gefallen.

Der sich langsam entblößende Typ trug ein weißes T-Shirt mit tiefem V-Ausschnitt. Als seine Hand den untersten Knopf an der Leiste erreichte, zog er sich das Hemd über den Kopf, schleuderte es in derselben fließenden Bewegung weg und riss an der Masche im Hanfstrick, löste so den doppelten Knoten, während der Mann im rostroten Pullover verharrte, Hose und Hand unter der Tischplatte verborgen. Hinterrücks bauschte sich der bordeauxrote Vorhang.

Hosen runter, habe ich gesagt.

Lauter werdend, widerhallend von den Wänden, unterbrochen vom Knall einer ins Schloss fallenden Tür und ihrem vielfachen Echo, holte Marlene hinterrücks das Geräusch quietschender Sneakers ein. Im Schritt verharrend, ein Stiefel hinter der Schwelle, angestrahlt vom Spot in der Decke des Treppenhauses, der andere Fuß im Esszimmer, die Schattenspiele in Frisur und Miene vertrieben, ihre Pupillen immer noch rege, pendelnd, von den distinkten Aureolen rund um die starren Kerzenflammen zu den straffen Hosentaschen von Mister Right im azurblauen Hemd, zum hellen und unbewegten Gesicht des Linken im rostroten Pullover, die herabhängende Hand samt Hose geschnitten durch die Tiefe des Raumes vom Tisch, hinter dem sich der Vorhang am Schatten abzulesen in Falten legte, nervöse Finger daran. Denn der Dampf in der Küche stieg nun wieder lotrecht auf, parallel zu den Kohlensäurebläschen über der Durchreiche. Die sprudelnden Tropfen sprangen aus der Oberfläche des gespritzten Weins hinaus und landeten wieder innerhalb der Radianten jener handgeblasenen Gläser. Come on.

Mister Right schlaufte den Gürtel aus, und Marlene starrte die Kniescheibe an. Der Stoff war schon darüber gebrochen. Untenrum trug er hochwassersichtbare Socken. Die waren sowieso im Kommen. Schwebend und wippend in den Gelenken bewegten sich die Füße über das Fischgrätparkett. Marlene sah der hinterrücks hinzugetretenen, sie überholenden und nun mit ihren Schritten den Raum durchmessenden Frau nach. Im Gang schwang ein gestopfter Jutebeutel voller raschelnder Gegenstände an ihrer Taille. Vom Backblech riss sie fliegender Hand die vor lauter Leichtigkeit hinterherflatternde Frischhaltefolie. Sie segelte in Zeitlupe nieder auf das azurblaue Hemd, das sich darunter wie ein eingeschweißtes Asservat ausnahm. Die Frau machte einen Bogen um die getrockneten Flecken am Boden, deren Geruch nun von Chanel Nummer fünf übertüncht wurde. Der Mann im weißen, v-ausgeschnittenen T-Shirt bückte sich, den Veltliner wieder im Griff, an die Täfelung der Durchreiche, stellte die Flasche ab, die voller Weinstein war am Bodensatz. Die Frau legte am Esstisch angekommen das Backblech ab, hängte dem Mann im rostroten Pullover, der wieder ein brennendes Streichholz in der Rechten hielt, den Beutel in die Armbeuge. Der Mann in Weiß klappte die Täfelung der Durchreiche wie einen Geschirrspüler auf und nahm am Hals eine neue Flasche aus der Stellage, richtete sich wieder auf und griff über seinem Kopf aus dem Kästchen ein viertes Glas. Die Frau umfasste die höchste Kerze, löste sie aus dem Kandelaber, schlug zu, haute nieder und durchstieß damit die Schokoladenglasur, dass die darunter verborgenen Sauerkirschen nur so schmatzten, durchbohrte im rabiaten Handumdrehen den Teig am Boden, wie Marlene schien, Blech und Tisch gleich mit. Dem Mann im rostroten Pullover nahm die Frau im Tank Top das Streichholz ab und ihm der weiße Docht die blaue Flamme, sodass auch die letzte Schnitzkerzenspitze eine goldene Aureole umrundete. Durch eine Schiebetür neben der Küchendurchreiche verschwand die Frau im lautlosen Setzen ihrer auf dem Parkettboden von Marlenes Wollsocken gedämpften Schritte. Marlene öffnete an ihrem Trenchcoat den Gürtel und klinkte ihn aus.

