La última rebelión: invasión E-Book

Juan C Gaor

• Herausgeber: Calixta Editores
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Serie: Arturo
• Sprache: Spanisch
• Veröffentlichungsjahr: 2022

Seitenzahl: 573

Beschreibung

¿Los seres humanos merecen la existencia? ¿Existen los ángeles y los demonios? ¿Son reales el cielo y el infierno? Estos y otros planteamientos retumban en Simón Pálafox, un estudiante universitario que busca descifrar sus constantes sueños y visiones sobre los ángeles caídos y las manifestaciones sobrenaturales que desbordan sus poderes ocultos. Él y sus amigos ignoran que están en medio de una guerra milenaria gestada desde la expulsión de Lucifer y que los acecha una secta satánica que pretende liberar un virus devastador que enfrentará a Simón con sus miedos más profundos y lo encaminará hacia su verdad.

Leseprobe

LA ÚLTIMA REBELIÓN: INVASIÓN

© 2022 Juan Camilo Galeano Orozco

Reservados todos los derechos

Calixta Editores S.A.S

Primera Edición Abril 2022

Bogotá, Colombia

Editado por: ©Calixta Editores S.A.S

E-mail: [email protected]

Teléfono: (57) 317 646 8357

Web: www.calixtaeditores.com

ISBN: 978-628-7540-41-5

Editor General: María Fernanda Medrano Prado

Editor: María Fernanda Medrano Prado @marisuip

Corrección de Estilo: Alvaro Vanegas @alvaroescribe

Corrección de planchas: Ana Rodríguez Sánchez

Maqueta e ilustración de cubierta: Julián Tusso @tuxonimo

Ilustraciones Internas: Julián R. Tusso @tuxonimo

Diseño y maquetación: David Avendaño @art.davidrolea

Primera edición: Colombia 2022

Impreso en Colombia – Printed in Colombia

Todos los derechos reservados:

Ninguna parte de esta publicación, incluido el diseño e ilustración de la cubierta ni las ilustraciones internas, puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera alguna ni por ningún medio, ya sea eléctrico, químico, mecánico, óptico, de grabación o de fotocopia, sin previo aviso del editor.

Antes del inicio del mundo, se desató una guerra celestial

que engendró poderes inéditos y legiones de criaturas

tan absurdas como desconocidas…

Una confrontación titánica del mundo intangible

donde el bien y el mal se confundieron entre profanas tinieblas, y

ejércitos de ángeles combatieron hasta descuartizarse

por causa de una nueva creación llamada humanidad.

Pero, con el tiempo, el mundo lo olvidó…

porque ese recuerdo de historias contadas por

los ancestros y sabios, se perdió como el

humo dispersado con el empuje del viento…

1. EL OCASO DEL ÁNGEL

Solo era el esbozo de la Tierra. Nubes nacientes formaron remolinos sobre un mundo que aún no se gestaba, un mundo que plasmaba los signos del caos. El firmamento se tiñó de rojo como si sus vísceras se desgarraran y, en un sorpresivo instante, emergió un destello: una explosión que se expandió a través del Suprauniverso para liberar los ruidos de una batalla insomne.

De entre las nubes surgió un huracán que escupió tres seres alados en el interior de los anillos de viento, que batallaban en picada a una velocidad supersónica. El del medio, un ser de rostro albino a quien llamaban Luzbel, de abundante cabellera negra combinada con un mechón blanco, era retenido por otros dos que lo exiliaban a una prisión donde la confusión era soberana. Tres correas doradas se cerraban en el brazo diestro del arcángel Gabriel, que armonizaban con sus alerones del mismo color. Su cabello largo, rubio y ondulado se interponía en la mirada que dirigía desde su costado derecho hacia su hermano Miguel, cuya piel demarcaba heridas causadas por cientos de los que fueran sus más cercanos aliados.

En medio de la pugna, Gabriel selló al adversario con un rezo en lengua celestial, aunque el cautivo los igualaba en poderío y controlarlo era una tarea tan difícil como expulsarlo a la perdición. El pálido e inmaculado rostro del prisionero empezó a deformarse a medida que blasfemaba hacia su Creador, y su lengua, hasta ahora común a la de sus verdugos, se transformaba en palabras desconocidas que vociferaban un idioma naciente que sería utilizado en las profundidades del mundo. Su cuerpo también se desfiguró para adquirir un aspecto siniestro, sin completar la metamorfosis, como si quisiera conservar su esencia angelical o una dualidad se debatiera en su interior. Sus alas plateadas fueron desvaneciéndose como el papel consumido entre las llamas, y cuando la última ceniza se arrancó de su espalda, brotaron membranas amplias y rojas comparables con las alas de un dragón. Forcejeaba con su ambigua corporeidad y alimentaba un odio que devastaba los recuerdos de un Reino que empequeñecía en sus pupilas.

Miguel, también de alas doradas por su rango jerárquico, desenvainó a Iluris, espada forjada en lechos celestiales desde que surgió la sospecha de la primera guerra del Suprauniverso. La empuñó y con firmeza la clavó en el brazo libre de Luzbel, quien rugió como una bestia acorralada. De la herida escapó un brillo carmín y su frenesí le desfiguró aún más el rostro, pronunciándose el ceño, abultándose los pómulos, brotando colmillos y engrosándose su quijada. Luzbel miró hacia un costado y su esencia angelical desapareció al ver caer a sus súbditos envueltos en esferas de fuego que los alejaban del Reino Superior, una lluvia meteórica acompañada de sus gritos de dolor.

Los arcángeles conocían el impacto de la caída, incluso para aquello que aún no se moldeaba. Sin embargo, si disminuían la velocidad, Luzbel podría huir a confines inexplorados y ocultarse bajo el carbón crepitante.

El huracán que les sirvió de túnel para el descenso quedó atrás en unos últimos lazos circulares a su alrededor hasta desvanecerse como el humo. Fue entonces que el rebelde entendió que se reducían sus posibilidades y emitió un clamor que se apagó cuando impactaron contra la extensa lava que provocó una cascada que se propagó como la plaga. La onda expansiva despedazó los volcanes aledaños y desequilibró los cráteres que hasta entonces solo contaban con una minoría de edad. Atravesaron las profundidades y un campo delante de ellos los protegió del magma, cuya viscosidad solo podía esquivar el paso de los invasores para evitar ser aniquilada. Al abandonar la presión que los rodeaba, rompieron la roca del piso volcánico y continuaron hacia las cavernas subterráneas. El denso líquido se derramó sin control y los bordes del orificio se agrietaron hasta que las rocas que cubrían sus cabezas se desprendieron por completo. Así, se internaron en un paisaje infinito de calor, y en el declive destrozaron peñascos de carbón anidados en las entrañas del caos, en una batalla sin tregua. Desesperado, el exiliado gritó en lengua celestial:1

—Por eso es imperdonable tu traición —respondió Gabriel en la misma lengua. Miguel sentenció retumbando en la profundidad:2

—¿La gracia? La desconozco. Él me negó su luz y ustedes se convertirán en los sirvientes de sus próximos favoritos, los humanos —replicó Luzbel en lengua celestial, con una voz que se tornó áspera, un ruido monstruoso invadido de odio.

Gabriel y Miguel apuraron sus alerones dorados e impregnaron su resplandor en la oscuridad aferrada a los laberintos escarpados que magnificaban la futura prisión de Luzbel.

Al fin, la caída de los poderes perpetuos terminó en una explosión que no dejó ilesa ni a la más escondida de las placas geológicas. El mundo que nacía se conmocionó; en la superficie los volcanes vomitaron el contenido de sus vísceras y avalanchas se abrieron paso para arrasar con la tierra inerte. En las cavernas, Luzbel fue encadenado en un monolito para alejarlo de la creación que pronto emergería; exasperado trató de liberarse, y gritó blasfemias en la lengua que desde ese instante sería la de sus seguidores y la suya propia: la lengua infernal. Luzbel hedía a azufre y por fin aulló su último y más temible alarido, que se esparció hasta los confines de la nada y más allá…

1 Somos hermanos del mismo linaje, seres excelsos, únicos. Si unimos fuerzas obtendremos la victoria y el poder absolutos.

