2,99 €
1,99 €
Niedrigster Preis in 30 Tagen: 2,99 €
1,99 €
Niedrigster Preis in 30 Tagen: 2,99 €
Mehr erfahren.
Ein Mann vor dem Neubeginn, ein verborgener Gegner und ein Vermächtnis, das alles verändert Arsène Lupin ist verschwunden. Für die Welt gilt er als tot. Doch im Verborgenen lebt er unter dem Namen Don Luis Perenna weiter. Als ein gewaltiges Erbe zum Ziel eines skrupellosen Plans wird, sieht sich Lupin gezwungen, noch einmal einzugreifen. Nicht als spielerischer Gentleman-Gauner, sondern als Mann, der Verantwortung übernimmt. Ein Gegner agiert aus dem Schatten, manipuliert Menschen und raubt ihnen ihren Willen. Lupin begegnet ihm ohne Masken, ohne Leichtigkeit und oft an den Grenzen seiner Kräfte. Täuschung bleibt sein Werkzeug, doch Zweifel und Verletzlichkeit treten offen zutage. "Die Zähne des Tigers", Band 7 der Lupin-Collection, markiert einen Wendepunkt in der Reihe: zwischen dem alten Lupin und dem, der er werden muss. Ein ernster, spannungsvoller Roman über Macht, Abhängigkeit und die Frage, was von einer Legende bleibt, wenn sie sich selbst neu erfinden muss. Zur Lupin-Collection Die Lupin-Collection vereint nahezu alle Romane und Erzählungen rund um Arsène Lupin in einer sorgfältig kuratierten Reihe und ist in diesem Umfang im deutschen Sprachraum einmalig. Sie enthält auch bisher noch nicht ins Deutsche übersetzte Bände. Die Serie folgt der Chronologie der Erscheinungsjahre und zeigte die innere Entwicklung der Figur vom jungen Abenteurer über den brillanten Meister der Täuschung bis hin zum reifen Strategen und Ermittler. Klassiker, seltene Texte und spätere Werke stehen gleichberechtigt nebeneinander und machen sichtbar, wie vielfältig und wandelbar Lupin ist: Gentleman-Gauner, Detektiv, Patriot, Liebhaber und Spieler mit Identitäten. Die Collection lädt dazu ein, Arsène Lupin nicht nur als legendäre Figur, sondern als literarisches Gesamtwerk neu zu entdecken.
Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:
Veröffentlichungsjahr: 2026
Ähnliche
Maurice Leblanc
Arsène Lupin
Die Zähne des Tigers
Ein Detektivroman
Inhalt
KAPITEL 1. D’ARTAGNAN, PORTHOS UND MONTE CHRISTO
KAPITEL 2. EIN MANN TOT
KAPITEL 3. EIN VERDAMMTER MANN
KAPITEL 4. TRÜBES TÜRKIS
KAPITEL 5. DER EISERNE VORHANG
KAPITEL 6. DER MANN MIT DEM EBENHOLZSTOCK
KAPITEL 7. SHAKESPEARES WERKE, BAND VIII
KAPITEL 8. DIE TEUFELPOST
KAPITEL 9. LUPINS ZORN
KAPITEL 10. GASTON SAUVERAND ERKLÄRT SICH
KAPITEL 11. IN DIE FLUCHT GESCHLAGEN
KAPITEL 12. „HILFE!“
KAPITEL 13. DIE EXPLOSION
KAPITEL 14. DER „Hasser“
KAPITEL 15. DER ERBE DER HUNDERT MILLIONEN
KAPITEL 16. WEBER SCHLÄGT ZURÜCK
KAPITEL 17. SESAM, ÖFFNE DICH!
KAPITEL 18. ARSÈNE I., KAISER VON MAURETANIEN
KAPITEL 19. DIE FALLE IST GESTELLT. PASS AUF, LUPIN!
KAPITEL 20. FLORENCES GEHEIMNIS
KAPITEL 21. LUPINS LUPINEN
Orientierungsmarken
Cover
KAPITEL 1. D’ARTAGNAN, PORTHOS UND MONTE CHRISTO
Es war halb fünf. Der Polizeichef Desmalions war noch unterwegs. Sein Sekretär sortierte Post, legte einen markierten Stapel auf den Schreibtisch und sagte zum Boten: „Der Chef erwartet um fünf mehrere Besucher. Hier die Namen. Setz sie in getrennte Räume und bring mir ihre Karten, sobald sie eintreffen.“
Er wollte gerade in sein Büro, als die Tür aufflog. Ein Mann taumelte herein, klammerte sich an einen Stuhl.
„Vérot? Was ist mit Ihnen?“
Inspektor Vérot, sonst ein kräftiger Kerl mit rotem Gesicht, war kalkweiß. Seine Stimme kaum hörbar.
„Nur Erschöpfung.“
„Sie sehen aus, als wären Sie vergiftet.“
„Ich habe die letzten Tage durchgearbeitet. Ein Fall des Chefs. Und dieses Gefühl… irgendwas stimmt nicht.“
„Brauchen Sie etwas?“
„Durst“, murmelte er, lehnte Wasser ab, suchte nach Worten. „Ist der Chef da? Ich muss ihn sprechen.“
„Er kommt um fünf. So dringend?“
„Sehr dringend. Es geht um einen Mord vor einem Monat. Und darum, zwei weitere heute Nacht zu verhindern. Wenn wir nicht handeln, passiert es.“
Der Sekretär setzte ihn. Vérot rang nach Fassung.
