Mary, Tome 2 E-Book

Jean-Michel Boiteux

• Herausgeber: Books on Demand
• Kategorie: Poesie und Drama
• Serie: Mary
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 62

Veröffentlichungsjahr: 2021

Beschreibung

Comment ai-je pu sombrer ainsi dans les profondeurs abyssales du mal. Combien de 51 m'ont noyé dans une vie morose, de maux si noirs transformant les roses roses en roses noires. Dans ce recueil, je passe par la destruction de ma vie afin de pouvoir renaitre tel le phénix. Mais si je brule en enfer, restera-t-il des cendres afin de pouvoir renaitre ? La mort d'un amour est-il irréversible ? Peut-on guérir des affres de l'amour ? C'est des questions auxquelles je prose mon âme, un voyage intérieur mêlé de fantasmes, de mort back (de retour de la mort, n'allez pas penser autre chose), d'amour avec un brin d'humour autour car on en a tous besoin, pour finir sur une note positive et peut-être y trouver quelque chose d'autre, mieux que l'amour... Je publie ce recueil de proses parfois écrites de façon à les mettre en musique pour peut-être semer une petite graine dans un esprit s'en inspirant et la voir germer un jour, et entendre l'une d'entre elles chantée sur les ondes magiques. J'ai terminé l'écriture de ce recueil vers l'âge de 51 ans. C'est la suite de " Mary, tome 1 : 50 Ça se tente ". Il parle de ma rupture avec l'amour de ma vie dont je vous parlerai en détail dans le tome 3. Ce recueil est écrit avec la réforme de la nouvelle orthographe.

Leseprobe

… À moi !

Dans mon pré en boule, je coule

Sommaire

L’

ÉCRITURE ÉMOI ET

M

OI ET MOI

L’écriture est une échappatoire qui me redonne gout à la vie en racontant mon histoire faite de défaites, de douleurs et de mélancolie. Si tout tombe à l’eau, est-ce peine perdue de vouloir continuer d’avancer ?

Je suis hanté par l’écriture

Pour quelle raison suis-je sur terre

Au devenir de l’homme

A

MOURS D

’

ENFER

Destroy

Dans ma bouche, dégout d’amour. Ma vie n’est qu’une poubelle où l’on trouve le meilleur de moi-même. Sauf mes souvenirs que je garde précieusement, afin de me remémorer les plus beaux instants, en essayant d’oublier les autres.

Écoute ma peinture

Poubelle ma vie

Mon adorée, (cf. Recueil Mary, tome 1 : 50 Ça se tente – « L’amour de ma vie ») que je croyais un amour éternel, je l’ai imaginée morte pour ne plus devoir souffrir, un peu à la manière de Freud quand il parlait de tuer symboliquement le père, et ainsi pouvoir grandir sans elle. J’ai fait le deuil de notre amour mais ma peine reste toujours vive. Alors je décide d’aller la rejoindre, et peut-être vivre heureux auprès d’elle dans l’au-delà.

Parole d’amour

La mort

Les bonnes choses

En Harley David song

Chao poteau

Aux larmes, hey, scélérat

On paye tous un jour l’addition

Mon cœur

C’est la vie

Petite mort

Oxymore

Ma faiseuse d’anges

Près de Prévert, comme son soleil immense et rouge

Comme les amants de Prévert

Après la mort, que reste-t-il de l’amour ?

Voyage intérieur

Souvenirs fantasmagoriques dans un rêve de renouveau.

Comme dans un voyage désorganisé

Mai et demi vient à mi-juin

Hymne à ma môme

Allongée dans l’air

Fanny

Caresser ton corps

Chaque jour je prie Dieu qu’elle revienne

De l’amour noir

En pleine nuit

Laissez-moi rêver

Conquêtes et re-con quéquette

J’implore à présent le bon Dieu pour faire renaitre mon amour comme il a ressuscité Jésus, car j’ai beau pêcher dans mes péripéties sexuelles, je ne le trouve plus. Rien y fait, à part dans mes rêves. Quand l’amour s’en va, la messe est dite.

Jésurrection

T’étais où ma belle

Ouvre-toi un peu

Chaque nuit

La pêche à la guigne

Mon saule et moi

Ma petite sirène

Ladies

La valse des aiguilles

Qui pleut le peu, pleut le mieux

L’amour

S

EULITUDE ÉCRITURE

En recherche de solitude et avec l’aide des esprits dont celui de maman, j’ai trouvé la quiétude auprès de mon saule et dans ma maison. Ici, je passe mes jours de repos à écrire ce qu’il me reste à vivre.

L’espace

Oh ma chère solitude

Comme un cheval fou

Maman

Maison à vendre

La vie est poésie

F

INE

L’écriture et la musique pour seules guérisons. Un nouvel élan de positivité et toute ma gratitude à la vie au summum du bienêtre à l’orée de mes 51 ans.

