0,49 €
Mehr erfahren.
- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
In 'Die Frau' entfaltet Sigrid Undset ein tiefsinniges Porträt der weiblichen Identität und des Geschlechterbewusstseins im frühen 20. Jahrhundert. Dieses meisterhaft konzipierte Werk zeichnet sich durch seinen detailreichen Realismus und eine unverwechselbare Präzision der Sprache aus, die Undsets Fähigkeit unterstreicht, komplexe emotionale und soziale Kontexte mit literarischem Geschick zu verweben. Vor dem Hintergrund sich wandelnder gesellschaftlicher Normen entfaltet sich die Geschichte der Protagonistin, die sich in Konflikten zwischen persönlicher Erfüllung und gesellschaftlichen Erwartungen verstrickt. Die erzählerische Raffinesse und die psychologische Tiefe des Romans erinnern an Undsets unermüdliches Streben, die Erfahrungen der Frauen in ihrer gesellschaftlichen Realität zu reflektieren und zu analysieren. Sigrid Undset, 1940 mit dem Literaturnobelpreis ausgezeichnet, schöpfte für 'Die Frau' aus einem facettenreichen Fundus persönlicher Erfahrungen und historischer Forschungen. Als bekennende Feministin und scharfsinnige Beobachterin ihrer Zeit, wuchs Undset in einer intellektuellen Familie auf und war von den gesellschaftlichen Umbrüchen ihrer Ära zutiefst beeinflusst. Diese Erfahrungen, gepaart mit einem umfassenden Verständnis für mittelalterliche Geschichte und nordische Mythologie, prägen ihre literarischen Werke durch authentische Figuren und realitätsnahe Darstellungen von Frauen, die ihre eigenen Werte in einer von Männern beherrschten Welt definieren. 'In 'Die Frau' finden Leser eine tiefgründige Auseinandersetzung mit den Herausforderungen von Frauen auf der Suche nach Selbstverwirklichung und Identität. Undsets präzise Erzählkunst bietet einen eindrucksvollen Einblick in die weibliche Psyche und deren Entwicklung unter dem Einfluss unerbittlicher gesellschaftlicher Strukturen. Dieser Roman ist eine unverzichtbare Lektüre für literarisch und soziologisch Interessierte, die neben einer fesselnden Geschichte auch einen substanziellen Diskurs über die Rolle der Frau in der Gesellschaft suchen. Eine Empfehlung für alle, die die literarische Akribie Undsets zu schätzen wissen und die zeitlose Relevanz ihrer Werke erleben möchten. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:
Veröffentlichungsjahr: 2025
Ähnliche
Die Frau
Inhaltsverzeichnis
I. DIE FRÜCHTE DER SÜNDE
I
Am Abend vor Simonsmesse legte Bård Peterssøns Busse in Birgsi an. Abt Olav von Nidarholm war selbst an den Strand geritten, um seinen Verwandten Erlend Nikulaussøn zu begrüßen und seine junge Frau willkommen zu heißen, die er nach Hause brachte. Das frischvermählte Paar sollte zu Gast beim Abt sein und die Nacht in Vigg verbringen.
Erlend führte seine blasse, elend aussehende junge Frau über den Steg. Der Abt scherzte über die Strapazen der Seereise; Erlend lachte und meinte, seine Frau sehne sich wohl sehr danach, sich in ein Bett zu legen, das fest an einer Wohnzimmerwand stand. Und Kristin bemühte sich zu lächeln, aber sie dachte, dass sie freiwillig nie wieder an Bord eines Schiffes kommen würde, solange sie lebte. Ihr wurde übel, sobald Erlend ihr zu nahe kam, so sehr roch er nach Schiff und Meer – sein Haar war völlig zäh und klebrig von Salzwasser. Er war die ganze Zeit auf dem Schiff vor Freude ganz benommen gewesen – und Herr Bård hatte gelacht: Dort draußen in Møre, wo er aufgewachsen war, hatten die Jungen in Booten gelegen und waren früh und spät gesegelt und gerudert. Er und Herr Bård hatten sie wohl ein wenig bemitleidet, aber Kristin fand, dass ihr Elend das nicht wert war. Sie sagten, die Seekrankheit würde nachlassen, wenn sie sich an das Leben auf dem Schiff gewöhnt hätte. Aber sie hatte sich die ganze Zeit über genauso elend gefühlt.
Sie spürte, dass sie auch am nächsten Morgen noch segelte, als sie durch die Dörfer ritt. Es ging bergauf und bergab über riesige Lehmhügel, und wenn sie versuchte, ihren Blick auf einen Punkt vor sich auf dem Hügel zu richten, war es, als würde das ganze Land wogen, sich wie Wellen erheben und gegen den hellen, blau-weißen Wintermorgenhimmel geschleudert werden.
Eine ganze Schar von Erlends Freunden und Nachbarn war am Morgen nach Vigg gekommen, um die Hochzeitsgesellschaft nach Hause zu begleiten, und so ritten sie in großer Zahl. Es dröhnte unter den Hufen der Pferde, denn der Boden war durch den Frost hart wie Eisen. Der Rauch lag über den Menschen und Pferden; er rimte auf den Körpern der Tiere und den Haaren und Pelzen der Menschen.
Erlend sah genauso weißhaarig aus wie der Abt, sein Gesicht glühte vom Morgentrunk und der beißenden Kälte. Er trug heute seine Bräutigamskleidung; er sah so jung und so glücklich aus, dass er strahlte, und Freude und Fröhlichkeit schwangen in seiner schönen, sanften Stimme mit, während er ritt und rief und mit seinen Gästen lachte.
Kristins Herz begann so seltsam zu zittern – vor Trauer und Zärtlichkeit und Angst. Sie war noch krank von der Reise, sie hatte das schmerzhafte Brennen in der Brust, das immer dann auftrat, wenn sie auch nur wenig gegessen oder getrunken hatte, sie fror bitterlich, und tief in ihrem Inneren saß die kleine dumpfe und stumme Wut auf Erlend, der so sorglos war. Dennoch, jetzt, da sie sah, wie treu, stolz und strahlend glücklich er sie als seine Frau nach Hause brachte, stieg eine bittere Reue in ihr auf; sie wurde wehmütig vor Mitleid mit ihm. Jetzt wünschte sie sich, sie hätte nicht ihrem eigenen Rat gefolgt, sondern Erlend davon erzählt, als er im Sommer bei ihnen zu Hause war – es war nicht gut, dass ihre Hochzeit mit allzu großem Pomp gefeiert wurde. Aber es war wohl so, dass sie ihm das erspart hatte, er konnte es sehen, er auch – ohne Demütigung sollten sie nicht mit ihrem Verhalten davonkommen.
– Und dann hatte sie Angst vor ihrem Vater gehabt. Und sie hatte gedacht, wenn ihre Hochzeit erst einmal vorbei war, würden sie ja weit wegziehen; sie würde ihre Heimat wohl lange Zeit nicht wiedersehen – nicht bevor alle Gerüchte über sie verstummt waren.
Jetzt wurde ihr klar, dass dies viel schlimmer war. Erlend hatte zwar von dem großen Heimkehrfest gesprochen, das er in Husaby veranstalten wollte, aber sie hatte nicht gedacht, dass es wie eine neue Hochzeitsfeier sein würde. Und die Gäste hier waren die Menschen, unter denen Erlend und sie leben würden – es war ihre Achtung und Freundschaft, die sie gewinnen mussten. Diese Leute hatten all die Jahre Erlends Torheit und Unglück mit angesehen. Jetzt glaubte er selbst, dass er sein Ansehen wiederhergestellt hatte, dass er nun den Platz unter den Gleichgestellten einnehmen würde, den er aufgrund seiner Herkunft und seines Vermögens verdiente. Und dann wurde er überall hier in den Dörfern zum Gespött, als bekannt wurde, dass er sich an seine eigene rechtmäßige Braut herangemacht hatte –.
Der Abt beugte sich zu ihr hinüber:
„Ihr seht so ernst aus, Kristin Lavransdatter. Habt Ihr Eure Seekrankheit noch nicht überwunden? Oder sehnt Ihr Euch vielleicht nach Eurer Mutter?“
„Ja, Herr“, sagte Kristin leise. „Ich denke wohl an meine Mutter.“
Sie waren in Skaun angekommen. Sie ritten hoch oben auf dem Bergrücken. Unter ihnen lag das Tal, bedeckt von einem weißen, flauschigen Raureif, der in der Sonne glitzerte und auf einem kleinen blauen See darunter schimmerte. Dann kamen sie aus einem Fichtenwald heraus. Erlend zeigte nach vorne:
„Da siehst du Husaby, Kristin. Gott schenke dir viele glückliche Tage dort, meine Frau!“, sagte er mit warmer Stimme.
Vor ihnen erstreckten sich riesige, frostweiße Felder. Der Hof lag wie auf einem breiten Felsvorsprung inmitten der Ebene – fast wie eine kleine helle Steinkirche, und direkt südlich davon die Häuser; es waren viele und sie waren groß; Rauch stieg aus den Schornsteinen auf. Die Glocken der Kirche begannen zu läuten, und die Menschen strömten aus dem Hof auf sie zu, riefen und grüßten sie. Die jungen Männer im Hochzeitszug schlugen ihre Waffen gegeneinander – mit Lärm und Getöse und Jubelrufen der Menge auf dem Weg zum Hof des frischvermählten Mannes.
