Lykanerkönig gestohlen Mondbraut E-Book

Laura Dutton

• Herausgeber: BookRix
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2026

Beschreibung

Lina war nie dazu bestimmt, irgendjemandes Beute zu sein – bis ihr Rudel beschließt, dass ihr Leben der Preis fürs Überleben ist. Als der Lykanerkönig in ihre Höhle reitet, bittet er nicht. Er nimmt. Und Lina wird in seine Feste gebracht, mit drei „Wünschen“, die ihr die Kehle zuschnüren – keiner davon ist ihrer.
In der Halle der Eide brandmarken ein eiserner Halsreif und eiserne Schwüre sie als Braut – auf die hässlichste Art: öffentlich, unanfechtbar und dazu gedacht, sie klein zu machen. Lina beugt sich nicht. Nicht still. Nicht leicht.
Doch der Halsreif ist nicht nur ein Symbol. Er ist ein Signal. Etwas tief unter der Feste antwortet auf Linas Blut – etwas, das ihre Mutter Selene einst zu versiegeln versuchte. Nun will Grimhollow Lina zurück, nicht als Gefangene … sondern als Schlüssel. Und ihre aschenzüngige Hexe weiß genau, wie sie den Hunger in Linas Adern weckt.
Der Lykanerkönig ist kein sanfter Retter – kalt, unerbittlich und an das Gesetz der Krone gebunden –, doch er könnte der einzige Anker sein, der Lina davor bewahrt, zur Tür zu werden. Um den Sog zu brechen, müssen sie feindliches Gebiet durchqueren und den Schrein finden, an dem die Wahrheit begann … bevor der Ruf des Mondes Lina zu der Waffe macht, die alle anderen führen wollen.

Leseprobe

Lykanerkönig gestohlen

Mondbraut

Wo der Mond ruft, antwortet das Blut

LAURA DUTTON

Copyright©2026,LAURA DUTTON

Alle Rechte vorbehalten.

Kein Teil dieses Buches darf in irgendeiner Form oder von irgendeinem Medium reproduziert werden.

elektronische oder mechanische Mittel, einschließlich Informationen

Speichersysteme und Abrufsysteme, ohne

schriftliche Genehmigung des Verlags.

Herausgegeben vonLaura Dutton

HAFTUNGSAUSSCHLUSS

Dieser Roman ist ein fiktives Werk. Namen, Charaktere, Schauplätze, Organisationen und Ereignisse sind entweder Produkte der Fantasie des Autors oder werden fiktiv verwendet. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Personen, ob lebend oder tot, oder mit realen Ereignissen ist rein zufällig.

Es behandelt Themen wie Leidenschaft, Macht, übernatürliche Konflikte und emotionale Intensität, die möglicherweise nicht für alle Leser geeignet sind. Wir empfehlen daher, dies mit Vorsicht zu genießen.

Die Meinungen, Gefühle und Handlungen der Figuren sind rein fiktiv und spiegeln nicht die Überzeugungen oder Ansichten des Autors wider.

Inhaltsverzeichnis

PROLOG

Kapitel 1

Kapitel 2

KAPITEL 3

KAPITEL 4

KAPITEL 5

KAPITEL 6

KAPITEL 7

KAPITEL 8

KAPITEL 9

KAPITEL 10

KAPITEL 11

KAPITEL 12

KAPITEL 13

KAPITEL 14

KAPITEL 15

KAPITEL 16

KAPITEL 17

KAPITEL 18

KAPITEL 19

KAPITEL 20

EPILOG

PROLOG

Das Erste, was ich über den Mond gelernt habe, ist, dass er niemandem gehört.

Nicht für Könige. Nicht für Götter. Nicht für Wölfe.

Es hängt da oben wie ein Auge, das nicht blinzelt, und sieht uns kriechen, kämpfen, lieben und sterben, wie immer. Die alten Frauen sagen, es sei gütig. Die alten Männer sagen, es sei grausam. Ich sage, es ist einfach da. Wie Kälte. Wie Hunger. Wie der Verlust, der erst leise kommt und dann mit voller Wucht.

In jener Nacht war der Mond voll und hell wie eine Klinge.

Und ich war immer noch so töricht zu glauben, mein Leben gehöre mir.

Ich stand am Flussufer, den Rock hochgerafft, die nackten Füße im Schlamm, und schrubbte Blut aus Stoff, bis meine Finger taub wurden. Das Wasser war an tiefen Stellen schwarz, dort silbern, wo der Mond es klar beschienen hatte. Ich sah zu, wie sich meine Hände bewegten, als gehörten sie jemand anderem.

Hinter mir knisterten und zischten die Lagerfeuer der Gruppe. Die Luft roch nach Rauch, nassem Fell und gebratenem Fleisch. Die Männer waren seit dem Morgengrauen auf der Jagd gewesen und kehrten stolz mit erlegten Hirschen über der Schulter und einem Lachen, das wie Hundegebell klang, zurück. Die Frauen arbeiteten unermüdlich. Brot. Eintopf. Salz. Nadeln. Verbände. All die kleinen Dinge, die eine Hütte vor dem Verfall bewahren.

Ich wusch Wäsche, weil es ja jemand tun musste. Das war mein Alltag – Hände im Wasser, Hände in Kräutern, Hände in einer Arbeit, die nie endete.

