Blutpakt: Zyklus 1 E-Book

Morgan Rice

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Serie: Blutpakt
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 287

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

"Actiongeladen … Rices Schreibstil ist solide und das Grundkonzept faszinierend." --Publishers Weekly (zu Die Suche der Helden) "Ich warte jedes Mal voller Vorfreude auf eine neue Veröffentlichung dieser Autorin und wurde noch nie enttäuscht!" --Buchrezensent (Wish) ⭐⭐⭐⭐⭐ Dies ist der erste Band einer fesselnden neuen Romantasy-Reihe der USA-Today-Bestsellerautorin Morgan Rice, deren Bücher über 10.000 Fünf-Sterne-Bewertungen erhalten haben. Im Königreich Lumenhearth zeigt die Farbe und Intensität des Blutes eines Magiebegabten nicht nur dessen Macht, sondern auch seinen gesellschaftlichen Rang an. Mischblütige sind nicht nur höchst unberechenbar – sie sind verboten. Die 18-jährige Violet Lumaris hat gelernt, ihre violett leuchtenden Adern zu verbergen. Doch ihr behütetes Leben zerbricht, als ihr Vormund stirbt und ihr einzigartiges Blut zum ersten Mal magische Kräfte entfaltet. Auf der Flucht vor den Wachen Lumenhearths verbündet sie sich widerwillig mit Ash Rustwood, einem königlichen Blutjäger mit roter Magie, dessen Auftrag es ist, sie zu fangen – der jedoch von ihren geheimnisvollen Fähigkeiten fasziniert ist. Während ihrer gemeinsamen Reise verwandelt sich ihre anfängliche Feindseligkeit langsam in Vertrauen, auch wenn Violet darum kämpft, ihre unberechenbare Magie zu kontrollieren. In dieser bezaubernden Romantasy-Reihe verschmelzen eine Welt voller Magie und Fantasie mit leidenschaftlicher Romantik zu einer Mischung, die Sie in ihren Bann ziehen wird … Weitere Bände der Reihe sind bereits erhältlich! "Ich habe es geliebt. Es hat mich die ganze Zeit in Atem gehalten. Ich wollte immer weiterlesen, selbst wenn ich eigentlich schlafen sollte." --Buchrezensent (Wish) ⭐⭐⭐⭐⭐ "Der Anfang von etwas Außergewöhnlichem ist da." --San Francisco Book Review (zu Die Suche der Helden) "Enthält alle Zutaten für einen sofortigen Erfolg: Intrigen, Gegenintrigen, Geheimnisse, tapfere Ritter und aufkeimende Beziehungen voller gebrochener Herzen, Täuschung und Verrat. Es wird Sie stundenlang unterhalten und Leser jeden Alters begeistern. Empfohlen für die Dauersammlung aller Fantasy-Liebhaber." --Books and Movie Reviews, Roberto Mattos (zu Der Ring des Zauberers)

Leseprobe

BLUTPAKT: ZYKLUS 1

BLUTPAKT

MORGAN RICE

KAPITEL EINS, VIOLET

KAPITEL ZWEI, VIOLET

KAPITEL DREI, ASH RUSTWOOD

KAPITEL VIER, VIOLETT

KAPITEL FÜNF, ASH

KAPITEL SECHS, LORD DARIUS WHITLOCK

KAPITEL SIEBEN, ASCH

KAPITEL ACHT, VIOLET

KAPITEL NEUN, ASH

KAPITEL ZEHN, ASH

KAPITEL ELF, VIOLET

KAPITEL ZWÖLF, VIOLET

KAPITEL DREIZEHN, LORD DARIUS WHITLOCK

KAPITEL VIERZEHN, VIOLET

KAPITEL FÜNFZEHN, ASH

KAPITEL SECHZEHN, VIOLET

KAPITEL SIEBZEHN, ASH

KAPITEL ACHTZEHN, VIOLET

KAPITEL NEUNZEHN, ASH

KAPITEL ZWANZIG, VIOLET

KAPITEL EINUNDZWANZIG, VIOLET

KAPITEL ZWEIUNDZWANZIG, ASH

KAPITEL VIERUNDZWANZIG, VIOLET

KAPITEL FÜNFUNDZWANZIG, ASH

KAPITEL SECHUNDZWANZIG, VIOLET

KAPITEL SIEBENUNDZWANZIG, VIOLET

KAPITEL ACHTUNDZWANZIG, ASH

KAPITEL NEUNUNDZWANZIG, VIOLET

KAPITEL EINS, VIOLET

Großmutters Atem rasselt in ihrer Brust wie Herbstlaub, das in einem Gully gefangen ist. Jeder Atemzug fällt ihr schwerer als der vorherige, und jedes Geräusch reißt ein weiteres Stück aus meinem Herzen.

Ich tauche das Tuch in die Keramikschale neben ihrem Bett, wringe das überschüssige Wasser aus und lege es auf ihre Stirn. Es ist frisch und kühl, dank unseres Brunnens, doch ihre Haut brennt trotzdem unter meiner Hand.

"Trink das bitte." Sanft hebe ich ihren Kopf und führe das Fläschchen mit der Tinktur an ihre spröden Lippen. "Mutterkraut und Weidenrinde. Das lindert die Schmerzen."

Ihre Augen sind jetzt trüb, nicht mehr das klare Blau, das ich mein Leben lang kannte. Sie richten sich auf mein Gesicht. "Violet", flüstert sie, ihre Stimme so dünn wie ein Faden, dass ich mich vorbeugen muss. "Mein liebes Mädchen."

"Spare deine Kraft." Ich helfe ihr, die bittere Medizin zu schlucken, halte ihren Kopf, als wäre er aus feinstem Porzellan. "Bis zum Morgen ist das Fieber vorbei."

Doch wir beide wissen, dass ich lüge. Drei Tage voller Kräuter und Umschläge haben nichts bewirkt. Die Krankheit, die als harmloser Husten begann, hat sich wie erstickende Ranken um ihre Lungen gelegt, und mir gehen die Heilmittel aus – ich habe schon alles versucht, was sie mir beigebracht hat.