2 Te alzaste contra tu propia estirpe. Tu soberbia y orgullo te volvieron un ser vil, indigno de tus alas y de la gracia de Dios.

2. SOBRENATURAL

Simón Pálafox abrió los ojos, algunas gotas de sudor cayeron sobre ellos y se revolvieron con la humedad entre la nariz y la boca. Su pecho estaba comprimido y se le dificultaba respirar, luego de experimentar el realismo de lo que, con seguridad, se trataba de una visión más que de una pesadilla. Aunque su sorpresa ya no superaba la de años atrás. Continuos sueños apocalípticos y escenas inusuales aparecían en cualquier momento del día para confrontarlo con situaciones que, hasta entonces, carecían de sentido. Con el fin de mitigar sus dudas, se sumergía en la biblioteca de la universidad y en páginas de Internet para desentrañar las preguntas que se acumulaban en su cabeza; pero los resultados casi siempre le desalentaban porque no encontraba esa verdad que lograba rehuirle de maneras astutas. Como consecuencia, la falta de respuestas a sus inquietudes le generaba un vacío que se arraigaba como un simbionte en las sombras de su alma.

De contextura delgada, un desorden castaño en su cabeza y unos ojos tristes color miel, Simón evocaba algunas piezas artísticas sobre deidades griegas cuya melancolía en el rostro resultaba contagiosa. Aunque en su caso podría justificarse por sus intensas jornadas de estudio, la copiosa lectura de sus literatos favoritos, los constantes impulsos de transcribir la multitud de ideas en su cabeza, algunas horas a la natación y a trabajar en la búsqueda de información sobre sus visiones. Esto, sin contar con el insomnio por el cual se retorcía muchas veces en la cama en busca de un lado cómodo para conciliar el sueño arrebatado. Todo eso era tan usual que sus párpados plasmaban unas ojeras que opacaban su mirada cristalina.

El reloj señaló el comienzo de la madrugada y, aunque podía dormir algunas horas más, no lograba rendirse ante Morfeo pese a que cambiara la almohada, diera vueltas una y otra vez, tomara un vaso de leche tibia o registrara el reciente sueño de manera poética en un cuaderno añejo, donde almacenaba el realismo de todas sus visiones. Así, regresó a la cama y el tiempo transcurrió entre pensamientos atropellados, hasta fundirse en un letargo que poco después le fue arrebatado con el estrépito característico del reloj.

Después de ducharse, Simón vistió su acostumbrado jean, una camiseta azul y un buzo gris. Apresurado, bajó a la sala para desayunar con su familia que ya estaba sentada a la mesa.

—Buenos días, campeón. ¿Otra mala noche? —le preguntó su padre, José Pálafox, un agente de bienes raíces bonachón, de barriga mediana y una estatura tan prominente como el amor por su familia.

—Hola, papá. Creo que ya se está volviendo costumbre. Y, por favor, no me digas campeón, ya estoy bastante grande —contestó, cansado, observando a su hermana Nina, la hija mayor del hogar, como si quisiera contarle algo. La chica era atlética, de cabello liso y negro al igual que sus ojos, y poseía una seguridad que la diferenciaba de Simón.

—¡Qué cara traes, Sim! Si no te conociera, diría que tienes resaca.

—¡Qué graciosa!

El menor de los hijos, Alexander, de 6 años, era inquieto y disfrutaba sorprender a Simón con sus piruetas o con los desafíos que superaba en los videojuegos. Saltaba alrededor de la mesa hasta que la mirada insistente de su padre lo obligó a sentarse.

—Por el amor de Dios, hijo, ¿qué pasó? —indagó Sarah, una mujer de cabello corto sujeto con unas hebillas metálicas, que se apuraba sirviendo el desayuno de la familia—. ¡Me preocupa tu insomnio!

—No fue nada, mamá. Solo otra pesadilla. Nada de qué preocuparse —aseguró con desinterés, frotándose los ojos.

—Tendremos que regular tu sueño con pastillas, al menos mientras visitamos a un especialista —intervino José y se llevó el tenedor a la boca con un poco de huevo revuelto.

—No es para tanto —agregó Simón, sospechando que proseguía la escabrosa noticia matutina en la televisión.

—Siempre tan reservado y melancólico, Sim. ¡Ponle chispa a tu vida! ¡Ya pareces un anciano gruñón! —señaló Nina, mezcló su cereal bajo en calorías y revisó algunas imágenes en su celular.

—¡Tú y tus comentarios! Preferiría que no hablemos de mi forma de ser, y cada quien se ocupe de sus propios asuntos.

—¡Qué genio! —respondió ella blanqueando los ojos—. ¡Mejor sería que, de vez en cuando, ustedes dos preparen el desayuno!

—¡Mañana me luciré! Recordarás por años las dotes culinarias de tu padre —contestó José.

La transmisión televisiva ocupó el centro de atención cuando el reportero anunció un asesinato múltiple la noche anterior en la calle principal del centro de la ciudad de Navilia. Todos quedaron expectantes, en tanto Simón inflaba un poco las mejillas y resoplaba de impaciencia.

—Ya sé que no te gustan ese tipo de noticias —comentó José luego de que el corresponsal finalizara—, pero hay que conocer lo que sucede en nuestra ciudad. Además, eso puede afectar mis metas de venta.

—Sí, papá, ya lo sé —replicó Simón—. Solo que no entiendo por qué el hombre resulta tan salvaje y despiadado, ataca a su propia especie y destruye la naturaleza como si no le perteneciera. Los segmentos del noticiero se centran más en las historias violentas que en los actos generosos. Me agota tanta basura que entretiene a las masas. Solo basta ver sus rostros asombrados devorando hasta el último rasgo de amarillismo.

—¡Por Dios! Se te nota el cansancio —exclamó Sarah.

—No he dormido bien, mamá. Pero eso no me impide ver al hombre con su naturaleza destructiva. Con cada acto de crueldad fortalezco más mi convicción: la humanidad no merece su existencia.

—¿Entonces, según tú, todos deberíamos morir? Recuerda que también formas parte de la raza humana, aunque te moleste —interrumpió Nina—. No pretendo justificar la depravación humana, pero esa es nuestra naturaleza, todos albergamos oscuridad en el alma. Es la realidad, es el mundo en el que vivimos. ¡Acéptalo!

La mesa se quedó en un silencio amargo, hasta que Simón habló:

—¡Está bien! Siento mucho alterarme.

—Hijo, podrías prescindir de la primera clase del día —sugirió su madre, que buscaba en el rostro del muchacho un gesto de aprobación.

—No debo faltar —objetó con un suspiro—. Descansaré más tarde, cuando termine la jornada. ¿Vale?

Solo la voz de los reporteros dominó la estancia por unos largos minutos, como preámbulo para una salida afanada y caótica.

Los Pálafox vivían en la casa número 7 de un conjunto residencial de clase media-alta que abarcaba algunas manzanas a la redonda. El barrio Forjas ofrecía el ambiente ideal para la familia, en las inmediaciones de la ciudad y el campo, el verdor de los paisajes y un aire limpio. Sin embargo, su felicidad tambaleaba por los eventos perturbadores que estaban por ocurrir.

De camino a la Universidad de la Triada, Simón optó por el mutismo en el auto de su hermana, pues creía inútil contarle sus extrañas vivencias. Sabía que, como en otras ocasiones, no creería en sus palabras, y prefirió que el silencio los sometiera con sus cadenas invisibles. Tan absorto se hallaba en sus cavilaciones que no percibió la velocidad con la que conducía Nina, y solo el brusco movimiento de un choque fallido lo sacó del letargo.