„Ich habe ihm sicherheitshalber alles schriftlich gegeben.“ Er zog einen großen gelben Umschlag hervor und stellte eine kleine Schachtel dazu. „Die beiden gehören zusammen. Ich werde beobachtet. Ich wollte das Material in sicheren Händen wissen.“
„Ich lege es ihm sofort hin. Gehen Sie zur Krankenstation.“
Zögernd stand Vérot auf und verließ das Büro. Der Sekretär brachte die Unterlagen zum Stapel des Chefs und verschwand in seinem Zimmer.
Kurz darauf kehrte Vérot zurück. Er war fast bewusstlos, suchte Halt, wollte den Chef rufen, doch seine Stimme brach. Er sank in einen Stuhl, flüsterte von Gift und einem Plan, der „heute Nacht“ in die Tat umgesetzt werde. Er versuchte zu schreiben, gab wieder auf. Sein Zustand kippte. Er suchte eine Klingel, sah kaum noch etwas, tastete sich an der Wand entlang, irrte hinter einen Paravent, öffnete blind eine Tür und stürzte in einen kleinen Wandschrank.
„Hilfe… heute Nacht… die Zahnspuren…“ Seine Worte verloren sich. Sein Körper verkrampfte, bis nur noch ein flaches Röcheln blieb.
Um zehn vor fünf kam Desmalions. Fünfzig, wach, lässige Kleidung, der eher aussah wie ein gut gelaunter Anwalt als der Chef der Pariser Polizei.
„Sind die Leute da?“
„Ja. Getrennte Räume.“
„Hätten sich ruhig treffen können, aber gut. Haben Sie die Karten?“
Der Sekretär übergab sie. Desmalions las: „Mr. Archibald Bright, US-Botschaft. Maître Lepertuis. Juan Caceres, peruanische Gesandtschaft. Major Comte d’Astrignac. Und… Don Luis Perenna.“
Er hielt inne. „Der ist interessant. Haben Sie den Bericht der Fremdenlegion gelesen?“
„Ja. Der Mann fällt auf.“
„Und dieser Spitzname, den sie ihm gegeben haben: Arsène Lupin. Schon kurios. Wie lange ist Lupins Tod jetzt her?“
„Zwei Jahre vor Ihrer Amtszeit. Man fand ihn und Madame Kesselbach in einer abgebrannten Hütte an der Grenze. Offizielle Version: Er erwürgte sie, dann brachte er sich selbst um.“
Desmalions winkte ab. „Endlich Ruhe vor diesem Gauner. Wo sind die Unterlagen zum Mornington-Erbe?“
„Auf Ihrem Schreibtisch.“
„Gut. Was ist mit Vérot?“
„Er ist in der Krankenstation. Er sah… schlecht aus.“
Der Sekretär schilderte knapp, was passiert war.
„Und er hinterließ einen Brief für mich?“, fragte Desmalions. „Wo ist der?“
„Auf dem Stapel, Monsieur.“
„Merkwürdig. Vérot ist zuverlässig. Kein Mann, der ohne Grund die Nerven verliert. Sehen Sie nach ihm. Ich gehe die Post durch.“
Der Sekretär verschwand. Als er fünf Minuten später zurückkam, wirkte er unsicher.
„Ich habe ihn nicht gefunden.“
„Immer noch nicht?“
„Der Bote sagt, er habe gesehen, wie Vérot wieder hier hineinging. Aber nicht, wie er herauskam.“
„Vielleicht ist er in mein Büro gegangen?“
„Unmöglich. Ich war die ganze Zeit drin.“
Desmalions runzelte die Stirn.
„Dann war er vielleicht kurz draußen. Er taucht schon wieder auf.“
Er sah auf die Uhr.
„Zehn nach fünf. Sag dem Boten, er soll die Herren holen… Moment.“
Er hatte den Umschlag entdeckt. „Café du Pont-Neuf“ stand darauf.
Der Sekretär sagte: „Angesichts dessen, was er erzählt hat, sollten Sie den zuerst lesen.“
„Wahrscheinlich.“ Desmalions öffnete den Umschlag, hielt inne.
„Das ist ein schlechter Scherz.“
„Monsieur?“
„Nur ein leeres Blatt. Viermal gefaltet. Kein Wort.“
„Unmöglich.“
„Vérot war überzeugt, alles notiert zu haben. Aber so sieht es aus. Bei einem drohenden Doppelmord darf man nicht schlampig werden.“
Der Sekretär nickte. „Er sagte, es würde heute Nacht geschehen. Und er nannte es ‘höllisch’.“
Desmalions ging im Raum auf und ab. Am Beistelltisch blieb er stehen.
„Was ist das für ein Päckchen? ‚Nur im Notfall öffnen‘.“
„Auch von Vérot. Sollte den Brief erklären.“
„Dann sehen wir mal.“ Er öffnete es. Darin eine kleine Pappschachtel, fleckig und abgenutzt. In Watte lag ein halber Schokoriegel.
