5 Phantom-Mörder in 5 guten Krimis E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 687

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Dieser Band enthält folgende Krimis: Burmester Jagt ein Phantom (Alfred Bekker) Im Zeichen der Fliege (Alfred Bekker) Trevellian und die Tage des Hasses (Pete Hackett) Trevellian und Jennifers letzter Job (Franklin Donovan) Schrei bis der Mörder kommt! Krimi (Norbert Davis) Die FBI-Agenten Trevellian und Tucker haben viel zu tun. Ein korrupter Kollege hat eine Geisel genommen und muss gestellt werden. Ein Dealer ist gerade verhaftet worden und ein junges Mädchen ist ermordet im Haus eines Satanspriesters gefunden worden. Wirklich Arbeit genug.

Leseprobe

Norbert Davis, Alfred Bekker, Pete Hackett, Franklin Donovan

5 Phantom-Mörder in 5 guten Krimis

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Inhaltsverzeichnis

5 Phantom-Mörder in 5 guten Krimis

​Copyright

​Burmester jagt ein Phantom

Im Zeichen der Fliege

Trevellian und die Tage des Hasses

Trevellian und Jennifers letzter Job

Schrei bis der Mörder kommt! Krimi

5 Phantom-Mörder in 5 guten Krimis

Alfred Bekker, Norbert Davis, Franklin Donovan, Pete Hackett

Dieser Band enthält folgende Krimis:

Burmester Jagt ein Phantom (Alfred Bekker)

Im Zeichen der Fliege (Alfred Bekker)

Trevellian und die Tage des Hasses (Pete Hackett)

Trevellian und Jennifers letzter Job (Franklin Donovan)

Schrei bis der Mörder kommt! Krimi (Norbert Davis)

Die FBI-Agenten Trevellian und Tucker haben viel zu tun. Ein korrupter Kollege hat eine Geisel genommen und muss gestellt werden. Ein Dealer ist gerade verhaftet worden und ein junges Mädchen ist ermordet im Haus eines Satanspriesters gefunden worden. Wirklich Arbeit genug.

​Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author

© dieser Ausgabe 2025 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

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​Burmester jagt ein Phantom

Alfred Bekker

Burmester jagt ein Phantom: Hamburg Krimi: Burmester ermittelt 1

von Alfred Bekker

Leon Raimer ist Mitarbeiter einer literarischen Agentur und führt ein unauffälliges, zurückgezogenes Leben.

Bis er eines Tages verschwindet, nachdem er kurz zuvor von zwei Unbekannten bedroht wurde. Einer der beiden Angreifer findet sich dann wenige Tage später als Leiche in der Elbe wieder. Der Privatdetektiv Aldo Burmester wird beauftragt, Raimer zu suchen und schon nach kurzer Zeit stellt sich heraus, dass an diesem Mann nichts stimmt - weder Name noch Lebenslauf. Raimer lebte unter einer falschen Identität. Je weiter Aldo Burmester mit seinen Ermittlungen vordringt, desto tiefer gerät er in den Strudel ebenso mysteriöser wie lebensgefährlicher Ereignisse, die in irgendeinem Zusammenhang mit Raimers Doppelleben stehen. Als Burmester Raimers Schwester aufstöbert, lauern ihm Unbekannte auf und er entkommt ihnen nur knapp. Plötzlich gerät der Privatdetektiv in das Visier von Toni Casal, einer rachsüchtigen Unterweltgröße, mit der Leon Raimer eine offene Rechnung zu haben scheint.

Die Ereignisse überschlagen sich, bevor Aldo Burmester die richtige Spur findet …

Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden und Janet Farell.

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Alfred Bekker

© Roman by Author

© dieser Ausgabe 2022 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

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Burmester jagt ein Phantom

von Alfred Bekker

1

Hamburg im Jahr 1991...

"Er nennt sich Raimer", sagte der dunkelhaarige Mann im braunen Kaschmir-Jackett, während sein Blick über die schlichte Einrichtung des Hotelzimmers ging. "Leon Raimer. Er arbeitet in einer literarischen Agentur, lebt allein, hat kaum Kontakte."

Der andere Mann im Raum beugte sich gerade über das Waschbecken und schabte sich den letzten Rest Rasierschaum aus dem kantigen Gesicht und griff zum Handtuch. Dann kämmte er sich noch die schütteren hellblonden Haare nach hinten und wandte sich seinem Partner zu.

"Sonst noch etwas?"

"Du könntest dir wenigstens mal die Bilder ansehen, die ich gemacht habe."

"Bitte!"

Der Blonde sah sich die Bilder nur sehr flüchtig an und nickte dann.

"Das scheint er zu sein", murmelte er.

"Ich bin dafür, die Sache bald durchzuziehen", erwiderte der Mann im braunen Jackett.

Davon schien der Blonde nicht sonderlich begeistert zu sein.

"Die Sache darf auf keinen Fall schiefgehen", meinte er. "Ich bin dafür, Raimer noch ein bisschen zu beobachten."

"Es gibt nichts mehr über ihn herauszufinden", erwiderte der andere gelassen. "Wir kennen seinen täglichen Lebensrhythmus, wir wissen, wann er aufsteht, wann er zur Arbeit geht, mit wem er in den letzten zwei Wochen telefoniert hat und in welchen Geschäften er regelmäßig einkauft."

Der Blonde verengte die Augen wenig, während er zu seinem offenen Koffer ging und sich ein frisches Hemd herausnahm. Nachdem er es angezogen und zugeknöpft hatte, holte er noch etwas anderes: eine Pistole samt dazugehörigem Schulterholster. Als er sich die Waffe umgeschnallt hatte, fragte er: "Hast du schon einen Plan?"

Der andere nickte.

"Bis ins Detail", behauptete er.

"Okay", murmelte der Blonde. "Dann schieß mal los!"

Währenddessen nahm er die Waffe in die rechte Hand, griff mit der anderen noch einmal kurz in den Koffer und schob dann ein volles Magazin in den Pistolengriff.

2

Leon Raimer war ein hochgewachsener, hagerer Mann, dessen Alter schwer zu bestimmen war. Seine Haare waren noch so dicht, dass man nicht die Kopfhaut hindurchschimmern sah, obwohl er sie ziemlich kurz trug. Aber ein paar graue Strähnen waren nicht zu übersehen.

Raimer stand am Fenster des Großraumbüros und blickte nachdenklich hinab auf das Labyrinth der Straßenschluchten von Hamburg. Es war ein klarer Tag mit hervorragender Fernsicht.

"Leon! Träumst du?"

Raimer schien einen Moment lang wie weggetreten zu sein, dann drehte er sich herum und blickte in Carla Ahrens' meergrüne Augen.

"Ein bisschen", erwiderte Raimer mit einem matten Lächeln.

Carla war mindestens einen Kopf kleiner als Raimer. Eine gut aussehende Mittdreißigerin mit genügend Sex-Appeal, um den kältesten Eisklotz zum Schmelzen zu bringen.

Bei Raimer war sie allerdings bislang mehr oder weniger erfolglos gewesen, obwohl sie nichts unversucht gelassen hatte. Aber zu mehr als einer Verabredung zum Essen in der ohnehin viel zu knappen Mittagspause sowie einem gemeinsamen Abend im Stage-Theater war es nie gekommen.

Carla legte die Stirn ein wenig in Falten. Etwas stimmte heute mit Raimer nicht, das war ihr sofort klar.

"Leon, welche Laus ist dir denn heute über die Leber gelaufen?"

Raimer grinste. Aber das wirkte seltsam maskenhaft.

"Mir geht es hervorragend, Carla. Danke."

Damit war für ihn das Gespräch zu Ende. Für Carla jedoch noch nicht.

"Du kannst es mir ruhig erzählen", meinte sie.

Aber auf dem Ohr war Leon Raimer so gut wie taub.

"Vielleicht werde ich ein paar Tage Urlaub machen", murmelte Raimer dann abwesend.

"Wohin geht es? An die Küste vielleicht? Um diese Jahreszeit vielleicht gar nicht schlecht! Aber der Chef wird nicht sehr begeistert sein ..."

"Der Chef ist nie begeistert, wenn man Urlaub haben möchte", erwiderte Raimer.

"Ich soll dir übrigens sagen, dass du zu ihm kommen sollst, Leon."

Raimer zuckte die Achseln. Jetzt schien er auf einmal wieder ganz der Alte zu sein. Selbstsicher, überlegen und eine Spur zu unterkühlt, wie Carla fand.

Der Chef, das war ein etwas zum Übergewicht neigender Mann namens Mark Falkenberg. Er war jemand, der sein Geschäft wie kein Zweiter verstand und die Literarische Agentur Falkenberg die Erfolgsleiter hinaufgeführt hatte.

Als Raimer Falkenbergs Büro betrat, aß dieser gerade ein mitgebrachtes Sandwich. Solange Raimer schon hier beschäftigt war, konnte er sich nicht daran erinnern, gesehen zu haben, wie Falkenberg eine Mittagspause machte. Der Chef arbeitete für gewöhnlich durch und aß nebenbei etwas. Das war sicher nicht sein wahres Erfolgsgeheimnis, aber es zeigte die Einstellung, mit der er sein Geschäft betrieb.

"Was gibt es?", fragte Raimer, während er seine Rechte aus der weiten Hosentasche herausnahm.

Falkenberg machte eine wichtige Miene.

"Da war ein Anruf für Sie", berichtete er dann. "Vorhin, als Sie zum Essen weg waren."

Raimer zog die Augenbrauen in die Höhe. Er konnte sich denken, worum es ging.

"Die Japaner?", fragte er.

"Ja", nickte Falkenberg und beugte sich dabei etwas nach vorn.

"Carla hat das Gespräch zu mir hereingelegt, aber wir standen ziemlich auf dem Schlauch. Schließlich sind Sie der einzige bei uns, der Japanisch spricht - und das Englisch von Herrn Nakamura ist nicht gerade einfach zu verstehen."

Raimer zuckte die Achseln. "Tut mir leid!"

"Sie können ja nichts dafür. Aber es wäre gut, wenn Sie langsam die Verträge vorbereiten könnten."

Raimer legte jetzt die Mappe, die er unter dem Arm hielt, Falkenberg auf den Tisch.

"Alles fertig", sagte er dazu und Falkenberg blickte erstaunt auf.

"Alle Achtung! Wann haben Sie denn ...?"

"Ich möchte ab morgen ein paar Tage Urlaub nehmen."

"Nun, gerade jetzt, da wir mit Nakamura ins Geschäft kommen. Japan hat 120 Millionen Einwohner. Das ist ein Buchmarkt, auf dem sich ganz ansehnliche Auflagen erzielen lassen."