Die Leute nannten mich „vom Mond berührt“, als wäre das ein Segen.

Es hat sich nie so angefühlt.

Das Tuch, das ich schrubbte, gehörte meinem Vater. Er hatte sich vorhin beim Reparieren des Tores an einem Eisennagel in die Handfläche geschnitten. Es war keine tiefe Wunde, aber er blutete stark, wie immer. Manche Männer tun das eben. Zuerst lehnte er meine Hilfe ab, wie immer.

„Ich bin nicht hilflos“, knurrte er und schüttelte die Hand, als könne er den Schmerz abschütteln.

Ich hatte es trotzdem genommen und fest und ordentlich eingewickelt. Ich fragte nicht. Ich lächelte nicht. Ich tat einfach, was getan werden musste. Er sah mich mit diesem müden Blick an, den er in letzter Zeit immer öfter trug, als ob ihm jede Jahreszeit ein Stück von sich genommen hätte und es ihm nicht zurückgeben wollte.

Nun wusch ich sein Blut aus dem Tuch und versuchte, nicht daran zu denken, dass meine Hände immer wieder mit dem Leid anderer Menschen in Berührung kamen.

Hinter mir knackte ein Zweig.

Ich drehte mich nicht sofort um. Das Flussufer war glatt, und ich hatte keine Lust, mich von der Neugier anderer verführen zu lassen.

„Immer noch am Arbeiten?“, fragte eine Stimme.

Ich kannte diese Stimme. Sie saß mir im Bauch wie eine tiefe Trommel.

Ich drehte mich um und sah Jory ein paar Schritte zurückstehen, halb im Schatten. Seine Ärmel waren hochgekrempelt, seine Unterarme nackt und sehnig. Eine dünne, milchweiße Narbe zog sich über seine Augenbraue. Sein Haar war dunkel und zerzaust, als hätte er sich zu fest mit den Fingern hindurchgefahren. Er roch nach Kiefernharz, Schweiß und dem scharfen, reinen Duft eines Wolfes, der schnell gerannt war.

Er lächelte nicht. Jory verschwendete kein Lächeln.

Sein Blick huschte zu dem Tuch in meinen Händen. „Du blutest dir die Finger für ihn aus.“

„Mir geht es gut“, sagte ich.

„Das sagst du immer.“

„Das bin ich immer.“

Das war eine Lüge. Das wussten wir beide.

Jory kam näher, seine Stiefel sanken mit einem leisen Geräusch in den Schlamm. Ohne zu fragen, hockte er sich neben mich, als ob er das Recht dazu hätte. Er berührte mich nicht. Er sah mich nur an, so wie ein Mann blickt, der mich am liebsten packen möchte, sich aber zurückhält.

„Das ganze Rudel schwelgt in einem Festmahl“, sagte er. „Du stehst hier draußen wie ein Geist.“

„Ich mag keine Menschenmengen.“

„Du magst keine Augen.“

Das kam der Wahrheit näher.

Bei jedem Vollmond blitzten die Augen des Rudels finster und hell auf. Nicht, weil der Mond sie so machte – sondern weil er sie daran erinnerte, wer sie waren. Er machte die Männer kühn. Er machte die Frauen scharfsinnig. Er ließ Geheimnisse ans Licht kommen.

Und das führte dazu, dass die Leute mich so ansahen, als wäre ich ein Gegenstand, den man benutzen konnte.

Ich wringte den Stoff kräftig aus, das Wasser floss in einem dünnen Strahl heraus. Meine Handgelenke schmerzten. „Was willst du, Jory?“

Er stieß einen Seufzer aus, der wie ein Lachen klang, das er nie gelernt hatte. „Du bist kerzengerade.“

„Was willst du?“, fragte ich erneut.

Sein Blick wanderte zu meinen Händen. „Um dir zu sagen, dass dein Vater dich sucht.“

Ich erstarrte.

Jory fing den Ball auf und seine Kiefermuskeln spannten sich an. „Nicht so. Er ist nicht wütend. Nur … es ist an der Zeit.“

Zeit. Dieses Wort bedeutete für mich immer, dass jemand anderes etwas für mich entschieden hatte.

Ich stand da, hielt das Gleichgewicht und schüttelte das Flusswasser von meinen Fingern. Die Kälte schnitt tief. Auch Jory erhob sich und stand so nah vor mir, dass ich den Kopf ein wenig zurückneigen musste, um ihm in die Augen zu sehen.

„Kommst du mit?“, fragte er.

„Du bist schon gekommen.“

Er zuckte zusammen, als hätte ich ihn geschlagen, dann zwang er sich zu einem ausdruckslosen Gesichtsausdruck. „So hatte ich das nicht gemeint.“

„Ich weiß“, sagte ich leiser. „Ich weiß, was du gemeint hast.“

Einen Herzschlag lang standen wir einfach nur da, während hinter uns der Fluss rauschte und in der Ferne die Lagerfeuer knisterten.

Jorys Stimme wurde leiser. „Du hast das Gespräch gehört.“

„Welches Gespräch?“, fragte ich, obwohl mein Magen es schon wusste.

„Der König.“

Bei diesem Wort bekam ich Gänsehaut.

