Meyra - A vampire fairytale (french edition) E-Book

Elias J. Connor

• Herausgeber: FINN Books Editiom FireFly
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Meyra fuit l'ombre de sa propre famille, une ancienne dynastie de vampires qui la force à choisir entre la vie et la mort dans ses heures les plus sombres. Lorsqu'elle sauve Kieran, un étudiant en architecture humain, de la mort par une nuit d'orage, un sentiment plus fort que la soif et le devoir s'éveille en elle. Mais son amour secret devient une menace mortelle lorsque son frère découvre la vérité et enlève Meyra dans le donjon du château familial secret. Kieran est confronté à un choix: doit-il oublier Meyra, ou la libérer des griffes de la dynastie et risquer sa propre vie? Une lutte dramatique entre loyauté et passion éclate, et un seul sacrifice peut sauver leur amour… Un roman captivant sur les sentiments interdits, le désir débridé et le choix entre la vie et l'immortalité.

Leseprobe

Elias J. Connor

Meyra - A vampire fairytale (french edition)

Fantasy romance

Dévouement

Pour ma copine.

Muse, interprète de rêves, véritable amour.

Merci d'être là et de m'avoir permis de t'avoir à mes côtés.

Élie.

Chapitre 1 - Le silence dans la nuit

La voix du chœur résonne doucement dans la nuit. Difficile de déterminer précisément d'où vient le chant. Quoi qu'il en soit, cela ne colle pas vraiment, car la nuit est froide et humide. La neige fondue et un épais brouillard enveloppent la rue solitaire, accompagnés d'un vent glacial et désagréable.

Quelle heure pourrait-il être ? 23 heures, peut-être même après minuit ?

Au bout d'un moment, le chant choral, d'où qu'il vienne, se tait, et cet endroit étrange et isolé devient très calme.

Elle lève brièvement les yeux, puis enfouit à nouveau sa tête sous le col de son épais pull en laine. Elle tremble. Ses jambes tressaillent en rythme et son souffle forme de petits nuages devant son visage.

Pendant une seconde, on dirait qu'elle a dit quelque chose, mais c'est probablement juste l'ombre qui passe sur ses lèvres.

Le pont sous lequel elle est assise n'est pas grand ni très haut, mais au moins il est sec ici.

La jeune fille lève à nouveau les yeux. Ses cheveux blond foncé lui tombent sur le visage, sa coiffure est en désordre, et elle essaie à plusieurs reprises d'essuyer les mèches qui lui tombent sur les yeux. Ses lèvres tremblent encore de froid.

Les pas se rapprochent. Lorsqu'elle les entend, elle lève les yeux. Elle se précipite derrière un pilier et se cache. Elle enfouit sa tête encore plus profondément dans son pull en laine et noue fermement sa veste entrouverte, espérant ne pas être vue.

Des pas lents. Elle les entend tous. Est-ce le froid, ou la peur, qui fait trembler son corps ?

Elle s'appuie fermement contre le pilier du pont, le serrant presque dans ses bras. Comme si elle voulait ne faire qu'un avec lui pour rester invisible.

Mais c'est trop tard. Le vieil homme l'a déjà repérée. Il s'approche lentement. Le bruit de ses pas résonne sous le pont.

Elle se serre contre le pilier et ferme les yeux. Soudain, elle sent une main sur son épaule. Sans forcer, mais fermement, l'homme la retourne pour pouvoir la regarder dans les yeux.

« Je savais que quelqu'un se cachait ici », grogne le vieil homme. « Que fais-tu ici, si tard le soir et toute seule ? »

La fillette continue de trembler. Elle le regarde prudemment, les yeux presque fermés, puis tourne la tête sans rien dire.

« Une fille de ton âge ne devrait pas se promener seule la nuit », dit l’homme de sa voix sonore.

La fille regarde ses cheveux gris et clairsemés bouger dans le vent.

« J'ai 19 ans », dit-elle enfin, presque dans un murmure. « Ce que je fais le soir me regarde. »

« Tu as l’air d’avoir 14 ou 15 ans », dit le vieil homme, incrédule.

« J’ai 19 ans », répète doucement la fille.

Ce n'est qu'alors qu'elle lâche le pilier du pont et s'assoit sur un rebord. L'homme plus âgé s'assoit à côté d'elle et allume une cigarette.

Presque dégoûtée, la jeune fille écarte la fumée avec sa main devant son visage et regarde l'homme plus âgé avec un regard méprisant.

« Ça te dérange si je m’assois avec toi un moment ? » demande-t-il.

La fille secoue la tête.

« Je ne marche plus très bien », dit l'homme. « Et la route est encore longue jusqu'à chez moi. Je dois faire une pause de temps en temps. »

La fille hoche la tête.

« Vous n'êtes pas très bavard », observe l'homme avec un regard interrogateur. « Avez-vous un nom ? »

Le nuage de son souffle enveloppe presque entièrement son visage pâle.

« Meyra », murmure-t-elle doucement.

« D'accord, Meyra », dit le vieil homme. « Tu n'as pas à avoir peur. Je ne te ferai pas de mal, d'accord ? Je vais rester assis ici un moment, et dès que mes jambes pourront reprendre leur marche, je partirai. »

Meyra jette un regard oblique au vieil homme. Son regard semble empreint de compassion, mais en y regardant de plus près, on perçoit quelque chose de complètement différent.

Quoi que ce soit, le vieil homme ne le reconnaît pas.

« Tu vis seul ? » demande la jeune femme à l’homme.

Il expire profondément puis se tourne vers elle. « Ma femme est morte il y a longtemps », dit-il. « Nous n'avions pas d'enfants. Je n'ai plus de famille. Oui, je vis seul. »

Les yeux de Meyra scintillent comme si le vent y jouait une mélodie. Son cœur bat à tout rompre.

« Tu n’as personne d’autre ? » veut en être sûre Meyra.

L'homme hoche la tête.

« Et personne ne regrettera ton absence ? » lui demande directement Meyra.

« Pourquoi poses-tu une telle question ? » répond l'homme. « Tu comptes me tuer ? Vas-y. Je n'ai plus rien à attendre de la vie. »

Meyra respire bruyamment. Elle tremble intérieurement. Son corps vibre. Elle sait combien elle déteste ça. Elle sait qu'elle y est forcée, sinon elle mourra. Et même si Meyra déteste sa propre vie – comme le vieil homme déteste probablement la sienne – elle ne veut pas mourir. C'est cet instinct de survie qui la maintient en vie et qui la pousse à faire des choses qu'elle ne ferait jamais en temps normal.