En minutos llegaron al estacionamiento subterráneo de la universidad. Pocos carros parqueaban esa mañana y varias lámparas averiadas favorecían a las sombras instaladas. Temeroso, Simón apuró a su hermana para llegar pronto al elevador, y respiró tras el sonido de las puertas al cerrarse. Luego de unos segundos incómodos, donde solo una pantalla emitía anuncios referentes al complejo universitario, llegaron a su destino. Recorrieron los pasillos con sus maletas al hombro hasta llegar a la plazoleta principal repleta de estudiantes. Nina se lanzó a los brazos de su novio: Otto Romaní, mientras Simón deambulaba en un universo ajeno para los demás.

—¡Ey, amigo! —Le desconcentró Otto con un grito y una palmada en la espalda—. Estás en otra dimensión, ¿qué te pasa? ¡Vuelve a este planeta!

—Disculpa, Otto. ¿Cómo estás?

—Hoy sí que estás más raro de lo habitual, ¡deja esa cara!

—No recordaba que mañana debo entregar un ensayo crítico sobre tres escritores posmodernos. Estaré un buen rato en la biblioteca.

—Te conozco bien —refutó Otto—. Tú no eres de los que olvida el trabajo de clase.

Nina supuso que necesitaban hablar de cosas de chicos, así que sacó una goma de mascar y los interrumpió:

—¡Debo irme! Sim, ¿qué te parece si te recojo cuando termines? Iré al gimnasio luego de mis clases y puedo volver por ti.

—Gracias, Nina, pero sé cuidarme. No te preocupes —respondió y desvió la mirada, mientras buscaba algunos libros en la maleta.

—¡Estás insoportable! —dijo ella y recogió su cabello azabache con una banda elástica. Se despidió de su novio y le recomendó en voz baja que vigilara a su hermano.

—¡No sé qué me pasa! Estos gritos y voces que nadie más percibe se intensifican. Veo imágenes horribles en mi cabeza que se trasladan a la realidad. Me preocupa que me esté volviendo loco —se quejó Simón tras caminar con su gran amigo y reacomodarse la maleta en los hombros.

—Eso no es raro en ti. Tal vez todas esas cosas que imaginas y escribes te están trastocando. ¡Desde que te conozco sueñas y ves cosas muy locas!

—¡Pero cada vez empeora! Hace días, en el estacionamiento, vi sombras convertirse en garras y anoche tuve una pesadilla donde tres sujetos caían en cráteres y lava.

—¡Agradece que eso no es tan peligroso como soñar que vas al baño! —comentó Otto sacándole una sonrisa a Simón.

Otto meditó durante unos segundos y soltó una idea:

—¡Oye! ¿Y si buscamos a un médium?

—¿A qué te refieres?

—Podríamos asistir a una sesión espiritista, ¡o algo así! Se me ocurre que tal vez tengas habilidades para comunicarte con los muertos. ¡Eso sería de locos!

Simón sonrió ante el comentario de su amigo, quien se emocionaba con la posibilidad de que alguna vivencia extraordinaria aniquilara la monotonía de sus existencias. A pesar de la orfandad de Otto Romaní y su hermano a una corta edad, se preciaba de una posición optimista ante la vida y encarar los problemas con entereza. La paciencia que disponía Otto con Julius, su hermano adolescente y rebelde, también abrigaba a su mejor amigo; porque era eso lo que le impedía pensar que sus historias fuesen la manifestación de una locura. Otto, con su estatura y delgadez, cabello rizado y mirada pícara, jugaba con la cadena de plata en su cuello y ansiaba una respuesta positiva ante el ofrecimiento, y aunque Simón precisaba buscar ayuda, no creía que a través del ocultismo obtuviera las respuestas.

Todos los estudiantes se dispersaron y minutos más tarde Simón llegó a la cátedra de filosofía, una asignatura alternativa dentro de su carrera de literatura, impartida por la maestra Anabel Guerrero. Era una mujer joven, sensual, pelirroja, con un vasto conocimiento del pensamiento humano recopilado en diversas culturas a lo largo de los tiempos. Sin grandes pretensiones, podía hablar durante horas acerca de la crítica de la razón pura de Kant o describir con argumentos y detalles significativos la obra de pensadores como Marx, Nietzsche, Hegel o Heidegger, como si los hubiera conocido en persona. Incluso dominaba lenguas muertas como el arameo, el sánscrito, el latín, así como variedad de lenguas modernas. Su postura frente a la teología era abierta y sus tesis poco convencionales ofrecían controversias y apertura del pensamiento que enriquecían sus clases de matices únicos.

Pese al respeto y admiración que le inspiraba la maestra y las temáticas tratadas, Simón no podía evitar embelesarse con la chica que se sentaba en una esquina del salón, cerca de la ventana donde se divisaba una de las canchas de la universidad. Era Lara Caballer, quien coincidía en observarle cuando él le fijaba la mirada. Esa situación lo inquietaba, al punto del sobresalto, y en un acto de defensa cambiaba con rapidez el foco de su atención hacia el verdor que rodeaba las afueras del salón. Sin embargo, esto era inútil, porque cuando Lara lo miraba era en respuesta al asedio de sus ojos claros sobre ella.

Más tarde, Simón bajó a la biblioteca ubicada en la planta inferior de la universidad para buscar otros libros de contenidos sobrenaturales. Unas mesas rectangulares y rodeadas de sillas de madera se extendían de un extremo a otro. A lo largo, las imponentes estanterías albergaban desde los libros más antiguos hasta los más actuales y sofisticados, preciándose de ser una de las bibliotecas más completas de la ciudad.

Sus pesquisas abarcaban temáticas mitológicas, místicas, literarias y filosóficas, pero lo poco que descubría no era satisfactorio, y sospechaba que lo concerniente a su búsqueda se le ocultaba a voluntad. Ahora sus pensamientos se inundaban con la sola idea de avanzar en su travesía por descubrir la verdad bajo sus sueños y solucionar sus atormentadas visiones. Tomó varias obras que consideró importantes, y al leer relacionaba cada texto con las imágenes de su mente. Examinó incluso epístolas bíblicas que hablaban de la expulsión de Satanás a los abismos del Tártaro, y recordó el sueño de la noche anterior. También inspeccionó en la sección de literatura donde encontró, entre otros, El Paraíso perdido de John Milton. Durante horas realizó las anotaciones que creyó pertinentes, y recopiló diversas perspectivas y teorías. Si quería hallar respuestas, debía abordar varios caminos para armar el rompecabezas y no sesgarse por un solo ámbito del conocimiento.

Luego de varias horas realizó el préstamo de algunos libros y salió cruzando los jardines rumbo a las canchas de la universidad sin querer llegar todavía a casa. Se detuvo y, al mirar hacia un costado, vio la piscina enorme con olor a cloro, tan sosegada que le recordó la clase de natación a la que no asistió. En ese instante solo deseó sumergirse, dejarse llevar en una zambullida relajante y permitirse un espacio de calma sin pensar en nada asociado a su obsesión. La reja estaba abierta. Con dudas y temores se deslizó para no ser sorprendido por el vigilante, se puso la pantaloneta y se introdujo con sutileza, entregándose al frío que se inyectó por sus piernas y espalda. Cuando su cuerpo se acostumbró a invadir la tranquilidad de las aguas, nadó igual que si compitiera contra sí mismo. Sentía la placidez de la humedad recorrer su cuerpo definido, y se extasió con el sonido emitido por el choque de sus manos al atravesar el agua con cada nueva brazada. Abrir espacio en la profundidad, sumergirse y dejarse llevar era reconfortante, como si nada más existiera y el vacío del alma se pudiera aquietar con solo entregarse. Flotar en la piscina y levitar se le antojaban sinónimos; tan solo un cuerpo suspendido en el reposo.