Ich wandte mich dem Licht des Arbeitszimmers zu, dem Lärm, dem Rauch und der Musik. „Die Leute reden jeden Mond über ihn.“

„Nicht so.“

Ich beobachtete Gestalten, die sich im Feuerschein bewegten. Männer mit Bechern. Frauen mit Zöpfen. Kinder, die herumtollten und lachten, als wäre die Welt einfach. Über allem schwebte der Mond, dick und weiß, und beobachtete alles.

„Was ist anders?“, fragte ich.

Jorys Mund verzog sich zu einem schmalen Strich. „Reiter auf dem Bergrücken gesehen. Vor drei Nächten. Große Pferde. Schwarze Banner.“

Mein Hals war wie ausgetrocknet.

„Das könnten Händler sein“, sagte ich, obwohl es sich etwas schwach anhörte.

„Händler tragen keine schwarzen Banner.“

Ich schluckte. „Du weißt nicht, dass er es ist.“

Jorys Augen brannten. „Du weißt nicht, ob es nicht so ist.“

Der Lykanerkönig war eine Geschichte, die wir erzählten, um Welpen zum Zuhören zu bewegen. Ein Schatten mit Zähnen. Ein Mann mit einer Krone aus Knochen. Manche sagten, er sei älter als die ältesten Bäume. Manche sagten, er fresse Herzen. Manche sagten, er nehme sich Bräute, wie Wölfe Kaninchen – schnell, blutig, ohne Rücksicht.

Ich habe die Sache mit dem Herzenessen nie geglaubt. Männer fügen immer noch Hässlichkeit hinzu, wo die Angst schon genug ist.

Aber ich glaubte Folgendes: Könige bleiben nicht Könige, indem sie sanftmütig sind.

Jory trat näher, seine Stimme war rau. „Komm herein. Bleib in meiner Nähe.“

„Du kannst mich nicht die ganze Nacht im Auge behalten“, sagte ich.

„Ich kann es versuchen.“

Ich wollte etwas Scharfes sagen. Etwas, das ihn zum Zurückweichen bewegen und mir Luft zum Atmen geben würde.

Stattdessen sagte ich: „In Ordnung.“

Wir gingen Seite an Seite zurück zur Höhle.

Der Versammlungsplatz des Rudels war eine offene Fläche, umgeben von einfachen Holzhäusern und Schuppen. Die Lagerfeuer wurden in mit Steinen ausgekleideten Gruben entzündet, und der Rauch stieg dicht auf, sodass der Mond wie von einem Schleier verhüllt aussah.

Die Leute schauten uns an, als wir vorbeigingen.

Nicht bei Jory.

Bei mir.

Es fühlte sich an wie Finger auf meiner Haut.

Ein paar Frauen verstummten, als ich näher kam. Ein Mann hob seinen Becher und grinste, senkte ihn aber wieder, als er mein Gesicht sah. Kinder starrten mich schamlos an und rannten dann davon. Ich hielt den Blick geradeaus gerichtet und die Schultern angespannt.

„Kümmere dich nicht um sie“, murmelte Jory.

„Das stört mich“, sagte ich.

Er stieß ein Geräusch aus. „Ich weiß.“

Wir erreichten das Haus meines Vaters – ein gedrungenes Fachwerkhaus mit schiefer Tür und einem an drei Stellen geflickten Dach. Es roch nach getrockneten Kräutern, altem Rauch und dem leichten metallischen Geruch von Blut, der das Haus eines Heilers nie ganz verlässt.

Mein Vater stand drinnen am Tisch, die Ärmel hochgekrempelt, die Hand in ein sauberes Tuch gehüllt. Sein Haar war in diesem Winter ergraut, und sein Bart war struppig wie Baumrinde. Er sah mich an, als wollte er sich mein Gesicht einprägen.

Neben ihm stand Älteste Mave.

Sie war klein, gebogen wie ein Haken, mit Augen, die sich unaufhörlich bewegten. Ihr Zopf war dünn wie ein Seil und mit einem roten Stoffstreifen zusammengebunden. Sie stützte sich auf einen Stock, der mit alten Symbolen verziert war, von denen die meisten von uns vorgaben, sie zu verstehen.

Mir stockte der Atem.

Jory blieb an der Tür stehen, als ob er nicht in den Raum gehörte. Dabei gehörte er viel besser hinein als ich.

Mein Vater sagte: „Komm her, Lina.“

Ich hasste es, wenn er meinen Namen so benutzte. Sanft. Endgültig.

Ich trat näher heran. „Was ist es?“

Älteste Mave blickte mich an wie kaltes Wasser. „Da ist sie ja.“

Ich hätte am liebsten ausgespuckt. Stattdessen sagte ich: „Guten Abend, Ältester.“

Ihre Mundwinkel zuckten. Es war kein richtiges Lächeln. „Der Mond steht hell für dich, Mädchen.“

„Es ist hell für alle“, sagte ich.

„Es betrifft nicht jeden gleich.“

Mein Vater räusperte sich. „Setz dich.“

Ich nicht.

Er hat nicht weiter nachgehakt. Das sagte mir genug.

Älteste Mave klopfte einmal mit ihrem Stock. „Wir haben Nachricht vom Westpfad erhalten.“

Jorys Schultern spannten sich an der Tür an.