Un dernier regard. Un dernier éclair dans ses yeux qui semble frapper Meyra en plein cœur.

Et la seconde suivante, le vieil homme est étendu mort sur le sol.

Meyra s'accroupit à côté de lui. Son expression est profondément triste. Ses yeux sont remplis de larmes. Ses lèvres sont rouges, probablement maculées de sang.

Elle le regarde encore une fois. Puis elle se lève silencieusement. Elle s'éloigne de quelques pas de cet endroit sombre et effrayant sous ce pont. Lorsqu'elle est suffisamment loin, elle se met à courir.

Une fois arrivée sur la route de campagne, Meyra court encore plus vite. Presque comme l'éclair, plus vite que les voitures qui passent, elle traverse la nuit noire. De temps à autre, un phare la frôle, mais cela ne la dérange pas. Ce n'est pas sa faute, se dit-elle. Si on lui pose la question, ce n'est pas sa faute.

Oui, elle déteste ça. Elle l'a toujours détesté. Mais elle n'a pas le choix. Elle le sait. C'est ainsi, et ce sera toujours ainsi.

Le quartier que Meyra atteint après un certain temps est situé à environ 20 kilomètres du centre-ville. Il n'est pas très grand. Il ne compte en réalité que quelques maisons, qui semblent habitées par des gens plutôt aisés. C'est manifestement un bon quartier.

Tandis que Meyra traverse la ville, le silence est revenu depuis longtemps. Il n'y a plus personne dans la rue. Meyra ralentit le pas et regarde un lampadaire. Elle voit le brouillard s'éloigner doucement et remarque aussi les fines gouttes de pluie dans la lumière.

Meyra s'essuie le front. Comme elle a chaud, elle rouvre sa veste.

Elle marche lentement le long de la route principale jusqu'à la sortie de la ville. Puis, au dernier feu, elle tourne à droite sur un chemin forestier voisin.

Les lumières de la ville semblent s'éteindre lentement. Meyra se retourne une fois de plus. Lorsqu'elle regarde à nouveau devant elle, elle se retrouve devant une petite ruelle cachée, dont la lumière semble complètement engloutie par l'obscurité de la nuit.

Caché au milieu de collines ombragées se trouve le village inconnu, sombre et lugubre – un groupe isolé de maisons à colombages, aux façades d'un vert mousse chatoyant et aux toits de bardeaux à peine distincts de la canopée dense des chênes environnants. Aucun panneau n'indique le chemin, aucune carte ne l'indique ; seuls ceux qui connaissent les sentiers tranquilles peuvent trouver la porte de vigne entre deux arbres centenaires.

Au cœur de ce lieu anonyme et secret, d'étroites ruelles serpentent, à peine plus que des fissures entre les rangées de maisons. Des pavés, fissurés par les racines, s'ouvrent çà et là comme si les arbres avaient enfoncé leurs doigts dans le sol. Des lanternes en fer noirci pendent de travers aux poutres à colombages, vacillant selon un rythme irrégulier et projetant des ombres dansantes sur les murs patinés.

Certaines de ces ruelles se terminent abruptement par d'imposantes trappes en chêne, constellées de verrous rouillés et de runes délavées. En tendant l'oreille, on entend le ruissellement lointain de l'eau et le faible écho de pas lointains. Sous les marches abruptes de ces cachettes se trouve le labyrinthe souterrain : un réseau de passages humides, d'anciennes catacombes et de hautes voûtes où le souffle de la ville résonne à peine.

De jour, peu de voyageurs s'y promènent ; mais le soir, lorsque la brume se dégage des arbres, on murmure des histoires d'érudits ayant étudié des secrets oubliés au plus profond des bunkers, et de voyageurs qui, dans les ruelles, lançaient un sourire engageant, avant de disparaître dans l'ombre des trappes. Car une fois le chemin choisi, vous découvrirez non seulement un village caché, mais tout un royaume souterrain dont les passages s'enfoncent sans fin dans les profondeurs.

Meyra franchit discrètement le portail couvert de mousse et pénètre dans le village paisible à l'aube pâle. Les maisons à colombages se dressent comme des témoins silencieux des temps anciens, et la rosée se cache sous leurs lourds toits de bardeaux. Son regard se perd dans les ruelles étroites qui serpentent à travers le village en un labyrinthe de méandres, comme si elles cherchaient à piéger à jamais tout intrus.

Elle choisit une ruelle dont les pavés craquent doucement sous ses bottes et suit la pente douce qui la conduit plus profondément entre les murs de bois. Les flammes des lampadaires vacillent dans la brise légère, et des ombres dansent au-delà sur les fissures du trottoir. Les branches des vieux chênes se courbent au-dessus d'elle, donnant à la ruelle une lueur crépusculaire verdâtre.

À un moment, Meyra s'arrête. Une trappe massive en chêne ancien, verrouillée par un verrou rouillé, porte des inscriptions effacées. Son cœur bat plus vite, car c'est précisément là que commence le chemin vers les profondeurs. D'une poigne experte, Meyra tourne le verrou, ouvre légèrement la porte et sent l'air frais et humide s'échapper des marches en contrebas.

Elle descend prudemment, chaque pas résonnant comme une prière dans les murs de pierre. Mousse et nervures de racines s'entrelacent le long des murs en ruine, et le ruissellement de l'eau résonne au loin. Meyra suit l'étroit couloir, dont le plafond s'approfondit, jusqu'à une large intersection. Des flèches pointent à gauche vers le puits oublié, à droite vers la Crypte de la Nuit Murmurante, mais une faible lueur de torche brille droit devant elle.

Elle choisit le juste milieu, laissant derrière elle les murmures, et arrive devant une porte en bois. Deux gargouilles de pierre veillent silencieusement, et la porte elle-même est finement sculptée – signes d'une puissance plus ancienne que la cité qui la surplombe. La main de Meyra saisit la poignée de métal et tire la première fois. Un grincement, une lueur de magie ancienne – et la porte du château souterrain des Veilleurs de Nuit s'ouvre devant elle.

