Earl Dumarest 5: Das Schiff des Jokers E-Book

E. C. Tubb

• Herausgeber: Atlantis Verlag
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Serie: Earl Dumarest
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Seitenzahl: 203

Beschreibung

Scar ist eine raue, unwirtliche Welt mit einer bösartigen und wechselnden Population von Prospektoren, die von Gerüchten über eine wundersame goldene Spore aus allen Ecken der Galaxis angezogen werden. Auf diesen von Gewalt geprägten Planeten kommen zwei weitere Reisende, die bereit sind, ihr Glück in seinen tödlichen Dschungeln zu versuchen: der grausame, spöttische Herrscher des Planeten Jest – und Earl Dumarest, der vom Schicksal auf seiner endlosen Suche nach der verlorenen Erde getrieben wird.

Leseprobe

Inhalt

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Weitere Atlantis-Titel

Aus dem Englischen von Horst Hoffmann

Eine Veröffentlichung des Atlantis-Verlages, Stolberg Juni 2023 Die Originalausgabe erschien 1982 unter dem TitelThe Jester at Scar Copyright © 1970 by E. C. Tubb Vermittelt durch Philip Harbottle Titelbild und Umschlaggestaltung: Timo Kümmel Lektorat und Satz: André Piotrowski Druck: Schaltungsdienst Lange, Berlin ISBN der Paperback-Ausgabe: 978-3-86402-885-4 ISBN der E-Book-Ausgabe (EPUB): 978-3-86402-886-1 Dieses Paperback/E-Book ist auch als Hardcover-Ausgabe direkt beim Verlag erhältlich. Besuchen Sie uns im Internet:www.atlantis-verlag.de

1

Das Frauengesicht im Schein der Lampe war angstverzerrt. »Earl«, flüsterte sie. »Wach auf, Earl!«

Dumarest schlug alarmiert die Augen auf. »Was ist los?«

»Männer«, sagte sie, »draußen. Mir war, als hörte ich Geräusche von der Straße, Schreie und Gelächter.« Die flackernde Flamme warf tanzende Schatten auf ihre Züge, als sie sich an der Bettkante aufrichtete. »Grausames Gelächter, grausam und hässlich.«

Er runzelte die Stirn und lauschte angestrengt, hörte jedoch nichts als die gewohnten Laute der Nacht. »Du hast geträumt. Oder es war der Sturm.«

»Nein!«, entgegnete sie leidenschaftlich. »Ich bin lange genug auf dieser Welt, um zu wissen, was normal ist und was nicht. Es waren Männer, Earl, vielleicht auf der Suche nach etwas. Ich habe es mir nicht nur eingebildet!«

Dumarest warf die Decken zurück und stand auf. Das Lampenlicht beschien seine derbe, weiße Haut und ließ Narben von alten Wunden deutlicher hervortreten. Das Innere der Hütte war feucht und dunstig, der Boden unter seinen Füßen nass. Er nahm seine Kleider vom Sofa und zog sich schnell an – lange Hosen, kniehohe Stiefel und einen hüftlangen Rock. In den rechten Stiefel steckte er das Messer, das unter dem Kopfkissen gelegen hatte.

»Da!«, flüsterte die Frau wieder. Die Lampe, eine einfache Schale aus durchsichtigem Plastik mit Öl und einem gewickelten Docht darin, zitterte in ihrer Hand. »Hörst du es jetzt?«

Er versuchte, in dem unaufhörlichen Prasseln des Regens und dem Heulen des Sturmes noch etwas anderes wahrzunehmen. Hin und wieder legte der Wind sich etwas, um dann mit doppelter Heftigkeit Sprühschauer durch die Lücken der Wände zu blasen. Noch mehr Wasser tropfte vom undichten Dach des Verschlages herunter. Auf dem Boden bildeten sich kleine Lachen. Bei dieser Geräuschkulisse war es nicht schwer, sich Stimmen einzubilden.