Sie hielten vor der Kirche an; Erlend hob seine Braut vom Pferd und führte sie zur Tür, wo eine ganze Schar von Priestern und Klerikern stand und sie empfing. Es war bitterkalt im Inneren, und das Tageslicht drang durch die kleinen, rundbogigen Fenster des Langhauses herein, sodass der Glanz der Kerzen im Chor verblasste.
Kristin fühlte sich verloren und ängstlich, als Erlend ihre Hand losließ und zu den Männern ging, während sie selbst in die Gruppe der fremden, festlich gekleideten Frauen trat. Der Gottesdienst war sehr schön. Aber Kristin fror, und es kam ihr vor, als würden ihre Gebete zu ihr zurückgeweht, als sie versuchte, ihr Herz zu erleichtern und es emporzuheben. Sie dachte, dass es vielleicht kein gutes Omen war, dass dies der Tag des Heiligen Simon war – da er der Schutzpatron des Mannes war, dem sie nichts Böses getan hatte.
Von der Kirche aus gingen die Menschen in einer Prozession hinunter zum Hof, zuerst die Priester, dann Kristin und Erlend Hand in Hand und schließlich die Gäste in Paaren. Kristin konnte nicht viel erkennen, da sie nur einen kleinen Teil des Hofes sah. Der Hof war lang und schmal; die Häuser standen in zwei Reihen auf der Süd- und Nordseite. Sie waren groß und dicht nebeneinander gebaut, aber sie wirkten alt und baufällig.
Der Zug hielt vor der Tür des Wohnhauses, und die Priester besprengten sie mit Weihwasser. Dann führte Erlend sie durch einen dunklen Vorraum. Zu ihrer Rechten wurde eine Tür geöffnet, hinter der helles Licht zu sehen war. Sie duckte sich unter dem Türrahmen und stand mit Erlend in seinem Flur.
Es war das größte Wohnzimmer, das sie je in einem Wohnhaus gesehen hatte. In der Mitte des Raumes befand sich eine Feuerstelle, die so lang war, dass an beiden Enden Feuer brannte, und der Raum war so breit, dass die Querbalken von geschnitzten Pfosten gestützt wurden – es kam ihr eher wie eine Kirchenhalle oder ein Königssaal vor als wie das Wohnzimmer eines Bauernhofs. Oben an der Ostwand, wo der Hochsitz in der Mitte des Podests stand, waren zwischen den Pfosten geschlossene Betten eingebaut.
Und nun brannten so viele Lichter im Raum – auf den Tischen, die mit kostbaren Schalen und Tellern überladen waren, und auf Kerzenhaltern, die an den Wänden befestigt waren. Nach alter Sitte hingen Waffen und Schilde zwischen den ausgestreckten Teppichen. Hinter dem Hochsitz war die Wand mit Samt verkleidet, und dort hängte nun ein Mann Erlends goldgebundenes Schwert und seinen weißen Schild mit dem roten springenden Löwen auf.
Beamte und Frauen hatten die Gäste mit ihren Oberbekleidungen verabschiedet. Erlend nahm seine Frau bei der Hand und führte sie zum Thron; die Gäste standen in einem Halbkreis direkt hinter ihnen. Eine dicke Dame mit sanftem Gesicht trat vor und schüttelte Kristins Haube aus, die unter dem Mantel etwas zerknittert war. Als sie zu ihrem Platz zurücktrat, nickte sie den beiden jungen Leuten zu und lächelte; Erlend nickte lächelnd zurück und sah auf seine Frau hinunter. Da war sein Gesicht so schön. Und wieder spürte Kristin, wie ihr Herz sank – sie hatte so großes Mitleid mit ihm. Sie wusste, was er dachte, als er sie nun in ihrem Wohnzimmer stehen sah, mit dem langen, schneeweißen Schleier über dem scharlachroten Brautkleid. An diesem Morgen hatte sie einen langen, gewebten Gürtel fest um ihren Bauch und ihre Taille unter ihrer Kleidung binden müssen, bevor das Kleid schön saß. Und sie hatte sich die Wangen mit einer roten Farbe eingerieben, die Frau Åshild ihr gegeben hatte. Während sie sich so zurechtmachte, hatte sie voller Groll und Trauer gedacht, dass Erlend sie jetzt, da er sie bekommen hatte, wohl nicht mehr besonders beachten würde – da er noch nichts begriff. Jetzt bereute sie bitterlich, dass sie ihm nichts gesagt hatte.
Während das Brautpaar so Hand in Hand dastand, gingen die Priester durch das Zimmer, segneten das Haus und den Hof, das Bett und den Tisch.
Dann brachte eine Magd die Hausschlüssel zu Erlend. Er hängte den schweren Schlüsselbund an Kristins Gürtel – und als er das tat, sah er aus, als würde er sie am liebsten sofort küssen. Ein Mann brachte ein hohes Horn, umwickelt mit goldenen Ringen – Erlend setzte es an seinen Mund und trank auf sie:
„Hill und sæl in deinem Hof, Hausherrin!“
Und die Gäste jubelten und lachten, während sie mit ihrem Mann trank und den Rest des Weins in den Weinkrug schüttete.
Dann begannen die Musiker zu spielen, als Erlend Nikulaussøn seine rechtmäßige Frau mit sich zum Ehrensitz führte und die Festgesellschaft sich zu Tisch begab.
Am dritten Tag machten sich die Gäste auf den Weg, und am fünften Tag kamen die letzten. Nun war Kristin allein mit ihrem Mann in Husaby.
Als erstes befahl sie den Bediensteten, alle Bettdecken aus den Betten zu nehmen, sie und die Wände mit Lauge zu waschen und das Stroh hinauszutragen und zu verbrennen. Dann ließ sie frisches Stroh einfüllen und deckte die Betten mit Bettwäsche, die sie selbst auf den Hof gebracht hatte. Es dauerte bis weit in die Nacht, bis diese Arbeit beendet war. Aber Kristin befahl, dass dies mit allen Schlafplätzen auf dem Hof geschehen sollte und alle Felldecken im Badehaus gewaschen werden sollten – die Mägde sollten sich gleich morgen daran machen und so viel tun, wie sie vor dem Wochenende schaffen konnten. Erlend schüttelte den Kopf und lachte – sie war schon eine Frau! Aber er schämte sich auch ein wenig.
Kristin hatte in der ersten Nacht nicht viel geschlafen, obwohl die Priester ihr Bett geweiht hatten. Oben war es mit Seidenkissen, Leinenlaken und den edelsten Decken und Fellen ausgestattet, aber unten war es schmutzig und muffig; es gab Läuse in den Kleidern und in der prächtigen schwarzen Bärenfelldecke, die oben lag.
Sie hatte in diesen Tagen viel gesehen. Unter den teuren Teppichen, mit denen die Wände tapeziert waren, war der Ruß und Schmutz nicht von den Balken gewaschen worden. Es hatte reichlich Essen für das Fest gegeben, aber vieles war verdorben und schlecht zubereitet. Und sie hatten mit rohem und nassem Holz auskommen müssen, das kaum Wärme abgab und den Raum mit Rauch füllte.
Überall hatte sie Unordnung gesehen, als sie neulich mit Erlend herumging und sich auf dem Hof umsah. Die Käfige und Ställe würden leer sein, wenn das Festmahl vorbei war; die Mehlvorräte waren fast aufgebraucht. Und sie konnte nicht verstehen, wie Erlend vorhatte, all die Pferde zu füttern und so viel Vieh mit dem Heu und Stroh, das hier war – es gab nicht einmal genug Laub für die schmale Wiese.
Aber es gab einen Dachboden, der zur Hälfte mit Flachs gefüllt war, mit dem nichts gemacht worden war – das musste der Großteil der Ernte vieler Jahre sein. Und einen Schuppen voller uralter, ungewaschener und stinkender Wolle, teils in Säcken, teils lose herumliegend. Als Kristin hineinging, rieselten kleine braune Maden heraus – es hatte Motten und Würmer darin gegeben.