Au-delà du seuil s'élève une salle de marbre noir, dont la surface reflète la lumière des torches dans des reflets froids. Des colonnes colossales s'enfoncent dans l'ombre, le plafond est couvert de fresques patinées par le temps, racontant des histoires de sang et d'honneur. Meyra relève sa capuche, hume l'odeur de la mousse et des pierres anciennes – et sait qu'elle a trouvé le chemin des ténèbres, le seul chemin vers sa destinée.

Chapitre 2 - La dynastie secrète

Dans les rues étroites de Londres, le brouillard recouvre les vieux pavés comme une couverture impénétrable. Les lampadaires projettent leur pâle lumière sur les murs mouillés par la pluie, tandis que des ruisseaux se frayent un chemin jusqu'aux égouts. Un coup d'horloge lointain annonce minuit, réveillant avec lui l'ancienne famille de vampires qui règne dans l'ombre de cette métropole depuis des siècles. Leur présence reste cachée aux mortels, mais leurs murmures résonnent dans chaque recoin sombre, dans chaque pub enfumé et derrière chaque porte en bois massive.

Meyra s'échappe silencieusement de sa cachette derrière une caisse renversée. Sa tresse blonde tombe sur son épaule, contrastant fortement avec le manteau de cuir noir qu'elle porte. Elle a dix-neuf ans, à peine plus âgée que la plupart des humains qu'elle chasse, mais plus âgée que n'importe quel mortel ne le saura jamais. Son visage pâle paraît impeccable, mais la tension dans ses yeux bleus trahit le tourment qui l'habite. Chaque goutte de sang est un pas de plus dans les ténèbres de son destin, et Meyra se déteste d'en avoir craqué chaque bouchée.

Ce soir, les ruelles de l'East End lui appartiennent. La famille s'est scindée en deux groupes afin de faire le plus de victimes possible avant que les premières lueurs de l'aube n'apparaissent. Meyra fait partie du groupe des chasseresses – un honneur et un fardeau. À ses côtés se trouvent Aveline et Lucinda, deux sœurs aînées du clan qui admirent et méprisent Meyra à parts égales. Aveline avec ses lèvres rouges et son déhanchement coquet, Lucinda avec ses yeux gris glacial et son sourire indéfectible. Toutes deux maîtrisent comme personne l'art de la séduction et de la terreur.

Une faible lumière jaillit d'une rue latérale. Meyra sent son pouls s'accélérer – tant de vie à la fois, tant de chaleur, tant d'odeur d'humanité. Elle hume la sueur d'un ouvrier du bâtiment, le parfum d'une jeune femme, la bière d'un petit pub. Chaque goutte de sang dans cet air est plus douce que la précédente. Sa soif hurle dans ses veines mortelles, mais elle se force au silence.

Aveline émet un signal imperceptible, et les trois vampires se séparent. Meyra se faufile jusqu'à la fenêtre d'un entrepôt mal sécurisé où des ouvriers déplacent des caisses. Un rire étouffé retentit, et Meyra regarde l'un des hommes arracher une cigarette du coin de sa bouche. Elle prend une profonde inspiration, invitant la soif avec dégoût, puis entre avec l'aisance d'un prédateur. Les hommes ne la voient que lorsqu'elle se tient juste devant eux, avec un sourire qui ressemble moins à une invitation qu'à une condamnation à mort.

« Eh bien, ma fille, tu n'es pas à ta place ici ? » murmure quelqu'un en attrapant son manteau. Meyra secoue la tête, se retourne lentement et le retire. La peau fine de ses doigts effleure le bois humide tandis qu'elle s'éloigne d'un mouvement fluide.

En un clin d'œil, elle bondit en avant. L'ouvrier se fige tandis que sa griffe agrippe son poignet. Son cœur bat la chamade, ses yeux s'écarquillent. Les dents de Meyra scintillent, telles des perles dans l'obscurité. Un instant, elle hésite : chaque battement de cœur qu'elle entend est à la fois de la musique et Maléfique. Puis elle mord, et le monde autour d'elle se brouille. Le sang lui monte à la bouche, engourdissant ses sens, emplissant ses poumons d'une chaleur enivrante. Les cris des autres hommes ne lui parviennent que d'une voix étouffée, tandis qu'elle avale gorgée après gorgée jusqu'à ce que tout autour d'elle meure.

Lorsqu'elle lâche enfin prise, le corps sans vie s'effondre au sol. Le regard de Meyra est embrumé, ses sens oscillant entre ivresse et remords. Elle déteste la soif qui la pousse à détruire ceux qu'elle aurait pu protéger si sa vie avait été différente. Chaque repas lui écorche la conscience, et pourtant elle ne peut s'en empêcher. Le sang est son destin, la célébration par laquelle elle rejoint le réseau maléfique de sa famille.

Lucinda attend déjà dehors dans la ruelle, le regard froid, mais il y a une curiosité brûlante dans ses yeux.

« Tu n'as pas pu te retenir encore ? » murmure-t-elle. Les lèvres du vampire plus âgé se dessinent en un sourire qui exprime à la fois reproche et curiosité. « Je pensais que tu voulais nous prouver que tu étais de la vieille école. »

Meyra s'essuie les commissures des lèvres avec sa manche. Son manteau est taché de sang, mais elle les remarque à peine.

« La faim était plus forte. » Elle baisse les yeux et ressent une vague de honte. Dans ces moments-là, elle se sent comme une enfant qui a commis un péché, même si elle devrait être plus âgée que ceux qu'elle a tués.

Aveline s'approche, ses pas silencieux. Ses mains reposent sur les épaules de Meyra.

« Tu ne dois pas être si faible, ma sœur. La faiblesse est un luxe que nous ne pouvons pas nous permettre. » Sa voix est douce, mais chaque note frappe Meyra comme un poignard.

Agacée, mais aussi presque dégoûtée d'elle-même, Meyra soupire et lève les yeux au ciel.

« Je sais », murmure Meyra. Elle veut être plus forte, sentir le froid dans son cœur comme les adultes. Mais dès que la soif commence à la frapper, elle la déchire de l'intérieur.

Lucinda se détourne et sa voix est glaciale.

« On se retrouve au point de rendez-vous. Les autres sont déjà là. »

Meyra hoche la tête, redresse les épaules et prend une grande inspiration. Elle doit se ressaisir et ne peut plus se permettre de faiblir.