Wer wohnt hier noch mal?

Langsam um den Tisch herum kam der Mann in den senfgelben Chinos und dem rostroten Pullover Marlene entgegen. Hinter ihm spannten sich auf Gürtelhöhe die Henkel des Jutebeutels knirschend über eine Stuhllehne hin.

Ist Viks Bude.

Der White Guy schraubte den Wein auf und schenkte ihn aus.

Als ob ich das jetzt noch kauf.

Die wieder sichtbare Frau streckte den Kopf über die Theke.

Was ist denn mit der los?

Der Mann im rostroten Pullover las vom Boden das azurblaue Hemd auf.

Sie hat wohl schon vorgetrunken, einen Doppelten.

Marlene spürte den Atem des Mannes auf ihrer Wange. Sie sah weder Haaransatz noch Hals, geschweige denn ihre jetzt entblößten Schlüsselbeine oder ihren neu gesträhnten Scheitel. Bloß ihr Gesicht und ihre hauchblauen Augen spiegelten sich in seinen Pupillen so weit auseinander, als sähe er in jeden ihrer Glaskörper einzeln, durchschaute ihren Schädel und fixierte einen wesentlich weiter dahinter liegenden Punkt. An seinem Wangenknochen schielte Marlene im Gegenschuss vorbei. Vor dem Hintergrund des anderen Mannes bot die Frau den Anblick, als schmiegte sie ihren schwefelfarbenen Schopf an die weiße und v-förmig ausgeschnittene Brust. Dann sah es auch noch so aus, als ginge sie dem Mann an den Kragen. Aber sie hob bloß die Hand. Marlene roch ihr eigenes Parfum. Dezentes Limettenaroma dominierte Chanel Nummer fünf. Vor ihr breiteten sich die Ärmel des rostroten Pullovers aus, streckten die Hände jenseits ihres peripheren Gesichts. Die Finger lösten sich. Der Jutebeutel rutschte von der Stuhllehne und schlug crunchy am Boden auf, und das Streichholz fiel in das Weinglas, und zischend gingen die Lichter hinter Marlene im Stiegenhaus aus.

Sie schlägt die Lider nieder. Trotzdem sieht sich Marlene, als wäre sie rasch eingeschlafen mit regem Pendelblick, den crémantfarbenen Trenchcoat lässig übergeschmissen, die schuppengemusterte Bluse darunter in den Bund der Jeans gesteckt, die Füße in ihren Buffalo Boots, die Hände immer noch auf Hüfthöhe haltend, als hätte sie ein Backblech Kuchen mitgebracht, vor schwarzem Hintergrund wie eine Rembrandtfigur, inmitten eines verzierten Biedermeiertürstocks, neben einer absurd pompösen, nach Rückenfarben sortierten Bücherwand Platz nehmen an einem mit rotem Ziegenleder bezogenen Vollholztisch gegenüber einem altvaterisch gekleideten Mann, dessen randlose Brille im indirekten Licht seiner abgewandten grüngoldenen Leselampe widerblitzt. Ruhig, ernst, mit behutsamer Stimme setzt er ihr sacht die nach Fett riechende, wohlgeschmierte sowie polierte, sich bereits wie ein Projektil anfühlende Pistole auf die Brust, ob ihr denn im Hinterher, im Nachhinein, im Rückblick betrachtet ein Gang durch einen sonst wie gearteten Flur lieber gewesen wäre, ein von links aus der Küche laut erwiderter Gruß ins Ungewisse, aber klimperndes Besteck im Speisezimmer rechter Hand, auf dass sie zunächst feststellt, dass der Mann, dem sie sich an der gedeckten Tafel gegenüberfindet, ohne dass sie es bemerkt hätte, Standpunkt und Zimmer, ist die Stimme doch von links gekommen, in Windeseile gewechselt hat wie ein Stoß Zugluft bei geöffneten Fenstern, die doch geschlossen sind, durch die miteinander verbundenen, hinteren Räume gestoben ist, von der Küche über das Schlafgemach ins Speisezimmer, dessen einzige Tür jedoch in jenen Flur führt, aus dem Marlene gerade gekommen ist, den sie nun, sich abwendend, in entgegengesetzter Richtung wiederum passiert, um sich an der Arbeitsfläche der Küche einem mit der Messerbreitseite Zitronenscheiben in einen Krug befördernden Mann gegenüber zu finden, den sie unter anderen Umständen geküsst hätte zur Begrüßung, der aber wie ein Schauspieler in einem Aufzug rechts von der Bühne aus dem Speisezimmer abgegangen ist, um im nächsten links mit anderem Gewand auf die Bretter der Küche zu treten und der erstaunten Zuschauerin keine andere Reaktion anzubieten, als zunächst bezaubert zu schauen, entzückt herauszuplatzen, was das denn für eine geheimganggespickte, tapetentürversehene, und what the fuck abgefahren verschachtelte Wohnung sei, des Weiteren rückwärts Richtung Küchentür zu weichen und zu stottern, wie er sich so schnell umgezogen habe, im nächsten Schritt ins Stocken zu geraten, noch durchs Dunkel des Flurs zu tappen, die Frage aus dem Kopf auf den Lippen verharrend, welches Schurkenstück hier gespielt werde, letztlich zu erstarren, jetzt, und wessen Schritte hinterrücks?

