9 Thrillers voor de vakantie 2023 E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Niederländisch

Seitenzahl: 1152

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Dit boek bevat de volgende misdaadromans: YYY Henry Rohmer: Moordchip Henry Rohmer: De geprogrammeerde boodschapers van de dood Henry Rohmer: Haat die brandt als vuur Henry Rohmer: De Hacker Henry Rohmer: Sterf, McKee! Jack Raymond: Het Beest Alfred Bekker: De moordenaar wacht Alfred Bekker: Jörgensen ende zaak met de grote baas Alfred Bekker: Jörgensen en de man met de fluwelen stem Hij noemt zichzelf "Het Virus" - en hij is een van de meest beruchte hackers aller tijden. En hij probeert de coup van zijn leven te plegen door de toegangscodes van het Pentagon te kraken en te verkopen aan de Chinese inlichtingendienst. Al snel is hij een opgejaagd man die moet vechten voor zijn leven. En de FBI onderzoekers zijn het minste van zijn problemen...

Leseprobe

Alfred Bekker, Henry Rohmer, Jack Raymond

9 Thrillers voor de vakantie 2023

UUID: e955f1a1-b238-4bbb-9add-dc375c82c091

Dieses eBook wurde mit StreetLib Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

9 Thrillers voor de vakantie 2023

​Copyright

Moordchip: Thriller

De geprogrammeerde boodschappers van de dood

Haat die brandt als vuur: Thriller

De Hacker

Sterf, McKee!

Het Beest: Thriller

DE MOORDENAAR WACHT

Jörgensen en de zaak met de grote baas: Hamburgse thriller

Jörgensen en de man met de fluwelen stem: Hamburgse thriller

9 Thrillers voor de vakantie 2023

Alfred Bekker, Henry Rohmer, Jack Raymond

Dit boek bevat de volgende misdaadromans:

Henry Rohmer: Moordchip

Henry Rohmer: De geprogrammeerde boodschapers van de dood

Henry Rohmer: Haat die brandt als vuur

Henry Rohmer: De Hacker

Henry Rohmer: Sterf, McKee!

Jack Raymond: Het Beest

Alfred Bekker: De moordenaar wacht

Alfred Bekker: Jörgensen ende zaak met de grote baas

Alfred Bekker: Jörgensen en de man met de fluwelen stem

Hij noemt zichzelf "Het Virus" - en hij is een van de meest beruchte hackers aller tijden. En hij probeert de coup van zijn leven te plegen door de toegangscodes van het Pentagon te kraken en te verkopen aan de Chinese inlichtingendienst.

Al snel is hij een opgejaagd man die moet vechten voor zijn leven. En de FBI onderzoekers zijn het minste van zijn problemen...

​Copyright

Een boek van CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van.

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

© van dit nummer 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De verzonnen personen hebben niets te maken met werkelijk levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Lees het laatste nieuws hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

Moordchip: Thriller

Henry Rohmer

Copyright

Een boek van CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van.

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

COVER A.PANADERO

Henry Rohmer is een pseudoniem van Alfred Bekker

© van dit nummer 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De verzonnen personen hebben niets te maken met werkelijk levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Lees het laatste nieuws hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

Moordchip: Thriller

door Henry Rohmer

De omvang van dit boek komt overeen met 140 paperback pagina's.

Mensen worden geïmplanteerd met explosieve microchips en dan misbruikt als levende bommen. Een nieuwe dimensie van terrorisme? Wie probeert New York angst aan te jagen en voert daarvoor een onmenselijke high-tech oorlog? De onderzoekers hebben niet veel tijd om de waanzin te stoppen...

HENRY ROHMER is het pseudoniem van ALFRED BEKKER, die bij een groot publiek vooral bekend werd door zijn fantasy-romans en jeugdboeken. Daarnaast schreef hij historische romans als Conny Walden en is hij co-auteur van bekende suspense-reeksen als Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair, Kommissar X en andere.

1

New York 2001

We droegen nachtkijkers en kogelvrije vesten.

Midden in de Ramble, het uitgestrekte bosgebied in Central Park, stonden enkele limousines met draaiende motor op een smal zandpad dat normaal alleen door joggers wordt gebruikt. Ongeveer een half dozijn mensen stonden eromheen. Mannen in donkere pakken en MPi's in de aanslag lieten nerveus hun ogen dwalen.

Een magere man met grijs haar en een kolos met veel overgewicht stonden tegenover elkaar. Elk had een van zijn gewapende bodyguards in de buurt. Onder de lijfwachten van de magere man was mijn vriend en collega Special Agent Milo Tucker.......

We hadden hem als undercoveragent geplaatst bij Jacko Swanson, een cocaïnehandelaar. Omdat enkele van Swanson's mensen onlangs waren gedood in de gangsteroorlogen die altijd oplaaiden, had Milo de kans om vrij snel een belangrijke positie te krijgen. Door de microfoons die Milo op zijn lichaam droeg, hoorden we elk woord dat gesproken werd.

We stonden op de rand van het beslissende moment.

De man die we eigenlijk wilden benaderen was de dikke.

Tony Pompetta, een van de meest agressieve gangsters uit Little Italy in die tijd. Hij had in korte tijd een deel van de cocaïnehandel in handen gekregen. We hadden reden om te geloven dat hij zelfs niet gestopt was met het vermoorden van familieleden in het proces. Een maffiosi die zich duidelijk niets aantrok van de regels van de ouden. Pompetta was 32 - als een vroege dood door obesitas geen roet in het eten gooide, had hij een briljante carrière in de onderwereld voor zich.

Maar we dachten er niet aan om hem verder te laten komen.

Pompetta had nu genoeg op zijn bord.

En die avond wilden we de tas sluiten.

Ergens tussen de struiken zat een van onze collega's met een videocamera. Er waren ook richtmicrofoons op het decor gericht. We hoefden dus niet alleen te vertrouwen op de microfoons die Milo gecamoufleerd op zijn lichaam droeg.

Je wist maar nooit... Het ergste wat ons kon overkomen was dat we voor de officier van justitie kwamen te staan zonder enig bewijs voor de rechtbank.

Deze klap tegen de georganiseerde misdaad moest goed aankomen.

Anders zouden we de komende jaren veel problemen krijgen.

Omdat er geen twijfel over bestaat dat de dikke man grote plannen had.

"Eerst het geld!" zei een van Pompetta's mensen.

We hoorden hem allemaal door onze koptelefoons. Ik hield het SIG Sauer P226 dienstpistool in beide handen, net als twee dozijn andere G-mannen klaar om elk moment uit de bosjes te komen en de actie te bekronen: Pompetta's arrestatie na op heterdaad betrapt te zijn in de deal van je leven.

Ieder van ons wachtte op Deputy Special Agent in Charge Clive Caravaggio om het bevel tot inzetten aan ons allen door te geven.

Tot dan was het noodzakelijk om onbeweeglijk te blijven.

Jacko Swanson zwaaide naar een van zijn mannen. Een gespierde man in een donker pak kwam met een koffer, opende hem zodat Tony Pompetta de inhoud kon zien.

"Nu de goederen!" eiste Jacko Swanson.

Een sigarenpeuk zat vast in de hoek van Tony Pompetta's mond.

Hij haalde het er met twee vingers uit, grimaste.

Het ding was duidelijk uitgevallen. In plaats van iets te zeggen, maakte hij een kort gebaar. Een van zijn mannen opende een laars. Pompetta wees daarheen. Hij spuugde iets uit, zwaaide Swanson toe en liep met hem naar de auto.

De bodyguards aan beide kanten werden een beetje nerveus toen Pompetta zijn vlezige poot op Jacko's schouder legde.

Ze bereikten de auto.

Er stonden te veel mensen omheen. Je kon niet zien wat er in de kofferbak lag. Maar als ons V-mensen netwerk geen complete fout had gemaakt, zat de kofferbak vol met zorgvuldig verpakte cocaïne van de hoogste zuiverheid.

Milo trok zich een beetje terug.

Hij wist dat het ging beginnen. Zijn blik dwaalde even over de omringende struiken.

Natuurlijk wilde hij zo ver mogelijk van de vuurlinie zijn als het begon.

Wij droegen Kevlar vesten, maar Milo niet.

Pompetta nam een plastic zakje uit de kofferbak. De inhoud was wit.

"Hier, Jacko! Je hebt nog nooit zulk goed spul gehad...!"

Verder dan dit kwam Pompetta niet.

Een enorme ontploffing verscheurde Jacko Swanson letterlijk en greep ook Pompetta, die slechts enkele centimeters van hem vandaan stond. Beiden werden omhuld door een vuurbal. De lijfwachten in de buurt werden als marionetten door de lucht geslingerd. Geschreeuw klonk door de nacht.

"Verdomme, wat is er aan de hand?", hoorde ik mijn collega Fred LaRocca over mijn headset, die mij akoestisch verbond met de anderen.

Iemand was duidelijk sneller dan wij en had Pompetta op zijn manier uitgeschakeld.

Helaas zou niemand hem nu nog vragen kunnen stellen.

Maar misschien was dat ook de bedoeling van deze actie.

De drukgolf en de hitte waren tot bij ons voelbaar.

Wie er ook achter zat, hij wilde het veilig spelen.

Seconden later leek de ontmoetingsplaats in het midden van de Ramble op een slagveld. Verschrikkelijk verminkte, half verkoolde lijken en lichaamsdelen lagen overal.

