El Comediante E-Book

Derek Ansell

• Herausgeber: Next Chapter
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Spanisch
• Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Cuando Jim Wilson, un cómico en decadencia, aparece muerto en la cama de su hotel al final de una semana de trabajo en un teatro del sur de Gales, su esposa Joanne se niega a creer que se haya quitado la vida.
Su investigación privada consiste en interrogar a las tres últimas mujeres que lo vieron con vida. Lo que descubre es perturbador y profundamente chocante, y en el transcurso de la considerable persecución de personas que parecen reacias a hablar con ella -con la ayuda de Henry, el director del hotel- persiste resueltamente en su búsqueda de la verdad.
Joanne no se dará por vencida hasta que lo sepa todo. Sin embargo, ¿está dispuesta a descubrir la verdad sobre su marido?

Leseprobe

EL COMEDIANTE

DEREK ANSELL

Traducido porANABELLA IBARROLA

Copyright (C) 2020 Derek Ansell

Diseño y Copyright (C) 2023 por Next Chapter

Publicado en 2023 por Next Chapter

Portada por CoverMint

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la imaginación del autor o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con hechos, lugares o personas reales, vivas o muertas, es pura coincidencia.

Todos los derechos reservados. Ninguna parte de este libro puede ser reproducida o transmitida de ninguna forma o por ningún medio, electrónico o mecánico, incluyendo fotocopia, grabación o cualquier sistema de almacenamiento y recuperación de información, sin el permiso del autor.

ÍNDICE

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Querido lector

Acerca del Autor

CAPÍTULOUNO

La última noche de Jim Wilson en su hotel tras su compromiso de una semana en el Hotel Carswell Bay no tuvo nada de particular, salvo que a la mañana siguiente lo encontraron muerto en la cama. Todo lo demás relacionado con su última noche y el concierto había transcurrido según lo previsto, como siempre en los últimos años. Había aceptado una semana en el pequeño teatro de provincias porque ese tipo de contrato era el único que había conseguido en los últimos cinco años. Y, al fin y al cabo, las pequeñas actuaciones mal pagadas eran mejor que ninguna. Había salido de su villa victoriana en las afueras de Windsor a las once de la mañana porque era regular en sus hábitos y mantenía los mismos horarios en casi todo lo que hacía. El trayecto por la M4 había sido relativamente tranquilo, con poco tráfico hasta Swindon, una breve agitación de vehículos durante unos tres kilómetros y luego tranquilidad de nuevo. Se dirigió primero a su hotel, como hacía siempre en compromisos similares en otras ciudades, se dirigió directamente al mostrador de recepción, se anunció y solicitó hablar brevemente con el gerente de turno.

El hombre que se le acercó en seguida era una figura algo desgarbada, bastante alto y con un rostro algo escarpado y escaso cabello castaño claro. Wilson calculó que tenía unos cuarenta y seis o siete años, una edad cercana a la suya.

—Señor Wilson, bienvenido al Hotel Carswell Bay —le dijo cordialmente.

—¿Es usted el encargado de servicio? —preguntó Wilson.

—Jefe de servicio, jefe de restaurante, contable y perrero en general.

—Bueno, eso le mantendrá bastante ocupado —respondió Wilson—. Estaré aquí una semana y tengo una petición.

—Lo que pueda hacer —ofreció Dobbs con amabilidad.

—Bueno, ya conocerá mi situación —respondió Wilson—. Cuando salgo del escenario por la noche, me gusta pasar desapercibido. Evitar que la gente se me acerque diciéndome lo mucho que les gustaron mis antiguos programas de televisión y si va a haber alguno más.

—Bueno, eres bastante conocido por ellos. Yo mismo estaba a punto de decir lo mucho que me gustaban. —Dobbs sonrió satisfecho.

—Afortunadamente, no lo hizo—.

—No.

