Al comisario Marquanteur se le cae el corazón a los pies: thriller policiaco en Francia E-Book
Alfred Bekker
Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
por Alfred Bekker En Marsella se cometen tres asesinatos horripilantes sin que parezca haber ninguna relación entre ellos. Lo único que tienen en común es un juicio de hace años en el que los tres habían testificado... falsamente, según se descubre ahora. Pero el condenado está muerto, al igual que el resto de su familia. ¿Quién está llevando a cabo una venganza? Un nuevo caso para el comisario Marquanteur y sus colegas de Marsella. Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 145
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Al comisario Marquanteur se le cae el corazón a los pies: thriller policiaco en Francia
Tabla de contenidos
Al comisario Marquanteur se le cae el corazón a los pies: thriller policiaco en Francia
Copyright
1
2
3
4
5
6
6
7
8
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
Al comisario Marquanteur se le cae el corazón a los pies: thriller policiaco en Francia
por Alfred Bekker
En Marsella se cometen tres asesinatos horripilantes sin que parezca haber ninguna relación entre ellos. Lo único que tienen en común es un juicio de hace años en el que los tres habían testificado... falsamente, según se descubre ahora. Pero el condenado está muerto, al igual que el resto de su familia. ¿Quién está llevando a cabo una venganza?
Un nuevo caso para el comisario Marquanteur y sus colegas de Marsella.
Alfred Bekker es un conocido autor de novelas fantásticas, thrillers policíacos y libros juveniles. Además de sus grandes éxitos literarios, ha escrito numerosas novelas para series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair y Jessica Bannister. También ha publicado bajo los nombres de Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden y Janet Farell.
Copyright
Un libro de CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks y BEKKERpublishing son marcas de
Alfred Bekker
© Roman por el autor
© este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Los personajes ficticios no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes entre los nombres son casuales y no intencionadas.
Todos los derechos reservados.
www.AlfredBekker.de
Síganos en Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Síganos en Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Conozca aquí las últimas noticias:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Al blog del editor
Manténgase informado sobre nuevos lanzamientos e información de fondo.
https://cassiopeia.press
Todo lo relacionado con la ficción
1
Este fin de semana he vuelto a casa de mis padres. No viven en Marsella, sino en un pueblecito de la Provenza, y lo más llamativo de este pueblo es el gran acueducto romano que llega hasta allí. Es posible que este pueblo tuviera sus mejores días en la época romana, pero como todos sabemos, eso fue hace mucho tiempo.
No ha pasado mucho desde entonces.
Así que no es de extrañar que no me quedara allí.
A la larga, allí te entierran vivo. Al menos esa era mi sensación cuando era joven y luego me sentí atraído a otra parte.
"¡Estás haciendo un trabajo peligroso, hijo!", dijo esta vez mi padre.
"¡No queríamos hablar de eso!" Maman trató de impedir que la conversación fuera en esa dirección.
Pero la conversación iba inevitablemente en esa dirección. No podíamos hacer nada para evitarlo. De alguna manera ocurría automáticamente e incluso las intervenciones más enérgicas de Maman eran completamente inútiles.
En cualquier caso, al final no condujeron a nada.
"Sí", admití, "mi trabajo es definitivamente peligroso".
"Podrían dispararte".
"Lo sé."
"Tu madre se preocupa por eso todos los días. ¿Realmente te das cuenta de eso?"
"¡Papá! ¡Alguien tiene que mantener el orden! Y yo estoy en el departamento de investigación criminal. Allí tienes que tratar con delincuentes".
"Sólo gente mala".
"I know"
"Y con argelinos".
"Sí, incluso con los argelinos".
"Son particularmente malos".
"No, no son especialmente malos. También hay mafiosos que no son argelinos".
"Ya está bien", intervino Maman. "Nos alegramos de que tenga tiempo para visitarnos, aunque siempre esté tan ocupado. Y también deberías recordar que está haciendo algo muy importante: mantiene la ley y el orden. Eso es importante, diría yo".
"¡Pero si estás preocupado!", se dio cuenta papá. "¡Yo también, por cierto! Cuando se ha ido, siempre me dices que esperas que no le pegue un tiro tu traficante argelino y que un día estaremos ante su tumba, ¡antes incluso de que se haya casado y haya traído nietos al mundo! Porque ellos tampoco existen todavía".
Lo que nos llevó al siguiente tema que surgía cada vez que volvía al pueblo de mis padres. El pueblo donde me había criado. Pero casi nadie de mi generación seguía allí. La mayoría había intentado convertirse en algo en otro lugar y encontrar su camino. Aquí no era posible. Ni por asomo.
Maman suspiró.
"Espero que algún día encuentre a la mujer adecuada y forme una familia", dijo.
