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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
- Sprache: Deutsch
In Die entweihte Utopie entwirft Malcolm Jameson eine Zukunftsvision, in der das Versprechen gesellschaftlicher Vollkommenheit an den Widersprüchen technokratischer Ordnung zerbricht. Der Roman verbindet klassische Motive der Dystopie mit Elementen politischer Spekulation und sozialkritischer Science-Fiction. Jamesons Stil ist präzise, argumentativ und zugleich anschaulich; er entwickelt seine Welt weniger durch ornamentale Beschreibung als durch institutionelle Konflikte, ethische Spannungen und die allmähliche Enthüllung der inneren Fragilität eines scheinbar idealen Gemeinwesens. So steht das Werk in der Tradition jener angloamerikanischen Zukunftsliteratur, die Utopie nicht als Ziel, sondern als Problem begreift. Malcolm Jameson, ein amerikanischer Autor des frühen 20. Jahrhunderts, war nicht nur Schriftsteller, sondern auch in technischen und maritimen Zusammenhängen erfahren, was seiner Prosa eine bemerkenswerte Sachnähe verleiht. Seine Texte zeigen ein anhaltendes Interesse an Organisation, Macht und den Grenzen rationaler Planung. Gerade diese Verbindung von praktischem Wissen, modernem Staatsdenken und literarischer Imagination dürfte ihn dazu veranlasst haben, die Verführbarkeit idealer Gesellschaftsentwürfe so eindringlich zu untersuchen. Dieses Buch empfiehlt sich besonders Lesern, die Science-Fiction nicht bloß als Abenteuer, sondern als intellektuelle Versuchsanordnung schätzen. Die entweihte Utopie überzeugt durch analytische Schärfe, historische Relevanz und eine anhaltende Aktualität in Fragen von Kontrolle, Fortschritt und Freiheit.
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Veröffentlichungsjahr: 2026
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Die entweihte Utopie
Inhaltsverzeichnis
KAPITEL I Der Weg in die Zukunft
Er wusste nicht, was passiert war, oder wie, oder wann. Er wusste nur, dass er fiel. Instinktiv fing er an zu zählen. Irgendwo über ihm fiel das Schiff ebenfalls. Unten, noch weit entfernt, konnte er ein Meer aus Suchscheinwerfern sehen, deren Strahlen die Wolken durchdrangen – zweifellos auf der Suche nach ihm.
Bei sechs zog er an der Leine. Dann spürte er den Ruck an seinem Gurtzeug, als sich der Fallschirm aufblähte. Sein Kopf schmerzte furchtbar, und ihm wurde zum ersten Mal klar, dass er verwundet war. Er wusste nicht, wann er auf dem Boden aufschlug oder wie weit er über die Felder geschleift wurde.
Die Krankenstation war gar kein so schlechter Ort, wenn man bedenkt, dass sie in einem Gefangenenlager lag. Nur gab es nie genug zu essen. Doch erst später spürte er den Stich des echten Hungers. Das war, nachdem er für diensttauglich erklärt und täglich mit den anderen Kriegsgefangenen losgeschickt worden war, um die Löcher zu reparieren, die britische Bomber jede Nacht entlang der Hauptbahnstrecke hinterlassen hatten.
Die Krankenstation war gar kein so schlechter Ort, wenn man bedenkt, dass sie in einem Gefangenenlager lag. Nur gab es nie genug zu essen. Doch erst später spürte er den Stich des echten Hungers. Das war, nachdem er für diensttauglich erklärt worden war und täglich mit den anderen Kriegsgefangenen losgeschickt wurde, um die Löcher zu reparieren, die britische Bomber jede Nacht entlang der Hauptbahnstrecke hinterlassen hatten.
„Das habe ich wohl verdient“, murmelte Allan Winchester vor sich hin, als er sich seine Spitzhacke und Schaufel auf die Schulter hievte und den anderen hinterher stolperte. „Ich hätte mich nicht in den Krieg eines anderen einmischen sollen.“
Doch der kehlige Fluch eines stämmigen Wachmanns und die Drohung des stets bereithaltenden Gewehrkolbens ließen ihn seine Meinung ändern. Er wich dem Schlag aus und beschleunigte seine Schritte, doch rote Wut wallte in ihm auf.
