Sur l'estran suivi de petits mots E-Book

Albert Lefret

• Herausgeber: Le Lys Bleu Éditions
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 75

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Sur l’estran suivi de petits mots est un recueil de poèmes qui explore des thèmes variés, oscillant entre le réel et le fantastique, la facétie et la mélancolie. Sa forme moderne et exigeante offre une musicalité qui transporte le lecteur dans un tourbillon d’émotions sincères. Les « Petits mots » qui l’accompagnent ajoutent une touche de nostalgie et d’humour pour une expérience lyrique inoubliable.


À PROPOS DE L’AUTEUR


Albert Lefret considère l’écriture comme une composition délicate, et souvent drôle, de mots pour savourer les joies du quotidien ou en exprimer les peines. Exemplifiant cette perspective, il présente un recueil de poèmes et de courts textes qui, à travers un voyage sémantique, éveillent des émotions libératrices.

Leseprobe

Albert Lefret

Sur l’estran

suivi de petits mots

Recueil

© Lys Bleu Éditions – Albert Lefret

ISBN : 979-10-422-0362-7

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À mes enfants,

Que ces mots soient pour eux légers, plaisants,

Et manière pour moi de me tenir près d’eux,

Un peu, au fil ténu du temps.

Sur l’estran

Mots

Les mots sont là, mêlés à l’air du temps, ou cachés sous le vent, ça dépend.

— Et pour les écouter ?

Il suffit de marcher, de battre la campagne, les cités, de courir les champs, les bois ou les quartiers, ça dépend, et puis marcher encore.

— Jusqu’où alors ?

Attends, patiente un peu ! Il faut chanter aussi, chanter longtemps, faire profusion de si, ré, do, pincer violons, frapper pianos, ou bien souffler saxo, ça dépend, et puis chanter encore.

— Et jusqu’à quand ?

Jusqu’à temps, jusqu’à temps… Mais attends donc encore ! Les mots sont cachés, je l’ai dit, et comme les enfants ils laissent toujours voir un bout de quelque chose, un accent, une lettre ou sa jambe, ça dépend, attends de l’entrevoir.

— Mais alors, jusqu’à quand ?

Jusqu’à temps qu’un oiseau, un merle, un goéland, un corbeau, un milan, ça dépend, s’approche et te dise à l’oreille les choses aperçues, les mots, un chant, un couplet dans le vent, un refrain dans l’air du temps, ça dépend.

Printemps

Des brassées de fougères

Nous font un lit d’amour,

Saveur de primevère

Sur ta peau de velours.

Ta main dort dans ma main, et nos corps apaisés

Sont marqués des rameaux sous nos ardeurs froissés.

Ta main dort dans ma main. Nos poitrines, nos fronts,

Dans le plein du soleil brûlent à l’unisson.

Là, derrière l’écran de nos paupières closes,

Rêvons de tout, d’ailleurs, de petits riens, de choses.

Voguons ici et là, et si près, et si loin.

Alors nous nous perdrons dans un printemps sans fin,

Ma main dans le creux de ta main.

Funérailles

Mort – Caracole, seigneuriale et hautaine,

Accordons-lui ce cheval blanc

Elle en prendra l’allure altière

Avant qu’en croupe nous emporte

Et que nous enlacions ses reins

Pour la galopade hauturière.

Gisant – Son visage à tout indifférent,

Pierre froide, silencieuse éminemment.

Cendres – Presque rien, malgré l’amour reçu.

L’amour donné ailleurs a pris logis :

Dans quel cœur ?

Dans quelle âme ?

Le temps lui était-il venu d’une compagne ?

N’est-ce pas lui marchant au bras de la mémoire ?

Le temps où lui, sur elle s’appuyant,

S’efface,

Lui laissant dans nos cœurs et nos âmes

Tout l’espace.

Presque rien,

Mêlées aux mers,

Parties aux vents,

Plus rien qu’un souvenir aimant.

Consolation

Ton chagrin s’est blotti contre une épaule amie,

Havre où tu attendras que ta douleur relâche

Et que ton cœur l’enferme, avec le temps qui marche,

Sourde comme un cancer, plus triste que la pluie.

Quand tes larmes demain ne seront plus rouleuses

Qui tariront enfin au coin de tes paupières,

Nous les proclamerons chantantes et rieuses

Et mettrons ta tristesse en dérive hauturière.

Alors s’étoufferont les sanglots délétères

Dont ton cœur est mari et quand, de nos étreintes,

Nous t’envelopperons, crois-le ne sera feinte

Ta joie bientôt couvrant toute peine d’hier.

Trou noir

Jadis, la Terre fut si belle, nous dit-on.

Au fond des univers,

Les Extra prosternés la vénéraient, Dieu bleu.

En ville comme aux champs,

Les rires des enfants jouant sous l’œil des vieux

Résonnaient. On y goûtait toutes les saisons :

Les étés, les hivers, le printemps, les ouragans.

On y voyait de grands poissons, des papillons,

Des fleurs bleu nuit, bleu jour, bleu ciel, bleu terre,

Des fleurs rouges aussi que les amants s’offraient,

Des vers luisants, des poésies qu’on se disait,

Et même des orangs-outans.