„Was soll das?“ Er hob ihn an, sah die tiefen Bissspuren. Vier oben, fünf unten. Saubere Abdrücke, klar zu erkennen.
Er dachte kurz nach. „Ein Rätsel. Leeres Papier und Bissspuren.“
Er brach den Gedanken ab. „Wir lassen die Herren nicht länger warten. Hol sie rein. Und wenn Vérot auftaucht, sag mir sofort Bescheid. Sonst bitte nicht stören.“
Zwei Minuten später kamen Maître Lepertuis, Archibald Bright und Caceres herein. Desmalions begrüßte sie kurz und wandte sich dann an Major Comte d’Astrignac. Er lobte dessen Einsatz in Marokko, als die Tür erneut aufging.
„Don Luis Perenna, nehme ich an?“ Ein schlanker Mann mit Medaille und rotem Band trat ein. In der Haltung eines Vierziger, mit feinen Linien, die mehr verrieten.
„Ja, Monsieur.“
„Perenna!“, rief d’Astrignac. „Sie leben?“
„Offenbar“, sagte Perenna. „Ich freue mich, Sie zu sehen.“
„Wir dachten, Sie wären tot.“
„Nur gefangen. Und selbst das ist relativ.“
Desmalions musterte ihn genau, dann bat er alle zu sitzen.
„Meine Herren, die Nachricht, die Sie von mir erhielten, war knapp und wohl auch rätselhaft. Das bleibt vorerst so. Hören Sie einfach zu.“
Er nahm die Akte.
„1860 lebten drei verwaiste Schwestern in Saint-Étienne: Ermeline, Elizabeth und Armande Roussel. Dazu ihr Cousin Victor. Ermeline ging nach London, heiratete einen Mr. Mornington und bekam einen Sohn namens Cosmo.
Die Familie war arm. Ermeline bat mehrfach um Unterstützung. Keine Antwort. Sie hörte irgendwann auf zu schreiben. 1870 ging das Ehepaar Mornington nach Amerika. Fünf Jahre später waren sie wohlhabend. Mr. Mornington starb 1878. Seine Frau vermehrte das Vermögen. Als sie 1900 starb, hinterließ sie ihrem Sohn rund 400 Millionen Francs.“
Er bemerkte den Blick zwischen d’Astrignac und Perenna.
„Sie kannten Cosmo Mornington?“
„Ja“, sagte der Major. „In Marokko.“
„Er reiste viel, studierte Medizin, behandelte Kranke oft kostenlos. Ägypten, Algier, Marokko. Letztes Jahr kam er nach Paris und starb vor vier Wochen bei einem dummen Unfall.“
„Eine misslungene Injektion?“, fragte Bright.
„Genau. Er erholte sich von einer Grippe, verabreichte sich Glyzerophosphat-Natrium, ließ eine Vorsichtsmaßnahme aus und starb an der Infektion.“
Er wandte sich an Lepertuis. „Korrekt?“
„Vollkommen.“
„Am Morgen nach seinem Tod kam Maître Lepertuis zu mir. Er zeigte mir Morningtons Testament.“ Er öffnete den Umschlag. „Bitte hören Sie zu. Und achten Sie auf das angehängte Dokument.“
Alle rückten näher. Desmalions las:
„Letzter Wille und Testament von mir, Cosmo Mornington, Sohn von Hubert Mornington und Ermeline Roussel, eingebürgerter US-Bürger. Drei Viertel meines Vermögens vermache ich meinem angenommenen Heimatland für wohltätige Zwecke, gemäß den Anweisungen, die Maître Lepertuis dem amerikanischen Botschafter übergeben wird.
Den verbleibenden Teil, rund einhundert Millionen Francs, verteilt auf Banken in Paris und London, vermache ich im Andenken an meine Mutter ihrer Lieblingsschwester Elizabeth Roussel oder deren Erben. Falls weder sie noch ihre Nachkommen auffindbar sind, geht das Erbe an die zweite Schwester, Armande Roussel, oder deren Erben. Wenn auch diese Linie erloschen ist, fällt das Vermögen an ihren Cousin Victor Roussel oder dessen direkte Erben.
Falls erbtüchtige Angehörige der Familie Roussel nicht auffindbar sind, bitte ich meinen Freund Don Luis Perenna, die Nachforschungen zu übernehmen. Ich ernenne ihn zum Testamentsvollstrecker für den europäischen Teil meines Nachlasses. Als Dank und in Erinnerung an die zwei Male, in denen er mir das Leben rettete, erhält Don Luis Perenna eine Million Francs.“
Desmalions sah auf. Don Luis sagte leise: „Armer Cosmo. Ich hätte seinen letzten Wunsch auch ohne diese Summe erfüllt.“
Der Präfekt fuhr fort: „Sollte innerhalb von drei Monaten nach meinem Tod weder durch Perenna noch durch Maître Lepertuis ein Erbe gefunden werden, geht das gesamte Vermögen von einhundert Millionen Francs an Don Luis Perenna. Ich weiß, dass er es für seine Pläne einsetzen wird, die er mir einst in Marokko schilderte.“
Desmalions musterte ihn. Perenna saß still, die Augen feucht.