Dumarest beobachtete die Frau. Sie stand hoch aufgerichtet, die Hand mit der Lampe jetzt wieder unter Kontrolle. Ihre Augen saßen ungewöhnlich weit auseinander tief unter den Brauen. Dichtes braunes Haar war um den Kopf herumgekämmt wie ein Helm. Ihre Hände waren schlank und grazil. Den Rest des Körpers verbargen ineinander verschlungene Lumpen – Schutz gegen Kälte und andere Unbilden der Witterung. Hinter ihr glühten einige Holzscheite in einem aus Stein gemauerten, offenen Kamin. Dumarest ging hin und goss aus einem Kanister etwas Benzin darüber. Flammen züngelten auf und erhellten die Hütte.

Die Frau besaß nicht viel. Das Bett, in dem er geschlafen hatte, stand in einer Ecke des einzigen Raumes, drei mal vier Meter Platz zum Leben. Ein nun zurückgezogener Vorhang unterteilte ihn, hinter ihm war das Sofa. Der Rest der Einrichtung bestand aus einem Tisch, Bänken und Kisten, alles einfachste Tischlerarbeit. Die Mauern waren aus Steinen, die mit Lehm zusammengehalten wurden. Vierkantbalken stützten das nasse Dach. Einen Verputz gab es nicht, nur Reste von bunten Plastikplatten und alte Containerdeckel verhinderten leidlich die Berührung mit dem Schmutz aus den Fugen.

Dumarest musste husten, als ihm aus dem Kamin Rauch in die Nase stieg.

»Still!«, warnte die Frau. Sie drehte sich zu ihm um. »Sie kommen zurück. Ich höre sie jetzt ganz deutlich.«

Er stand auf und nickte. Die Schritte wurden lauter und hörten dann auf. Mit etwas Hartem wurde gegen die verriegelte Tür geschlagen.

»Aufmachen!« Die Stimme war rau. »Wir sind Reisende und brauchen Schutz! Aufmachen, bevor wir hier draußen ertrinken!«

»Earl?«

»Augenblick.«

Dumarest ging leise zum Eingang und stellte sich neben die Tür. Sie öffnete sich nach innen und in die andere Richtung, sodass er notfalls schnell handeln konnte. Seine Hand tauchte zum Stiefel und zog die gut zwanzig Zentimeter lange Klinge aus rasiermesserscharfem Stahl heraus. »Lass dich auf nichts ein. Mach ihnen nur auf und tritt weit genug zurück Sieh nicht zu mir herüber. Halte die Lampe über den Kopf.«

Sie starrte auf das Messer, das er wie ein Schwert hielt. »Und du?«

»Das kommt darauf an.« Sein Gesicht war ausdruckslos. »Wenn es ehrliche Reisende sind, schick sie weiter oder lass sie herein, wenn du ihre Gesellschaft der meinen vorziehst. Wenn sie betrunkene Radaubrüder auf der Suche nach Spaß sind, werden sie verschwinden, wenn sie merken, dass es hier nichts zu holen gibt. Und wenn nicht …« Er zuckte die Schultern. »Öffne ihnen jetzt.«

Wind blies herein, als sie den Riegel zurückwarf und die Tür aufschwang, Regen und der allgegenwärtige Geruch des Planeten. Die harte Stimme rief in das Getöse: »Lass es sein, Brephor. Du brauchst nicht mehr zu klopfen. Du da, Weib, heißt du Selene?«

»Das ist mein Name, ja.«

»Und du verkaufst Nahrung und Unterkunft. Das hat man uns jedenfalls gesagt.« Die Stimme verriet Ungeduld. »Komm vor und zeig dich. Ich habe keine Lust, zu einem Schatten zu reden.«

Schweigend gehorchte sie, senkte die Lampe, bis sie ihr Gesicht beschien. Sie blieb so stehen, als die Männer entsetzt die Luft anhielten.