Pronunció estas palabras de una forma que dejaba claro lo mucho que lo deseaba.
Pero eso no era un problema para mí en ese momento.
Ya se lo había dicho abiertamente varias veces. Por el momento, me había dedicado a una sola tarea. La lucha contra el crimen organizado. Y lo que Maman tenía en mente era simplemente difícil de conciliar con eso.
Más tarde, eso podría haber sido lo correcto para mí en algún momento.
Pero no por el momento.
Y papá y mamá tuvieron que aceptarlo.
Al fin y al cabo, no vivimos para cumplir los deseos de nuestros padres.
A veces tenemos que decepcionar a nuestros padres. No podemos hacer otra cosa. Porque cada uno tiene que encontrar el camino correcto por sí mismo. Sólo nos acompañan en los primeros pasos. Después, al final nos valemos por nosotros mismos.
"Asegúrate de que no te disparen", dijo papá.
"Lo haré", prometí.
"De todos modos, no escuchas lo que te decimos mamá y yo. Pero eso no es malo. Yo era así cuando tenía tu edad. Son cosas que probablemente nunca cambien".
"Probablemente tengas razón", le admití.
"¿Va a volver a detener a alguien pronto?"
"Lo estamos preparando ahora mismo".
"Entonces, ¿quién es?"
Ahora intervino Maman. "¡No puede decir eso! Seguramente sería ilegal".
"Exacto", coincidí con Maman.
Mi padre frunció el ceño. "¿Entonces probablemente lo leerás en los periódicos?".
"No sé si su periódico publica también las noticias de Marsella", le dije.
Más tarde, de regreso, conduje junto al mar y después por el Étang de Berre, el lago interior más grande de Francia, que por cierto solía ser una bahía que se cerró en algún momento. Abrí la capota de mi deportivo y dejé que el viento soplara alrededor de mi nariz. El cielo estaba despejado y el sol brillaba con tanta intensidad que uno estaría prácticamente perdido sin gafas de sol.
La silueta de Marsella aparece por fin en la distancia.
"Jean-Claude Marteau nos da la bienvenida. Los demás ya nos esperaban en la sala de reuniones. Nos disponíamos a planificar una misión peligrosa. Una operación que iba a suponer un duro golpe contra el crimen organizado.
Siempre que todo haya ido bien y haya salido como habíamos planeado.
Pero siempre esperas lo mejor.
El Sr. Jean-Claude Marteau era el jefe de nuestra unidad especial con sede en Marsella. Nos llamamos Force spéciale de la police criminelle, o FoPoCri para abreviar. Incluso las sectas más oscuras tienen nombres más pegadizos, pero así es como suena el francés oficial. No hay nada que hacer.
Nuestro departamento se ocupa principalmente de la lucha contra la delincuencia organizada, pero también nos llegan casos que requieren recursos y competencias especiales. Por ejemplo, los asesinatos en serie.
Por cierto, me llamo comisario Pierre Marquanteur. Como de costumbre, he recogido a mi colega, el comisario François Leroc, en una conocida esquina. Formamos un grupo de vehículos y así ayudamos a mantener la contaminación por polvo fino en la no tan libre de polvo ciudad portuaria de Marsella a un nivel más o menos soportable.
Desgraciadamente, un accidente nos retrasó. Como resultado de este accidente, un camión se había desplazado fuera del camino y hasta que pudiera ser desplazado fuera del camino, simplemente tuvimos que esperar. Incluso con luces azules y sirenas, no pudimos avanzar más.
Atascado estaba simplemente atascado.
Como resultado, François y yo llegamos a la comisaría demasiado tarde.
La mitad de salvaje, se podría haber dicho. Aún faltaban muchas horas para la misión.
Muy lejos en términos de tiempo.
Pero en una misión como ésta, la planificación lo es todo.
Esto es casi tan importante como la propia operación. Y aunque a algunos les cueste creerlo, el éxito de una operación de este tipo a menudo se decide aquí mismo. En el escritorio, de hecho, muchas horas antes de que cualquier miembro de cualquier grupo especial se haya puesto en marcha.
"Me enteré del accidente", dijo el Sr. Marteau.
"Desgraciadamente, no pudimos cambiarlo", dijo François.
"Y me gustaría señalar que, por desgracia, la delincuencia organizada no tiene en cuenta el hecho de que las condiciones de tráfico son difíciles".
"Ya hemos hecho un poco de trabajo preliminar", dijo nuestro colega Stéphane Caron. Era el adjunto de nuestro jefe y solía encargarse de operaciones como la que estábamos a punto de emprender. "¡Supongo que Didier Borelly no podrá vender más crack dentro de poco!".
"¡Misión!"