De overlevenden kwamen overeind. Een van de jongens liet uit nervositeit zijn Uzi ratelen. Enkele takken kwamen uit de bomen naar beneden.

"Inzetten!" beval Clive Caravaggio over de headset aan iedereen.

Ook al was deze actie helemaal niet verlopen zoals we hadden gepland - we moesten hem nu zo afmaken dat tenminste de onderste partijen van de bende niet door onze vingers glipten. Ik keek rond voor Milo.

Hij droeg microfoons op zijn lichaam, zodat we konden horen wat er om hem heen werd gezegd. Maar een koptelefoon zou te riskant zijn geweest.

We haastten ons uit onze dekking met het geweer in de aanslag.

"FBI! Laat je wapens vallen!" klonk het over een megafoon.

Blijkbaar geloofde een van de jongens het niet, hij schoot erop met zijn Uzi. Ik gooide mezelf op de grond.

Sandra Mancino, een jonge agent vers uit Quantico, ving de schoof vol op. Haar lichaam schokte. De meeste projectielen raakten haar in de romp.

Daar, waar het Kevlar vest hen goed beschermde. Toch konden dergelijke treffers kneuzingen veroorzaken, soms zelfs gebroken ribben, omdat de energie van de projectielen door de ondoordringbaarheid van het vest slechts over een groter gebied werd verdeeld, zodat hun doordringend vermogen werd weggenomen. De impact bleef.

Ze schreeuwde het uit.

Een kogel raakte haar in het hoofd.

De Uzi man gaf ons geen andere keuze.

Slechts een fractie van een seconde later trilde ook zijn lichaam.

Verschillende van ons schoten op hem. Hij zakte op de grond, roerloos liggend.

Misschien had hij gewoon niet kunnen geloven dat het echt de FBI was die hen had omsingeld.

Gezien de explosie had hij waarschijnlijk eerder een concurrerende bende verwacht.

Voor agent Sandra Mancino was het de eerste en laatste missie van dit soort.

We raapten onszelf bij elkaar en stormden verder. Gelukkig waren de andere overlevende gangsters verstandiger. In het aangezicht van de grotere aantallen, gooiden ze hun wapens weg. Nu zag ik Milo ook. Hij verstopte zich achter een van de limousines.

Een voor een hebben we ze gearresteerd. Vijf mensen in totaal. Een andere was in een erbarmelijke toestand. Hij zat onder het bloed. We riepen de hulpdiensten op. Mijn collega's Orry Medina en Fred LaRocca verleenden eerste hulp, maar het was twijfelachtig of ze hem lang genoeg in leven konden houden.

Ik stopte de SIG weer in mijn zak en draaide me om naar Milo.

"Gaat het?"

"Bij mij wel, Jesse."

"Dat is wat ik bedoelde."

Milo was net zo geschokt als wij allemaal. Misschien zelfs een beetje meer. Hij stond zo dicht bij de ontploffing dat er niet veel meer dan een paar afgerukte, half verkoolde ledematen van hem over waren gebleven.

Terloops hoorde ik Clive Caravaggio vragen om collega's van de afdeling Wetenschappelijk Onderzoek, de herkenningsdienst van centraal New York. Ook moest Al Baldwin, onze hoofdbrandweerman, zo snel mogelijk hierheen komen. Al lag op dat moment waarschijnlijk in bed en moest eerst worden opgeroepen. Maar wat betreft de detonatie die hier had plaatsgevonden, moesten we een specialist op de zaak zetten.

Milo en ik naderden de kofferbak van de limousine waarvoor Jacko Swanson en Tony Pompetta hun deal over de streep hadden willen trekken.

Er lag overal cocaïnestof.

Stof met een waarde die een gewone sterveling zich nauwelijks kan voorstellen, was letterlijk opgeblazen. Een deel ervan was direct verkoold.

Maar enkele kilo's werden nu door de wind weggeblazen.

"Sandra Mancino heeft het," zei ik.

"Het nieuwe meisje?" vroeg Milo.

"Ja."

"Verdomme."

Ik keek naar de plek waar de resten van Pompetta en Swanson lagen. Er was nauwelijks iets over van de twee. Het was als iets uit een gruwelkamer. Je zou er ziek van kunnen worden.

"Blijkbaar overdreef Pompetta een beetje met zijn agressieve veroveringskoers," zei ik.

Milo knikte somber.

We zijn allebei veel gewend. Tijdens ons werk als G-mannen gebeurt het immers vaak dat we een kijkje moeten nemen op een plaats delict. Maar deze keer was Milo's gezicht nogal bleek geworden.

"Het aantal vijanden van Pompetta moet even snel zijn toegenomen als het aantal van zijn ondergeschikten!", zei mijn vriend en collega.

"Kun je iets bedenken dat, achteraf gezien, hierop wees?", vroeg ik Milo. Hij was tenslotte de laatste weken bijna de klok rond bij Swanson geweest.

Milo keek nadenkend en schudde uiteindelijk zijn hoofd.

"Dit zou een normale deal moeten zijn. Misschien een beetje groter dan voorheen. Swanson moet door Pompetta worden opgebouwd tot een van zijn belangrijkste distributeurs."

"Zei Swanson dat?"

"Ja. Maar Jacko ging ervan uit dat hem een schitterende toekomst te wachten stond in Pompetta's organisatie."

"Blijkbaar had iemand bezwaar..."

"Inderdaad!" Milo pauzeerde even voor hij verder ging: "Trouwens, ze hadden nog een andere deal in gedachten.

"Welke?"

"Handel in namaak CyproBay. Je weet wel, dat anti-anthrax preparaat. De fabrikant kan de leveringen nauwelijks bijhouden en slaat zijn slag sinds een paar gekken antraxsporen in grote hoeveelheden per post versturen naar vertegenwoordigers van de Senaat en de media."

Hierover was inmiddels een ware hysterie uitgebroken. Ook onze collega's van de CIA hadden dergelijke zendingen met miltvuursporen ontvangen. Het was nog niet duidelijk of er islamitische terroristen achter zaten of binnenlandse terreurgroepen. Op dat moment leek het waarschijnlijker dat dit moorddadige spook uit ons eigen land kwam. En dan waren er natuurlijk nog de talloze copycats die waspoeder stuurden in plaats van antraxsporen om paniek te zaaien.

Pompetta leek een ander soort profiteur te zijn.

Met nagemaakte en misschien zelfs volledig ineffectieve antimycotische preparaten zou men nu misschien een fortuin kunnen verdienen. Maar alleen als je snel was. Zodra de Bayer Group de productie had verhoogd en de Amerikaanse overheid een voorraad had aangelegd, was de kans op winst verkeken.

"Wat wist Swanson ervan?", vroeg ik.

Milo maakte een afwijzend gebaar met zijn hand.

"Ik zou niets zeggen. Hij was gewoon helemaal blij dat de grote Pompetta hem ook bij de zaak wilde hebben!"

"Dus er was echt zonneschijn tussen die twee!"

"Absoluut!"

2

De volgende ochtend, toen we in het kantoor zaten van de heer Jonathan D. McKee, het hoofd van het FBI Field Office New York, hadden sommigen van ons moeite om een geeuw te smoren. Zelfs de legendarische koffie van Mr McKee's secretaresse Mandy hielp maar tot op zekere hoogte.

Het werk van de nacht zat nog in onze botten.

En de manier waarop de missie was geëindigd kon niemand van ons bekoren.

"Het lijkt erop dat de confrontaties in de cocaïnehandel weer plaatsvinden met een brutaliteit die we lange tijd niet hebben gehad," zei de speciaal agent met een ernstig gezicht.

Naast Milo en mij waren ook agenten LaRocca, Medina, Caravaggio, Morell en Kronburg aanwezig. Plus een paar agenten van binnenuit. Al Baldwin, de baas van de brandweer, had de hele nacht doorgewerkt met zijn mannen. Hij had dikke kringen onder zijn ogen. Ik hoopte dat hij en zijn collega's tenminste iets hadden ontdekt over de oorzaak van de ontploffing.

Agent Max Carter kon natuurlijk ook niet ontbreken.

De kantoormedewerker heeft de tijdens de operatie gemaakte video-opnamen geanalyseerd.

"Dat voordeel hebben we deze keer tenminste," zei hij. "We hebben uitstekende beelden van deze moordaanslag - en dat is het ongetwijfeld, zoals ik zeker weet dat Al me zal vertellen!"

Al Baldwin knikte.

"Absoluut!"

Carter liet ons toen een specifiek, cruciaal deel van de beelden zien. Het was het exacte moment waarop de ontploffing de twee drugsdealers uit elkaar scheurde.

Carter keek ons met een spijtige blik aan.

"Het spijt me dat ik u dit weer moet aandoen, collega's. Maar vergeet niet dat ik deze scène minstens honderd keer heb moeten bekijken om tot conclusies te komen. Het is niet smakelijk, maar..."

"Het is al goed, Max," onderbrak meneer McKee hem met een vleugje ongeduld.

Max Carter knikte. "Als je de beelden in slow motion ziet, wordt het duidelijk wat ik bedoel. Ik heb de beelden met Al doorgenomen en we zijn het eens."

"Waarin?", vroeg Mr McKee.

"Daarin moet Jacko Swanson de explosieven bij zich hebben gehad! Ziet u..."