Mein Vater sah Jory nicht an. Er sah mich an. „Reiter. Wie Jory gesagt hat.“

Mein Mund wurde taub. „Also ist er es.“

Älteste Mave antwortete nicht sofort. Sie genoss die bedrückende Angst im Raum. Dann sagte sie: „Könnte sein. Könnte aber auch nicht sein. Doch das Rudel geht bei alten Gesetzen kein Risiko ein.“

Altes Gesetz. Mir lief ein Schauer über den Rücken.

Mein Vater sprach leise. „Es gibt Dinge, die du nicht weißt. Dinge, die ich dir früher hätte sagen sollen.“

Mir stockte der Atem. „Wie zum Beispiel?“

Er starrte auf seine verbundene Hand. „Wie deine Mutter.“

Ich erstarrte.

Der Name meiner Mutter wurde selten ausgesprochen. Nicht, weil ich sie vergessen hätte. Ich hatte sie nie vergessen. Nicht, weil es weh tat – obwohl es das tat. Sondern weil das Rudel ihre Erinnerung wie einen wunden Zahn behandelte. Sie stupsten ihn an, zuckten zusammen und taten dann so, als wäre er nicht da.

„Sie ist tot“, sagte ich emotionslos. „Das weiß doch jeder.“

Der Gehstock von Elder Mave klickte erneut. „Sie ist nicht gestorben, wie die Leute sagen.“

Mein Hals brannte. „Was bedeutet das?“

Die Augen meines Vaters waren feucht. Das beunruhigte mich mehr als alles andere. Er war kein Mann, der weinte. Er war ein Mann, der Schmerzen im Rücken trug und trotzdem weiterging.

Er sagte: „Deine Mutter wurde entführt.“

Der Raum neigte sich.

Jory fluchte leise vor sich hin.

Meine Hände ballten sich zu Fäusten. „Von wem genommen?“

Die Stimme meines Vaters versagte. „Beim Lykanerkönig.“

Einen Moment lang hörte ich weder die Feuer draußen. Ich hörte weder das Lachen der Menschen. Ich hörte nicht einmal meinen eigenen Atem.

Alles, was ich hörte, war das Rauschen des Flusses in meiner Erinnerung, der Nachtwind und der Schrei einer Frau, von dem ich gar nicht wusste, dass ich ihn in Erinnerung hatte.

„Das ist eine Lüge“, sagte ich.

Ältester Mave kniff die Augen zusammen. „Pass auf deine Zunge auf.“

„Das werde ich nicht“, fuhr ich ihn an. „Du hast mich glauben lassen, sie hätte uns verlassen. Du hast mich glauben lassen, sie …“ Meine Stimme versagte. Ich schluckte schwer. „Du hast mich sie hassen lassen.“

Mein Vater trat langsam auf mich zu, als wäre ich ein in die Enge getriebenes Tier. „Lina –“

„Fass mich nicht an“, sagte ich.

Er hielt an.

Sein Gesicht wirkte älter als heute Morgen. „Ich habe es getan, um dich am Leben zu erhalten.“

Ich lachte einmal scharf und hässlich. „In was lebst du? In einer Lüge?“

Älteste Mave unterbrach sie. „Deine Mutter war mondgezeichnet. Genau wie du.“

Ich starrte sie an. „Hör auf, das zu sagen.“

„Du trägst es in dir“, sagte sie. „Diesen Duft. Diese Anziehungskraft. Das alte Blut in deiner Ahnenreihe.“

Mir wurde übel. „Ich bin nicht verflucht.“

„Vielleicht nicht“, sagte sie. „Aber du wirst gesehen. Von Dingen, die größer sind als diese Höhle.“

Die Stimme meines Vaters war leise. „Er war schon einmal da. Er kann wiederkommen.“

Meine Haut wurde eiskalt. „Warum jetzt?“

Ältester Mave blickte meinen Vater an, dann wieder mich. „Denn der König vergisst nicht, was er behauptet.“

Beanspruchen.

Dieses Wort traf wie ein Faustschlag.

Jory machte einen Schritt in den Raum. „Sie gehört ihm nicht.“

Ältester Mave blickte ihn blitzschnell an. „Junge, knurre nicht gegen ein Gesetz, das du nicht verstehst.“

Jorys Hände waren zu Fäusten geballt. „Ich verstehe genug. Du redest, als wäre sie ein Paket, das man einfach so übergibt.“

Die Stimme meines Vaters wurde lauter und scharf. „Jory, bleib draußen –“

„Nein“, sagte Jory, und etwas Wildes steckte jetzt in ihm. „Keine Geheimnisse mehr. Kein Schweigen mehr. Nicht über sie.“

Das Gesicht meines Vaters verhärtete sich. „Das ist eine Angelegenheit des Rudels.“

„Dann gehört sie zum Rudel“, konterte Jory. „Und ich auch.“

Ältester Mave blickte ihn ausdruckslos an. „Wenn der König kommt, wird Blut fließen. Männer werden sterben. Welpen werden sterben. Willst du das auf dem Gewissen haben, Junge?“

Jory zuckte nicht mit der Wimper. „Ich will ihn tot sehen.“

Eine bedrückende Stille senkte sich über den Boden.