»Säure«, sagte sie gleichgültig. »Ich wurde in Gesicht und Nacken von Parasitensporen befallen und konnte nicht mehr an meine Schönheit denken. Ich musste sie fortbrennen oder mich langsam von ihnen töten lassen. Manchmal denke ich, es war die falsche Entscheidung.« Die Lampe schwankte, als sie gegen die alten Erinnerungen ankämpfte. »Aber das ist vorbei, meine Herren. Was wollen Sie also?«

»Von dir? Nichts.« Stiefel knirschten im Morast, als sich der Sprecher nach hinten umdrehte. »Komm, Brephor, wir verschwenden unsere Zeit.«

»Einen Moment, Hendris. Nicht so schnell.« Die zweite Stimme war schnurrend und verriet etwas von der sadistischen Lust einer jagenden Katze. »Die Frau hat ein entstelltes Gesicht, aber schaut ein Mann nur darauf? Auf manche kann so eine Entstellung sogar anregend wirken. Du verstehst, was ich meine? Mit diesem Gesicht könnte der Rest von ihr sehr … interessant sein, oder?«

»Du witterst etwas, Brephor?«

»Vielleicht.« Die Stimme war plötzlich schneidend und kalt, als Brephor in den Türrahmen trat. »Erzähl mir, Frau, wovon lebst du?«

»Ich verkaufe Nahrung und Unterkunft, wie Sie selbst sagten«, antwortete sie abweisend. »Außerdem sind die Mönche großzügig.«

»Mönche? Diese Bettler von der Kirche der Universalen Bruderschaft?« Das Lachen war voller Hohn. »Du meinst, sie füttern dich durch?«

»Sie geben, was sie können.«

»Und das reicht dir?« Brephor beantwortete sich die Frage selbst. »Nein. Das kann nicht genug sein. Die Mönche geben nicht einem viel und den anderen nichts. Du brauchst Essen und Kleider, Brennholz und Öl, vielleicht Medikamente. Wenn du hier überleben willst, hast du mehr nötig, als die Mönche dir geben können.« Er streckte eine Hand aus. Ihr Rücken war von feinem Flaum bedeckt. An den Fingernägeln haftete Stahl, die Kanten scharf geschliffen, die Spitzen wie die von Nadeln. Sie berührten Selenes Hals. »Sag uns die Wahrheit oder ich schließe gleich meine Hand. Du brauchst Logiergäste, um dich durchzuschlagen. Stimmt das?«

Sie schauderte und schwieg. Winzige Blutstropfen zeigten sich da, wo die Stahlklauen in ihre Haut drückten.

»Also nehmen wir an, dass es so ist«, schnurrte Brephor. »Wie kommt es dann, dass wir als zwei Reisende, die genau das suchen, was du zu bieten hast, einfach zurückgestoßen werden? Du hast uns nicht hereingebeten. Du lässt uns im Regen stehen und versuchst nicht, um einen Preis zu feilschen. Du hast nicht einmal gefragt, woher wir deinen Namen und dein Geschäft kennen. Gut, das kann man noch akzeptieren. Wahrscheinlich hast du Leute, die dir gegen Beteiligung deine Kunden schicken.« Die Klauen stachen tiefer. »Hier stimmt etwas nicht, Frau. Ich kann es wittern. Du hast schon Kundschaft hier, oder? Du bist nicht mehr auf solche wie uns angewiesen. Vielleicht lässt du dich von jemand aushalten, der hier irgendwo im Dunkeln lauert. Sag’s mir!«

»Antworte ihm, Selene.«

Dumarest löste sich von der Wand und stellte sich zu ihr. Brephor handelte blitzschnell. Er zog die Hand zurück, stieß die Frau hart zur Seite, sprang vor und landete vor Dumarest.

»Na also«, schnurrte er. »Unser geheimnisvoller Freund im Dunkel. Der tapfere Held, der dabeisteht und zusieht, wie seine Freundin belästigt wird. Sag mir deinen Namen, Feigling!«

Dumarest behielt die Ruhe und musterte den Eindringling. Die Augen des Mannes waren riesig unter den herabfallenden Brauen, die Ohren leicht nach oben gespitzt, die Lippen über Raubtierzähnen geschürzt. Gesicht und Nacken waren von dem gleichen Flaum bedeckt wie die Handrücken.