Wilson explicó que esperaba volver cada noche y no ser molestado por nadie, ni por el personal del hotel ni por otros huéspedes. Le gustaría un rincón tranquilo del restaurante para comer y preferiría que nadie se le acercara. Le resultaba agotador que le recordaran constantemente sus glorias pasadas, sobre todo porque estaba haciendo todo lo posible por ampliar sus compromisos actuales y convertirlos en un éxito. La cooperación del Sr. Dobbs sería muy apreciada.

—Bueno, puedo prometerle que el personal no le molestara —comento Dobbs en voz baja—. En cuanto a los invitados que van y vienen, puede que sean harina de otro costal.

—Haz lo que puedas.

—De hecho, lo haré —afirmó Dobbs—. Dirijo un barco hermético aquí, así que puede contar con la cooperación de todos los miembros del personal.

—Bueno, eso es todo lo que puedo pedir —respondió Wilson con cara de duda.

Wilson pidió un almuerzo ligero y tardío y Dobbs sonrió a su manera poco convencional e indicó la puerta del restaurante. Acompañó a Wilson hasta la puerta y le preguntó si había trabajado alguna vez con su antiguo compañero Len Harris. Wilson le dijo bruscamente que no, que habían roto hacía cinco años y que prefería trabajar solo. O con ayudantes menos destacados.

—Pero eran muy buenos juntos. Tan divertidos esos viejos sketches.

—Eso es pasado, Sr. Dobbs —espetó Wilson, alzando la voz—. Y prefiero dejarlo ahí.

—Oh, lo siento, sin ánimo de ofender.

—Verá, este es justo el tipo de cosas que quiero evitar durante mi estancia. Si no puedes dejar de soltar alguna referencia inane a mi pasado, ¿qué posibilidades tengo con el resto del personal del hotel?

Dobbs intentó apaciguar a su huésped. Le aseguró que no pretendía inmiscuirse en su pasado y que se aseguraría de que no volviera a ocurrir. El Sr. Wilson podía confiar en él.

—Espero poder hacerlo —entonó Wilson con amargura.

Wilson eligió un tentempié rápido del menú de aperitivos ligeros y se sentó en el rincón que Dobbs le había ofrecido. Quería llegar a tiempo al teatro y preparar el ensayo general para la primera representación del día siguiente: martes. Volvió a preguntar por Dobbs y le indicó cómo llegar al teatro local, situado al otro lado de la ciudad. Al llegar, aparcó el Audi, se dirigió directamente a la puerta del escenario, pidió al guarda de seguridad que le anunciara al director artístico y pronto fue recibido por un joven de cabello rubio que se presentó como Freddie Thompson. El hombre iba vestido con vaqueros y una camiseta en la que se leía «Support Live Theatre».

Wilson se presentó y los dos hombres se estrecharon la mano. Todo estaba listo para él, le aseguró Thompson, incluido su camerino. Mientras caminaban en dirección a esa habitación, Wilson repitió la petición que había hecho al director del hotel de que le mantuviera en privado en todo momento y mantuviera alejadas de él a las visitas.

—¿Y los actores y otros profesionales del teatro? —preguntó Thompson en tono seco.

—Serían aceptables, sí.

—Pensé que lo serían.

Wilson lo fulminó con la mirada, pero no habló. Cuando llegaron al camerino, Thompson lo señaló con la mano y se hizo a un lado.

—Y quiero que la gente se mantenga alejada de este camerino —dijo Wilson con crudeza—. Especialmente la gente que pregunte si tengo otra serie de televisión en camino.

—Os dejo con ello —dijo y se marchó. Thompson sonrió brevemente, pensando en lo improbable de semejante serie, pero guardó silencio.

Wilson entró y vio a una joven vestida con unos vaqueros ajustados y un top amarillo vaporoso junto al espejo de maquillaje. Era rubia, tenía el cabello castaño claro y los ojos de un verde intenso.

—¡Holly! —exclamó Wilson.

—Hola, señor Wilson —respondió ella—. Llegué temprano, así que pensé en venir a ordenar su camerino.

—Muy amable, estoy seguro —respondió Wilson, entrando en la habitación.

—No hay problema.

—Ven y dame un beso, Holly —soltó Wilson de repente, abriendo los brazos y avanzando hacia ella.