„Nein“, fügte er mit unhörbarem Knurren hinzu, „es ist mein Krieg! Es ist der Krieg eines jeden, der Grausamkeit und Unterdrückung hasst. Ich werde ihn durchstehen. Rücksichtsloses Tyrannen sollen nicht über die Erde herrschen!“
Für einen Moment waren Winchesters Gedanken zu dem guten Job und dem gemütlichen Zuhause zurückgekehrt, die er in den Staaten aufgegeben hatte, um gegen diese Diktatoren zu kämpfen. Er war beratender Ingenieur gewesen. Außerdem war sein Junggesellenbungalow in den Vororten der Treffpunkt für andere wie ihn gewesen, die sein leidenschaftliches Hobby teilten.
In Winchesters seltenem Garten führten ein paar Amateur-Enthusiasten die von Burbank begonnene Arbeit fort – die Züchtung neuer und interessanter Pflanzenhybriden. All das hatte der amerikanische Ingenieur in einem Anfall von Empörung über die Behandlung der hilflosen kleinen Länder Europas aufgegeben. Eines Tages war er nach Kanada geflogen und hatte sich dort der Luftwaffe angeschlossen.
„Und hier bin ich nun“, murmelte er erneut, wehmütig, „abgeschossen bei meinem allerersten großen Einsatz.“
„Pssst, Yank!“, zischte der Mann neben ihm vorsichtig. Sie waren damit beauftragt worden, einen frisch entstandenen Bombenkrater aufzufüllen. Der Wachmann war vierzig Meter weiter weggegangen.
„Willst du mitmachen?“, flüsterte sein Kamerad. „Wir haben uns unter dem Stacheldrahtzaun durchgetunnelt. Heute Nacht ist es soweit. Zehn gehen, aber sie sagen, draußen gibt’s noch ein Versteck für ein oder zwei mehr. Freunde, weißt du. Die arbeiten untergetaucht.“
„Ich bin dabei“, antwortete Winchester mit leiser Stimme. Er rammte seine Spitzhacke in den weichen Rand des Kraters. Der Wachmann hatte sich umgedreht und schaute in ihre Richtung.
„Ich erzähl dir mehr beim Essen“, sagte der andere Mann leise, während er eine Schaufel voll feuchter Erde den Abhang hinunterwarf.
Allan Winchester, der Amerikaner, war der Letzte, der durch das Loch kroch. Er schlängelte sich wie ein Regenwurm vorwärts und fand den Tunnel endlos, zumal der Durchgang der anderen mehrere Einstürze verursacht hatte, die mit den Händen ausgegraben und mit den Füßen zurückgeschoben werden mussten. Als er schließlich in die dunkle Nacht außerhalb der Barrikaden kroch, waren die anderen schon weg. Winchester klopfte sich den losen Schmutz ab und tastete sich vorwärts. Sie hatten ihm gesagt, was er tun sollte, falls sie getrennt würden.
In diesem Moment durchbrach das heisere Pfeifen auf dem Dampfwäschereigebäude der Gefangenen die Nachtluft mit seinem rauen Ton. Eine Leuchtfackel explodierte über ihm und Scheinwerfer gingen an. Gewehrschüsse hallten. Links von ihm begann ein Maschinengewehr zu rattern. Winchester hörte Männer auf den Feldern vor ihm schreien und den plötzlichen Schrei eines getroffenen Mannes. Er ließ sich keuchend in einen kleinen Graben fallen und kroch in ein Gebüsch.
Stundenlang lag er dort in kaltem Schweiß. Männer in schweren Stiefeln stürmten immer wieder durch das Gebüsch und stocherten mit Bajonetten herum.