Draußen taucht die Dämmerung den Himmel in Aquarelltöne aus Rosa und Violett. Ich sollte die Lampen anzünden, aber ich kann sie nicht allein lassen. Nicht, wenn jeder Atemzug ihr letzter sein könnte.

Außerdem bin ich nicht eingewickelt. Meine Arme, mein Hals sind unbedeckt, und ich habe Großmutter vor langer Zeit versprochen, das Haus niemals ohne Bedeckung zu verlassen. Es war das erste Versprechen, das sie mir abverlangte, nachdem sie mich mit sechs Jahren allein auf der Straße fand – ein wildes Waisenkind, das sich nicht einmal an seine Eltern erinnern konnte.

Sie können deine Krankheit nicht verstehen, sagte sie immer. Sie ist selten, und sie wird die Leute erschrecken. Sie könnten glauben, sie könnten sich bei dir anstecken.

Ich werde das Steinhaus irgendwann verlassen müssen. Uns gehen die Eier und das Brot aus. Wenn Großmutter noch ein wenig durchhält, kann ich vielleicht Rinderknochen besorgen und ihr eine kräftigende Brühe kochen.

Eine dicke Träne rollt über meine Wange. Jetzt belüge ich mich selbst. Sie wird nie wieder stark genug sein, um zu essen, denn sie wird nie wieder gesund werden.

Wie soll ich ohne sie zurechtkommen? Sie hat mir so viel beigebracht, und doch fühle ich mich, als wüsste ich fast nichts. Wir leben direkt am Rand der Hauptstadt von Lumenhearth, so viele Menschen in der Nähe, und doch habe ich mein Leben lang nur mit wenigen von ihnen gesprochen. Ohne ihre Führung weiß ich nicht, wie ich klarkommen soll.

Und wenn ich einen Fehler mache… wenn jemand meine violetten Adern sieht, meine Krankheit entdeckt…

Ich weiß nicht einmal, was sie dann tun würden, aber Großmutter hat es nie gut klingen lassen.

"Die Schachtel", sagt Großmutter plötzlich und krallt ihre Finger in die Decke. "Unter der rissigen Diele. Versprich mir—"

"Rede nicht so", unterbreche ich sie und kämpfe gegen das Engegefühl in meinem Hals. "Du musst dich ausruhen."

"Versprich mir, dass du sie nimmst. Wenn es so weit ist." Ihre Augen werden für einen Moment klar, durchdringend und flehend. "Versprich mir, dass du fliehst."

Diesen Rat habe ich mein ganzes Leben lang gehört. Wenn sie herausfinden, was du bist, musst du fliehen. Die Königliche Garde, der Adel mit ihrem reinen, leuchtenden Blut, die ganze Gesellschaftsordnung von Lumenhearth – sie alle würden mich einsperren oder Schlimmeres, wenn sie wüssten, dass ich fehlerhaft bin. Großmutter hat mich seit meinem sechsten Lebensjahr vor diesem Schicksal bewahrt, hat mir beigebracht, meine Arme in Stoff zu wickeln und mich im Schatten zu halten.

"Ich verspreche es", flüstere ich, die Worte brennen in meinem Hals.

Sie entspannt sich ein wenig, sinkt tiefer in die Kissen. Ihre knorrige Hand findet meine und drückt sie mit überraschender Kraft. "Du bist so kostbar, Violet. Mehr, als du ahnst."

Obwohl wir nicht blutsverwandt sind, ist sie die einzige Mutter, die ich je gekannt habe, seit sie mich vor zwölf Jahren fand – ein verängstigtes Kind, das niemanden sonst hatte. In den letzten Monaten, als das Leuchten unter meiner Haut immer heller wurde und sich kaum noch verbergen ließ, bestand sie immer mehr darauf, mich fern von der Stadt zu halten. Doch immer wenn ich nach meiner Krankheit fragte, wich sie aus oder schickte mich, Kräuter zu sammeln.

„Erzähl mir von meinen Eltern“, flehe ich, ahnend, dass dies meine letzte Gelegenheit sein könnte. „Bitte, Großmutter. Wer waren sie? Hatten sie dieselbe Krankheit wie ich?“

Ihre Augenlider flattern zu. Einen Moment lang glaube ich, sie ist fort, doch dann öffnen sich ihre Lippen. „Keine Krankheit“, murmelt sie und widerspricht damit allem, was sie mir mein Leben lang erzählt hat. „Eine seltene Gabe. Gefährlich, wenn sie entdeckt wird.“

„Wie meinst du das?“

Doch sie gleitet wieder davon; ihr Atem wird flacher. Ich greife nach dem Mörser und Stößel auf dem Nachttisch, zerreibe frische Beinwellblätter mit zitternden Händen. Die vertrauten Bewegungen beruhigen mich – abmessen, mischen, der erdige Duft steigt auf, während ich arbeite. Das ist meine Welt. Das hat sie mir beigebracht.

Die Nacht senkt sich über uns, und die Hütte liegt im Dunkeln, nur eine einzelne Kerze brennt. Mehr Licht brauche ich nicht. Das lavendelfarbene Leuchten unter meiner Haut reicht aus, um den Umschlag zu mischen, schwach, aber unaufhörlich. Heute Nacht scheint es heller als sonst, pulsiert im Takt meines rasenden Herzens.

„Veilchen“, flüstert Großmutter, ihre Stimme so leise, dass ich sie kaum höre. „Die Blume, die im Schatten wächst, findet trotzdem das Licht.“

Ich presse den Umschlag auf ihre Brust, in der Hoffnung, die Entzündung herauszuziehen. „Bitte verlass mich nicht“, flüstere ich und hasse, wie klein meine Stimme klingt. „Ich bin noch nicht bereit.“

Ihre Hand findet meine Wange, der Daumen wischt Tränen fort, von denen ich nicht wusste, dass ich sie weine. „Du warst immer bereit. Stärker, als du glaubst.“ Ihr Atem stockt, und Angst durchzuckt mich. „Die Schachtel... wenn ich fort bin...“

„Großmutter?“ Ich klammere mich fester an ihre Hand. „Großmutter, bitte.“

Doch ihre Brust hebt sich nicht mehr. Die Hand an meiner Wange erschlafft. Und etwas in mir zerbricht.

