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Elle est cette louve bleue qui avance en pleine forêt, dans la nuit profonde, rendue à la vie, rescapée de l'ombre. Des lances l'ont attaquée, elle a survécu au combat elle a deux trous rouges au côté droit, C'est le prix de sa liberté.
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Seitenzahl: 23
Le Chant d’une louve
Sézanne, la louve du Val
« Chamâme » ou Dans le Souffle du Temps
Reine de nuit, incandescente
De soleil nimbée…
Elle s’adresse aux étoiles
Du côté de la liberté
Destin de louve, d’Amazone
NIETZSCHE
T’es-tu déjà aperçu, lecteur,
de cette douleur qui t’oppresse parfois,
qui se répand comme coulée de lave bleue
dans ta poitrine, au crépuscule ?
Tu t’es peut-être dit que cela passerait,
que ce n’était qu’un état d’âme,
mais il n’en est rien.
La douleur revient par vagues lancinantes
chaque soir
comme funèbre malédiction.
Et elle t’étreint, et elle t’éreinte
et elle te ronge, et elle te mord.
Il arrive que tu te demandes même
si tu existes encore.
Alors tu t’allonges avec Rimbaud
la tête dans le cresson bleu des gentianes
sur les hauts plateaux du destin
et tu cherches une réponse aux cieux.
Mais nul astre ne te répond
sinon le chant lointain de la louve du val,
ce chant de l’ombre qui traverse les plaines
de la nuit et du Temps,
de génération en génération
et arrive jusqu’à toi
pour te parler de l’humanité souffrante,
pour t’extraire du néant et te ramener à la vie.
Ce chant violine qui s’écoule comme une
complainte sombre,
Ce chant que tu entends parcourir les plaines
du néant grisonnant
jusqu’au refuge d’ambre
de l’antre de ton âme qui se fait caverne
et accueille en son sein le silence érigé
des ombres qui veillent
aux nuits d’immensité…
Elle est belle, elle fascine, elle brille,
on ne lui pardonne pas de ne pas se laisser
cueillir.
Elle danse, ses plaies au vent,
sa chevelure flamboyante épouse la grâce de
l’instant.
Est-elle libre ? On lui a offert une case où elle
pouvait se ranger,
un temps de parole bien cadré,
Elle devrait s’estimer heureuse... dit l’assemblée.
Elle fascine, elle exaspère,
certains disent qu’elle est Sorcière
et lui souhaitent le bûcher.
Mais elle brise les barreaux des limites
qu’on voulait lui imposer,
elle s’envole à grands coups d’ailes
vers la liberté.
Elle se sent liée à cette louve qui avance
en pleine forêt, dans la nuit profonde
rendue à la vie, rescapée de l’ombre.
Des lances l’ont attaquée,
elle a survécu au combat,
elle a deux trous rouges au côté droit…
C’est le prix de sa liberté.
Elle n’existe pas, la liberté que l’on cueille en
abondance
comme des fleurs des champs dont on ne paierait
jamais le prix.
La liberté est sauvage,
seuls peuvent l’approcher ceux qui ne craignent
pas
d’avoir les doigts lacérés par ses épines,
de sentir contre leur cou la morsure de ses crocs.
Dans la montagne,
la louve se confie à l’ermite.