Mit anderen Worten: ein Riesengeschäft. Und Leon Raimer war derjenige, der es ans Laufen gebracht hatte. Falkenberg war das sehr wohl bewusst - und das war Raimers Trumpf.

"Wie gesagt, es ist jetzt alles unter Dach und Fach", meinte Raimer ziemlich gelassen.

"Nakamura deutete an, dass man sich in seinem Haus überlegt, uns auch noch den Kim-Basinger-Band abzukaufen", erwiderte Falkenberg.

"Wie schön", murmelte Raimer. Aber er schien sich nicht wirklich darüber zu freuen, obwohl das auch sein Erfolg war.

Falkenberg seufzte. Dann meinte er: "Na schön, Leon, Sie bekommen Ihren Urlaub. Jetzt, wo Nakamura angebissen hat, wird es vielleicht auch ohne Sie laufen."

"Das denke ich auch."

Falkenberg musterte seinen Angestellten stirnrunzelnd. Er kratzte sich nachdenklich am Hinterkopf und beugte sich dann etwas nach vorn.

"Was ist los, Leon?", fragte er dann in vertraulichem Tonfall.

"Ich brauche einfach ein paar Tage, das ist alles." Leon Raimer lächelte. "Ich fühle mich ein bisschen ausgebrannt, wenn Sie wissen, was ich meine."

Falkenberg nickte.

"An dem Punkt sind wir alle irgendwann einmal." Er lachte heiser. "Meistens zu einem ungünstigen Zeitpunkt."

3

"Was ist das denn?"

"Das ist Kaffee, Aldo. Und zwar so stark, dass wenigstens eine geringe Chance besteht, dass du nicht gleich wieder einschläfst, wenn du deinem Klienten gegenübersitzt!"

Aldo Burmester, der bekannte Hamburger Privatdetektiv, verzog den Mund, nachdem er den ersten Schluck genommen hatte. Der Kaffee schmeckte bitter, aber im Moment bedeutete er wohl die einzige Chance, auf die Schnelle ein paar Lebensgeister zurückzurufen. In den letzten Nächten hatte der Privatdetektiv so gut wie überhaupt keinen Schlaf bekommen. Aldo war im Auftrag eines Reeders Hafen-Piraten auf die Spur gekommen, die ganze Containerladungen verschwinden ließen. Nächtelanges Observieren hatte ihn schließlich zum Erfolg geführt, und in der letzten Nacht war die Bande dann in flagranti erwischt und verhaftet worden.

Kein angenehmer Job, aber ein sehr einträglicher.

"Ich hoffe nur, dass dieser Klient einen Auftrag hat, der sich tagsüber erledigen lässt", murmelte Aldo an seine hübsche Assistentin Jana gewandt, während er sich mit der flachen Hand über das Gesicht fuhr.

Jana Marschmann strich sich das eng anliegende, dunkelblaue Kleid glatt, das ihre wohlproportionierten Formen ziemlich exakt nachzeichnete.

"Wer weiß", erwiderte sie und warf dabei ihre blonde Mähne in den Nacken. "Vielleicht bekommst du den Auftrag gar nicht, wenn der Mann drüben im Büro etwas von deiner Verfassung mitkriegt. Der macht mir nämlich einen sehr dynamischen und energiegeladenen Eindruck."

"Wer ist es denn?"

"Er heißt Mark Falkenberg und leitet eine literarische Agentur, die sich auf das Vermitteln von Lizenzen sogenannter 'Bücher zum Film' spezialisiert hat. Mehr konnte ich ihm nicht aus der Nase ziehen. Er will mit dir persönlich reden."

Burmester zuckte die Achseln, trank den Rest des Kaffees und betrat dann sein Büro. Er versuchte dabei einen halbwegs frischen Eindruck zu machen.

Mark Falkenberg unterzog Aldo einer eingehenden Musterung. Der Privatdetektiv spürte deutlich, dass er in diesen drei Sekunden gewogen und eingeschätzt wurde. Aldo reichte ihm die Hand und stellte sich vor.

"Sie sollen sehr gut in Ihrem Geschäft sein, Herr Burmester", begann Falkenberg. Er hob mit einer hilflosen Geste beide Hände und setzte dann hinzu: "Um die Wahrheit zu sagen: Es ist das erste Mal, dass ich jemanden wie Sie aufsuche. Man hat Sie mir empfohlen."

"Wo brennt's denn?", fragte Aldo Burmester, während er sich hinter seinen Schreibtisch setzte.

"Es geht um einen meiner Mitarbeiter. Leon Raimer. Er ist verschwunden."

Aldo runzelte die Stirn und lehnte sich etwas zurück.

"Erzählen Sie!", murmelte er, während er sich eine Zigarette zwischen die Lippen steckte.

Falkenberg hob die Schultern.

"Letzten Mittwoch bat Leon mich um ein paar Tage Urlaub. Gestern war Montag, da hätte er eigentlich wieder in der Agentur auftauchen müssen. Aber er ist nicht gekommen."

"Ist er während seines Urlaubs weggefahren?"

"Keine Ahnung, ich habe ihn nicht gefragt. Aber selbst wenn ihm etwas dazwischengekommen wäre, so dass er am Montag nicht ins Büro hätte kommen können, dann hätte Leon kurz durchgerufen und mir Bescheid gesagt. Da bin ich mir absolut sicher. Leon ist ein hundertprozentig korrekter Mitarbeiter ...", der Agent seufzte, "… und dazu noch ein sehr wichtiger!"

Burmester rieb sich die Schläfen und versuchte krampfhaft, ein Gähnen zu unterdrücken, was ihm schließlich gelang.

"Was macht Raimer bei Ihnen?"

"Er ist sehr sprachgewandt", erklärte Falkenberg. "Französisch, Spanisch - und sogar Japanisch. Für das Auslandsgeschäft ist das ein unschätzbarer Vorteil. Und unser Geschäft ist längst international. Wenn ein Film ein wenigstens mittelmäßiger Erfolg wird, dann besteht die Chance, dort als auch hier die entsprechenden Buchprodukte zu vermarkten: Den Roman zum Film, ein Buch mit Fotos zum Film, ein Buch über den Star des Films, in dem einen oder anderen Fall sogar eine Comic-Adaption oder ein Fotoroman." Man konnte Mark Falkenberg den Verdruss deutlich ansehen, den er empfand. "Wie gesagt, die Auslandsgeschäfte lagen zum großen Teil in Leons Händen und nun stehen wir ziemlich dumm da, wie Sie sich denken können."

Aldo nickte. Er konnte sich denken, worauf das Ganze hinauslief. Aber er war nicht sonderlich begeistert davon.

"Ich soll diesen Raimer für Sie auftreiben, stimmt's?"

"So ist es."

"Er ist erst seit gestern überfällig. Das ist eigentlich noch kein Grund, einen Privatdetektiv zu beauftragen."

"Unter normalen Umständen hätten Sie vielleicht recht. Aber es kommen noch ein paar Dinge hinzu, die das Ganze in einem merkwürdigen Licht erscheinen lassen."

"Und was wäre das?"

"Ich gehe immer als Letzter aus dem Büro. So auch am Mittwoch. Unten im Parkdeck beobachtete ich dann, wie Raimer sich mit zwei Kerlen herumstritt. Ich konnte leider nicht verstehen, was gesagt wurde, weil ein Wagen vorbeifuhr. Aber eine freundliche Unterhaltung war das nicht. Einer der beiden Kerle hatte eine Pistole. Es sah aus wie ein Straßenraub oder so etwas. In diesen finsteren Parkdecks kann man sich seines Lebens heute ja nicht mehr sicher sein."

Aldo horcht auf.

"Was geschah dann?", fragte er.

"Leon hat sie fertiggemacht, auch den mit der Waffe. Ein paar geübte Schläge und die Kerle lagen im Dreck. Ich hatte bis dahin keine Ahnung, dass er so etwas drauf hat. Leon ist dann ins Auto gestiegen und davongebraust."

"Und die Kerle?"

"Keine Ahnung. Ich habe zugesehen, dass ich ebenfalls in meinen Wagen kam. Wie gesagt, ich hielt die beiden für Straßenräuber und ich hatte keine Lust, ihr nächstes Opfer zu werden."

"Ich verstehe", nickte Aldo.

Falkenberg grinste.

"Ich bin nämlich nicht gerade sportlich, wenn Sie verstehen, was ich meine."

"Haben Sie die Gesichter gesehen?"

"Nur von einem. Der zweite Mann stand im Schatten."

"Beschreiben Sie ihn!"

"Er hatte vielleicht Ihre Größe, Herr Burmester. Ein paar Zentimeter weniger, aber nicht viel. Blondes Haar, hoher Stirnansatz. Ich habe ihn aber auch nur ganz kurz von vorne gesehen." Er machte eine kurze Pause, dann fiel ihm noch etwas ein. "Ach ja, er trug eine Lederjacke mit der Aufschrift ,Eagle‘."

"Und was vermuten Sie nun?", fragte Aldo. "Eine Entführung? Vielleicht waren es wirklich Straßenräuber."

Falkenberg zuckte die Achseln.

"Möglich. Aber ich bin gestern bei seiner Wohnung gewesen. Seine Vermieterin behauptete, niemanden zu kennen, der Leon Raimer heißt."

"Waren Sie in der Wohnung?"

"Nein. Aber es war ein Schild angebracht, dass sie zu vermieten sei. Außerdem ist sein Wagen abgemeldet."

Aldos Augen wurden schmal.

"Woher wissen Sie das denn?"

"Ich habe einen Bekannten bei der Zulassungsstelle. Ich dachte, dass die Adresse vielleicht nicht mehr aktuell ist, die in Raimers Papieren steht und hoffte, so vielleicht an ihn heranzukommen. Seine Wagennummer kenne ich ja, schließlich hat er einen reservierten Platz auf dem Parkdeck."

Aldo nickte nachdenklich. Wenn man das alles zusammennahm, dann war schon einiges merkwürdig an der Sache.

"Was glauben Sie, was passiert ist?", fragte Aldo.

Falkenberg zuckte mit den Schultern.

"Ich habe nicht die geringste Ahnung. Irgendwelche Lösegeldforderungen hat es bis jetzt nicht gegeben, aber das kann ja noch kommen. Ich weiß nur, dass Leon verschwunden ist."

"Haben Sie eine Vermisstenanzeige aufgegeben?"

"Ja, habe ich. Aber Sie wissen doch besser als ich, was bei so etwas herauskommt, Herr Burmester. Und im Augenblick unternehmen die noch gar nichts. Ein Mann, der den zweiten Tag nicht ins Büro kommt! Die haben mich überhaupt nicht richtig ernst genommen."