Después de veinte minutos transcurridos sin percatarse del tiempo, emergió hacia el borde de la piscina y fue sorprendido por el vigilante que lo aguardaba para reprenderlo por su intromisión.

Simón se vistió y vio que su teléfono celular estaba a punto de descargarse. Al cruzar el portón principal de la universidad notó la noche fría y lamentó no salir antes. Se dirigió a la parada de autobuses y llamó a su padre para que lo recogiera. Luego de la conversación el celular se le descargó y se sentó en una banca de la acera. La calle estaba desierta, el viento arrastraba la basura que algunos transeúntes dejaron caer durante el día y el frío parecía un emisario del invierno. Miró el reloj, la espera se tornaba eterna. Tras un par de minutos un lamento y un ruido seco del otro lado de la calle llamaron su atención. Se levantó, caminó para buscar de dónde provenían los sonidos y se adentró en un callejón sucio, lleno de cajas y galones apilados que contenían residuos podridos de una empresa de alimentos; el hedor pretendía destruir sus fosas nasales y las moscas sobrevolaban como un enjambre en ayuno. Simón se estremeció al escuchar un ruido como de galones removidos y un aleteo de aves y, pese a que presentía el peligro, la curiosidad lo obligó a seguir. Atravesó varios pasadizos que conducían a calles ciegas de paredes marcadas con grafitis en aerosol y panfletos amenazantes dirigidos a los políticos del país. Sin enterarse, se sumergió en un laberinto sombrío con alcantarillas abiertas que vomitaban ratas empapadas por el agua putrefacta y se escurrían entre las cajas para buscar comida. Con cada paso se internaba más en lo profundo de un suburbio donde se escondían alimañas y pasajes estrechos incrementaban una sensación de claustrofobia. Solo ver hacia el cielo impregnado de gris, le brindaba un respiro al sofocante callejón.

En breve escuchó pasos acelerados y luego las voces alteradas de dos individuos al fondo del pasillo. Decidió ocultarse tras unas pilas de cajas al pensar que podían asaltarlo y que su estupidez no demarcaba límites. Las moscas le zumbaron en la cara por su cercanía a unos residuos de comida, pero se quedó en silencio y agazapado. Temeroso, se permitió asomar la cabeza por un costado para ver qué sucedía: del callejón que conectaba al final con una calle ciega, salió un sujeto malencarado que ocultaba la mano derecha entre una chaqueta negra, con la mirada clavada en el rostro de otro que vestía una camisa azul, suplicaba piedad y retrocedía con cada paso. Para Simón no era clara la situación; con su corazón a punto de estallar, se remangó el buzo y recogió un palo, convencido de ayudar al hombre que imploraba por su vida. Cuando la decisión parecía inamovible y avanzó, sintió que una mano le agarró el brazo y lo haló con fuerza contra la pared. Aterrado, Simón giró hacia atrás y con el pánico ahuecándole el estómago vio que nadie estaba a su lado. Sin entender, se sostuvo la cabeza y trató de explicarse a sí mismo lo ocurrido; exploró una vez más a los individuos: de la nada, por encima del hombre de la chaqueta negra, surgió un ser con el torso cubierto por un chaleco de cuero, y de cuya espalda brotaban un par de alas rojas similares a las membranas de un dragón que lo sostenían en el aire. Las agitaba con suavidad, y cada tanto acercaba su quijada al oído del sujeto insinuándole cómo actuar, alimentando la imaginación de alguien que no medía sus acciones.

Tras una corta discusión, el hombre de la chaqueta sacó su mano del bolsillo y le apuntó a su víctima en la cabeza con un revólver, mientras le registraba los bolsillos y extraía unos cuántos billetes arrugados.

—Hombre, ¡no tengo todo el dinero! —explicó el amenazado con las axilas empapadas y las piernas temblorosas.

—¡Te lo advertí, miserable rata! Mi dinero hoy, o te vas directo a la tumba.

—Necesito… un plazo, ¡por favor! Estaba pendiente de recibir un pago y… fui estafado, solo pido unos días más.

—¡Me importa una mierda! —replicó el cobrador.

En un descuido, el hombre de camisa azul se lanzó sobre el amenazante enchaquetado e inició un forcejeo ante los ojos de Simón, aún estupefacto y con el corazón acelerado. Ni siquiera podía mover sus pies para inmiscuirse en la pelea y evitar una tragedia, pues fue presa de una parálisis momentánea. Su horror aumentó cuando el ser sobrenatural dejó de observar a los dos hombres para voltear la cabeza y mirarlo directamente, sonreírle y enseñarle su dentadura podrida y babeante. Simón se tapó la nariz y la boca con una mano para evitar el ruido de su respiración agitada, y retrocedió para huir de los ojos tenebrosos y ocultarse con las cajas. ¿Cómo era posible que lo ocurrido fuera producto de su imaginación? Intentó salir de su asombro, pero escuchó intensificar el sonido de las moscas que sobrevolaban cerca; estas se reunieron para formar una mancha en el aire y se dirigieron hacia el ser oscuro que las recibió en su mano izquierda y sacó su lengua bífida y serpenteante.

El sujeto de la chaqueta poseía una fuerza que parecía venirle del ser maligno que se posaba sobre su cabeza, y en un santiamén sometió a su víctima finalizando el forcejeo:

—¡Te lo dije, hijo de puta!…

—¡Por favor, no me mate! —gritó desesperado.

—¡Ya tuve mucha paciencia! O el dinero o la vida.

Como truenos se escucharon los impactos contundentes y secos del arma cuyos proyectiles se incrustaron en el pecho del deudor. Varios destellos iluminaron la callejuela y el silencio que precede a la desventura llenó el espacio con muerte y desolación. En ese segundo macabro todo entró en un adormilamiento, como si el tiempo olvidara su andar. Simón se asomó de nuevo. Seguía ahogado y al tratar de recuperar la movilidad de las piernas fue testigo del descenso de un ángel que lucía un gabán plateado, largo hasta los tobillos, y desplegaba tras de sí dos alas con el brillo del alba inundando el suburbio. Era la misma luna que bajaba para desterrar las tinieblas con su filo lacerante. El ángel pisó el suelo con sus botas plateadas y escrutó al demonio victorioso y sonriente, que continuaba elevado y plasmaba oscuridad con sus manos formando un escudo para cubrirse de la claridad que lo quemaba como un ácido. Con calidez, el ángel tomó el alma recién arrancada del cuerpo, la abrazó con sus alas y ambos resplandecieron con un fulgor que cegó a Simón.

Al recuperar la visión, Simón confirmó su soledad. Solo yacía el cuerpo ensangrentado y rodeado de cuatro ratas que salieron de su escondite para buscar la sangre tibia. Intentó aplacar lo acelerado de su respirar y sudó más que con las visiones apocalípticas. Quiso pensar que todo fue producto de algún tipo de alucinación y, sin saber cómo, logró levantarse con las piernas trémulas para acercarse al cuerpo y verificar que había muerto. Miró de nuevo a su alrededor, buscaba al asesino y a los seres sobrenaturales, y sintió pena de ver al hombre desangrándose en una calle pútrida, sin merecer una muerte digna. Afanado salió del suburbio y se dirigió a una tienda para avisar a la policía sobre el crimen, dejando su identidad en el anonimato, ya que su atención no se centró en el homicida sino en el ser que le aconsejaba cometer el acto.

Al regresar a la parada de autobuses vio a su padre en el auto, quien se impactó al encontrarlo sudado, con la ropa sucia y hedor a basurero. Lo que más le asustó fue la palidez y el gesto de estupefacción tan marcado en el rostro de Simón, como quien ha visto al mismo diablo.

—¡Por Dios, campeón! ¿Estás bien? ¿Qué te pasó?