Elder Mave stieß ein trockenes Geräusch aus, das vielleicht Belustigung ausdrückte. „Du bist nicht der erste Welpe, der das sagt.“

Ich stand da, zitternd, und versuchte, Luft in meine Lungen zu pressen, die nicht funktionieren wollten.

Mein Vater wandte sich mir wieder zu, diesmal sanfter. „Hör zu. Wir können dich verstecken.“

„Und wenn er mich findet?“, fragte ich.

Elder Mave sagte: „Dann geben wir ihm, was er will, und beten, dass er den Rest lässt.“

Meine Sicht verschwamm. „Du meinst, du gibst mir …?“

Die Schultern meines Vaters hingen schwer, als hätte er Steine getragen. „Das will ich nicht.“

„Aber du wirst es tun“, sagte ich, und meine Stimme war jetzt leise. „Du wirst es tun, weil du Angst hast.“

Seine Augen füllten sich mit Tränen. „Ja“, flüsterte er. „Ich habe Angst.“

Es tat mehr weh, als wenn er geschrien hätte.

Ich trat einen Schritt zurück, weg von ihm, weg vom Tisch, weg von dem Leben, das ich zu verstehen glaubte.

„Du hast zugelassen, dass sie mitgenommen wurde“, sagte ich.

Mein Vater schüttelte heftig den Kopf. „Ich habe versucht, es zu verhindern.“

„Wie?“, fragte ich. „Mit Worten? Mit Gebeten?“

„Ich habe gekämpft“, sagte er mit zitternder Stimme. „Ich habe gekämpft, ich habe geblutet und ich habe gebettelt, und es war immer noch nicht genug.“

Ältester Mave klopfte erneut mit seinem Stock. „Der König kommt nicht mit kleinen Händen. Er kommt mit einer Faust.“

Ich schluckte schwer. Mein Mund schmeckte nach Eisen. „Ist sie zurückgekommen?“

Das Gesicht meines Vaters verzerrte sich, als wäre er geschnitten worden.

Stattdessen antwortete Elder Mave: „Sie ist zurückgekehrt.“

Bei diesem Wort erstarrte mir der Rücken.

Zurückgeschickt.

Ich hatte dieses Wort in alten Liedern gehört. In Warnungen. Im Flüstern. Zurückgekehrte Wölfe. Zurückgekehrte Bräute. Heimkehrer aus dem Krieg mit leeren Augen.

„Sie ist zurückgekommen?“, fragte ich, und Hoffnung blitzte so schnell auf, dass sie mich fast blendete.

Die Stimme meines Vaters war kaum zu hören. „Sie kam zurück… aber nicht unversehrt.“

Mir stockte der Atem.

Älteste Mave blickte mich an. „Sie kam im Morgengrauen herein, barfuß, mit blauen Flecken übersät, ihr Kleid fast in Fetzen zerrissen. Drei Tage lang sprach sie kein Wort. Als sie es schließlich tat, nannte sie deinen Namen. Dann legte sie sich nieder und stand nie wieder auf.“

Ich stand ganz still.

Mein Vater sah mich mit feuchten Augen an. „Sie hielt deine Babydecke in den Händen und weinte, als ob sie ihre Seele heraushusten wollte.“

Etwas in meiner Brust riss auf.

All die Jahre stellte ich mir vor, meine Mutter würde uns verlassen, weil sie uns nicht wollte. Weil sie uns nicht liebte. Weil sie schwach war.

Und nun saß die Wahrheit wie ein Körper vor mir.

Ich presste mir die Hand auf den Mund, aber das Geräusch, das herauskam, blieb. Es war kein Schrei. Es war kein Schluchzen. Es war etwas Schlimmeres. Etwas Zerbrochenes.

Jory kam gedankenlos auf mich zu. Seine Hand schwebte in der Nähe meiner Schulter.

Diesmal habe ich ihn mich berühren lassen.

Seine Handfläche war warm. Ruhig.

Mein Vater flüsterte: „Es tut mir leid.“

Ich konnte ihn nicht ansehen.

Älteste Mave sprach mit rauer Stimme: „Der König hat sie gezeichnet, und das Mal verblasst nicht so leicht. Es ist auf dich übergegangen.“

Ich schüttelte den Kopf. „Darum habe ich nie gebeten.“

„Niemand fragt“, sagte sie. „Es ist ja nur Blut.“

Ich wandte mich von Jory ab und wischte mir wie ein Kind mit dem Handrücken übers Gesicht. Ich hasste mich dafür, vor ihnen geweint zu haben. Ich hasste sie dafür, dass sie mich dazu gebracht hatten.

„Was wollen Sie von mir?“, fragte ich mit rauer Stimme.

Ältester Mave sagte: „Damit ihr am Leben bleibt.“

Mein Vater sagte: „Um das Rudel am Leben zu erhalten.“

„Damit du frei bleibst“, sagte Jory.

Drei Wünsche. Keiner davon gehört mir.

Draußen ertönte ein Ruf von dem Versammlungsort. Zuerst klang er wie Lachen. Dann wurde er schärfer. Dann verwandelte er sich in etwas anderes.

Eine Warnung.

Ältester Mave erstarrte. Der Kopf meines Vaters schnellte zur Tür.

Jory war bereits in Bewegung, die Hand am Messer an seinem Gürtel.