Das konnte Aldo sich lebhaft vorstellen.

"Okay", murmelte er. "Ich werde sehen, was sich machen lässt."

"Am Geld soll es nicht liegen", meinte Falkenberg. "Gleichgültig, wie unverschämt Ihre Tagessätze auch sein mögen - ein Mitarbeiter wie Leon Raimer ist das auf jeden Fall wert!"

"Erwarten Sie trotzdem keine Wunderdinge von mir, Herr Falkenberg!"

"Ich bin Realist." Und im nächsten Augenblick legte Falkenberg dann eine Mappe auf den Tisch. "Das ist Raimers Personalakte. Ich denke, die werden Sie brauchen."

4

"Ein ziemlich glatter Lebenslauf", stellte Jana fest, als sie in Raimers Akte herumblätterte.

Aldo, der den Inhalt bereits überflogen hatte, stand am Fenster und blickte hinaus auf den klaren Himmel über dem Wilhelmsburger Inselpark.

Raimer war Mitte vierzig, geboren in Fulda als Sohn eines Lastwagenfahrers und einer Verkäuferin. Seine Abschlussnoten in der Schule lagen alle etwas über dem Durchschnitt, aber nicht so sehr, dass es besonders aufgefallen wäre. Dann ein paar Jahre bei der Bundeswehr und ein Studium an der Universität Frankfurt - Betriebswirtschaft und Fremdsprachen. Ein paar Jobs bei verschiedenen Firmen folgten, die er in Fernost und in Nordafrika vertrat. Seit drei Jahren arbeitete er für die Literarische Agentur Falkenberg.

Zu den Unterlagen hatte Falkenberg vernünftigerweise auch eine Fotografie gelegt. Das Bild war offenbar auf einer Party oder einem Betriebsfest entstanden. Falkenberg hatte Raimers Kopf mit Filzstift eingekreist und auf der Rückseite des Fotos eine entsprechende Anmerkung gemacht.

"Hast du vielleicht schon eine Idee, wo man da ansetzen kann?", fragte Jana, die die Mappe zuklappte und zurück auf den Schreibtisch legte.

Aldo drehte sich herum und zuckte die Achseln.

"Kein Mensch verschwindet einfach, ohne eine Spur zu hinterlassen", meinte der Privatdetektiv zuversichtlich.

"Genau das scheint hier der Fall zu sein, Aldo."

"Ja, und wenn da nicht diese zwei Kerle wären, die diesem Raimer zugesetzt hätten, dann könnte man auf die Idee kommen, dass er von sich aus untergetaucht ist."

"Aber warum, Aldo?"

"Keine Ahnung. Wenn wir das wüssten, hätten wir ihn wohl auch schon halb gefunden, schätze ich."

5

Aldo Burmester hätte sich am liebsten ein paar Stunden aufs Ohr gelegt, aber in diesem Fall hielt er es für besser, die Recherchen gleich zu beginnen. Es war schon genug Zeit vergangen, seit Leon Raimer verschwunden war. Und die Spuren wurden bei einer solchen Personensuche schneller kalt, als einem lieb sein konnte.

Raimer hatte im dritten Stock eines Reihenhauses gewohnt. Gepflegter Altbau, ruhige Lage. Die Besitzerin wohnte im Erdgeschoss und hieß Martha Ragland. Sie war eine energisch wirkende Dame in den Sechzigern, die Aldo ihre Tür nur einen Spalt weit öffnete und nicht im Traum daran dachte, die Kette zu lösen. Aldo konnte sie im Grunde verstehen. Sie hatte Angst vor Fremden, die an ihrer Tür klingelten.

"Wer sind Sie?", fragte sie. "Ich kaufe nichts an der Tür und versichert bin ich schon."

"Mein Name ist Aldo Burmester. Ich bin Privatdetektiv."

Ihre Augen verengten sich ein wenig. Aber es war ihr nicht anzusehen, ob sie Aldo glaubte oder nicht.

"Was Sie nicht sagen ...", murmelte sie kaum hörbar.

Aldo verzichtete darauf, ihr seine Lizenz unter die Nase zu halten. Er hatte es im Gespür, dass die Dame auf der anderen Seite der Tür ihm vermutlich nur eine einzige Chance geben würde, ihr überhaupt etwas zu zeigen. Und so zeigte Aldo ihr stattdessen das Foto von Raimer.

"Kennen Sie den Mann?"

"Was ist mit ihm?", fragte sie. "Hat er ein Verbrechen begangen?"

"Er ist einfach nur verschwunden", erwiderte Aldo. "Und es gibt ein paar Leute, die sich Sorgen um ihn machen."

Sie schaute noch einmal hin. Aber Aldo konnte das Gefühl nicht loswerden, dass sie das wie jemand tat, der eine unangenehme Verpflichtung erfüllt.

"Der in dem Kreis?"

"Ja."

"Tut mir leid!" Sie reichte das Foto durch den Spalt und eine Sekunde später hatte sie Aldo die Tür vor der Nase zugemacht. Der Privatdetektiv hörte noch, wie sie den Schlüssel herumdrehte. Er zuckte mit den Schultern. Es war ihm nicht anders ergangen, als Mark Falkenberg, der offenbar am Tag zuvor ein ähnliches Erlebnis gehabt hatte. Immerhin hatte Leon Raimer Telefon und stand auch mit dieser Adresse im Telefonbuch. Selbst wenn er umgezogen war, ohne jemandem in der Falkenberg-Agentur etwas davon zu sagen, so hatte er doch ganz sicher einmal hier gewohnt.

Merkwürdig, dass seine Vermieterin sich nicht daran erinnern konnte.

Als Aldo in Richtung seines Wagens ging, sah er in letzter Sekunde etwas auf sich zufliegen. Reaktionsschnell hob er die Hand. Ein Ball tropfte ab und sprang auf dem Asphalt auf. In ein paar Metern Entfernung standen ein paar Jungen. Der Jüngste war noch nicht in der Schule, der Älteste vielleicht zehn oder zwölf Jahre alt. Sie warteten einen Augenblick lang ab und wirkten ziemlich scheu. Aldo nahm den Ball auf und spielte ihn zurück. Einer der Jungen fing ihn auf.

Sie wollten sich wieder ihrem Spiel zuwenden, aber Aldos Stimme hielt sie davon ab.

"Wartet mal!", rief er und kam zu ihnen heran. Sie schauten ihn mit einer Mischung aus Misstrauen und Interesse an. "Spielt ihr hier öfter?"

Einige der Jungen nickten. "Ja."

Aldo hielt ihnen das Foto von Raimer hin.

"Kennt ihr diesen Mann?"

Sie sahen sich das Foto interessiert an und ließen es einmal rundgehen.

"Der wohnt in dem Haus da vorne!", meinte schließlich einer der Jungen und deutete dabei auf das Haus, das Martha Ragland gehörte. "Ich weiß aber nicht, wie er heißt."

"Schon gut", erwiderte Aldo. "Das macht nichts."

"Meine Mutter sagt immer, dass das ein ziemlich komischer Mann ist", meldete sich ein Kleiner mit rotblonden Haaren und einem offenen Schnürsenkel zu Wort.

Aldo hob die Augenbrauen.

"Warum meint deine Mutter das denn?"

"Weil er nie grüßt. Und wenn man ihn was fragt, sagt er nichts."

"Habt ihr gestern auch hier gespielt?"

"Ja", bestätigte ein anderer Junge.

"Habt ihr ihn gestern gesehen?"

"Nein."

"Und vorgestern?"

"Auch nicht."

Jetzt meldete sich wieder der Kleine zu Wort: "Sind Sie ein Polizist?"

Aldo lächelte. "So etwas Ähnliches."

"Wollen Sie ihn verhaften?"

"Nein, nur etwas fragen."

"Er ist aber nicht zu Hause."

"Woher weißt du das?"

"Weil sein Wagen hier nicht herumsteht. Er fährt einen tollen Mercedes. So wie der da vorne!" Er deutete auf Aldos 500 SL. "So einen möchte ich auch mal haben."

"Wie lange ist das schon her, dass du seinen Wagen nicht mehr gesehen hast?"

Der Junge zuckte die Achseln.

"Die ganzen letzten Tage schon. Ich weiß nicht mehr genau."

Aldo nickte.

"Okay, Jungs. Ihr seid gute Beobachter."

Wenig später saß er wieder hinter dem Steuer seines champagnerfarbenen Mercedes 500 SL. Noch einmal zu Martha Ragland zu gehen, um sie zu fragen, warum sie behauptete, Raimer nicht zu kennen, hielt er für wenig erfolgversprechend. Gegen eine solche Festung einzurennen konnte kaum etwas einbringen.

So führte ihn sein Weg zunächst zu seinem Freund Sven Dankwers, den recht korpulent geratenen Kriminalhauptkommissar der Mordkommission Hamburg-Mitte. Die beiden Männer kannten sich seit Jahren, und wenn es irgendwie ging, half der eine dem anderen aus der Klemme, sofern es in seiner Macht stand. Beide Seiten hatten ihren Vorteil von dieser Zusammenarbeit. Burmester hatte auf diese Weise Zugang zu den Laboren und Archiven der Polizei, während Dankwers umgekehrt auf die Hilfe des Privatdetektiv zählen konnte, wenn es galt, auch dort noch nach Informationen zu grasen, wo sich für die Polizei fast wie automatisch die Türen schlossen.

Als Aldo im Dienstgebäude ankam, bekam er von einem Polizisten die Auskunft, dass Dankwers nicht an seinem Schreibtisch, sondern in einem Coffee Shop in der Nähe sei.

"Soll ich den Kriminalhauptkommissar vielleicht über seinen Pieper rufen?", grinste Kommissar Brandt. Er war ziemlich lang und schlaksig und hatte auf dem Kopf ein Knäuel ungebändigter dunkler Locken. Aldo kannte auch ihn ganz gut.

"Bloß nicht!", erwiderte Aldo. "Ich will ihn ja nicht schon verärgern, bevor ich ihn um einen Gefallen gebeten habe!"

Darüber konnte Brandt herzhaft lachen.

Wenig später traf Burmester seinen Freund Dankwers dann in einem Coffee Shop vor seinem zweiten Frühstück sitzen. Das meiste davon hatte er allerdings bereits gegessen.

"Hallo, Sven."

Dankwers blickte auf.