—No te preocupes, papá, no fue nada… solo me caí…

—No te ves bien. No puedo dejarte en ese estado, nos vamos ahora mismo a un hospital para que te revisen y…

—No hay de qué preocuparse, ¿vale? ¡En serio, papá! Mírame. No tengo heridas, no pasa nada.

Ambos emprendieron su camino entre la bruma y minutos más tarde las patrullas de policía cercaron la zona del crimen.

José contemplaba insistente a su hijo y no soportó más el silencio:

—Simón, sé que eres reservado, así que solo te diré esto: nunca olvides quién eres. Vivimos en un mundo lleno de contrariedades. Pero lo que de verdad importa es cómo asumes tu vida. Si proteges tu esencia, esa que define quién eres en realidad, habrás sorteado la mayor de tus batallas. Y recuerda que no estás solo. Tienes a tu familia para apoyarte en cualquier dificultad que estés afrontando.

Desconcertado, Simón analizó las palabras de su padre y le agradeció con una sonrisa para continuar en silencio el resto del camino.

Nina acompañaba a su madre, que no podía dormir con una ansiedad que la embargaba hasta el punto de comerse las uñas. Al llegar, Simón solo pronunció una frase:

—No se preocupen por mí, estaré bien. Debo descansar.

Descolgó la maleta y subió las escaleras hacia su cuarto, único refugio y testigo taciturno de sus pesadillas. Sarah quiso seguirlo. Esa frase la preocupaba más y no quería seguir atestada de dudas. José la detuvo tomándola del brazo, haciéndole entender con un suave movimiento de cabeza que no era conveniente importunarlo. Nina se molestó con su hermano por provocar tantas preocupaciones en sus padres, lo vio correr al cuarto y titubeó sobre informarles sobre su extraño comportamiento, que cada día aumentaba, pero prefirió aguardar un poco más y suplicar en su interior que luego no fuera tarde para él.

Simón se duchó y se arrojó en su cama. Fijó la mirada al techo, y recordó una y otra vez lo ocurrido. ¿Qué era este peso que cargaba con solo 18 años? ¿Acaso se estaba volviendo loco? No dejaba de pensar en el hecho de no haber podido ayudar al hombre cuya muerte presenció, sentía que el remordimiento lo consumía. Agarró un cuaderno de la gaveta y escribió el suceso con toda la rabia que no lograba exteriorizar. Se culpaba, pues más que la violencia en sí misma, odiaba la indiferencia como el peor síntoma de una sociedad enferma. Sentía que había atentado contra sus propios principios, y ello lo atormentaba todavía más.

3. SOCIEDAD SECRETA

Bajo la noche silente, un chico de 14 años recorría las calles con un afán que precedía a su propia determinación. De bufanda anudada en su cuello y una chaqueta de jean, se apuraba para evitar la impuntualidad que ellos no toleraban. Sus mejillas eran rozagantes, sus ojos verdes simulaban un par de limones y su cabello ensortijado se agitaba con precisión.

Se detuvo en media calle y sacó un papel del bolsillo. Verificó la dirección de encuentro que le entregó su amigo del colegio, pero él ya no estaba y no respondió el teléfono celular. Aguardó unos segundos y recordó lo enfático de su advertencia sobre la hora de inicio de la sesión. El retraso era notorio, así que emprendió con rumbo al norte y en pocos minutos llegó a un castillo de estilo gótico victoriano, ubicado en los límites de Forjas.

La fachada, lacerada por el arraigo del tiempo, no menguaba la imponencia de su estructura; sus arcos apuntados, sus pináculos y ventanales, sus tres plantas y cuatro torres con techos cónicos. Las oxidadas rejillas de entrada al extenso antejardín chirreaban sin reparo bajo las órdenes del viento. Los alrededores se revestían de una variedad exótica de flores distribuidas en diversos segmentos, mientras un manto de cuervos se asentaba con sonoros graznidos y agitación de alas. El chico alzó una mirada incrédula ante la edificación y cruzó el sendero empedrado, cuyo entorno magnificaba esculturas de demonios con sus membranas extendidas, bestias en pugna como salidas de una pesadilla, decenas de gárgolas y quimeras erguidas de profunda extrañeza, y estatuas con figuras humanas escindidas que reflejaban un padecimiento casi real.

Tres guardias vestidos de negro no le impidieron proseguir, y en un lejano costado vio a otro hombre vigilando la zona de parqueo. El chico tocó el portón principal del castillo, y una ventanilla se corrió para dejar ver el ceño fruncido de un anciano que pululaba desdén.

—¡Contraseña! —exclamó el viejo con tono despectivo.

—Co… como es en lo profundo será en la Tierra. Como fue en el Paraíso nunca será —rezó el muchacho con un temblor de piernas y un escalofrío que se empecinaba en abatirlo.

El anciano abrió con dificultad un ala del portón, que emitió un sonido largo y ahogado. El adolescente agradeció y su voz se replicó en un eco tan extraordinario que sintió hundirse en la garganta del mismo averno. Caminó por el vestíbulo de columnas, balcones y puertas antiguas junto con Aristóbulus, un ser enigmático que doblegó su vida ante la amargura, al servir al castillo durante sus mejores años como testigo mudo de las prácticas y reuniones de la Orden. De sonrisa perversa, cojeaba y arrugaba el entrecejo con una mirada de repudio por la humanidad. Sus greñas sucias y canas se enredaban en un pegote inamovible, y su aliento a cigarrillo y comida en las encías se olía a metros de distancia.

A medida que caminaban, el chico escuchaba el clap clap amplificado de los zapatos de su acompañante y veía guardias con rostros apáticos y de resentimiento; uno de ellos era Fenrir, el jefe de la guardia que cruzó sus brazos y lo observó con suspicacia.

Ambos se internaron en un pasillo escoltado por paredes tan rojas como sangre, con grabados antiguos y crucifijos invertidos, candelabros enfilados cuyas flamas solo favorecían la penumbra, y una sucesión extensa de arcos que simulaban un túnel sin final. Pese a lo eterno del trayecto, el chico no alcanzaba a acostumbrarse a las sombras. Caminar por ese corredor parecía un viaje intrincado hasta la muerte. Estaba mareado y adivinaba sus pasos para no perder el equilibrio, mientras el piso generaba la sensación de movimiento. El sudor le cubrió el rostro y las axilas y su pecho se comprimió, provocándole un dolor que le recordaba su inevitable fragilidad. Su respiración era cada vez más jadeante; un solo paso equivalía a escalar un peñasco, y sólo unas pocas partículas de oxígeno le alimentaban los pulmones. La visión se le nubló, y al terminar la travesía se sostuvo de la pared para no caer, con náuseas y dolor en todo el cuerpo. Estaba aletargado y con las sienes palpitantes, fruto de una energía proveniente de fosas siniestras.

—¡Transcurrirán años para acostumbrarte! —carraspeó Aristóbulus caminando paciente—. Luego sentirás que es parte de ti y lo necesitarás para que tu vida tenga un sentido. Sin esto, ya no serás nada más que un insípido pedazo de carne, despojo humano suplicando por morir…

El chico no comprendió; estaba pálido y volvió a escuchar la rancia voz:

—Será mejor que la próxima vez llegues a la hora indicada. Los directores son estrictos con el horario. Hoy lo pasarán de largo por tu calidad de novato; más adelante no será igual. ¡Tenlo por seguro! En la esquina, a tu izquierda, está la habitación y el baño de visitantes para prepararte… ¡Muévete, muchachito del demonio! ¡La ceremonia ya empezó!

Tal como le fue indicado, el chico entró al cuarto y corrió al baño para vomitar hasta vaciarse como un globo al que se le escapa el aire. Reposó luego en un sillón marrón, aturdido y con un malestar que no cesaba. Al incorporarse, vistió el atuendo gris, propio del proceso de iniciación, y exploró con el asombro de quien empieza a ver materializados sus sueños.