Ein weiterer Schrei. Lauter. Dann das Geräusch von Hufen – schnell, schwer, den Boden aufreißend.

Mir wurde eiskalt.

Ältester Mave verengte die Augen zu Schlitzen. „Er ist hier.“

NEIN.

Mein Verstand weigerte sich. Wir hatten Zeit. Wir sollten Zeit haben.

Jory packte meinen Arm. „Komm.“

Ich riss zurück. „Wo?“

„Überall hin, nur nicht hier“, sagte er mit angespannter Stimme. „Sofort.“

Mein Vater trat vor mich. „Lina –“

Ich starrte ihn an. „Du wirst mich ausliefern.“

Sein Gesicht verzog sich. „Ich weiß nicht, was ich sonst tun soll.“

Das war die Wahrheit. Und es war das Grausamste, was er hätte sagen können.

Die Tür klapperte, als jemand dagegen knallte. „Ältester! Er ist am Tor!“

Ältester Mave ließ seinen Stock hart auf den Boden fallen. „Zu den Waffen!“

Draußen brach das Getümmel los. Männer schrien. Wölfe heulten. Metall knallte von Leder. Die Freudenfeuer loderten auf, als Leichen an ihnen vorbeistürmten.

Jory zerrte mich nach hinten ins Haus. „Unter dem Kamin ist ein Kriechkeller. Da passt du rein. Versteck dich, bis –“

„Bis was?“, fuhr ich ihn an. „Bis er geht? Bis er sich eine andere nimmt? Das ist dein Plan?“

Jorys Augen blitzten auf. „Mein Plan ist, dass du atmest.“

Draußen hörte man einen lauten Knall, der uns beide zusammenzucken ließ.

Mein Vater streckte die Hand nach mir aus. „Lina, bitte.“

Ich habe ihn angesehen. Wirklich angesehen.

Er zitterte. Nicht vor Kälte. Sondern vor Angst.

Und plötzlich begriff ich etwas, das ich nicht verstehen wollte: Er liebte mich, und die Liebe allein machte ihn nicht mutig genug. Die Liebe allein machte ihn nicht stark genug. Die Liebe allein konnte einen König nicht aufhalten.

Ich wich seiner Hand zurück.

Die Vorderseite des Hauses erbebte, als etwas Schweres dagegen prallte. Und dann noch einmal.

Älteste Mave ging zur Tür, als könne sie dem Sturm mit Knochen und alten Worten trotzen. „Ich werde sprechen. Ich werde –“

Die Tür spaltete sich nach innen.

Nicht langsam. Nicht höflich. Es brach hervor wie trockenes Holz unter einer Axt.

Kalte Luft strömte herein und trug den Gestank von Pferdeschweiß und nassem Leder mit sich, aber auch etwas Dunkleres – etwas, das nicht nach unserem Rucksack roch.

Männer füllten den Türrahmen, groß und kräftig, in rußschwarze Umhänge gehüllt, die Gesichter halb verhüllt. Ihre Augen glänzten im Feuerschein. Sie hielten Speere und Schwerter, als wären sie ihnen in die Wiege gelegt worden.

Und dann griff er ein.

Er hatte keine Hörner. Er hatte keine Flammen. Er schwebte nicht.

Er war nur ein Mensch.

Das war das Schlimmste.

Ein Mann, so groß wie ein Türrahmen, breitschultrig, trug einen dunklen Mantel, der mit silbernen, halbmondförmigen Spangen geschlossen war. Sein langes, helles Haar war mit einem Lederstreifen zurückgebunden. Sein Gesicht war scharfkantig, wie Stein. Seine Augen waren hell – zu hell – wie der Winterhimmel.

Er sah sich in unserem kleinen Haus um, als wäre es ein Geräteschuppen.

Dann fiel sein Blick auf mich.

Mein Körper erstarrte.

Es fühlte sich an, als wäre ich festgehalten.

Nicht durch Magie. Sondern durch Gewissheit.

Sein Mund bewegte sich kaum, als er sprach. Seine Stimme war leise und ruhig, und sie jagte mir einen Schauer über den Rücken.

„Da bist du ja.“

Jory trat mit gezogenem Messer vor mich. „Zurück.“

Einer der schwarz gekleideten Männer bewegte sich, doch der König hob die Hand, und der Mann blieb stehen.

Der König blickte mich unentwegt an. „Mädchen.“

Ich habe nicht geantwortet.

Ältester Mave stand mit erhobenem Kinn an seiner Seite. „Dies ist heiliger Boden, König der westlichen Bergkette.“

Der Blick des Königs huschte zu ihr, dann wieder weg, als wäre sie eine Fliege. „Alte Frau. Steht immer noch.“

Älteste Mave umklammerte ihren Stock fester. „Sie haben kein Recht dazu.“

Der König lächelte langsam und schmal. „Rechtschaffenheit ist das, was eine Krone erfordert.“

Mir wurde übel.

Mein Vater trat vor, zitternd, die Hände geöffnet, als wolle er Frieden stiften. „Bitte. Nicht hier.“

Der König blickte ihn schließlich an. „Du hast sie versteckt gehalten.“

Mein Vater schluckte. „Ich habe es versucht.“

Der König blickte ihn schärfer an. „Du hast versagt.“

Jory stürmte vor. „Wenn du sie anfasst, dann werde ich –“

Der König bewegte sich so schnell, dass ich es kaum bemerkte.

