Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
- Veröffentlichungsjahr: 2023
door Jack Raymond De omvang van dit boek komt overeen met 205 paperback pagina's. Het begint met een overval op een veiligheidstransport. De buit: drukplaten voor de productie van dollarbiljetten. FBI Special Agent Jesse Trevellian en zijn team beginnen een onderzoek en ontdekken een ongelooflijke samenzwering. Trevellian weet echter niet dat hij zelf al lang het doelwit is van een moordenaar die alleen bekend staat als Moordenaar Zonder Naam...
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 218
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Jack Raymond
Moordenaar zonder naam: Thriller
Inhaltsverzeichnis
Moordenaar zonder naam: Thriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
42
43
44
45
46
47
48
49
50
51
52
53
54
55
56
57
58
59
60
61
62
63
64
65
66
67
68
69
70
71
72
73
74
75
76
Moordenaar zonder naam: Thriller
door Jack Raymond
De omvang van dit boek komt overeen met 205 paperback pagina's.
Het begint met een overval op een veiligheidstransport. De buit: drukplaten voor de productie van dollarbiljetten. FBI Special Agent Jesse Trevellian en zijn team beginnen een onderzoek en ontdekken een ongelooflijke samenzwering.
Trevellian weet echter niet dat hij zelf al lang het doelwit is van een moordenaar die alleen bekend staat als Moordenaar Zonder Naam...
Copyright
Een boek van CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van.
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
COVER A.PANADERO
Jack Raymond is een pseudoniem van Alfred Bekker
© van dit nummer 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met werkelijk levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
1
New York 1998
De gepantserde bus stopte bij de rood gestreepte barrière. Het leek wel een volledige wegversperring. Dit ging leuk worden...
"Verdomme, waarom heeft niemand ons dat verteld?" gromde een van de bewakers. Hij zat op de passagiersstoel. "Waar gaat dit over?"
"Misschien een ongeluk, Billy," zei de man achter het stuur.
"Ik vraag het toch maar na bij het hoofdkantoor."
Links van hen stond een Chevy, rechts een Mercedes. Achter hen stond een busje. Het gepantserde busje was ingeklemd.
Billy greep naar de radio.
Maar voordat hij ook maar een kik had gegeven, sprongen links en rechts van hem tot de tanden gewapende mannen met capuchons uit de auto. De donkere bivakmutsen lieten niet meer over dan een smalle strook op ooghoogte. Ze droegen machinepistolen, pompgeweren en aanvalsgeweren. Ze droegen ook kogelvrije vesten. Aan de uitrusting te zien, zou je bijna denken aan een speciale eenheid van de New Yorkse politie.
Maar dit waren geen politieagenten.
Billy schreeuwde het bijna in de radio.
"Hinderlaag! Ongeveer twee mijl voorbij de Lincoln Tunnel afslag richting Union City.... Twaalf tot vijftien zwaar bewapende daders."
"Blijf kalm en neem geen risico's," kwam uit de luidspreker van de radio.
"Begrepen," mompelde Billy.
"Probeer de daders op te houden. We doen wat we kunnen."
"Een geweldige troost," antwoordde Billy galant.
"Waar is onze escorte?"
"Ik weet het niet. Ze zijn er niet als je ze nodig hebt..."
Een van de gangsters zwaaide met de korte loop van zijn Uzi machinepistool. Hij gebood de twee bewakers om uit te stappen.
"We blijven hier rustig zitten," legde Billy uit. "Ze kunnen ons niets doen met hun wapens..."
Het busje had zulk stevig gepantserd glas dat zelfs hele salvo's mitrailleurvuur onschadelijk bleven voor de inzittenden.
En op de bepantsering van het lichaam kon worden vertrouwd.
De deuren waren van binnenuit op slot.
Een van de jongens scheurde er nu van buitenaf aan. Maar hij had geen kans.
Billy grijnsde. "Ze zijn nu als de beroemde aap die de zachte binnenkant van een kokosnoot probeert te pakken!"
De bewakers zouden gewoon wachten tot de hele machinerie van politie en FBI in gang was gezet. Het gebied zou over een groot gebied worden afgezet. De gangsters hadden geen kans. Elke seconde betekende voor hen dat hun kansen aanzienlijk afnamen.