Die Füße waren armselig, mager, verkrustet und wund – und noch nie hatte sie so viele alte Naut an einem Ort gesehen. Nur die Pferde waren schön und gepflegt. Aber keines von ihnen konnte sich mit Gullsveinen oder Ringdrotten messen, dem Hengst, den ihr Vater jetzt hatte. Sløngvanbauge, den er ihr von zu Hause mitgegeben hatte, war das schönste Pferd, das in Husabys Stall stand. Als sie zu ihm kam, musste sie ihn um den Hals fassen und ihr Gesicht an seine Wange drücken. Und diese Trøndler-Größen betrachteten ihn und lobten seine kräftigen, groben Beine, seine tiefe Brust und seinen hohen Hals, seinen kleinen Kopf und seine breiten Lenden. Der alte Mann aus Gimsar schwor sowohl bei Gott als auch beim Feind, dass es eine große Sünde sei, diesen Hengst zu schlachten – so ein Kampfhengst hätte er sein können. Da musste Kristin ein wenig mit ihrem Vater, Ringdrotten, prahlen. Er war viel größer und kräftiger, es gab keinen Hengst, der ihm das Wasser reichen konnte, ja, ihr Vater hatte ihn sogar gegen die berühmtesten Pferde aus Sogn antreten lassen. Lavrans hatte ihnen seltsame Namen gegeben – Ringdrotten und Sløngvanbauge –, weil sie golden wie helles Gold und mit roten Goldringen gezeichnet waren. Die Mutter von Ringdrotten war eines Sommers in Rånekampene vom Hof verschwunden, und sie hatten geglaubt, der Bär hätte sie geholt, aber dann kam sie im Spätherbst nach Hause auf den Hof zurück. Und das Fohlen, das sie im Jahr darauf bekommen hatte, stammte offenbar nicht von einem Hengst, der zu den Menschen über dem Stein gehörte. Also räucherten sie das Fohlen mit Schwefel und Brot, und Lavrans schenkte die Stute der Kirche, um auf Nummer sicher zu gehen. Aber das Fohlen benahm sich so, dass er nun sagte, er würde lieber sein halbes Vermögen verlieren als Ringdrotten.
Erlend lachte und sagte:
„Du bist sonst eher wortkarg, Kristin, aber wenn du über deinen Vater sprichst, wirst du sehr redegewandt!“
Kristin zuckte zusammen. Sie erinnerte sich an den Blick ihres Vaters, als sie mit Erlend davonreiten wollte und er sie auf das Pferd hob. Er hatte ein fröhliches Gesicht aufgesetzt, weil so viele Menschen um sie herumstanden, aber sie sah seine Augen. Er strich ihr über den Arm und nahm ihre Hand zum Abschied. Damals hatte sie wohl vor allem daran gedacht, wie froh sie war, dass sie fortkommen würde. Jetzt schien es ihr, als würde es ihr, solange sie lebte, in der Seele brennen, wenn sie sich an die Augen ihres Vaters damals erinnerte.
Dann begann Kristin Lavransdatter, ihr Haus zu führen und zu versorgen. Sie stand jeden Morgen um acht Uhr auf, obwohl Erlend sich dagegen wehrte und so tat, als wolle er sie mit Gewalt im Bett halten – niemand hatte erwartet, dass eine frisch verheiratete Frau lange vor Tagesanbruch durch das Haus huschen würde.
Als sie sah, wie alles hier lag und wie viel es für sie zu tun gab, wurde ihr klar: Ja, sie hatte eine Sünde auf sich geladen, indem sie hierher gekommen war, aber nun war es eben so – es war auch eine Sünde, mit Gottes Gaben so umzugehen, wie es hier geschehen war. Schande über diejenigen, die zuvor hier geherrscht hatten, und über alle, die Erlends Besitz so verkommen lassen hatten. In den letzten zwei Jahren hatte es keinen richtigen Verwalter in Husaby gegeben; Erlend selbst war in dieser Zeit viel von zu Hause weg gewesen, und außerdem hatte er wenig Ahnung von der Führung des Hofes. So war es nur zu erwarten, dass seine Bevollmächtigten weiter draußen in den Dörfern ihn betrogen, wie sie es, wie sie erkannte, taten, und dass die Bediensteten auf Husaby nur so viel arbeiteten, wie sie selbst wollten, und wann und wie es jedem gerade passte. Es war jetzt nicht leicht für sie, die Ordnung wiederherzustellen.
Eines Tages sprach sie mit Ulv Haldorssøn, Erlends eigenem Knecht, darüber. Sie sollten nun zumindest mit dem Dreschen des heimischen Getreides fertig sein – es war auch nicht besonders viel –, bevor es Zeit für die große Schlachtung wurde. Ulv sagte:
„Du weißt doch, Kristin, dass ich kein Bauer bin. Haftor und ich sollten eigentlich Erlends Waffenbrüder sein – und ich bin nicht mehr in der Landwirtschaft geübt.“
„Ich weiß“, sagte die Hausherrin. „Aber es ist so, Ulv, dass es für mich nicht leicht sein wird, hier im Winter die Leitung zu übernehmen, da ich neu hier nördlich der Berge bin und unsere Leute nicht kenne. Es wäre schön von dir, wenn du mir helfen und mich anleiten würdest.“
„Ich verstehe das, Kristin, du wirst es diesen Winter nicht leicht haben“, sagte der Mann und sah sie mit einem kleinen Lächeln an – dem seltsamen Lächeln, das er immer hatte, wenn er mit ihr oder Erlend sprach. Es war frech und spöttisch, und doch lag in seinem Wesen sowohl Güte als auch eine Art Achtung für sie. Sie fand auch nicht, dass sie das Recht hatte, beleidigt zu sein, wenn Ulv sich ihr gegenüber vertraulicher verhielt, als es angemessen gewesen wäre. Sie und Erlend hatten diesen Knecht selbst zu einem Mitwisser ihrer zügellosen und unehrlichen Lebensweise gemacht; jetzt verstand sie, dass er auch wusste, in welcher Lage sie sich befand. Das musste sie nun ertragen – sie sah ja auch, dass Erlend sich damit abfand, was Ulv sagte und tat, und der Knecht zeigte seinem Hausherrn nicht viel Ehrerbietung. Aber sie waren seit ihrer Kindheit befreundet; Ulv stammte aus Møre, war der Sohn eines Kleinbauern, der in der Nähe von Bård Peterssøns Hof wohnte. Er duzte Erlend und nun auch sie – aber das war hier nördlich der Berge üblicher als in ihrer Heimat.
Ulv Haldorssøn war ein recht gutaussehender Mann, groß und dunkelhäutig, mit schönen Augen, aber sein Mund war hässlich und grob. Kristin hatte von den Mägden auf dem Hof Schlimmes über ihn gehört – wenn er in Kaupang war, trank er furchtbar viel, trieb Unfug und sorgte für Unruhe in den Häusern bei Geilene, aber wenn er zu Hause in Husaby war, war er der Mann, auf den man sich am meisten verlassen konnte, der tüchtigste, der fleißigste und der klügste. Kristin hatte Mitleid mit ihm.
„Es wäre für keine Frau leicht gewesen, hierher auf den Hof zu kommen – nach allem, was hier geschehen ist“, sagte er erneut. „Dennoch glaube ich, Kristin, dass Sie das besser schaffen würden als die meisten Frauen hier. Du bist nicht jemand, der sich hinsetzt und jammert und weint, sondern du denkst daran, das Erbe hier für deine Nachkommen zu retten, wenn sich sonst niemand darum kümmert. Und du weißt, dass du auf mich zählen kannst, ich werde dir helfen, so gut ich kann. Du musst bedenken, dass ich mit der Landwirtschaft nicht vertraut bin. Aber wenn du mich um Rat fragst und mich beraten lässt, dann wird dieser Winter wohl über die Runden gehen.“
Kristin dankte Ulv und ging ins Haus.
Sie war schwer ums Herz vor Angst und Unruhe, aber sie versuchte, sich davon zu befreien. Zum einen verstand sie Erlend nicht – er schien noch nichts zu ahnen. Aber das andere und schlimmere war, dass sie kein Leben in dem Kind spürte, das sie trug. Mit zwanzig Wochen sollte es zucken, das wusste sie – nun waren schon mehr als drei Wochen über diesen Zeitpunkt hinaus vergangen. Sie lag nachts da und spürte diese Last, die wuchs und schwerer wurde und dabei gleichbleibend dumpf und leblos blieb. Und ihr schwebte alles vor Augen, was sie über Kinder gehört hatte, die gelähmt geboren wurden, mit verhärteten Sehnen, über Föten, die ohne Gliedmaßen zur Welt gekommen waren – die kaum menschliche Wesen gewesen sein konnten. Vor ihren geschlossenen Augen tauchten Bilder von kleinen, schmächtigen Kindern auf, schrecklich entstellt; ein schrecklicher Anblick verschmolz mit einem noch schlimmeren. Zu Hause im Tal, in Lidstad, hatten sie ein Kind – ja, es war jetzt wohl schon erwachsen. Ihr Vater hatte es gesehen, aber er wollte nie darüber sprechen; sie hatte bemerkt, dass es ihm schlecht wurde, wenn jemand es erwähnte. Wie es wohl aussehen mochte – oh nein. Heiliger Olav, bitte für mich –! Sie musste fest an die Gnade des heiligen Königs glauben, sie hatte ihm ja ihr Kind anvertraut, mit Geduld sollte sie für ihre Sünden leiden und sich mit ganzem Herzen um Hilfe und Gnade für das Kind trösten. Es musste der Feind selbst sein, der sie mit diesen schrecklichen Visionen in Versuchung führte, um sie zur Verzweiflung zu treiben –. Aber nachts war es schlimm. Wenn ein Kind keine Gliedmaßen hatte, wenn es gelähmt war, dann konnte die Mutter wohl keine Lebenszeichen spüren —. Erlend bemerkte im Halbschlaf, dass seine Frau unruhig lag, zog sie näher an sich heran und vergrub sein Gesicht in ihrer Halsbeuge.