Ich bin übrigens Elena.

Bruders Bahnfahrt

Wenn Viktor den Zug von Berlin nach Wien über Prag nahm, ohne zufälligerweise eine Zahl wie auch Kopf zeigende Zwei-Euro-Münze bei sich zu haben, war ihm gleich der ganze Tag verleidet. Was auch immer er auf dem Europaplatz stehend im Kleingeldtäschchen seines Portemonnaies fand, verschenkte er dann sogleich an den erstbesten Bettler. Weder die tschechische Krone mit ihrem böhmischen Löwen noch die botanischen Zwei-Cent-Stücke vermochten die Fahrt mehr ins Heitere zu wenden. Besonders verbittert schloss er die Faust um einsame Adler. Die teils nach Menschen, teils nach Regionen benannten aufeinandergeschmissenen Steine widerten ihn an. Erleichtert ließ er sie fahren, hinterrücks der Glaswürfel von Bahnhofsgebäude, vor sich die verzückten Gesichter überraschter Obdachloser. Sie himmelten ihn an und scharten sich rundherum. Er gab ihnen auch die profilierten Zwei-Euro-Münzen, nachdem er sie geworfen hatte.

Einmal aber haschte ein übergeschnapptes Kind das Geldstück aus der Luft, noch während es sich drehte im Flug. Viktor schnallte seinen ledernen Gürtel auf, schlaufte ihn aus und ließ ihn schnalzen, verlangte die Münze zurück. Sie flog sogleich ein zweites Mal durch die Luft. Viktor fing den Wurf und verharrte wie immer, fragte sich, ob er die rechte Hand einfach öffnen oder das Blatt auf den Rücken der linken wenden sollte. Er schaute das Kind an, knurrte Kopf oder Zahl, das verzagt antwortete. Viktor hörte eine Straßenbahn auf den Gleisen rattern und Rollkoffer übers Kopfsteinpflaster knattern. Drinnen sah er die baldigen Passagiere andere auf den Gängen überholen, und draußen verteilten die Bettler Zeitungen. Er roch den Kaffee und sah die Attrappen von Überwachungskameras, den Mannschaftswagen der Polizei und die Handschuhe noblerer Taxifahrer. Er wandte sich ab, roch noch die Chemikalien der Scheibenputzer und sah das fingerabdrucklose Glas. Er begriff, er tat es für sich. Und ohne eine weitere Sekunde abzuwarten oder einen Blick zu riskieren, händigte Viktor dem Kind die Münze aus. Es hatte den Moment längst verdorben, das Rotieren zum Himmel, das Schweben am Scheitelpunkt, der verlorene Schwung, der Augenblick, da etwas kippt, nur für sich.

