Commissaire Marquanteur en de briefbommen van Marseille: Frankrijk misdaadthriller E-Book
Alfred Bekker
Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Krimi
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker Iemand verstuurt bombrieven naar politieagenten in de Franse havenstad Marseille. Is het wraak voor een gebeurtenis uit het verleden, of heeft iemand een hekel aan politieagenten in het algemeen? Wie weet er zoveel over explosieven dat geen enkele politieagent zijn leven zeker is? Detectives Marquanteur en Leroc zoeken koortsachtig naar de bommenlegger van de brief, maar zonder motief gaan ze de mist in.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 123
Veröffentlichungsjahr: 2025
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Commissaire Marquanteur en de briefbommen van Marseille: Frankrijk misdaadthriller
Inhaltsverzeichnis
Commissaire Marquanteur en de briefbommen van Marseille: Frankrijk misdaadthriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
Commissaire Marquanteur en de briefbommen van Marseille: Frankrijk misdaadthriller
door Alfred Bekker
Iemand verstuurt bombrieven naar politieagenten in de Franse havenstad Marseille. Is het wraak voor een gebeurtenis uit het verleden, of heeft iemand een hekel aan politieagenten in het algemeen? Wie weet er zoveel over explosieven dat geen enkele politieagent zijn leven zeker is? Detectives Marquanteur en Leroc zoeken koortsachtig naar de bommenlegger van de brief, maar zonder motief gaan ze de mist in.
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
COVER A.PANADERO
© deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en onbedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg ons op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg ons op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!
https://cassiopeia.press
Alles wat met fictie te maken heeft!
1
"Dus dit is je nieuwe plek!" was de opmerking van mijn collega François Leroc toen ik hem mijn nieuwe flat liet zien. "Het is een beetje krap, maar je hebt een vrij uitzicht op de zee en kunt de grote schepen in de verte zien varen."
"Waarom strak?" zei ik.
"Nou ..."
"Ik ben hier toch bijna nooit. De douche en het bed - meer heb ik niet nodig. Zelfs de keuken is overbodig."
"Ik weet wat je bedoelt, Pierre."
Mijn naam is Pierre Marquanteur. Ik ben commissaris in Marseille. Mijn collega François Leroc en ik werken in een speciale eenheid die zich bezighoudt met de strijd tegen de georganiseerde misdaad. Klinkt interessant, nietwaar? Het heeft ook een paar nadelen. En een van die nadelen was dat ik voor de derde keer in slechts een paar maanden van flat moest veranderen. Ons werk betekent dat u van tijd tot tijd een paar hoge pieten uit de criminele netwerken pijn moet doen. En de plek die hen het meeste pijn doet, is het geld. Dus als u hun zaken op wat voor manier dan ook verpest, reageren ze soms slecht.
Nou, en trouwens, er zitten nog een of twee boeven in de gevangenis van Les Baumettes die van niets liever dromen dan mij terug te pakken.
Na een paar onaangename incidenten onlangs, heb ik me laten overhalen om op veilig te spelen.
Eigenlijk ben ik niet iemand die zomaar uit de weg gaat.
Maar mijn overste, Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police, en mijn collega's in het departement hadden waarschijnlijk gelijk.
Het was beter om op veilig te spelen.
"Ben je al een beetje gewend, Pierre?"
"Dat heb ik gedaan, François."
"Ik denk dat je hier tenminste wat rustiger kunt slapen," zei François.
"Maak je geen zorgen, ik slaap altijd goed."
"Nou, dan."
Ik had die dag en de volgende dag vrij. Twee vrije dagen achter elkaar was een vrij zeldzame gebeurtenis voor mij.
Hoe dan ook, ik kreeg een onaangename verrassing toen ik de post uit de brievenbus haalde die de postbode er net in had gedaan.
Normaal merk ik dat niet omdat ik dienst heb.
Iedereen die wel eens een aanmaning per post heeft gehad, weet dat post niet altijd prettig is.
Maar de brief die ik in mijn brievenbus kreeg, had veel te bieden.
De inhoud van de nietszeggende envelop bestond uit een computeruitdraai met slechts één zin erop: WE KNOW WHERE YOU LIVE.
Geweldig, dacht ik.
Maar deze brief was niets vergeleken met de brieven die François en ik een paar dagen later te verwerken zouden krijgen ...