"Sieht man dich auch mal wieder? Wenn du mich schon bis hierher verfolgst, dann bist du sicher nicht nur wegen unserer Freundschaft gekommen." Der Kriminalhauptkommissar deutete auf einen freien Stuhl, während er sich den letzten Bissen hineinschob und dann mit der Serviette den Mund abwischte.

"Setz dich!", knurrte er.

"Es geht um einen Mann, der verschwunden ist. Er heißt Leon Raimer. Ich habe auch ein Bild von ihm."

Aldo erläuterte Dankwers den Fall und dieser zuckte schließlich mit seinen breiten Schultern. "Aldo, ich bin Kriminalhauptkommissar des Morddezernats, nicht der Vermisstenabteilung."

"Ich weiß, Sven."

"Hast du schon mal seine Angehörigen durchgecheckt?"

"Er scheint keine zu haben. Jedenfalls keine, die noch leben. Seine Eltern sind tot, Geschwister hatte er nicht und verheiratet war er auch nie."

Sven hob die Augenbrauen. "Eine Entführung?"

"Ich habe keine Ahnung."

"Vielleicht hatte er auch einfach die Nase voll von seinem Job. Was glaubst du, wie vielen Menschen plötzlich einfällt, ihren Urlaub eigenmächtig zu verlängern, oder die auf einmal ihre Sachen packen und auf Nimmerwiedersehen in eine andere Stadt ziehen? Und nach so kurzer Zeit würde ich mir an deiner Stelle ohnehin noch keine großen Sorgen machen."

"Mein Auftraggeber macht sich aber welche." Aldo zuckte die Achseln. "Kann ja auch sein, dass das Ganze am Ende doch in dein Ressort fällt, Sven."

"Mord?"

"Ich möchte, dass du dich ein bisschen umhörst, ob dieser Raimer vielleicht aus der Elbe gefischt wurde oder in irgendeiner Leichenhalle aufgebahrt liegt."

Aldo reichte Dankwers ein Foto. Der Kriminalhauptkommissar warf einen kurzen Blick darauf und steckte es dann mit einem hörbaren Seufzen ein.

"Okay", meinte er. "Ich werde sehen, ob ich etwas tun kann."

"Und dann sind da noch diese Kerle, die Raimer im Parkhaus fertiggemacht hat." Aldo reichte Dankwers einen Zettel. "Ich habe hier eine kurze Beschreibung von einem der beiden."

"Und was ist mit dem anderen?"

"Den konnte mein Auftraggeber nicht genau erkennen. Wenn du nichts dagegen hast, werde ich mit ihm in nächster Zeit mal bei dir aufkreuzen, damit er sich die Fotosammlung im Datensystem SIS ansehen kann. Wenn er aktenkundig ist, könnte das einen brauchbaren Hinweis ergeben."

"Meinetwegen, Aldo."

In dieser Sekunde meldete sich Dankwers’ Pieper. Der Kriminalhauptkommissar seufzte.

"Ich hoffe nicht, dass es Arbeit gibt", meinte er. Aber insgeheim wusste er natürlich, dass es genau das bedeutete. Entweder in einem der ungelösten Fälle, die sich als Akten auf seinem Schreibtisch stapelten, gab es eine wichtige Spur - oder er musste in Kürze eine neue Akte anlegen. Dankwers hoffte auf Ersteres.

6

Burmesters nächste Station war das Büro der Literarische Agentur Falkenberg. Er wollte sich bei den Mitarbeitern umhören und geriet als Erstes an ein grazil gewachsenes Wesen mit Pagenkopf namens Frau Seifert, das in dem lindgrünen, eng geschnittenen Kleid sehr zerbrechlich wirkte.

"Sie sind sicher Burmester, der Privatdetektiv, den der Chef engagiert hat", schloss Frau Seifert. Ihr Lächeln war geschäftsmäßig.

"Richtig", nickte Aldo.

"Nun, um ehrlich zu sein, werde ich Ihnen kaum etwas über Leon Raimer erzählen können."

"Aber Raimer ist seit drei Jahren hier beschäftigt", gab Aldo zu bedenken.

Frau Seifert nickte und blies sich dann eine Strähne aus den Augen.

"Und ich seit vier Jahren", säuselte sie. "Sein Schreibtisch ist da drüben und trotzdem weiß ich so gut wie nichts über ihn - außer, dass er verschiedene Sprachen beherrscht. Deshalb war er auch wohl immer besonders erfolgreich."

Aldo nickte.

"Es macht was aus, wenn man einen Kunden in seiner Muttersprache anspricht - meinen Sie das?"

"Ja, genau."

"Haben Sie mal gesehen, wo er wohnt?"

"Nein."

"Haben Sie sich irgendwann einmal mit ihm über Persönliches unterhalten? Was es auch immer es ist, es kann wichtig sein."

Sie zuckte die Achseln und schüttelte dann auf eine Weise den Kopf, der ihren Pagenkopf um eine halbe Sekunde zeitverzögert mit herumschwenken ließ.

"Nein", sagte sie. "Wissen Sie, er war ziemlich kontaktscheu. Wenn man ihn etwas gefragt hat, was mit ihm selbst zu tun hatte, wich er immer schnell auf allgemeines Terrain aus. Wenn er zu irgendwelchen Partys eingeladen wurde, kam er meistens nicht. Seine Begründungen waren immer ein bisschen an den Haaren herbeigezogen, aber warum sollte ich mich darum kümmern? Schließlich kann ja jeder leben, wie er will, oder finden Sie nicht?"

"Natürlich", murmelte Burmester.

Nur machte Leon Raimers Lebensweise es nicht gerade einfach für einen Privatdetektiv, seine Spur aufzunehmen oder sich überhaupt nur ein Bild von ihm zu machen. Alles blieb seltsam blass. Da war eine Fotografie auf einem Betriebsfest. Und das war's schon. Ein Mann ohne Ecken und Kanten. Ohne Profil, ohne Unverwechselbares. Das einzig Außergewöhnliche schienen seine Sprachkenntnisse zu sein.

Frau Seifert atmete tief durch.

"Die einzige, die etwas mehr mit ihm zu tun hatte, war Carla Ahrens", hörte Aldo ihre Stimme. "Sie sitzt da hinten am Fenster und telefoniert gerade. Fragen Sie sie mal!"

"Danke."

Als Aldo an Carlas Schreibtisch trat, bot sie Aldo mit ihren gestikulierenden Armen einen Platz an, während sie gleichzeitig den Hörer zwischen Ohr und Schulter eingeklemmt hatte und in einer Akte herumblätterte. Zwei Minuten später war sie damit fertig und reichte Aldo die Hand.

Aldo stellte sich vor und kam gleich zur Sache: "Man hat mir gesagt, Sie hätten am meisten mit Leon Raimer zu tun gehabt. Vielleicht wissen Sie ja etwas, das mir hilft, ihn zu finden."

Carla Ahrens musterte Aldo einen Augenblick lang mit ihren meergrünen Augen. Sie war eine hübsche Frau. Ein Typ, der Aldo gefallen konnte. Aber im Augenblick hatte er sich auf anderes zu konzentrieren. Carla beugte sich etwas vor und zuckte die Achseln.

"Wir sind mal miteinander ausgegangen", berichtete sie dann. "Aber über sich selbst hat er nie viel geredet."

"Ja, das sagte mir Ihre Kollegin Seifert schon. Gab es vielleicht eine Frau in seinem Leben?"

Carla zögerte eine Sekunde und schüttelte dann den Kopf. "Nein."

"Sie haben gezögert."

"Ja. In der ersten Zeit, als er hier war, hatte ich die Vermutung, dass er in festen Händen wäre. Aber mir scheint, das war ein Irrtum."

"Waren Sie mal in seiner Wohnung?"

"Ja, einmal. Und nur sehr kurz. Es war an dem Tag, als wir ins Theater fuhren. Er hatte irgendetwas zu Hause vergessen, deshalb sind wir bei ihm vorbeigefahren. Erst wollte er mich nicht mit hinaufnehmen, aber ich habe ihn etwas gedrängt." Ein Lächeln ging über ihre vollen Lippen. "Es interessierte mich einfach, wo Leon zu Hause war."

"Wann war das?"

"Schon ein paar Wochen her."

"Aber es war dieselbe Adresse, die in seinen Unterlagen steht?"

"Ja."

"Haben Sie eine Ahnung, weshalb seine Vermieterin jetzt behauptet, Raimer nicht zu kennen?"

Auf Carlas Stirn bildeten sich ein paar Falten.

"Nein", meinte sie, "ich habe keine Ahnung. Diese Frau machte zwar einen etwas schrulligen Eindruck, aber ..."

Aldo hob die Augenbrauen.

"Sie haben die Dame mal getroffen?"

"Ja. Sie begegnete uns auf der Treppe." Carla zuckte die Achseln. "Ich glaube nicht, dass das Zufall war. Vermutlich sitzt die Frau den ganzen Tag herum und hat nichts Besseres zu tun, als andere Leute zu beobachten. Warum sie jetzt lügt, weiß ich nicht."

"Tun Sie mir einen Gefallen?"

"Welchen?"

"Kommen Sie mit mir und stellen Sie Frau Ragland einmal diese Frage! Sie kann Ihnen gegenüber unmöglich Ihre Behauptung Aufrecht erhalten, Leon nicht zu kennen."

Sie überlegte kurz. Dann nickte sie.

"Nach Büroschluss?"

"Okay. Ich hole Sie ab!"

7

Als Aldo zurück in seinem Büro in seiner Residenz war, hatte Jana eine interessante Neuigkeit für ihn auf Lager.

"Ich habe spaßeshalber mal ein bisschen in Raimers Lebenslauf herumgestöbert und mich bei seinem ehemaligen Gymnasium in Fulda erkundigt, ob man dort noch einen Leon Raimer kennt."

"Und?"

"Sie hatten dort einen Schüler mit diesem Namen. Auch in den Jahrgängen, die Raimer in seinem Lebenslauf angegeben hat, den er bei seiner Bewerbung für die Falkenberg-Agentur abgab."

Aldo hob die Augenbrauen.

"Na und? Dann scheint doch alles in Ordnung!"

"Ich habe noch etwas herumtelefoniert und die Spur dieses Leon Raimer zu verfolgen versucht. Er verpflichtete sich bei der Bundeswehr und starb mit zweiundzwanzig bei einem Verkehrsunfall."

Aldo pfiff durch die Zähne.

"Mit anderen Worten, an unserem Kandidaten ist etwas faul."

"Ja. Der Mann, den Herr Falkenberg in seiner Agentur angestellt hat, ist nicht Leon Raimer."

"Hast du mal seine Studienjahre unter die Lupe genommen?"

"Das mache ich noch."