Er schlich in den Bahnhof und die Rolltreppe hinunter. Er stieg in das letzte Abteil. Er sichtete die Sitzreihen und taxierte die Passagiere. Er strebte der ersten Klasse entgegen. Er hoffte auf, bat um, ja betete für unveränderte Wagenreihenfolge. Er erreichte erleichtert das Restaurant wie gewohnt am Kopfende der zweiten Klasse und bestellte einen Kaffee. Es kam ihm gar nicht in den Sinn, einen Espresso zu nehmen, einen Schein dafür zu geben, ihn umgemünzt entgegenzunehmen. Ihm schien, so billig ließ sich die Vorsehung nicht abspeisen. Beim ersten Schluck schwappte der überteuerte Kaffee gegen Viktors geschlossene Lippen. So einfach war das Schicksal nicht zu betrügen. Erst beim zweiten Nippen öffnete er den Mund, nahm einen Schluck und stellte den Becher auf den Fünfer. Er ging ab und nahm Platz gegenüber der hübschesten, allein sitzenden Frau in einem Sechser-Abteil. Erst als sie aufschaute von ihrem Display, ihren Zetteln, ihrem Buch, züngelte er für eine Sekunde über die inzwischen auf seiner Oberlippe getrockneten Kaffeetropfen. Mit einem Taschentuch wischte er die nun von Spucke benetzte Verkrustung weg und fragte, ob die Frau ein Zwei-Euro-Stück habe. Sie nickte und gab es ihm auch, als er darum bat, sie bekäme es auch zurück, wofür sie ihn denn halte. Und sie hielt Blickkontakt und klatschte ihre Hände vor den hauchblauen Augen zusammen und ließ die Finger augenblicklich fließender Bewegung auf das Display auf den Zetteln auf dem Buch auf ihrem Schoß fallen und lachte ebenfalls. Viktor warf schon ziemlich zufrieden Zahl. Haben Sie alleine Humor, nahm er das Gespräch auf. Wieso er das frage. In diesem Buch, das er gerade lese, stehe, das stehe in einem anderen Buch. Er fand die Frage klug. Sie sagte, das finde sie jetzt heraus, stand auf und stieg in Rathaus Spandau aus. Das sah er durch die Scheibe. Er schlug das Buch auf, drehte die Münze um und blieb mit seinem Spiegelbild alleine. Darauf lag noch eine Weile ein wildes, weltabgewandtes, den schwarzweißen Zeichen zugeneigtes Grinsen.

Erst in Prag stand er auf und sah, dass die Münze Sankt Michaelis zeigte. Und schon wieder war ihm der Tag verleidet. Er verließ den Zug mit einem Fluch. Die Nachtluft beruhigte ihn nicht. Wie immer umfing sie ihn frisch. Am Prager Bahnsteig hat man Zeit für eine Zigarette. Durch das Fenster sah er drinnen an seinem Abteil Silhouetten vorbeischleichen. Die Sonne war bereits versunken und die Beleuchtung spärlich. Auch hier draußen auf dem Bahnsteig sah er kaum mehr als Umrisse. Die meisten Passagiere stiegen zu, fast keine aus. Er atmete, und ein Wölkchen stieg auf, obwohl er noch nicht rauchte. Im Abteil hing noch der Mantel, und die warme Leselampe brannte. Wie immer stand er am Ende des Bahnsteigs, wo die Flugdachkante in den Himmel aufbrach. Ein tschechischer Reisebeamter ging grußlos vorbei und stieg ein paar Schritte weiter in den Erste-Klasse-Wagen. Danach kamen nur noch die Lokomotive und die ineinander verschmelzenden Gleise am Horizont. Auf den anderen Bahnsteigen war kein Betrieb, und der im Leerlauf surrende Zug verstummte. Viktor stoppte den Atem und sah seine letzten ausgestoßenen Wolken zum Nachthimmel steigen, während er sein Zigarettenetui öffnete. Er sog das Geschmacksgemisch aus frischer, verschmutzter Bahnhofsluft und frischem, starkem Tabak ein und im selben Atemzug die zittrige Flamme vom Feuerzeug. Die kalte Leselampe brannte, und der warme Mantel hing noch im Abteil. Es ging wieder jemand vorbei, blieb stehen und Schatten im Gegenlicht, öffnete die Tür, zog sie zu und weiter. Viktor sah sich selbst bloß als Silhouette auf der Scheibe vor dem Hintergrund der auf Pfeilern ruhenden Flugdächer der Bahnsteige. Als er inhalierte, war da kein roter Punkt und die Zigarette erloschen. In den Hosentaschen fand er weder sein Portemonnaie noch das Feuerzeug. Der Blick auf den Tisch des Abteils war aus dieser Perspektive verdeckt. Bloß das Buch erhob sich auf seinen unzähligen Seiten über die Fensterkante. Blindlings fand Viktor in seiner Sakkotasche eine Packung Streichhölzer und schob die Schatulle heraus. Sie sahen nachts allesamt so finster aus wie der nachtblaue Mantel dort drinnen. Wenn schwarz schlank machte, konnte ihn jeder tragen, der da zum Beispiel, denn wirklich schlich wieder eine Silhouette vorbei. Auch Streichhölzer machte Schwarz schlank, und Viktor sah nichts anderes mehr, bloß den flammenden Kopf. Die Tasche auf der Gepäckleiste, das Feuerzeug, das er nun in der Brusttasche fand, der an der Abteiltür innehaltende Schatten, der Schutzumschlag des Buches, der Mann, der ganz langsam anfing, sich zu bewegen, und der Schwung, die Beschleunigung, der Wind, der ihn fortriss, die Gleise, mit denen der Zug am Horizont verschmolz, während sich Viktor die Zigarette in den Mund steckte, das Handy am Ohr, das siebenfache Verstreichen des Freizeichens in seinem Gehörkanal, die Stimme, der Ton.