„ Zehn“, sagte einer. „Zehn haben wir schon. Der Kommandant sagt, es sollte noch einer sein.“
Der Morgen brach an, aber sie fanden den Amerikaner nicht. Er blieb den ganzen Tag dort liegen, ohne sich zu rühren, obwohl sein Durst unerträglich wurde. Denn Geräusche aus nah und fern verrieten ihm, dass die Suche noch immer andauerte. Irgendwie musste die Nachricht durchgesickert sein. Der Gefängnisausbruch war gescheitert. Was eine Flucht hätte werden sollen, endete in einer Todesfalle.
Winchester lag noch eine weitere Nacht und einen weiteren Tag still da, abgesehen davon, dass er etwas saftiges Gras kaute, um an die Feuchtigkeit darin zu kommen. Dann, in der dritten Nacht, schlich er sich hinaus und überquerte die Weide dahinter. In München, so hatten ihm die Gefangenen aus Dünkirchen erzählt, würde er Freunde und Unterschlupf finden – wenn er es nur dorthin schaffen würde. Die Adresse hatte er sich längst eingeprägt.
Winchester brauchte vier Nächte, wobei er immer durch die Felder lief und Dörfer und Straßen mied. Er trank gelegentlich aus Bächen und schaffte es einmal, eine Handvoll Gemüse aus einem Bauerngarten zu stehlen. Doch schließlich erreichte er die Außenbezirke von München und wusste, dass er ausnahmsweise einmal Glück hatte. Ein heftiger britischer Luftangriff war im Gange.
Er gelangte ungehindert ins Stadtzentrum. Überall waren Soldaten und Feuerwehrleute, aber sie hatten alle Hände voll zu tun, nach blendenden Brandbomben zu greifen oder herabstürzenden Trümmern auszuweichen. Winchester eilte weiter und suchte nach der kleinen Gasse drei Blocks westlich des Schützenplatzes. Er hatte kaum Schwierigkeiten, den Weg zu finden, trotz des Chaos aus Flammen und Zerstörung um ihn herum, denn München war ihm recht vertraut. Er hatte dort vor dem Krieg monatelang als Student gelebt.
Es war während einer Pause im Luftangriff, als Winchester das Viertel erreichte. Die Straße war vollkommen dunkel, abgesehen vom mattroten Schein der reflektierten Feuer. Die Dunkelheit in der Gasse war pechschwarz. Der Amerikaner schlich hinein und tastete mit vorsichtigen Schritten nach Stolpersteinen zwischen den Pflastersteinen.
Er war kaum vier Schritte gegangen, als er regungslos an einer Wand erstarrte. Über ihm loderte plötzlich eine helle Magnesiumfackel auf und erhellte den Ort wie am hellen Tag. Winchester wartete angespannt, während sie ausbrannte und langsam davonschwebte. Dann, als die Dunkelheit zurückkehrte, machte er einen Schritt vorwärts.
„Nein!“ Eine weiche Hand packte seinen Ärmel. „Hier entlang. Sag nichts, aber – oh, bitte – beeil dich!“
Die Stimme war leise und zitternd, die Stimme einer Frau. Winchester konnte ihre Umrisse in der Dunkelheit kaum erkennen, aber er schätzte sie als jung ein. Ihre Hand fand seine und zog daran. Er folgte ihr blindlings. Sie hatte ihn auf Englisch angesprochen!
Sie musste eine der Freundinnen sein, von denen seine Mitgefangenen ihm erzählt hatten. Doch zu seiner Überraschung führte sie ihn nicht tiefer in die Gasse hinein, sondern huschte hinaus auf die breite Straße, von der er gerade gekommen war.
„Wohin?“, fragte er mit heiserer Stimme.
„Irgendwohin“, antwortete sie mit gequälter Stimme. „Irgendwohin, nur nicht dorthin! Ich habe gerade erfahren, dass wir verraten wurden. Zwei unserer Leute sind Gestapo-Männer und warten dort jetzt auf uns. Komm!“
Sie rannten blindlings durch die Dunkelheit, die eine Straße hinunter und die andere hinauf. Im Westen explodierten ununterbrochen Bomben, und das Dröhnen der Flugabwehrgeschütze war fast ununterbrochen zu hören. Eine plötzliche Leuchtfackel erhellte die Straße erneut. Direkt vor ihnen standen zwei Gendarmen. Einer hob den Arm, rief eine Warnung und stürmte dann vorwärts. Das Mädchen zerrte Winchester in einen Hauseingang.