„Meine Glückwünsche“, sagte d’Astrignac.
„Die Bedingung bleibt“, erwiderte Perenna. „Ich finde die Familie Roussel.“
„Daran zweifle ich nicht.“
Der Präfekt fragte: „Sie lehnen das Erbe also nicht ab?“
„Es gibt Dinge, die man nicht ablehnt“, sagte Perenna.
Desmalions nickte. „Der letzte Absatz betrifft den Fall, dass Sie ablehnen oder sterben. Dann soll der amerikanische Botschafter gemeinsam mit dem Polizeipräfekten eine Universität für amerikanische Studenten in Paris gründen. Außerdem sollen 300.000 Francs an den Fonds der Pariser Polizei gehen.“
Er legte das Testament beiseite und nahm ein zweites Schreiben.
„Morningtons Nachtrag. Er weist Maître Lepertuis an, das Testament am Tag nach seinem Tod im Beisein des Polizeipräfekten zu öffnen. Einen Monat lang soll Schweigen herrschen. Danach soll der Präfekt Lepertuis, Don Luis Perenna und ein Mitglied der US-Botschaft einladen. Nach der Verlesung soll Perenna, nach Prüfung seiner Identität, einen Scheck über eine Million Francs erhalten. Seine Identität soll Major d’Astrignac und ein Vertreter der peruanischen Gesandtschaft bestätigen.
Zwei Tage später soll das Testament den Roussel-Erben offenstehen. Zwischen dem sechzigsten und neunzigsten Tag wird eine zweite Versammlung einberufen. Dort wird der endgültige Erbe benannt. Nur wer persönlich erscheint, zählt. Wenn kein Roussel auftaucht, wird Don Luis Perenna, ebenfalls anwesend, Erbe.“
Desmalions legte die Dokumente zurück.
„Das ist der Grund, warum Sie heute hier sind. Eine sechste Person wird gleich dazukommen, einer meiner Ermittler. Er arbeitet an den ersten Spuren zur Familie Roussel. Bis dahin halten wir uns an Morningtons Anweisungen.
Die Unterlagen von Don Luis Perenna wurden geprüft. Was seine Herkunft angeht: Der peruanische Minister bestätigt sie.“
Caceres sagte: „Ich habe die Prüfung durchgeführt. Don Luis stammt aus einer alten spanischen Familie, die nach Amerika auswanderte. Ich kannte seinen Vater. Unsere Gesandtschaft benachrichtigte ihn vor drei Jahren über dessen Tod. Hier eine Kopie des Briefs.“
„Das Original liegt hier“, sagte Desmalions. „Major, erkennen Sie Perenna als den Legionär wieder?“
„Ohne jeden Zweifel.“
Der Präfekt lächelte. „Also jenen Mann, den die Legionäre Arsène Lupin nannten?“
„Ja. Weil er Unmögliches möglich machte.“
Desmalions hob den Bericht an. „Die Legion beschreibt ein beeindruckendes Bild: Médaille militaire, Ehrenlegion, vierzehn Erwähnungen in den Meldungen.“
„Monsieur le Préfet“, unterbrach Perenna, „das ist nicht nötig.“
„Doch“, sagte Desmalions. „Die Herren sollen wissen, wer hier sitzt.“
Perenna wollte aufstehen.
„Stillgestanden! Kehrt! Blick geradeaus!“, brüllte d’Astrignac und drückte ihn zurück in den Stuhl.
„Bitte, Monsieur Präfekt“, sagte der Major, „verschonen Sie ihn. Wir kennen die Taten. Ich habe nie einen Mann wie ihn gesehen. Heldenhafte Aktionen, die man kaum glauben würde. Einmal, in Settat …“
„Noch ein Wort und ich gehe“, rief Perenna lachend.
„Dir fehlt nur eins“, sagte der Major, „du bist kein Franzose.“
„Mütterlicherseits und im Herzen schon“, sagte Perenna. Sie lachten, gaben sich die Hand.
Desmalions kam zum Schluss. „Nach zwei Jahren gerieten Sie in einen Hinterhalt von vierzig Berbern, wurden gefangen und sind erst letzten Monat zurückgekehrt.“
„Gerade rechtzeitig für meine Entlassung“, sagte Perenna. „Fünf Jahre waren vorbei.“
„Aber wie konnte Cosmo Mornington Sie erwähnen, wenn Sie damals seit achtzehn Monaten verschwunden waren?“
„Wir standen in Kontakt.“
„Wie bitte?“
„Ich schrieb ihm. Und ich kündigte an, dass ich fliehen und nach Paris zurückkehren würde.“
„Wie haben Sie das geschafft? Wo waren Sie?“
Don Luis lächelte nur.