Un rendez-vous dans le réseau de tunnels abandonnés sous les voies ferrées archaïques. Là, où l'air sent le moisi et où le silence est plus profond que n'importe quel gouffre. Une racine de poutres métalliques, de poutres en bois et de pierres humides mène aux ténèbres où se rassemble l'ancienne famille vampire : le seigneur Sébastien, le patriarche, aux cheveux blancs comme neige et au regard impénétrable ; sa fille Isolde, aussi froide qu'un lac gelé ; et tant d'autres dont Meyra ignore encore les noms, dont elle n'a fait que deviner les voix.

Ils suivent le tunnel, leurs pas résonnant sourdement. Meyra ressent chaque battement de cœur comme si c'était le sien. Un silence s'abat sur eux avant qu'ils n'atteignent la grande salle – une vaste chambre souterraine dont le plafond est soutenu par des poutres en fonte. Des volutes de rouille recouvrent les murs, et de l'eau s'écoule de quelque part à un rythme régulier et monotone.

Au centre de la pièce s'élève un autel de pierre rond, sur lequel reposent déjà des vaisseaux sanguins dans de vieilles coupes en laiton. Meyra sent son estomac se serrer. Chaque goutte dans ces coupes est l'essence d'innombrables vies. Certaines sont soigneusement préparées – un mélange d'adrénaline et de peur qui en affine le goût. D'autres proviennent de victimes fugitives qui ont récemment trouvé la mort dans les ruelles. D'autres encore proviennent de personnes dont le droit de vivre sur cette terre a été aboli pour des raisons précises.

Le Seigneur Sébastien lève la main, et le silence s'abat aussitôt sur l'assemblée. Son regard se pose sur Meyra, qui se sent comme au centre de son esprit, comme si elle devait s'expliquer pour chaque goutte de sang bue.

« Meyra », dit-il d'une voix sonore. « Nous t'avons appelé au serment d'allégeance. Es-tu prêt à prêter allégeance à notre cause ? »

Un frisson glacial parcourt l'échine de Meyra. Un serment scelle sa loyauté, la liant aux intrigues et aux jeux de pouvoir de son clan. Quiconque refuse sera banni, voire pire. Et pourtant, ce serment est aussi sa protection, sa place au sein de cette famille. Dès qu'elle refuse, elle perd tout.

Elle s'avance devant l'autel. Son reflet scintille sur les murs rouillés, marqués par le sang et la culpabilité. Elle parle d'une voix tremblante.

« Je suis Meyra, de la lignée de la Garde de Nuit. Je m'incline devant le Seigneur Sebastian et promets d'accomplir sa volonté et de défendre l'honneur de notre famille aussi longtemps que mon sang pulsera dans mes veines. »

Un murmure parcourt la foule lorsque Meyra pose la main sur la bassine en laiton froide. Son sang bouillonne et elle sent une force sombre s'éveiller en elle – une puissance plus ancienne qu'elle. Elle ravale sa peur et lève les yeux.

Lord Sebastian hoche la tête et, d'un mouvement de pouce à peine perceptible, se coupe le doigt. Une douleur vive, pourtant si vive qu'elle semble à peine l'atteindre. Une goutte de sang rouge vif tombe sur le parchemin de l'autel, signant le serment d'une encre indélébile. Puis il offre le sang à Meyra.

Elle hésite un instant avant d'acquiescer et de boire dans la main du patriarche. Une étincelle la traverse, répandant une chaleur dans toutes ses cellules. Cette gorgée n'est pas synonyme de faim ; c'est à la fois une obligation, une autonomie et une chaîne.

En rendant la tasse, son regard se fait plus clair, plus déterminé. Elle sent les regards des autres posés sur elle : envie, respect, suspicion. Mais elle sent aussi la montée de puissance qui l'envahit et la prise de conscience que, malgré son mépris pour son destin, elle ne pourra plus jamais mener une vie ordinaire.

Le Patriarche s'adresse à l'assemblée.

« La nuit est jeune, et notre festin nous attend. Partez à la recherche des âmes qui nous nourrissent. Et revenez avec des histoires de peur et de sang. »

Un murmure collectif s'élève, et les vampires se dispersent dans toutes les directions pour semer le chaos parmi les humains. Aveline et Lucinda rejoignent Meyra et, ensemble, elles sortent du tunnel pour respirer l'air frais de la nuit.

Les ruelles de Londres s'étendent devant eux tel un réseau de possibilités. Meyra sent la soif la saisir à nouveau, plus intensément qu'avant.

Mais elle est prête. Prête à plonger dans les ténèbres, prête à accepter son destin, aussi insidieux soit-il.

Elle lève les yeux et sent le pouls de la ville sous ses pieds. Alors que les premières ombres disparaissent dans les recoins, Meyra fait le premier pas dans une longue nuit noire, pleine de trahison, de passion et de sang.

Chapitre 3 - Première rencontre

Le vent nocturne tire sur le manteau de Meyra, accroupie au bord d'une route de campagne très fréquentée, cachée dans l'ombre d'une camionnette calcinée. Les phares des voitures qui passent scintillent sur la tôle cabossée, projetant des reflets vacillants sur la chaussée mouillée. Le rugissement des moteurs, le sifflement constant des pneus sur la route détrempée par la pluie – tout cela se fond dans un chœur sourd qui lui martèle les tempes.

Elle reste accroupie, immobile, à peine un souffle s'échappant de ses lèvres. La nuit est humide, une odeur d'huile, de gaz d'échappement et de moisissure flotte dans l'air. Quelque part derrière elle, une moto rugit, la dépassant à une vitesse bien trop élevée. Meyra ne bronche pas. Son regard suit les phares jusqu'à ce qu'ils disparaissent au loin.

Son regard vacille. La faim brûle comme des charbons ardents sous sa peau, juste sous la surface. Elle n'a pas bu un verre depuis deux soirs – pas vraiment. Quelques gouttes d'un agresseur à Whitechapel, à peine plus qu'un avant-goût, qui n'ont fait qu'attiser sa soif. Ses crocs se pressent contre ses gencives, prêts à percer la peau. Elle pince les lèvres, le regard perdu dans la rue.