Hitze schießt durch meine Adern, mein Blut verwandelt sich von sanftem Glimmen in blendende Helligkeit. Lavendelfarbenes Licht bricht aus mir hervor wie ein stummer Schrei, taucht das kleine Schlafzimmer in grelles, unnatürliches Leuchten. Die Kräutertöpfe auf dem Fenstersims winden sich – Stängel strecken sich, Blätter entrollen sich, Blüten blühen auf und welken in wilden Zyklen.

Ich schnappe erschrocken nach Luft. Das ist Magie! Aber wie? Warum?

Und woher kommt sie?

Ich hebe die Hände und sehe das violette Pulsieren darin. Es kommt von mir.

„Nein“, stoße ich hervor und stolpere rückwärts vom Bett. „Nein, nein, nein.“

Meine Kontrolle entgleitet mir immer mehr. Das Licht pulsiert in Wellen aus meiner Haut, jede stärker als die vorherige. Kristallfläschchen im Regal – Großmutters ganzer Stolz für besondere Tinkturen – beginnen zu vibrieren, feine Risse durchziehen ihre Oberflächen. Ich will sie festhalten, aber es ist zu spät.

Sie zerbersten gleichzeitig, ein klirrendes Chaos, das bunte Splitter über den Holzboden regnen lässt. Das Geräusch durchdringt meine Trauer, reißt mich für einen Moment zurück in die Wirklichkeit.

Wenn sie herausfinden, was du bist, musst du fliehen.

Was ich bin, ist so viel mehr, als ich je für möglich gehalten hätte. Ich bin wie der Adel, den ich bisher nur aus der Ferne gesehen habe. Sie schreiten mit erhobenem Haupt durch die Straßen, Diener folgen ihnen, und verschiedenfarbige Magie – Gold, Blau, Grün – leuchtet in ihren Adern.

Warum hat Großmutter mir das verschwiegen? Warum muss das ein Geheimnis bleiben?

Ich weiß es nicht; aber ich weiß, dass ich ihr vertrauen kann. Ich muss ihr vertrauen, und wenn sie sagt, ich soll fliehen... dann werde ich fliehen.

Die magische Störung wird Aufmerksamkeit erregen. In einer Stadt, die sich um die Zurschaustellung von Blutmagie dreht, fällt jede nicht registrierte Welle auf wie ein Leuchtfeuer. Ich muss weg – sofort.

Ich zwinge mich, Großmutters reglosen Körper ein letztes Mal anzusehen, präge mir ihr friedliches Gesicht ein. Dann wickle ich sie in die Decke, meine Hände zittern, mein Hals ist wie zugeschnürt. So sollte es nicht enden. Sie hätte einen würdigen Abschied verdient, mit Kräutern, die ihren Geist begleiten – nicht diesen hastigen Abschied.

„Es tut mir leid“, flüstere ich und drücke meine Lippen auf ihre Stirn.

Schnell hebe ich das rissige, lose Dielenbrett unter ihrem Bett an. Darunter liegt eine kleine Holzkiste, genau wie sie es beschrieben hat. Ich habe keine Zeit, den Inhalt jetzt zu prüfen, also stecke ich sie stattdessen in meine Umhängetasche, zusammen mit mehreren Bündeln getrockneter Kräuter, einem Satz frischer Kleidung und den wenigen Münzen, die wir gespart haben.

Mein Blut leuchtet immer noch sichtbar durch meine Haut, obwohl ich mich bemühe, ruhig zu bleiben. Ich ziehe langärmlige Kleidung an und wickle Stoffstreifen um meine Unterarme, dort, wo das Leuchten am stärksten ist—genau so, wie Großmutter es mir beigebracht hat, wenn wir ins Dorf mussten, um meine Krankheit zu verbergen.

Doch heute Nacht reichen die Bandagen nicht aus; im kleinen Spiegel in der Küche sehe ich, wie Lichtfäden trotzdem hindurchdringen und das Netz meiner Adern bis zu den Schlüsselbeinen nachzeichnen. So schlimm war es noch nie.

Was passiert mit mir?

Draußen ist die Nacht still geworden—zu still. Keine Grillen zirpen, keine Nachtvögel rufen. Selbst die sonst so fernen Geräusche der Stadt sind verstummt. Die Luft wirkt aufgeladen, als hielte sie den Atem an.

Ich gehe zum Fenster und spähe durch das verzogene Glas auf den Pfad, der den Hügel hinab zur Hauptstraße führt. Am liebsten hätte ich nicht hingesehen, denn in dem Moment, in dem ich es tue, bleibt mein Herz stehen.

Fackelschein flackert in der Ferne und kommt stetig näher. Zwischen den Bäumen erkenne ich rote Uniformen und das Glitzern von speerspitzen aus Kristall. Keine gewöhnlichen Stadtwachen, sondern die Königsgarde höchstpersönlich.

Und sie kommen direkt auf unser Häuschen zu.

KAPITEL ZWEI, VIOLET

Ich habe die Königsgarde nur einmal aus der Ferne gesehen, damals auf dem Markt mit Großmutter, die Arme fest eingewickelt, die Kapuze tief ins Gesicht gezogen. Selbst da war es beängstigend, als die vier einfach durch den Marktplatz marschierten.

Jetzt, wo eine ganze Reihe von ihnen den Hügel zu meinem Zuhause hinaufzieht, ist es furchteinflößend.Ich weiche vom Fenster zurück, Panik schnürt mir die Kehle zu. Die Königsgarde. Hierher. Wegen mir.

Mein Herz hämmert gegen meine Rippen, und das lavendelfarbene Leuchten unter meiner Haut pulsiert im Takt, wird mit jedem Schlag heller. Ich presse meine eingewickelten Arme an die Brust, versuche das Licht zu bändigen, das, was immer mit meinem kranken Blut geschieht, unter Kontrolle zu bringen.