„Monte Christo“, murmelte Desmalions. „Schon wieder.“
„Wenn Sie wollen, Monsieur Präfekt. Die ganze Geschichte ist ungewöhnlich. Vielleicht erzähle ich sie Ihnen später. Für jetzt bitte ich um etwas Vertrauen.“
Es wurde still. Desmalions sah ihn an und stellte dann eine weitere Frage: „Warum nannten Ihre Kameraden Sie Arsène Lupin? Nur wegen Mut und Kraft?“
„Mehr als das. Es ging um einen Diebstahl. Ein besonderer Fall. Einige rätselhafte Details halfen mir, den Täter zu finden.“
„Sie haben also ein Talent für solche Dinge?“
„Ja. Ich habe es oft gebraucht. Daher der Spitzname. Es war kurz nach dem Tod des echten Lupin, und jeder sprach über ihn.“
„War es ein ernster Diebstahl?“
„Ziemlich. Und Cosmo war damals zufällig verwickelt. Er lebte in Oran. So lernten wir uns kennen.“
Don Luis hielt kurz inne.
„Er war überzeugt, dass er eines Tages ermordet würde. Und er sagte oft: ‘Perenna, wenn es passiert, jage meinen Mörder.’“
„Seine Ängste waren unbegründet“, sagte Desmalions. „Er starb nicht durch Mord.“
„Doch“, sagte Don Luis.
Desmalions richtete sich auf. „Wie bitte?“
„Er starb nicht an einer verpatzten Injektion. Er wurde ermordet.“
„Das ist eine schwere Behauptung. Und Sie haben keinen Beweis.“
„Doch. Sie selbst haben ihn geliefert.“
„Wie soll das gehen?“
„Sie sagten, er habe Medizin studiert. Er behandelte Kranke vorsichtig und sachkundig. Und dann soll er sich eine Injektion gegeben haben, ohne die nötigen Vorsichtsmaßnahmen? Unwahrscheinlich.“
„Fahren Sie fort.“
„Der Arzt hat einen Totenschein ausgestellt, weil nichts offensichtlich auf Mord hindeutete.“
Er wandte sich an Lepertuis. „Ist Ihnen bei Ihrem Besuch etwas Merkwürdiges aufgefallen?“
„Eigentlich nicht. Er lag im Koma.“
„Schon das ist ungewöhnlich. Eine unvorsichtige Injektion führt selten so schnell zu einem Kollaps. Gab es sonst etwas?“
Lepertuis dachte nach. „Doch. Da waren bräunliche Flecken im Gesicht. Beim ersten Besuch nicht, beim zweiten schon.“
„Braune Flecken“, wiederholte Don Luis. „Das spricht für ein Gift.“
„Aber wie?“, fragte der Präfekt.
„Manipulation einer Ampulle. Oder Vergiftung der Spritze.“
„Was ist mit dem Arzt?“, fragte Desmalions.
„Haben Sie den Fleck erwähnt, Maître?“
„Ja. Er hielt ihn für unwichtig.“
„War es der Hausarzt?“
„Nein. Dr. Pujol war krank. Ein Vertreter war da.“
Desmalions blätterte in den Unterlagen. „Doktor Bellavoine, Rue d’Astorg 14.“
„Haben Sie ein Verzeichnis?“, fragte Perenna.
Desmalions suchte darin. Dann hob er den Blick.
„Es gibt keinen Doktor Bellavoine. Und in der Rue d’Astorg 14 wohnt kein Arzt.“
KAPITEL 2.EIN MANN TOT
Nach dieser Aussage wurde es still. Der amerikanische Sekretär und der peruanische Attaché folgten jeder Einzelheit. Major d’Astrignac nickte. Für ihn lag Perenna richtig.
Der Präfekt sagte schließlich: „Ja … einiges daran ist merkwürdig. Die Flecken, der angebliche Arzt. Das müssen wir prüfen.“ Dann wandte er sich an Perenna: „Glauben Sie, der Mord hängt mit dem Testament zusammen?“
„Das kann ich nicht sicher sagen. Falls ja, wusste jemand vom Inhalt des Testaments. Was meinen Sie, Maître Lepertuis?“
„Unwahrscheinlich. Mr. Mornington war sehr vorsichtig.“
„Und in Ihrem Büro?“
„Ich allein bearbeite solche Dokumente. Ich habe den einzigen Schlüssel zum Safe.“
„Keine Einbruchsspuren?“
„Keine.“
„Und am Vormittag seines Todes haben Sie ihn gesehen?“
„Ja. Es war ein Freitag.“
„Wo war das Testament bis zum Abend?“
„Vermutlich in meiner Schreibtischschublade.“
„Und die blieb unberührt?“
Der Anwalt zögerte. „Als ich von der Mittagspause zurückkam, war die Schublade offen. Obwohl ich sie vorher abgeschlossen hatte. Damals hielt ich es für einen Fehler. Heute sehe ich es anders.“
Ein weiteres Stück des Puzzles fiel an seinen Platz. Don Luis hatte fast nur aus Andeutungen eine schlüssige Theorie geformt.
„Wir verlieren keine Zeit“, sagte Desmalions. „Der Inspektor, der an den Roussel-Spuren arbeitet, müsste längst hier sein.“
„Sein Bericht betrifft also die Erben?“, fragte Lepertuis.