Une BMW argentée passe lentement. Un couple est assis à l'intérieur, riant. La musique résonne à travers les vitres. Une joie de vivre si légère, si insouciante. Meyra penche la tête sur le côté, respirant un bref instant le sang qui palpite sous sa peau.

Mais elle n'attaque pas. Pas encore. Ses doigts s'agrippent au pare-chocs tranchant derrière elle, comme si elle essayait de s'accrocher à quelque chose qui la protégerait d'elle-même.

La faim fait mal. Elle ne pense pas, elle ne discute pas. Elle est.

Elle plisse les yeux, s'efforce de garder son calme. La route de campagne n'est pas une zone de chasse. Trop de témoins. Trop de lumière. Trop de bruit. Et trop peu de protection en cas de problème.

Une autre voiture freine brusquement sur la voie opposée. Meyra se redresse légèrement, les sens en alerte. Deux hommes en sortent et se disputent bruyamment sur le bas-côté, à deux pas de sa cachette. L'un d'eux est jeune, en pleine forme, son pouls bat si fort qu'elle en a presque le goût.

Elle se penche en arrière dans l'ombre, immobile comme une statue. Ses yeux bleus scintillent brièvement dans l'obscurité, une lueur révélatrice que seuls ceux qui savent ce qu'ils cherchent peuvent percevoir.

Mais personne ne la voit. Personne ne remarque la fille en manteau, accroupie parmi les sacs poubelles et la ferraille rouillée.

Elle se mord l'intérieur de la joue. Elle sent le goût du sang. Le sien.

Une part d'elle-même veut bondir, chasser, boire jusqu'à ce que la brûlure s'apaise. Mais l'autre part – la part humaine, ou ce qu'il en reste – la retient. C'est ce conflit intérieur qui la rend folle.

Soudain, un crissement de pneus retentit. Deux voitures. Une collision, un choc métallique, des éclats, un bruit sourd.

La tête de Meyra se retourne brusquement. À seulement vingt mètres : un accident. Une voiture dérape sur la route, manquant de peu la glissière de sécurité. L'autre, un SUV noir, démarre à toute vitesse sans freiner, ses feux arrière clignotant en rouge dans le rétroviseur, dans la nuit.

Meyra sursaute. Ses sens sont en éveil. L'odeur du sang frais la frappe au visage comme un coup de poing.

L'instinct et l'humanité se heurtent en elle comme deux trains sur une voie ouverte.

Elle se met à courir. Vers la voiture détruite. Vers le sang.

Meyra sent son cœur s'emballer tandis qu'elle utilise ses dernières forces pour extirper un jeune homme, apparemment grièvement blessé, de la voiture cabossée. L'odeur du métal et de l'essence lui pique les narines, mais elle la perçoit à peine. Son regard est fixé sur le corps immobile et ensanglanté du jeune homme. Ses cheveux noirs sont plaqués sur sa tempe, où une profonde blessure est béante. Elle le porte dans une étroite ruelle où la lumière diffuse d'un lampadaire lointain ne l'éclaire que faiblement. Sa soif la fouette – une tempête brûlante et furieuse – mais quelque chose la retient, comme un coin invisible séparant irrémédiablement désir et inhibition.

Elle dépose délicatement l'homme sur l'herbe humide du fossé. Ses paupières battent, et Meyra se penche en avant, posant délicatement sa main sur sa joue. Son cœur bat à tout rompre.

« Reste avec moi », murmure-t-elle, même si elle sait qu'il ne l'entend pas. Elle prend délicatement son visage à deux mains, fixant ses yeux sombres et privés de sommeil. Il gémit doucement, respirant bruyamment, et il y a tant de douleur et de vie dans ce mouvement de respiration que la détermination de Meyra devient inébranlable.

La circulation s'accélère comme si de rien n'était. Un phare aveuglant les captive l'espace d'un instant, puis les voitures repartent à toute vitesse. Personne ne remarque la jeune vampire et sa victime. Personne ne demande si des secours sont nécessaires. Meyra regarde autour d'elle : pas une âme, à part le blessé et elle-même.

Elle ouvre un sac à main récemment pris à un étudiant sans méfiance et en sort quelques fournitures de premiers secours : des pansements stériles enveloppés dans du papier aluminium, des lingettes désinfectantes et des ciseaux. Avec une étonnante régularité, elle nettoie sa plaie, tamponnant le bord avant d'appliquer un pansement. Chaque geste est précis, mais son esprit s'emballe. L'espace d'un instant, elle envisage de boire. La tentation est implacable ; sa gorge palpite presque. Mais elle marque une pause. Un vague sentiment de responsabilité, étrange, se cache dans ce mélange, une infime étincelle d'humanité qu'elle croyait avoir perdue depuis longtemps.

Le jeune homme ouvre les yeux et la fixe, comme s'il avait besoin de s'assurer qu'il rêve. Son regard est fixé sur son visage – si clair, si beau, et pourtant le visage même de la mort, si pâle et inaccessible. Meyra sourit timidement.

« Tu es en sécurité », dit-elle d'une voix calme. « Je m'appelle… » Elle réfléchit un instant. Chaque fois qu'elle ment, elle sent son sang battre, comme si elle cherchait la vérité. « Je m'appelle Marian. » Elle déteste ce mot, pourtant elle le lui murmure comme si c'était son vrai nom. « Je vais t'aider à aller à l'hôpital. Une ambulance sera bientôt là. »

Elle paraît si convaincante que l'homme hoche la tête un instant, même si son expression reste interrogative. Il halète.

« Kieran », dit-il d'une voix rauque en balbutiant son nom d'une voix tremblante. Son corps se contracte, ses paupières battent, et il referme les yeux.

Meyra se lève.

« Kieran », répète-t-elle, comme si elle s’adressait à un enfant, « tiens bon, d’accord ? »

L'instant d'après, elle entend des sirènes, lointaines et pourtant proches. Elle pousse un soupir de soulagement, mais en même temps, son estomac se serre. Une ambulance signifie médecins, lumière, reconnaissance. Elle ne peut pas permettre que son identité soit révélée. Les sirènes résonnent plus fort, hurlant contre les murs de la ruelle. Une ambulance tourne au coin de la rue et se dirige vers les lieux. Les portes s'ouvrent brusquement et les ambulanciers se précipitent avec des civières et du matériel.