Las paredes contenían inscripciones en una lengua desconocida, y sobre la chimenea colgaba el enorme retrato del fundador de la Orden Malignarus. Su anhelo de aprendizaje le permitía memorizar todas las imágenes y símbolos que veía, para desenvolverse con destreza en el culto al que se incorporaba. Recorrió dos estanterías que rozaban el techo, con anaqueles de antiguos libros de brujería avanzada, vudú, actividad sectaria en el mundo, espiritismo, demonología, entre otros. Y más que nada añoraba el vestuario negro que usaban los integrantes antiguos de la hermandad, símbolo del poder y libertad que ofrecía la Orden.

Aristóbulus lo condujo de mala gana a la entrada del salón de ceremonias. Al abrir la puerta vieron el recinto concurrido y todos los asistentes giraron para ver al abrumado novato, de pie frente a una laguna negra con rostros flotantes ocultos bajo las capuchas. La invocación prosiguió y el adolescente caminó sobre un tapete de terciopelo verde oscuro, para inmiscuirse entre la multitud que oraba en latín. Al frente, en el estrado, reposaban los siete directores de la Orden Malignarus, que a su vez eran brujos conocedores de artes diabólicas y ancestrales. Un libro, una daga y una copa adornaban una mesa cuadrangular ubicada en un costado.

Todos los integrantes de la Orden adoptaban un seudónimo y solo por este se les conocía. Cuando el chico estudió mitología griega, se identificó con el nacimiento de Áyax, un héroe importante cuyo nombre surgió por boca de Heracles, ante la aparición del águila de Zeus. De allí que relacionara su seudónimo con el águila que representaba todo lo que ansiaba: vivir libre de mandatos e imposiciones. Volar tan alto que fuera inalcanzable.

La ceremonia transcurrió entre actos y rezos que aumentaron su ansiedad, porque esa noche sería su integración oficial a la comunidad. Sus pensamientos fueron interrumpidos cuando su amigo, Sigfredo Balton, haló su túnica. El adolescente, con pecas marrones distribuidas en sus mejillas, cabello liso y bien peinado, se había autodenominado Azazel y asistió acompañado por su padre, quien felicitó a Áyax por la decisión, aunque no estaba convencido de su incorporación. Sin embargo, lo tomó del hombro y le aconsejó que estuviera listo para el llamado del director principal, pues la iniciación debía ser perfecta.

Los rezos continuaron, en medio de una zozobra que se desplazaba por las venas del principiante como inoculado a través de un catéter. La incipiente oscuridad le atraía; se sentía parte de una sociedad secreta que le entregaba lo que siempre le fue negado y que reclamaba con ahínco.

El salón amplio y fastuoso se iluminaba con seis lámparas de oro pendiendo del techo y escasos velones negros ubicados en las esquinas. Mujeres y hombres contemplaban el estrado con un nivel de concentración apremiante y repetían las oraciones al unísono, sin cansarse, esparciendo el eco por la estancia; una sensación que no podía describir ocupaba el aire y se colaba por sus poros, una curiosidad y fascinación que le removía las vísceras provocándole una estimada protección.

Tras media hora, una voz potente irrumpió en el salón:

—¡El nuevo integrante! Acérquese al estrado.

Acobardado y con los pies a punto de flaquear, el chico subió.

Adrián, el brujo principal, se frotó los guantes y proclamó:

—He aquí que el destino convoca ante nuestra familia a un hermano, que será recibido con el beneplácito que requiere la incorporación de alguien digno de pertenecer a esta congregación magnánima. Nuestro Padre Oscuro y libertador, el Señor de las Tinieblas, fijó la atención sobre otro elegido de entre las multitudes, para permitirle cumplir un papel fundamental en la Orden Malignarus.

Los asistentes ovacionaron al muchacho, quien a pesar del temor no podía creer la importancia que le daban. Se sentía aceptado y amado.

—No es gratuito que hoy te encuentres entre nosotros. Fuiste seleccionado como discípulo, para que un nuevo camino se abra ante ti. No deberás temer a tus enemigos porque caerán a tus pies. Tendrás protección frente a quienes te aborrecen o atacan y un gran poder te acompañará desde hoy hasta el final de tus días. Mediante este rito de iniciación comienzas a ser parte de esta familia. Los vínculos que te atan a nosotros son inquebrantables; desde ahora tus pensamientos y acciones se encaminarán en beneficio de nuestra comunidad, lo cual te será retribuido con creces. Todo tu ser, toda tu esencia, se recubrirá del poder secreto del Señor de las Tinieblas. Inclínate…

El muchacho se hincó ante el brujo quién le preguntó frente a la hermandad:

—¿Has decidido autodenominarte Áyax?

—Sí —respondió el joven con la garganta y los labios resecos.

—¿Juras fidelidad a la Orden Malignarus y, por sobre todas las cosas, a nuestro Padre Oscuro?

El adolescente afirmó mientras las rodillas le tambaleaban en el suelo reluciente del estrado. Los párpados se le abrían y cerraban empujados por una fuerza magnética y un escalofrío le electrizó la piel. Se miró a sí mismo en el piso recién encerado y no alcanzaba a reconocerse, cual si fuera otra persona y se inundara de oscuridad. La imagen del brujo se acrecentaba en el suelo y se deformaba con sombras que le trazaban alas. Para él era un sueño pertenecer a la Orden, y todo lo que recreó en su mente no se podía comparar con su nueva realidad.

—¿Entregas para siempre tu vida, alma, pensamiento, palabra, obra y deseos a la voluntad de la Orden Malignarus?

La respuesta fue afirmativa una vez más.

—Frente a todos, de pie y en voz alta, leerás el capítulo seis del Libro Negro, con el que garantizas tu permanencia, como un contrato que no se puede destruir. Luego recibirás un pergamino que sellarás con sangre, lo firmarás con esta pluma y te inclinarás una vez más ante mí.

Áyax tomó el libro cuyo peso le impedía sostenerlo con firmeza. El temblor crecía como si sufriera de parkinson, y su palabra se escondía temerosa. En un esfuerzo por no titubear, repitió la escritura en voz alta. Al finalizar se arrodilló y elevó el libro para entregarlo a Adrián, quien pinchó el dedo del novato y con su sangre marcó el pergamino e impregnó la pluma con la que lo firmaría. Enseguida, un asistente le entregó al brujo un recipiente del que tomó la sangre de un sacrificio antiguo, perpetuada a través de magia oscura; con ella le ungió la frente dibujándole una cruz invertida:

—A través de este signo sellas tu vida para siempre al servicio de nuestro Señor. Cambiaste una existencia vacía por un propósito trascendente. El dolor se apartará de tu cuerpo, el miedo abandonará tu corazón y tus deseos se plasmarán según los designios del Padre. Serás uno con él y para él.

Áyax sintió un ardor en la frente y un pequeño hilo de humo emergió de su piel para esfumarse en el aire. Los ojos se le retorcieron y cayó en el suelo en posición fetal, con un dolor inenarrable en el abdomen. Los asistentes reiniciaron el rezo en latín y la luz se redujo hasta casi extinguirse. Todos elevaron las manos y clavaron la mirada en Áyax que convulsionaba ante el desgarro, como una suerte de prueba necesaria para el ingreso a la comunidad. Si no enloquecía con las visiones que el ungimiento le suscitaba, era digno de pertenecer.

Áyax sentía desintegrarse por dentro, un dolor similar a las tripas arrancadas o a la corrosión de sus órganos con ácido. Boca abajo, un escalofrío lo envolvió; percibía visiones macabras, un abrazo mortífero que se rehusaba a culminar mediante imágenes de seres diabólicos que lo aturdían con ruidos y bienvenidas a planos intangibles. Cuando se despojó de la alucinación y la convulsión terminó, separó los labios y una lucecilla le abandonó. Allí, con el rostro embadurnado de su propia saliva que manó como un grifo, enfrentó a los espectadores con humillación, mientras su compañero Azazel permanecía en primera fila, deseoso de verlo superar la prueba.