„Vor allem sie. Und er erwähnte noch etwas: einen Mord vor einem Monat. Genau wie der Tod Morningtons.“
Der Präfekt betätigte die Klingel. „Wo ist Vérot?“
Der Sekretär: „Noch nicht zurück, Monsieur.“
„Suchen Sie ihn. Sofort.“
Er wandte sich an Don Luis. „Er war vor einer Stunde hier. Krank, aufgelöst, überzeugt, man verfolge ihn. Er wollte mir dringend etwas zum Mornington-Fall sagen und warnte vor zwei weiteren Morden. Er ließ einen Bericht zurück. Aber im Umschlag war nur ein leeres Blatt. Hier, der Umschlag, und diese Pappschachtel mit einem Stück Schokolade und Zahnabdrücken.“
„Darf ich?“
Er untersuchte Umschlag und Schachtel. „Die Handschrift ist nicht dieselbe. Auf dem Umschlag zittert sie. Jemand hat versucht, sie zu imitieren.“
„Und das beweist?“, fragte der Präfekt.
„Dass nicht er den Umschlag beschriftet hat. Er muss seinen Bericht in einem Café geschrieben haben. Dann wurde er abgelenkt. In diesem Moment hat jemand den Umschlag vertauscht.“
„Spekulation.“
„Vielleicht. Aber sicher ist: Er wurde überwacht. Was er herausfand, gefiel jemandem nicht. Und jetzt ist er in Gefahr.“
„Moment…“
„Er braucht Hilfe. Irgendetwas läuft bereits. Und ich hoffe, wir kommen nicht zu spät.“
„Ihre Worte beeindrucken“, sagte der Präfekt, „aber das heißt nicht, dass Sie recht haben. Wenn Vérot gleich hereinkommt, ist alles erledigt.“
„Er wird nicht hereinkommen.“
„Warum?“
„Weil er bereits zurückgekehrt ist. Der Bote hat ihn gesehen.“
„Der Bote irrt sich.“
„Ich habe einen weiteren Beweis.“ Don Luis zeigte auf den Notizblock. „Hier, ein paar zittrige Buchstaben. Ein Zeichen, dass er wieder im Zimmer war.“
Der Sekretär kam zurück. Keine Spur von Vérot.
„Rufen Sie den Boten“, sagte Don Luis.
Der Bote trat ein.
„Sie sind sicher, dass Inspektor Vérot zurückkam?“
„Ganz sicher.“
„Und dass er nicht hinauskam?“
„Ganz sicher.“
„Keine Ablenkung?“
„Keine.“
„Herr Präfekt“, sagte Don Luis, „wenn er hereinkam und nicht hinausging, ist er noch hier.“
„Sie behaupten, er versteckt sich?“
„Nein. Ich glaube, er ist zusammengebrochen.“
„Und wo soll er sein?“
„Hinter diesem Paravent.“
„Dort ist nur eine Tür.“
„Und wohin?“
„Ein Umkleideraum.“
„Dann hat er sich geirrt. Er wollte zum Sekretariat und landete in Ihrem Umkleideraum.“
Desmalions ging zur Tür, blieb dann stehen. Etwas in ihm sträubte sich, ein Reflex gegen die Sicherheit des Mannes an seiner Seite. Don Luis wartete ruhig.
„Monsieur Präfekt“, sagte er, „Vérot könnte der Schlüssel sein, um zwei Menschen zu retten. Jede Minute zählt.“
Desmalions atmete kurz durch, gab nach und öffnete die Tür.
„Oh … es stimmt …“
Im gedämpften Licht des kleinen Raums lag ein Körper am Boden.
„Der Inspektor!“, rief der Bote und eilte vor. Gemeinsam mit dem Sekretär trugen sie Vérot hinaus und setzten ihn in einen Sessel.
Er lebte, doch nur knapp. Sein Atem rasselte. Sein Kopf hing schwer, die Muskeln zuckten.
„Die braunen Flecken“, sagte Don Luis leise.
Panik brach aus. Befehle flogen. Schritte. Stimmen.
„Holt einen Arzt! Und einen Priester!“, rief Desmalions.
Don Luis hob die Hand. „Zu spät. Wir müssen seine letzten Minuten nutzen. Darf ich?“
Er richtete Vérot vorsichtig auf.
„Vérot, hier ist der Präfekt. Wir brauchen Sie. Heute Nacht sollen zwei Menschen sterben. Wenn Sie mich hören, schließen Sie die Augen.“
Die Lider senkten sich.
„Sie haben die Erben gefunden. Zwei davon sind in Gefahr. Wir kennen ihren Namen nicht. Sie müssen uns helfen. Auf Ihrem Notizblock steht ‚Fau‘. Ist das der Anfang? Ich nenne Buchstaben. Zum richtigen schließen Sie die Augen. B? … C? …“
Keine Reaktion. Vérots Kopf sank. Sein Atem stockte. Ein letzter Ruck, dann Stille.
Er war tot.
Niemand bewegte sich. Lepertuis bekreuzigte sich. Der Präfekt sagte leise: „Armer Vérot. Alles für seine Pflicht. Er hätte überleben können, wenn er sich behandeln ließe.“
„Hatte er Familie?“, fragte Don Luis.
„Frau und drei Kinder.“
„Ich kümmere mich um sie.“
Der Arzt kam zu spät. Don Luis zog ihn beiseite.