Meyra enfouit son visage dans le cou de Kieran. Une dernière tentative pour sentir son sang, goûter son cœur. Mais elle se force à reculer, s'essuyant la bouche avec sa manche comme si de rien n'était. Les ambulanciers approchent. Les lumières clignotantes baignent la scène d'une lumière rouge et blanche.

« Qu'est-ce qu'on a là ? » demande une ambulancière lorsqu'elle voit Kieran et son collègue tirer précipitamment la couverture.

« Un passager blessé dans l'un des véhicules accidentés », répond Meyra fermement. « Il est inconscient. Je me suis occupé de lui jusqu'à votre arrivée. »

Les ambulanciers évaluent ses blessures, lui mettent une minerve et le soulèvent délicatement sur la civière. Meyra reste à leurs côtés, un bras sous ses genoux.

« Puis-je venir avec toi à l’hôpital ? » Elle essaie de paraître aussi humaine que possible.

Les ambulanciers échangent des regards.

« Nous avons suffisamment de personnel », dit l'un d'eux prudemment. « Mais si vous le souhaitez, vous pouvez vous asseoir avec nous dans la voiture pour calmer le patient. »

Meyra hoche la tête avec soulagement. « Merci. »

Elle monte prudemment dans l'ambulance et s'assoit à côté de Kieran, à sa gauche. L'intérieur est brillamment éclairé, avec tout le matériel et les écrans lumineux, on se croirait dans un autre monde. Meyra sent son regard attiré par chaque lumière : matériel de réanimation, masques à oxygène, moniteurs. Tous ces outils utilisés pour sauver des vies humaines. Un acte auquel elle n'aurait jamais dû assister, et pourtant, elle en est témoin.

Les portes se ferment et la voiture démarre. Meyra pose une main sur l'épaule de Kieran. Il reste immobile, le casque de la minerve limitant ses mouvements. Elle expire, la soif palpitant derrière ses joues, mais elle veille à ne pas éveiller les soupçons des infirmières et des ambulanciers. Elle hoche la tête lorsqu'un des ambulanciers lui demande : « Avez-vous vu l'accident ? »

« Oui », dit-elle sincèrement. « Je sortais de ce tunnel… » Elle désigne le passage souterrain. « …quand j'ai entendu la détonation. »

« Bien. Restez avec nous », dit l'ambulancier. « Nous avons besoin de votre déclaration. »

Meyra hoche la tête. Elle sait qu'elle devra tout inventer plus tard pour que son mensonge reste cohérent. Alors que la pensée de ces couches de mensonges menace de la submerger, elle sent une légère prise sur son bras. Un jeune ambulancier, à peine plus âgé qu'elle, la regarde avec des yeux chaleureux.

« Ça va ? » demande-t-il.

« Oui, merci. » Meyra sourit d'un air hésitant, et il y a tant de malaise et de désir dans ce sourire qu'il la met mal à l'aise. De nouveau, elle sent le corps de Kieran à côté d'elle et le besoin irrésistible de le voir comme de la nourriture. Mais cet homme, cet étrange ambulancier, l'aurait immédiatement percée à jour. Non, elle doit agir différemment : elle doit le sauver, pas le dévorer.

L'ambulance fonce dans les rues désertes de Londres, passant devant des maisons endormies et des vitrines illuminées. Meyra se penche vers Kieran, observant ses joues pâles et ses bandages ensanglantés. Son regard s'attarde sur la veine de son cou, comme pour lui lancer un avertissement secret : « Sois fort. Je te garderai en vie. »

À l'hôpital, des néons lumineux inondent le couloir tandis que les ambulanciers transportent Kieran. Meyra les suit et désigne le bureau de la réception.

« Il venait d’un grave accident de voiture. »

Deux infirmières le prennent et le tirent délicatement vers la salle de soins. Un médecin s'avance et les examine brièvement.

"Qui es-tu?"

« Marian », dit-elle, et tandis qu’elle prononce ce mot, elle remarque pour la première fois à quel point il lui semble étranger sur la langue.

Le médecin hoche la tête.

« S’il vous plaît, restez ici. » Il disparaît dans la salle de soins.

Meyra se tient seule dans le couloir de l'hôpital, entre des murs verts et blancs, au bout desquels résonnent des cris étouffés et le bip des machines. Elle sent le travail de la nuit lui aspirer au sommeil. Mais elle ne peut dormir – pas ici. Pas tant que le cœur de Kieran battra dans ces casemates de l'hôpital.

Elle s'appuie contre le mur et ferme les yeux un bref instant. Sa soif gronde, mais elle se force à se contrôler, réprimant l'envie de plonger et de goûter le sang de Kieran. Parce qu'elle veut plus que de la nourriture. Elle veut des réponses. Elle veut savoir pourquoi, lui, plus que quiconque, la tient à l'écart de la foule, pourquoi la vue de son corps chroniquement blessé lui donne un étrange sentiment de devoir de la protéger.

Un léger bip la fait sursauter. Une infirmière sort de la salle de soins, une tablette à la main, et regarde Meyra d'un air sérieux.

« L'état du patient est stabilisé, mais nous devons lui transfuser du sang. Pouvez-vous nous dire s'il souffre d'allergies ? »

Meyra hésite. Des éclats de glace lui transpercent la poitrine : une allergie, ça se trouve dans un dossier. Une allergie, ça se nomme, ça se trouve dans un dossier médical. Des pièges partout. Elle se mord la lèvre.

« Je ne sais pas », murmure-t-elle. « Il m'a juste dit… Je ne sais rien. »

Elle hausse les épaules pour paraître perplexe.

L'infirmière fronce les sourcils.

« Bon, commençons par les conserves classiques. » Elle tape quelque chose sur sa tablette et disparaît à nouveau.

Meyra prend une grande inspiration. L'espace d'un instant, elle est soulagée. Puis elle réalise à quel point ce mensonge est dangereux. Médecins et infirmières ont des protocoles, améliorant un dossier à chaque étape. Elle ne peut pas rester ici éternellement.

Elle écarte une mèche blonde de son visage. Une faible tentative pour paraître plus humaine. Puis elle se retourne, s'enfonce dans le couloir et s'éloigne silencieusement. Chaque pas est lourd, comme si elle sentait la résistance de la réalité. Finalement, elle atteint la cage d'escalier. Elle emprunte rapidement une volée de marches, un autre couloir, jusqu'à sortir de la zone réservée aux patients.