Aber tagsüber tat sie so, als wäre nichts. Und jeden Morgen kleidete sie sich sorgfältig, um noch eine Weile vor dem Hauspersonal zu verbergen, dass sie nicht allein war.
Auf Husaby war es Brauch, dass die Bediensteten nach dem Abendessen in die Häuser gingen, in denen sie schliefen. Dann saßen sie und Erlend allein in der Halle. Insgesamt waren die Bräuche hier auf dem Hof eher wie in alten Zeiten, als die Leute Sklaven und Sklavinnen für die Hausarbeit hatten. Es gab keinen festen Tisch in der Halle, aber morgens und abends wurde ein großer Tisch gedeckt, der auf Böcken stand, und nach dem Essen wurde er an die Wand gehängt. Zu den anderen Mahlzeiten nahmen die Leute ihr Essen mit zu den Bänken, setzten sich dort hin und aßen. Kristin wusste, dass dies früher Brauch gewesen war. Aber heutzutage, wo es schwierig war, Männer für den Tischdienst zu finden, und alle sich mit Dienstmädchen für die Hausarbeit begnügen mussten, passte das nicht mehr – die Frauen wollten sich nicht mit dem Heben der schweren Tische gesundheitlich ruinieren. Kristin erinnerte sich, dass ihre Mutter erzählt hatte, dass sie in Sundbu feste Tische im Wohnzimmer bekommen hatten, als sie acht Jahre alt war, und dass die Frauen das in jeder Hinsicht als großen Gewinn empfanden – jetzt mussten sie nicht mehr mit all ihrer Näharbeit ins Freie gehen, sondern konnten im Wohnzimmer sitzen und schneiden und schneiden, und es sah so vornehm aus, immer Nähzeug und ein paar schöne Tischdecken bereitstehen zu haben. Kristin dachte, im Sommer würde sie Erlend bitten, ihr einen Tisch an der nördlichen Längswand zu geben.
So war es zu Hause, und ihr Vater hatte seinen Ehrenplatz am Kopfende des Tisches – aber jetzt standen die Betten an der Wand zum Vorraum. Zu Hause saß ihre Mutter oben auf der Außenbank, damit sie hin und her gehen und ein Auge auf das Servieren des Essens haben konnte. Nur wenn Gäste da waren, saß Ragnfrid neben ihrem Mann. Aber hier war der Ehrenplatz in der Mitte unter der Ostwand, und Erlend wollte, dass sie immer dort bei ihm saß. Und zu Hause bot ihr Vater den Dienern Gottes immer den Ehrenplatz an, wenn solche Gäste auf Jørundgård waren, und er selbst und Ragnfrid bedienten sie, während sie aßen und tranken. Aber Erlend wollte das nicht, es sei denn, sie waren von hohem Rang. Er mochte Priester und Mönche nicht besonders – sie waren teure Freunde, fand er. Kristin musste daran denken, was ihr Vater und Sira Eirik immer sagten, wenn sich die Leute über die Geldgier der Kirchenmänner beschwerten: Jeder Mann vergaß die sündigen Taten, die er begangen hatte, wenn er dafür bezahlen musste.
Sie fragte Erlend aus über das Leben hier auf Husaby in alten Zeiten. Doch er wusste merkwürdig wenig. So und so habe er gehört, wenn er sich recht entsinne — aber er konnte sich nicht genau erinnern. König Skule habe den Hof besessen und daran gebaut — er habe wohl beabsichtigt, Husaby zu seinem Erbgut zu machen, als er Rein dem Nonnenkloster übergab. Erlend war sehr stolz darauf, vom Herzog abzustammen, den er stets König nannte, und von Bischof Nikulaus; der Bischof war der Vater seines Großvaters Munan Bischofssohn. Doch Kristin fand nicht, dass er mehr über diese Männer wusste, als sie selbst aus den Erzählungen ihres Vaters kannte. Zuhause war es anders. Weder der Vater noch die Mutter prahlten mit der Macht und dem Ansehen ihrer vornehmen Ahnen. Aber sie sprachen oft von ihnen, hoben das Gute hervor, das sie über sie wussten, als Vorbild, und berichteten von ihren Fehlern und dem Unheil, das daraus erwachsen war, zur Warnung. Und sie kannten kleine Spottgeschichten — über Ivar den alten Gjesling und seine Feindschaft mit König Sverre, über Ivar des Propstes schlagfertige und witzige Antworten, über Håvard Gjeslings ungeheure Leibesfülle und über Ivar den jungen Gjeslings wunderbares Jagdglück. Lavrans erzählte von dem Bruder seines Großvaters, der ein junges Mädchen aus dem Kloster Vreta entführte, von seinem Großvater, dem schwedischen Herrn Ketil, und von seiner Großmutter Ramborg Sunesdatter, die sich stets nach ihrer Heimat in Westgötaland sehnte und einst, als sie ihren Bruder auf Solberga besuchte, mit dem Schlitten im Eis des Vänern einbrach. Er sprach von der Tapferkeit seines Vaters im Kampf und von dessen unsäglicher Trauer um seine erste junge Frau, Kristin Sigurdsdatter, die im Kindbett mit Lavrans starb. Und er las aus einem Buch über seine Ahnmutter, die heilige Frau Elin von Skövde, der die Gnade zuteilwurde, ein Blutzeugin Gottes zu werden. Der Vater hatte oft davon gesprochen, dass er und Kristin eine Pilgerfahrt zum Grab dieser seligen Witwe unternehmen wollten. Doch es war nie dazu gekommen.
In ihrer Angst und Not versuchte Kristin, zu dieser Heiligen zu beten, mit der sie selbst durch Blutsbande verbunden war. Sie betete zu der heiligen Elin für ihr Kind und küsste das Kreuz, das sie von ihrem Vater erhalten hatte; darin befand sich ein Stück der Leichentücher der heiligen Frau. Aber Kristin hatte Angst vor der Heiligen Elin, da sie selbst die Familie so schändlich entehrt hatte. Wenn sie zu den Heiligen Olav und Thomas um ihre Fürsprache betete, hatte sie oft das Gefühl, dass ihre Klagen auf offene Ohren und mitfühlende Herzen stießen. Diese beiden Märtyrer der Gerechtigkeit liebte ihr Vater mehr als alle anderen Heiligen, ja sogar mehr als den Heiligen Laurentius selbst, nach dem er benannt war und dessen Tag er immer mit einem großen Bierfest und reichen Almosen ehrte. Den Heiligen Thomas hatte ihr Vater selbst eines Nachts in einem Traum gesehen, als er verwundet vor Bågahus lag. Kein Mensch konnte beschreiben, wie liebenswert und ehrwürdig er anzusehen war, und selbst Lavrans konnte nichts anderes sagen als „Herr, Herr!“. Aber der strahlende Bischof hatte sanft seine Wunden berührt und ihm Leben und Beweglichkeit versprochen, damit er seine Frau und seine Tochter wieder sehen könne, um die er gebeten hatte. Aber damals hätte niemand geglaubt, dass Lavrans Bjørgulfsson die Nacht überleben würde.
Ja, sagte Erlend. So etwas hörte man ja. Ihm war so etwas noch nie passiert, und es war auch nicht vergleichbar – er war ja auch nie ein frommer Mann gewesen wie Lavrans.
Dann fragte Kristin nach den Leuten, die in ihrem Heimatsort gewesen waren. Erlend hatte auch nicht viel über sie zu sagen. Kristin fiel auf, dass ihr Mann nicht den Menschen hier in den Dörfern ähnelte. Viele von ihnen waren schön, hellhäutig und rotblond, mit runden, harten Köpfen, kräftig und stämmig gebaut – viele der Alten waren unermesslich fett. Erlend sah unter seinen Gästen wie ein fremder Vogel aus. Er war einen Kopf größer als die meisten Männer, schlank und mager, mit schlanken Gliedmaßen und feinen Gelenken. Und er hatte schwarzes, seidig weiches Haar, eine bräunliche Hautfarbe – aber hellblaue Augen unter kohlschwarzen Brauen und schattigen schwarzen Augenbrauen. Seine Stirn war hoch und schmal, seine Schläfen eingefallen, seine Nase etwas zu groß und sein Mund etwas zu klein und schmal für einen Mann – aber er war trotzdem schön; sie hatte noch keinen Mann gesehen, der auch nur halb so schön war wie Erlend. Selbst seine sanfte, leise Stimme unterschied sich von den satten Stimmen der anderen.
Erlend lachte und sagte, er stamme ja auch nicht von hier, abgesehen von seiner Urgroßmutter väterlicherseits, Ragnfrid Skulesdatter. Die Leute sagten, er solle seinem Großvater mütterlicherseits, Gaute Erlendsson von Skogheim, sehr ähnlich sein. Kristin fragte, was er über diesen Mann wisse. Doch es war beinahe nichts.
Eines Abends wollten Erlend und Kristin sich gerade ausziehen. Erlend bekam seinen Gürtel nicht auf, schnitt ihn durch und das Messer rutschte ihm in die Hand. Er blutete stark und stöhnte laut; Kristin holte einen Verband aus ihrem Schrank. Sie trug nur ihr Unterkleid. Erlend legte seinen anderen Arm um ihre Taille, während sie seine Hand verband.