—No, no te acerques —replico Holly, moviéndose rápidamente hacia el otro lado de la habitación—. Compórtate.

—Eso no lo dijiste la semana pasada —le recordó.

—Eso fue diferente —murmuró ella, frunciendo el ceño—. Mira, estoy aquí para trabajar, para aprender de ti, para hacer lo que me pidas en el escenario, pero nada más.

—Sabes que no puedo resistirme a ti —le dijo Wilson, sonriendo.

—Piensa en tu mujer, Jim —replicó ella con dureza.

—Me esfuerzo por no hacerlo —le dijo él, con gesto adusto.

Holly mantuvo las distancias, alejándose cada vez que él parecía acercarse a ella. Hablaba de su nuevo número, de lo bueno que le parecía y del éxito que tendría. Había trabajado muy duro, aprendiéndose los diálogos, comprobando todos los detalles de la actuación, y estaba segura de que el ensayo general se desarrollaría sin problemas ni contratiempos.

Wilson no estaba tan seguro. Sufría de miedo escénico desde que empezó a trabajar en el mundo del espectáculo, hacía más de veinte años. Incluso ahora, aunque sólo era un ensayo general, se sentía mal y nervioso. Habría gente delante, posiblemente bastante gente. Se sentó pesadamente en el único sillón de la habitación y sonrió tristemente a Holly.

—Me vendría bien una taza de té —murmuró Jim en voz baja.

—Te prepararé una —dijo Holly—, y alégrate, parece como si hubieras visto un fantasma.

—Lo he visto —aceptó él—. El fantasma de mi yo más joven y atractivo.

Sin embargo, Holly ya estaba yendo a por la tetera y las tazas. Wilson se sumió en un ensueño, medio dormido, medio despierto y preocupado por salir al escenario. Sabía que nunca mejoraría. Pero ahora su depresión se veía agravada por el rechazo de Holly, su nueva ayudante y una joven en la que tenía puestas grandes esperanzas. Cuando ella trajo el té, ambos se sentaron y lo bebieron, al principio en silencio. Entonces Holly se animó y le sonrió.

—Quiero que sepa, Sr. Wilson —empezó diciendo con seriedad—, que tengo la intención de dejarme la piel, si es necesario, para que este acto sea un éxito.

—Es bueno saberlo —respondió Wilson, pero no parecía muy contento.

Holly se limitó a sonreír. Una sonrisa dulce y provocativa, pensó.

—Será mejor que vayas a tu camerino —le dijo—. Se acerca la hora.

—Será un éxito, ¿verdad? Nos romperemos una pierna, ¿verdad? —Se detuvo en la puerta antes de salir.

—Mejor que eso Holly, nos romperemos dos, la tuya y la mía.

Jim comenzó a prepararse para el ensayo general. Se puso el traje lentamente y se maquilló aún más despacio. Cuando por fin se levantó y se dirigió por el pasillo hacia el escenario, la cabeza le palpitaba y el corazón le latía en el pecho. Siempre le ocurría lo mismo, deseaba desesperadamente dar media vuelta y volver al camerino, pero seguía avanzando.

—¿Cómo quiere actuar, Sr. Wilson? —le preguntó el director de escena.

—Directamente, sin dificultades ni preliminares.

—Tiene razón.

—¿Muchos delante?

—Una docena más o menos, quizá algunos más, tramoyistas extra que no he contado.

Él salió deliberadamente, pensando, como siempre hacía, que era como ir a la piscina. Estabas nervioso y tenso hasta que te zambullías, y entonces todo iba bien. Vio a Holly al otro lado del escenario sonriendo, esperando pacientemente su entrada. Le guiñó un ojo, pero ella no lo habría visto a esa distancia. Hizo una mueca, saltó al escenario, contó un chiste corto y rápido, hizo una mueca y oyó una carcajada tranquilizadora. De repente todo estaba bien, se sentía genial y estaba disfrutando haciendo lo que mejor sabía hacer.