In slow motion konden we zien hoe de ontploffing bij Swanson begon. Hij keek naar beneden naar zijn lichaam. Een fractie van een seconde later vloog zijn maag min of meer uit elkaar. Daar leek het tenminste op.

In een oogwenk was er niets meer te zien. Alleen helder licht.

Mr McKee fronste zijn wenkbrauwen.

"Kan dit een ongeluk geweest zijn?" vroeg onze baas.

"Nogal," zei Carter. "Maar er zijn enkele dingen die er tegen spreken..."

"Welke, bijvoorbeeld?"

Carter wendde zich tot Al Baldwin, onze brandweercommandant.

Hij nipte aan zijn kopje koffie. Hij had deze stimulerende lading cafeïne nog harder nodig dan wij. Wij hadden immers een paar uur slaap gehad, terwijl Baldwin de hele nacht had moeten doorwerken.

"Het gebruikte explosief is waarschijnlijk Sakalit-13," legde Baldwin uit. "Een stof die bijzonder geschikt is voor gebruik in elektronische ontstekers, getimede ontstekers en dergelijke. Sakalite-13 is extreem veilig. Dat de lading per ongeluk is afgegaan zou ik bijna categorisch uitsluiten. Als er een ongeluk is gebeurd, dan is dat te wijten aan een verkeerde instelling van de elektronische ontsteker."

"Heeft u hier al meer informatie over?" vroeg Mr McKee.

Al Baldwin schudde met spijt zijn hoofd.

"Helaas niet," zei hij. "Er konden geen sporen van het detonatietoestel worden gevonden op de plaats delict. En dat het Sakalite-13 explosief was, weten we eigenlijk alleen van een karakteristieke verkleuring van de straalvlam aan het begin van de detonatie. Zal ik de band nog eens terugspoelen?

"Ik denk niet dat dat nodig is," besloot Mr McKee. Hij wendde zich tot Clive Caravaggio, zijn plaatsvervanger. De vlassige Italiaans-Amerikaan had zijn benen gekruist. "Gebruik je contacten in Little Italy, Clive. Er moet daar iemand zijn die Pompetta niet mocht en hem daarom op de tenen wilde trappen."

"Goed, meneer," knikte Clive.

"Misschien weet een van je informanten iets over een paar kilo Sakalit-13 die verdwenen zijn!"

"Grammen!" corrigeerde agent Al Baldwin. "Er is niet meer dan een paar gram van deze stof nodig om zo'n ontploffing te veroorzaken."

Mr McKee trok eerbiedig zijn wenkbrauwen op. "Goed gedaan!" verwonderde hij zich. "Degene die dit duivelse spul heeft ontwikkeld, moet iets in zijn schild hebben gevoerd!"

"De tijden dat je de Nobelprijs krijgt voor het ontwikkelen van een nieuw explosief zijn voorbij," onderbrak ik. Ik kon het niet laten om die opmerking te maken.

Mr McKee knikte bedachtzaam. "Ik heb dit soort vooruitgang ook niet nodig, Jesse. Maar misschien kunnen we via de explosieven bij de daders komen. Als het een nieuwe ontwikkeling is, kunnen er niet veel producenten zijn." Mr McKee wendde zich tot agent Fred LaRocca. "Misschien kun jij het controleren, Fred. Max heeft eerst een goede nachtrust nodig."

"Ik zal ervoor zorgen," beloofde Fred.

Mr McKee wendde zich nu tot mij en Milo. "Jij kende Jacko Swanson het beste van ons allemaal, Milo," zei hij.

Milo bevestigde dit door te knikken.

"Zou hij tot zelfmoord in staat zijn geweest?"

"Je bedoelt dat hij Pompetta benaderde met een lading explosieven rond zijn maag om hem op te blazen?"

"Sinds de aanslag op het World Trade Center wordt niets meer als onmogelijk beschouwd."

Milo haalde diep adem.

"Ik denk dat dat vrijwel uitgesloten is."

"Waarom?", vroeg Mr McKee.

"Ten eerste had hij geen fanatieke ideeën, behalve dat hij geobsedeerd was door het binnenharken van geld. Ten tweede was hij extreem snotterend, een echte hypochonder. Hij ergerde zijn mensen er voortdurend aan. Zelfs bij de tandarts had hij een algehele verdoving nodig..."

"Maar je hebt de foto's gezien, Milo."

"Tuurlijk." Milo haalde zijn schouders op. "Ik kan wat ik zag niet samenvoegen met de man die ik ontmoette!"

"Jij kent Jacko Swanson's privéleven het beste, Milo. Ik wil dat je het met Jesse doorneemt."

"Oké, meneer."

Ongeveer een half uur later zaten Milo en ik in onze gemeenschappelijke dienstkamer. Het computerscherm flikkerde en we bladerden door dossiers en computeruitdraaien. Enkele tientallen mensen behoorden tot Swanson's entourage. Sommigen van hen waren gearresteerd of waren de vorige nacht overleden. Voor de rest moesten we beslissen waar het de moeite waard was om te beginnen.

We hadden ook verbindingsgegevens en afluisterlogs van zijn telefoon-, fax- en e-mailverbindingen. Allemaal onschuldig spul. De deal bij de Ramble was bevestigd door een boodschapper die Pompetta had gestuurd. En als Milo niet succesvol was geïnfiltreerd in Jacko Swanson's mensen, hadden we het misschien nooit geweten.

Uiteindelijk gooide Milo geïrriteerd de lege koffiekop in de prullenmand.

"Er is niets aan!" zei hij. "Tenminste niets dat ons iets kan vertellen over waarom Jacko zichzelf opblies."

"Is je gisteravond niet iets opgevallen?", vroeg ik.

"Ik zat naast hem. Het was zoals altijd. Jacko dacht dat hij een migraineaanval had en was behoorlijk pissig omdat hij te nerveus was om zijn tabletten uit zijn jaszak te vingeren. Hij schreeuwde vreselijk. Maar dat was niets bijzonders met Jacko. Hij was berucht om zijn temperament. Je hoeft alleen maar naar de transcripties van de telefoontaps te kijken..."

"Herzie de afgelopen weken, Milo. Misschien bedenk je achteraf een detail dat ons vooruit kan helpen!"

"Ik was de hele tijd bij hem in de buurt, samen met een paar andere gorilla's die hij had gehuurd. Behalve de twee of drie uur dat zijn kies getrokken werd. Met algemene verdoving."

Ik bekeek de lijst van mensen die tot de telefonische contacten behoorden.

"Met deze Dr. Vince Brago...", verklaarde ik.

"Hij heeft een chique adres aan de Upper East Side. We moesten voor de deur staan en de wacht houden."

"Arm ding!"

Milo trok zijn gezicht op. "Laten we beginnen met Glenda Garcia."

"Wie is dat? Ik kan haar niet vinden op de lijst hier..."

"Een nobele hoer. Jacko was volledig aan haar verslaafd. De reden dat je haar niet kunt vinden op de telefoonlijst is omdat haar connectie onder Ray Demlin's naam staat. Hij is tenslotte degene die hem betaalt."

"Wie is Demlin? Je pooier?"

"Precies."

"Moest je ook op wacht staan buiten Glenda's flat, Milo?"

"Erg grappig! Als ik niet een paar weken mezelf in de buik had geslagen, waren we nooit bij Pompetta en Swanson gekomen!"

3

Dr Vince Brago's praktijk was in een exclusief complex aan Central Park West. De beroemdheden van de beroemde Upper West Side adressen zoals het Dakota House konden hierheen lopen als ze een speciale klasse behandeling wilden. Hypnose, boren met een laser en indien nodig zelfs een algehele verdoving waren hier geen probleem.

De receptioniste keek op toen de man met het litteken voor de balie verscheen. Ze schrok een beetje. Het litteken reikte van zijn neuswortel tot aan zijn kin.

Verder had de man een hoekig gezicht en zag er zeer verzorgd uit. Hij droeg een donkergrijs driedelig pak.

En handschoenen.

Donkere, nauwsluitende leren handschoenen.

Dat was op zich al vreemd.

Er was een klein bordje op de jas van de receptioniste met haar naam erop. Rita Jordan. Ze was mooi, had brunette, licht krullend haar en een fijngeknipt gezicht.

"Het spijt me, meneer, maar u bent een beetje vroeg. We zijn nog niet open en bovendien moet u zich inschrijven voordat..."

De man met het litteken reikte onder zijn jas.

Een automaat met een langwerpige geluiddemper kwam eronder vandaan.

De receptioniste deinsde terug. Ze had geen tijd om te gillen. De gek haalde de trekker over. Het schot trof haar midden in de borst, waardoor ze ineenkromp en op haar draaiende stoel wegzakte. De kracht van de kogel deed haar met de draaistoel achteruit rollen tot ze tegen de stalen dossierkast botste.

De dwaas liep naar de behandelkamers.

Hij duwde een van de deuren open en liet zijn blik door de kamer dwalen. In het midden stond een behandelstoel. De kamer rook naar ontsmettingsmiddelen.

De dwaas nam de volgende kamer in beslag.

Dr Vince Brago zat achter een computerscherm. Röntgenbeelden hingen voor een lichtpaneel.

Brago draaide zich om.

Hij was een jong uitziende man van midden veertig. Zijn haar was naar achteren gekamd. Zijn huidskleur leek op de zon van grote hoogte. Toch werd Brago op dat moment asgrauw.