*
"Kom op!" zei François.
Met een machtige trap liet ik de deur van de flat openbarsten. Ik hield het handvat van mijn wapen met beide handen vast en liet mijn blik in enkele seconden door de kamer dwalen.
Niets.
Een ladekast met een telefoon erop, een kapstok met twee jassen eraan, en een bevlekt tapijt waarop iemand ooit een halve fles rode wijn moet hebben gemorst.
Een deur leidde naar een aangrenzende kamer.
Het was half open.
" Voorzichtig," fluisterde mijn vriend en collega François Leroc. Ook hij had zijn wapen in de aanslag.
Ik stond in één sprong naast de deur en drukte mezelf tegen de muur. Op hetzelfde moment klonk er een schot in mijn richting.
Het was de krachtige vuurkracht van een magnum revolver. De schutter schoot gewoon door de deur van de aangrenzende kamer. Het projectiel scheurde een vuistgroot gat in de deur voordat het een spiegel aan de andere kant van de kamer verbrijzelde.
François stak met lange passen de kamer over en trok de deur naar de badkamer open.
Hij keek in mijn richting en schudde zijn hoofd.
"Dit is de FoPoCri!" riep ik hardop. Dat is de naam van onze afdeling en staat voor Force spéciale de la police criminelle. "Choraque , we weten dat je daar bent! Geef je over! Het huis is omsingeld! Je kunt hier niet weg!"
Geen antwoord.
Er leek geen beweging te zijn aan de andere kant van de verbrijzelde deur en de stilte daar leek onwerkelijk.
Ik haalde diep adem.
François stond aan de andere kant van de deur.
We wisselden een snelle blik uit.
Onze tegenstander zat in de val - en dat wist hij. Hij had geen enkele kans om dit huis op een andere manier te verlaten dan met handboeien om.
Ieder ander zou het onder deze omstandigheden waarschijnlijk hebben opgegeven en liever vertrouwen op de kunst van de advocaten dan op hun eigen schietvaardigheid.
Maar Choraque was een heel speciaal geval ...
De man met wie we te maken hadden was een levende vechtmachine. Een man die perfect getraind was om te doden en van moorden zijn beroep had gemaakt.
In Toulon had hij een man gedood met een opgerold tijdschrift, waarmee hij de adamsappel van zijn tegenstander had verpletterd. Choraque was een man om op zijn hoede te zijn - net als degenen die een beroep op hem hadden gedaan.
Niemand wist hoeveel mensen er vermoord waren door deze man, die ooit geboren was onder de naam Gabriel Choraque en sindsdien tientallen identiteiten had gehad. Zijn laatste baan was barman geweest.
Een dekmantel, zowel voor zichzelf als voor de man wiens vuile werk Choraque de laatste tijd vermoedelijk had gedaan: een zekere Mario Rossi.
Choraque was een soort mengeling van kameleon en bloedhond. Hij gedroeg zich als een kameleon tegenover ons - hij speelde de bloedhond voor zijn klanten.
Choraque had niets te verliezen.
En dat maakte hem onvoorspelbaar.
Hij liep letterlijk over lijken. Twee jaar geleden schoot hij zich in Parijs een weg door vier collega's die hem wilden arresteren. Hij hield geen rekening met zichzelf of met anderen.
Ik hield mijn pistool steviger vast toen ik een geluid hoorde aan de andere kant van de deur. Er werd iets geduwd.
Toen hoorde ik voetstappen ...
Ik keek naar François.
Mijn vriend knikte.
"Nu, " siste ik.
Een schop opende de deur. Ik haastte me naar voren. Seconden tussen leven en dood, waarin van alles kon gebeuren.
Een figuur klom door het raam.
Wijdopen, vastberaden ogen keken me aan. Zijn haar viel laag op zijn voorhoofd. Hij ontblootte twee rijen smetteloze tanden als een roofdier.
En in zijn rechterhand hield hij de enorme Magnum revolver, waarvan het kaliber 45 je halve hoofd eraf kon knallen.
Choraque was al halverwege het raam. Hij hing nog steeds met de achterkant van zijn rechterknie op de vensterbank.
Zijn spieren en pezen spanden zich aan. Hij wilde waarschijnlijk via de brandtrap ontsnappen.
"Laat je wapen vallen, Choraque!" riep ik.
Een fractie van een seconde lang hing alles aan een zijden draadje.