"Viel Glück dabei. Leute, die Japanisch belegt haben, dürften ja nicht allzu häufig sein."

Jana stand auf und ging zur Kaffeemaschine, um sich eine frische Tasse einzuschenken.

"Du auch?", fragte sie an Aldo gerichtet.

"Nichts dagegen", meinte er, obwohl er jetzt hellwach war. Die Gefahr, plötzlich einzuschlafen, bestand nicht mehr. Diese Sache begann immer mysteriöser zu werden, je weiter er und seine Mitarbeiterin darin herumbohrten.

Leon Raimer - oder wie immer sein wirklicher Name auch sein mochte - hatte begonnen, Aldo zu interessieren.

Jana reichte ihm eine Tasse.

"Eine falsche Identität", murmelte Aldo. "Wenn sich das bestätigt, dann passt das zu einer anderen Vermutung."

"Und welcher?"

"Dass dieser Raimer offenbar nicht entführt wurde, sondern untergetaucht ist."

Jana zuckte die schmalen Schultern.

"Fragt sich nur warum. Vielleicht war Raimer ein Zeuge oder so etwas, dem man später eine einigermaßen plausible Legende verpasst."

"Ja, wäre möglich."

"Oder er war Geheimdienstler."

"Dann fragt sich, für wen er gearbeitet hat."

"Und warum er so Hals über Kopf verschwunden ist."

Zehn Minuten später kam der Anruf von Sven Dankwers ...

8

Es war an einem der Kais, die in den Elbe hineinragten. Schon aus einiger Entfernung konnte man sehen, dass hier etwas passiert war. Streifenwagen der Polizei und einige Zivilfahrzeuge standen herum. Als Aldo diesen Ort erreichte, kam gerade der Leichenwagen. Ein paar Schaulustige standen auch herum. Aldo stellte seinen champagnerfarbenen Mercedes irgendwo an der Seite ab und hörte dann einen Augenblick lang den Gesprächen der Leute zu. Ein Angler hatte danach einen nicht ganz alltäglichen Fang gemacht. Eine Leiche, eingerollt in einen Perserteppich.

Aldo ließ den Blick ein wenig schweifen und hatte wenig später Kriminalhauptkommissar Dankwers entdeckt.

Einer der Uniformierten versuchte, Aldo zurückzuhalten, aber der Privatdetektiv zeigte seinen Ausweis.

"Der Kriminalhauptkommissar erwartet mich", erklärte er dazu.

Der Uniformierte nickte.

"Gehen Sie nur, Herr Burmester! Tut mir leid, aber das konnte ich Ihnen nicht ansehen."

"Macht ja nichts."

Und dann war Aldo wenige Sekunden später am Kai. Dankwers und Kommissar Brandt standen rechts und links von der Leiche. Der Arzt war gerade fertig und machte sich davon, während sich nun einer von der Spurensicherung an dem Toten zu schaffen machte.

"Hallo, Aldo. Das ging ja schnell", meinte Dankwers. Er deutete auf die Leiche. Es war ein Mann mit blonden Haaren und hohem Stirnansatz. "Auf seinem Rücken steht ,Eagle‘!", meinte der Kriminalhauptkommissar. "Ist das der Kerl, von dem du mir eine Beschreibung mitgegeben hast?"

Aldo nickte.

"Könnte sein. Ich habe Falkenberg Bescheid gesagt. Er müsste gleich hier sein und kann es dann genauer sagen."

Und Falkenberg kam tatsächlich. Einer der Uniformierten begleitete ihn.

"Der Mann hier will unbedingt zu Ihnen, Herr Dankwers!"

"Schon gut!", rief Dankwers.

Mark Falkenbergs Blick wandte sich zunächst an Aldo. Erst dann blickte er auf die Leiche. Er hatte so etwas offenbar noch nie zuvor gesehen, deshalb schaute er nur ganz kurz hin und wandte anschließend den Kopf zur Seite. Falkenberg schluckte.

Er war ein hartgesottener, mit allen Wasser gewaschener Geschäftsmann, aber das ging offenbar doch ein bisschen über das hinaus, was er vertragen konnte.

"Ist das der Mann, Herr Falkenberg?", fragte Aldo.

Falkenberg nickte. Er brauchte zwei Sekunden, ehe er ein mattes "Ja" nachschieben konnte.

"Sind Sie sicher?"

"Absolut." Er blickte Aldo fragend an. "Was hat das zu bedeuten, Herr Burmester?"

"Ich habe bis jetzt keine Ahnung. Aber ich werde es herausfinden."

"Wenn Sie etwas wissen, sagen Sie mir bitte Bescheid, Herr Burmester!"

"In Ordnung", nickte Aldo.

Falkenberg öffnete seinen Krawattenknoten und den ersten Hemdenknopf und schnappte nach Luft. "Sie entschuldigen mich jetzt sicher ..." Und damit ging er davon.

"Eine Leiche, die eine Weile im Schmuddelwasser der Elbe gelegen hat, ist nichts für zarte Gemüter", brummte Dankwers.

Aldo hob die Augenbrauen.

"Wie heißt der Mann?"

Dankwers hob die Arme und nahm Aldo ein bisschen zur Seite.

"Er hat nichts bei sich, was auf seine Identität hinweisen könnte. Keinen Pass, nicht einmal Etiketten in den Kleidern."

"Und wie ist er gestorben?"

"Genickbruch", murmelte der Kriminalhauptkommissar. "Wenn du mich fragst: Da wusste jemand ziemlich gut, wie man tötet, ohne Geräusche zu verursachen oder sich schmutzig zu machen."

"Ein Profi?"

"Kann ich nicht ausschließen", erwiderte der Kriminalhauptkommissar und zuckte dabei die Schultern.

"Jedenfalls wirst du jetzt nicht umhin kommen, dich ebenfalls um Leon Raimer zu kümmern, Sven", gab Aldo zurück.

"Ich fürchte, du könntest recht haben", nickte Dankwers.

Raimer war möglicherweise ein wichtiger Zeuge in dieser Sache. Oder sogar der Mörder.

9

"Wenn ich so darüber nachdenke, war Leon ein ziemlich komischer Kauz", meinte Carla Ahrens, später, als sie neben Aldo auf dem Beifahrersitz des 500 SL saß. Sie zuckte mit den Schultern. "Ich spreche schon in der Vergangenheit von ihm. Als ob er tot wäre."

"Vielleicht ist er das auch", meinte Aldo.

"Ist das Ihr Ernst?"

"Ich kann keine Möglichkeit ausschließen."

Als Aldo den Mercedes an einer Kreuzung kurz anhalten musste, fingerte er ein Foto aus seiner Jackentasche, das von der Elbe-Leiche gemacht worden war. Carla nahm das Foto und betrachtete es stirnrunzelnd.

"Wer ist das?"

"Haben Sie ihn irgendwann schon einmal gesehen?"

"Hat er etwas mit Leon zu tun?"

"Möglich."

"Ich glaube nicht, dass ich ihn kenne."

"Was heißt das: 'Ich glaube nicht'?"

Sie sah noch einmal auf das Bild. Anstatt Burmester zu antworten, fragte sie: "Er ist tot, nicht wahr?"

"Ja."

Sie gab Aldo das Bild zurück.

"Und wie hängt das mit Leon zusammen?", fragte sie.

Darauf konnte Aldo ihr auch keine Antwort geben. Noch nicht. Aber einen Zusammenhang zwischen den beiden musste es geben.

Wenig später parkte Aldo den 500 SL vor Martha Raglands Haus. Sie stiegen aus und Aldo meinte an seine Begleiterin gewandt: "Versuchen Sie mal Ihr Glück!"

Sie nickte.

Aber auch für sie öffnete sich die Haustür nur einen Spalt weit.

"Erinnern Sie sich an mich?", fragte Carla. "Ich war mit Herr Raimer hier. Wir sind zusammen oben in seine Wohnung gegangen."

Martha Raglands Blick ging von Carla zu Aldo, der zwei Schritte hinter ihr stand.

"Sie schon wieder? Ich werde die Polizei rufen!", zischte sie dem Privatdetektiv zu.

Burmester blieb gelassen.

"Die wird ohnehin vielleicht bald zu Ihnen kommen", stellte er fest. "Denn Herr Raimer könnte in einer Mordsache ein wichtiger Zeuge sein." Aldo ließ das erst einmal ein paar Sekunden wirken. Und tatsächlich tat sich in ihren Gesichtszügen etwas. Martha Ragland wirkte jetzt nachdenklich. "Was ist nun? Wollen Sie auch dieser Frau gegenüber noch behaupten, hier hätte nie ein Mann namens Leon Raimer gewohnt? Frau Ahrens kann das Gegenteil bezeugen. Und die Polizei wird das sehr merkwürdig finden."

Die Hausbesitzerin atmete tief durch. Es war ihr anzusehen, dass sie sich in diesem Moment alles andere als wohl in ihrer Haut fühlte. Schließlich öffnete sie die Tür ganz und meinte: "Kommen Sie herein! Alle beide!"

Aldo und Carla folgten ihr. Dann blieb Martha Ragland plötzlich stehen und sagte: "Also gut, hier hat tatsächlich ein Herr Raimer gewohnt."

"Bis wann?", fragte Aldo. "Wann haben Sie ihn das letzte Mal gesehen?"

"Das war ..." - sie überlegte einen Moment lang - "… am Mittwochmorgen! Letzten Mittwoch, bevor er zur Arbeit fuhr. Gewöhnlich fuhr er jedenfalls um diese Zeit zur Arbeit, wohin er an jenem Tag gefahren ist, weiß ich nicht."

"Hat er irgendetwas gesagt?"

"Er hat gesagt, dass Leute nach ihm fragen würden und dass ich sagen sollte, dass ich ihn nicht kennen würde. Aber ich konnte ja nicht ahnen, dass er in eine Mordsache verwickelt ist."

Aldo nickte langsam. Vermutlich hatte Raimer der Dame ein paar Scheine für ihre Dienste angeboten.

"Okay", murmelte er.

"Es war übrigens vor Ihnen schon einmal jemand da, der sich nach Herr Raimer erkundigt hat."

Aldo horchte auf.

"War das gestern?" In dem Fall sprach sie von Mark Falkenberg.

"Es waren zwei Männer. Einer war gestern hier, der andere kam Donnerstag oder Freitag", meinte sie und machte ein angestrengt nachdenkliches Gesicht. "Ich weiß es nicht mehr genau."

Aldo zog indessen das Foto von der Elbe-Leiche hervor.

"War dieser Mann vielleicht einer der beiden?"