Hij stak zijn hand op.

"Nee!" fluisterde hij toen hij het pistool in de hand van de man met het litteken zag.

De laatste aarzelde geen seconde.

Een bloedrode flits lekte uit de demper.

Brago sprong op hetzelfde moment naar voren en wilde zich op zijn moordenaar storten. Het was de moed der wanhoop die hem dreef.

Het schot raakte hem niet echt. Niet zoals de gek het gepland had. Alleen een kogel door de schouder. Brago's witte jas kleurde rood. Het gat dat het enorme kaliber van de automaat in het lichaam van de huurmoordenaar scheurde was immens. Het projectiel kwam er aan de andere kant uit en stortte in de computer. Het scherm verbrijzelde. Scherven werden door de kamer geslingerd. Kleine, kogelachtige scherven. De dwaas hief zijn hand beschermend op aan de wortel van zijn neus, vernauwde zijn ogen.

Brago had hem bereikt, greep de wapenarm van de moordenaar met een kracht waartoe de dwaas hem niet in staat achtte. Er klonk een schot, dat een gat in het plafond scheurde en pleisterwerk naar beneden deed vallen.

De dwaas liet zijn knie omhoog gaan en raakte de tandarts in de buik. Brago kreunde.

Een tweede trap, gegeven met de volle overspanning, stuurde Brago naar de grond.

Brago draaide zich om.

De dwaas richtte de automaat op zijn hoofd.

Hij haalde twee keer snel achter elkaar de trekker over.

Brago deinsde terug.

Zijn ogen bevroren. Het grote ronde gat in het midden van zijn voorhoofd liet er geen twijfel over bestaan dat hij niet langer tot de levenden behoorde.

Een plas bloed vormde zich op de vloer.

De dwaas haalde diep adem en borg het wapen op.

Misschien moet ik voortaan met een kleiner kaliber werken, dacht hij. Dat maakt minder vuil!

Hij nam de mobiele telefoon uit de binnenzak van zijn jas en drukte op een sneltoets.

Binnen enkele ogenblikken was de verbinding tot stand gebracht.

"Jullie kunnen naar boven komen om op te ruimen, jongens," gromde de dwaas kil.

4

Milo drukte op de intercom van een flat aan de Upper West Side. Een nogal luxueus adres. Glenda Garcia's zaak moet het goed doen. Aan de andere kant, ze bediende waarschijnlijk een clientèle die het zich niet kon veroorloven om in een flat aan de Bowery te verblijven.

"Ja, alstublieft?" vroeg een rokerige stem.

"Milo Tucker, Speciaal Agent, FBI!" stelde Milo voor. "Mijn collega Agent Trevellian en ik willen u graag een paar vragen stellen."

"Waar gaat het over?"

"We bespreken dat liever niet hier in de gang met videocamera's die alles opnemen, Miss Garcia. Mogen we binnenkomen?"

"En als ik weiger?"

"We kunnen ze oproepen, natuurlijk. Maar je bespaart ons en jezelf een hoop ongemak als we het zo doen."

Er was een klik in het systeem.

Glenda Garcia leek na te denken.

Het leek nogal lang te duren. Ik werd al ongeduldig. Toen ging eindelijk de deur open.

Glenda Jordan droeg niets anders dan een zeer schaarse zijden kimono toen ze de deur voor ons opendeed. Wat Glenda ook had gedaan in de tijd dat ze ons had laten wachten, het kon nauwelijks zo lang duren om zich aan te kleden, gezien haar schaarse garderobe. Ze vouwde haar armen onder haar borsten. Haar lange donkere haar viel ver over haar schouders.

We hielden haar onze ID-kaarten voor.

"Oké, kom binnen!" zei ze. "Maar ik heb niet veel tijd..."

"Je bent net als wij daar," zei ik.

Ze draaide zich om. We betraden een grote woonkamer. Pluizig tapijt bedekte de vloer zodat je de voetstappen nauwelijks kon horen. Milo sloot de deur.

Glenda Garcia wees naar een zitplaats. "Ga zitten als u wilt. Ik ben bang dat ik u momenteel niets te drinken kan aanbieden. Mijn champagneflessen zijn uitgeteld. En als iemand als u komt opdagen, is dat waarschijnlijk niet voor een gelegenheid om te vieren!"

"Waarom denk je dat we hier zijn?" vroeg Milo, wiens blik anders op magische wijze werd getrokken naar de diepe halslijn van Glenda's kimono.

Ze vervormde haar gezicht, vormde een pruillip met haar volle lippen.

"Ik heb echt geen flauw idee, G-man!"

Toen vernauwden haar ogen zich. Ze staarde naar Milo. "Hé, ik ken je ergens van! Het was niet lang geleden dat ik..."

"Ik was op Jacko Swanson's wachtdienst," hielp Milo haar.

Haar mond viel open.

Haar eerder donkere teint was nu bleek.

Ze slikte en beet op haar lip.

"Maar vertel me alsjeblieft niet dat je Jacko helemaal niet kent," zei ik.

"Hoe dan ook, ik realiseer me nu dat hij onder FBI toezicht stond!"

"Jacko Swanson was een drugsdealer. We waren hem op het spoor. Toen hij zijn grote dealer ontmoette, ontplofte hij," meldde Milo kortaf.

Ze trok haar wenkbrauwen op.

"Hij is wat?" fluisterde ze.

"Ik meen het zoals ik het zeg," legde Milo uit. "Hij had duidelijk explosieven bij zich. Zijn grote dealer, de dope en hijzelf werden min of meer opgeblazen. Een paar goons van beide kanten kregen het ook te verduren."

Glenda haalde diep adem. Haar zware borsten rezen en vielen, waardoor de halslijn van haar kimono iets groter werd. Ze zakte in een van de fauteuils en streek met een grillig gebaar een haarlok uit haar gezicht. Ik vroeg me af of ze echt zo geschokt was of dat we gewoon te maken hadden met een goede actrice. Op dit moment gokte ik daar nog fifty-fifty op.

"Ik had geen idee," fluisterde ze met gespannen stem. "En je weet zeker dat Jacko de explosieven bij zich had?"

"We waren erbij," zei Milo. "Volgens onze explosievenspecialisten laten de videobeelden die van de geplande deal zijn gemaakt geen andere conclusie toe. In slow motion kun je precies zien waar de ontploffing is ontstaan!"

Ze schudde haar hoofd.

Tot slot zei ze: "Ik wil benadrukken dat ik nooit iets te maken heb gehad met Jacko's zaken."

"We hebben nog niet geclaimd," zei ik, met nadruk op het woord 'nog'.

"Jacko had geld als hooi, maar waar het vandaan kwam interesseerde me nooit. Hij was..." Ze aarzelde voordat ze verder ging.

"Een klant?", maakte ik af. "Niets meer, dat wil je ons nu toch vertellen?"

"Probeer je me in de maling te nemen?"

"Prostitutie is illegaal in New York, maar wij zijn niet van de zedenafdeling van de stadspolitie. We zijn geïnteresseerd in de achtergrond van deze explosie die Jacko en een paar anderen het leven kostte."

"En ik, van alle mensen, word verondersteld je te kunnen helpen?"

Milo nam het woord. "Hij viel voor jou, Glenda. Dat kun je niet ontkennen. Zelfs in de relatief korte tijd dat ik als undercoveragent in Jacko's organisatie werkte, zag ik dat. Nu heeft hij misschien betaald voor je diensten, maar hij zag er duidelijk meer in. En ik neem aan dat hij je dingen heeft verteld die hij zijn mensen niet vertelde."

"Wat voor dingen bedoel je?"

"Nou, persoonlijk. Luister, zo te zien heeft deze man zichzelf opgeblazen en we willen graag weten waarom!"

Glenda leunde wat achterover en kruiste haar eindeloos lange, slanke benen. De kimono was al vrij kort. Nu gleed hij nog verder omhoog. Je zou bijna denken dat ze dit expres deed om haar gesprekspartners af te leiden.

Toen keek ze naar Milo.

"Je moet weten dat Jacko een angsthaas was!"

"Nou..."

"Zo'n kerel doet niets waarbij hij gedood kan worden! Ik geloof het gewoon niet!"

"Hij had niet toevallig een depressieve bui?"

"Kijk, ik weet niet waarom je dit rondstrooit, Agent Tucker. Als Jacko verantwoordelijk was voor de ontploffing, dan heb je je dader. Je hoeft je over niets anders zorgen te maken."

"Daar heb je het mis!"

Op dat moment ging de deurbel.

"Neem me niet kwalijk," zei Glenda, terwijl ze opstond en naar de deur liep. Ze deed hem open. Ze keek niet eens door het kijkgaatje. Ze leek te weten wie er aan de andere kant stond.

Een breedgeschouderde man in een sneeuwwit pak kwam binnen. Alleen zijn stropdas was van donker, geribbeld leer.

"Heb je iets gezegd, schatje?"

"Nee, Ray!"

Ray Demlin stond voor ons, de man die beschouwd werd als Glenda's pooier. Ik herkende hem van enkele foto's in onze FBI dossiers.

Demlin duwde Glena opzij en stapte naar ons toe.

"Zonder advocaat zal Miss Garcia helemaal niets zeggen."

"Wil je helemaal niet weten waar het over gaat?", vroeg ik.

De man in het wit aarzelde even.

