Осенний театр: книга стихов E-Book

Александр Кушнер

• Herausgeber: Время
• Kategorie: Poesie und Drama
• Serie: Поэтическая библиотека
• Sprache: Russisch

Seitenzahl: 34

Veröffentlichungsjahr: 2020

Beschreibung

В новую книгу Александра Кушнера вошли стихи, написанные в 2018—2020 годах. В одном из интервью поэт сказал, что любит повторять чеховскую фразу: "Спасение в многописании". Он и пишет много, и в каждой его книге читателя ждут стихи, способные удивить, обрадовать и внушить любовь к жизни, несмотря на ее мрачные стороны. "У меня под рукой становились стихами / И вино, и вода, и гора с облаками…" — в этих и многих других строках читатель несомненно найдет подтверждение такому свойству стихотворений А. Кушнера, свойству, без кото­рого непредставима никакая настоящая поэзия. По словам Иосифа Бродского — "Поэзия суть существование души, ищущее себе выхода в языке, и Александр Кушнер тот случай, когда душа обретает выход".

Leseprobe

Информация от издательства

Художественное электронное издание

Оформление — Валерий Калныньш

Кушнер, А. С.

Осенний театр : книга стихов / Александр Семенович Кушнер. — М. : Время, 2020. — (Поэтическая библиотека).

ISBN 978-5-9691-2027-3

В новую книгу Александра Кушнера вошли стихи, написанные в 2018—2020 годах. В одном из интервью поэт сказал, что любит повторять чеховскую фразу: «Спасение в многописании». Он и пишет много, и в каждой его книге читателя ждут стихи, способные удивить, обрадовать и внушить любовь к жизни, несмотря на ее мрачные стороны. «У меня под рукой становились стихами / И вино, и вода, и гора с облаками…» — в этих и многих других строках читатель несомненно найдет подтверждение такому свойству стихотворений А. Кушнера, свойству, без кото­рого непредставима никакая настоящая поэзия. По словам Иосифа Бродского — «Поэзия суть существование души, ищущее себе выхода в языке, и Александр Кушнер тот случай, когда душа обретает выход».

© Александр Кушнер, 2020

© «Время», 2020

ОСЕННИЙ ТЕАТР

Таинственный смысл бытия

***

Таинственный смысл бытия

Меня на мгновенье пронзит,

И тут же почувствую я,

Что мной он, счастливый, забыт.

И, как ни старайся, вернуть

Его и присвоить нельзя:

Закрыт к нему наглухо путь,

Дорога, тропинка, стезя.

В какую просунуться щель,

Завесу убрать и туман,

Ни куст не подскажет, ни ель,

Тем более — стол и диван.

Ни просьба, ни клятва, ни лесть

Его не смягчат: произвол

И прихоть… И все-таки есть —

И в сердце меня уколол!

***

Блик на полу обманывал,

Дышал, как мотылек,

Округлый и опаловый,

Сойти за брошку мог.

Серебряную ложечку,

Рисунок и печать,

Хотелось эту блесточку

Нащупать и поднять.

С каким великим автором

Имеем дело мы,

Сравненья и метафоры

Дающим нам взаймы,

Слепящие подобия,

Вложив свой вещий дар

В учебные пособия

По постиженью чар.

***

Люстру зажег — и она, оставаясь

В комнате, вышла еще за окно

Мне в назидание, или на зависть,

Или на радость мою — все равно.

И притворилась огромной луною,

К дереву в темном прижавшись окне,

Жизнью меня соблазняя двойною

И обещая такую же мне.

Я, к своему удивленью, поверил

Ей на мгновенье — и понял, смущен,

Как это просто — в окне ли, за дверью

Нас обольстить или где-то еще.

***

У меня под рукой становились стихами

И вино, и вода, и гора с облаками,

Подражавшими в плотности этой горе,

И Афины с забытыми ими богами,

И запущенный клен в петербургском дворе.

У меня под рукой тишина оживала,

Как волшебная флейта, — ни много ни мало!

У меня под рукой серебрилась сирень,

И привычная комната приобретала

Блеск дворцовый, особенно в солнечный день.

И любовь с ее счастьем и горечью тоже,

И Нева с неотрывно глядящим прохожим

На волненье ее, — заслужил я покой,

И живая строка, ни на чью не похожа,

Возникала в стихах у меня под рукой.

ОСЕННИЙ ТЕАТР

Осенний театр — это лучший на свете

Театр, я люблю декорации эти,

Трагедию ивы и клена люблю,

И тополь как будто играет в «Макбете»,

И дубу сочувствую, как королю.

И ярко, и горько, и пышно, и сыро.

В саду замечательно ставят Шекспира.

С каким замедлением падает лист,

Как будто вобрал в себя боль всего мира,

И я на дорожке стою, как статист.

Английский театр приезжал на гастроли,

Давно это было, работал я в школе,

Волненье свое не забыл до сих пор.

Но сад, что ни год, те же самые роли

Играет не хуже, великий актер!

И каждую осень печальное чувство,

Счастливое чувство большого искусства,

Меня посещает в преддверье зимы.

Да, холодно будет, и снежно, и пусто,

Но дивное зрелище видели мы!

***

«Плевать на жизнь», — шотландская принцесса

Сказала, умирая в девятнадцать

Лет, — что ей смерти плотная завеса,

Готовая упасть и не подняться,

И что ей море в пасмурных барашках,

И что ей лес еловый и охота?

Ее душа — не наша замарашка,

А точный слепок с птичьего полета!

А может быть, в ее Средневековье

Другая жизнь за гробом проступала,

Как тот ларец за шторкой, в изголовье,

В котором драгоценности держала?

Или в ней было что-то от повесы

И мудреца, философа-гуляки,

Каких Шекспир вставлял частенько в пьесы

И убивал в пылу кинжальной драки?

***

О вещая душа моя!..

Ф. Тютчев

Трепещет, вздымается, ерзает, блещет,

Волнуется, дышит, мерцает, сквозит,

Вздыхает, — о ком ты, о чем ты? О вещей

Душе, о листве, о волне, — без обид

Тут не обошлось, без надежды и дрожи,

Без страха и трепета, — да, о душе,

Листве и волне — посмотри, мы похожи

И были волной и листвою уже.

Нас тоже к плотине сносило, к запруде

Теченьем, и маялись мы под грозой,

А если мы не были ими, то будем,

Ручаемся сердцем, клянемся слезой,

Завешены тьмою и залиты светом,

И светом наш гибельный мрак возмещен,

И разве Овидий писал не об этом?

Об этом, об этом, о чем же еще?

***

Душе-то что, душа не мерзнет, не скудеет,

Не надо ей носить ни шапку, ни пальто,

Она в других краях опять помолодеет,

Ее там не смутит, не огорчит ничто.

Душе-то что, она, наверное, крылата,

Завидует уже не птицам, птицы — ей.

Как Гоголь ездил в Рим, она спешит куда-то,

Где, может быть, еще светлее и теплей.

Какие там дворцы, соборы, пропилеи,

А улочки — таких и в Барселоне нет.