Sie nahm das Foto und starrte angewidert darauf. Dann schluckte sie und schüttelte energisch den Kopf, bevor sie das Bild an Aldo zurückreichte.

"Nein", sagte sie. "Der war es bestimmt nicht. Er sah ganz anders aus."

"Beschreiben Sie ihn!"

"Welchen?"

"Den, der zuerst kam. Donnerstag oder Freitag."

"Er trug ein braunes Jackett. Aber eins von der ganz edlen Sorte, wie man ihn nur selten sieht ..."

"Und sonst noch?"

"Dunkle Haare hatte er. Und am Handgelenk trug ein Kettchen, mit dem er dauernd herumspielte. Er hat mich ganz nervös damit gemacht."

"Was haben Sie ihm gesagt?"

Sie zuckte die Achseln.

"Dasselbe wie Ihnen!"

"Und? Hat er es Ihnen geglaubt?"

"Jedenfalls ist er nicht wiedergekommen."

Das war ein Argument.

"Können Sie uns Raimers Wohnung zeigen?", fragte Aldo.

Martha Ragland musterte den Privatdetektiv kurz, bevor sie schließlich nickte. Begeistert war sie nicht. Aber sie stimmte trotzdem zu.

"Kommen Sie!", forderte sie und ging voran.

Viel gab es in Raimers Wohnung nicht zu sehen. Sie wirkte wie geleckt. Und nirgends gab es etwas, dass auf Leon Raimer hinweisen konnte. Alles war leergeräumt und sauber gewischt.

"Er war ein vorbildlicher Mieter", kommentierte Martha Ragland. "Auch, als er ging. Er hat die Wohnung in hervorragendem Zustand hinterlassen."

"Waren das seine Möbel?", fragte Aldo.

"Die Wohnung war möbliert."

"Verstehe. Wann hat Raimer seine Sachen aus der Wohnung genommen?"

"Keine Ahnung. Das ist mir auch ein Rätsel. An dem Morgen, als ich ihn zum letzten Mal sah, hatte er nur sein Diplomatenköfferchen bei sich."

Der Zustand der Wohnung sah nicht danach aus, als wäre Raimer in großer Eile auf und davongegangen. Er konnte unmöglich eines Morgens ins Auto steigen und dabei seinen gesamten Hausrat mitnehmen, ohne dass das auffiel. Vielleicht hatte er die Sachen in der Nacht zuvor verschwinden lassen.

Aldo untersuchte den Boden. Überall in der Wohnung war Teppichboden, außer in Bad und Küche.

"Wonach suchen Sie?", fragte Carla.

"Nach Spuren", erwiderte Aldo. "Spuren eines Teppichs. Wenn ein Teppich länger auf derselben Stelle liegt, ist der Bodenbelag darunter oft weniger verschossen."

Aber Aldo fand keine solche Stelle in Raimers Wohnung. Der Privatdetektiv wandte sich noch einmal an Carla Ahrens.

"Wissen Sie, ob Raimer hier einen Perserteppich hatte?"

Sie schüttelte den Kopf.

"Als ich hier war, lagen in der Wohnung keinerlei Teppiche", sagte Carla. "Da bin ich mir ziemlich sicher. Ich dachte nämlich noch, dass so etwas hier gut hinpassen würde."

"Erinnern Sie sich noch an irgendwelche persönlichen Dinge von Raimer?"

Sie schien nachzudenken und zuckte dann nach kurzer Pause die Schultern.

"Nein", meinte sie. "Eigentlich war da nichts Besonders. Alles schien mir ziemlich unpersönlich zu sein." Sie machte eine Pause. "Ein paar Zeitschriften lagen da herum."

"Welche Zeitschriften?"

"Eine von denen mit Riesenbrüsten auf dem Cover. Playboy, glaube ich. Daneben eine Ausgabe der Militär & Geschichte. Das hat mich etwas gewundert, denn er machte mir nie den Eindruck, sich für derartiges zu interessieren."

Als Aldo und Carla eine Viertelstunde später wieder nebeneinander in dem champagnerfarbenen 500 SL saßen, wirkte sie ziemlich schweigsam. Aldo brachte sie in die Weidestraße, wo der Büroturm stand, in dem auch Mark Falkenberg und seine Agentur ihre Büros hatten. Carla hatte ihren Wagen noch auf dem Parkdeck stehen und deshalb sollte Aldo sie hier absetzen. Bevor sie ausstieg, fragte sie Aldo noch einmal nach dem Foto von dem Blonden, den Dankwers’ Leute aus der Elbe geholt hatten. Aldo gab es ihr. Sie nahm es, warf noch einen Blick darauf und nickte dann. "Ich kann mich täuschen, aber vielleicht habe ich diesen Mann doch schon einmal gesehen."

"Wo war das?", hakte Aldo nach.

"Auf dem Flur vor den Büros der Agentur Falkenberg, glaube ich. Er fiel mir auf, weil er dort herumstand und in einer Zeitung blätterte. Ich dachte gleich, dass der irgendwie nicht dorthin passt."

"Wissen Sie noch, wann das war?"

"Letzte Woche. Ein oder zwei Tage, bevor Leon in Urlaub ging."

"Ich danke Ihnen."

Sie zuckte die Achseln.

"Ich hoffe, Sie können damit etwas anfangen."

"Vorher weiß man das leider selten!"

Sie zögerte, bevor sie ausstieg. Irgendetwas lag ihr noch auf der Seele. Sie wandte sich zu Aldo herum und fragte schließlich: "Was glauben Sie, ist mit Leon passiert?"

"Ich werde bezahlt, um das herauszufinden", erwiderte Aldo.

"Wissen Sie, ich mag ihn. Leider hat er das nie erwidert. Jedenfalls nicht so, wie ich es gerne gehabt hätte. Trotzdem, er ist ein feiner Kerl - auch wenn ihn viele wegen seiner etwas verschlossenen Art nicht verstanden haben."

Aldo hob die Augenbrauen.

"Haben Sie ihn denn verstanden?", fragte er.

Carla schüttelte den Kopf.

"Ich fürchte nein. Aber was rede ich hier eigentlich! Das interessiert Sie bestimmt nicht."

Aldo lächelte verbindlich.

"Mich interessiert alles, was mit Leon Raimer zu tun hat. Und wenn es noch so beiläufig scheint. Ein Mann verschwindet nicht so einfach und löst sich in Luft auf. Es muss etwas mit seinem Leben zu tun haben." Oder mit seinem Doppelleben, setzte Aldo in Gedanken hinzu.

Sie zuckte nachdenklich die Schultern.

"Ist doch merkwürdig, nicht? In dem Moment, in dem jemand verschwindet, stellt man fest, dass man so gut wie nichts über ihn weiß. Nichts Wesentliches jedenfalls. Ich könnte ihnen jetzt sagen, dass er ein hervorragendes Gedächtnis hat und alle Telefonnummern auswendig kennt, die für ihn wichtig sind."

"Er ist wohl ziemlich korrekt."

"Das ist er. Und sehr beherrscht. Das einzige Mal, dass ich ihn unbeherrscht erlebt habe, das war, als uns auf der Autobahn so ein Verrückter bei einem Überholmanöver fast in die Leitplanken gedrängt hatte." Sie lächelte. "Aber er hatte sich immerhin noch so gut in der Gewalt, dass er sich die Autonummer merken und den Kerl nachher anzeigen konnte."

"Sind Sie doch öfter mit ihm unterwegs gewesen?"

"Das war dienstlich, Herr Burmester. Wir waren gemeinsam bei einem Verlag, um über die Gestaltung eines Bildbandes zu sprechen." Sie sah Aldo auf einmal fragend ab. "Glauben Sie, dass Leon noch lebt?"

10

"Wir haben unsere Karteien auf den Kopf gestellt und überall angefragt, wo es nur halbwegs erfolgversprechend sein könnte", dröhnte Sven Dankwers, irgendwann gegen Mittag des nächsten Tages, als Aldo Burmester den Kriminalhauptkommissar in seinem Büro aufgesucht hatte. Burmester hatte auf einem Stuhl Platz genommen, sich eine Zigarette zwischen die Lippen gesteckt und hörte gelassen zu.

Viel war es nicht, was Dankwers vorzuweisen hatte. Das, was der Kriminalhauptkommissar seinem Freund präsentierte, konnte diesem nicht gefallen.

"Mit anderen Worten", schloss Aldo schließlich zwischen zwei Zigarettenzügen, "über den Blonden mit der Eagle-Jacke wissen wir nichts."

"So ist es", nickte Dankwers. "Und sein Mörder hat dafür gesorgt, dass es uns so schwer wie möglich gemacht wird."

"Was ist mit der Jacke?", fragte Aldo. "Auch wenn die Etiketten herausgeschnitten sind, müsste man doch herausfinden können, wo sie gekauft wurde."

Dankwers nickte.

"Du hast recht. Diese Jacke ist nicht gerade alltäglich - und vor allem wohl auch ziemlich teuer gewesen. Aber im Augenblick setzen wir unsere Hoffnungen auf die Zähne dieses Mannes. Er muss in letzter Zeit beim Zahnarzt gewesen sein. Und zwar in der letzten Woche, allenfalls in der vorletzten."

"Woher willst du das so genau wissen?"

"Die Leiche hatte ein Zinkkäppchen im Mund. Das ist eine Art provisorische Krone, die aufgesetzt wird, um abzuwarten, ob sich der Nerv entzündet und gezogen werden muss. Stellt sich das nämlich erst heraus, wenn das Gold bereits im Mund ist, wird es teuer. Diese Käppchen halten im Höchstfall ein paar Monate und sind oft schon nach kurzer Zeit ziemlich zerbissen. Aber dasjenige, das man im Mund der Leiche gefunden hat, war noch in gutem Zustand."

Immerhin, dachte Aldo. Vielleicht führte das ja weiter.

Dankwers beugte sich etwas über den Tisch.

"Da ist noch eine andere Sache", murmelte Dankwers. "Dieser Raimer ..."

"Hatte ich dir das noch nicht gesagt? Leon Raimer ist schon seit Jahren nicht mehr am Leben. Der Mann auf dem Foto hat seine Identität angenommen."

Dankwers blickte nachdenklich drein und nickte dann entschieden.

"Das ergibt ein Bild", meinte er dann. "Ich habe das Foto nämlich scannen und vervielfältigen lassen." Während er das sagte, holte er es aus einer Schublade heraus und gab es Aldo zurück. "Eine Rundum-Abfrage sozusagen. Krankenhäuser, Leichenhalle, etc. ..."

"Und?"