Brephor war ein Katzenmensch, ein Mutierter von einer einsamen Welt, auf der die Gene seiner Vorfahren von radioaktiver Strahlung verändert worden sein mussten. Mit Sicherheit war er ein schneller und grausamer Kämpfer, dem Begriffe wie Gnade und Mitleid ebenso fremd waren wie die Fähigkeit, sich unterzuordnen.

»Ich habe dich etwas gefragt, Feigling«, zischte er. »Dein Name!«

»Dumarest«, antwortete Earl. »Ein Reisender wie ihr.«

Er hob die linke Hand, um von der rechten und dem Messer abzulenken, das er noch fest gegen sein Bein gedrückt hielt. Der Ring, den er am Finger trug, fing das Licht auf und der flache rote Stein schien für einen Moment Funken zu versprühen. Brephor sah ihn und blähte die Nasenflügel.

Er griff an.

Metall blitzte, als er mit seinen Krallen nach Dumarests Augen schlagen wollte. Gleichzeitig blockierte er mit der anderen Hand Dumarests Messer, trat und schrie. Dumarest wich aus. Eine Faust traf ihn gegen die Brust und ließ ihn zurücktaumeln. So schnell, dass das Auge seinen Bewegungen kaum folgen konnte, war der Katzenmann über ihm. Wieder sah Dumarest die Stahlklauen auf sich zukommen. Im letzten Moment gelang es ihm, dem Gegner die Füße in die Schultern zu stoßen und ihn von sich fortzuschleudern.

Brephor drehte sich im Sturz. Sein Arm schien in die Länge zu wachsen. Die Stahlkrallen drangen in Dumarests Fleisch. Wahrhaftig wie eine Katze schnellte Brephor sich hoch und holte mit der freien Hand aus.

Earls Messer traf ihn tödlich. Beide Kämpfer schlugen nochmals zu Boden. Dumarest befreite sich von den Klauen und zog die Klinge zurück. Mit einem Tritt beförderte er den Katzenmann aus der Hütte.

Er stand auf. Ein Gesicht schälte sich wie ein bleicher Klumpen aus der Dunkelheit, weiß im Licht der immer noch flackernden Lampe. Etwas Glänzendes erschien vor ihm und Selene rief: »Pass auf, Earl! Er hat eine Pistole!«

Das Feuer sprühte in dem Moment aus der Waffenmündung, in dem Dumarest das Messer warf. Er sah das Gesicht wieder verschwinden, hörte den unterdrückten Schrei, dann nur noch den Sturm und den Regen.

»Vorsicht!«, warnte Selene. Sie hielt die Lampe hoch und beschattete ihre Augen. »Es könnten noch mehr von ihnen draußen sein.«

Er hörte nicht auf sie, trat in das Unwetter hinaus und holte sich das Messer wieder. Regentropfen trommelten wie Hagelkörner auf seinen ungeschützten Kopf. Innerhalb von Sekunden war seine Kleidung durchnässt. Die Wassermassen spülten das Blut von der Klinge. Er steckte sie in den Stiefel zurück und sah sich nach beiden Seiten um. Da war nichts als die Dunkelheit, nur durchbrochen von fernen Lichtern und dem schwachen Schimmer, der durch die Lücken in der Wand des Verschlages kam.

»Earl …«

»Gib mir die Lampe!«, forderte er. »Rasch!«

Die Flamme züngelte wie im Kampf um ihr Überleben, als er sie über die Gesichter der Toten hielt. Hendris war kein Mutierter wie sein Komplize, aber das wollte nicht viel besagen. Bestimmt stammten sie nicht von der gleichen Welt. Möglicherweise waren sie zusammen aufgewachsen, doch auch das war unbedeutend. Sie waren Fremde. Er kannte sie nicht.

Er untersuchte die Pistole. Es war eine primitive und einfache Waffe, die Metallgeschosse abfeuerte. Dumarest warf sie fort. Ohne die dazugehörige Munition nützte sie ihm wenig und außerdem waren Laser viel wirkungsvoller. Dumarest gab Selene die Lampe zurück und zerrte die beiden Männer ins Innere der Hütte.