Aujourd’hui, je suis guéri

Vague à l’âme business

Poème 2

Positive attitude

Merci la vie

51

L’ÉCRITURE ÉMOI ET MOI ET MOI

JE SUIS HANTÉ PAR L’ÉCRITURE

La nouvelle nouvelle des auteurs

C’est trouver la feuille adéquate

Pour pouvoir apposer la peur

De la page vide qu’elle squatte

Sur ma bécane, aucune canne

Les mots s’emboitent, jamais ne boitent

Jamais bancals, jamais de panne

Chantent les phrases à deux-cents watts

Il pleut des mots dans mon cerveau

Ma tête absorbe autant qu’il pleut

Comme le chameau stockant son eau

Je bosse les bons, j’en fais des jeux

Je détourne mes plus belles ratures

À vous en faire péter les burnes

Sans faire dans la littérature

Pourquoi vous prendrais-je la lune

Je suis hanté par l’écriture

Bien sustenté tant elle m’agite

Je suis hanté par l’écriture

Quand l’écriture triture, m’habite

POUR QUELLE RAISON SUIS-JE SUR TERRE ?

Y en a qui naissent pour devenir aristos

Y en a qui naissent et finissent clodos

Y en a qui naissent pour n’être que des idiots

Moi dans tout ça, je nais, mais je n’ai rien

Je n’ai rien compris à cette vie de chien

Pour quoi, pour qui je passe ici en vain ?

Pour quelle raison suis-je sur Terre ?

Sorti du ventre de ma mère

J’arrive sans aucun repère

Pour repartir six pieds sous terre

Y en a qui passent sans même nous dire bonjour

Y en a qui passent sans même connaitre l’amour

Y en a qui passent même sans aller-retour

Moi dans tout ça, je nais, mais je n’ai que

Que de la poudre aux yeux semée des cieux

Pour quoi, pour qui, dites-moi pour quel dieu ?

Pour quelle raison suis-je sur Terre ?

Sorti du ventre de ma mère

J’arrive sans aucun repère

Pour repartir six pieds sous terre

C’est triste mais si ordinaire

Que ça commence à me plaire

On nous gave de savoir-faire

Mais pour quoi faire, pour quoi faire ?

Quel est le but de nos vies

Devenir riches et bandits ?

Alors vive l’économie

Nous irons droit au tapis

Pour quelle raison suis-je sur Terre ?

Sorti du ventre de ma mère

J’arrive sans aucun repère

Pour repartir six pieds sous terre

Y en a qui naissent pour devenir aristos

Y en a qui naissent et finissent comme Cloclo

Y en a qui naissent pour n’être que des salauds

Moi ici, je suis né, mais je n’ai pas

Je n’ai pas envie de finir comme ça

Pourtant j’aime la vie, je l’aime comme toi

AU DEVENIR DE L’HOMME

J’y ai bien pensé avant

Mais que vais-je faire après ?

Même si je sais à présent

Le futur est déjà prêt

Le destin peut-il changer ?

Aurais-je le mot de la fin ?

Ma vie sera-t-elle en danger

Si la mort me colle au train ?

Si j’ai quitté mon passé

C’est pour parfaire l’avenir

À présent dois-je y passer

Ou bien dois-je devenir ?

Devenir l’être du temps

Passé à ne savoir être

Que du vent, que du vent

Depuis que l’on m’a vu naitre

J’y pense depuis fort longtemps

J’y pense un peu plus souvent

J’ai des visions de printemps

Mais l’hiver gâche le levant

Au devenir de l’homme

Il ne lui reste en somme

La clé des champs fermés

Du cloaque guêpier

Faut prendre la tangente

Direction la bonne pente

Au devenir de l’homme

Ce qu’il lui reste en somme

Au son du métronome

Prier qu’on lui pardonne

AMOURS D’ENFER

Destroy

ÉCOUTE MA PEINTURE

Écoute ma peinture

Comme elle chante mes ratures

Elle dégouline de bruits

Elle entache les ouïes

J’ai projeté mes idées

Sur une toile givrée

À grands boulets de noir

De rouge et de caviar

J’ai attendu la semaine

Attendu que ça prenne

Ça puait les œufs pourris

Mais mon ébauche a pris

Alors je l’ai sculptée

Et puis je l’ai ciselée

Au couteau, au scalpel

Au son des décibels

Pour finir l’aquarelle

J’en ai fait une poubelle

À présent elle crie

Au doux son de la pluie

Écoute ma peinture

Comme elle chante mes ratures

Elle dégouline de bruits

Elle entache les ouïes

Mais si tu crois au ciel