Maar Choraque was in elk opzicht een professional.
Hij wist dat hij niet in staat zou zijn om zijn pistool op te heffen en te vuren voordat ik een fatale kogel in zijn romp zou schieten.
Hij wist het, en daarom ontspande de spanning in zijn armspieren een beetje. Zijn gezicht vertrok in een lelijke grijns.
En toen liet Choraque zijn wapen vallen. Het raakte het parket met een harde plof.
"Tevreden?" gromde hij.
Zijn gezichtsuitdrukking zag er wolfachtig uit. Het was niet de gezichtsuitdrukking van een man die net had opgegeven en het idee aan het verwerken was dat hij binnenkort terecht zou staan.
" Kom heel langzaam terug naar binnen," eiste ik.
François stond naast me en haalde de walkietalkie uit zijn jaszak.
"Dit is collega Leroc. We hebben hem."
Ik deed een stap naar voren en zei: " Je staat onder arrest, Choraque . U heeft het recht om te zwijgen. Als u afstand doet van dit recht, kan alles wat u vanaf nu zegt voor de rechter gebracht worden ..."
" Bespaar jezelf de litanie!" gromde hij.
Er was iets mis, dacht ik. In die seconden dacht ik na over wat het was... Mijn instinct sloeg alarm en ik had er altijd goed aan gedaan om daarnaar te luisteren. Ik liet mijn blik even afdwalen.
De inrichting was niets bijzonders. Choraque had de kamer waarschijnlijk gemeubileerd overgenomen. Warenhuismeubels die je zelf in elkaar moest zetten. Imitatie dennenhout. De fauteuils zagen er nogal versleten en bijna een beetje doorgezakt uit. Er lagen een paar tijdschriften op een lage glazen tafel, waarvan de meeste covers naakte vrouwen met enorme borsten toonden.
Onrust vervulde me.
Ik keek weer naar Choraque .
Hij beweegt te langzaam, dacht ik. Maar ik wist niet hoe ik het moest interpreteren. En toen was er dat geluid ...
Een teek.
"Verdomme!" riep François.
Ik besefte het in dezelfde seconde.
Alles leek met een oorverdovende knal te exploderen. Glas versplinterde. De zithoek vloog in flarden uit elkaar.
Er brak een waar inferno uit.
Ik voelde de moorddadige hitte en de drukgolf. Ik kwam hard op de grond terecht. Ik hoorde François' schorre schreeuw door de chaos heen.
Choraque had ons erin geluisd!
2
Ik rolde over de vloer. Ik snakte naar adem.
De scherpe rook deed me kokhalzen. Ik trok mezelf overeind en trok het pistool in de richting van het raam.
Er was geen teken van Choraque .
Hij had ons ijskoud gedumpt.
In de kleine explosieve lading met tijdlont had behoorlijk wat gezeten. Choraque had het duidelijk gewoon in een leunstoel gelegd. Geen wonder dat hij had geaarzeld om terug de kamer in te komen. Hij had geweten dat het inferno nog maar enkele seconden zou duren.
Nog een stap verder en ik zou aan flarden geschoten zijn.
Ik zorgde voor François.
Hij zat op de grond met zijn rug tegen de muur.
Bloed stroomde in stromen over zijn voorhoofd. Het druppelde op zijn jas en op de vloer. Hij kreunde.
Hij keek me aan.
"Het is niets!" schreeuwde hij. " Een verdomde splinter!"
Hij drukte de mouw van zijn jas op de wond om het bloeden te stelpen.
Ik hoorde voetstappen en draaide me om.
Twee collega's kwamen binnen met getrokken pistolen. Het waren collega's Boubou Ndonga en Stéphane Caron.
François stond op.
"Hij is weg," legde hij uit.
In twee stappen was ik bij het raam. De rook prikte in mijn ogen en deed ze tranen. Deze man had precies geweten wat hij deed. Alles op één kaart. Hij leek veel op Gabriel Choraque . Een moordenaar zonder genade.
Ik keek naar buiten.
Choraque was duidelijk over de vensterbank naar het balkon van de flat van de buren gekomen. Razend snel, dacht ik.
En van daaruit had hij de brandtrap bereikt.
Ik hoorde zijn kletterende voetstappen op het metalen rooster en zag hem naar beneden strompelen alsof hij in paniek was.
Choraque hief zijn hoofd op.
Hij vuurde zonder te richten. Ik bukte.
De kogel verbrijzelde het raamkozijn vlak naast me.
Choraque had duidelijk een tweede wapen bij zich.
Ik was niet verbaasd met iemand als hij. Aan het kogelgat in het raamkozijn te zien, was het een klein kaliber.
Maar deze projectielen waren ook dodelijk.
Ik schoot terug. Mijn kogel kwam ergens tussen de metalen roosters van de brandtrap terecht en veroorzaakte een vonk.
Choraque liep verder.
Ik klom op de vensterbank.
" Pierre, wat ben je van plan? Ben je gek geworden?"
Dat was mijn collega Ndonga. Hij keek me nogal verbaasd aan.
Ondertussen klom ik uit het raam en begon langs de richel te balanceren.
Ik keek naar beneden.
De brandtrap leidde naar een achtertuin. Een doorgang verbond het met de hoofdstraat.
Onze mensen hadden de wegen in de omgeving afgesloten. Choraque zou niet ver komen.
hoopte ik.
Ik sprong van de vensterbank op het balkon van de flat van de buren. Toen, met nog een sprong, stond ik op de brandtrap. Ik haastte me twee of drie treden tegelijk naar beneden. Choraque schoot in mijn richting zonder te richten. Het schot ging nergens heen, maar kraste ergens op het pleisterwerk, dat toch al niet meer helemaal bedauwd was.
En toen ronkte er een reddingsvoertuig door de gang naar de binnenplaats. Een tweede volgde.
Agenten met machinepistolen sprongen tevoorschijn en namen positie in. Ze droegen de blauwe jassen van de FoPoCri en kogelvrije vesten.
"Blijf staan, Choraque!" riep ik. "Of je bent een zeef."
De moordenaar aarzelde.
Nog één trap en hij zou beneden zijn geweest.
Maar hij wist dat het nu geen zin meer had. Maar hij dacht er ook niet aan om op te geven. Niet in zijn dromen.
Een snelle beweging, een sprong ...
Hij sprong door het dichtstbijzijnde raam. Het glas versplinterde. Hij beschermde zijn hoofd met zijn arm. Ik wist wat hij van plan was. Hij hoopte een gijzelaar te vinden in een van de andere flats in het blok. Dat was het.
Zijn laatste kans. En hij was gewetenloos genoeg om die te grijpen.
Ik volgde en strompelde de trap af. De hulpdiensten, die positie hadden ingenomen op de binnenplaats, waren nu ook onderweg.
Maar ik was sneller bij het raam waardoor Choraque was verdwenen. Ik klom er doorheen. De flat leek verlaten. Er stonden geen meubels in de kamer die ik binnenging. De vloerplanken kraakte op een manier die in deze situatie fataal zou kunnen zijn. Ik keek naar de deur. Die stond open. Het was halfdonker in de gang erachter, waaruit het plotseling schemerde.
Er klonk een schot.
Ik wierp mezelf opzij en schoot terug. Toen stond ik op. Ik sprintte weg en drukte mezelf tegen de muur naast de deur.
Ik luisterde.
Er was niets te horen.
Toen klikte het.
De haan van een geweer werd gespannen.
Ik keek op en zag de loop van een revolver. Choraque richtte het op mij. Hij was in een flits door de deur gekomen.
Hij heeft al zijn eieren in één mandje gestopt. Deze flat was leeg. Dus ik was de enige gijzelaar die hij hier kon nemen.
Hij grijnsde wolfachtig.
"Domme zet, hé, smeris?"
" Geef het op, Choraque!"
"Levenslang wegrotten in de gevangenis? Daar kan ik wel zonder!"
" Het is voorbij!"
Hij zette de loop van zijn pistool tegen mijn hoofd.
" Laat vallen!" siste hij.
Ik liet het pistool zakken.
Ondertussen hadden onze mensen het ingeslagen raam bereikt. Ze bevroren.
"Ik heb jullie man!" riep Choraque . "Als een van jullie beweegt, heeft hij geen hoofd meer."
De loop van zijn revolver drukte hard tegen mijn slaap.
Choraque greep me bij mijn schouder en trok me achter de deur in het halfduister.
We waren buiten het schootsveld van de collega's.
" Geen goede keuze, een politieagent gijzelen," gromde ik.
"