»Wenn du etwas bei ihnen findest, das dir nützlich sein könnte, dann nimm es jetzt«, sagte er zu der Frau. »Aber beeil dich.«

Sie zögerte.

»Zieh sie aus. Bist du so reich, dass du dir erlauben kannst, auf etwas zu verzichten, das dir vor die Füße fällt?«

»Du weißt ganz genau, dass ich es nicht bin, Earl!«, fuhr sie auf. »Aber wenn ich mir jetzt etwas nehme, was vielleicht später einmal von einem Freund von ihnen wiedererkannt wird, stehe ich als ihre Mörderin da!«

»Männer wie diese haben keine Freunde«, sagte er wegwerfend. »Lass uns zusammen sehen, was sie bei sich tragen.«

Die Bekleidung der Toten war zwar nicht ungewöhnlich, aber aus guten Stoffen. In den Taschen fand sich etwas Geld, eine Phiole mit Drogen für Brephor und Munition für die Pistole. Fünf Ringe von verschiedener Größe und unterschiedlichem Wert, alle mit roten Steinen besetzt. Einige Messer in Armscheiden und eine Taschenlampe mit selbst aufladender Batterie.

Dumarest legte die Stirn in Falten, als er die Ringe untersuchte.

»Seltsam«, murmelte er. »Aus welchem Grund sammeln sie die?«

»Räuber«, sagte Selene. »Sie waren Strauchdiebe und Mörder. Sie sahen deinen Ring und wollten ihn auch haben.«

Er schüttelte den Kopf.

»Sie waren von vornherein auf Streit aus«, beharrte die Frau. »Der Katzenmann muss dich von Anfang an gewittert haben. Er war ein Killer, dem das Töten Spaß machte.« Mit einem Finger berührte sie die Phiole. »Und unter Drogen, stark aufgeputscht. Als er dich angriff, war seine Klauenhand so schnell wie die eines Phantoms. Wenn du nicht noch schneller gewesen wärst, hätte er dir die Augen ausgestochen.«

Das war wahr genug. Dumarest öffnete die Phiole und roch daran. Ein Stimulans, dachte er, vermutlich ein Derivat des auf allen Raumschiffen gebräuchlichen Sparzeitmittels, das den menschlichen Metabolismus beschleunigte. Wenn das zutraf, hatte Brephor die Möglichkeit besessen, in einer Sekunde die Handlungen zu vollführen, für die ein normaler Mensch viel länger brauchte.

Dumarest verschloss die Phiole und warf sie auf den Tisch.

»Warum?«, fragte er. »Warum kamen sie? Sie suchten keine Unterkunft wie andere Verirrte. Sie hatten genug Geld, um sie in der Station zu bekommen. Und sie wussten ganz genau, dass du jemanden bei dir hattest.«

»Es kann Zufall gewesen sein«, meinte sie. »Sie waren auf etwas aus und gaben ihre Absicht auf, als sie mein Gesicht sahen.«

»Auf etwas aus«, stimmte er zu. »Der Katzenmann griff in dem Moment an, als er meinen Ring sah.« Er betrachtete das rote Juwel und fuhr sacht mit dem Daumen darüber. »Fünf Ringe hatten sie schon – und alle mit roten Steinen besetzt. Mussten fünf Männer dafür sterben?«

»Räuber«, sagte Selene wieder. »Männer, die im Schutz der Dunkelheit leichte Beute zu machen hofften.«

»Wahrscheinlich hast du recht«, gab Dumarest zu. Er starrte auf die Kleider und das, was die Fremden sonst noch besessen hatten. »Nimm es. Es gehört alles dir.«

»Und sie?« Sie deutete auf die Leichen.

»Das überlass mir.«

Die Hütten waren dicht an einen Hang gebaut. Mit der Zeit würde der Regen sie unterspülen und fortwaschen, bis dahin aber hatten die Wassermassen einen natürlichen Abfluss. Der Winter auf Scar dauerte dreißig Tage lang und diese ganzen dreißig Tage über entleerte der Himmel seine Last auf die Oberfläche. Stück um Stück rutschte das Land ins Tal hinab, das jetzt ein einziges großes Morastbecken war.