CAPÍTULODOS

Sharon Jones llevaba más de dos horas trabajando duro. Hizo una pausa, se secó la frente, alisó las almohadas y las mantas de la cama recién hecha y se acercó a la ventana. Fuera brillaba el sol y los coches circulaban lentamente por Carswell High Street. Pronto sería hora de hacer un breve descanso y reunirse con su amiga en la planta tres. Se acercó a la superficie plana que se extendía a lo largo del dormitorio y colocó los sobres de té, café y azúcar junto a la tetera. Luego cogió sobres de leche y los colocó junto a los demás.

La gente le preguntaba a menudo si le gustaría conseguir un trabajo mejor, pero la verdad era que le gustaba trabajar de camarera. Siempre madrugaba, así que las salidas a las seis le venían muy bien. Además, empezar temprano significaba que después del trabajo disponía de una buena parte del día para hacer lo que quisiera. Eso también le venía bien. Hizo una comprobación de última hora de la habitación y de todo lo que había en ella y salió al pasillo.

A continuación, la mujer se dirigió al número cuarenta y cuatro y miró más allá, hacia el cuarenta y cinco. Luego miró el reloj y sonrió. Faltaban cinco minutos para las nueve. El hombre del cuarenta y cinco saldría en cualquier momento y bajaría a desayunar. Era meticuloso con el horario y salía de su habitación a las nueve menos cinco en punto. Lo había hecho toda la semana desde que llegó el lunes. Sharon frunció el ceño, esperó y esperó un poco más, pero no entendía por qué el número cuarenta y cinco no se movía. Siempre daba en el clavo, nunca fallaba. Como no aparecía, sacudió la cabeza y se puso a trabajar en el número cuarenta y cuatro. Limpió la habitación, preparó una cama nueva y salió de nuevo al pasillo. Era la hora del descanso, pero no sabía qué hacer con el hombre del cuarenta y cinco, que no había aparecido como de costumbre. Tal vez salió y bajó mientras yo estaba en el cuarenta y cuatro, razonó, sacudió la cabeza y caminó por el pasillo hasta la escalera del tercer piso.

Annie ya estaba sirviéndose una taza de café de su petaca cuando apareció Sharon. Sharon la tomó, le dio las gracias y aceptó un cigarrillo que su amiga le encendió. Le dijo a Annie que estaba preocupada porque el inmaculado cronometrador de las cuarenta y cinco aún no había salido de su habitación.

—Probablemente se quedó dormido.

—No, no —recitó Sharon, sacudiendo la cabeza—. No es de ese tipo.

—La explicación más probable.

—No, creo que no debe estar bien —murmuró Sharon—. Espero que lo esté —agregó.

—Bueno, echa un vistazo —aconsejó Annie—. Tienes una llave maestra.

Las dos mujeres siguieron bebiendo café y fumando en silencio, de pie una al lado de la otra y mirando por encima del balcón la calle principal, ahora muy concurrida. Cuando terminaron sus cigarrillos, se dispusieron a volver a sus respectivos pisos.

—Buena suerte con la bella durmiente —comentó Annie, marchándose.

Sharon sacudió la cabeza y volvió lentamente a su piso. Llamó con fuerza a la puerta del número cuarenta y cinco, pero no obtuvo respuesta. Permaneció allí un minuto, debatiendo consigo misma si debía o no entrar a investigar. Finalmente, decidió que debía entrar, si todo iba bien, podría retirarse rápidamente, disculparse si el ocupante seguía en la habitación y no sufrir mucho daño. Por el contrario, si todo iba mal, Sharon sacó la llave maestra y abrió la puerta con cautela. Al entrar en la habitación, se dio cuenta inmediatamente de que no todo iba bien, las luces estaban encendidas y las cortinas echadas, aunque fuera hacía sol y era de día. Lentamente, avanzó hacia el centro de la habitación, miró a la izquierda, donde estaba la cama, y se sorprendió al ver a un hombre tumbado encima de la cama.

—Oh, lo siento mucho, señor —soltó—. Creía que había salido.