Hey Brudi, guten Abend. Straight outta Praha. Ohne Spaß, kannst du bitte meine Sachen am Bahnhof abholen? Leichtes Gepäck, bloß ein Buch, ein Mantel, Kopfhörer und eine Tasche. Das schaffst du alleine, ganz sicher.

Als Niklas in Meidling den Bahnsteig betritt, hat er in der einen Hand zwei Lucky Strike, um Viktor die Ankunft zu versüßen, und in der anderen das Smartphone, um die Pünktlichkeit des ICEs zu überprüfen. Während der Zug zur rechten Zeit einfährt, streift Niklas’ Wange die eiskalte Luft. In Windeseile zum Kofferjungen degradiert, die Mailboxnachricht noch im Ohr, Handy und Kippen schon in den Taschen, hastet er die Sitzreihen entlang, findet das verlassene Abteil, packt die Tasche, Apple-Air-Pods, und das Buch, typisch Vik, Sturmgepäck, ruckzuck, Reißverschluss zu, und der Mantel, verflucht. Als das Trittbrett klappert, will Nik noch zurück, da hört er den Pfiff, und auch schon den eigenen Schritt auf Beton unter sich. Es pocht in den Schläfen des Zwillings, als der Stationsvorsteher noch in Amt und Würden den Bahnsteig hinunterstolziert, seinem hochverdienten Feierabend entgegen. Die junge, gnädige Dame aber, wie der Wachtmeister im Feuereifer letzter Diensthandlungen grantelt, ja, sie meine er, sie solle sich gefälligst unterstehen. Die Frau in ihrem nachtblauen Mantel scheint nicht gleich zu verstehen, legt den Kopf in den Nacken, blickt hoch zum Bahnsteigdach, heizt sich eine an. Der geleaste Sicherheitsmann, der verbeamtete Bahnhofsaufseher oder wer oder was auch immer dieser uniformierte Wichtigtuer war, blafft die junge Dame an, was ihr hier denn einfalle. Während sie den ersten Zug nach dem Zug genießt, nimmt Nik die beiden Kippen in den Mund. Wie eine schlagfertige Schwerhörige brüllt der Mann die Frau aus einem Sicherheitsabstand an, der in etwa den Ausmaßen der schwefelfarbigen Quadrate vergangener Tage auf den Bahnsteigen entspricht, das kenne man ja von diesen Deutschen. Das könne sie da oben dann wieder in aller Unschuld machen. Nicht nur das Grundwasser sei hier besser. Auch die Luft, und sie solle gleich ein Wolkerl sein. Schon lange alle Bahnhöfe rauchfrei in Wien.

Ja, was schauen S’ denn jetzt so deppert. Machen S’s schon aus.

Dass sie wusste, was zu machen war, sah ihr Nik sofort an, und auch ihr Blick nach oben wirkte provokant statt ahnungslos. Und aus dieser Finte und Deckung heraus hauchte sie jetzt den Rauch, anstandshalber in Ringform, zum Himmel, unterstrich sich damit, setzte sich in Szene, schuf einen Bannkreis, dass sie keine bösen Absichten hege, nichts und niemanden vergiften wolle, dass es sich bei ihr, diesem delinquenten Subjekt, keineswegs um eine Migrantin und vor allem keine Preußin handelte, umgekehrter Hitler-Move sozusagen, Kunststudi auf Abwegen, im Anschluss zurück.