„Hör auf“, flüstere ich mir selbst zu. „Bitte, hör auf.“

Doch statt zu verblassen, wird das Leuchten stärker. Hitze breitet sich von meinem Innersten bis in die Fingerspitzen aus, ein Rauschen wie Flusswasser, das einen Damm durchbricht. Die getrockneten Kräuter, die von den Balken hängen, beginnen zu zittern, ihre spröden Stängel plötzlich voller grüner Lebenskraft. Vor meinen Augen schwellen sie an und treiben aus, tote Blätter entrollen sich zu üppigem Grün.

„Was passiert mit mir?“, keuche ich und starre entsetzt auf meine Hände.

Ranken schießen aus den Töpfen auf der Fensterbank, schlängeln sich mit unnatürlicher Geschwindigkeit über den Boden. Die Holzdielen knarren und ächzen, als Wurzeln sich zwischen ihnen hindurchdrücken und die Bretter aufsprengen. Die Wände des Häuschens, gesäumt von Regalen voller getrockneter Pflanzen und Heilmittel, explodieren in ein wildes Grün—Moos breitet sich wie verschüttete Farbe aus, Blumen sprießen aus Ritzen im Stein, und das Strohdach treibt frisches Gras.

Ich stolpere rückwärts, reiße einen Stuhl um, während sich das ganze Häuschen um mich herum verwandelt. Der Tisch, an dem Großmutter mir das Mischen von Salben beigebracht hat, reißt in der Mitte auseinander, als ein junger Baum sich hindurchzwängt, seine Äste schießen mit unmöglicher Geschwindigkeit zur Decke.

„Nein, nein, nein“, wimmere ich und umarme mich selbst fest.

Das lavendelfarbene Licht pulsiert in Wellen aus meinem Körper, jede Welle löst einen neuen Wachstumsschub aus. Die Wände des Häuschens wölben sich unter dem Druck der wuchernden Pflanzen nach außen. Balken bersten. Putz bröckelt. Und plötzlich wird mir klar, das Häuschen stürzt ein.

Ich stürze zu Großmutters Körper, der noch immer in Decken auf dem Bett liegt, doch ein Stück Decke kracht zwischen uns herab. Tränen laufen mir übers Gesicht, als ich zurückweichen muss, der Boden unter mir gibt nach.

„Es tut mir leid“, würge ich hervor, schnappe meine Umhängetasche und tauche unter einem herabfallenden Balken hindurch.

Die Haustür ist von verdrehten Ranken versperrt, so dick wie mein Arm. Ich haste zum Hintereingang, kämpfe mich durch dichtes Blattwerk, das eben noch nicht da war. Hinter mir höre ich, wie der Hauptbalken des Häuschens mit einem ohrenbetäubenden Krachen nachgibt. Die Wände erzittern und beginnen, in sich zusammenzufallen.

Gerade als das Dach einstürzt, stürme ich durch die Hintertür. Die Nachtluft schlägt mir ins Gesicht, kühl auf meiner fiebrigen Haut. Vom vorderen Teil des Grundstücks ertönt Geschrei—die Wachen haben die Zerstörung gesehen, das unmögliche Wuchern der Pflanzen. Und schlimmer noch, sie haben mich gesehen. Ein Ruf hallt auf, und Fackelschein schwenkt in meine Richtung.

"Halt im Namen von Lumenhearth!"

Ich renne, den hinteren Pfad entlang, der sich durch Großmutters Kräutergarten windet—jetzt ein undurchdringlicher Dschungel—und weiter in den Wald dahinter. Meine Umhängetasche schlägt gegen meine Hüfte, und das Gewicht der rätselhaften Schachtel darin erinnert mich ständig an Großmutters letzte Anweisungen.

Wenn es so weit ist, versprich mir, dass du rennst.

Der Wald bietet nur kurz Schutz, aber ich weiß, das hält nicht lange. Die Wachen mit ihrem roten Blut können Wärmesignaturen aufspüren, und gerade jetzt, wo mein Zustand aufflammt, bin ich ein leuchtendes Ziel in der Nacht. Ich muss zur Hauptstraße und einen Weg aus der Stadt finden, bevor sie mich einkreisen.

Ich trete aus dem Schatten der Bäume auf einen schmalen Erdweg, der den Hang hinab zu den Stadttoren führt. In der Ferne sehe ich den massiven Steinbogen, erleuchtet von Kristalllampen—mein möglicher Fluchtweg. Doch etwas stimmt nicht. Selbst zu dieser späten Stunde müssten Reisende kommen und gehen, Händlerkarren und späte Arbeiter. Stattdessen sind die Tore fest verschlossen, eine Reihe Wachen versperrt die Straße.

Mir wird flau im Magen. Die Nachricht von dem, was im Häuschen passiert ist, hat sich rasend schnell verbreitet—sie suchen schon nach mir. Ich ziehe meine Kapuze tiefer ins Gesicht und ducke mich hinter eine Steinmauer, als eine Patrouille vorbeizieht, ihre speerspitzen mit Kristallen glänzen im Mondlicht. Durch eine Lücke in den Steinen beobachte ich, wie sie eine Frau mit einem Korb nachtblühender Blumen anhalten und verlangen, ihre Arme zu sehen. Sie schiebt die Ärmel hoch, zeigt normale Haut, ohne leuchtenden Schimmer. Sie lassen sie weitergehen.

Sie kontrollieren jeden auf Anzeichen von ungewöhnlichem Blut. Sie wissen genau, wonach sie suchen.

Ich kann es nicht riskieren, durch die Tore zu gehen. Ich brauche einen anderen Ausweg, oder zumindest ein Versteck, bis die Suche nachlässt. Entschlossen drehe ich um, zurück ins Stadtzentrum, immer in den Schatten zwischen den Häusern. Das untere Viertel, mit seinem Labyrinth aus Gassen und überfüllten Mietshäusern, könnte die Anonymität bieten, die die Randbezirke nicht haben.

Das Klacken von Stiefeln auf Kopfsteinpflaster lässt mich in eine enge Lücke zwischen einer Gerberei und einer Küferei springen. Der Geruch von gegerbtem Leder und Holz steigt mir in die Nase, während ich mich an die Wand presse und den Atem anhalte, als zwei Wachen vorbeigehen.