No fue hasta que se dio la vuelta para salir que se le ocurrió, a través de la niebla de su estado nervioso, que el hombre estaba tumbado encima de la cama y no dentro, y que llevaba camisa, pantalones y calcetines. La mujer se volvió de nuevo, avanzó nerviosa hacia la cama y miró al hombre. Estaba tumbado, totalmente inmóvil, sin ningún movimiento, con la cara pálida y los labios ligeramente entreabiertos. Algo en su aspecto y en su quietud aterrorizó a Sharon, quiso gritar, pero se le quedó en la garganta. Convencida de que el hombre estaba muerto, salió corriendo del dormitorio y se precipitó escaleras abajo, sin dejar de correr hasta que irrumpió sin contemplaciones en el despacho del director.

Henry Dobbs acababa de llevarse una galleta a la boca. Tosiendo y balbuceando, arrojó migas sobre su escritorio ante la repentina y ruidosa intrusión en su pausa matinal para el café.

—¿Qué demonios? —gritó—. ¿Qué haces, Sharon?

—Está muerto, señor.

—¿Qué?

—Muerto, Sr. Dobbs. El tipo del número cuarenta y cinco.

—No seas ridícula Sharon, ¿de qué estás hablando?

De repente, todo era demasiado para Sharon. Dejó de hablar y rompió a llorar, parándose frente al escritorio de Dobbs, balbuceando y llorando ruidosamente. Dobbs se acercó rápidamente, la cogió del brazo y le dijo que no se preocupara, que tenía que sentarse aquí y contárselo todo. Sharon se sentó, pero tuvo dificultades para contener el flujo de sus lágrimas y evitar que le temblaran los hombros. Dobbs le pidió que se tomara su tiempo, respirara hondo y se lo contara todo. Por último, Sharon consiguió explicar, más o menos tal como había sucedido, su experiencia en el número cuarenta y cinco.

—Supongo que estaba profundamente dormido —le dijo Dobbs.

—No señor, estaba muerto, sé que lo estaba.

—¿Tienes formación médica, Sharon?

Sharon rompió a llorar de nuevo y Dobbs tuvo que acercarse a ella, consolarla y decirle que él lo arreglaría todo, que no se preocupara. Cogió el auricular del teléfono y marcó un número interno.

—Margaret, hola, ¿podrías traer una taza de té dulce para Sharon, por favor? Está un poco conmocionada.

Dobbs le aseguró a Sharon que lo arreglaría todo y aclararía cualquier malentendido para que pudiera volver al trabajo más tarde. Sharon negó con la cabeza, convencida de que él no entendía lo que había pasado. Margaret entró con el té y se lo dio con cuidado a Sharon, aunque no pudo evitar que sus manos temblaran y que la taza sonara en el platillo. Mientras sorbía el té con aire desolado, Dobbs salió del despacho y se acercó despreocupadamente a la planta en la que Sharon estaba trabajando. Él se molestó un poco al ver que la puerta del número cuarenta y cinco estaba abierta de par en par. Frunció el ceño, sacudió la cabeza, irritado, y entró. Le bastó una mirada al hombre de la cama para darse cuenta de que Sharon no había estado imaginando cosas ni exagerando. Tomó el pulso a Wilson, algo que había aprendido a hacer en un curso de primeros auxilios hacía muchos años. Wilson estaba muerto y el cuerpo se enfriaba al tacto.

Salió de la habitación, cerró la puerta y puso un cartel de No molestar, no quería que ninguna otra camarera entrara allí. A continuación, bajó rápidamente y entró en el despacho. Sharon seguía allí sentada, aferrada a su taza y su plato, aunque miró con impaciencia a Dobbs cuando éste entró en la habitación.

—Tenías razón, Sharon —declaró Dobbs con rotundidad—. El señor Wilson ha muerto.

Ya fuera por el alivio o por cualquier otra emoción, Sharon rompió a llorar de nuevo y Dobbs tuvo que acercarse a consolarla sentándose cerca de ella y cogiéndole la mano.