Dumarest hob den Katzenmenschen auf. Er war schwer. Vorsichtig trug er ihn hinter den anderen Hütten herum bis zum Abhang. Als er schon spürte, wie der Boden unter seinen Füßen nachgab, ließ er den Toten in die Talmulde gleiten. Er wartete, bis er das Platschen vom Morastsee hörte. Dann erst kehrte er um und ließ Hendris auf die gleiche Weise verschwinden. Ganz im Schlamm versunken, waren die beiden willkommene Nahrung für die Parasitenpilze, Bakterien und Sporen.

Langsam und nachdenklich ging Dumarest zu der Hütte zurück. Die Tür war offen. Er blieb im Eingang stehen. Die Habe der Toten war fortgeräumt. Selene stand beim Tisch und blickte herüber.

»Du verlässt mich«, sagte sie. »Gehst wieder zur Station und zum Raumhafen.«

Dumarest nickte. »Du brauchst mich nicht mehr. Der Frühling steht kurz bevor. Ich wäre auf jeden Fall gegangen.«

Ihre Hand fuhr über das mittlerweile verkrustete Blut am Hals. »Du brauchst nicht zu gehen, Earl, das weißt du.«

»Ja.«

»Aber dann …«

»Alles Gute, Selene!«

Er war drei Schritte von der Hütte fort, als sie die Tür hinter ihm zuschlug.

Der Regen hatte etwas nachgelassen, als Dumarest die Gebäude rings um das Landefeld aus der Dunkelheit auftauchen sah. Sie waren die einzigen auf ganz Scar, die den Tücken des Planeten wirklich für Jahre oder Jahrzehnte zu trotzen vermochten. Hier fanden sich die Warenhäuser, die Lagerhallen, das Büro des Verwalters, die Energiestation und die besonders geschützten Wohnungen der Reichen, hier war die Oberstadt. Die meisten Häuser standen jetzt leer. Touristen kamen nur, wenn der Sommer begann. Doch es gab andere, die Scar das ganze Jahr über ertrugen.

Eines der Häuser leuchtete wie eine Perle im Dunst. Es war aus solidem Stein gebaut und besaß ein transparentes Dach, das im Sommer gegen die brennende Sonne abgedunkelt werden konnte. An die Stelle des schlammigen Bodens trat ein sauberes Pflaster. Dumarest ließ sich die Stiefel vom Regen abspülen und machte größere Schritte. Als er im Eingang des Hauses war, schlug ihm aus der Vorhalle heiße Luft entgegen, und als die äußere Tür sich hinter ihm schloss, stand er in einem desinfizierenden Sprühnebel. Es dauerte nur drei Sekunden. Dann schwang die innere Tür auf.

»Earl!« Ein Mann hob grüßend die Hand, als Dumarest hereinkam. Er saß an einem Tisch, auf dem Karten, Würfel und Chips auf einem markierten Spanntuch ausgebreitet waren, dazwischen drei Plastikschalen. »Hast du Lust auf ein Spiel?«

»Später«, sagte Dumarest.

»Aber einen Moment hast du doch Zeit.« Der Spieler war ein gemütlicher Mensch mit einem Kugelbauch und dicken, aber geschickten Fingern. Er stülpte eine der Schalen über einen Würfel und verschob dann alle drei so lange, bis kein Mensch außer ihm mehr feststellen konnte, welche die richtige war. »Nun? Wo ist der Würfel?«

Dumarest tippte mit dem Finger auf eine.