De twee bewakers pakten de automatische pistolen in hun riemholsters.
"Er is niets aan te doen," zei de man aan het stuur tevreden.
Maar toen gingen zijn ogen wijd open van afschuw.
Een van de gangsters had positie ingenomen met een bazooka. Zijn kogels doorboorden moeiteloos de stalen platen van gepantserde voertuigen.
De twee bewakers werden bleek.
Ze realiseerden zich dat hun vertragingsspel nu voorbij was. Voorgoed. Ze lieten hun wapens zakken en hieven hun handen op. Maar blijkbaar niet snel genoeg.
De bazooka werd afgevuurd. De kogel doorboorde het gepantserde glas. De bestuurderscabine van het busje veranderde in een inferno. Vlammen schoten omhoog. De knal van de ontploffing was oorverdovend en overstemde de doodskreten van de inzittenden.
Deze hadden geen schijn van kans.
Als ze niet letterlijk uiteengereten waren door de explosie, verschroeiden de vlammen hen.
Er was beweging in de gelederen van de gangsters.
Twee brandblussers werden gebruikt om de vlammen te bedwingen.
Grijswit schuim smoorde het vuur binnen vijftien, twintig seconden.
Een van de gemaskerde mannen hielp een handlanger om via de vernielde voorruit van voren in de cabine te klimmen. Er hing een geur van verbrande lichamen en gesmolten plastic.
"De sleutel!" riep de man.
Hij gooide hem naar buiten, recht in de hand van een handlanger.
De laatste rende naar de achterkant van het busje.
De deur werd geopend.
En toen, eindelijk, lag wat ze wilden voor hun neus.
Het was een stalen doos, goed beveiligd door verschillende beugels. Twee kleine plastic explosieven werden gebruikt om het op te blazen.
De doos was zwaar.
Twee mannen droegen haar naar buiten en laadden haar in de kofferbak van de Chevy.
Tien seconden later brulden de gemaskerde mannen weg in hun auto's. Banden draaiden en piepten. Ze reden als duivels, wetende dat elke agent in een straal van vijfhonderd mijl nu achter hen aan zou zitten.
Maar hun prooi was het waard.
Ze dachten.
2
De staat New Jersey valt onder de jurisdictie van het FBI-district New York. Maar dat was zeker niet de enige reden waarom dit onze zaak was.
Toen ik met mijn vriend en collega Milo Tucker ter plaatse kwam, was het een chaos. De staatspolitie van New Jersey had een groot gebied afgezet. De McKeeway naar Union City was afgesloten.
Ik liet het zijraam van mijn sportwagen naar beneden glijden toen we bij de eerste wegversperring werden tegengehouden.
Een geüniformeerde en zwaarbewapende agent van de Staatspolitie salueerde kortaf.
Ik hield hem mijn dienstkaart voor.
"Speciaal Agent Jesse Trevellian van het FBI district New York," mompelde ik als antwoord.
Mijn tegenhanger knikte en wuifde me door.
Ik parkeerde de sportwagen ergens. We stapten uit.
Het busje dat werd beroofd zag er verschrikkelijk uit.
Forensische experts waren al overal aan het werk.
Ons FBI district had ook een handvol specialisten gestuurd om de troepen hier te ondersteunen.
Er was ook een nogal gespannen kapitein van de Union City politie, in wiens jurisdictie deze misdaad al lag.
De kapitein heette Craig, hij was grijsharig en enigszins gedrongen. Zijn schouders waren breed en gaven hem een zeer gedrongen uiterlijk.
Hij keek geïnteresseerd naar mijn identiteitskaart.
"Je nog een goede dag wensen na wat hier gebeurd is, lijkt ongepast, agent Trevellian," gromde Craig tussen zijn tanden. "Kom op, ik zal je laten zien wat we tot nu toe hebben."
We reden om het busje heen.
Een onaangename geur steeg naar onze neusgaten.
Ik voelde me bijna ziek toen ik in de cabine keek.