Mais l’inventaire serait long

Et prendrait trop d’un temps que nous n’avons plus guère,

Quand au lointain déjà diminue la lumière.

Disons que la Terre fût un lieu épatant,

Un petit coin charmant sur les berges du ciel,

La vue tournée vers l’univers,

Un pignon sur la Voie lactée.

Las ! Ceci désormais relève du passé,

Car des passants, qui justement par-là passaient,

Sur cette Terre s’invitèrent, se réclamant d’Eve et d’Adam,

S’y installèrent, se disant propriétaires,

Sans caution ni garantie bancaire,

Sans qu’on ne sût rien des parents.

Ils y mangèrent, gloutonnement,

S’y vautrèrent, sauvagement,

Brûlèrent, pillèrent,

Guerroyèrent s’entretuant,

Firent même caca dedans.

Tant et si bien que maintenant

La Terre est un trou noir où s’éteint la lumière,

Le sombre trou du monde

Où des errants, pour le temps long venu des nuits,

Le temps où chaque jour est un même aujourd’hui,

Font une morne ronde,

Marchant demain comme ils marchaient hier, sans but.

Et plus jamais, sur notre Terre de rebut,

Les airs qu’on y dansait quand elle étincelait

N’auront d’écho dans les yeux pâles

De ces fantômes gris, bancals.

Bas quartiers

L’immeuble était sordide,

Pour ainsi dire lépreux.

Le hall était fétide,

On s’y attardait peu.

C’est là dans ce sal’sas

Qu’on avait nos rancards.

Tant mieux si quelque part

Les filles étaient faciles,

On y restait moins tard :

Pour se les enlacer,

Un ou deux mots salaces,

Trois passes de salsa,

L’affaire était ficelée.

Souvent dans la cité

Éclataient des bagarres

Pour un mot mal parlé,

Une fille trop reluquée,

Pour des trucs de loubard.

Là, y avait pas d’quartier,

Y avait ni prisonnier

Ni monument aux morts :

Un seul coup de couteau

Désignait le héros

Et on s’chargeait du corps.

Si les cognes logeaient

Celui qui pour l’honneur

Avait joué du surin

Et qu’en prison alors

Pour un temps il dormait,

C’est sa maman d’abord

Qu’allait le visiter.

Les mots qu’elle disait

Étaient durs et vrais :

« On choisit pas sa vie

Mais ce n’est pas pour ça

Qu’on prend celle d’autrui. »

Devant elle, yeux baissés,

Le caïd la bouclait.

Une larme à la fin

Sur sa joue descendait,

Et la mère pardonnait

À ce fils sans remords.

Dans les banlieues et les quartiers

Y a des garçons, des filles, des émois.

Pas de surprise-party avec des invités,

Que des garçons, des filles,

De la musique et des couteaux.

Ça danse, ça brille, c’est beau !

Ça glace un peu les sangs,

Ça fait froid dans le dos.

Mais quoi ? C’est ça la vie, l’amour,

Avec la mort au bout, toujours.

Hyène

Le jour, la nuit, l’hyène rit

De sa chiennerie de vie.

De sa moche sauvagerie

Elle se moque, en rit,

Boude les sucreries,

Ne pleure plus non plus

Qu’un lion ne l’aime plus.

Elle rit, rit, rit

De toutes ces bêtises,

De l’enfance évanouie,

De l’innocence enfuie,

Des maternels laitages.

Elle meurt de rire,

Mord dans la vie,

Déchire, broie, enrage,

Croque dans cette chiennerie

Que dans son rire elle saigne.

Ma main à couper

Si je lui donne la communion

Ou le bon Dieu sans confession.

Le lion lui-même, nous le disions,

L’a laissée là, sur le côté,

Las de ses reins bas,

Ses reins bas d’hyène.

De la guenon il préfère

La croupe gaie, altière,

Rimbaldienne,

Et le lion dort ignorant l’hyène,

Sourd aux rires de lune pleine.

Le lion, voyez, a du sérieux ;

Pour le séduire, c’est bien mieux

Devant lui de pleurer un peu,

Alors que rire, et rire, c’est fastidieux.

Hyène, toi tu t’en fous

Qui rit du lion comme de tout,

Qui mord la main qui te nourrit.

Ta vie, chère hyène, est chiennerie.

— La nôtre aussi, mon loup.

Voyage

Un moucheron sibérique,

À dos de frelon asiatique,

Parcourt le monde, c’est pratique.

De banquises en mangroves,

Il vogue et vaque et vole.

C’est ainsi qu’il observe

L’absence de pluviers dans les palétuviers

Et le goût du pingouin pour le menu fretin

(On se doutait des faits, les voilà confirmés).

En bon touriste on l’invite

Dans les palais des reines,

Chez les abeilles, les cigales,

Pour entendre leur chant et goûter leur travail,

Il s’en grise, s’en régale.

Quand au creux des rameaux,

Au profond des coraux,

Les poissons, les oiseaux

Convolent en justes noces,

Il est pris pour témoin,

Dansant jusqu’au matin.

Un soir, dans la maison fermée, on veille, on pleure :

Le lapin noir est mort

De faim, et de détresse aussi.

Pourquoi ? Pour rien, c’est ainsi.