»Falsch! Versuch’s noch einmal.«

»Später, Ewan.«

»Du kommst wieder?«

Dumarest nickte und durchquerte den Raum. Überall standen weitere Tische und Stühle. Auf einer Seite befand sich eine geöffnete Bar, auf der anderen eine geschlossene Kantine. Der restliche Raum war mit Spielautomaten vollgestellt. Männer unterhielten sich leise oder gingen verschiedenen Beschäftigungen nach. An einem der Tische saß Del Meoud, der hiesige Verwalter, über ein Glas gebeugt. Seine Bekleidung zeigte die bunten Farben seiner Gilde und ließ ihn jünger erscheinen, als er in Wirklichkeit war. Nur die Falten im Gesicht verrieten sein wahres Alter. Am Kinn wucherte der Ansatz eines Bartes.

Seine Augen zuckten leicht, als er Dumarest sah.

»Setzen Sie sich«, lud er ihn ein. »Ich habe Sie gewarnt, oder nicht? Tu einer Frau einen Gefallen und sie zeigt dir zum Dank ihre Krallen. So wie Sie aussehen, hatten Sie Glück, dass sie Ihnen nicht die Augen ausgekratzt hat.«

Dumarest fuhr sich über die Jacke, wo Brephor ihm seine Stahlnägel ins Fleisch hatte schlagen wollen. Sie waren zunächst am eingearbeiteten Metallnetz abgeglitten, das unter dem aufgeschlitzten Stoff zum Vorschein kam. Erst wo die Ärmel aufhörten, bluteten die Einstiche noch. Dumarest wischte darüber.

»Lassen Sie es bluten«, riet ihm der Verwalter. »Wer weiß, welche Teufelssporen sich in den Wunden schon festgesetzt haben können?«

»Jetzt im Winter?«

»Ob Winter, Frühling oder Sommer, das macht auf Scar nicht viel Unterschied.« Meoud griff nach der Flasche, füllte ein zweites Glas und schob es seinem Gast zu. »Hier. Ein Mann sollte nicht allein trinken, auch dann nicht, wenn ihn die Vergangenheit plagt.« Er lachte trocken. »In meiner Klasse war ich der Zweitbeste. Jeder sagte mir eine steile Karriere in der Gilde voraus. Und jetzt raten Sie, mein Freund, wie ich auf diese gottverlassene Welt komme.«

»Zu viel Glück vielleicht«, meinte Dumarest. »Dann kann es schnell in das Gegenteil umschlagen.«

Meoud trank. »Nein!«, sagte er bitter. »Kein schlechtes Schicksal, sondern eine schlechte Frau. Ein Mädchen mit goldenem Haar und einer Haut wie Samt, schlank, betörend. Aber sie brachte mir nichts als Sorgen.«

Dumarest nippte am Wein. Er hatte den üblichen säuerlichen Geschmack.

»Sie schenkte mir tausend Freuden«, fuhr der Verwalter fort. »Und ich bezahlte mit einer Million Schmerzen dafür. Ein hoher Preis, aber ich war jung und stolz – und vom Ehrgeiz besessen.« Er schenkte sich nach. »Was ist falsch daran, ehrgeizig zu sein? Wir Menschen sind keine Tiere, die geboren werden, um ihr Leben lang vor sich hin zu vegetieren. Wir wollen immer höher hinaus, um reich zu werden, um gut angesehen zu sein. Das ist die Würze des Lebens.«

Er trank weiter und setzte das leere Glas ab. Der Barkeeper brachte eine neue Flasche.

»Ihr Vater war der mächtigste Mann auf Marque. Sie war zwar seine siebzehnte Tochter, aber immer noch aus der Herrscherfamilie. Als ich sie heiratete, hielt ich meine Zukunft für gesichert – Macht, Einfluss, Zugang zu den höchsten Kreisen! Die Gilde weiß solche Verbindungen zu schätzen. Ich sage Ihnen, mein Freund, eine Zeit lang ging ich auf goldenen Wolken.« Das nächste Glas. »Aber es war nur ein Traum. Alles, was ich mit der Heirat besiegelt hatte, war mein Ruin.«

Dumarest glaubte zu verstehen. »Sie hat Sie verlassen?«

»Sie hat mich bankrott gemacht! Auf Marque ist ein Ehemann für die Schulden seiner Frau verantwortlich. Die Gilde half mir aus dieser Knechtschaft heraus, aber ich stand mit leeren Händen da. Keine Frau mehr, keine einflussreiche Stellung, nichts außer einer kleinen, zeitweiligen Unterstützung. Und darum bin ich auf Scar.«