Im einen Moment stand Jory noch vor mir. Im nächsten wurde er so heftig gegen die Wand geschleudert, dass der Tisch wackelte. Sein Messer klirrte zu Boden.

Ich schrie seinen Namen, ohne es zu wollen.

Jory stöhnte und versuchte aufzustehen; Blut lief ihm aus dem Mundwinkel.

Der König wirkte nicht einmal außer Atem. Er starrte mich an, als wäre Jory nichts weiter als ein bellender Hund.

Meine Beine wollten rennen. Mein Stolz wollte spucken. Mein Herz wollte aus meiner Brust kriechen und sich verstecken.

„Tu es nicht“, flüsterte ich, aber ich wusste nicht, worum ich eigentlich bettelte.

Der König kam einen Schritt näher.

Älteste Mave hob ihren Stock wie eine Waffe. „Nach Rudelgesetz –“

Die Stimme des Königs unterbrach sie, emotionslos wie Eisen. „Nach altem Gesetz kehrt zurück, was genommen wurde.“

Zurückgeschickt.

Das Wort traf mich wie ein Fluch.

Er sah mich an, und einen Moment lang sah ich etwas in seinem Gesicht, das kein Zorn war. Es war kein Hunger. Es war keine Lust.

Es ging um Besitz.

„Deine Mutter kam zu mir“, sagte er.

„Das hat sie nicht“, brachte ich mühsam hervor.

Er neigte den Kopf. „Das hat sie.“

Mein Hals brannte. „Du hast sie mitgenommen.“

Er leugnete es nicht. Er beschönigte es nicht. „Ja.“

Mein Vater stieß einen Laut aus, als ob er im Sterben läge. „Bitte –“

Der König warf ihm erneut einen Blick zu. „Das hättest du schon beim ersten Mal lernen sollen.“

Ich konnte nicht atmen.

Ich sah nur noch meine Mutter, die im Morgengrauen barfuß und mit blauen Flecken übersät hereinkam und meine Decke umklammerte. Sie weinte, bis sie nicht mehr konnte.

Ich sah nur noch, wie mein Vater sie in die Erde sinken ließ, ohne mir den Grund zu nennen.

Ich konnte nur mich selbst sehen, wie ich hier stand, mit demselben Mond über mir, im Begriff, aus meinem eigenen Leben gerissen zu werden.

Jory richtete sich zitternd auf, sein Blick war wild. „Lina, lauf!“

Meine Füße bewegten sich nicht.

Nicht, weil ich es nicht wollte.

Denn ich wusste in diesem schrecklichen Augenblick, dass Flucht nicht Freiheit bedeutete. Sie bedeutete Verfolgung. Sie bedeutete Leichen am Boden. Sie bedeutete Blut im Schnee. Sie bedeutete, dass mein Rucksack für meine Angst büßen musste.

Der König streckte mir seine Hand entgegen, die Handfläche nach oben, als wolle er mir etwas Freundliches anbieten.

„Komm“, sagte er.

Ich starrte auf seine Hand und dachte daran, wie viele Mädchen schon darauf zugegangen waren, weil sie keine andere Wahl hatten.

Meine Stimme klang leise. „Wenn ich gehe… dann lasst ihr sie zurück.“

Die Augen des Königs verengten sich ein wenig. Es schien ihn zu amüsieren, dass ich es wagte zu verhandeln.

Dann sagte er: „Wenn du jetzt ruhig bist.“

Jory schüttelte heftig den Kopf. „Nein. Lina, tu es nicht –“

Ich drehte den Kopf und sah Jory an.

Er blutete. Sein Stolz blutete noch mehr. Seine Augen waren feucht und voller Wut zugleich, als versuchte er, im selben Atemzug einen Schluchzer und einen Tötungswunsch zu unterdrücken.

„Es tut mir leid“, flüsterte ich.

Er gab ein Geräusch von sich, das kein Wort war.

Mein Vater trat mit zitternden Armen auf mich zu. „Lina, ich …“

Ich habe ihn nicht ausreden lassen.

Denn wenn er sprechen würde, wenn er sagte, dass er mich liebte, wenn er mich anflehte, könnte ich genau dort zusammenbrechen und alles noch schlimmer machen.

Ich ging an ihm vorbei.

Jeder Schritt fühlte sich an, als würde man von einer Klippe springen.

Die Hand des Königs schloss sich um mein Handgelenk.

Sein Griff war fest, aber nicht erdrückend. Wie eine Fessel, die wusste, dass sie nicht zudrücken musste.

Er zog mich zur Tür.

Ich blickte ein letztes Mal zurück.

Jory taumelte vorwärts, streckte die Hand aus, und zwei schwarz gekleidete Männer packten ihn. Er wehrte sich wie ein Wolf, dem eine Falle am Bein angelegt worden war. Er brüllte meinen Namen. Es durchfuhr mich zutiefst.

Mein Vater sank auf die Knie, das Gesicht in den Händen, als ob er mich bereits begraben würde.

Älteste Mave stand wie erstarrt da, ihre Augen blitzten vor Hass und Hilflosigkeit.