—Ahora no debes preocuparte —le dijo con dulzura—. Voy a pedirle a Jane de contabilidad que te lleve a casa en su cochecito y luego llamaré a la policía y al servicio de ambulancias.

—No puedo ir a casa, Sr. Dobbs —sollozó Sharon—. Aún no he terminado mis habitaciones.

—No hay más habitaciones para ti hoy —se compadeció Dobbs—, has sufrido una desagradable conmoción. ¿Hay alguien en casa?

—Mi mamá —susurró Sharon—. Pero debo terminar mis habitaciones. Estaré bien en dos minutos, Sr. Dobbs.

Sin embargo, Dobbs ya estaba haciendo los preparativos para que se fuera a casa, llamó a Jane, le explicó brevemente la situación y le pidió que llevara a Sharon a casa y que, en caso de que su madre se hubiera escapado, se quedara con ella. Sharon fue a empolvarse la nariz y mientras estaba fuera, con Jane a remolque, él telefoneó al 999 para llamar a la policía y al servicio de ambulancias. Jane regresó a los cinco minutos, diciendo que Sharon estaba a punto de llegar.

—Cuídala, Jane, por favor —dijo Dobbs—, está más afectada de lo que cree.

—Ahora descansa —le dijo Dobbs a Sharon cuando regresó—. Y no vuelvas a trabajar hasta que te sientas mejor. Te pagaré el sueldo completo mientras estés fuera.

Sharon sonrió nerviosa y Dobbs los acompañó a la puerta. Se sentó en su escritorio y de repente se sintió un poco mareado. Después de todo, no era el tipo de situación en la que un director de hotel espera encontrarse. Y aunque su atención se había centrado en cuidar de Sharon y amortiguar su conmoción lo mejor posible, no había tenido en cuenta el hecho de que él mismo podía estar sufriendo un leve shock. Él respiró hondo y se dijo que la policía y la ambulancia no tardarían en llegar y que debía estar preparado para hacer lo que fuera necesario. A lo largo de los años había visto de todo en los hoteles, sobre todo en las habitaciones de los huéspedes, pero nunca una muerte. Respiró hondo, cogió el auricular del teléfono y llamó al bar.

—Hola, Steve. Tráeme un whisky, por favor. Uno doble.

—Un poco temprano, ¿no, Sr. Dobbs?

—Puramente medicinal, Steve, puramente medicinal. Luego te explico.

CAPÍTULOTRES

El espejo de cuerpo entero del dormitorio era el mejor lugar para que Joanne Wilson viera su aspecto. Al mirarse intensamente en el espejo, se sintió bastante satisfecha con la imagen que le devolvía. Llevaba puesto su nuevo vestido azul oscuro con un pañuelo corto en el cuello de otro tono de azul. Lucía un cabello castaño oscuro perfectamente peinado hasta los hombros y se había maquillado cuidadosamente para resaltar sus pómulos altos, su piel blanca e inmaculada y sus ojos azul-grisáceos. No estaba nada mal para tener cuarenta y siete años, pensó, y sabía que podría pasar fácilmente por una mujer diez años más joven, o incluso algunos más.

Joanne volvió al tocador, se sentó y se miró en otro espejo. Había tardado más de una hora en vestirse, maquillarse y peinarse. Aun así, su mente, todo el tiempo, había estado en Jim y su repentina e inesperada muerte. Él nunca había sido ni remotamente suicida, ella lo sabía, así que no se explicaba qué había pasado en Gales. Sin embargo, tenía la intención de averiguarlo. Empezó a cepillarse el cabello de nuevo, suavemente, no porque necesitara más cepillado, sino porque se sentía muy bien haciéndolo. Su matrimonio había mejorado mucho en los últimos tres o cuatro meses, lo cual era otra cosa. ¿Por qué iba a estar deprimido si las cosas habían mejorado tanto? El matrimonio había ido muy mal, lo reconoció enseguida, y en un momento dado había parecido que se rompía irremediablemente. Por supuesto, no había ayudado que finalmente hubiera cedido a los interminables intentos de Len Harris de llevarla a la cama, pero sólo había sido una ocasión y se había arrepentido inmediatamente después. De todos modos, Len había demostrado ser un amante sin remedio, lo que había empeorado aún más las cosas. Por supuesto, Jim nunca se enteró de nada, ella se había asegurado de ello. Y aunque había sido terriblemente lenta y pesada, la relación entre ella y su marido había ido mejorando gradualmente hasta el punto en que ella empezó a sentirse más cómoda en su presencia. Entonces, una o dos semanas antes del viaje a Gales y del fatídico compromiso en el teatro Carswell, habían reanudado las relaciones sexuales después de un intervalo de casi cuatro años.