„Versuch’s mit dieser Tür“, stöhnte sie. Ihre Stimme klang drängend.
Die Tür war verschlossen, doch Winchester wich einen Meter zurück und warf sich mit vollem Gewicht dagegen. Es gab ein Knacken von splitterndem Holz, und die Tür barst auf, wobei sie den Amerikaner, der doppelt so groß war wie sie, in einen dunklen Flur schleuderte. Er rappelte sich benommen auf, nur um festzustellen, dass das Mädchen wieder an seiner Seite stand. Schwere Schritte waren vor der Tür zu hören. Die Polizisten hielten inne, zögerten und kehrten um.
„Hier ist eine Treppe, die nach unten führt“, flüsterte das Mädchen in der Dunkelheit.
Sie stürzten die Treppe hinunter. Es war eine Wendeltreppe aus Stein. Sie hatten die erste Stufe erreicht, als sie hörten, wie die obere Tür aufsprang und die Schreie ihrer Verfolger ertönten. Fast im selben Augenblick gab es einen ohrenbetäubenden Knall und einen blendenden Lichtblitz. Sie wurden in eine entfernte Ecke geschleudert und kauerten dort, während sie hörten, wie das Gebäude über ihnen zusammenbrach. Eine Bombe vom Himmel hatte auf wundersame Weise ihren Rückzug gedeckt.
Winchester lag still da und hielt die zitternde Gestalt seiner Retterin in den Armen, bis die letzten Nachhallgeräusche verhallten und sich der Staub, der die Luft erfüllte, ein wenig gelegt hatte. Wenn die Polizisten oben gestorben waren, dann waren sie sofort gestorben, denn sie machten keinen Laut. Schließlich, als er sich relativ sicher fühlte, bewegte Winchester das Mädchen ein Stückchen zur Seite und kramte seine Schachtel mit den kostbaren Streichhölzern hervor. Er zündete eines an.
Sie befanden sich in etwas, das wie ein mittelalterlicher Gewölbekeller aussah, aus schwerem Stein gebaut. Die Treppe, über die sie heruntergekommen waren, war mit herabgestürztem Schutt aus dem Obergeschoss verstopft. Es roch nach Rauch in der Luft. Jenseits des Kreises des flackernden Lichts schlängelte sich die Treppe weiter hinunter in die Dunkelheit.
„Wir sollten besser tiefer hinuntergehen“, sagte Winchester und hob das Mädchen hoch. „Der Unterkeller ist der beste Ort, bis dieser Angriff vorbei ist.“
Er sprach es nicht aus, aber was er jetzt fürchtete, war Feuer. Es war offensichtlich, dass sie einem Schicksal entkommen waren, nur um gefangen zu sein und auf ein anderes zu warten.
Vor einer riesigen, mit Nägeln besetzten Eichentür endete die Treppe. Der Amerikaner hob den schweren schmiedeeisernen Riegel an und schwang die Tür auf. Im Inneren standen Reihen glänzend weißer Tische, und in Halterungen an den Wänden sah Winchester zu seiner Freude Wachskerzen. Er zündete eine an und schloss die Tür hinter sich.
„Wie unpassend!“, murmelte das Mädchen und sah sich um. Sie zitterte noch ein wenig, aber sie wirkte so furchtlos, als wäre sie auf einer Party. „Schau mal, eine moderne Diätküche in diesem gruseligen alten Verlies.“
„Der Typ, der das gebaut hat, wusste, was ein guter Luftschutzbunker ist, als er einen sah“, erklärte Winchester und warf einen abschätzenden Blick auf die Kreuzgewölbe aus Stein über ihnen. „Die können die ganze Stadt in Schutt und Asche legen, und uns wird nichts passieren.“
Doch etwas anderes als die Sicherheit der Kammer hatte seine Aufmerksamkeit erregt. An einem Ende des Raums stand ein riesiger elektrischer Kühlschrank. Das Mädchen hatte die Tür bereits geöffnet und sah sich den Inhalt an. Menschen in blockierten Ländern lernen schnell, bei jeder Gelegenheit nach Essen Ausschau zu halten. Winchester selbst war ausgehungert.