Soll ich die Tschick jetzt einfach am Boden schmeißen, oder wo sind wir denn, am Bahnsteig, ha?

Ja wo willsta’s denn dann hinhauen?

Ja was glauben S’ denn, in den Mistkübel wahrscheinlich.

Da wärst aber eine löbliche Ausnahme, gnä’’’’ Madame, weil ich schleich mich und du heizt weiter, Schluss jetzt mit dem Schmäh, austreten hab ich g’sagt, dann kommst mir so davon, ohne Mandat.

Und als sich der Wachmann umdreht, Niklas entgegengeht, nuschelt er dem Würdenträger hinter vorgehaltener Hand zu, Sapperlot, gute Arbeit, habe die Ehre, während Marlene mit angeekeltem Gesichtsausdruck vor ihrer bloß an der Spitze geplätteten Zigarette steht. Der stramm nickende Mann in Uniform verschwindet hinterrücks am Klang seiner Absätze erkennbar treppab in den Untergrund, und keine Sekunde später bietet Niklas der unentschlossenen Dame die Stirn, ein paar Zentimeter höher wären ihm sicher lieber g’wesen, und in der inzwischen gesunkenen Hand die Zigarette an.

Tausche Kippe gegen Cape.

Vorsichtig greift sie in alle Taschen und wendet sie wie ein karikierter Bankrotteur nach außen.

Schon gewusst, dass Pleitegeier aus dem Jiddischen kommt und eigentlich Pleitegeher heißt.

Sie schnappt Nik die Zigarette aus der Hand.

Ja, wie Schmiere stehen, bezeichnet den hebräischen Wächter.

Als er gerade sein Feuerzeug hebt, zieht sie, rechtzeitig, die Flamme trotzdem springen zu lassen, ein BIC aus der Hosentasche.

Man ist ja kein Unmensch. Ich wohn nicht weit von hier. Kannst mitkommen und ablegen. Wenn dir sonst kalt ist. So ganz ohne Mantel.

Um nicht wie ein Trottel dazustehen, wendet Niklas das Feuerzeug gegen das eigene Gesicht, setzt den Tabak in Brand. Ihre Lippen verziehen sich zumindest ein bisschen, was die eben aufflammende Zigarettenspitze im richtigen Augenblick aus dem Feuer steuert. Sie nimmt den Filter aus dem Mund, pustet den Rauch aus.

Ich muss aber in die andre Rich. . . . scheiße, renn!

Und sie gibt Fersengeld.

Haltet die Diebin!

Nik sprintet los.

Stehengeblieb’n!

In einer laternenlosen Seitengasse drücken sie sich gegen eine Hausfassade mit den Rücken. Sie spüren die Unebenheiten der Wand am Gewand. Scheiß Jugendstil. Der Tand von Verzierungen, die Kanten der Lisenen und Kaffgesimse, zu abgeflacht, Verstecke abzugeben, aber zu herausragend, sich plan dagegenzupressen. Als drängte geplättetes Mauergepräge in einer Art Gerangel und Gegenbewegung durch ihre Rümpfe vorne an den Brustkästen wieder hinaus, schnaufen sie das atemlose Auf und Ab ihrer bauchfüllenden Zwerchfelle. Sie spüren an den Halbsäulen die Krümmungen ihrer Rücken, die ihre Haltung ausbeulen und das nahtlose Schmiegen an die Wand im Schwung der Lendenwirbel durchkreuzen. Widerstrebend presst Nik zumindest seine Handflächen gegen den rauen Mörtel, denkt an das monatewährende Laufen an der Seite seines Bruders, das flache Liegen auf den Dielen neben dem Zwilling, das ruhige Luftholen dieser Zeit in seinem Inneren, das Aneinander, Aufeinander, Miteinander ihrer beiden Leiber. Ohne den Joggingpartner in verfrühte Wintersportpause geschlittert, das Lungenvolumen von Heizungsdürre, Hausstaubmilbe, Zigarettenzug und halbdichten Altbaufenstern aus dem Körper gesaugt, hyperventiliert Nik nun schon nach kurzem Sprint den Bahnsteig entlang, die Treppen der Station und den Radweg der Straße hinunter an der Mauer dahin, bis die Frau ihm ihre aus des Bruders Mantelaufschlag schauende Handfläche auf den Mund drückt.