Plötzlich sah er entsetzt und verwirrt in ihr Gesicht – und wurde selbst blass wie eine Wand. Kristin senkte den Kopf.
Erlend nahm seinen Arm zu sich. Er sagte nichts – dann ging Kristin leise weg und kroch ins Bett. Ihr Herz schlug dumpf und hart gegen ihre Rippen. Von Zeit zu Zeit sah sie zu ihrem Mann hinüber. Er hatte ihr den Rücken zugewandt und zog langsam ein Kleidungsstück nach dem anderen aus. Dann kam er herüber und legte sich hin.
Kristin wartete darauf, dass er etwas sagte. Sie wartete so lange, dass es ihr manchmal vorkam, als würde ihr Herz nicht schlagen, sondern nur still in ihrer Brust zittern.
Aber Erlend sagte kein Wort. Und er nahm sie nicht in seine Arme.
Schließlich legte er zögernd eine Hand auf ihre Brust, drückte sein Kinn gegen ihre Schulter, sodass sein Bart sie in die Haut stach. Als er immer noch nichts sagte, wandte Kristin sich zur Wand.
Es war, als würde sie immer tiefer sinken. Er hatte kein einziges Wort für sie übrig – jetzt, wo er wusste, dass sie sein Kind die ganze lange, schwere Zeit ausgetragen hatte. Kristin biss in der Dunkelheit die Zähne zusammen. Sie würde ihn nicht anflehen – wenn er schweigen wollte, würde sie auch schweigen, und zwar bis zu dem Tag, an dem sie das Kind zur Welt bringen würde. Die Wut stieg in ihr hoch. Aber sie lag still an die Wand gelehnt. Und Erlend lag still in der Dunkelheit. Stunde um Stunde lagen sie so da, und jeder wusste, dass der andere nicht schlief. Schließlich hörte sie an seinem gleichmäßigen Atem, dass er eingeschlafen war. Da ließ sie ihren Tränen freien Lauf, aus Trauer und aus Kränkung und aus Scham. Sie glaubte, dass sie ihn niemals vergessen könnte.
Drei Tage lang gingen Erlend und Kristin spazieren – er wie ein nasser Hund, fand die junge Frau. Sie war heiß und hart vor Wut – wurde wild vor Verbitterung, als sie merkte, dass er sie forschend ansah, aber schnell den Blick abwandte, wenn sie ihre Augen auf ihn richtete.
Am vierten Tag saß sie morgens im Wohnzimmer, als Erlend zur Tür hereinkam, gekleidet zum Ausreiten. Er sagte, er wolle nach Medal-by im Westen reiten – ob sie mitkommen und sich den Hof ansehen wolle; er gehöre zu ihrem Mitgiftvermögen. Kristin sagte ja, und Erlend half ihr selbst, die pelzigen Stiefel und den schwarzen Mantel mit den silbernen Haken anzuziehen.
Im Hof standen vier gesattelte Pferde, aber Erlend sagte, Haftor und Egil könnten zu Hause bleiben und beim Dreschen helfen. Dann half er seiner Frau selbst in den Sattel. Kristin begriff, dass Erlend nun vorhatte, über das zu sprechen, was zwischen ihnen unausgesprochen geblieben war. Dennoch sagte er nichts, während sie langsam losritten, südlich in Richtung Wald.
Es war schon weit in den Schlachtmonaten hinein, aber hier in der Gegend hatte es noch nicht geschneit. Der Tag war frisch und schön, die Sonne war gerade aufgegangen, und überall glitzerte und glänzte weißer Raureif, auf den Feldern und auf den Bäumen.
Sie ritten über die Felder von Husaby. Kristin sah, dass es nur wenig Ackerland und Stoppelfelder gab, sondern hauptsächlich Wald und alte Wiesen, die mit Moos bewachsen und voller Unkraut waren. Sie erwähnte dies.
Der Mann antwortete knapp:
„Weißt du das nicht, Kristin, du, die du so viel Verstand hast, einen Hof zu führen und zu bewirtschaften, dass es unrentabel ist, Getreide so nah an der Stadt anzubauen – man verdient mehr, wenn man Butter und Wolle gegen Getreide und Mehl bei den fremden Kaufleuten eintauscht –.“
„Dann solltest du alles, was auf deinen Dachböden liegt und schon lange verdorben ist, eintauschen“, sagte Kristin. „Außerdem weiß ich, dass das Gesetz besagt, dass jeder Mann, der Land pachtet, auf drei Teilen Getreide anbauen soll, aber den vierten Teil brach liegen lassen soll. Und die Ländereien des Landdrottens sollten nicht schlechter bewirtschaftet werden als die Höfe der Pächter – das hat mein Vater immer gesagt.“
Erlend lachte ein wenig und antwortete:
„Ich habe mich nie nach dem Gesetz in dieser Angelegenheit erkundigt – wenn ich bekomme, was mir zusteht, können meine Bauern ihre Höfe so bewirtschaften, wie sie wollen, und ich bewirtschafte Husaby so, wie es mir am besten und angemessensten erscheint.“
„Willst du denn klüger sein“, fragte Kristin, „als unsere Vorfahren und der heilige Olav und König Magnus, die diese Gesetze erlassen haben?“
Erlend lachte erneut und sagte:
„Darüber habe ich nicht nachgedacht. – Ansonsten ist es der Teufel, und so gut du dich auch mit den Gesetzen des Landes auskennst, Kristin –.“
„Ich habe ein wenig Ahnung von diesen Dingen“, sagte Kristin, „denn mein Vater bat Sigurd in Loptsgård oft, uns aus seiner Rechtsprechung zu erzählen, wenn er zu uns kam und wir abends zu Hause saßen. Vater hielt es für nützlich, dass die Bediensteten und die jungen Leute etwas darüber lernten, und dann erzählte Sigurd eine Geschichte oder eine andere ...“
„Sigurd“, sagte Erlend. „Ach ja, jetzt erinnere ich mich, ich habe ihn bei unserer Hochzeit gesehen. Das war der alte Mann mit dem Zahnlücken, der sabberte und weinte und dir auf die Brust klopfte – er war schon morgens sturzbetrunken, als die Leute zu uns kamen und sahen, wie ich dir den Ehering ansteckte ...“
„Er kennt mich, seit ich mich erinnern kann“, sagte Kristin verärgert. „Er hat mich immer auf den Schoß genommen und mit mir gespielt, als ich klein war.“
Erlend lachte wieder:
„Das war ein seltsamer alter Mann – dass ihr da saßt und euch den alten Kved-Gesang Vers für Vers angehört habt. Lavrans ist in jeder Hinsicht anders als andere Männer – sonst sagt man gerne, dass der bekannte Bauer das Gesetz des Landes und die Stärke seines Hengstes kannte, dann sollte Puken Ritter sein –“
Kristin schrie auf und schlug ihrem Pferd auf den Rücken. Erlend sah seine Frau, die von ihm wegritt, wütend und erstaunt an.
Plötzlich trieb er sein Pferd mit den Sporen an. Jesus, das Wat – das war jetzt unüberwindbar, der Lehm war im Herbst weggerutscht. – Sløng-vanbauge streckte sich besser, als es das andere Pferd hinter sich bemerkte. Erlend bekam Todesangst – so wie sie die steilen Hänge hinuntergaloppierte. Er ritt an ihr vorbei durch den kleinen Wald, bog auf die Straße ein, wo es ein Stück flach war, sodass sie anhalten musste. Als er neben ihr war, sah er, dass sie jetzt wohl selbst ein wenig Angst hatte.
Erlend beugte sich zu seiner Frau hinüber und schlug ihr unter das Ohr, sodass es klingelte – und Sløngvanbauge sprang erschrocken und bäumend zur Seite.
„Ja, das hast du verdient“, sagte Erlend mit zitternder Stimme, als die Pferde sich beruhigt hatten und sie wieder Seite an Seite ritten. „So wie du vorpreschst, unvernünftig vor Wut – du hast mich erschreckt –“
Kristin hielt ihren Kopf so, dass er ihr Gesicht nicht sehen konnte. Erlend wünschte, er hätte sie nicht geschlagen. Aber er sagte erneut:
„Ja, du hast mir Angst gemacht, Kristin – so zu reiten! Und jetzt –“, sagte er ganz leise.
Kristin antwortete nicht und sah ihn nicht an. Aber Erlend spürte, dass sie jetzt weniger wütend war als zuvor, als er sich über ihr Zuhause lustig gemacht hatte. Er wunderte sich sehr darüber – aber er sah, dass es so war.
Sie kamen nach Medalby, und Erlends Landwirt kam heraus und wollte sie ins Wohnzimmer hereinbitten. Aber Erlend meinte, sie könnten sich zuerst die Häuser ansehen – und Kristin sollte dabei sein. „Sie ist jetzt die Besitzerin des Hofes – und sie versteht sich besser darauf als ich, Stein“, sagte er lächelnd. Es waren einige Bauern dabei, die als Zeugen dienen sollten – einige von ihnen waren auch Erlends Bauarbeiter.