„Er wurde vergiftet. Schauen Sie ans Handgelenk, ein kleiner Einstich.“
„Mit einer Nadel?“
„Ja. Gerade tief genug, um ihn in ein paar Stunden zu töten.“
Der Körper wurde abgeholt. Die Botschaftsvertreter verabschiedeten sich. Major d’Astrignac drückte Don Luis die Hand. Lepertuis und Don Luis wollten gerade gehen, als Desmalions aufgewühlt zurückkehrte.
„Eine Frage: die drei Buchstaben. Sind Sie sicher, es heißt ‚Fau‘?“
„Ja. Das F ist groß. Es wirkt wie ein Name.“
„Genau!“, rief Desmalions und suchte im Briefstapel. „Hier, Fauville! Die gleiche Silbe. Schauen Sie.“
Er las:
MONSIEUR LE PRÉFET,
eine große Gefahr bedroht mich und meinen Sohn. Der Tod kommt näher. Heute Nacht oder spätestens morgen früh werde ich den Beweis für die Verschwörung besitzen, die uns bedroht. Ich bitte um Erlaubnis, ihn Ihnen morgen vorzulegen. Ich brauche Schutz. Ich flehe um Hilfe.
FAUVILLE
„Kein Vorname? Keine Adresse?“, fragte Don Luis.
„Nichts. Aber es passt alles. Fauville und sein Sohn, das müssen die beiden sein. Und das Problem: Der Name ist nicht selten. Wir werden sie kaum finden.“
„Wenn wir sofort…“
„Natürlich tun wir alles. Aber ohne Anhaltspunkt sind uns die Hände gebunden.“
„Es wäre furchtbar“, sagte Don Luis, „wenn wir sie nicht retten.“
Da stürmte der Sekretär herein.
„Monsiur Präfekt, ein Besucher. Er bestand darauf …“
Desmalions nahm die Karte. Sein Gesicht hellte sich auf.
„Perenna, sehen Sie!“
Auf der Karte stand:
Hippolyte Fauville, Zivilingenieur
14 bis, Boulevard Suchet
„Na sowas“, sagte Desmalions. „Vielleicht haben wir Glück. Wenn dieser Mann ein Roussel-Erbe ist, wird alles einfacher.“
„Monsieur Präfekt“, warnte Lepertuis, „das Testament darf erst in 48 Stunden verlesen werden. Monsieur Fauville darf nichts erfahren…“
Die Tür flog auf. Ein Mann drängte sich ins Zimmer.
„Inspektor Vérot?“, rief er. „Er ist tot, stimmt’s?“
„Ja, Monsieur.“
„Zu spät … ich komme zu spät“, murmelte er und sank in den Stuhl. „Diese Schweine …“
Er war um die fünfzig, blass, eingefallen, nervös bis ins Zittern.
„Wen meinen Sie?“, fragte der Präfekt. „Die Mörder von Vérot? Können Sie uns helfen?“
Fauville schüttelte den Kopf. „Noch nicht. Ich habe keine Beweise. Noch nicht.“
Er sprang wieder auf. „Ich hoffte, Vérot hätte überlebt. Unsere Aussagen zusammen … vielleicht hätte es gereicht. Hat er Ihnen etwas sagen können?“
„Nur, dass heute Nacht etwas passieren soll.“
Fauville zuckte heftig. „Heute Nacht? Nein. Sie sind noch nicht bereit. Vor morgen Abend nicht. Dann erwischen wir sie … diese Teufel.“
Don Luis trat vor. „Ihre Mutter war Ermeline Roussel?“
„Ja. Warum?“
„Das erklärt Ihnen der Präfekt morgen. Eine letzte Frage.“
Er öffnete die Schachtel mit der Schokolade. „Kennen Sie diese Bissspuren?“
Fauville erbleichte. „Woher haben Sie das?“
Er brach fast zusammen, riss sich dann los und taumelte zur Tür.
„Morgen bringe ich Beweise. Echte. Die Polizei wird mich schützen. Ich will leben. Mein Sohn auch. Diese Schweine…“
Er rannte hinaus.
Desmalions stand sofort auf. „Ich lasse alles über ihn prüfen. Sein Haus wird überwacht. Jemand vom Dezernat ist schon unterwegs.“
„Monsieur Präfekt“, sagte Don Luis, „lassen Sie mich mitarbeiten. Das Testament verpflichtet mich dazu. Und der Gegner ist gefährlich. Ich will bei Fauville sein. Heute Nacht.“
Der Präfekt zögerte. Perenna würde viel gewinnen, wenn kein weiterer Erbe auftauchte. Doch die Entschlossenheit in seinem Blick wirkte echt.
„Ist jemand vom Dezernat da?“, fragte Desmalions.
„Ja. Sergeant Mazeroux.“
„Schicken Sie ihn rein.“
Zu Don Luis sagte er: „Mazeroux ist einer unserer Besten. Er arbeitet mit Ihnen.“
Mazeroux trat ein, klein, drahtig, müde Augen, schwerer Schnurrbart, ein Mann, der immer kurz vor einem Seufzer zu stehen schien.