Ik heb mijn leven gewijd aan misdaadbestrijding. En mijn werk als G-man betekent dat ik altijd met de dood in allerlei vormen te maken krijg. En toch zijn er altijd dingen die je meeneemt in je slaap. Beelden zoals die van de twee gruwelijk in elkaar geslagen bewakers in het busje, bijvoorbeeld.
Ik ben stoer.
Maar niet afgestompt.
"De gangsters waren zeer goed georganiseerd," legde Craig uit met een toonloze stem. "Ze gebruikten een bazooka of zoiets. De twee arme jongens hadden geen schijn van kans."
Craig balde zijn handen tot vuisten.
Een collega nam contact met hem op via de radio. Hij haalde het apparaat uit zijn jaszak en meldde het.
Blijkbaar was er nog steeds geen spoor van de daders. En dat terwijl er een grootscheepse klopjacht was gestart. Dit kon alleen maar betekenen dat ze een zeer goede organisatie op de achtergrond hadden die hen hielp te verdwijnen.
Ik verwachtte dat we snel ergens een paar auto's zouden tegenkomen die ze hadden gebruikt en vervolgens ergens hadden geparkeerd.
Als we geluk hadden, kwamen er een paar aanwijzingen tevoorschijn.
Als we geluk hadden. Maar de kansen waren niet al te groot, gezien de koelbloedigheid waarmee ze hadden gehandeld.
Elk detail leek zorgvuldig overwogen en georganiseerd.
Terwijl Craig ons de plaats delict bleef uitleggen, werd het me steeds duidelijker.
"Zie je dat witgrijze poeder, agent Trevellian?"
"Ja. Moet van een brandblusser komen. Ze hebben het vuur geblust. Waarom deden ze dat?"
"Om de sleutel te pakken. Het slot op de achterdeur heeft een speciaal beschermingsmechanisme tegen stralen. Bij blootstelling aan hitte smelt er iets en kan de deur slechts met moeite worden opengelast. Daarom hebben ze niet gewoon hun bazooka op de achterkant gericht of geprobeerd de deur open te blazen. Nee, ze moesten de sleutel pakken..."
"Je bedoelt dat ze deze details wisten?" bemoeide agent Milo Tucker zich er nu mee.
Craig haalde zijn schouders op.
"Heb je een betere verklaring? Trouwens, de bazooka had nog een voordeel voor deze moordenaars. Zie je die zwarte, gesmolten klomp daarboven?"
"Ik zie hem."
"Dit was het CCTV systeem."
Zelfs als de daders waren gemaskeerd, konden uit dergelijke opnames vaak waardevolle conclusies worden getrokken.
Zelfs als er niets van de gezichten te zien was. In Californië was onlangs een gemaskerde bankovervaller veroordeeld door de FBI-collega's daar op basis van het onmiskenbare waspatroon van zijn spijkerbroek.
Maar we konden in dit geval niet hopen op zulke hulp.
Ik wendde me af van de afschuwelijke aanblik van de uitgebrande bestuurderscabine en wees naar de roodgestreepte slagbomen die midden op de weg waren geplaatst.
"Ziet er niet uit als een bouwplaats waar veel aan gewerkt is," merkte ik op.
Craig knikte.
"Je hebt helemaal gelijk, agent Trevellian. De gangsters hebben dit in scène gezet om het transport te stoppen."
"Dat betekent dat ze ook precies wisten van het schema van de transporteur."
"Dat dacht ik ook."
"Ik wil graag de binnenkant van de auto zien," zei Milo.
Craig knikte.
"Vind je het niet erg als ik dat doe."
Hij leidde ons naar de achterdeur. De sleutel zat er nog in.
Hij was verkoold. Je kon alleen al aan hem zien dat hij uit de cabine was gehaald.
Craig haalde een latex handschoen uit zijn jaszak voordat hij de deur opendeed.
Hij klom erin en wees met uitgestrekte hand naar een plek op de vloer. Gebroken beugels getuigden ervan dat hier weinig piepkleinigheid was geweest.