"Irgendjemand behindert die Ermittlungen, Aldo. Plötzlich macht es Schwierigkeiten, an bestimmte Daten heranzukommen. Wir bekommen keine vernünftigen Auskünfte über diesen Mann. Ich weiß noch nicht, woher der Wind da weht."

Aldo lehnte sich zurück.

"Willst du damit sagen, dass jemand vom Bundeskriminalamt die Hand über diesen Raimer hält?"

"Ja, so ist es."

"Was wirst du unternehmen, Sven?"

Dankwers zuckte die Achseln.

"Jedenfalls werde ich nicht versuchen, mir an einer Mauer den Schädel einzurennen! Wenn sich mein Verdacht bestätigt, sind meine Möglichkeiten am Ende."

"Klingt nicht gut!"

"Was soll ich machen, Aldo?"

11

"Ich hatte Ihnen gesagt, Sie sollten keine Wunderdinge erwarten", sagte Aldo Burmester an Mark Falkenberg gewandt. Der Agent saß hinter seinem Schreibtisch und machte ein ziemlich missmutiges Gesicht. Er hob beschwichtigend die Hände.

"So war das auch nicht gemeint, Herr Burmester!"

"Ich wollte Ihnen einfach nur darstellen, was ich inzwischen weiß. Und es liegt nun an Ihnen, ob ich weitermachen soll."

"Sie meinen, Raimer ist aus eigenem Antrieb untergetaucht."

"Ja. Keine Entführung oder so etwas. Da bin ich mir fast sicher."

"Und der falsche Lebenslauf?"

"Ich weiß es nicht. Zeugenschutzprogramm vielleicht oder etwas anderes, was auch in die Richtung geht."

"Und woran denken Sie da?"

"Er war darauf getrimmt, sich Telefon- und Autonummern zu merken. Er könnte ein Polizist gewesen sein. Oder ein Mann vom Bundeskriminalamt."

"Ganz egal, wer oder was Raimer ist! Er scheint mir in Schwierigkeiten zu sein und ich möchte, dass Sie ihn finden."

Aldo zuckte die Achseln. "Meinetwegen", brummte er.

12

Theo Vader arbeitete beim Bundeskriminalamt und besaß ein hübsches Haus in

Hamburg-Volksdorf, wo er mit seiner Frau lebte.

Aldo stellte seinen Mercedes am Rand der breiten Allee ab. An beiden Seiten waren schlanke, hochaufragende Bäume, durch deren Kronen der Wind raschelte.

Eine schöne Gegend, dachte Aldo. Vader war eben ein Mann von Geschmack.

Aldo ging zur Haustür und klingelte. Eine Frau öffnete, die auf ihrem Arm ein Baby trug, das den Privatdetektiv mit großen Augen ansah. Die Frau kannte Aldo nur von einem Foto, das Theo Vader immer bei sich trug. Und das Kind war noch nicht auf der Welt gewesen, als Aldo Vader zum letzten Mal begegnet war.

"Guten Tag. Mein Name ist Burmester. Sie werden mich nicht kennen, aber ich muss dringend mit Ihrem Mann sprechen."

Ihr Blick war misstrauisch.

"Warten Sie einen Moment!", sagte sie dann und verschwand. Als sie zurückkehrte, hatte sie das Kind nicht mehr auf dem Arm. Sie bat Aldo herein und führte ihn in ein Wohnzimmer mit klobigen Polstermöbeln und einem niedrigen Tisch aus Glas. "Setzen sie sich!", sagte sie. "Mein Mann steht gerade unter der Dusche. Er kommt aber gleich. Wollen Sie etwas trinken?"

"Danke, nein", erwiderte Aldo.

Es dauerte nicht lange, bis Vader den Raum betrat. Und bis dahin herrschte mit wenigen Unterbrechungen ein verlegenes Schweigen.

Theo Vader blieb in der Tür stehen. Er trug Jeans und T-Shirt. Sein Haar war noch nicht ganz trocken. Vaders Gesichtsausdruck blieb unbewegt. Nur seine Augen verengten sich ein wenig.

"Tag, Burmester! Lange her, dass wir uns zum letzten Mal gesehen haben.“

Der Privatdetektiv nickte.

"Seit der Rinaldo-Geschichte nicht mehr."

Vader verzog das Gesicht zu einem etwas gezwungen wirkenden Lächeln, trat an Aldo heran und gab ihm die Hand.

"Das müssen drei oder vier Jahre her sein."

"Könnte stimmen."

Die Blicke der beiden Männer trafen sich einen Augenblick lang. Dann sagte Vader: "Wir hätten Frank Rinaldo damals ohne Ihre Hilfe nicht bekommen, Burmester." Er lächelte.

"Wer ist dieser Rinaldo?", fragte Vaders Frau.

"Ein Profi-Killer", erklärte ihr Mann. "Sechs Morde konnte man ihm vor Gericht nachweisen, aber es waren vermutlich mindestens doppelt so viele." Vader atmete tief durch. "Ein paar von unseren Leuten waren auch unter den Opfern."

"Oh ...", machte seine Frau, die von der Story offenbar zum ersten Mal hörte. Jedenfalls machte sie ein recht überraschtes Gesicht.

Vader wandte sich wieder an Aldo.

"Ich bin jetzt nicht mehr im Außendienst", sagte er. "Ich hatte die Nase voll. Ziemlich bald nach der Sache damals habe ich mich versetzen lassen."

"Und was machen Sie jetzt?"

"Jetzt schiebe ich an meinem Schreibtisch eine verhältnismäßig ruhige Kugel und komme auf der Karriereleiter ganz gut vorwärts."

Aldo verstand. Vader hatte inzwischen eine Familie gegründet und da war es sicher das Beste für ihn, nicht mehr jeden Tag Kopf und Kragen zu riskieren.

Vader beugte sich etwas vor.

"Ich nehme an, Sie sind nicht einfach nur zum Vergnügen hier, Burmester."

Aldo hob die Schultern ein wenig.

"Nein, leider nicht", murmelte der Privatdetektiv, während Vaders Augen ein wenig schmaler wurden.

"Was wollen Sie?", fragte er.

"Ein Gespräch unter vier Augen."

"Meinetwegen."

Frau Vader verstand diesen Wink mit dem Zaunpfahl. Als sie den Raum verlassen hatte, sagte Aldo: "Es geht um einen Mann, von dem ich vermute, dass er vielleicht mal beim Bundeskriminalamt war. Sein Name ist Leon Raimer, aber dieser Name ist falsch. Es scheint, als hätte er die Identität eines Toten angenommen."

Vader runzelte die Stirn.

"Was ist mit diesem Mann?"

"Er ist vermutlich in Gefahr. Vielleicht lebt er auch schon nicht mehr. Jedenfalls ist er wie vom Erdboden verschwunden. Kurz zuvor hatte er eine handgreifliche Begegnung mit zwei Männern, die ihn vielleicht entführen oder umbringen wollten."

Vader hob die Augenbrauen.

"Und was kann ich jetzt dabei für Sie tun?"

"Ich brauche einen Tipp, wer hinter Raimer her sein könnte."

Vader nickte.

"Und wie kommen Sie darauf, dass Raimer in unserem Laden gearbeitet hat?"

"Erst dachte ich, dass er vielleicht mal in einer heiklen Sache Zeuge gewesen ist."

"Und das denken Sie jetzt nicht mehr."

"Raimer konnte sich hervorragend Nummern merken. Von Telefonen und Autos. Das riecht für mich nach Polizei."

"Ein ehemaliger Undercover-Agent, der eine neue Identität bekommen hat?"

"Zum Beispiel."

"Aber wir borgen uns unsere Legenden nicht von Toten, Herr Burmester. Das sollten Sie wissen. Das machen wir weder bei Zeugen, noch bei unseren eigenen Leuten."

"Ja", murmelte Aldo. "Das hat mich auch gewundert." Er legte das Foto von Raimer auf den Tisch.

"Ist er das?", fragte Vader unnötigerweise.

"Ja. Auf der Rückseite habe ich alles Wichtige über ihn notiert."

"Ich kann Ihnen nichts versprechen, Burmester. Obwohl ich Ihnen noch einen Gefallen schulde."

"Aber Sie können es versuchen."

Er sah Aldo einen Augenblick lang an und seufzte dann. "Okay", meinte er.

"Aber bitten Sie mich nie wieder um so eine Art von Gefallen!"

"Versprochen", erwiderte Aldo.

Vader machte nur eine wegwerfende Handbewegung.

13

Aldo hatte die Hälfte des Weges zurück nach Hamburg-Mitte hinter sich, da meldete sich Jana über das Autotelefon.

"Sven hat bei mir in der Agentur angerufen", sagte sie. "Seine Leute haben den Zahnarzt ausfindig gemacht, bei dem der Blonde vor seinem Tod noch gewesen ist."

"Na, großartig!"

"Warte, ich gebe dir die Adresse durch. Liegt in der Veringstraße."

Burmester hatte an den Armaturen des 500 SL einen kleinen Block, auf dem er mit einer Hand mitschrieb. "Okay", murmelte er dann. "Ist Sven schon unterwegs?"

"Ja, aber du wirst ihn sicher noch antreffen, wenn du dich etwas beeilst!"

"Was ist mit Raimer? Hast du noch etwas über ihn herausfinden können?"

"Im Augenblick versuche ich herauszufinden, ob es in Frankfurt Studenten gab, die Raimers nicht gerade alltägliche Sprachenkombination belegt hatten. Vielleicht kommen wir ihm so auf die Spur."

"Vielleicht war er gar nicht in Frankfurt."

"In dem Fall sieht es finster aus. Aber einen Versuch ist es wert!"

Aldo trat das Gaspedal des 500 SL durch und hoffte, dass im Moment keine Streifen auf den Straßen patrouillierten. Als er dann die Adresse erreichte, die Jana ihm genannt hatte, war Dankwers schon da. Aldo sah es an dem Dienstwagen des Kriminalhauptkommissars, der vor der Praxis geparkt worden war. Die Sprechstundenhilfe wollte Aldo erst gar nicht vorlassen.

"Ich gehöre zu Kriminalhauptkommissar Dankwers", murmelte Aldo in gedämpften Tonfall, während die Patienten im Wartezimmer interessiert die Ohren spitzten.

"Dann ist das etwa anderes", meinte daraufhin die Sprechstundenhilfe. "Kommen Sie mit!"

Sie führte Aldo einen kurzen Flur entlang und fragte dabei, ob er ein Kommissar sei.

"Ermittler", gab Aldo zur Antwort. Dass er kein Mitglied der Polizei war, erwähnte er natürlich nicht.

Der Zahnarzt hieß Mönckeberg, machte einen ziemlich schmächtigen Eindruck und trug eine ziemlich dicke Brille.