Dehors, dans le hall d'entrée, elle respire l'air frais de la nuit comme si elle n'avait pas respiré depuis des années. Londres continue de dormir, inconsciente de ce qui se cache dans les catacombes de ses cliniques. Meyra s'appuie contre un pilier, serrant son manteau plus fort. Sa soif palpite impatiemment en elle. Un profond malaise la saisit, comme si elle pressentait la tentation imminente.

Elle sait désormais qu'elle doit revenir. Encore et encore. Chaque jour, chaque nuit, elle viendra voir Kieran, devant à chaque fois lutter contre l'envie de goûter son sang. Et il ne l'appellera plus « Marian ». Il lui demandera son vrai nom, peut-être son histoire. Des questions auxquelles elle n'a pas de réponse. Des questions auxquelles elle n'a pas le droit de répondre.

Mais une voix dans sa tête lui murmure : « Tu dois le faire. C'est la seule façon de le protéger. C'est la seule façon de préserver un brin d'humanité. »

Meyra lève les yeux. Une enseigne lumineuse brille au-dessus de la façade de l'hôpital : « Centre médical St. Bartholomew ». Un temple de la vie au cœur d'une ville qui abrite aussi des lieux de mort. Elle ferme les yeux et expire.

Sa décision est prise. Elle erre dans les rues sombres jusqu'aux tunnels qui la mènent dans les profondeurs de Londres. C'est ici qu'elle se sent chez elle. C'est ici que son cœur bat – le cœur d'une créature à la fois protectrice et vengeresse.

Le sang d'innombrables victimes coule dans ses veines, mais cette nuit, elle va de nouveau découvrir ce que signifie non seulement prendre du sang, mais aussi en recevoir. Et tandis que défilent les pierres grises de la métropole, Meyra sait qu'elle réécrit son destin : non seulement celui de veilleur de nuit, mais aussi celui de protectrice de la vie. Car chez une personne qui venait d'échapper à la mort, elle a vu quelque chose qui se trouve au-delà des ténèbres – un espoir que même un vampire peut entretenir.

Ainsi commence un nouveau jeu, dont elle n'a pas encore écrit les règles. Les rues de Londres serpentent devant elle, sombres et mystérieuses, et Meyra s'avance dans la nuit – une ombre parmi les ombres, une gardienne à l'esprit animal, prête à trouver sa propre loi.

Chapitre 4 - L'autre côté de Meyra

Meyra ouvre la porte grinçante de son appartement mansardé et pénètre dans l'étroit couloir. La minuscule pièce qui s'ouvre est haute, le toit en pente, les murs peints en blanc éclatant. Entre les étagères et le petit canapé se trouve un bureau usé, sur lequel son ordinateur portable, des carnets et une tasse de thé à moitié vide se disputent l'attention. Une petite kitchenette est dissimulée derrière une cloison mi-hauteur, et la seule vue depuis la pièce se fait par une minuscule lucarne qui donne sur les toits des vieux immeubles et la rue de l'autre côté.

Meyra ferme doucement la porte derrière elle, laisse tomber son sac à dos contenant ses notes de cours et écarte une mèche blonde de son visage. Le soleil est déjà bas dans le ciel ; c'est le début d'après-midi. Elle ressent une légère envie de fermer les yeux et de se reposer un instant, mais elle se force à rester éveillée. Elle ne peut laisser la fatigue ou la faiblesse l'envahir. Comme tous les étudiants, elle compte sur une forme physique et une discipline optimales.

Dans le salon, elle sort son smartphone de sa poche. Une douzaine de messages de ses camarades apparaissent à l'écran.

« Rendez-vous au café à 15 heures ? » demande Jonas.

« Course de groupe à 17 h ? » écrit Lara juste en dessous.

Meyra sourit et répond : « Ça a l’air bien, je suis partante. »

Son pouce hésite sur le bouton d'envoi tandis qu'elle pense un instant à Kieran, à son visage ensanglanté dans la ruelle. Une envie irrépressible de déglutir la prend, mais elle la réprime.

Elle pose une tasse de thé dans l'évier, jette le mug et range précipitamment le linge fraîchement lavé dans un panier. Tout doit être discret : pas une goutte de sang sur ses doigts, pas un regard sinistre qui pourrait éveiller les soupçons. Elle prend une grande inspiration, redresse les épaules, lisse sa veste en cuir noir et ouvre son grand sac à dos. Livres, dossiers, clé USB et sa bâche universitaire sont soigneusement rangés à l'intérieur.

Elle quitte l'appartement à 15 heures précises. Le couloir sent le vieux bois et la pluie fraîche, fraîchement tombée des toits. Elle pénètre dans le jardin baigné de soleil, jette un bref coup d'œil aux antennes filaires qui scintillent comme des toiles d'araignée dans la lumière, et suit l'étroit escalier jusqu'à la rue. En chemin, elle salue une dame âgée qui descend les poubelles. Un « Bonjour » amical – aussi routinier que le déguisement qu'elle a passé sa vie à se créer.

Le café n'est qu'à trois rues de là. Elle flâne devant d'imposantes maisons de grès qui témoignent de leur longue histoire londonienne, tandis que des supports à vélos modernes et des trottinettes électriques bloquent le trottoir. Les gens se pressent devant elle : employés de bureau, écoliers, jeunes couples, hommes d'âge mûr, journaux sous le bras. Personne ne soupçonne que des siècles se cachent derrière ces boucles blondes, que sous ce visage délicat se cache une créature qui erre dans l'ombre depuis des siècles.

Dans le café, la lumière du jour scintille à travers les grandes fenêtres. L'arôme du café fraîchement moulu se mêle à la vanille sucrée et à l'odeur croustillante des croissants. Meyra salue le barista qu'elle connaît déjà et commande, comme toujours, un double cappuccino au lait d'avoine et un en-cas – aujourd'hui, une part de gâteau au citron. La vendeuse sourit et ne jette même pas un coup d'œil au visage pâle de Meyra.

Le groupe attend déjà à l'une des tables en bois : Jonas en tenue de sport, les cheveux attachés en chignon ; Lara en veste en jean, smartphone à l'oreille ; Nathan avec un carnet de croquis, les yeux brillants de curiosité. Ils la saluent chaleureusement, et Meyra s'assoit au milieu, les mains jointes sur la table.