"—so etwas habe ich noch nie gesehen", sagt der eine. "Das ganze Häuschen, von Pflanzen verschlungen und dann eingestürzt."

"Blutmagie, die aus dem Ruder gelaufen ist", entgegnet sein Begleiter. "Die alte Frau hat eine nicht registrierte Nutzerin versteckt. Gefährlich."

"Man sagt, es war violettes Licht. Violett! Was ist das für ein Blut?"

"Das ist die Sorte, für die du im Kerker unter der Kristallfeste landest. Oder noch schlimmer."

Ihre Stimmen verblassen, als sie die Straße hinuntergehen, doch ihre Worte hallen in meinem Kopf nach. Blutmagie. Aber das kann nicht sein. Ich habe keine Magie—ich habe eine Krankheit, eine Blutkrankheit, die es zum Leuchten bringt. Oder?

Doch wenn das stimmt, was hat dann die Magie im Häuschen ausgelöst? Was hat meine Adern so leuchten lassen?

Übelkeit steigt in mir auf. Ich weiß so wenig über Magie. Nur, dass sie den Adligen vorbehalten ist, Leuten, mit denen ich nichts gemein habe. Warum sollte ich sie also besitzen?

Ich schiebe die Gedanken beiseite. Fragen werden mich jetzt nicht am Leben halten, aber Verstecken schon.

Der untere Marktplatz liegt vor mir, tagsüber sonst voller Leben, doch jetzt unheimlich still. Ich habe hier schon dutzende Male mit Großmutter Kräuter verkauft, kenne jede Ecke auswendig. Hinter dem Stand des Bäckers gibt es eine Falltür, die zu einem Vorratskeller führt, der in den heißesten Sommermonaten genutzt wird, um die Waren kühl zu halten. Wenn ich es ungesehen dorthin schaffe ...

Ein schriller Pfiff zerreißt die Nacht – eine weitere Patrouille. Ich tauche in den nächstgelegenen Schatten, als sechs königliche Wachen vom Nordweg auf den Platz marschieren, ihre Formation makellos, ihre Bewegungen im Gleichschritt wie ein Uhrwerk. In ihrer Mitte geht ein Mann, dessen Uniform das Abzeichen eines Hauptmanns trägt, seine entblößten Unterarme leuchten in hellem Rot. Ein adliger Blutjäger.

Mein Herz bleibt fast stehen.

Während sie den Brunnen in der Mitte des Platzes untersuchen, schleiche ich am Rand entlang, gleite von Schatten zu Schatten. Der Stand des Bäckers ist gleich da vorn, die hölzerne Theke mit einer Plane abgedeckt. Ich schlüpfe darunter, meine Finger tasten im Dunkeln nach dem Eisenring der Falltür. Als ich ihn finde, ziehe ich mit aller Kraft daran und verziehe das Gesicht, als die Scharniere leise knarren.

Kalte, feuchte Luft steigt aus der Öffnung. Ich lasse mich hinab, finde die Leiter tastend und ziehe die Falltür über mir zu. Dunkelheit umhüllt mich vollkommen – ein Segen, denn sie verbirgt das schwache Leuchten meiner Arme, das trotz der Binden nicht verschwindet.

Der Keller ist klein, vielleicht drei Meter im Quadrat, mit Regalen an den Wänden. Es riecht nach Mehl, Hefe und Moder. Ich lasse mich auf den gestampften Erdboden sinken, lehne mich an die Wand und gönne mir einen Moment zum Durchatmen. Nur einen Moment.

Meine Hand findet die Umhängetasche, die Finger fahren die Umrisse der Schachtel darin nach. Großmutters Geheimnis. Mein Erbe. Mit zitternden Händen hole ich sie heraus und lege sie auf meinen Schoß.

Die Schachtel ist aus schlichter Eiche, nur mit einer kleinen Blume verziert – einem Veilchen – auf dem Deckel. Kein Schloss, nur ein einfacher Messingverschluss. Darin finde ich drei Dinge: einen versiegelten Brief aus Pergament, ein seltsames kristallines Amulett, das das schwache Leuchten meines Blutes einzufangen und zu brechen scheint, und eine handgezeichnete Karte mit Gegenden, die ich von Großmutters Pflanzensammel-Ausflügen kenne. Die östlichen Regionen sind deutlich markiert – die Felder, der Wald und dahinter ein Gebiet mit der Aufschrift „Schleiermoore“, darunter die Worte Finde andere wie dich hingekritzelt.

Andere? Wie ich?

Mit zitternden Fingern falte ich den Brief auseinander. Die Handschrift ist Großmutters, aber kleiner und ordentlicher als die zittrigen Buchstaben ihrer letzten Jahre. Dieser Brief wurde vor langer Zeit geschrieben.

Mein liebstes Veilchen,

Wenn du dies liest, bin ich fort, und es ist an der Zeit, dass du die Wahrheit erfährst. Ich habe sie dir verschwiegen, um dich zu schützen, doch jetzt musst du dich mit Wissen selbst schützen.

Du bist nicht krank. Dein lavendelfarbenes Blut ist keine Krankheit, wie ich dir all die Jahre erzählt habe. Es ist Magie – verbotene Magie – das Ergebnis von etwas, das Blutmischung genannt wird. Die Adligen von Lumenherz mit ihrem reinen, leuchtenden Blut verachten und fürchten jene wie dich, deren Blut verschiedene magische Linien vereint.

Ich fand dich als kleines Kind, ausgesetzt nahe den Schleiermooren. Deine Eltern, wer immer sie waren, müssen um die Gefahr gewusst haben, die dir drohte. Vielleicht sind sie dorthin geflohen, um andere mit gemischtem Blut zu suchen, von denen man sagt, sie verstecken sich in diesen Nebeln.