Würde er an ihrer Stelle sein, wären die beiden seelenruhig pfeifend getrennter Wege in die Seitengassen geschlendert und hätten nach wenigen Schritten kehrtgemacht, mit Unschuldsmine vorspiegelnd, was sei denn los, Herr Kommissar, mit den Händen in den Hosentaschen insistierend, es handle sich um eine Verwechslung, einen Kiesel wegkickend beteuernd, man sei unterwegs, den Bruder vom Bahnhof abzuholen, sobald der Wachmann daherkam samt seinen zwei bomberjackentragenden Wackeldackeln, deren schnelle Schritte immer lauter auf der Hauptstraße hallen.

Jetzt aber hält Nik die Luft an, presst den Schwung von hohl zu voll aus dem Kreuz, drückt seinen Rücken gegen die Wand, versucht auch die Schultern dranzulassen, knickt sich damit einen Buckel in den Atlas. Sein Kopf gleitet von der Wand nach vorne, in seinem Blick die beleuchtete Kreuzung da drüben, ein Hintergrund für Marlenes erschrockenes Gesicht, ihre geweiteten, in die Augenwinkel huschenden Pupillen. Wie eine Statue steht sie da, den Rumpf vollgesogen, den Arm starr gestreckt, die Hand auf sich bewegenden, fleischigen Lippen, die eben noch kalt und reglos gewesen sind, mit einem leblosen, in die Wand eingelassenen, ja aus der Mauer herausgeklöppelten Porträt verwechselt.

Als füllte sich nun auch ihr eigener versteinerter Leib mit Leben, als hätte auch ihr der Schöpfer in dieser Sekunde den Odem gegeben, als begänne in diesem Augenblick das Beben in ihrem Inneren, öffnet sie wie jedes Neugeborene seit jeher den Mund, als Nik ihr ebenfalls die Hand auf die Lippen presst, den ihrem Rumpf vom Geburtsschreck abgerungenen Schrei zu ersticken, während die drei Schatten der Wachmannschaft über die beleuchtete Kreuzung längs der Hauptstraße schnellen, die Seitengasse, statt sich aufzuteilen, einfach links liegen lassen.

Marlene starrt immer noch in Niks Augen, liest seinen gleitenden Pupillen ab, was sie in ihrem Rücken hört, und vernimmt die leiseren Schritte, lässt ihre Arme sinken, atmet die reine, frische, kalte Luft.

Willkommen in Wien.

Der Abdruck ihrer Hand ist noch rot-weiß-rot in seinem Gesicht.

Wir hätten auch einfach knutschen können.

Sie klatscht vor ihrem Gesicht in die Hände und beginnt zu lachen.

Irgendwie war da was im Weg.

Sie nickt und lüftet den imaginären Hut, er streckt Arm und Hand wie zum Tanz. Sie schlägt die Aufforderung aus mit skeptischem Blick, was, seine Fingerkuppen zucken zum Handballen und zurück, gib schon her.

Sie knöpft den Mantel auf, und er hilft ihr aus den Ärmeln, ein Gentleman also, weshalb sie dem Stoff in derselben Bewegung entschlüpfen und sich abwenden kann, und jetzt nichts wie weg.

Sie spürt die Kühle der Nacht sofort, stapft geradewegs los, wirft bloß noch flirrende Finger zum Abschied über die Schulter, talk to the hand, biegt, ohne sich umzudrehen, auf die Hauptstraße ab, straight forward, und hofft, dass der depperte Koffer noch am Bahnsteig steht. Ihr Blick schweift die Reihe heller Kreuze in den dunklen Fenstern gegenüber entlang, streift die dick aufgetragenen Trennlinien an den pastellfarbigen Fassaden, trifft die beiden asphalttriefend finsteren Fahrbahnen und gleitet über breite Treppenstufen, die Marlene in Hausgänge mündend zu Füßen liegen, na wenigstens, Stiegenhäuser, geräumig genug, einen Flügel hindurchzutragen, und wiederum an diese bourgeoisen Balkonbrüstungen führen. Als sie einen Augenblick verweilt, um den Türklopfer in Löwenkopfform zu bewundern, hört sie auch schon Schritte und gar keine samtenen Pfoten, hilft nur Zähne zeigen. Und offenbar blickt sie so furchteinflößend drein, dass der Typ von eben stehen bleibt in seinem elenden Philistermantel und zusammenstammelt, dass sie eh recht habe, er müsse in die andere Richtung, während hinter ihm die Schritte und Schatten der ebenfalls wiederkehrenden Wachmannschaft wachsen, woraufhin sich Marlene den Typen krallt, ihn am Revers packt, die Treppen hochschleift, in Richtung Hauseingang bugsiert, wo sie einander hinter zwei antik anmutenden Pfeilern hinreichend affektiert und Hals über Kopf küssen, dass die drei Aufpasser vom Dienst ihren Blick peinlich berührt starr geradeaus und ihr Gesprächsthema schamlos auf den Feierabend richten, wer in welchem Nachtlokal heute Schicht schiebe, was sie da gekriegt hätten für diese zwei zur falschen Zeit am falschen Ort gerauchten Zigaretten.