Joanne se miró al espejo. Pensó que ya no tenía sentido darle vueltas, que lo pasado, pasado está y hay que seguir adelante. Miró el reloj y decidió que era hora de emprender el viaje. Se retocó por última vez el pintalabios y el rímel, se levantó y se miró por última vez en el espejo de cuerpo entero. Decidió que seguía estando razonablemente delgada y que el vestido azul le quedaba ajustado, resaltando satisfactoriamente las curvas de su cuerpo.

El cálido tiempo primaveral anunciaba un sol pálido cuando se subió a su Mini y arrancó el motor. La mujer condujo lentamente hasta el cruce de la M4 y aceleró a medida que avanzaba por la autopista. Afortunadamente, en ese momento había poco tráfico, por lo que pudo circular a una velocidad razonable sin tener que reducir. Al final fue un viaje bastante tranquilo, con breves retenciones cerca de Reading y tráfico lento al acercarse a Swindon, pero despejado a partir de entonces. Aparcó el coche en el aparcamiento del hotel media hora antes de lo previsto, aparcó y se dirigió a paso ligero a la recepción del hotel. Preguntó por el gerente y unos instantes después apareció Henry Dobbs con una sonrisa torcida en la cara mientras se acercaba.

Dobbs no era lo que ella había esperado al hablar con él por teléfono, era alto, escarpado, pero bien parecido, y tenía un aspecto cansado del mundo, pensó.

—¿Señora Wilson?

—Sí, usted debe ser el Sr. Dobbs.

Él sonrió en señal de reconocimiento y la invitó a pasar a su despacho. Le ofreció una taza de té que ella aceptó y ambos se sentaron frente a frente en su escritorio.

—No creo que pueda decirle nada más de lo que le dije por teléfono —declaró Dobbs con suavidad, sonriendo de nuevo.

—Aún no me ha dicho nada, señor Dobbs —le dijo ella con el rostro pétreo.

Dobbs parecía desconcertado. Recordó que le había dicho que la camarera había encontrado el cadáver y que se había puesto en contacto con la policía y el servicio de ambulancias. Se lo recordó y ensayó otra sonrisa, esperaba que tranquilizadora.

—Sólo lo básico. ¿Qué pasó la noche anterior, a qué hora lo vio por primera vez?

—Cuando volvió del teatro por última vez, sobre las diez y media de la noche —contestó Dobbs, pensativo.

—¿Y qué aspecto tenía? —se preguntó ella—. Brillante, alegre, o decaído y deprimido.

—Como siempre —dijo Dobbs, pensativo—. Nunca parecía especialmente alegre, sólo… bueno, corriente.

—¿Y lo volvió a ver esa noche?

—No.

—¿Nada en absoluto? —preguntó Joanne, con mirada intensa—. ¿Está seguro?

—Ah, un momento. Volvió a bajar y entró en el bar. Pidió algo —estalló luego de guardar silencio un rato. Dobbs se concentró mucho.

—Un whisky doble —sugirió Joanne.

—Sí, eso creo. ¿Cómo puede saberlo?

—Mi marido era un animal de costumbres, señor Dobbs —continuó Joanne—. Siempre bebía un whisky todas las noches alrededor de las once antes de retirarse a la cama.

—Ah.

—Así que ahora ve por qué le pedí que pensara con cuidado —declaró ella, clavándole una dura mirada—. ¿Y más tarde esa noche?