Los siete brujos directores sonrieron y oraron por largo tiempo, en tanto el muchacho volvía en sí por completo. La resonancia de la adoración se esparció como partículas que cubrieron cada rincón del salón, hasta que los oídos descansaron de las vibraciones y el eco que producían el conjunto de mensajes siniestros. Todos los presentes, con los brazos extendidos, realizaron un signo que consistía en unir los dedos de una mano contra la otra, y plegar un pulgar sobre el contrario para simular un triángulo. El espacio que quedaba simbolizaba una entrada: la compuerta entre el mundo de los hombres y el mundo demoniaco. El símbolo Malignarus.

El señor Balton sonrió y promovió el aplauso que todos los asistentes acompañaron. Ahora Áyax formaba parte de la congregación. La aceptación le provocaba un sentimiento de poder. Bajó del estrado con dificultad y se unió a la multitud que le aplaudía en recibimiento junto al abrazo de su compañero. Se palpó la frente, pues el ardor se mantenía y temía una cicatriz, aunque ya la marca se había desvanecido. Sigfredo le habló con su estilo acelerado:

—Ya formas parte de nuestra hermandad. No todos superan la prueba. Muchos se consumen por dentro. Otros lloran del dolor y son asesinados como ofrenda. Tú lograste sobrevivir, esta es la promesa de nuestro pacto, el dolor insoportable se esfuma…

—¡Más te vale que esta sea la solución a mis problemas!

—¡Silencio! No levantes la voz. Debes estar orgulloso de entrar a la Orden. La vida me cambió desde que ingresé, todos me respetan y me siento protegido. Nada puedo temer. Mi papá, por ejemplo, obtuvo un cargo importante en el gobierno. Ahora sí que las cosas van a mejorar para ti, ¡estoy seguro!

—Este dolor es peor que cualquiera que haya sentido en mi vida. Pensé que mis tripas se me saldrían por la boca.

—Por supuesto, ¿creíste que sería fácil?

—No creí que pertenecer a los Malignarus implicaba pruebas de resistencia.

—Los directores requieren cerciorarse de tu fidelidad y que se guarde el secreto de su existencia. Son celosos con el secreto, ¡así que cierra el pico!

—¡Ey! Cálmate, no voy a delatarlos…

—¡Claro que no vas a delatarnos! ¡No-no-no! Ninguno de los que intentaron retirarse ha sobrevivido. Fuiste privilegiado de que viera aptitudes en ti para solicitar permiso de convocarte. Ya no hay marcha atrás. ¡Te lo advertí!

—¡No soy idiota! No pienso retirarme ni delatarlos. Lo único que quiero es librarme de la prisión de mi casa y de los bastardos de mi colegio. ¡Mi vida es una mierda, una maldita pesadilla!

—Lo lograrás, te lo aseguro. Antes de continuar, dime: ¿qué visiones recibiste con la unción? ¡Adoro saber lo que pasa en los dominios del mal!

—Estaba caminando entre sombras. Se escuchaban toda clase de ruidos. Intentaba mantener el equilibrio. Luego estuve ante tres caminos: uno de ellos arrojaba fuego y unas manos me invitaban a que las siguiera; otro conducía a un bosque nocturno lleno de bichos y monstruos. El tercero no fue claro, lo veía borroso y supe que me impedían que lo tomara en cuenta. Decidí ir por el primer camino y al ingresar me vi rodeado de rocas, similar al interior de un volcán, del que surgieron seres de alas anchas con cantos de bienvenida.

—Una visión poco común —indicó Azazel entre dientes.

—Estuve tentado a devolverme y el tiempo era interminable…

—Bueno, bueno, ¡muy bonito! Por ahora concéntrate en conocer acerca de nuestros directores —interrumpió Sigfredo mientras tomaba a su amigo por el hombro—. El que está al fondo, por el telón, es Adrián, el líder de los siete brujos. Es quién te inició con la unción y el juramento. Es dirigente de esta comunidad hace unos ocho años luego de la desaparición de su antecesor. Ha sido uno de los más jóvenes en liderar la Orden. Ocupó el cargo gracias a su alta experiencia en brujería y se rumora su contacto directo con el Señor de las Tinieblas. El que está a la derecha del candelabro, de mechón negro, es Gavran, un apasionado por sus cuervos. Habrás visto gran cantidad de estas aves en la entrada. Ellas son su familia, por eso las conoce como a sí mismo y recibe su protección. Donde quiera que él vaya, los cuervos lo acompañan. Gavran es la mano derecha de Adrián, el brujo principal. Le dicen el Amo de los Cuervos.

»Continuamos con Élesar, el que ves en un costado, pálido, de cabello largo y gris. Lo llaman el brujo de las dos caras: es silencioso y capaz de desplazarse sin ser notado, como una sombra. Su familia y antepasados han practicado la nigromancia desde épocas de inquisición, por eso es conocedor de secretos antiguos que le confieren un poder invaluable. Dicen que es intersexual y, la verdad, no lo dudo, no sabes si se trata de un hombre o una mujer por sus ambiguas características. Algún día me gustaría confirmarlo.

—¿Qué? ¡No creo que te deje! —mencionó Áyax descubriendo con asombro facetas desconocidas de su amigo.

—¡Déjate de estupideces y pon atención! Solo te explicaré cómo son nuestros directores una sola vez, junto con algunas otras indicaciones que te serán útiles para encajar en esta sociedad maravillosa a la que pertenecemos. ¡No todos son afortunados de estar aquí! ¡Agradece!

—¡Ey! Ya te entendí. ¡Detesto que me repitan las cosas! ¡No soy imbécil!

—El que está sentado en la mesa es Lexter, un coleccionista de antifaces y máscaras escalofriantes. Puede ser impredecible. Lo llaman el Brujo Torturador. Se rumora de su amplia lista de personas indignas a las que desaparece poco a poco. No me preguntes qué hace con ellas porque no lo sé. Es mejor respetarlo, es peligroso. Cada noche usa una máscara diferente, infunde terror. Solo míralo. Su sonrisa demuestra cuánto disfruta el sadismo…

»Quién le sigue es Kayleb. Es elocuente y de gran sabiduría, capaz de soportar los más crudos inviernos y hambrunas. Se dice que fue consejero de políticos y religiosos con altos rangos jerárquicos en el Vaticano. El que está a su lado es Larzen, fue el último brujo en incorporarse a la cofradía de directores de la Orden Malignarus. Me inquieta la cicatriz de su rostro, y aunque indagué a qué se debe la marca no logré obtener información veraz. De todas formas, uno de los objetivos de nuestros seudónimos es proteger nuestra identidad, pero me gusta conocer a nuestros líderes.

—Sabes demasiado. Actúas como un reportero de farándula.

—¡Muy chistosito, Áyax! Soy investigativo con los temas que me interesan. Continuemos: Larzen reemplazó la vacante de Adrián cuando este sustituyó al líder anterior. Fue una etapa difícil de adaptación, hoy se percibe estabilidad. Para que lo sepas, la Orden debe estar compuesta siempre por siete líderes.

—¿Por qué siempre siete?

—Es un número especial que desafía a Dios. El último, Falkar, es un maestro conocedor de la botánica y la ciencia en general. Con sus artes mágicas y habilidades para hurgar en las propiedades de la naturaleza ha curado a víctimas de maleficios oscuros.

—¡Demasiada información para una sola noche!

—Por ahora debes concentrarte en aprender todas las instrucciones necesarias. Memoriza todos los códices, cánticos, oraciones, obligaciones y horarios. Pídele al mayordomo el librillo confidencial que no debes perder ni enseñar a ninguna persona ajena a nosotros. De ser así, lo sabrán. Es mejor evitar castigos innecesarios. Firmarás unas cláusulas, ¡y listo! De todas formas, si llegaras a perderlo o mostrarlo a alguien que no pertenezca a la Orden, provocarás la muerte de ese incauto.