"Hallo, Aldo", dröhnte Dankwers. "Ich bin auch gerade erst gekommen."

Mönckeberg musterte Aldo eine Sekunde lang. Dann sagte er: "Wie gesagt, der Mann nannte sich Garnier. Roberto Garnier. So hat er es jedenfalls angegeben."

"Haben Sie sich seine Papiere zeigen lassen?", fragte Dankwers.

Mönckeberg hob die Schultern.

"Warum sollte ich?", fragte er. "Der Mann hat bar gezahlt. Sein Zinkkäppchen hatte sich gelöst. Es war auch schon ziemlich zerbissen. Er brauchte unbedingt ein neues, weil sonst auch noch die Unterfüllung nach und nach herausgebrochen wäre." Mönckeberg zuckte die Achseln. "Eine Sache von wenigen Minuten."

"Ist Ihnen noch irgendetwas an ihm aufgefallen? Hat er vielleicht was gesagt?"

Dankwers’ Stimme klang nicht so, als ob er noch viel Hoffnung hätte, hier auf eine heiße Spur zu treffen.

"Er sprach etwas seltsam", berichtete Mönckeberg.

"Ein Akzent?", mischte sich Aldo ein.

"Ja."

"Haben Sie eine Ahnung, was für einer das gewesen sein könnte?"

Mönckeberg überlegte einen Moment, nahm dann die Brille ab und rieb sich kurz die Augen. Dann sagte er: "Französisch, wenn ich mich nicht völlig irre. Auf jeden Fall ausländisch."

Dankwers seufzte. "Ich danke Ihnen", knurrte er und wandte sich zum Gehen.

Aldo folgte ihm.

"Willst du nicht noch die Sprechstundenhilfen befragen, Sven?"

"Das habe ich schon."

"Und?"

"Die erinnern sich kaum noch an den Mann. Mehr als Dr. Mönckeberg wusste sie auch nicht."

Wenig später waren sie beiden Wagen. Dankwers wurde von der Dienststelle angerufen. Er sagte nicht viel. Nur zweimal "Okay!", aber die Art, wie er das sagte verriet, dass überhaupt nichts okay war.

Aldo trat zu ihm.

"Neuigkeiten, Sven?"

"Abwarten. In meinem Büro sitzt jemand und wartet auf mich. Jemand vom Bundeskriminalamt." Dankwers zuckte die Achseln. "Kann sein, dass der Fall jetzt für mich zu Ende ist."

14

Als Sven Dankwers sein Büro betrat, saß ein langgestreckter, hagerer Mann hinter dem Schreibtisch, der eine ziemlich wichtige Miene machte und sich entspannt zurücklehnte. Es gefiel dem Kriminalhauptkommissar nicht, dass sich der Kerl hier so breit machte. Es lag unverhohlene Arroganz darin. Der Kerl hielt Dankwers einen Ausweis hin.

"Mein Name ist Jäger. Bundeskriminalamt."

"Man Sie mir schon angekündigt."

"Ja, ich habe hier schon eine Weile gewartet."

Dankwers verzog das Gesicht.

"Tut mir leid!", meinte er, was aber nicht besonders ernst gemeint klang. "Am besten Sie kommen gleich zur Sache. Dann sparen wir beide unsere Zeit."

Herr Jäger fixierte Dankwers mit eisigem Blick. Zwei volle Sekunden lang, sagte er nichts, dann nickte er und meinte: "In Ordnung."

"Worum geht es?"

"Sie fahnden nach einem Mann namens Leon Raimer."

"Richtig."

"Lassen Sie es bleiben!"

Dankwers runzelte die Stirn.

"Wie bitte? Der Mann ist Zeuge in einer Mordsache!"

"Ich sagte: Lassen Sie es bleiben!"

"Bis jetzt wusste ich nicht, dass Sie mir gegenüber weisungsbefugt sind", knurrte Dankwers zurück. "Genau genommen sind Sie noch nicht einmal befugt, dieses Büro zu betreten und diesem Stuhl da zu sitzen."

Jäger beugte sich etwas vor und meinte dann verbindlicher: "Regen Sie sich nicht auf, Herr Dankwers! Sehen Sie, ich könnte jetzt den langwierigen Dienstweg beschreiten, um Sie zu zwingen, das zu tun, was ich will. Aber ich setze auf Ihre Einsicht."

Dankwers verzog das Gesicht zu einem dünnen Lächeln.

"Ach, wirklich?"

"Im Augenblick sind Sie dabei, massenhaft Porzellan zu zerschlagen. Und ich möchte Sie schlicht darum bitten, damit aufzuhören. Denn was Sie tun, könnte einem Menschen das Leben kosten."

"Leon Raimer?"

"Ja."

"Er heißt nicht so."

"Nein, das ist richtig. Aber ich werde Ihnen seinen wirklichen Namen nicht sagen."

"Wissen Sie, wo Raimer ist?"

"Hören Sie, Raimer hat einmal eine wichtige Rolle für uns gespielt."

"Deshalb die falsche Identität, das ist mir schon klar. Haben Sie schon mal überlegt, dass er in Schwierigkeiten sein könnte?"

Herr Jäger grinste.

"Wenn es so wäre, würden wir damit selbst fertig werden." Er erhob sich und trat nahe an Dankwers heran und steckte dabei beide Hände in die Hosentaschen. Er war einen halben Kopf größer als der Kriminalhauptkommissar. "Ich bin nicht befugt, Ihnen mehr zu sagen. Ich kann Sie nur warnen."

Dankwers verdrehte die Augen. Jetzt kam also die grobe Tour.

"Was wollen Sie schon machen, Jäger?", brummte der Kriminalhauptkommissar und strich sich dabei mit der flachen Hand die Haare nach hinten.

Sein Gegenüber blieb eiskalt.

"Ihnen ganz gehörig auf die Finger klopfen, wenn es sein muss!" In den Augen des BKA-Mannes funkelte es bedrohlich. "Kommen Sie ja nicht auf die Idee, dass ich bluffe, Herr Dankwers!", knurrte er.

Der Kriminalhauptkommissar zuckte nur die breiten Schultern.

"Auf den Gedanken käme ich auch nie", gab er dann unwirsch zurück.

Herr Jäger verzog den schmallippigen Mund zu einer Grimasse.

"Das will ich hoffen, Herr Dankwers!"

15

Tiefste Finsternis umgab ihn, als er aus einem kurzen, unruhigen Schlaf erwachte. Einem Schlaf der Erschöpfung, der ihn für kurze Zeit sogar die Schmerzen hatte vergessen lassen. Jedes Gefühl für Zeit und Ort hatte er verloren.

Er wusste nicht wie spät es war oder welcher Tag. Er wusste nur, dass er mit Händen und Füßen an ein Bett gefesselt war und sich so gut wie überhaupt nicht bewegen konnte. Etwas Warmes, Salziges spürte er im Mund. Es rann ihm zwischen den aufgesprungenen Lippen hindurch in einem dünnen Strom den Hals hinunter. Blut.

Er wusste nicht, wie viele Zähne man ihm ausgeschlagen hatte. Jedenfalls tat es höllisch weh. Und die Schmerzen allein sorgten schon dafür, dass er keinen Schlaf fand, wenn ihn nicht gerade die totale Erschöpfung übermannte.

In diesem Moment hörte er ein Geräusch. Es waren Schritte, draußen auf dem Flur. Eigentlich nicht einmal besonders laut, aber jetzt empfand er sie wie Hammerschläge. Sein Kopf dröhnte. Die Tür ging auf und gleißendes Licht blendete ihn. Er kniff die geschwollen Augen zusammen und versuchte zu blinzeln. Eine Gestalt hob sich als Schattenriss undeutlich gegen das Licht ab und blieb ein paar Sekunden lang im Türrahmen stehen. Eine Hand ging zum Lichtschalter, und dann schien alles in ein Meer aus schmerzender Helligkeit getaucht zu sein. Der Mann auf dem Bett sah sekundenlang so gut wie nichts und versuchte die Augen zusammenzukneifen. Auch das schmerzte furchtbar.

Unterdessen hörte er Schritte, die sich dem Bett, in dem er lag, näherten und kurz davor stehen blieben. Eine Hand griff roh nach seinem Kinn und riss es zur Seite. Er stöhnte auf, während eine Welle des Schmerzes vom Kiefer aus den Kopf durchflutete.

"Wie ich sehe, hat Georg dich ziemlich hart rangenommen, Raimer", sagte eine sonore Stimme. "Oder soll ich dich lieber bei deinem wirklichen Namen nennen?"

Raimer fröstelte beim Klang dieser Stimme. Er versuchte etwas zu sagen, aber es kam nichts über seine Lippen als ein ächzender Laut.

"Was wollt ihr noch?", fragte er schließlich. Er sprach undeutlich wegen seinen Zähnen. Es war kaum zu verstehen. "Warum macht ihr nicht einfach ein Ende? Das werdet ihr doch schließlich sowieso tun, oder?"

"Schon möglich. Aber das habe ich nicht zu entscheiden."

"Ja, ich weiß."

Langsam gewöhnte Raimer sich an die ungewohnte Helligkeit und blickte in ein glattes, fast ausdrucksloses Gesicht, in dessen Mitte sich zwei kalte graue Augen befanden. In diesen Augen las er nicht mehr und nicht weniger als seinen Tod. Er hatte keine Chance mehr.

16

Es war ziemlich früh am Morgen, als Aldo Burmester den Anruf von Theo Vader bekam. Der Privatdetektiv lag noch im Bett und war kaum richtig wach, als er Vaders Stimme hörte.

"Burmester, hören Sie mich?"

"Ja, aber ich verstehe Sie schlecht."

"Ich rufe von einem Parkplatz aus an und hier in der Nähe wird gerade die Straße aufgerissen. Haben Sie Papier und Bleistift dabei?"

Aldo langte zum Nachttisch.

"Ja."

"Der Mann, der sich Raimer nennt, ist bei uns als Kevin Norland registriert. Norland hat vor dreizehn Jahren eine falsche Identität bekommen, weil er zuvor als Undercover-Agent gegen die Mafia tätig war. Kurz danach schied er aus dem Dienst aus und lebte unter dem Namen Jonas Lempke in Österreich."

"Seit wann nennt er sich Raimer?"

"Keine Ahnung. Diese Identität hat er nicht vom BKA. Jonas Lempke ist vor ungefähr drei Jahren spurlos verschwunden."

Und seit drei Jahren arbeitete Leon Raimer in der Falkenberg-Agentur. Das passte zusammen.

"Haben Sie eine Ahnung, warum?"