"Hier was de doos met drukplaten," legde de Politie Kapitein uit. "Meer dan een vergunning om geld te drukken! Wie deze dingen heeft kan originele Amerikaanse bankbiljetten maken zoveel hij wil." Craig gebaarde met een uitgestrekte wijsvinger rond de laadruimte van het busje. "De houders zijn opgeblazen.... Het transport werd overigens begeleid door een civiele escorte die het eigenlijke transport onopvallend moest volgen. Maar het werd vertraagd door een - vermoedelijk uitgelokte - kop-staartbotsing..."
Milo keek me aan.
Zijn gezicht stond ernstig.
"Er moet een hele grote haai achter zitten," was hij overtuigd. Ik kon het alleen maar met hem eens zijn.
3
26 Federel Plaza is het adres van het hoofdkwartier van de FBI. We zaten in het kantoor van speciaal agent Jonathan D. McKee, onze baas.
Naast Milo Tucker en mij waren er nog een half dozijn andere agenten aanwezig. Onder hen waren Ronald Figueira, een valsgeldspecialist van Interne Zaken, en Max Carter van onze opsporingsdienst.
Carter vertelde ons net hoe de klopjacht in vier staten verloopt. Helaas zijn de resultaten tot nu toe nihil.
"De auto was op weg vanuit Queens. Het vertrekpunt was het pand van McGordon Inc, een klein McKee tech bedrijf dat onder andere zulke hoogwaardige drukplaten in zijn assortiment heeft. Het bestemmingspunt was een drukkerij in Newark die werkt in opdracht van de US Federal Reserve."
"We zullen heel goed moeten kijken in hoeverre er zwakke plekken zijn in de drukkerij of McGordon Inc," zei de heer McKee.
"Dat moet wel," was Carter overtuigd. "De daders waren daarvoor gewoon te goed geïnformeerd."
"Hoe zit het met de bewakers?", vroeg ik.
"Voor zover we weten, zijn het betrouwbare veiligheidsagenten die boven alle blaam lijken te staan," antwoordde Carter. "Zowel degenen die de pech hadden op de transporteur te zijn als de begeleiders lijken onberispelijk..."
"Dat moeten we ook zorgvuldig controleren," kondigde Mr McKee aan. Hij keek om zich heen en keek van de ene G-man naar de andere. "Deze zaak heeft absolute prioriteit. Want als de FBI niet heel snel en heel goed is, glippen de daders door onze vingers. En dan is het slechts een kwestie van tijd voordat ergens een geldfabriek begint, die dollarbiljetten produceert die niemand kan onderscheiden van echte biljetten!"
We waren ons allemaal bewust van de ernst van de situatie.
"Ik ga onze lijn van informanten controleren," zei agent Clive Caravaggio. De vlassige Italiaans-Amerikaan krabde aan zijn achterhoofd. "Het zou lachen zijn als niet één of twee mensen in Little Italy iets over deze staatsgreep hadden gehoord!"
"Uw gok is de maffia?" vroeg Mr McKee.
Caravaggio haalde zijn schouders op.
"Er was hier altijd sprake van een machtige organisatie! De maffia mag dan wat ouder worden, maar qua organisatie ligt het nog mijlenver voor op andere syndicaten!"
"Vals geld is niet echt het traditionele werkterrein van de maffia," merkte de heer McKee op.
Caravaggio leunde wat naar voren. "Uw werkterrein is altijd daar waar grote winst te behalen valt..."
"En weinig risico," wees ik erop. "Als de maffia er echt achter zat, hadden we waarschijnlijk al eerder iets gehoord. Aanwijzingen, geruchten... wat dan ook."
Meneer McKee keek me bedachtzaam aan en wendde zich toen tot Caravaggio. "Probeer het eens, Clive! De maffia is tenslotte een van de weinige organisaties die zoiets zou kunnen opzetten! Bovendien moeten we natuurlijk de bekende adressen in de valsgeldwereld onderzoeken..."
Nu nam agent Orry Medina het woord, een G-man van Indische afkomst, die opviel door zijn selectief elegante garderobe. "Als we kijken naar iedereen die in dit opzicht opvalt en momenteel op vrije voeten is, duurt het veel te lang voordat de daders gevaarlijk worden!