Stein war am letzten Feiertag auf den Hof gekommen und hatte seitdem immer wieder darum gebeten, dass der Landbesitzer kommen und sich ansehen sollte, wie die Häuser gewesen waren, als er sie übernommen hatte, oder dass er Beauftragte schicken sollte. Die Bauern bezeugten, dass keines der Häuser undicht gewesen war und dass diejenigen, die jetzt baufällig waren, schon so gewesen waren, als Stein gekommen war. Kristin sah, dass es ein guter Hof war, aber er war in einem schlechten Zustand. Sie erkannte, dass dieser Stein ein tatkräftiger Mann war, und Erlend war auch sehr entgegenkommend und versprach ihm einige Erleichterungen bei der Landsteuer, bis er die Häuser repariert hatte.
Dann gingen sie ins Wohnzimmer, wo der Tisch mit gutem Essen und starkem Bier gedeckt war. Die Frau des Bauern bat Kristin, ihr zu verzeihen, dass sie ihr nicht entgegengekommen war. Aber ihr Mann wollte nicht zulassen, dass sie unter freiem Himmel kam, bevor sie nach der Geburt in der Kirche gewesen war. Kristin grüßte die Frau freundlich, dann musste sie zur Wiege gehen und sich das Kind ansehen. Es war das erste Kind dieser Leute, und es war ein Sohn, zwölf Nächte alt, groß und kräftig.
Nun wurden Erlend und Kristin zum Hochsitz geführt, und alle Leute setzten sich, aßen und tranken eine ganze Weile. Kristin war diejenige, die während des Essens am meisten sprach; Erlend sagte wenig, ebenso wie die Bauern, aber Kristin schien dennoch zu spüren, dass sie sie mochten.
Dann wachte das Kind auf, quengelte zuerst und begann dann so schrecklich zu schreien, dass seine Mutter es wegnehmen und an ihre Brust legen musste, um es zu beruhigen. Kristin sah ein paar Mal zu den beiden hinüber, und als der Junge satt war, nahm sie ihn der Frau ab und legte ihn auf ihren Arm.
„Sieh mal, Hausherr“, sagte sie, „findest du nicht, dass dies ein hübscher und liebenswürdiger Junge ist?“
„Das ist es sicherlich“, antwortete der Mann, ohne hinzuschauen.
Kristin saß eine Weile mit dem Kind da, bevor sie es seiner Mutter zurückgab.
„Ich werde deinem Sohn Arndis ein Geschenk schicken“, sagt sie, „denn er ist das erste Kind, das ich in meinen Armen gehalten habe, seit ich hierher in den Norden gekommen bin.“
Heiß und trotzig, mit einem kleinen Lächeln, sah Kristin ihren Mann an und dann die Bauern auf der Bank. Einige von ihnen verzogen leicht den Mundwinkel, aber dann schauten sie nach vorne, mit ernsten Gesichtern. Da stand ein alter Mann auf; er hatte schon viel getrunken. Nun nahm er den Krug aus dem Bierfass, stellte ihn auf den Tisch und hob den schweren Kelch:
„Dann trinken wir darauf, Hausherrin, dass das nächste Kind, das du auf deinen Arm legst, der neue Hausherr von Husaby wird!“
Kristin stand auf und nahm die schwere Schale entgegen. Zuerst bot sie ihrem Mann an. Erlend nahm nur einen kleinen Schluck, aber Kristin trank tief und lange.
„Danke für diesen Gruß, Jon i Skog“, sagte sie und nickte strahlend und lachend. Dann reichte sie die Schale weiter.
Erlend saß rot und sehr wütend da, das konnte Kristin sehen. Sie selbst hatte jetzt nur noch dieses unvernünftige Verlangen zu lachen und fröhlich zu sein. Eine Weile später wollte Erlend aufbrechen, und so machten sie sich auf den Heimweg.
*
Sie waren ein Stück geritten, ohne miteinander zu sprechen, als Erlend plötzlich heftig sagte:
„Glaubst du, es ist notwendig, dass du sogar unseren Bauern erzählst, dass du mit einem Kind verheiratet bist? Du kannst darauf wetten, dass die Gerüchte über uns beide bald in allen Dörfern entlang des Fjords die Runde machen werden.“
Kristin antwortete zunächst nicht. Sie schaute geradeaus über den Kopf ihres Pferdes hinweg, und ihr Gesicht war nun so blass geworden, dass Erlend Angst bekam.
„Das werde ich mein Leben lang nicht vergessen“, sagte sie schließlich, ohne ihn anzusehen, „dass dies die ersten Worte waren, mit denen du ihn begrüßt hast, deinen Sohn, der unter meinem Gürtel ist.“
„Kristin!“, sagte Erlend flehentlich.
„Meine Kristin“, flehte er, als sie nicht antwortete und ihn nicht ansah. „Kristin!“
„Herr?“, fragte sie kalt und höflich, ohne den Kopf zu drehen.
Erlend fluchte, dass es Funken sprühte, spornte sein Pferd an und galoppierte über die Straße. Aber kurz darauf kam er wieder auf sie zu geritten.
„Ich war fast so wütend“, sagte er, „dass ichdich verlassen hätte.“
„Dann hätte es passieren können“, antwortete Kristin ruhig, „dass du lange und gut zu leiden gehabt hättest, bevor ich dich nach Husaby verfolgt hätte.“
„Wie du sprichst!“, sagte der Mann resigniert.
Wieder ritten sie ein Stück weit, ohne miteinander zu sprechen. Nach einer Weile kamen sie an eine Stelle, wo ein kleiner Pfad einen Hügel hinaufführte. Erlend sagte zu seiner Frau:
„Ich hatte vor, über den Hügel nach Hause zu reiten – das ist zwar etwas weiter, aber ich hatte Lust, einmal mit dir hier hoch zu reiten.“
Kristin nickte zustimmend.
Nach einer Weile meinte Erlend, dass sie nun besser zu Fuß weitergehen sollten. Er band ihre Pferde an einem Baum fest.
„Gunnulf und ich hatten hier oben auf dem Hügel eine Arbeit“, sagte er. „Ich würde gerne sehen, ob noch etwas von unserer Burg übrig ist –“
Er nahm sie bei der Hand. Sie fügte sich, ging aber weiter und schaute nach unten, wo sie ihre Füße hinsetzte. Es dauerte nicht lange, bis sie oben auf dem Hügel waren. Über dem mit Raureif bedeckten Laubwald, der sich am Ufer des kleinen Flusses ausbreitete, lag Husaby in der Ebene vor ihnen, imposant und prächtig mit seiner Steinkirche und den vielen großen Häusern, den weiten Feldern drum herum und dem dunklen Wald dahinter.
„Mutter“, sagte Erlend leise, „sie ist oft mit uns hierher gekommen. Aber sie saß immer da und starrte nach Süden, hinauf zum Dovrefjell. Sie sehnte sich wohl weg von Husaby, sowohl früh als auch spät. Ansonsten wandte sie sich nach Norden und schaute hinaus in die Schlucht – dort, wo du das Blau siehst; das sind Berge auf der anderen Seite des Fjords. Nie schaute sie hinüber zum Hof –“
Seine Stimme war sanft und flehend. Aber Kristin sprach nicht und sah ihn auch nicht an. Da ging er hin und trat gegen das gefrorene Heidekraut:
„Nein, hier ist wohl nichts mehr von meiner und Gunnulfs Festung übrig. Ja, es ist auch schon lange her, dass wir hier gespielt haben, Gunnulf und ich –“
Er bekam keine Antwort. – Direkt unter ihnen befand sich ein kleiner gefrorener Teich – Erlend hob einen Stein auf und warf ihn hinein. Das Loch war bis zum Grund gefroren, sodass nur ein kleiner weißer Stern im schwarzen Spiegel zu sehen war. Erlend nahm einen weiteren Stein und warf ihn fester – noch einen und noch einen, nun warf er mit voller Wucht und wollte endlich das Eis zersplittern. Da sah er das Gesicht seiner Frau – sie stand da, ihre Augen schwarz vor Verachtung, und lächelte höhnisch über seine Kindlichkeit.
Erlend drehte sich um – aber Kristin wurde im selben Moment totenblass, und ihre Augenlider glitten wieder zu. Sie stand da und rang mit den Händen, schwankte, als würde sie umfallen – dann griff sie nach einem Baumstamm.
„Kristin – was ist los?“, fragte er erschrocken.
Sie antwortete nicht, stand da, als würde sie auf etwas lauschen. Ihre Augen waren fern und seltsam.
Jetzt erkannte sie es wieder. Tief in ihrem Schoß fühlte sie, wie ein Fisch mit der Flosse schlug. Und wieder war es, als würde sich die ganze Erde um sie herum bewegen, und ihr wurde schwindelig und schwach, aber nicht so sehr wie beim ersten Mal.
„Was ist los mit dir?“, fragte Erlend erneut.
Sie hatte so darauf gewartet – kaum zu glauben, dass sie sich in ihrer großen Seelenangst nicht getraut hatte. Sie konnte nicht darüber sprechen – jetzt, wo sie sich den ganzen Tag gestritten hatten. Dann sagte er es:
„War es das Kind, das in dir lebhaft wurde?“, fragte er langsam und berührte ihre Schulter.
Da warf sie all ihren Zorn auf ihn ab, schmiegte sich an ihren Vater und verbarg ihr Gesicht an seiner Brust.