La voz de nuestro colega Stéphane Caron llegó a mis oídos a través de mis auriculares. Agarré la P 226 con ambas manos y salté fuera de cobertura.
Algo chirrió en mi oído.
Algún tipo de sobremarcha.
Esto se engloba dentro de los problemas técnicos de baja prioridad.
François me pisaba los talones. Una treintena de colegas participaban en esta operación. Los nuestros se acercaban ahora por todos los flancos a la casa donde sospechábamos de Didier Borelly, un traficante de crack del que se sospechaba firmemente que había matado a uno de nuestros investigadores encubiertos. Didier Borelly estaba fuertemente armado y era famoso por su agresividad desenfrenada.
Llevábamos chalecos de Kevlar, pero cada uno de nosotros se dio cuenta de que esta misión podía acabar en un sangriento desastre. Un informador anónimo nos había dicho el paradero de Borelly y afirmaba que estaba solo. Pero era mejor no confiar en eso.
François y yo llegamos a la puerta principal. Nos sorprendió ver que no estaba cerrada. Estaba abierta como un dedo. Algo iba mal.
François y yo intercambiamos una rápida mirada. Mi compañero de trabajo pensaba lo mismo.
A veces es así.
Transferencia de pensamiento.
Ocurre con parejas casadas desde hace mucho tiempo y con socios que llevan años sentados juntos en el mismo coche de empresa.
"La puerta principal está abierta", anuncié a los demás por los auriculares.
"Sospechosamente tranquilo aquí", dijo mi colega.
"O alguien ya había visitado Borelly antes que nosotros, o nos estaban tomando el pelo", dijo Stéphane Caron por el auricular.
Stéphane era el segundo hombre de nuestro departamento especial en Marsella después de nuestro jefe, el Sr. Jean-Claude Marteau, y estaba a cargo de la operación en este caso.
"Hay señales de robo en la cerradura", dijo François mientras tanto.
Enarcó las cejas.
No podía verlos desde mi posición. François y yo nos habíamos colocado a derecha e izquierda de la puerta.
"Vamos a entrar ahora", anuncié después de que mis colegas informaran de que las demás entradas al edificio habían sido aseguradas. Si Borelly seguía en el edificio, sin duda estaba atrapado.
"De acuerdo", dijo mi colega.
Ahora todo se reducía a esto.
Todo o nada.
A veces es así.
Entonces tienes que poner todos los huevos en la misma cesta.
Todo se reduce a ese momento.
El momento de la decisión.
Pero eso no facilitaba necesariamente las cosas. Sabíamos que Borelly era impredecible cuando había tomado un cóctel de drogas. En este caso, impredecible significaba realmente impredecible. No se podía esperar nada que, por otra parte, fuera normal. Por ejemplo, es normal que alguien quiera sobrevivir. Aquí no podíamos suponerlo y eso complicaba las cosas. No se podía descartar que fuera contra toda razón y empezara a disparar. Simplemente disparó, aceptando que él mismo recibiría un impacto. Los kamikazes son difíciles de derrotar.
Y en eso se convirtió cuando se volvió loco.
Esto ya había ocurrido una vez hace cinco años, y sólo gracias a los hábiles abogados de Borelly, en combinación con algunos graves errores de procedimiento de la judicatura, no fue encarcelado durante muchos años.
"¡Adelante!", dije.
Pistola en mano, forzamos la entrada a la casa. François me seguía de cerca. En unos pocos pasos, llegué al pasillo y empujé la puerta del salón.
Levanté el arma, agarrando la empuñadura con ambas manos.
Casi habría gritado "¡Policía, manos arriba y no os mováis!" o algo parecido y habría esperado que Didier Borelly fuera lo bastante sensato como para no sacar su Uzi. Pero a primera vista me di cuenta de que nada de eso era necesario.
La situación había cambiado por completo.
Didier Borelly estaba sentado en un sillón de cuero. Llevaba la Uzi en la mano derecha y la izquierda sujetaba una automática normal. Pero nos miraba con ojos fijos y muertos. Un rastro de sangre seca le cruzaba la cara verticalmente. La sangre rezumaba de una herida de bala en el centro de la frente, y este torrente rojo y seco se separaba en la raíz de la nariz.
No es una vista bonita.
Pero una imagen que no olvidará.
Nunca puedes volver a sacarte algo así de la cabeza.
Desgraciadamente.
Pero había algo más en su cara. Parecía extrañamente hinchado. Sus mejillas parecían hinchadas.
Como si tuviera la boca llena, pensé.
Un pensamiento sin sentido, pensé en ese momento. Pero algo no iba bien. Tuve esa sensación desde el primer momento.
En ese momento no sabía lo cerca que estaba de la verdad.