"Geen willekeurige screening," corrigeerde valsgeldspecialist Figueira. "Ik heb een voorselectie gemaakt volgens bepaalde criteria....". Het kan best zijn dat de drukplaten op een gegeven moment ter plaatse worden aangeboden en dan moeten we bij de hand zijn. Die dingen zijn immers niet gestolen en in een kluis laten wegrotten."
Ik hoopte alleen dat Figueira gelijk had.
Er was zeker een beetje optimisme. Want als iemand echt besloot om de platen een paar jaar weg te stoppen, zou het er niet goed uitzien voor ons.
Maar misschien hadden we geluk en liep een van de daders in het brede net dat de FBI samen met de staatspolitie van New York en New Jersey had getrokken. Wegcontroles op de snelwegen en interstates maakten er deel van uit, evenals bewaking van de luchthavens.
Een netwerk dat zoekspecialist Max Carter ons naderhand in detail uitlegde.
Onze hoofden tolden toen uiteindelijk Mandy, de secretaresse van onze baas, voor een aangename onderbreking zorgde. Ze bracht ons een dienblad met dampende papieren bekers. Mandy's koffie was een legende in het hele FBI hoofdkwartier.
4
Milo en ik reden naar Queens. Het terrein van McGordon Inc. lag aan een doodlopende straat die niemand de moeite had genomen een naam te geven. Strikt genomen was het helemaal geen openbare weg, maar een privéweg die eigendom was van het bedrijf.
We moesten door verschillende barrières. Elke keer werden onze FBI ID's aan een intense controle onderworpen.
"Het is alsof ze de schat bewaken in Fort Knox," grapte Milo.
Het eigenlijke complex was afgezet met een hoog hek. Somber uitziende uniformen patrouilleerden op en neer. Scherpe Duitse herdershonden waren aan korte lijnen. Ik was gerustgesteld toen ik zag dat ze muilbanden droegen.
We zetten de sportwagen op een personeelsparkeerplaats en stapten uit.
Een waterstofblonde schoonheid wachtte ons op met een zakelijke glimlach.
Ze gaf me haar sierlijke hand met roodgelakte nagels - passend bij haar nauwsluitende kostuum.
"Mijn naam is Janet Larono. Ik ben de persvoorlichter van McGordon Inc. en verantwoordelijk voor public relations."
"Jesse Trevellian, FBI," zei ik. "Dit is mijn collega Milo Tucker..."
"Ja, je werd al verwacht..."
"Maar ik weet niet of jij de juiste persoon bent om mee te praten," wierp Milo tegen. "Niets tegen je werk, maar dit gaat niet over het verkopen van iets aan het publiek."
Janet Larono trok haar wenkbrauwen op. Ze liet niet merken dat ze beledigd was.
"Ik kan u verzekeren dat ik perfect in staat ben om u te helpen. Ik heb de opdracht om u te brengen waar u heen wilt..."
"Dat is goed," zei ik. "We zijn vooral geïnteresseerd in de organisatorische procedure bij de voorbereiding van het transport. Sinds wanneer staan de tijd en de route vast?"
"Dat kunnen we wel regelen, Mr Trevellian," antwoordde ze.
"Je mag me Jesse noemen."
Misschien was de glimlach die ik deze schoonheid had gegeven iets te mooi. In ieder geval was haar antwoord zo koel als een vriezer.
"Laat me je nu vertellen dat je charme op dit punt verspild is, Mr. Trevellian."
"Oh, ja?"
"Ik hou mijn professionele en privéleven strikt gescheiden."
"Ik probeerde gewoon vriendelijk te zijn!"
"Dan is het goed."
"Luister, Janet..."
"Je kunt me beter juffrouw Larono noemen."
"...kan het zijn dat iemand anders in uw bedrijf niet zo kieskeurig is over deze scheiding?"
"Wat bedoel je?"
"De daders waren zeer goed geïnformeerd. Ze wisten details die eigenlijk alleen iemand die bij de bron zat kon weten!"
Ze liet me haar mooie tanden zien terwijl ze antwoordde: "Waar denk je dat iedereen zich hier druk over maakt, Mr. Trevellian?"