*
Eine Weile später gingen sie wieder hinunter zu der Stelle, wo ihre Pferde angebunden waren. Der kurze Tag neigte sich dem Ende zu; hinter ihnen im Südwesten versank die Sonne hinter den Baumwipfeln, rot und matt im Frostnebel.
Erlend überprüfte sorgfältig die Schnallen und Riemen der Sattelzeug, bevor er seine Frau auf ihr Pferd hob. Dann ging er hinüber und löste sein eigenes. Er griff unter seinen Gürtel, um die Handschuhe herauszuholen, die er dort verstaut hatte, aber er fand nur einen. Er sah sich auf dem Boden um.
Da konnte Kristin sich nicht zurückhalten und sagte:
„Es hat keinen Sinn, hier nach deiner Handschuh zu suchen, Erlend!“
„Du hättest mir das ruhig sagen können, wenn du gesehen hast, dass ich ihn verloren habe – auch wenn du noch so wütend auf mich warst“, sagte er. Es waren die Handschuhe, die Kristin für ihn genäht und ihm mit ihren Festgeschenken gegeben hatte.
„Er ist aus deinem Gürtel gefallen, als du mich geschlagen hast“, sagte Kristin sehr leise und sah zu Boden.
Erlend stand vor seinem Pferd, die Hand auf dem Sattelbogen. Er sah schüchtern und unglücklich aus. Aber dann brach er in Gelächter aus:
„Das hätte ich nie gedacht, Kristin – als ich um dich warb und meine Freunde anflehte, für mich zu sprechen, und mich so weich und so arm machte, um dich zu bekommen –, dass du so ein Troll sein könntest!“
Da la auch Kristin:
„Nein – dann hättest du diese Sache wohl schon lange aufgegeben – und das wäre sicher zu deinem Besten gewesen.“
Erlend ging ein paar Schritte auf sie zu und legte seine Hand auf ihr Knie:
„Jesus, hilf mir, Kristin – hast du mich jemals gefragt, ob ich das getan habe, was zu meinem eigenen Besten war –.“
Er legte sein Gesicht auf ihren Schoß und blickte strahlend in das Gesicht seiner Frau. Rot und glücklich neigte Kristin den Kopf und versuchte, ihr Lächeln und ihre Augen vor Erlend zu verbergen.
Er nahm ihr Pferd am Zaumzeug und ließ sein eigenes folgen; so führte er sie, bis sie den Hügel hinunter waren. Jedes Mal, wenn sie sich ansahen, lachte er, und sie wandte ihr Gesicht von ihm ab, um zu verbergen, dass auch sie lachte.
„Nun“, sagte er lustig, als sie wieder auf der Straße waren, „wir reiten nach Husaby, meine Kristin, und sind so glücklich wie zwei Diebe!“
II
Am Heiligabend regnete es stark und es war windig. Es war unmöglich, Schlitten zu benutzen, und so musste Kristin zu Hause bleiben, während Erlend und die Hausleute zur Mitternachtsmesse in die Kirche von Birgsi ritten.
Sie stand in der Tür und sah ihnen nach. Die Fackeln, die sie trugen, leuchteten rot auf den alten, dunklen Häusern und spiegelten sich in den nassen Pfützen des Hofes. Der Wind fing die Flammen ein und legte sie flach auf die Seite. Kristin stand da, solange sie das Rauschen ihrer Reise in der Nacht hörte.
Im Flur brannte ein Licht auf dem Tisch. Reste des Abendessens standen herum – Brei in Schüsseln, halb aufgegessene Brotscheiben und Fischgräten schwammen in der Bierpfütze. Die Dienstmädchen, die zu Hause bleiben sollten, hatten sich bereits auf dem Strohboden zur Ruhe begeben. Kristin war allein auf dem Hof mit ihnen und einem alten Mann namens Ån. Er hatte seit Erlends Großvaters Zeiten auf Husaby gearbeitet; jetzt saß er in einem kleinen Zimmer unten am See, kam aber tagsüber gerne auf den Hof, schlenderte herum und glaubte, dass er viel arbeitete. Ån war heute Abend am Tisch eingeschlafen, und Erlend und Ulv hatten ihn lächelnd in eine Ecke getragen und ihm Kleidung angezogen.
Nun war der Boden zu Hause auf Jørundgård dick mit Schilf bedeckt, damit die ganze Hausgemeinschaft die ganzen Wochenenden über im Wohnzimmer schlafen konnte. Bevor sie zur Kirche gingen, räumten sie die Reste der Fastenkost weg, und die Mutter und die Dienstmädchen deckten den Tisch so schön wie möglich mit Butter und Käse, Stapeln von dünnem, hellem Brot, glänzendem Speck und den dicksten Speckstreifen. Die Silberkannen und Methörner standen glänzend da. Und der Vater hatte selbst das Bierfass auf die Bank gestellt.
Kristin drehte ihren Stuhl zum Fenster – sie wollte den unansehnlichen Tisch nicht sehen. Eine der Mädchen schnarchte so laut, dass es schrecklich anzuhören war.
Das war auch eines der Dinge, die sie an Erlend nicht mochte – zu Hause aß er so unschön und schlampig, wühlte in den Schüsseln nach guten Stücken, wusch sich kaum die Hände, bevor er sich zu Tisch setzte – und dann ließ er seine Hunde auf seinen Schoß kommen und vom Essen naschen, während die Leute aßen. Da war es nur zu erwarten, dass die Bediensteten keine Tischmanieren hatten. Zu Hause hatte man sie dazu angehalten, fein – und langsam – zu essen. Denn es sei nicht schicklich, sagte ihre Mutter, dass die Hausherren warteten, während die Bediensteten aßen – und diejenigen, die kämpften und arbeiteten, müssten Zeit haben, sich satt zu essen.
„Gunna“, rief Kristin leise die große, gelbe Hündin, die mit ihrem ganzen Wurf Welpen neben dem Tintenstein lag. Sie war so zornig, dass Erlend sie nach der alten Hausfrau von Råsvold benannt hatte.
„Arme Racker“, flüsterte Kristin und streichelte das Tier, das kam und seinen Kopf auf ihr Knie legte. Sie war scharf wie eine Sichel am Rücken, und ihre Zitzen hingen fast bis zum Boden. Die Welpen fraßen ihre Mutter leer. „Ja, meine armen Racker!“
Kristin legte den Kopf in den Nacken und blickte zu den rußigen Dachsparren hinauf. Sie war müde —.
Nein, sie hatte es in den Monaten, die sie in Husaby verbracht hatte, nicht leicht gehabt. Sie hatte an dem Abend, als sie in Medalby gewesen waren, ein wenig mit Erlend gesprochen. Da hatte sie verstanden, dass er geglaubt hatte, sie sei ihm böse, weil er ihr das angetan hatte.
„Ich erinnere mich gut“, sagte er mit leiser Stimme. „An den Tag im Frühling, als wir im Wald nördlich der Kirche spazieren gingen. Ich erinnere mich gut, dass du mich gebeten hast, dich in Ruhe zu lassen ...“
Kristin freute sich, dass er das sagte. Sonst wunderte sie sich oft, wie viele Dinge Erlend vergessen zu haben schien. Aber dann sagte er:
„Trotzdem hätte ich das nicht von dir gedacht, Kristin, dass du so gehen und einen Groll gegen mich hegen konntest und dich dabei so fröhlich und glücklich gabst. Denn du musst doch schon lange gewusst haben, was mit dir los war. Ich hätte gedacht, du wärst so klar und ehrlich wie die Sonne scheint –“
„Ach Erlend“, sagte sie traurig. „Du weißt doch besser als jeder andere auf der Welt, dass ich falsche Wege gegangen bin und denen, die mir am meisten vertraut haben, untreu gewesen bin.“ Aber sie wollte so gerne, dass er sie verstand. „Ich weiß nicht, ob du dich daran erinnerst, mein Freund, dass du dich mir gegenüber früher so verhalten hast, wie man es nicht gerade als schön bezeichnen würde. Und Gott und Maria wissen, dass ich dir das nicht übel genommen habe und dich nicht weniger geliebt habe –“
Erlends Gesicht wurde ernst:
„So habe ich gedacht“, sagte er langsam. „Aber das weißt du ja auch – ich habe all die Jahre darum gekämpft, das wieder gut zu machen, was ich zerstört hatte. Ich tröstete mich damit, dass es irgendwann so kommen würde, dass ich dich dafür belohnen könnte, dass du so treu und geduldig warst.“
Da hatte sie ihn gefragt:
„Du hast doch von meinem Großonkel und der Jungfrau Bengta gehört, die gegen den Willen ihrer Verwandten aus Schweden geflohen sind. Gott hat sie dafür bestraft, indem er ihnen keine Kinder schenkte. Hast du in all den Jahren nie befürchtet, dass er uns genauso bestrafen würde –“
Sie hatte ihm zitternd und langsam gesagt:
„Du kannst dir sicher vorstellen, mein Erlend, dass ich diesen Sommer nicht sehr glücklich war, das war das Erste, was mir einfiel. Dennoch dachte ich –. Ich dachte, wenn du sterben würdest, bevor wir heiraten – würde ich lieber mit deinem Kind nach dir trauern als allein zu sein. Ich dachte, wenn ich damit sterben würde – wäre das immer noch besser, als dass du keinen echten Sohn hättest, der nach dir in die Vorrangstellung treten könnte, wenn du dieses Zuhause verlässt –“
Erlend antwortete heftig:
„Dann würde ich meinen Sohn für viel zu teuer erkauft halten, wenn er dich das Leben kosten würde. Sprich nicht so, Kristin –. So sehr liebe ich Husaby nicht“, sagte er wenig später. „Vor allem seit ich verstanden habe, dass Orm niemals meinen Platz einnehmen kann –“
„Magst du ihren Sohn mehr als meinen?“, fragte Kristin daraufhin.