»Und Sie trinken und träumen von dem, was hätte sein können«, sagte Dumarest. »Sie quälen sich durch eine schlimme Vergangenheit, anstatt nach vorne zu schauen. Sie überraschen mich. Ein Mann mit Verantwortung sollte nicht so sentimental sein.«

»Ein Mann sollte auch nicht einer Legende nachjagen!«, entgegnete Meoud heftig. Er hatte zu viel getrunken und zu viel gebeichtet, doch der Winter und seine finstere Zukunft nagten an ihm. »Ich habe die Geschichten gehört, mein Freund. Ich weiß, warum Sie lieber in den Slums wohnen als hier in der Station und wonach Sie die Leute fragen. Die Erde! Wie kann ein Planet so einen Namen haben? Alle Welten haben Erde. Warum also heißt Scar nicht Dreck oder einfach nur Boden? Das wäre genauso nichtssagend.«

Dumarest sah auf seine Hand, die das Glas fest umschloss. »Die Erde ist keine Legende«, sagte er leise. »Es gibt diesen Planeten wirklich und eines Tages finde ich ihn.«

»Doch eine Legende!« Meoud füllte sein Glas. »Sind Sie nur ihretwegen nach Scar gekommen?«

»Ich war vorher auf Crane, und davor auf Zagazin, auf Toom, auf Hope.« Dumarest betrachtete seinen Ring. »Auf Solis und davor auf …« Er zuckte die Schultern. »Ist das wichtig? Das Schiff, das mich herbrachte, war einfach das erste, mit dem ich Crane verlassen konnte.«

Meoud runzelte die Stirn. »Einfach?«

»Es gab nichts, was mich noch auf Crane festgehalten hätte, und das Schiff flog in die richtige Richtung, weg vom galaktischen Zentrum und tiefer hinein in die Randgebiete. Wo die Erde liegt, stehen die Sterne nicht dicht.«

»Das gilt für viele einsame Planeten«, gab der Verwalter zu bedenken.

»Stimmt. Aber die Erde hat am Tag einen blauen Himmel und bei Nacht einen silbernen Mond. Und ich werde die Sternbilder wiedererkennen, wenn ich sie wiedersehe. Meoud, falls Sie irgendjemanden von der Erde reden hören, lassen Sie es mich wissen?«

Der Verwalter nickte und starrte in sein Glas. Ich werde ihn davon überzeugen, dachte er, dass er einer Illusion nachläuft, einer Traumwelt, die er sich wohl als Kind aufgebaut hat, um einer harten Realität zu entfliehen. Aber wer bin ich, dass ich einem Mann seinen Traum rauben soll – seinen Traum und den Sinn seines Lebens!

Er trank in dem Wissen, dass manche Dinge besser unausgesprochen blieben.

Dumarest ließ ihn mit sich und dem Wein allein. Die Stationsgebäude ließen jede ernsthafte Betriebsamkeit vermissen. Wer in dieser Jahreszeit auf Scar war, war dies aus Gründen der Pflicht oder irgendwelcher Verträge. Wer keinen Dienst in der Station zu versehen hatte, lag im Kältetiefschlaf bis zum Anbruch des Sommers – oder gehörte zu den Bedauernswerten, die ein menschenunwürdiges Dasein in den Slums der Unterstadt fristen mussten: Reisende, die das Schicksal auf eine Welt verschlagen hatte, auf der es für sie nichts zu verdienen gab. Und ohne Geld gab es keine Passage, um Scar zu verlassen, nicht einmal auf dem Unterdeck.

Ewan sah auf, als Dumarest an seinem Tisch vorbeikam.

»Earl! Tu mir den Gefallen und schau mir zu. Ich brauche Übung.«

»Du bist geschickt genug«, sagte Dumarest. »Ich kann dir nichts Neues beibringen.«