5
Officier Cameron van de New Jersey State Police duwde zijn pet een beetje in zijn nek. Hij zweette hevig onder zijn kogelvrije vest. Het Heckler en Koch machinepistool hing aan een brede riem over zijn schouder.
"Die jongens zijn allang weg," zei zijn collega, agent Brent, die eigenlijk zijn welverdiende verlof had willen opnemen en op het laatste moment door zijn chef was teruggeroepen.
Een witte Golf naderde langzaam de wegversperring die de snelweg richting Pennsylvania blokkeerde.
Een tiental agenten van de Staatspolitie hadden posities ingenomen, zwaar bewapend, en controleerden elke bestuurder. Ze doorzochten de auto's zo grondig mogelijk op wapens of andere voorwerpen die verband konden houden met de overval op het drukplaattransport.
De gangsters gingen er in alle richtingen vandoor.
Bij een van hen was de buit.
De golfspeler droeg een donkere zonnebril. Hij leek nogal chagrijnig.
Toen hij nogal verwoed onder zijn jasje reikte om zijn papieren tevoorschijn te halen, werden onmiddellijk meerdere machinepistolen geladen. Het gekletter deed de man verstijven.
Heel langzaam haalde hij toen zijn rijbewijs tevoorschijn.
"U moet me excuseren," zei agent Cameron na het controleren van de papieren en het doorzoeken van de kofferbak. "De jongens die we zoeken hebben een bazooka..."
"Het is in orde," zei de man. "Ik hoorde het op de radio!"
Cameron wuifde hem door.
Toen kwam er een Mercedes.
Er zaten twee mannen in.
Honkbalpetten en zonnebrillen met spiegelglazen lieten vrijwel niets van hun gezicht over om hen aan te herkennen.
De twee zagen er nerveus uit. Een verhitte woordenwisseling ging heen en weer tussen hen. Cameron kon er geen letter van verstaan. Hij zag alleen de gebaren.
De auto naderde.
Cameron klopte op het raam van de passagiersdeur. Langzaam gleed ze naar beneden.
"Rijbewijs en registratie alstublieft. En doe uw zonnebril en pet af..."
De bestuurder zocht in zijn zakken terwijl agent Brent de deur van buitenaf opende. De man van de Staatspolitie had het machinepistool in de aanslag.
"Hier is het rijbewijs," zei de chauffeur uiteindelijk en overhandigde het aan Brent.
"Ben jij Jay Wilbur?" vroeg Brent.
"Ja." Hij zet zijn bril en honkbalpet af. "Er zijn betere foto's van mij, denk ik!"
"Hoe zit het met de registratie?" vroeg Brent.
"Ik weet het niet, ik dacht dat ik ze in het rijbewijs had gelegd.... Misschien in het handschoenenkastje..."
De passagier boog zich voorover om het dashboardkastje te openen. Maar Cameron hield hem tegen. "Achteruit! Kom uit de auto, dat is wat we doen!"
Brent wendde zich tot de chauffeur: "U ook, meneer Wilbur! Haal de sleutel eraf en geef hem aan mij!"
De twee stapten uit.
Wilbur overhandigde Brent de sleutelbos.
"Welke is voor de laars?"
"Die met de zwarte rand!"
Brent gooide het naar een collega die naar achteren ging om de klep te openen.
"Gezicht naar de auto, handen op het dak," zei Brent. Wilbur gehoorzaamde. De passagier stond tegenover hem aan de andere kant, een agent achter hem. Cameron opende ondertussen het dashboardkastje.
Er was niets behalve een radiotelefoon.
Nu sprak de officier die de kofferbak had geopend.
"Kijk dit eens!" riep hij nadat hij er wat in gerommeld had. "Een bazooka!"
6
Voor een fractie van een seconde was officier Brent afgeleid. De klap kwam met een onwaarschijnlijke snelheid. Een moorddadige slag met de handpalm in de nek - alsof de hand een vlijmscherp mes was. Jay Wilbur had zijn volle kracht in deze slag gestopt. Een lelijk krakend geluid werd overstemd door de kreun die uit Wilbur's mond kwam.