„Dein Sohn –.“ Erlend lachte ein wenig. „Über ihn weiß ich nicht mehr, als dass er ein halbes Jahr oder so früher hierherkommt, als gut ist. Orm habe ich zwölf Jahre lang geliebt –“
Eine Weile später fragte Kristin:
„Vermisst du deine Kinder manchmal?“
„Ja“, antwortete der Mann. „Früher habe ich sie oft in Østerdalen besucht, wo sie leben.“
„Du könntest jetzt in der Adventszeit dorthin fahren“, sagte Kristin leise.
„Würde dir das nicht missfallen?“, fragte Erlend fröhlich.
Kristin hatte geantwortet, dass sie das für angemessen halten würde. Dann hatte er gefragt, ob es ihr etwas ausmachen würde, wenn er die Kinder zu Weihnachten mit nach Hause nähme. „Irgendwann musst du sie doch sehen.“ Und wieder hatte sie geantwortet, dass auch das für sie angemessen sei.
Während Erlend weg war, bemühte sich Kristin und bereitete Weihnachten vor. Es quälte sie sehr, jetzt zwischen diesen fremden Knechten und Dienstmädchen hin und her zu gehen – sie musste sich sehr zusammenreißen, wenn sie sich an- und ausziehen musste, während die beiden Dienstmädchen da waren, die, wie Erlend gesagt hatte, bei ihr im Flur schlafen sollten. Sie musste sich daran erinnern, dass sie es allein nie ausgehalten hätte, in diesem großen Haus zu schlafen – wo vor ihr schon eine andere bei Erlend geschlafen hatte.
Die Dienstmädchen auf dem Hof waren nicht besser, als man erwarten konnte. Die Bauern, die über ihre Töchter wachten, schickten sie nicht in den Dienst auf einen Hof, wo der Hausherr offen mit einer Hure zusammenlebte und eine solche zur Verwalterin gemacht hatte. Die Dienstmädchen waren faul und ungewohnt, einer Hausherrin zu gehorchen. Aber einige von ihnen fanden bald Gefallen daran, dass Kristin das Haus in Ordnung brachte und sich selbst an ihren Arbeiten beteiligte. Sie wurden gesprächig und fröhlich, wenn sie ihnen zuhörte und ihnen freundlich und fröhlich antwortete. Und Kristin zeigte den Hausangestellten jeden Tag ein freundliches und ruhiges Gesicht. Sie tadelte niemanden, aber wenn eine Bedienstete sich ihren Anweisungen widersetzte, tat die Hausherrin so, als glaube sie, die andere könne es nicht, und zeigte ihr still, wie sie die Arbeit erledigt haben wollte. So hatte Kristin gesehen, wie ihr Vater mit neuen Bediensteten umgegangen war, die murrten – und kein Mann hatte es zweimal gewagt, Lavrans in Jørundgård zu widersprechen.
So verlief nun der Winter. Danach musste sie sich darum kümmern, die Frauen loszuwerden, die sie nicht mochte oder nicht in den Griff bekam.
Es gab eine Arbeit, die sie nicht anfassen konnte, ohne dass sie frei von diesen fremden Augen war. Aber am Morgen, wenn sie allein in der Halle saß, nähte sie Kleidung für ihr Kind – Jacken aus weichem Wollstoff, Linder aus rotem und grünem Kaufstoff und weißes Leinen für die Taufkleidung. Während sie da saß und nähte, schwankte ihr Geist zwischen Angst und Vertrauen in die heiligen Freunde der Menschen, die sie um Fürsprache gebeten hatte. Das Kind lebte und bewegte sich in ihr, sodass sie weder Tag noch Nacht Ruhe hatte. Aber sie hatte von Kindern gehört, die mit einer Blase an der Stelle geboren wurden, wo ihr Gesicht sein sollte, mit dem Kopf nach hinten gedreht und den Zehen dort, wo die Fersen sein sollten. Und sie stellte sich Svein vor, dessen halbes Gesicht blau-rot war, weil seine Mutter sich mit einem Feuerzeug verbrannt hatte.
Dann warf sie die Näharbeit beiseite, ging hinüber und verneigte sich vor dem Bild der Jungfrau Maria und las sieben Ave Maria. Bruder Edvin hatte gesagt, dass die Mutter Gottes sich jedes Mal ebenso sehr freute, wenn sie den Gruß des Engels hörte, selbst wenn er aus dem Mund des schlimmsten Sünders kam. Und es waren die Worte Dominus tecum, die Marias Herz am meisten erfreuten; deshalb sollte sie sie immer dreimal sagen.
Das half ihr immer für eine Weile. Sie wusste von vielen Menschen, sowohl Männern als auch Frauen, die Gott und seine Mutter wenig verehrten und die Gebote schlecht einhielten – aber sie hatte nicht gesehen, dass sie dafür missgebildete Kinder bekamen. Oft war Gott so barmherzig, dass er die Sünden der Eltern nicht an den armen Kindern rächt, wenn er den Menschen hin und wieder ein Zeichen geben musste, dass er ihre Bosheit nicht ununterbrochen ertragen konnte. Aber das sollte doch nicht gerade ihr Kind treffen —.
Da rief sie in ihrem Herzen nach dem heiligen Olav. So viel hatte sie von ihm gehört, dass es ihr war, als hätte sie ihn gekannt, da er noch im Lande lebte, und als hätte sie ihn hier auf Erden gesehen. Nicht groß war er, wohlgestaltet, doch aufrecht und schön, mit der goldenen Krone und dem glänzenden Geißelstab über dem goldenen, krausen Haar, dem rötlich gelockten Bart um das feste, wettergegerbte und kühne Antlitz. Doch seine tiefen, flammenden Augen durchdrangen alle Menschen; niemand wagte es, in sie zu blicken, der sich vergangen hatte. Auch sie wagte es nicht, sie senkte den Blick vor seinem Auge, doch sie fürchtete sich nicht — es war eher wie damals, als sie klein war und den Blick vor dem ihres Vaters senken musste, wenn sie etwas Unrechtes getan hatte. Der heilige Olav sah sie an, streng, doch nicht hart — sie hatte ja gelobt, ihr Leben zu bessern. Sie sehnte sich so unsäglich danach, nach Nidaros zu gelangen und vor seiner heiligen Stätte niederzuknien. Erlend hatte es ihr versprochen, als sie hierher reisten, dass sie bald dorthin fahren würden. Doch die Reise war aufgeschoben worden. Und nun begriff Kristin, dass er ungern mit ihr reisen wollte; er schämte sich und fürchtete das Gerede der Leute.
Eines Abends, als sie mit ihren Hausangestellten am Tisch saß, sagte eine der Dienstmädchen, eine junge Frau, die im Haus half:
„Ich meine, Frau des Hauses, wäre es nicht besser, wenn wir jetzt erst einmal Felle und Kinderkleidung nähen würden, bevor wir diesen Webstuhl aufstellen, von dem Sie sprechen ...“
Kristin tat so, als hätte sie nichts gehört, und sprach weiter über das Färben. Da hakte das Mädchen erneut nach:
„Aber vielleicht haben Sie die Kinderkleidung von zu Hause mitgebracht?“ Kristin lächelte ein wenig und wandte sich wieder den anderen zu. Als sie nach einer Weile flüchtig zu der Magd hinüberblickte, saß diese mit hochrotem Gesicht da und schaute ängstlich zur Hausherrin hinüber. Kristin lächelte erneut und unterhielt sich mit Ulv über den Tisch hinweg. Da fing das junge Mädchen plötzlich an zu weinen. Kristin lachte ein wenig, und das Mädchen weinte immer heftiger, bis sie schniefen und schluchzen musste.
„Nein, hör jetzt damit auf, Frida“, sagte Kristin schließlich ruhig. „Du bist als erwachsene Dienstmagd hierher gekommen; jetzt darfst du dich nicht so benehmen, als wärst du ein kleines Mädchen –.“
Møen schmollte – sie hatte nicht vorgehabt, frech zu sein, und Kristin durfte nicht böse sein.
„Nein“, sagte Kristin ebenso lächelnd. „Iss jetzt und weine nicht mehr. Wir haben nicht mehr Verstand, als Gott uns gegeben hat, wir anderen auch nicht.“
Frida stand auf und rannte schluchzend hinaus.
Als Ulv Haldorssøn später mit Kristin über die Arbeit sprach, die am nächsten Tag zu erledigen war, lachte er und sagte:
