Commissaire Marquanteur en de bendeoorlog in Marseille: Frankrijk misdaadthriller E-Book
Alfred Bekker
Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker De georganiseerde misdaad, waaronder de vuilnismaffia, runt lucratieve zaken in Marseille, en de onderlinge jaloezie leidt tot een soort bendeoorlog waarin veel bloed vergoten wordt. Tegelijkertijd begint een diepgewonde vrouw aan een wraakactie, haar haat is niet te stoppen. Daarbij loopt ze de vuilnismaffia in de weg. Marquanteur en Leroc moeten zo snel mogelijk een einde maken aan de slachting, maar dit blijkt uiterst moeilijk te zijn. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jenny Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 126
Veröffentlichungsjahr: 2024
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Commissaire Marquanteur en de bendeoorlog in Marseille: Frankrijk misdaadthriller
Inhaltsverzeichnis
Commissaire Marquanteur en de bendeoorlog in Marseille: Frankrijk misdaadthriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
Commissaire Marquanteur en de bendeoorlog in Marseille: Frankrijk misdaadthriller
door Alfred Bekker
De georganiseerde misdaad, waaronder de vuilnismaffia, runt lucratieve zaken in Marseille, en de onderlinge jaloezie leidt tot een soort bendeoorlog waarin veel bloed vergoten wordt. Tegelijkertijd begint een diepgewonde vrouw aan een wraakactie, haar haat is niet te stoppen. Daarbij loopt ze de vuilnismaffia in de weg. Marquanteur en Leroc moeten zo snel mogelijk een einde maken aan de slachting, maar dit blijkt uiterst moeilijk te zijn.
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jenny Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
COVER A.PANADERO
© deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten tussen namen zijn toevallig en onbedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg ons op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg ons op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Hier vindt u het laatste nieuws:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!
https://cassiopeia.press
Alles wat met fictie te maken heeft!
1
Mijn naam is Pierre Marquanteur en ik ben commissaris bij de recherche in Marseille. Om precies te zijn, ik maak deel uit van een speciale eenheid genaamd FoPoCri, die gespecialiseerd is in operaties tegen de georganiseerde misdaad.
Mijn ouders wonen op ongeveer een uur rijden van Marseille. Het dorp waar zij wonen heeft ook een naam, maar iedereen noemt het eigenlijk gewoon >Le Trou<. Het gat. Een plek die eigenlijk niet bestaat of waar hazen en vossen elkaar welterusten zeggen.
Soms, als mijn tijd het toelaat, bezoek ik ze daar.
In >Le Trou< is Frankrijk nog steeds zoals velen denken dat het vroeger was.
Maar het kan ook zijn dat het geheugen van veel mensen gewoon bedrieglijk is en dat dit slechts een aangename illusie is. Misschien was Frankrijk in Le Trou nooit zoals het nu is. En misschien was de wereld in >Le Trou< nooit zo goed als degenen die er verbleven vandaag beweren.
Ik ben daar opgegroeid.
Maar ik ben op een gegeven moment ook weggegaan.
Ik denk niet dat ik het mijn hele leven in dit dorp had kunnen uithouden. Het zou gewoon niets voor mij zijn geweest. Maar uiteindelijk moet iedereen dat voor zichzelf beslissen.
"Zeg eens, ben je niet bang dat een van die criminele Algerijnen je op een dag zal vermoorden?" vroeg mijn vader op een gegeven moment, nadat maman de taart had opgediend en we in de tuin zaten en uitkeken over het oude Romeinse aquaduct dat al eeuwenlang dit kleine dorp overspant en nu zelfs op de Werelderfgoedlijst staat. Let wel, het oude Romeinse aquaduct en niet het dorp. Er is een groot verschil tussen oud en antiek. Oud kan oud zijn in de zin van verouderd. Of in de zin van oud en vervallen en aan verval overgeleverd. Het laatste gold voor het dorp, het eerste voor het aquaduct. Geen van beide was echter in goede staat, als ik goed keek. Maar misschien moet je niet altijd zo goed kijken. Ik ben gewend om goed te kijken en op elk klein detail te letten. Dat hoort gewoon bij mijn werk. Maar die gewoonte kunt u beter vergeten als u hier komt, in >Le Trou<.
"Ik ben niet bang," zei ik.
"Maar er zijn zoveel Algerijnen in Marseille," zei mijn vader. "En wie weet wat nog meer..."
"Criminelen zijn niet altijd alleen Algerijnen," zei ik."
"Ik denk dat we nu van de taart moeten genieten," kwam Maman tussenbeide, terwijl ze voelde dat er problemen op komst waren. Daar had ze een zesde zintuig voor.
"Wie is er nog meer een crimineel, behalve de Algerijnen?" vroeg mijn vader.
"Fransen, bijvoorbeeld," zei ik. "En de meesten die u als Algerijnen beschouwt, zijn trouwens Franse burgers."
"Ze hadden er allemaal niet in gemogen," zei mijn vader. "Net als de Italianen, die alleen hun maffia hebben meegenomen!"
"Maar dat geeft niet," kwam Maman energiek tussenbeide. "We praten niet over dat soort dingen als Pierre bij ons op bezoek is, heb je dat gehoord? Dat veroorzaakt alleen maar ruzie."
"Ik kan toch aan mijn zoon vragen of hij bang is dat een van die criminelen hem zal neerschieten? Ongeacht welk paspoort hij op zak heeft!"
"Laat het nu gewoon los!"
"Maak ik me zorgen om hem? Jij niet dan? Jij bent zijn moeder."
"Nou, niemand hoeft zich zorgen te maken over mij," zei ik. "En afgezien daarvan weet ik hoe ik mezelf moet beschermen."
"Dat klinkt niet geruststellend," zei mijn vader.
"Het gaat goed met me," verzekerde ik haar.
Natuurlijk waren er criminelen die wraak op mij hadden gezworen. Mensen die hadden aangekondigd dat ze me bij de eerstvolgende gelegenheid naar het hiernamaals zouden sturen omdat ik botweg weigerde om ook maar iets aan te nemen dat als smeergeld omschreven kon worden. Maar ik had allang niet meer de gewoonte om daar grijze haren van te krijgen.
De volgende ochtend, in Marseille....
"Mr Marquanteur, ik wil u graag onder vier ogen spreken," zei Mr Marteau, mijn directe chef bij de CID in Marseille.
"Dan ga ik maar," zei mijn collega commissaris François Leroc.
"Oké," zei ik.
"Ik wacht wel in de gang."
"Goed."
"Tot snel."
"Tot ziens, Pierre."
Monsieur Marteau wachtte tot François Leroc de kamer verlaten had. Ik wist niet waar al die geheimzinnigheid over ging. François en ik brengen meer tijd samen door dan sommige getrouwde koppels. En we hebben ook niet veel geheimen voor elkaar. Monsieur Marteau weet dat eigenlijk ook. Maar het zij zo. Op dat moment was het belangrijk voor Mr. Marteau dat we privé waren.
"Meneer Marquanteur, het gaat weer over die zogenaamde Albanees!"
"Ah ja..."
De zogenaamde Albanees was een professionele moordenaar die iemand om de een of andere reden op mij had gezet en die me sindsdien probeerde te vermoorden. Tot nu toe zonder succes. Anders zou ik u er nu niet over kunnen vertellen en zou u mijn overlijdensbericht kunnen lezen.
De vraag was niet alleen wie er achter deze schuilnaam schuilging. De vraag was ook wie de opdracht had gegeven aan de Albanees.
We hadden tot nu toe gewoon geen vooruitgang geboekt.
Ik had zoals gewoonlijk dienst. Natuurlijk hield ik in de gaten of er iets vreemds gebeurde in mijn buurt. Ik was sowieso voorzichtig en was onlangs al twee keer van flat veranderd. Maar elke voorzichtigheid heeft zijn grenzen. Je moet leven en je kunt je niet uit pure angst terugtrekken in een grot in the middle of nowhere. De vraag zou zijn of ik daar sowieso veiliger zou zijn.
"Ik hoef u niet te vertellen wat de Calabrische 'Ndrangheta is, meneer Marquanteur."
"De machtigste maffiaorganisatie van Europa."
"Dat klopt. Illegale afvalverwerking is een van de belangrijkste bronnen van inkomsten."
"Ja."
"Onlangs is er echter concurrentie gekomen van de zogenaamde Shanghai Connection, die deze markt binnendringt."
"Daar heb ik ook van gehoord."
"Een man die voor de 'Ndrangheta werkte is nu gevonden in Toulon. Doodgeschoten. We nemen aan dat het de Chinees was. De bijnaam van deze man was de Albanees, zoals we nu hebben vernomen."
"Oh..."
"Wist u dat er sinds de Turkse oorlogen een paar oude Albanese taaleilanden in Calabrië zijn?"
"Nee."
"Het Albanees dat zij spreken is natuurlijk nog op een quasi laatmiddeleeuws niveau en verschilt sterk van het Albanees dat in Albanië en Kosovo gesproken wordt."
"Hm."
"Maar deze dode moordenaar komt uit één van deze Albanese dorpen. Vandaar zijn naam."
"Denk je dat dat de Albanees kan zijn die achter me aan zit?"
Monsieur Marteau haalde zijn schouders op.
"Zou kunnen."
"Dat betekent dat ik in de toekomst weer rustig achterover kan leunen en niet elke keer hoef te controleren of iemand een explosief onder mijn auto heeft geplaatst."
"Nee, dat zou ik niet aanraden, meneer Marquanteur. Ik zal de zaak in de gaten houden. Maar als u geluk hebt, zal een handlanger van de zogenaamde China Connection of Shanghai Connection, wat u maar wilt, u een plezier hebben gedaan."
Het geluid van een enorme ontploffing schalde door de nacht. Vlammen sloegen uit het dak van het grote pakhuis. Delen van het metselwerk braken af en werden letterlijk naar buiten geslingerd. Alarmsirenes loeiden, maar werden overstemd door het geluid van nog meer ontploffingen. Het duurde slechts enkele ogenblikken voordat de vlammen zich naar het volgende pakhuis verspreidden. De nacht werd bijna zo helder als de dag.
Een bijtende geur hing in de lucht.
Er klonk geschreeuw.
Een man rende als een levende fakkel door de nacht, schreeuwend van de pijn en wanhopig kronkelend.
Niet ver van de ingang van het bedrijfsterrein, op veilige afstand van de vlammenzee, stond een jonge vrouw. Haar blonde haar viel over haar smalle schouders. Ze staarde meedogenloos naar de brandende man, die zich nu op de grond wierp. Hij rolde over het asfalt en probeerde de brandende kleren te doven.
Een ander pakhuis ging op dat moment met een luide knal in vlammen op. Beglazing versplinterde, puin vloog door de lucht. Een metalen deur brak uit zijn beugels. Een fontein van vlammen schoot naar buiten. Brandende vloeistof kroop als een stroom hete lava over het asfalt naar een geparkeerde tankwagen.
Er verscheen een koude glimlach op het fijngesneden gezicht van de jonge vrouw.
"Ja, het moet branden," fluisterde ze tegen zichzelf. "Het moet branden, branden, branden!"
Ze herhaalde dit ene woord staccato.
Ze haalde diep adem. Haar borsten drukten tegen de dunne witte stof van haar blouse. En haar lippen vormden dit ene woord steeds opnieuw, als in een obsessieve herhaling.
"Brand ... brand!"
De vlammen sloegen al uit de cabine van de tankwagen. De brandstoftank explodeerde als eerste. Deze fungeerde als een eerste vonk voor de volgende ontploffing, die de lading de lucht in deed vliegen. De geur was bijna ondraaglijk.
Ondertussen was de man op de grond erin geslaagd om zijn brandende kleren te doven. Hij kwam overeind en wankelde naar voren. Op de achtergrond waren de sirenes van de brandweerwagens te horen. Het zou nog wel een paar minuten duren voordat ze hier op het industrieterrein zouden aankomen.
Dan is er niets meer te redden, dacht de jonge vrouw met een triomfantelijke uitdrukking op haar gezicht. Niets! Ze zullen nog moeite hebben om te voorkomen dat de vlammen naar andere gebouwen overslaan.
Haar ogen traanden van de bijtende gassen die vrijkwamen bij de verbranding van de chemicaliën die hier waren opgeslagen. Ze dreven de nachtelijke hemel in als vuilbruine rook.
De man wankelde naar haar toe.
"Hé, jij," kreunde hij, waarna een hoestbui hem door elkaar schudde.
Zijn woorden haalden de jonge vrouw uit haar roes. Er ging een schok door haar heen. Ze deed een stap achteruit.
"Blijf staan!" riep de man.
Hij strekte zijn hand in haar richting uit en wankelde naar voren. Zijn ogen waren wijd opengesperd, zijn gezicht zo rood als een korst in het licht van de vlammen. De vlammen hadden hem erg verschroeid. Van zijn haar was niet veel meer over, zijn kleren waren gedeeltelijk verkoold.
"Blijf," kraakte hij opnieuw.
Er klonk een schot. Het raakte de man precies tussen de schouderbladen.
Een tweede volgde onmiddellijk. Zijn lichaam schokte en viel toen roerloos op de grond.
De jonge vrouw staarde eerst met grote ogen naar de stervende man en toen naar de hel van vlammen. Iemand had de man van achteren neergeschoten.
Er verscheen een tevreden glimlach op het gezicht van de jonge vrouw.