Jetzt, wo es hell war, konnte er den Hunger in dem blassen Gesicht des Mädchens erkennen. Er fragte sich, wie schön sie wohl wirklich wäre, mit Farbe in den Wangen und den eingefallenen Stellen wieder aufgefüllt. Denn trotz seiner Beschäftigung mit Essen und Sicherheit konnte der Amerikaner nicht übersehen, dass sie die Art von Mädchen war, die man nur einmal im Leben trifft.
„Riecht ganz gut – riecht gut“, stellte sie fest und zog eine Glasschüssel hervor, die mit einer bernsteinfarbenen Gelatine gefüllt war. Sie steckte einen Finger in die wabbelige Masse und probierte sie. „Es schmeckt gut!“
Beide lachten. Das Mädchen stellte die Schüssel auf das Regal, während sie den Raum durchquerte zu den Tischen auf der anderen Seite, wo Teller und Besteck gestapelt waren. Unterdessen musterte Winchester den Raum und versuchte herauszufinden, was die Anordnung bedeutete.
Auf einer Seite standen Regale, in denen Reihen von Gläsern mit bunten Kügelchen standen. Auf dem Etikett eines stand: „Vitamin-B-Konzentrat“. Der Inhalt der anderen war ähnlich, obwohl Winchester nie im Leben gedacht hätte, dass es so viele Vitamine geben könnte.„L2 &P1,P5 -Komplex“, stand auf dem Etikett eines anderen Glases. Auf einem anderen Tisch lagen ganz normale Lebensmittel wie getrocknete Bohnen, Zucker und andere Grundnahrungsmittel.
„Alles außer Fleisch“, kommentierte Winchester und dachte daran, wie schön es wäre, noch einmal seine Zähne in ein saftiges Porterhouse zu versenken.
„Es gibt auch Fleisch“, sagte das Mädchen und reichte ihm einen Teller mit durchsichtiger, bernsteinfarbener Gelee, „aber ich denke, das hier ist besser für dich auf nüchternen Magen. Du armer Kerl, du musst ja fast verhungert sein.“
„Du siehst selbst nicht gerade überfüttert aus“, lächelte Winchester zurück.
Dann schaute er zu dem Schrank hinüber, auf den sie gezeigt hatte, als sie sagte, es gäbe Fleisch. Sie hatte die Türen aufgestoßen und enthüllte eine Reihe kleiner Käfige mit Katzen, Hunden und Kaninchen – alle tief schlafend.
Nach Winchesters Vorstellung waren nur die Kaninchen echtes Fleisch. Er fragte sich jedoch, warum sie so tief schliefen. Der Knall über ihnen hätte alles außer den Toten wecken müssen. Doch er konnte sehen, wie sich ihre Rippen beim Atmen langsam hoben und senkten. Vielleicht waren sie für irgendein diätetisches Experiment betäubt worden.
„Noch eine Portion?“, fragte das Mädchen und griff nach dem leeren Teller des Amerikaners. Unbewusst hatten sie gierig gegessen.
„Ja“, gähnte er und streckte träge die Arme aus, „ich glaube, das werde ich.“
Sie brachte mehr Essen. Schläfrig aßen sie es. Keiner von beiden wusste, wann die Kerze heruntergebrannt war.
KAPITEL II Die lange Morgendämmerung
Winchester öffnete die Augen in der Dunkelheit und führte seine Hand an sein Gesicht. Zu seinem absoluten und völligen Erstaunen stellte er fest, dass sie in dichtem Haarwuchs verstrickt war. Seine Hand zitterte, als er eine Entdeckung bestätigte, die an das Unglaubliche grenzte. Er war bärtig wie ein Patriarch, und sein Kopfhaar fiel ihm über die Schultern.
Er setzte sich keuchend auf, zündete ein Streichholz an und rappelte sich schwankend auf. Die Kerze von gestern Abend war nicht mehr als ein geschwärzter Dochtstummel. Er zündete eine weitere an, dann noch eine. Das Licht brachte neue Verwunderung mit sich.