—Sí, yo estaba en la recepción más tarde esa noche y ahora lo recuerdo, él salió del bar y salió del hotel. —Dobbs parecía pensativo. Guardó silencio durante un rato, mirando su escritorio y luego levantando la vista para mirar a Joanne. Entonces se le iluminó el rostro.

—A fumar un cigarrillo —susurró Joanne—. Otro hábito habitual. ¿A qué hora volvió, más o menos?

—Ah, eso no puedo decirlo —respondió Dobbs—. Recuerdo que me llamaron al bar porque alguien estaba un poco mal de la bebida, y me llevó algún tiempo solucionarlo.

—Entonces, ¿definitivamente nunca lo viste volver a entrar?

—No.

—¿Estás absolutamente seguro?

—Totalmente.

Joanne guardó silencio durante un rato y Henry la observó atentamente como si esperara que le aclarara algún punto que no había expresado muy bien.

—Bueno, creo que hemos terminado aquí —declaró ella, con aire de tomar las riendas positivamente—. Muchas gracias, Sr. Dobbs.

Dobbs sonrió nerviosamente y le dijo a Joanne que esperaba haber conseguido darle la información que necesitaba, pero ella movió la cabeza negativamente. Todo era muy parecido al patrón que Jim había seguido siempre y no había surgido nada nuevo ni particularmente útil. No se sentía más cerca de ninguna razón por la que Jim pudiera haberse quitado la vida, pero se guardó este último pensamiento para sí.

—Me gustaría ir a mi habitación ahora.

Dobbs se convirtió en el perfecto director de hotel, acompañando a Joanne hasta la puerta de su habitación después de haberle conseguido la llave en recepción. Mientras se detenía en el umbral, le preguntó si el teatro estaba lejos del hotel.

—No muy lejos —respondió Dobbs efusivamente—. Está al otro lado de la ciudad, pero ésta es una ciudad pequeña.

—Debo ir allí mañana por la mañana.

Dobbs la dejó en silencio para empezar a deshacer su maleta.

* * *

A la mañana siguiente, Dobbs, elegantemente vestido con un traje gris, camisa blanca y corbata azul, y con su cabello, habitualmente algo desordenado, peinado con cuidado, se dirigió nervioso a la habitación de Joanne Wilson y llamó a la puerta. Joanne abrió con el cabello recogido en una tosca coleta y vestida con unos pantalones color canela y una camisa crema.

—Señor Dobbs.

—Sí —respondió un ahora algo nervioso, Henry Dobbs—. Me preguntaba si podría llevarla al teatro —le preguntó y como ella no contestó, sino que se limitó a sonreír—. Después de desayunar, por supuesto —continuó él.

—Muy amable —respondió Joanne, con una sonrisa—. Por supuesto, puedo conducir sin problemas.

—Sí, pero conozco el camino —ofreció Dobbs, habiéndose preparado de antemano para esta respuesta.

—Así es —continuó ella, burlona—. Pero, ¿qué hay de tus deberes en el hotel?

—Hoy es mi día libre.

—Ah. En ese caso me gustaría aprovechar su amable oferta.

Quedaron en que ambos se reunirían en la recepción dentro de una hora, así que Dobbs bajó las escaleras y volvió a la habitación que le habían proporcionado cuando estaba de guardia nocturna. Había dormido allí la noche anterior en lugar de volver a su pequeño piso.

Uno o dos miembros del personal le habían visto esa mañana y le habían preguntado por qué no pasaba su día libre en casa, pero él se excusó diciendo que tenía que ponerse al día con el papeleo y se marchó a toda prisa. Ahora, sentado en la recepción, se preguntaba en qué se había metido. Al final se convenció de que su idea era ayudar a la Sra. Wilson en todo lo posible. No sabía muy bien por qué, salvo porque le había caído bien nada más conocerla y, recordando el trauma que había vivido con Sharon Jones cuando la chica descubrió el cadáver, pensó que le gustaría ayudarla a averiguar qué había provocado la repentina muerte de Wilson.