Ich bin nicht deine Großmutter durch Blut, aber ich bin deine Großmutter im Herzen, und das ist es, was zählt. Ich habe dich aufgenommen, weil ich es nicht ertragen konnte, ein Kind für den Zufall seiner Geburt leiden zu sehen. Ich habe dich nach der Farbe deiner Adern benannt und dich wie mein eigenes Kind großgezogen, dir beigebracht, das zu verbergen, was dich anders macht.

Jetzt musst du deinesgleichen finden. Die Karte wird dich zu Orten führen, an denen Menschen mit gemischtem Blut angeblich Zuflucht gefunden haben. Das Amulett gehörte einem Reisenden, den ich einst beherbergte und der von jenseits der Moore kam – er sagte, es helfe, die Schwankungen der gemischten Blutmagie zu kontrollieren.

Vertraue niemandem aus der Stadt; sie haben beschlossen, dass deine bloße Existenz illegal ist. Die Adligen werden dich einsperren oder töten, wenn sie herausfinden, was du bist. Die einfachen Leute würden dich für das Kopfgeld ausliefern. Du musst die Sümpfe erreichen und andere finden, die dir beibringen können, die Kraft zu beherrschen, die jetzt in dir erwacht.

Ich habe dich wie mein eigenes Kind geliebt, Violet. Denk an alles, was ich dir über Pflanzen und Heilkunde beigebracht habe – diese Fähigkeiten werden dir nützlich sein. Und wisse, dass dein Blut kein Fluch ist, sondern ein seltener Segen, wenn du nur lernst, ihn zu meistern.

Geh. Finde andere wie dich in den Schleiersümpfen.

Mit all meiner Liebe,Die Frau, die du Großmutter nanntest

Ich starre auf den Brief, bis die Worte vor meinen Tränen verschwimmen. Nicht krank. Nicht verseucht. Gemischtes Blut. Magie.

Das unmögliche Wachstum an der Hütte war mein Werk, und es war kein Zufall – es war Magie. Meine Magie.

Die Erkenntnis trifft mich wie eine Welle, die mich mit ihren Folgen zu überrollen droht.

Mein ganzes Leben war eine Lüge, um mich vor einer Wahrheit zu schützen, die zu gefährlich ist, um sie zu kennen.

KAPITEL DREI, ASH RUSTWOOD

Die Taverne Zum Zerbrochenen Herd macht ihrem Namen alle Ehre. Rissige Holzbalken, Böden, die von verschüttetem Bier kleben, und der allgegenwärtige Geruch billiger Talgkerzen, vermischt mit noch billigerem Parfüm. Es ist nicht die Art von Lokal, in der Adlige verkehren – genau deshalb fühle ich mich hier wohl.

Ich nippe an meinem zweiten Whiskey des Abends, das bernsteinfarbene Getränk fängt das schwache, rötliche Leuchten ein, das unter meiner Haut hervorstrahlt. Egal, wie fest ich meine Unterarme binde oder wie viele Schichten ich trage, das Leuchten meines Blutes findet immer einen Weg, mich zu verraten. In dieser schummrigen Ecke habe ich mich mit dem Rücken zur Wand platziert, die Ärmel trotz der stickigen Hitze der Taverne heruntergerollt und festgeknöpft.

Drei Tage lang habe ich einen Grünblut-Schmuggler durch die Abwasserkanäle der östlichen Viertel von Lumenhearth verfolgt – jetzt bin ich bis auf die Knochen erschöpft und rieche trotz gründlicher Wäsche immer noch nach Dreck. Der Verbrecher – einst ein angesehener Botaniker, der nun illegale Pflanzenbeschleuniger aus seinem eigenen Blut verkaufte – sitzt jetzt in einer Zelle der königlichen Garde. Wieder eine erfolgreiche Jagd für Ash Rustwood, wieder ein Beutel Münzen, um die Familienschulden zu tilgen.

„Hab mir schon gedacht, dass ich dich hier beim Ertränken deiner Sorgen finde“, sagt eine raue Stimme.

Ich schaue nicht auf. „Ich hab Feierabend, Ven. Was auch immer es ist, such dir jemand anderen.“

Ventus Hawke, ein mittelalter Gardist mit Salz-und-Pfeffer-Bart und dem müden Blick eines Mannes, der zu viel von der dunklen Seite der Menschen gesehen hat, lässt sich mir gegenüber auf die Bank sinken. Wie die meisten nicht-magischen Gardisten trägt Ven seine Uniform mit Stolz – ein kleiner Ausgleich für das gewöhnliche Blut, das durch seine Adern fließt.

„Nicht meine Entscheidung“, entgegnet Ven und winkt der Schankmaid für ein Getränk. „Befehl von oben. Dringende Angelegenheit, heißt es.“

Meine Finger krallen sich fester um mein Glas. „Ich hab gerade eine dreitägige Jagd hinter mir. Laut Vorschrift stehen mir vierundzwanzig Stunden Ruhe zu.“

„Du weißt doch, wie sehr die Obrigkeit auf Vorschriften pfeift, wenn ihre Spürkristalle Alarm schlagen.“ Ven beugt sich vor und senkt die Stimme. „Magische Störung am Stadtrand. Eine gewaltige. Art unbekannt.“

Gegen meinen Willen werde ich neugierig. „Art unbekannt? Das gibt’s nicht. Im Register ist jede Blutlinie in Lumenhearth erfasst.“

„Sag das mal dem, was gerade das halbe Spürnetzwerk wie zur Festnacht aufleuchten ließ.“ Ven nimmt sein Bier von der Schankmaid mit einem dankbaren Nicken entgegen. „Der Hauptmann will den besten Jäger dran haben. Das bist du, ob’s dir passt oder nicht.“

<spaceafter:12>Ich nehme einen langen Schluck Whiskey und genieße das Brennen. „Wahrscheinlich nur das Kind irgendeines Adligen, dessen Blut zu früh erwacht ist. Die Eltern wollen’s vertuschen, um die Registrierungsgebühren zu sparen.“

„Vielleicht.“ Ven klingt nicht überzeugt. „Aber man sagt, die Pflanzen in der Gegend sind völlig aus dem Ruder gelaufen. Blühen und verwelken in Sekunden. Kristallresonatoren sind in drei Vierteln zerborsten.“

Das ist nicht normal. Selbst die mächtigsten Grünblüter können Pflanzenleben nicht so drastisch beeinflussen, ohne jahrelanges Training. Und Kristalle schon gar nicht.