Der Raum sah unglaublich alt und schimmlig aus, und von den gewölbten Steinen über ihm hingen Tropfsteine herab, die der Amerikaner am Abend zuvor nicht bemerkt hatte. Die Steine, so stellte er nun fest, waren mit dichtem grünem Moos und Farnen bedeckt. Und, um die Überraschung noch zu steigern, der Boden ebenfalls!
Winchester rieb sich benommen die Stirn. Er warf einen Blick auf die Tierkäfige. Wo zuvor glattes, wohlgenährtes, schlafendes Katzen- und Hundefutter gelegen hatte, befanden sich nun nur noch Skelette oder ausgemergelte, halb mumifizierte Kadaver. Auf einem der Tische neben den Reihen verschlossener Gläser wuchsen Pilze. Diese Höhle wirkte unermesslich uralt, und die Luft roch nach in der Höhle eingeschlossenen Gasen, die nie die wärmenden Strahlen der Sonne gespürt hatten.
Der Amerikaner kniete sich neben das Mädchen. Sie lag ausgestreckt dort, wo sie hingefallen war, und unter ihrem ausgestreckten Arm lag der leere Teller, von dem sie am Abend zuvor die Gelatine gegessen hatte. Sie lebte. Daran bestand kein Zweifel, aber ihre Kleider hatten das dünne, verrottete Aussehen von Bandagen aus einem alten ägyptischen Grab.
Und das war noch nicht alles.
Die Eichentür, die zur Treppe führte, war verschwunden, bis auf ein paar durchnässte Bretter, die noch an den alten schmiedeeisernen Beschlägen hingen. Festgestampfte Trümmer versperrten die Treppe. Kein Wunder, dass ihr Versteck langsam wie ein Grab aussah – ihre Beerdigung war vollendet!
Nur ein schmaler Schacht führte frische Luft nach unten. Winchester konnte oben einen Schimmer grünlich schimmernden Lichts erkennen, aber der Schacht war zu klein, um seinen Körper durchzulassen.
Er ging zurück in den Raum und durchstöberte die Lebensmittelbehälter. Er fing an, aus dem Gelatinezeug Frühstück zu machen. Doch als er gerade probieren wollte, fiel ihm zum ersten Mal ein verwelktes, gelbliches Etikett auf der Schüssel auf.
Winchester hielt die Karte ans nächste Licht und las die verblasste Kritzelei. „Los 3133, Hauptbuch Seite 104.“ Er drehte die Karte um. Auf der Rückseite stand das einzige Wort „Nein!“ und ein grob gezeichnetes Totenkopf-Symbol. Der Amerikaner runzelte die Stirn. Das hatten sie also gegessen!
Er steckte die Karte ein und suchte nach dem Hauptbuch. Er ging behutsam mit den hauchdünnen Seiten um, aus Angst, sie könnten unter seinen Fingern zerfallen. Zu seiner Freude waren die Einträge auf Englisch verfasst. Auf Seite 104 stieß er auf Folgendes:
Eureka! Endlich das perfekte Nahrungskonzentrat! Aber leider ist es zu perfekt. Ein einziges Körnchen reicht aus, um eine große Katze oder einen mittelgroßen Hund viele Wochen lang zu ernähren, doch leider widmet das Tier seine ganze Kraft der Verdauung. Es liegt benommen da, als wäre es betäubt, bis die Nahrung aufgenommen ist. Ich muss mir etwas einfallen lassen, um es zu verdünnen. Ich habe berechnet, dass ein halbes Pfund davon einen erwachsenen Menschen viele Jahrhunderte lang ernähren wird – vielleicht fünf, vielleicht mehr. Was für ein Nahrungsmittel!
Winchester schauderte. Er blickte auf das Mädchen hinunter und ein neuer Schrecken überkam ihn. Er selbst war jetzt wach – ob nach Monaten oder Jahren oder Jahrhunderten, konnte er nicht sagen. Hatten sie die gleiche Menge gegessen? War ihr Stoffwechsel ähnlich? Könnte das Mädchen nicht noch Jahre und Jahre lang schlafen, oder wie lange auch immer?