Zijn gezichtskleur veranderde in een ongezond donkerrood. Ik had hem duidelijk op een gevoelige plek geraakt. Ik kreeg een beeld: Glenda had Demlin gewaarschuwd terwijl ze Milo en mij even buiten de deur liet wachten. Ik was er nu van overtuigd dat ze allebei precies hadden geweten waar het om ging voordat wij opdoken.

"Wie heeft u geïnformeerd over de dood van Jacko Swanson?" vroeg ik, terwijl ik eerst naar Ray Demlin keek, en toen naar Glenda Garcia.

Glenda beet op haar nagels, zei geen woord.

"Zoals ik al zei, niets werkt hier zonder een advocaat!"

"Goed," zei ik. "Dat heb je misschien ook nodig, zodra onze collega's van Vice hier verschijnen."

"Je kunt niets bewijzen!" zei Demlin. "Het kan zijn dat Miss Garcia een relatie had met Jacko Swanson, maar..."

"Milo, bel de collega's, we pikken dit theater niet!"

Milo nam de mobiele telefoon.

Ray Demlin reikte plotseling onder zijn jas.

Ik had de uitpuilende plek altijd al opgemerkt. Mijn vermoedens werden bevestigd. Hij haalde een Beretta tevoorschijn. Maar omdat ik deze gang van zaken had voorzien, was ik sneller.

De SIG Sauer P 226 zat al in mijn vuist voordat Demlin zijn pistool echt had geheven!

"Doe het weg!", siste ik.

Hij liet ze vallen.

Milo stapte naar voren, pakte het pistool.

"Ik wed dat er geen goede registratie is voor dat ding," zei hij. "U zit echt in de problemen, meneer Demlin..."

Demlin slikte. "We kunnen over alles praten," zei hij.

"Speel dan niet met ons en pak uit!"

Zweetdruppels verzamelden zich op Demlins voorhoofd.

"Iemand belde me," zei Glenda uiteindelijk. "Het was een man. Hij..."

"Hou je mond, Glenda!" schreeuwde Ray Demlin.

"...hij zei dat Jacko dood was en dreigde dat als ik mijn mond niet hield tegen de politie, er iets zou gebeuren met mij en Ray!"

"Heb je enig idee wie hierachter zit?", vroeg ik.

"Glenda, we komen door deze rotzooi heen, ze hebben niets tegen ons dat er echt toe doet!"

"Ray, het heeft geen zin!" Glenda wendde zich weer tot mij. "Natuurlijk stelde de man zich niet voor, maar Ray en ik weten wie hem waarschijnlijk gestuurd heeft."

"Ik ben opgewonden!"

"De Antonioni familie, geleid door Joe Antonioni Jr." Ze haalde diep adem en keek daarbij naar Ray Demlin. "Ray, laten we uitpakken, het heeft geen zin om nu te zwijgen."

"Antonioni zal ons hiervoor levend roosteren, Glenda," gromde Ray Demlin somber. Hij keek op en keek me met vernauwde ogen aan. Een spier vertrok onrustig in zijn gezicht.

"We zullen hem tegenhouden," zei ik.

"Dus? Je neemt een beetje te veel hooi op je vork, G-man!"

"Hoe ben je op Antonioni gekomen?" vroeg ik. De naam betekende natuurlijk iets voor mij. De familie Antonioni had hun vingers in verschillende takken van de georganiseerde misdaad.

En dit over meerdere generaties.

Ray Demlin ging met zijn hand over zijn voorhoofd en richtte zijn vinger op mij als de loop van een geweer. "Wat ik je nu ga vertellen, zal ik in geen enkele rechtbank herhalen! Jacko Swanson werkte voor Pompetta. Ik neem aan dat je dat weet."

"Inderdaad."

"Pompetta heeft Jacko zo'n beetje weggekaapt bij de Antonioni's. Ik denk niet dat Jacko enige kans op promotie zag bij Joe Antonioni. Hij zweert dat hij alleen familieleden naar de top laat gaan."

"Maar Antonioni nam Jacko's verandering toch kwalijk!"

"En hoe! Vooral omdat Pompetta momenteel zijn aartsvijand is, de mussen fluiten het van de daken. Hoe dan ook, een van Antonioni's mensen vroeg me of ik een meisje had waar Jacko op zou vallen."

"En zo heb je Glenda op hem gekregen!"

"Natuurlijk.

"Ik neem aan dat je band- of video-opnames hebt gemaakt."

Demlin slikte.

Milo bemoeide zich ermee: "Geef de spullen vrijwillig af, anders moeten we hier alles overhoop halen en wie weet wat voor strafbare feiten je nog meer opduikt. Dat is de beste deal die je kunt maken."

"De banden zijn bij Antonioni."

"Wie heeft haar opgehaald?"

"Een of andere gorilla. Het heeft toch geen zin om de jongens naar de naam te vragen."

"En je bedoelt dat je er geen kopieën van hebt gemaakt?", vroeg ik. "Nou, dan zullen we alles moeten doorzoeken."

Demlin was inmiddels behoorlijk zachtgekookt.

"Oké," zei hij uiteindelijk. "Je krijgt onze kopieën, maar als Antonioni hier achter komt zijn we dood!"

"We praten niet," zei Milo.

"Vertel ons de rest van het verhaal," vroeg ik aan Demlin.

Demlin haalde zijn schouders op. "Er valt niets meer te vertellen. De mensen van Antonioni wilden gewoon goed geïnformeerd zijn over Jacko. Misschien wilde hij via hem ook informatie krijgen over Pompetta. De twee vochten een echte oorlog uit, zoals men hoort..."

Mijn mobiele telefoon rinkelde op dat moment.

Ik nam de telefoon van mijn riem, nam op en het volgende moment had ik Mr McKee aan de lijn.

"Jesse, je bent nu in de Upper West Side..."

"Ja, meneer."

"In de buurt is Dr Vince Brago gevonden in zijn praktijk. Max Carter wees me erop dat Brago de tandarts van Jacko Swanson was. Kapitein Grosvenor van Moordzaken is daar nu met zijn mannen. Waarom ga je niet even langs? Ik geef je het adres..."

5

"Antonioni neemt nu Pompetta's zaak over."

De man in de bruine leren jas nipte van zijn cappuccino. Hij grijnsde toen hij de schrik op het gezicht van zijn tegenhanger zag.

"En Antonioni heeft je gestuurd om me dit te vertellen, Eddie?"

"Dat klopt, Nat."

Nat DiGiorgio, de andere man die zijn cappuccino dronk aan een van de achterste tafels van Salvatore's Coffee Shop in Mott Street, vertrok zijn gezicht.

"Wat als ik het wel erg vond, Eddie?"

Eddie Dalsanto vouwde de kraag van zijn leren jack naar beneden.

"Niet als je geld wilt blijven verdienen en wilt blijven leven. Of je werkt voor Antonioni of je ligt er helemaal uit. Het is jouw keuze!"

Nat DiGiorgio trok nerveus aan zijn grijze baard. Hij hield er niet van dat jonge mannen van de helft van zijn leeftijd hem bevelen gaven. Dat gold net zo goed voor Joe Antonioni Jr, die pas midden twintig was, als voor zijn loopjongen Eddie Dalsanto. Geen respect meer voor leeftijd, dacht DiGiorgio. De goede oude tijd was net voorbij.

"Joe Antonioni neemt je trouwens niets kwalijk," zei Eddie Dalsanto op een neerbuigende toon die DiGiorgio niet kon uitstaan. "Ik bedoel dat je in cahoots was met Pompetta. Hij gaat ervan uit dat je spijt hebt van je fout."

"Hoe genereus!"

"Ja, het lijkt erop dat Joe Jr. momenteel zijn zachte golf heeft..."

"Nadat hij heel hard sloeg! Verdomme, niemand had gedacht dat hij Pompetta in korte tijd kon verslaan..."

Eddie Dalsanto leunde een beetje naar voren. "Antonioni's genade heeft nog een klein addertje voor je, maar daar kom je wel overheen."

"En dat is?"

"Je aandelen worden gehalveerd. Maar in ruil daarvoor blijf je leven. Dat is toch eerlijk?"

DiGiorgio heeft zijn cappuccino op. "Ik had het kunnen raden."

Op dat moment werd de buitendeur van de coffeeshop opengeduwd.

Twee mannen stormden binnen. Ze droegen bivakmutsen die alleen hun ogen ontblootten.

Eddie Dalsanto en Nat DiGiorgio huiverden.

DiGiorgio's lijfwachten zaten aan een van de aangrenzende tafels.

Ze trokken hun wapens. De gemaskerde mannen gaven hen geen kans. Ze vuurden met geluiddempende wapens. Het klonk als slaan met een krant. De lichamen van de twee bodyguards trilden als marionetten.

Nat DiGiorgio trok ook een pistool.

Een Smith & Wesson revolver met korte loop.

Zijn schot werd afgeketst toen een kogel hem in de arm raakte. Een tweede trof hem midden op zijn voorhoofd. De kracht van de kogel rukte hem achteruit en hij hing slap in zijn stoel.

Salvatore, de eigenaar van de coffeeshop, stond ontzet achter de toonbank. Hij was bevroren in een zoutpilaar.

Een van de gemaskerde mannen richtte het pistool op hem.

"Maak geen geluid! Niet bewegen!"

"...en geen woord tegen iemand," voegde de ander eraan toe.