„Wo?“, frage ich schließlich, während sich Resignation in meine Stimme schleicht.

„Westlicher Stadtrand. Die alte Hütte der Kräuterfrau beim Grenzstein.“

Ich kenne den Ort. Ein schiefes kleines Häuschen mit einem Garten, der auf wundersame Weise gedeiht, obwohl der Boden schlecht ist und kaum Sonne hinfällt. Ich bin dort manchmal bei der Jagd vorbeigekommen, habe gelegentlich der alten Frau, die dort wohnt, eine Silbermünze für Heilsalben gegeben.

„Na gut.“ Ich leere mein Glas und stehe auf, das sanfte Glimmen meines roten Blutes flammt kurz auf, als mich der Ärger packt. „Aber der Hauptmann schuldet mir Sonderurlaub, wenn das hier vorbei ist.“

„Ich werde es ihm ausrichten“, entgegnet Ven trocken. „Die Ausrüstung liegt in der Kaserne bereit. Komplettes Jagdset.“

Ich ziehe eine Augenbraue hoch. „Komplettes Set für ein nicht registriertes Erwachen? Ist das nicht ein bisschen übertrieben?“

Vens Miene verfinstert sich. „Da ist noch etwas. Die Störung... einige Zeugen behaupten, das Licht hätte keine der üblichen Registrierungsfarben gehabt.“

Jetzt gilt meine volle Aufmerksamkeit meinem Begleiter. „Welche Farbe?“

„Die Berichte gehen auseinander. Lila vielleicht? Flieder? Irgendetwas, das im offiziellen Spektrum nicht existiert.“

Ein kaltes Gefühl breitet sich in meinem Magen aus, das nichts mit dem Whiskey zu tun hat. Jeder weiß, was ungewöhnliche Blutfarben bedeuten: Vermischung. Illegal, instabil, gefährlich. Die Folgen von Blutlinien, die niemals hätten zusammenkommen dürfen.

„Zeugen können sich irren“, sage ich, doch mein Kopf arbeitet schon fieberhaft.

Mischblüter sind selten – die meisten sterben jung, wenn ihre widersprüchlichen Magien sich gegen sie wenden, oder sie werden entdeckt und ausgeschaltet, bevor ihre Kräfte sich voll entfalten. Die übrigen werden von Leuten wie mir eingefangen und in die königlichen Verliese geworfen, wo sie verrotten.

„Vielleicht“, gibt Ven zu. „Deshalb schicken sie dich. Wenn jemand herausfinden kann, womit wir es zu tun haben, dann Ash Rustwood, beste Jägerin im königlichen Dienst.“ In seiner Stimme liegt kein Spott, nur die schlichte Anerkennung einer Tatsache.

Ich streife meinen Jagdmantel über, das verstärkte Leder mit dem königlichen Siegel über dem Herzen. Das Gewicht des Mantels ist mir vertraut, fast tröstlich, mit all seinen versteckten Taschen für Fährtenwerkzeug und Fesseln.

„Die Kräuterfrau“, sage ich plötzlich. „Alte Frau, lebt allein?“

„Angeblich ist sie heute Nacht gestorben. Natürliche Ursachen, so die ersten Berichte. Die Störung geschah direkt danach.“

Etwas daran lässt mich nicht los. Das Timing ist zu passend. „Gibt es Hinweise, wer die Störung verursacht haben könnte?“

Ven zuckt mit den Schultern. „Die Wachen fanden eine leere Hütte vor. Wer auch immer es war, ist geflohen. Da kommst du ins Spiel.“

Ich nicke grimmig, hole ein paar Münzen aus meiner Tasche und lasse sie auf den Tisch klimpern. „Sag der Kaserne, ich hole meine Ausrüstung gleich ab.“

Draußen trägt die Nachtluft von Lumenhearth den gemischten Geruch von Kohlefeuern, Kristallstaub und zu eng gedrängten Menschen. Die zentralen Viertel leuchten hell, Kristalllaternen, gespeist vom gespendeten Blut blauer und goldener Magier, tauchen das Kopfsteinpflaster in ihre jeweiligen Farben. Doch hier im unteren Bezirk ist Licht rar und die Schatten zahlreich.

Ich spüre, wie sich die vertraute Last der Pflicht auf meine Schultern legt. Ich bin gut im Jagen – vielleicht zu gut. Jeder erfolgreiche Fang tilgt einen Teil der Schuld meiner Familie beim König, aber bindet mich auch immer fester an ein System, das ich zunehmend infrage stelle. Der Name Rustwood war einst unter den Adligen von Lumenhearth angesehen. Jetzt ist er eine Bürde, die nur ich noch trage, meine Eltern längst tot, der Familienbesitz vom König beschlagnahmt.

In der Kaserne der Königsgarde hole ich mein Fährtenset ab – spezialisierte Kristalle, die auf magische Rückstände reagieren, Fesseln, die Blutmagie dämpfen, und Phiolen mit Stabilisatoren für verschiedene Blutarten. Standardausrüstung für eine Standardjagd.

Doch als ich den Kristallkompass an mein Handgelenk schnalle, gehen mir Vens Worte nicht aus dem Kopf. Lila. Flieder. Etwas, das es nicht gibt.

Wenn es wirklich ein Mischblut ist, wäre es für gewisse Kreise in Lumenhearth von unschätzbarem Wert. Lord Darius Whitlocks neue Gesetze haben das Kopfgeld auf Mischblüter in ungeahnte Höhen getrieben. Das Gold könnte viel dazu beitragen, den Namen meiner Familie reinzuwaschen.

Ich überprüfe meine Dolche, Stahl mit roten Kristalleinlagen, die mit meiner Blutmagie schwingen, und stecke sie in ihre Scheiden. Nach kurzem Zögern füge ich einen weiteren Stabilisator zu meinem Gürtel hinzu. Nicht Standardprozedur bei der Jagd auf unbekannte Magie, aber irgendetwas sagt mir, dass ich ihn brauchen könnte.