—Sí, ¡ya lo sé! —aclaró Áyax—. Conmigo estará seguro. Me ocultaste muchas cosas que solo hasta ahora me revelas.

—No podía informarlo hasta que fueras ungido. Ya no puedes retractarte, Áyax, sería arriesgado para ti y para tu familia.

—¿Acaso fue así como murió tu mamá?

—¡Silencio! Hay cosas que no se deben especular ni indagar. ¿Ya no estás tan seguro de lo que quieres?

—¡Claro! ¡Detesto mi vida!

—Entonces, ¡no se diga más! Al terminar la ceremonia ve donde el anciano y reclama tus pertenencias.

Los participantes comenzaron a retirarse y Áyax corrió a buscar a Aristóbulus para firmar la cláusula y recibir el libro de códigos, el folleto de oraciones, un diccionario de latín y otra túnica. En breve se reunió con Sigfredo y su padre para salir juntos del castillo. Durante el camino, Áyax escuchó de boca de su amigo innumerables razones sobre lo acertado de su decisión. El señor Balton dejó a Áyax cerca de casa con la promesa de una vida nueva con la familia Malignarus, donde sus deseos se materializarían si su lealtad no flaqueaba.

El joven caminó el tramo faltante para llegar y echó un vistazo a las calles drogadas de sosiego y al parpadeo de las lámparas tras cada paso suyo. Temeroso, se apuró y percibió sonidos y movimientos inusuales que se manifestaban en el suelo. Las sombras se despegaron de los objetos que las emitían y adquirieron voluntad propia para deslizarse a su antojo por el asfalto. Áyax se quedó inmóvil, y las sombras de postes, canecas y cedros se desplazaron como serpientes acariciando el suelo, hasta acercársele y abrigarlo. A pesar de lo sorprendente de la situación, Áyax se sentía inmune y aceptado, con el objetivo de llegar lejos en la Orden. No le importó que su alma oscureciera ni que la maldad le tendiera un lecho en sus aposentos. Solo permitió que las sombras le rozaran las fibras de la piel y respiraran a través de sus poros. Sentía que todo lo podía, y su mirada se impregnó cada vez más de una creciente ambición .

4. LENGUA ARCAICA

Simón llegó tarde a su clase de filosofía de la mañana y sin terminar de leer el libro para el debate de la sesión, con un semblante que evidenciaba una palidez fantasmagórica y un par de bolsas moradas bajo los ojos. Algunos de sus compañeros ya murmuraban que estaba enfermo, aunque poco le importaban las especulaciones. En cambio, sí ansiaba conversar con Lara pese a no atreverse a dar el siguiente paso.

Terminada la clase, ella lo abordó con un pretexto académico. Las mejillas de Simón se ruborizaron tanto como el buzo rojo de capucha que llevaba puesto, y un bochorno le subió hasta la cabeza. Mientras ambos caminaban hacia las bancas de uno de los jardines de la universidad, él contemplaba sus ojos grandes y expresivos que engalanaban el escaso azul de la naturaleza, su cabello liso con finales ondulados que simulaban la espuma del agua al caer de una montaña, y esa sonrisa perlada que se insertaba en su pensamiento para no volver a escapar jamás.

—Es increíble que estuviera perdiéndome de este lugar —indicó Lara.

—Me agrada… Es tan alejado del bullicio. Una zona pensada para los que amamos la calma —suspiró Simón con mirada evasiva, ante un horizonte que magnificaba el sol tras dos riscos imponentes.

—¡Qué curioso! Pienso igual. A veces es necesario buscar ambientes que apacigüen los rumores de nuestra cabeza. Y tú pareces demandarlo con urgencia.

—¿Por qué lo dices?

—Simón, es evidente. Te ves exhausto y triste. Tengo la impresión de que estás invadido de pensamientos atropellados en esa mente inquieta. Siento que no tienes paz.

—¡Vaya! Veo que eres… muy intuitiva.

—¿Eso crees? ¡Qué lindo!

—Verás… no eres como… como las otras chicas —balbució Simón, desvió la mirada una vez más y entrecortó la conversación.

—Desde pequeña me sentí diferente, ¿sabes? En especial luego de que mi madre falleciera. Me alejé un poco de todos, no me sentía cómoda al hablar con las chicas de mi edad. Sus intereses eran distintos a los míos.

—Siento mucho escuchar lo de tu madre.

Lara calló un momento en tanto sus ojos reflejaban los rayos del sol, y prosiguió:

—La verdad recuerdo poco de ella, me cantaba y acariciaba mis cejas para ayudarme a dormir. Éramos felices hasta que ocurrió la tragedia donde perdió la vida. Mi padre se dedicó a su empresa de transporte y contrató una nana que falleció años después. Creo que cambió mucho tras la pérdida de mi madre, aunque yo era pequeña para saberlo.

—¿Cómo se llama él?

—Víctor. Es un hombre magnífico. ¡Lo adoro! Espero que puedas conocerlo.

—Pues el señor Víctor Caballer debe sentirse… muy orgulloso de su hija —concluyó Simón.

Lara sonrió ante su nobleza y timidez.

—Bueno, ahora cuéntame de tu familia. No quiero ser la única que hable sobre su vida.

—Vivo con mis padres, mi hermana Nina y mi hermanito menor, Alex. Son mi razón de ser. Sin ellos no sé qué clase de persona sería.

—Me hubiera gustado tener hermanos para jugar, que fueran mis confidentes. Por eso imagino lo difícil que sería para ti pensar en una vida sin ellos. Siento que son tu sostén para sobrellevar un peso gigante que parece recaer en tus hombros.

Simón guardó silencio, el comentario le confirmó que ante ella era difícil no mostrarse con transparencia. Sentía que podía leerlo, como si se conocieran de años atrás.

Lara continuó:

—¿Y qué te gusta?, ¿qué haces en tus horas libres?

Simón respiró profundo y respondió:

—Me gustan los videojuegos y el cine, los libros de historias macabras y fantásticas, y escribo un poco cada día. Me permite habitar en mundos alejados de las realidades hostiles de la humanidad. Creo que soy lo más parecido a un nerd…

—Sabes… hay un autor que al leerlo me cambió la vida: Paul Auster. Él decía que los escritores son seres heridos y por eso crean otra realidad. Quizás necesitas transformar esa realidad hostil a través de la literatura. En mi opinión ese es tu mayor empuje, y si no me equivoco el motivo de tu elección universitaria.

—¿Te gusta leer?

—¿Qué dices? ¡Amo leer! Mi mejor pasatiempo es habitar otras historias y mundos.

¿Dónde habías estado?, pensó Simón entrelazando los dedos. Sus ojos se iluminaron como si hubiera encontrado un tesoro perseguido por años, pero fue interrumpido por la profesora Anabel Guerrero, quien miró a Lara de arriba a abajo:

—¡Simón! ¿Tienes un momento?

—Claro que sí, profesora —respondió.

Lara apretó los labios y suspiró profundo.

Maestra y alumno se alejaron y Simón chequeaba incesante hacia la banca en la que dejó a Lara. Ambos se detuvieron cerca de la plazoleta.

—¡Querido! Te he notado melancólico y distante durante las últimas sesiones y desmejoraste tu rendimiento académico. Eres el mejor de mi cátedra. ¿Todo va bien en casa?

—No es nada, profesora, solo que… no estoy durmiendo bien…

—¡Vamos, chico guapo! Confía en mí. No me fijo en cualquier alumno, tú eres especial, destacas de tal manera que no podrías pasar inadvertido —susurró Anabel luego de retirarse los lentes, con una actitud coqueta y liberada.