Draußen herrschte Chaos. Feuerschein. Schatten. Schreie. Ein Pferd kreischte. Wölfe heulten vor Angst und Wut.

Die Nachtluft traf mich wie ein Schlag ins Gesicht.

Der Mond stand riesig über den Bäumen, hell und kalt, und für einen Herzschlag hasste ich ihn.

Mir gefiel die Art, wie es zusah.

Mich hat es genervt, dass es nichts gebracht hat.

Der König hob mich auf ein Pferd, als ob ich federleicht wäre. Mit zitternden Händen umklammerte ich den Sattel. Mein Rock verhedderte sich. Mein Atem ging schnell und stockend.

Er schwang sich hinter mich, so nah, dass ich seine Wärme durch die Stofflagen hindurch spüren konnte.

Seine Männer umringten uns wie eine Mauer.

Ich sah Jory am Boden nahe der Tür liegen, er kämpfte noch immer, griff noch nach etwas. Seine Stimme überschlug sich, als er schrie.

„Lina!“

Ich versuchte mich zu drehen, versuchte, nach hinten zu greifen, aber der Arm des Königs schloss sich um meine Taille.

„Schau nach vorn“, sagte er mir ins Ohr, ganz ruhig, als würde er mir einen einfachen Rat geben.

Ich nicht.

Ich hielt den Blick auf die Höhle gerichtet, bis alles verschwamm, bis das Feuerlicht zu Flecken wurde, bis Gesichter zu Schatten wurden.

Dann stürmte das Pferd vorwärts.

Der Boden erbebte unter den Hufen.

Der Wind riss mir die Haare.

Die Stimmen des Rudels verhallten hinter mir, verschluckt von Bäumen, der Entfernung und der Tatsache, dass ein König entschieden hatte, dass mein Leben ihm gehörte.

Ich schmeckte Rauch. Ich schmeckte Salz von Tränen, an deren Vergießen ich mich nicht erinnern konnte.

Das Letzte, was ich sah, bevor sich der Wald um uns schloss, war das hoch lodernde Lagerfeuer, dessen Funken wie Seelen aufstiegen, die zu entkommen versuchten.

Und über allem thront dieser helle, gnadenlose Mond.

Immer noch da.

Ich schaue immer noch zu.

Immer noch nicht meins.

Nicht mehr.

Kapitel 1

Das Pferd rannte weiter, selbst nachdem mein Leben aufgehört hatte.

Bäume sausten in einem verschwommenen Muster aus schwarzen Stämmen und blassen Schneeflecken vorbei. Äste griffen nach meinem Rock, als wollten sie mich herunterreißen und den Wölfen zum Fraß vorwerfen. Der Lykanerkönig saß hinter mir, unbeweglich wie eine Steinmauer, einen Arm um meine Taille geschlungen, als wäre ich Teil seines Sattels.

Seine Männer ritten wie Schatten zu beiden Seiten. Keine Fackeln. Kein Geräusch, das sie nicht absichtlich machen wollten. Nur Hufe, kalte Luft und das stetige Gefühl, wie die Distanz zwischen mir und allem, was ich kannte, wuchs.

Ich versuchte, den Kopf nach hinten zu drehen.

Es half nichts. Die Höhle war verschwunden. Das Feuer war hinter den Bäumen erloschen. Jorys Stimme erreichte mich nicht mehr. Das Gesicht meines Vaters brannte sich mir wie ein Dorn ins Gedächtnis – er kniete da, die Hände über dem Kopf, und zerbrach auf eine Weise, die ich noch nie zuvor gesehen hatte.

Die Stimme des Königs drang nah an mein Ohr, ruhig und emotionslos. „Hör auf, zurückzublicken. Du machst dich nur krank.“

„Ich hoffe es“, sagte ich. Mein Hals schmeckte nach Rauch.

Ein leises Geräusch entfuhr ihm. Kein Lachen. Kein Zorn. Nur ein Laut, als hätte ich etwas gesagt, was er schon hundertmal von hundert Leuten gehört hatte.

„Du hast dich selbst für sie geopfert“, sagte er. „Das ist keine schwache Entscheidung.“

„Red nicht so, als würdest du mich kennen.“

Sein Griff wurde nicht fester, aber er lockerte sich auch nicht. „Ich kenne Angst. Ich kenne Stolz. Ich kenne ein Mädchen, das lieber sterben würde, als mitanzusehen, wie ihr Rudel für sie verblutet.“

Mein Kiefer schmerzte vom festen Zubeißen. „Das nennst du Freundlichkeit? Du bist in mein Haus eingebrochen. Du hast Jory gegen die Wand geschleudert. Du –“

„Genug“, unterbrach er mich, immer noch leise. Diese Stille ängstigte mich mehr als sein Geschrei. „Sprich Klartext. Sag, was du willst.“

Ich wollte aufwachen. Ich wollte zurück am Fluss sein und das Blut meines Vaters aus den Stoffen waschen, so tun, als wäre das Leben klein und einfach. Ich wollte meine Mutter, unversehrt und warmherzig, nicht eine Geschichte von blauen Flecken und Morgengrauen.

Stattdessen sagte ich, das Einzige, was ich tragen könne, ohne auseinanderzufallen.

„Schwöre, dass du sie verlässt.“