"Si, signore."

Eddie Dalsanto zat stijf aan tafel. Hij draaide zijn hoofd lichtjes. Vanuit zijn ooghoek zag hij een derde gemaskerde man van achteren naderen. Hij moet via de achteringang zijn binnengekomen. De man droeg een Uzi in zijn hand.

Geen kans!, dacht Eddie.

Hij droeg alleen een mes in zijn mouw.

Het mes eruit rukken was zelfmoord. Dan onderging hij hetzelfde lot als Nat DiGiorgio en zijn twee lijfwachten.

Misschien had hij geluk en hadden de gemaskerde moordenaars het alleen op DiGiorgio gemunt.

Eddie stak zijn handen omhoog.

"Hé, jongens! Als we samen problemen hebben en ik weet het niet, dan kunnen we er vast over praten!"

"Hou je mond!" gromde een van de gemaskerde mannen.

De man met de Uzi naderde hem, haalde een zakdoek uit zijn jaszak. Het rook naar chloroform. Eddie werd gegrepen door paniek. De man duwde de chloroform onder zijn neus, Eddie trok het mes uit zijn mouw, stak razendsnel.

De Uzi man zakte kreunend op de grond. Er vormde zich een plas bloed.

"Jij varken!" gromde een van de gemaskerde mannen, terwijl hij het pistool op Eddie richtte.

"We hebben hem nog steeds nodig," herinnerde de ander eraan.

Eddie verloor ondertussen zijn verstand. Hij wankelde op de grond.

De twee gemaskerde mannen grepen hem bij de armen, namen hem het mes af en sleepten hem naar buiten. Daar stond een busje te wachten, bedekt met de reclameborden van een pizza-expressdienst.

De zijschuifdeur stond al open. De motor liep.

De twee gemaskerde mannen sleepten Eddie's slappe lichaam mee en gooiden hem ruw het busje in.

Je bent zelf ook binnengekomen.

"Waar is Gary?" vroeg de chauffeur.

"Hij komt niet meer!"

Voordat de schuifdeur was gesloten, reed het busje weg.

6

Kapitein Jay Grosvenor van Moordzaken begroette ons toen we aankwamen bij Dr Vince Brago's praktijk. Het was er een chaos. De archiefkasten waren doorzocht. Patiëntendossiers lagen verspreid over de vloer. Computerkasten waren geopend en de datamedia mechanisch vernietigd.

Het lichaam van de receptioniste, bedekt met bloed, werd in een zinken kist gelegd.

"Het waren professionals," was de overtuiging van kapitein Grosvenor.

"Dr Brago ligt in een van de behandelkamers."

"Kunt u een exacte tijd geven wanneer dit gebeurde?", vroeg ik.

"De lijkschouwer zal niet zo specifiek zijn. Maar het kan niet meer dan een paar uur geleden zijn."

"Dus vanmorgen!"

"Ja."

"Hoe bent u hier zo snel gekomen, kapitein?"

"Toen de moord plaatsvond, was slechts één van de receptionisten hier. Dat betekent dat de moord plaatsvond voordat de praktijk opende."

"Wanneer is dat?"

"Brago heeft alleen patiënten op afspraak. Maar waarschijnlijk niet voor negen uur. De tweede receptioniste kwam later. Dat was haar geluk. Ze zit daar in de wachtkamer, nogal geschokt. Miss Sandra Jones. Ze had tenminste nog het lef om ons te bellen. Misschien wilt u haar een paar vragen stellen."

"Ja, zo meteen," knikte ik.

"Trouwens, er is nog iets dat je misschien interesseert."

"Dus?"

"De lijkschouwer is van mening dat Dr. Brago verslaafd was aan cocaïne. Zijn neustussenschot was bijna onbestaande. Het valt nog te bezien wat de analyses zullen uitwijzen, maar dat hij sneeuw verbruikte staat vast. De enige vraag is in welke hoeveelheden.

Milo schudde zijn hoofd. "Een dokter en een drugsverslaafde. Hij zou beter moeten weten!"

Grosvenor trok zijn schouders op. "Brago had een selecte klantenkring, zijn apparatuur was van de beste, de praktijk is in een vreselijk dure wijk ..... Het zou me niet verbazen als Brago onder nogal wat druk stond en veel schulden had gemaakt om dit op te zetten..."

Grosvenor leidde ons naar de plek waar Brago's lichaam was gevonden. Een krijtstreep gaf aan hoe hij had gelegen. Het lichaam zelf was al onderweg naar de lijkschouwer. De archiefkasten met de röntgenfoto's waren doorzocht, net als al het andere in het kantoor. De computer was geopend, de harde schijf zo vernield dat men niet kon hopen er iets op te vinden.

Een collega van de SRD was bewijzen aan het verzamelen. Hij droeg een witte wegwerpoverall en latex handschoenen. Hij begroette ons nogal nonchalant.

"Iemand zocht hier iets dat voor hem twee doden waard was," zei Grosvenor.

"Of het bewijs moet worden vernietigd," antwoordde ik spontaan.

"Bewijs - van wat?" vroeg Milo.

"Ik weet het niet."

"Laten we twee en twee bij elkaar optellen. Brago was een verslaafde, Swanson waarschijnlijk niet alleen zijn patiënt maar ook zijn dealer..."

"En beiden zijn nu dood," voegde ik eraan toe. "Ik denk dat onze baas een goede neus had toen hij ons hierheen stuurde. Ik heb geen idee wat het verband is, maar dat is er wel. Daar ben ik honderd procent zeker van!"

Even later maakten we een praatje met Miss Sandra Jones, die de chaos had ontdekt.

Ze had een slank, atletisch figuur en droeg een pageboy cut. Haar discrete make-up was besmeurd met tranen. We toonden haar onze identiteitskaarten en stelden ons kort voor.

Milo keek haar even langer aan dan mij.

Misschien vroeg ze zich af of ze hem eerder had gezien. Maar ze vroeg het niet. Wat hier in de praktijk was gebeurd nam waarschijnlijk te veel van haar tijd in beslag.

Milo hielp haar overeind.

"We kennen elkaar. Ik ben hier eerder geweest met Mr Swanson. Jacko Swanson. Een patiënt van dokter Brago."

Ze slikte.

"Oh, ja? Ik weet niet waar dit nu over gaat. Dr Brago en Rita zijn vermoord en..." Ze snikte, terwijl ze haar gezicht in haar handen begroef.

We wachtten geduldig tot ze haar kalmte teruggevonden had.

"Heb je ooit iets gemerkt van Dr Brago's cocaïneverslaving?", vroeg ik rustig.

Ze keek geschrokken op. Toen schudde ze haar hoofd.

"Ik denk niet dat dat mogelijk is."

"De lijkschouwer is echter van mening dat Dr. Brago cocaïne heeft gebruikt. Misschien om de grote stress van het opzetten van zo'n praktijk aan te kunnen.... Hoe lang bestaat de praktijk al?"

"Drie jaar lang."

"Was de verkoop goed?"

"Ik heb altijd mijn salaris gekregen, als je dat bedoelt."

"Ken je Jacko Swanson nog?"

"We hebben veel patiënten."

"Je bent ontwijkend." Ik reikte in de binnenzak van mijn leren jack en liet haar een foto van Swanson zien. "Ik weet zeker dat je het nog weet. Meneer Swanson was een extreem angstige patiënt die zijn kies alleen onder narcose wilde laten behandelen!"

"Oh hem!"

"Hij was een cocaïne dealer."

"Maar hij was hier alleen voor zijn tanden."

"Kunt u mij precies vertellen wat er met meneer Swanson moest gebeuren!"

"Waarom kijk je niet naar het medisch dossier?"

"Je hebt gezien dat ze behoorlijk ongeorganiseerd zijn. Het gaat ons een tijdje kosten om ons er doorheen te werken!"

"Doe dan je werk en laat me met rust!"

"Ik vraag me af waarom u zo afwijzend bent, Miss Jones. Ik begrijp uw pijn over wat er gebeurd is. Maar we willen niets liever dan de moordenaar of moordenaars die hiervoor verantwoordelijk zijn voor het gerecht brengen."

Ze trok haar wenkbrauwen op en keek me recht aan. "Het spijt me, meneer, dat ik u niet verder kan helpen!"

7

Eddie Dalsanto was zijn gevoel voor tijd volledig kwijt. Toen hij wakker werd, zag hij eerst alleen maar fel licht. Het duurde even voor hij besefte dat een draaibare schijnwerper rechtstreeks op hem scheen. Hij wilde bewegen, spande zijn spieren, maar toen besefte hij dat hij met riemen ter breedte van zijn hand was vastgebonden aan het bed waarin hij lag.

Hij zat vast aan zijn polsen en enkels.

Hij voelde zich duizelig en zijn hoofd bonkte. Alles draaide voor zijn ogen. De schijnwerper werd een draaiende draaikolk van puur licht. Even had hij het gevoel in de bodemloze put te vallen.

Waar ben ik?" zei Eddie.

Herinneringen rezen in hem op als fragmenten.

Er verscheen een beeld.

Het landschap kwam hem bekend voor.

Salvatore's Coffee Shop.

Nat Di Giorgio's verdoofde gezicht met een kogelgat tussen de ogen.

De capuchon...

Deze indrukken flitsten als zaklantaarns voor zijn innerlijk oog en vormden een angstaanjagende chaos.