Terwijl agent Brent op de grond viel, met gefixeerde ogen en een onnatuurlijk gebogen hoofd, griste Wilbur de MPi uit de handen van de dode man. Een seconde later vuurde hij wild.
Twee agenten van de Staatspolitie deinsden terug voor de vuurstoten die uit de MPi kwamen. De projectielen scheurden hun jassen open en aten in hun kogelvrije vesten. Hun impact was niettemin immens. Een van de officieren wankelde achterover en trok zijn eigen wapen omhoog. De flits van de loop flikkerde rood uit de koude loop.
Maar het schot ging net over Wilbur heen.
De agent die iets verder naar rechts stond werd in het hoofd geraakt.
Wilbur bukte toen de vuurstoot van een politiegeweer zijn kant op kwam. De kogels verbrijzelden de ramen en sloegen gaten in het plaatwerk.
Wilbur haastte zich de auto in en trok de deur achter zich dicht. De agenten hadden zijn passagier. Hoe dan ook, Wilbur zag niets van hem. En de agenten die aan de passagierskant van de Mercedes hadden gestaan, hadden zich duidelijk in veiligheid gebracht.
Wilbur heeft de MPi doorgeladen.
Niemand zou hem krijgen!
Geen enkele!
Nu pas merkte hij het bloed op zijn schouder op. Hij vloekte stilletjes.
Zijn pols zat tot in zijn nek.
"Kom naar buiten met je handen omhoog!" bulderde een megafoon van buiten. "Je maakt geen schijn van kans!"
Wilbur verdraaide zijn gezicht in een wolfachtige grimas.
Hij dacht zelfs niet aan opgeven.
Wilburs greep de kuip onder het stuur. Hij scheurde het er gewoon uit. Met geoefende bewegingen trok hij de cruciale kabels eruit. Hij maakte kortsluiting in de auto. De motor startte en overstemde de megafoon, die hem nogmaals opriep het op te geven.
Wilbur duwde de versnellingspook van de automatische versnellingsbak in stand D.
Toen drukte hij zijn voet op het gaspedaal.
De Mercedes schoot naar voren.
Wilbur moest blind rijden.
Hij schatte het verloop van de weg ruwweg uit zijn hoofd.
Hij stuurde met één hand terwijl de andere de MPi vasthield.
Als een spookauto schoot de Mercedes op de slagboom af. De agenten van de Staatspolitie sprongen opzij, terwijl de roodgestreepte slagboom door de lucht werd geslingerd.
Wilbur dook omhoog, hield het machinepistool met één hand omhoog en liet het wapen los.
De projectielen floten door het verbrijzelde glas.
De Mercedes, ondertussen, joeg vooruit in zijn helse rit.
Maar alleen voor een paar seconden.
Er ging een schok door de auto.
Een knal!
Wilbur verloor de controle over de auto. Er klonk een knarsend geluid. De geur van verbrand rubber vulde de lucht.
Wilbur had een startonderbreker overreden.
Stukken metaal hadden de banden doorboord. De auto slipte diagonaal over de weg en botste toen tegen een patrouillewagen van de Staatspolitie.
Wilbur heeft zijn hoofd hard gestoten.
Een beetje versuft stond hij op.
Een van de mannen van de Staatspolitie was al naar de Mercedes gesneld met een pistool in de aanslag.
"Laat vallen!" brulde deze.
Wilbur liet de MPi niet vallen. Hij trok het pistool omhoog en gaf zijn tegenstander geen keus. De kogel raakte Wilbur in de romp. Hijzelf had bijna gelijktijdig gevuurd.
De kogel was door het metaal aan de bovenkant van het dak gegaan. Hij miste het hoofd van de agent met een handbreedte.
7
Janet Larono had ons meegenomen naar de afdeling personeelszaken. Samen met personeelsmanager Duane Jennings namen we de gegevens door van de medewerkers die werkzaam waren in de veiligheidsrelevante gebieden. Natuurlijk waren wij vooral geïnteresseerd in de mate waarin zij toegang hadden tot de operationele plannen die bestonden voor de transporten.