„Mazeroux“, sagte der Präfekt, „Ihr Kollege Vérot ist tot. Wir handeln schnell. Arbeiten Sie mit diesem Herrn zusammen. Berichten Sie morgen.“
Damit war es offiziell. Don Luis hatte freie Hand.
„Danke, Monsieur Präfekt.“
Perenna und Mazeroux verließen das Büro. Draußen erklärte Don Luis die Lage. Mazeroux war beeindruckt und folgte ihm ohne Zögern.
Erster Halt: Café du Pont-Neuf. Der Kellner erinnerte sich gut an Vérot. Er hatte lange geschrieben. Und ein zweiter Mann war da gewesen, hatte zwei Mal gelbe Umschläge bestellt.
„Genau wie Sie sagten“, meinte Mazeroux. „Man hat sie vertauscht.“
Die Beschreibung war klar: groß, etwas gebeugt, rötlich-brauner Spitzbart, Schildpatt-Monokel am schwarzen Band, Ebenstock mit Schwanenkopf.
„Jetzt haben wir etwas Handfestes“, sagte Mazeroux.
Don Luis wollte gerade gehen, blieb dann aber stehen.
„Einen Moment.“
„Was ist?“
„Wir werden verfolgt.“
„Verfolgt? Von wem?“
„Kein Problem. Ich weiß genau, wer es ist. Warten Sie hier. Das wird interessant. Ein Klassiker unter den Erpressern.“
Eine Minute später kehrte Don Luis mit einem großen, hageren Mann mit Backenbart zurück.
„Sergeant Mazeroux, darf ich vorstellen: Señor Caceres, Attaché der peruanischen Gesandtschaft. Er war vorhin beim Präfekten dabei. Und er war es, der im Auftrag seines Ministers meine Identität bestätigt hat.“
Er grinste. „Also, Señor Caceres, Sie wollten mich unbedingt sprechen? Ich wusste, dass Sie uns folgen würden, kaum dass wir das Polizeibüro verlassen haben.“
Caceres wirkte angespannt, warf einen Blick auf Mazeroux.
„Keine Sorge“, sagte Don Luis. „Mazeroux ist diskret. Und er kennt alles.“
Der Attaché setzte sich wortlos.
„Gut“, sagte Don Luis. „Dann reden wir Klartext. Sie wollen Geld. Wie viel?“
Kurze Pause, dann: „Fünfzigtausend Francs.“
„Fünfzigtausend!“, lachte Don Luis. „Nicht schlecht. Aber erinnern wir uns mal.“
Er sprach ruhig, fast freundlich: „Vor drei Jahren trafen wir uns in Algerien. Ich brauchte eine neue Identität. Sie sagten zu. Zwanzigtausend Francs. Das war der Deal.“
„Letzte Woche suchte ich Sie wieder auf, als der Präfekt Beweise wollte. Praktisch, dass Sie inzwischen offiziell zuständig waren. Sie nahmen die Unterlagen des verstorbenen Señors Pereira und bauten mir daraus eine perfekte Herkunft. Wieder zwanzigtausend. Und jetzt wollen Sie plötzlich das Doppelte?“
Der Attaché verzog keine Miene. „Damals dachte ich, Sie wären ein einfacher Mann, der neu anfangen wollte. Heute sehe ich den Erben eines Millionärs. Sind die Papiere wasserdicht, erben Sie sofort eine Million, und später hundert Millionen. Das ist ein anderer Fall.“
„Und wenn ich nicht zahle?“, fragte Don Luis.
„Dann erkläre ich vor dem Präfekten, bei meiner Prüfung sei mir ein Fehler unterlaufen. Es gibt Zweifel an Don Luis Perenna. Sie bekommen nichts und man sperrt Sie ein.“
„Sie auch.“
„Wie bitte?“
„Natürlich Sie. Urkundenfälschung, Amtstäuschung, Beihilfe. Meinen Sie wirklich, ich würde allein gehen?“
Caceres wurde blass.
Don Luis lachte leise. „Ach Caceres … Sie wirken nicht wie ein geborener Erpresser. Eher wie ein Clown, der sich verirrt hat. Also: Waffenstillstand. Keine Drohungen mehr. Und jetzt zeige ich Ihnen, was ein echter Gentleman ist.“
Er zog sein Scheckbuch hervor, füllte einen Scheck aus und schob ihn hinüber.
„Zwanzigtausend Francs. Nehmen Sie’s. Stecken Sie’s ein. Lächeln Sie. Sagen Sie danke. Und dann gehen Sie.“
Caceres tat genau das. Zwei gemurmelte Dankesworte und er verschwand.
„Armseliges Kerlchen“, sagte Don Luis. „Was sagen Sie, Sergeant?“
Mazeroux starrte ihn an. „Monsieur … wer zum Teufel sind Sie?“
„Wer ich bin? Hat man Ihnen das nicht gesagt? Ein peruanischer Edelmann. Oder ein spanischer. Je nach Tagesform.“
„Hören Sie auf!“, fauchte Mazeroux. „Ich hab eben…“
„Don Luis Perenna, ehemaliger Legionär.“
„Schluss mit dem Unsinn!“
„Mit Orden auf der Brust, Streifen am Ärmel …“
„Jetzt reicht’s! Wir gehen zum Präfekten!“