Hij raakte in paniek.

Hij verzette zich uit alle macht tegen de banden die hem vasthielden en wilde zich losmaken, hoewel zijn verstand hem vertelde dat zijn poging vergeefs was.

Eddie schreeuwde.

Hij schreeuwde als een gek.

Het duurde slechts enkele ogenblikken voordat hij een gezicht zag. Alleen de ogen waren zichtbaar van dit gezicht. Grote donkere ogen. En de wenkbrauwen erboven waren erg dik. Ze groeiden samen in het midden, bij de wortel van de neus.

De rest van het gezicht was bedekt met een mondkapje, zoals artsen dat droegen.

De donkere ogen keken hem kil aan.

Een sonore stem mompelde een paar woorden die klonken als Latijn. Namen van preparaten of ziekten. Toen voelde hij de prik. Hij spande zich aan, schreeuwde opnieuw.

Het laatste wat Eddie Dalsanto zag was de blik in die wrede koude ogen....

8

Het Cadena Building aan Seventh Avenue behoorde toe aan de gelijknamige verzekeringsmaatschappij. Met zijn dertig verdiepingen was het niet eens bijzonder groot naar New Yorkse maatstaven.

Onze Indiase collega Agent Medina zat aan het stuur van de onopvallende Chevy in grijs metallic. De auto kwam uit ons wagenpark. Orry stuurde hem naar de ingang van de ondergrondse garage van het Cadena gebouw.

Clive Caravaggio zat op de passagiersstoel.

Orry stuurde de Chevy het C-dek op.

Op plaats nr. 345 stond een gele Mitsubishi met getinte ramen.

"Dat is hem," beaamde Orry.

"Ik zei toch dat je op Les Bellone kon vertrouwen," zei Clive.

"Ik hoop dat je super-informant ons deze keer ook iets meer te bieden heeft dan alleen gebakken lucht..."

Orry parkeerde naast de gele Mitsubishi.

Clive opende de deur en stapte uit.

Orry volgde even later. Tegelijkertijd gebeurde er iets in de Mitsubishi. Het bestuurdersportier ging open. Een grijsharige man van midden vijftig stapte uit en keek nerveus om zich heen.

"Hallo, G-man," grijnsde hij toen wrang.

"Je hebt het deze keer erg dringend gemaakt, Bellone!" zei Clive.

Leslie D. Bellone had een kapsalon in Little Italy.

We namen aan dat Bellone's salon jarenlang had gefunctioneerd als een witwasfaciliteit voor de oude Antonioni. Sinds zijn zoon de zaak had overgenomen, was Bellone's ster gevallen. Twee jaar geleden was Bellone's schoonzoon omgekomen bij een mysterieus verkeersongeluk. Bellone gaf Joe Antonioni Jr. hiervan de schuld, ook al was er geen bewijs dat in de rechtbank gebruikt kon worden. Maar Bellone nam wraak op zijn eigen manier. Hij voorzag de FBI van informatie. En hij was in de best mogelijke positie om dat te doen, want zijn kapperszaak was een populaire ontmoetingsplaats om zaken te doen.

Hij is vertrouwd sinds de tijd van Antonioni Sr.

"Luister, agent Caravaggio, je oren gaan eraf vallen!"

"Ik ben nieuwsgierig. Vertel me niet dat iemand Sakalit-13 heeft verhandeld?"

Bellone schudde zijn hoofd. "Geen kans."

"Had gekund."

"Maar dat gedoe met Jacko Swanson en Tony Pompetta heeft sommige mensen nogal nerveus gemaakt. Hoe dan ook, Joe Antonioni Jr. neemt nu Pompetta's zaak weer over. En er zijn mensen die zeggen dat Antonioni het grootste voordeel heeft van Pompetta's ondergang! En Jacko Swanson was in zekere zin slechts Pompetta's loopjongen. Hij telt niet mee. Je kunt vragen wie je wilt, de meeste mensen zijn ervan overtuigd dat Antonioni achter hun dood zit!"

Clive trok zijn wenkbrauwen op. "Dat had ik zo nodig zelf in elkaar kunnen zetten," zei hij een beetje teleurgesteld. "Swanson heeft zichzelf waarschijnlijk opgeblazen om Pompetta te vermoorden. Kun je daar een reden voor bedenken?"

"Misschien had Antonioni hem in de hand."

"Met wat?"

"Ik weet het niet. Maar Antonioni heeft iets op zowat iedereen."

"Ook iets waarmee je iemand kunt dwingen zichzelf op te blazen? Dat is absurd."

"Kijk, G-man, daar kan ik je niets meer over vertellen. Maar ik kan je wel vertellen wat Antonioni's motief was om van Pompetta af te komen."

"Pompetta wilde de macht. Antonioni wilde het niet weggeven. Dat weten we, meneer Bellone," kwam Orry tussenbeide.

Maar Bellone schudde zijn hoofd. "Daar heb ik het niet over. Ik heb het over iets anders. Pompetta wilde een enorme deal maken over namaak medicijnen voor miltvuur. Goedkope placebo's die hij op de markt wilde brengen. Ze waren zogenaamd niet te onderscheiden van de originele producten."

"Dus, wat is ermee gebeurd?"

"Antonioni wilde een spaak in zijn wiel steken. Hij had ontdekt wie de leverancier was en wilde rechtstreeks met hem afrekenen."

Nu werd het interessant. "Wie is de leverancier?" vroeg Clive Caravaggio.

"Voordat ik je daar een antwoord op geef, wil ik dat er voor mijn dochter wordt gezorgd. Wat ik hier doe is levensgevaarlijk, en sinds Antonioni mijn schoonzoon heeft vermoord, lijdt mijn dochter aan zware depressies. Ze is niet meer in staat om voor zichzelf te zorgen."

"Wil je meer geld?" besloot Clive.

"Ja."

"Hoeveel meer had je in gedachten?"

Bellone trok zijn wenkbrauwen op, krabde aan zijn kin. Een roodachtig licht leidde Orry een fractie van een seconde af. Hij keek opzij.

De straal van een laserpointer, het flitste door hem heen.

Deze straal was heel even in aanraking gekomen met een auto-antenne, waardoor deze zichtbaar werd.

Ergens in de buurt zat er een met een wapen dat lasergericht was!

"Kijk uit!" brulde Orry.

Hij gaf Bellone een duw en dook daarbij weg.

Het eerste schot ging op een haar na langs Bellone's rug. De kogel vloog door het plaatwerk van de gele Mitsubishi. Een tweede kogel volgde slechts een fractie van een seconde later, waardoor een raam barstte. Toen werd er plotseling vanuit verschillende richtingen geschoten.

Machinegeweren ratelden af. Ramen verbrijzeld.

Clive had zijn SIG in zijn vuist, stuurde een paar schoten op de aanvallers af. Bellone schreeuwde het uit. Een kogel had hem geraakt. Orry boog zich over hem heen, trok hem nog verder terug, zodat hij niet zozeer in de vuurlinie lag.

Maar wat Bellone betreft, kwam alle hulp waarschijnlijk te laat.

Zijn ogen verstijfden. De treffer had zijn ribbenkast doorboord. Bloed liep uit zijn mond.

Clive en Orry schuilden tussen de auto's.

Het MPi vuur was zo sterk dat de twee G-mannen geen andere keuze hadden dan in dekking te blijven.

Een auto brulde met gierende banden door de ondergrondse parkeergarage. Het vuur doofde.

Clive kwam tevoorschijn, zag een busje.

De auto had de opdruk van een pizza express bedrijf.

Een schuifdeur ging open. Gewapend met MPI's en in donkere bivakmutsen met alleen hun ogen onbedekt, kwamen ze uit hun dekking tevoorschijn. Hun handlangers bestreken hen met vuur.

Clive had net een schot gelost toen hij zijn hoofd weer naar binnen moest trekken.

De gemaskerde mannen sprongen in het busje. Het reed weg. Je kon horen hoe de schuifdeur werd gesloten.

Orry sprong op, zette de SIG op scherp. Hij vuurde verschillende keren achter elkaar. De kogels ketsten af op de achterkant van het busje. Eentje bleef steken in de achterruit van het busje. Het projectiel was nu het middelpunt van een soort spinnenweb.

De auto reed razendsnel weg.

Clive had de mobiele telefoon al in zijn hand. Een druk op de knop en de snelkiesfunctie verbond hem met ons hoofdkwartier. Hij gaf het autonummer waarop het busje geregistreerd stond. De zoektocht moest onmiddellijk beginnen. Misschien waren er collega's van de FBI of de Stadspolitie in de buurt die konden ingrijpen.

Orry, ondertussen, begon aan een kleine spurt, vurend, gericht op de banden.

Orry werd toen onder vuur genomen vanuit een open zijraam. Hij moest bukken. Een Mpi ratelde. De projectielen schraapten langs het metaal van de omringende auto's. Hier en daar werden gaten door het plaatwerk geslagen.

Clive was ondertussen in de Chevy geklommen en reed achteruit. De banden piepten telkens. Clive liet de Chevy naar voren springen.

Orry sprong opzij.

Clive nam de achtervolging over. Hij zette het gaspedaal in om het busje op de hielen te zitten. De Chevy raasde door het steegje tussen de geparkeerde auto's door. Bij de volgende bocht moest Clive hard remmen. De achterkant brak een beetje uit, maar hij wist de auto onder controle te houden.

