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- Herausgeber: Art en Mots Éditions
- Kategorie: Poesie und Drama
- Sprache: Französisch
- Veröffentlichungsjahr: 2017
L'auteur joue avec la langue et ses sonorités pour évoquer petits et grands sujets.
Les poètes ont toujours au fond de leurs tiroirs, des textes oubliés, des ballades égarées...des mélodies sous silence, barricadées à double tour dans le tourbillon du temps.
Et si une fois la poussière enlevée, tous ces poèmes devenaient des chansons ?!
Et si les notes n’attendaient que d’être jouées ?!
Et si la vie finalement, n’était qu’une partition muette ?!
Pour son deuxième recueil Haziel nous transporte vers une autre forme de poésie : la chanson.
Au découlement des pages, il désire nous chanter au creux de l’oreille la légèreté des mots, dépeignant comme toujours, les portraits du genre humain.
Poèmes mélodiques ou ballades poétiques ? Découvrez sans plus tarder le nouveau recueil de Haziel !
EXTRAIT DU POÈME
LE SUD
Ici ça sent Pagnol,
Du cœur, aux guiboles,
Près du château de ma mère,
À la gloire de mon père,
On y croise l’enfant et la rivière.
À PROPOS DE L'AUTEUR
Né en 1983 à Cholet en plein cœur des Mauges,
Haziel s’est installé à présent sur les bords de la Loire entre la douceur Angevine et les portes de la Bretagne.
Poète depuis son adolescence et absorbé par la lecture, il a construit ce désir de l’écriture dans la bibliothèque de son grand père et par l’initiation poétique de sa professeure de français Mlle Loutrel.
Après une longue pause d’écriture (métier de cuisinier oblige) , sa plume a enfin retrouvé l’encrier enfoui dans les abymes de son carafon. Le pseudo d’Haziel n’a pas été choisi par hasard, le poète se retrouve totalement dans les influences de cet ange de la Kabbale : l’affection, le pardon et l’amour inconditionnel.
Influencé par les poètes Rimbaud, Verlaine et Apollinaire, Haziel sort son premier recueil
La part des Anges, après deux ans d’écriture et de rencontres humaines.
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Seitenzahl: 24
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© Tinkerbell Design
LE SUD
Ici ça sent Pagnol,
Du cœur, aux guiboles,
Près du château de ma mère,
À la gloire de mon père,
On y croise l’enfant et la rivière.
Le sud,
Le chant des cigales,
Le sud,
Un pays de régals.
Ici ça sent Fernandel,
La cuisine au beurre,
Un Don Camillo éternel,
Et une vache spirituelle,
À la voix des quarante voleurs.
Le sud,
Le chant des cigales,
Le sud,
Un pays de régals.
Ici ça sent Trenet,
Les embruns de la mer,
Quand l’âme des poètes,
Chante la France entière,
Dans les calanques princières.
Le sud,
Le chant des cigales,
Le sud,
Un pays de régals.
Ici ça sent Daudet,
Les pierres de mon moulin,
La chèvre de Monsieur Seguin,
Dans le doux matin désuet,
Quand les écrits s’envolent au lointain.
Le sud,
Le chant des cigales,
Le sud,
Un pays de régals.
Ici ça sent Brassens,
L’écho du Mont Saint Clair,
Une mauvaise réputation d’hier,
Un gorille devenu prince,
Au lézardement des éclairs.
Le sud,
Le chant des cigales,
Le sud,
Un pays de régals.
LES JARDINS D’ETE
Dans les jardins d’été,
On y croise des tourments,
Des bateaux bien trop fatigués,
Sur les chemins du firmament.
Les lumières atomisées,
Aveuglent les enfants sourds,
Dans des cœurs apprivoisés,
Battant un nouveau jour.
Cela ressemble à l’Eden,
Un rêve perdu au milieu du monde,
Où l’on cache nos peines,
Pourtant personne à la ronde.
Dans les jardins d’été,
On y voit des vies mortes,
Les pieds nus pour marcher,
Quand l’amour frappe aux portes.
Les feuilles vives s’envolent.
Sur un radeau brisé,
Des chevaux caracolent,
Au galop improvisé.
Cela ressemble à l’Eden,
Un rêve perdu au milieu du monde,
Où l’on cache nos peines,
Pourtant personne à la ronde.
LA FEMME DES TROTTOIRS
Elle frôle perdue,
Les trottoirs,
Au cœur des villes.
Une âme déchue,
À l’isoloir,
Derrière les grilles.
Et dans la nuit,
À fleur de peau,
Elle chasse l’ennui,
Des hommes mégalos.
Et chaque nuit,
Aux chants d’oiseaux
Elle brise sa vie,
Sa chair en lambeaux.
Elle pleure poussière,
Et pourtant,
Ses ailes s’enchainent.
Les yeux si fiers,
Acceptant,
L’argent fontaine.
Et dans la nuit,
À fleur de peau,
Elle chasse l’ennui,
Des hommes mégalos.
Et chaque nuit,
Aux chants d’oiseaux
Elle brise sa vie,
Sa chair en lambeaux.
Elle monte le son,
De ses cris,
À l’onde humaine.
Quand l’abandon,
Lui suffit,
Elle aime la haine.
Et dans la nuit,
À fleur de peau,
Elle chasse l’ennui,
Des hommes mégalos.
Et chaque nuit,
Aux chants d’oiseaux
Elle brise sa vie,
Sa chair en lambeaux.