« Et ensuite ? » demande-t-elle.

Jonas prend une gorgée d'une bouteille en acier inoxydable.

« On veut faire quelques tours de parc plus tard. Mais d'abord, parlons de la présentation de demain. »

Meyra hoche la tête et sort son carnet. Son cœur s'emballe brièvement : elle a un cours important de littérature demain. Elle a passé des nuits entières dans des bibliothèques poussiéreuses, étudié de vieux manuscrits et tracé un fil conducteur à travers les dernières pièces de Shakespeare. Une passion imperceptible transparaît dans sa voix lorsqu'elle aborde les thèmes de l'éphémère. Ses camarades l'écoutent avec enthousiasme, lui posent des questions, et elle répond avec précision et éloquence. Personne ne soupçonne qu'elle puise son énergie non pas dans le café, mais dans une source bien plus obscure.

Alors que la discussion s'éteint, Lara se lève et ouvre la porte du café.

« Le café ravive les esprits fatigués », lance-t-elle. « Voulez-vous prendre l'air ? »

Ils sortent sur le trottoir. Meyra les suit, prend une autre gorgée de son cappuccino et sent l'arôme chaud sur sa langue. Elle pourrait presque oublier qu'elle est un vampire. Presque.

L'après-midi se déroule comme d'habitude : exercice dans le parc voisin, jogging tranquille, étirements à l'ombre des grands chênes, puis rires partagés devant l'un des hilarants ratés de Jonas. Meyra ressent la joie qui accompagne le mouvement, les pulsations de ses muscles – et en même temps, elle perçoit avec précision chaque tremblement de son corps, le désir qui palpite derrière chaque pore. Elle n'attrape rien, ne mord pas, mais la soif est toujours là, latente comme un brouillard.

Vers le soir, le groupe se sépare. Ils échangent des adieux chaleureux. Jonas propose un pique-nique au parc ce week-end. Meyra sourit et hoche la tête. Puis elle retourne dans son appartement mansardé et laisse la porte se refermer derrière elle.

Une fois à l'étage, elle pose sa tenue de sport sur la chaise et se glisse sous le plafond mansardé jusqu'à son petit lit. Elle étend les jambes, l'oreiller lui serrant chaudement la nuque. Un coup d'œil à l'horloge : 20 h 30. Les rues se font plus calmes, les restaurants se vident. Bientôt, elle se transformera à nouveau lorsque minuit sonnera.

Mais maintenant, dans la pénombre de sa cachette douillette, elle n'est plus que Meyra, une étudiante, une camarade. Personne ne se doute que dans une heure, elle devra à nouveau chasser, que le café, le parc, ses camarades ne sont qu'un brouillard qui lui sert à dissimuler sa vraie vie. Elle sort un vieux carnet relié en cuir de l'étagère : des passages de son journal intime, de son enfance, avec sa mère, cet été dans le sud de la France, souriant au soleil. Des larmes lui montent aux yeux, mais elles disparaissent dans l'ombre de ses souvenirs avant qu'elle ne ressente la douleur.

Au lieu de cela, elle se lève, tire les rideaux de la lucarne et prend son sac à dos. Un masque noir, une paire de gants, une petite lampe de poche et un fin sac en cuir contenant un couteau en acier inoxydable et des bandages stériles – son fidèle équipement de chasse. Puis une chemise à manches longues pour cacher d'éventuelles taches de sang. Elle vérifie tout avec des doigts experts, recouvre le sac et jette sa veste sur ses épaules.

Elle jette un dernier regard à l'écran de l'ordinateur portable, où un e-mail entrant provenant du portail de l'université apparaît.

« Date limite pour le prochain devoir : vendredi. »

Elle tape une réponse rapide dans son carnet, note un rappel sur son téléphone. Tout est organisé et planifié, comme toute sa vie.

Vers 23h45, elle quitte l'appartement. La lune est haute au-dessus des toits. Meyra respire l'air frais de la nuit et sent le désir qu'elle avait refoulé dans l'appartement refaire surface avec force. Elle prend son sac sur son épaule, scrute la rue sombre et s'engage à nouveau dans les tunnels qui la mènent aux profondeurs, dans les ruelles où le sang coule.

Mais cette fois, elle n'est pas seule. Elle pense à Kieran, le jeune homme dont elle a sauvé la vie. Le souvenir de son visage inconscient, du premier regard qu'elle a croisé à son réveil, lui transperce le cœur comme un poignard. Il a calmé sa faim, lui a redonné une étincelle d'empathie. Elle ne doit pas l'oublier. Elle doit revenir et s'assurer sa présence avant que la soif ne la déchire à nouveau.

D'un pas déterminé, Meyra disparaît dans l'ombre des ruelles de la vieille ville. Son manteau flotte derrière elle comme l'étendard d'un guerrier invisible. Ses yeux scintillent à la lumière des réverbères, prêtes pour une nouvelle nuit entre deux mondes : l'un où elle est humaine, l'autre où elle est la bête. La ville respire, l'obscurité palpite, et Meyra marche entre les deux, cachée mais omniprésente.

Le vent murmure dans l'étroite ruelle, faisant tourbillonner des morceaux de papier décolorés et emportant avec lui le murmure lointain de la ville.

Meyra s'adosse au mur de briques frais, son manteau flottant doucement dans la brise nocturne. La lanterne derrière elle projette des ombres vacillantes sur les pavés humides. Tout en elle palpite, remontant à la surface – sa soif, inextinguible, lourde comme la pierre. Elle ferme les yeux, inspire lentement et se concentre sur les battements de son cœur.

Elle tend lentement les mains, les doigts tremblants. Un crépitement à peine audible parcourt ses veines. Dans l'obscurité, le bout de ses ongles brille comme des étincelles. La peau de Meyra picote, ses sens s'aiguisent. Des sons qui, autrement, s'estomperaient sans qu'on s'en aperçoive, deviennent des messages clairs : l'eau qui goutte d'une gouttière qui fuit, le cliquetis lointain d'une porte de magasin ouverte, le bruissement essoufflé d'un piéton qui passe précipitamment. Sa vision s'élargit, chaque mouvement étant une fractale d'ombre et de lumière.

---ENDE DER LESEPROBE---