„Gute Jagd, Rustwood“, ruft der Quartiermeister, als ich mich zum Gehen wende.

Ich nicke nur. Es gibt nichts Gutes daran, Menschen zu jagen, deren einziges Vergehen das falsche Blut ist.

Die Straßen der Stadt verschwimmen, während ich mich zu den westlichen Ausläufern aufmache. Je weiter ich mich vom Zentrum entferne, desto schwächer werden die Kristalllichter, bis ich mich nur noch am fahlen Schimmer meiner eigenen Adern und dem blassen Mondlicht orientiere, das durch den ewigen Dunst von Lumenhearth dringt.

Als ich das Häuschen der Kräuterfrau erreiche, spüre ich sofort die Unruhe. Die Luft ist aufgeladen, als hätte gerade ein Gewitter getobt. Meine Spürkristalle summen unruhig auf der Haut, ihr Klang fremd und unstet. Noch nie habe ich sie so reagieren sehen.

Der Garten, sonst so sorgfältig gepflegt, ist ein einziges Durcheinander. Pflanzen, für deren Wachstum man Jahreszeiten braucht, sind über Nacht in die Höhe geschossen, während andere, die gestern noch gesund waren, zu leblosen Hüllen verdorrt sind. Blumen blühen in unmöglichen Farben – manche mit Blütenblättern, die im Dunkeln schwach leuchten.

Ich trete an die Tür der Hütte, die in offensichtlicher Eile offen gelassen wurde. Drinnen bestätigt sich mein Verdacht: herausgerissene Schubladen, verstreute Habseligkeiten, Spuren einer überstürzten Flucht. Die alte Kräuterfrau liegt friedlich auf einem schmalen Bett in der Ecke, die Hände gefaltet auf der Brust. Jemand hat sich noch die Zeit genommen, ihren Körper würdevoll zu betten, bevor er floh.

„Was hast du versteckt, alte Frau?“, murmele ich und betrachte die kleine Sammlung von Kräutergläsern und Tinkturen, die zwischen vielen zerbrochenen Fläschchen die Regale säumen. Das meiste ist übliche Kräuterkost, doch einige enthalten Mischungen, die ich nicht kenne – Rezepturen, für die man seltene Zutaten braucht, die jemand wie sie kaum beschaffen konnte.

Mein Kristallkompass pulsiert und lenkt meinen Blick auf eine auffällige Stelle im Boden. Ich knie mich hin und finde ein loses Brett, das kürzlich bewegt wurde. Ein Versteck, jetzt leer. Was auch immer hier verborgen war, ist fort – mitgenommen von dem, der geflohen ist.

Ich stehe auf, schließe die Augen und lasse meine Sinne schweifen, wie ich es gelernt habe. Jede Blutart hinterlässt eine eigene magische Signatur. Selbst nach Stunden sollte ich noch Spuren wahrnehmen können.

Das Gefühl, das mich durchströmt, ist anders als alles, was ich in meinen Jahren der Jagd erlebt habe. Die Restmagie kribbelt auf meiner Haut, weder der kühle Fluss blauer Heilmagie noch die stetige Wärme grünen Wachstums. Es ist etwas dazwischen – lebendig, chaotisch, unbändig.

Und darunter, unverkennbar, die Signatur von Mischblut. Lavendel. Eine Farbe, die es nicht geben dürfte.

Ich öffne die Augen, mein Entschluss steht fest. Ich werde diesen Flüchtling aufspüren, wie es meine Pflicht ist. Doch was ich tue, wenn ich ihn finde, bleibt abzuwarten.

Draußen suche ich den Boden nach Spuren ab. Dort, kaum sichtbar für ein ungeübtes Auge, entdecke ich Fußabdrücke von jemand Kleinem, vermutlich einer Frau, die in Richtung Bäume führen. Frisch. Vielleicht erst wenige Stunden alt.

KAPITEL VIER, VIOLETT

Mit gesenktem Kopf schlängle ich mich durch den überfüllten Marktplatz, die Kapuze meines Umhangs tief ins Gesicht gezogen. So verlockend es auch war, im Keller zu bleiben, weiß ich, dass ich nicht lange an einem Ort verweilen kann, also bin ich nach etwa zwanzig Minuten hinausgeschlüpft.

Das abendliche Treiben auf dem Markt bietet Schutz, birgt aber auch Gefahr – zu viele Augen, die das schwache Lavendelglühen bemerken könnten, das durch die eng um meine Arme gewickelten Verbände dringt.

Großmutter hat mir beigebracht, meine „Krankheit“ zu verbergen, seit ich alt genug war, um zu begreifen, dass ich anders bin. Jetzt weiß ich, dass es keine Krankheit war, sondern etwas viel Gefährlicheres – Mischblut, verboten nach den Gesetzen von Lumenhearth. Der Brief, den ich im Mieder trage, brennt wie eine glühende Kohle auf meiner Haut, ein letztes Geständnis der Frau, die nicht meine leibliche Großmutter war, mich aber genug liebte, um mich vor der Wahrheit zu schützen.

Finde andere wie dich in den Schleiermarschen.

Die fernen Marschlande sind mindestens vier Tagesmärsche entfernt, vorausgesetzt, ich schaffe es überhaupt aus der Stadt. Und bevor ich das versuche, brauche ich Vorräte. Der kleine Beutel mit Münzen, den ich beim Verlassen des Häuschens gegriffen habe, wird nicht lange reichen, aber es ist alles, was ich besitze.

Es ist dunkel, aber der Markt bleibt hier in der Stadt bis spät geöffnet, für all jene, die auf dem Heimweg von den Fabriken, Mühlen und Läden noch etwas besorgen wollen. Ich halte an einem Brotwagen, halte meine bandagierten Arme dicht an meinen Körper, während ich eine Kupfermünze gegen ein kleines Laib Brot tausche. Der Bäcker mustert meine Verbände misstrauisch.

„Unfall?“, fragt er, nicht unfreundlich.