"Didier Borelly ha muerto", oí que François anunciaba a sus colegas por los auriculares. "Parece que alguien llegó a él antes que nosotros".
"Entendido", respondió a todos por los auriculares.
Le dije: "¿No te parece extraño, François?".
"Está muerto".
"Sí. Pero tiene un aspecto extraño".
"Quizá hace demasiado tiempo que no ves a un muerto, Pierre".
"No, no es eso, François."
"¿No?"
"No."
"¿Entonces qué?"
"No lo sé."
"¿Tu famoso instinto?"
"Tal vez".
Poco después, la escena del crimen estaba abarrotada de agentes de policía. Y cuando digo que pululaban, quiero decir que eran realmente muchos. Los colegas del servicio de identificación, responsables de todas las unidades de la policía marsellesa, no tardaron en llegar. Al fin y al cabo, el servicio de identificación tiene su sede en Pointe-Rouge, así que las distancias eran cortas en este caso.
"Parece como si alguien lo hubiera colocado ahí", dijo nuestro colega Stéphane Caron.
Su compañero de servicio, nuestro colega Boubou Ndonga, miró a Borelly de cerca, frunciendo el ceño. Luego señaló la Uzi.
"El dedo corazón está enganchado detrás del gatillo - eso es muy inusual".
Ya lo había notado, pero aún no le encontraba sentido.
Pero mi colega tuvo una idea.
"Creo que es para evitar que se caiga el arma", conjetura François.
Asentí con la cabeza.
"Podemos asumir con seguridad que no la tenía en la mano cuando le dispararon".
Boubou había rodeado el sillón de cuero y vio lo que François y yo ya habíamos notado.
"Pero le debieron disparar en este sillón. La bala entró por delante del cráneo, lo penetró, salió por detrás y luego atravesó el sillón".
"Bueno, parece que ya nadie me necesita aquí", dijo una voz ronca. Era el Dr. Bernard Neuville, uno de los médicos forenses del servicio de identificación. El Dr. Neuville acababa de llegar y probablemente seguía buscando un lugar donde colocar su maletín médico sin destruir ninguna prueba.
"No se preocupe, le agradeceríamos mucho algunos detalles adicionales", aclara Stéphane.
"Por supuesto, sólo podremos decirlo con más precisión después de la autopsia", explicó el doctor Neuville mientras se ponía los guantes de látex.
Mientras tanto, Boubou había encontrado la bala que presumiblemente había disparado a Didier Borelly en la cabeza. Estaba clavada en la mampostería.
"Este hombre recibió un segundo disparo, aproximadamente en la región del corazón", señaló el Dr. Neuville.
"Pero la bala debe seguir alojada en algún lugar del cuerpo", explicó Boubou. "O en el sillón. En cualquier caso, no ha salido". Guardó en una bolsa la bala que había encontrado. "Calibre 22, nada raro".
"Apuesto a que lo mató uno de sus amigos drogadictos", conjeturó Stéphane.
"Tal vez alguien que no quería que Borelly se hiciera a la idea de deshacernos la maleta", añadió François.
"Es muy probable que Borelly matara a un agente encubierto", señalé. "No creo que pudiera contar con ninguna concesión de la fiscalía ni con ningún tipo de trato dadas las circunstancias".
"Cierto otra vez", responde François.
"Siempre depende de lo que tengas que ofrecer", replica Stéphane.
"¿Y qué información podría haber ofrecido Didier Borelly?", le pregunté. "Si hubiera habido algo, no se habría quedado aquí a esperar el enfrentamiento final. Porque eso es casi lo que parece".
"Pero entonces apareció alguien a quien no esperaba", creía François. "Sólo me pregunto por qué Borelly no se adelantó a su asesino. La puerta estaba rota, es obvio. Y Borelly debió darse cuenta".
"Quizá había tomado un cóctel de drogas", pensó Stéphane.
Y entonces todos nos quedamos mirando embelesados lo que hacía el Dr. Neuville. Normalmente, nadie quiere ver exactamente lo que hace un patólogo forense. Sobre todo cuando se trata de una autopsia, porque incluso el examen inicial del cadáver, que a menudo se realiza en el lugar del crimen, puede ser bastante desagradable. En este caso, ninguno de nosotros pudo apartar los ojos.
El Dr. Neuville había abierto la boca del muerto y... algo cayó. Varias piedras. El doctor Neuville introdujo el dedo en la boca del cadáver y sacó más trozos. El más grande era del tamaño del puño de un niño. Los demás tenían la mitad de tamaño.
"Me cuesta imaginar que Borelly haya comido esta comida voluntariamente", afirma Boubou con sequedad.
"En cualquier caso, deberíamos echar un vistazo muy de cerca a las piedras", dije. "Quizá puedan decirnos algo sobre el autor".