Er warf sich neben sie und versuchte, sie zu wecken. Doch obwohl er sie schüttelte, rüttelte und sogar schlug, regte sie sich nur leicht und lächelte verträumt, wie ein Kind in seiner Wiege. Schließlich gab er auf.
Er sollte sich besser rasieren, dachte er. Der Bart gab ihm das Gefühl, unrein zu sein. Er fand eine Schere, ein oft geschärftes Fleischermesser und den abgeschrubbten Boden einer Aluminiumpfanne. Es war mühsam und schmerzhaft, aber er schaffte die Rasur.
Sich den Weg nach oben an die Luft zu graben, war eine langsamere Angelegenheit. Es dauerte Wochen, in denen Winchester meist im Dunkeln arbeiten musste, um die wenigen verbliebenen Kerzen zu sparen. Es waren mehr als zwanzig Tage vergangen, als er endlich die Oberfläche durchbrach und in eine helle, sternenklare Nacht trat.
Er zog sich auf den Rasen und atmete zum ersten Mal die Außenluft ein. War das Innere des Gewölbes schon erstaunlich gewesen, so war die Welt draußen nicht weniger beeindruckend. Anstatt in einer von Luftangriffen heimgesuchten deutschen Stadt aufzutauchen, war der Amerikaner in unberührten Wäldern gelandet. Es war eine Landschaft aus kleinen Hügeln, dicht bewachsen mit Gras, und überall standen hohe Bäume.
Winchester unternahm eine kurze Erkundungstour in der näheren Umgebung, sah aber keinerlei Lichter oder Anzeichen menschlicher Besiedlung. Als er zur Höhle zurückkehrte, saß er lange da und blickte in den Himmel.
Bis der Mond aufging, sah er fast genauso aus wie immer. Doch als der Mond hinter einer hoch aufragenden Eiche hervorkam, musste Winchester vor uneingeschränkter Bewunderung nach Luft schnappen. Während der Mond, den er immer gekannt hatte, eine blasse Scheibe gewesen war, die nur durch monochrome Krater gekennzeichnet war, war dieser Mond ein leuchtendes Farbenspiel.
Es war, als wäre er mit Juwelen besetzt.
Ein Krater strahlte ein facettenreiches rubinrotes Licht aus, ein anderer reinstes Smaragdgrün. Ein weiterer hatte die Farbe eines erstklassigen Saphirs, während über die gesamte Oberfläche des Himmelskörpers Flecken von einem vagen Schillern zu sehen waren, wie man es bei Feueropalen und erlesenen Mondsteinen kennt. Winchester starrte und staunte.
Schließlich wurde er müde und beschloss, nach unten zu gehen. Morgen musste er früh aufstehen und die Gegend um sich herum erkunden.
Es war klar, dass der Krieg München zerstört hatte und dass die Stadt nicht mehr existierte, aber sicherlich hatten die Deutschen irgendwo in der Nähe eine Nachfolgerstadt wieder aufgebaut.
Doch durch einen glücklichen Zufall regte sich das Mädchen, als Winchester nach unten ging, ganz von selbst leicht und öffnete träge ein Auge. Er stand über ihr und hielt den Stummel ihrer letzten Kerze in der Hand.
Sie setzte sich auf und blinzelte.
„Ich glaube, ich muss eingeschlafen sein“, sagte sie entschuldigend.
„Ich glaube, das musst du wohl“, sagte er. Es war drei Wochen her, seit er selbst aufgewacht war.
Die ganze Zeit über hatte das Mädchen geschlafen, ohne sich zu bewegen.
„Hast du dich gut ausgeruht?“, fragte er.
„Oh, ganz und gar“, sagte sie und unterdrückte ein kleines Gähnen. „Glaubst du, der Angriff ist vorbei?“
„Ja“, sagte Allan Winchester sehr ernst. „Der Angriff ist vorbei.“
Aus irgendeinem Grund fiel es ihm sehr schwer, dem Mädchen zu erzählen, was passiert war.