Het busje stond al op de helling naar het volgende hogere parkeerdek. Een van de ramen van het busje stond open.

De korte loop van een MPi viel op.

Het pistool ratelde af.

Clive bukte, trapte op de rem. De voorruit van de Chevy verbrijzelde. Een regen van scherven viel op onze collega.

Tegen de tijd dat de kogelregen wegebde en Clive weer kon opstaan, was de pizzawagen de helling op gereden en verdwenen. Clive veegde de scherven uit zijn haar.

Misschien kon hij erop vertrouwen dat Orry intussen ook de veiligheidsdienst van het Cadena-gebouw had gewaarschuwd. Hoe snel de beveiligers erin slaagden de uitgang van de ondergrondse parkeergarage te blokkeren, was echter de vraag.

Clive trapte het gaspedaal in.

De banden tolden. De Chevy maakte een bliksemstart. Clive liet de auto de helling op racen. De snelheid was moordend. De wind blies van voren in Clive's gezicht. Hij kneep zijn ogen dicht.

Toen hij eenmaal de oprit achter zich had, ging het scherp de bocht om. Daarna volgde nog een bocht en het stuk naar de uitgang lag open voor hem.

Het busje had bijna de uitgang bereikt.

Twee geüniformeerde bewakers waren daar gepost.

Ze hadden hun pistolen in hun vuisten.

Maar het busje versnelde nog steeds.

Een van de beveiligers loste een waarschuwingsschot, waarna de andere op de banden richtte. Hij kreeg echter niet de kans om te schieten. Vanuit het busje werden mitrailleurs afgevuurd. De twee beveiligers zakten op de grond, tientallen keren beschoten.

Het busje stopte even bij de elektronische slagboom. De bestuurder stak de parkeerkaart in de gleuf en de slagboom ging omhoog. Op hetzelfde moment reikte een van zijn handlangers uit de achterruit en stak iets op de console.

Het busje brulde weg. De slagboom zakte.

Clive versnelde in zijn Chevy.

Hij had fracties van een seconde om te beslissen of hij zou remmen of gewoon door de barrière zou gaan.

Hij remde.

Bij de console kwam de Chevy tot stilstand.

Clive's blik dwaalde af naar waar een van de moordenaars iets op de console had geplakt.

Het was een gekneed rubberachtige massa waarvan een klomp ter grootte van een duim tegen het metaal van de console was gedrukt. In het midden zat een stukje metaal. Niet groter dan een vingernagel.

Explosieven!, ging door Clive heen.

Hij opende de deur van de Chevy, liep een stukje terug en stopte toen op wat hij dacht dat een veilige afstand was. Het metalen stuk in het midden moest de ontsteker zijn.

Waarschijnlijk een elektronische ontsteker. Maar niemand kon aan het ding zien wat de detonatie zou veroorzaken.

Clive pakte zijn mobiele telefoon.

De uitgang moest zo snel mogelijk worden afgezet en explosievenexperts werden ingeschakeld.

9

Milo en ik zaten net weer in de sportwagen nadat we Dr. Brago's praktijk hadden verlaten, toen we over de radio werden gebeld. Het was het hoofdkwartier. Alle beschikbare FBI en Stadspolitie eenheden die rond de zuidwestelijke hoek van Central Park rijden werden geïnstrueerd om een busje met het opschrift PIZZA EXPRESS te volgen. Het nummer werd doorgegeven, evenals het exacte type busje. Het was een Mercedes busje.

Het was echter waarschijnlijk een speciaal ontwerp voor zeer speciale taken die niets te maken hadden met pizza express diensten. De auto was vermoedelijk gepantserd, zodat de inzittenden navenant moeilijk te stoppen waren.

Minstens vier zwaarbewapende personen waren de inzittenden. We hoorden dat ze een schietpartij hadden uitgelokt in de ondergrondse parkeergarage van het Cadena-gebouw toen onze collega's Clive en Orry een informant ontmoetten.

We waren echter opgelucht dat hen niets was overkomen.

Verschillende helikopters cirkelden boven het gebied rond Seventh Avenue om constant de positie van de voortvluchtigen door te geven.

Milo zette het rode licht op de sportwagen.

Ik reed door het verkeer bij Central Park West en reed weg.

We waren maar een paar blokken verwijderd van de gangsters in de pizza bus.

Hoe verder we naar het zuiden gingen, hoe vaker we politiesirenes hoorden. Zonder onze collega's van de stadspolitie zouden we volledig verloren zijn in deze jacht.

Al was het maar omdat het bijna onmogelijk zou zijn geweest om genoeg eenheden op tijd ter plaatse te krijgen.

John F. Harper, een van de helikopterpiloten van de FBI, meldde zich via de radio.

Het busje achtervolgde langs 55th Street in westelijke richting.

We hebben net Columbus Circle bereikt.

Van daaruit gingen we naar 57th Street. In Manhattan zijn bijna alle straten eenrichtingsverkeer. Fifty-seventh is een van de weinige uitzonderingen. Het dichtst dat ik bij het zuiden kon komen om het busje af te snijden was Ninth Avenue. Ik zette het gaspedaal in. Rijen en rijen auto's stopten en lieten ons door. We kwamen relatief snel vooruit.

Toen draaiden we eindelijk Ninth Avenue in.

Twee politieauto's stonden al op de hoek van 55th Street en Ninth Avenue. De politieauto's waren overgestoken en het handjevol agenten had daarachter positie ingenomen.

We kwamen net aan toen het busje richting onze collega's reed.

De bestuurder dacht helemaal niet aan remmen. Integendeel! Hij versnelde. Een MPi ratelde weg. Toen was er een knal. De gepantserde bestelwagen botste tegen de patrouillewagens. Een van de agenten gilde. De kracht van het busje duwde de twee dwarse politiewagens uit elkaar. Er zat een kogelgat in de voorruit. Maar de kogel was tegengehouden door het kogelvrije glas.

Het busje brak tussen de twee hulpverleningsvoertuigen door. Zijn weg werd aanzienlijk vertraagd door de botsing. Ik trapte op de rem. De banden van de sportwagen piepten. De achterkant brak weg naar rechts. Milo opende het portier, sprong eruit met de SIG in de aanslag. Hij knielde en vuurde twee keer snel achter elkaar. Hij mikte op de banden. Het derde schot raakte uiteindelijk de rechter achterband.

Het busje reed toch door.

De chauffeur was bekwaam.

Hij hield zelfs het busje redelijk op koers.

De kale rand schraapte het asfalt, er vlogen vonken.

Zo kon hij niet ver komen. De agenten die aan de kant waren gesprongen, verzorgden hun gewonde kameraden of vuurden nog een paar kogels op het busje af. Ze kaatsten echter af op het pantser. De motor van het busje jankte. Rijden met drie banden was niet naar zijn zin.

"Hij komt niet ver!" zei ik.

Milo stapte weer in en sloeg de deur dicht.

"Er is een metrostation op de hoek van Fifty-fifth en Tenth Avenue!" merkte hij op.

"Verdomme!"

"Als de jongens eruit komen..."

Ik versnelde de sportwagen.

Twee van onze NYPD collega's waren ons voor, stapten in één van de patrouillewagens en reden weg. De anderen zorgden voor de gewonden.

Er kunnen ook doden zijn gevallen.

Ik hoopte dat de hulpdienst hier snel was.

We renden achter de politieauto aan.

Boven ons cirkelde een helikopter over de straat.

"NYPD auto's 234 en 231 naderen de voortvluchtigen op 55th Street," meldde agent John F. Harper, onze man in de helikopter, over de radio.

"Tegen de rijrichting in?", mompelde ik.

"Moet wel in dat geval!", antwoordde Milo.

We hadden vrij zicht tot aan Tenth Avenue. De aangekondigde collega's moeten dus nog ten westen ervan zijn.

De snelheid van het busje verslapte.

De schuifdeur werd geopend. Een van de jongens sprong eruit, gooide iets naar de patrouillewagen.

Een eivormig object.

Een handgranaat.

Ze botste tegen de motorkap van het hulpverleningsvoertuig, waarvan de bestuurder onmiddellijk op de rem trapte.

Maar de twee agenten hadden geen schijn van kans. Het volgende moment klonk de donderslag van een enorme ontploffing. Een straal vlammen schoot omhoog. De auto barstte in vlammen uit. Seconden later was er een tweede explosie toen de inhoud van de tank explodeerde.

"Die klootzakken!", siste ik.

Ik heb de sportwagen geremd.

We sprongen eruit en moesten toen al bukken, want de gangsters uit het busje schoten in onze richting. Het busje was inmiddels gestopt. De gemaskerde inzittenden sprongen er één voor één uit.

Ze schoten wild om zich heen en renden in de richting van het metrostation. De weinige voorbijgangers zochten dekking of verstopten zich in nissen.

Milo keek grimmig naar de brandende politieauto.

Het was te laat voor de inzittenden om nog hulp te krijgen.

We achtervolgen de gemaskerde moordenaars.

Bukkend haastten we ons naar voren, dekking zoekend achter geparkeerde voertuigen.

De schoten van onze tegenstanders waren niet bijzonder goed gericht. Ze wilden gewoon achtervolgers op afstand houden.

De eersten bereikten het metrostation.

Ondertussen raasden twee politiewagens vanuit het westen over 55th Street.