"We spelen op veilig," verklaarde Duane Jennings, een grijzende man van midden veertig die er nogal beduusd uitzag. "Details worden altijd vlak voor aanvang van het evenement besloten. Zelfs de begeleidende beveiligers weten niet wanneer het gaat beginnen of wat ze bij zich hebben."
"Zulke transporten lijken vaker voor te komen," zei ik.
"Wij zijn een van de weinige bedrijven in onze sector die deze standaard hanteren. Het feit dat de dollar nog steeds een relatief makkelijk te vervalsen munt is, ligt niet aan ons, maar aan de overheid, die simpelweg geen geld heeft voor echt innovatieve innovaties." Jennings praatte zich een slag in de rondte. "Om veiligheidsredenen zouden alle dollarbiljetten allang vervangen moeten zijn. Maar wie wil dat betalen?"
"Inderdaad."
"Overigens bieden wij onze technologie wereldwijd aan. Sommige Zuid-Amerikaanse en Aziatische landen laten hun geld drukken met onze processen en wij onderhouden ook de druksystemen. We hebben zelfs aanvragen gehad van de voormalige GOS-staten, die nu elk hun eigen geld produceren. Je kunt je voorstellen dat we af en toe kostbare onderdelen heen en weer moeten vervoeren."
"Is dat geen enorm risico?"
"Het zijn niet altijd complete drukplaten. Soms zijn het elektronische onderdelen waar de concurrentie hooguit iets mee kan. Maar tot nu toe hebben we nooit problemen gehad, meneer Trevellian."
"Maar deze keer wist iemand precies wat er aan de hand was en sloeg dienovereenkomstig toe," zei ik. "En als ik u goed begrijp, zou het voor de gangsters weinig zin hebben gehad om zomaar een van hun transporten te beroven, omdat de vervoerde goederen dan waardeloos zouden zijn geweest, althans voor hen.
"Dat klopt." Duane Jennings knikte bedachtzaam.
"Heb je hier een plausibele verklaring voor?"
"Nee."
Op dat moment klonk er een zoem. Jennings zette de intercom in zijn kantoor aan.
"Ik zei dat je me niet moest storen!" siste hij.
"Mr. Jennings, er is een probleem," pufte een secretaressestem die duidelijk verwarring uitstraalde.
"Dit is Mr Reilly van IT.... Er lijkt een probleem te zijn..."
8
Reilly was een hele kop groter dan ik, bleek gezicht en droeg een nogal dikke bril.
"Het lijkt erop dat iemand heeft geknoeid met onze EDP," legde hij uit. "Hoe dan ook, er is een e-mail verstuurd kort nadat het operatieplan voor het transport was ingevoerd."
"Kun je niet bepalen wie van het personeel op dat moment in het systeem zat?", vroeg ik.
"Zeker, het is mogelijk."
"Goed. Je begrijpt het wel als we ze ondervragen. Ik stel voor dat je het systeem nu niet aanraakt."
"Maar..."
Reilly leek hier niet enthousiast over.
"De FBI heeft computerspecialisten. Laat onze mensen het doen. Dan hebben we misschien een kans om te reconstrueren wat er gebeurd is!"
Op dat moment ging de mobiele telefoon in Milo Tucker's jaszak over. Hij haalde hem eruit, legde hem aan zijn oor en zei een paar keer "Ja".
"En?", vroeg ik nadat het gesprek was afgelopen.
"New Jersey State Police heeft twee mannen aangehouden die een bazooka in hun laars hadden. Een van hen stierf in een vuurgevecht, maar de tweede man leeft nog."
Tenminste, dat dacht ik. Het leek eindelijk op een begin in deze zaak.
9
De meeste mensen wonen in Queens om te werken in Manhattan. Voor Nathan Reilly was het andersom, waardoor hij deel uitmaakte van een minderheid. De topfunctie die hij bekleedde bij McGordon Inc. zorgde ervoor dat hij zich een flat aan Central Park West kon veroorloven. Niet echt een penthouse, maar het uitzicht was dromerig genoeg, zelfs vanaf de 9e verdieping.
Het was later dan gewoonlijk.
New York was al een zee van lichtjes in de duisternis geworden.