Und, wie oft machst du das?

Nik ist sich unsicher, ob der Mantel vor den Küssen zugeknöpft war.

Das hier?

Sie legt ihm die Hand auf die Brust, schubst ihn spielerisch.

Irgendwelchen Frauen am Gleis auflauern.

Sie steckt ihre Hände in die Hosentasche und blickt ihm direkt in die Augen.

Nur wenn die Münze Zahl zeigt.

Sie schüttelt den Kopf, jaja, schon klar, und das schwefelfarbene Haar wie Strähnen voll Pech und Glück.

Ich musste ja den Mantel holen.

Ohne hinzuschauen, wendet sie sich um, in einer Bewegung wiederum, schließt und stößt die Haustür auf, ist ja komisch, schlängelt ihre Hand zwischen Niks Kragen und Hals, ich seh ja gar keinen, und zieht ihn hinter sich her ins dunkle Treppenhaus.

Weißt du, was wirklich komisch ist?

Entweder findet sie finstere Stiegen gut oder den Lichtschalter nicht. Ihre Hand streicht über ein weiteres als Löwenkopf beginnendes Geländer.

Dass du ziemlich sicher in Prag ausgestiegen bist?

Klaro denkt sie an den Greif im Park hinter dem Kafka-Museum. Der Typ bleibt immer wieder ein paar Schritte zurück. Jaja, schon klar. Um ihr abschätzig auf den Arsch zu glotzen oder ihr nicht in die Hacken zu treten. Auch den Lift nimmt sie nicht. Er tastet mit den Schuhspitzen die Kanten der Stufen ab.

Ich meinte eigentlich, dass meine Tasche und dein Koffer jetzt zusammen am Gleis stehen bleiben.

Sie kommen auf einem fensterdurchschlagenen Treppenabsatz an, wo Licht aus Richtung Bahnhof hereinfällt. Marlene hält inne, das Echo ihrer Schritte schwindet. Sie wendet Kopf, Körper und Bein auf dem Absatz in den warmen Schatten. Der Abglanz kalten Neonlichts strahlt um die Mantelnähte herum. Auf der Spiegelung eines Fensters erscheint hinterrücks ihre Silhouette, von Helligkeit umrissen, die seinen Leib begrenzt. Er zeichnet sich vor der Scheibe, und sie checkt ihn ab. Der Allerhellste ist er nicht, bisschen auf den hübschen Mund gefallen. Könnt auch mit wacheren Augen sagen, sie sei ziemlich sicher in Spandau ausgestiegen. Alles andere als schlagfertig steht er jetzt da, abgespannt, genagelt ans Fensterkreuz, streulichtbeleuchtet, vereinzelt, verirrt, ohne Reiz und Witz. Hundertfünfzig Jahre hätten Stufen und Decken auf dem Atlas, hier dürften sie noch rauchen, zumindest im Stiegenhaus.

Ich hab mein Zeug aber oben.

Hundertfuffzig Jahre, was machen da schon ein paar Augenblicke.

Es scheint zu gleißen zwischen den beiden Schädeln.

Überzeug mich.

Hinter ihm beginnt es zu schneien.

Ich heiß jedenfalls Nik.

Die Flocken fluoreszieren im Licht.

Marlene.

Der Wind scheint an ihnen zu reißen.

Ich hätte ja eher auf Helena getippt.

Silberne Streifen wehen durch die Nacht.

Aber genau genommen kannst du gar nicht hier sein.

Sternschnuppen würden am Himmel unsichtbar.

Keine Sorge, ich bin weg, wenn du aufwachst.

Jede Wette nicht.

Top, gilt!

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