2
Toen we aankwamen op het adres Rue Notre-Dame in Allauch aan de rand van Marseille, was het nog erg vroeg. Ik had mijn collega François Leroc op de bekende hoek opgepikt om hem naar ons kantoorgebouw in La Canebière te brengen. We hoorden op het radionieuws over de brand in het industriegebied van Allauch aan de rand van Marseille.
Bewoners in de buurt hadden blijkbaar instructies gekregen om ramen en deuren gedurende enkele uren gesloten te houden.
Toen kregen we een telefoontje van Mr. Marteau met het bevel om onmiddellijk naar het industrieterrein van Allauch te gaan. Het plaatselijke politiebureau kon een verband met de georganiseerde misdaad niet uitsluiten. Daarom werden we verzocht.
Er hing nog steeds een kolom rook boven de pakhuizen van het industrieterrein, die blijkbaar tot de grond toe afgebrand waren. De brandweer en collega's van het plaatselijke politiebureau waren met talloze hulpvoertuigen ter plaatse. Geüniformeerd personeel had het gebied afgezet.
Ik parkeerde de sportwagen een eindje verderop aan de kant van de weg.
We stapten uit de auto.
François gaapte.
"Nog niet helemaal uw tijd, hè?" zei ik.
"Voor zover ik weet, is er geen regel die zegt dat een commissaris zijn privéleven moet opgeven, Pierre!"
Ik grijnsde.
"Het hangt er altijd vanaf hoe inspannend het is!"
"Heel grappig!"
"Het blondje waar je me eergisteren aan voorstelde zag er zeker uit alsof ze geen conditieproblemen had."
François wreef met zijn hand over zijn ogen en zei toen: "Bespaar me alstublieft uw insinuaties totdat ik tenminste een kopje koffie van Melanie heb gedronken!"
François zou het waarschijnlijk nog wel een tijdje zonder de beroemde koffie van de secretaresse van onze baas moeten stellen. Allereerst hadden we een berg lastig speurwerk voor de boeg.
De geüniformeerde collega's lieten ons door nadat we onze ID-kaarten hadden laten zien.
We keken wat rond.
Het terrein van Turnbourg & Weiss zag eruit als een naoorlogs terrein. Alleen de funderingsmuren van de pakhuizen waren overgebleven, in één geval zelfs die niet. Alleen een paar stalen balken staken nog als skeletten omhoog. Verschillende uitgebrande voertuigen, waaronder een tankwagen, stonden op het terrein.
En dan was er nog de witte krijtstreep op het roetige asfalt. Een vlek die aangaf dat daar een lijk had gelegen. Er waren enkele agenten in burger in de buurt.
Een man met een dikke zwarte snor en krullend haar dat laag in zijn voorhoofd hing, begroette ons.
"Commissaire Georges St. Claire, hoofd moordzaken op het politiebureau van Allauch," stelde hij zichzelf voor, terwijl hij zijn felgekleurde stropdas losmaakte.
"Pierre Marquanteur, FoPoCri," antwoordde ik en wees toen naar mijn partner. "Dit is mijn collega François Leroc."
"Er is mij verteld dat u ook forensische experts stuurt."
"De collega's zijn nog onderweg," legde ik uit.
En François voegde eraan toe: "Ze kunnen hier elk moment aankomen."
Ik wees naar de krijtlijnen. "Er is hier een dode gevallen."
Commissaris Georges St Claire knikte.
"Dat klopt. De man heet Adam Captoire en hij is een stroman voor enkele grote namen in de afvalmaffia."
Monsieur Marteau had ons aan de telefoon al een paar hints in die richting gegeven.
"Is Captoire de eigenaar van dit eigendom?"
"Nee, het is van een zekere Louis F. Senette uit Marseille, die het drie jaar geleden uit de failliete boedel van Turnbourg & Weiss heeft gekocht. Helaas is de heer Senette nog niet beschikbaar."
"En wat heeft Captoire met dit eigendom te maken?" vroeg François.
Commissaire St Claire haalde haar schouders op.
"Dat weten we niet." St Claire stapte een stukje naar voren en knielde toen voor de krijtstift neer. "Captoire's lichaam had brandwonden, maar dat is niet wat hem gedood heeft." Het hoofd moordzaken wees in de richting van de uitgebrande ruïnes. "Captoire kwam daar vandaan, blijkbaar op de vlucht voor de vlammen ... Toen werd hij schuin van achteren neergeschoten."
"De naam Captoire is ons welbekend," zei ik. "Helaas hebben we tot nu toe nog niet genoeg over hem om hem te arresteren."
"Hij was waarschijnlijk gewoon een beetje licht," was de mening van St Claire.
Het bedrijf volgde altijd dezelfde methode.
