Commissaire Marquanteur en de moord in Zürich: Frankrijk Misdaadverhaal E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Niederländisch

Seitenzahl: 143

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

door Alfred Bekker Hoe moet je vanuit Marseille een strafzaak in Zürich oplossen? Het onderzoek verschuift al snel terug naar Marseille en omgeving, waar Pierre Marquanteur en zijn collega Leroc het moeten opnemen tegen de georganiseerde misdaad in Europa - mensen die over lijken lopen en niet eens stoppen bij politieagenten. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.

Leseprobe

Table of Contents

Commissaire Marquanteur en de moord in Zürich: Frankrijk Misdaadverhaal

Copyright

Proloog

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

24

25

26

27

28

29

30

31

32

33

34

35

36

37

38

39

40

41

42

43

Commissaire Marquanteur en de moord in Zürich: Frankrijk Misdaadverhaal

door Alfred Bekker

Hoe moet je vanuit Marseille een strafzaak in Zürich oplossen? Het onderzoek verschuift al snel terug naar Marseille en omgeving, waar Pierre Marquanteur en zijn collega Leroc het moeten opnemen tegen de georganiseerde misdaad in Europa - mensen die over lijken lopen en niet eens stoppen bij politieagenten.

Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.

Copyright

Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

COVER A.PANADERO

© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg me op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg me op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Lees het laatste nieuws hier:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!

https://cassiopeia.press

Alles over fictie!

Proloog

"Pierre, je hebt een hobby nodig," zei de Libanees tegen me. "Wallah, ik zeg het je, Pierre, je hebt een hobby nodig."

"Ga bij me weg met een hobby," antwoordde ik.

We zaten allebei op een dinghy cruiser en zeilden ermee over de Middellandse Zee. Ik zeil al sinds mijn tiende. Toen nog in een Optimist. Maar de Middellandse Zee oversteken in een dinghy cruiser is al een genot op zich. Nou ja, zo gaat dat: Op een gegeven moment heb je er gewoon te weinig tijd voor. Want zeilen is één ding wat zeker is: Een tijdrovende hobby.

Mijn naam is Pierre Marquanteur. Ik ben commissaris in Marseille en behoor tot een speciale afdeling, de Force spéciale de la police criminelle, kortweg FoPoCri, die zich voornamelijk bezighoudt met de georganiseerde misdaad. Samen met mijn collega François Leroc ben ik al jaren actief op dit gebied. Veel vrije tijd is er niet. Zo is het nu eenmaal.

Ik was aan boord van een rubberboot van een Libanees. Iedereen noemt hem gewoon de Libanees. Hij is een onderwereldfiguur en heeft zijn vingers in allerlei duistere zaakjes. Maar ik heb ooit zijn leven gered toen een huurmoordenaar van de Russische maffia hem probeerde af te maken. Ik kon hem redden door de Russische huurmoordenaar door het hoofd te schieten. Dit gebeurde in een stripclub in Pointe-Rouge die eigendom was van de Libanezen. Sindsdien is hij me erg dankbaar. We ontmoeten elkaar van tijd tot tijd. En hij geeft me af en toe informatie die ik anders niet zou krijgen.

Ik ben niet te koop.

En ik zei hem eerlijk dat hij me hem niet moest laten betrappen op iets wat tegen de wet is. Want dan boek ik hem. Hij weet dat en handelt ernaar.

Op die manier kunnen we het goed met elkaar vinden.

Ik kan je niet meer vertellen welke duivel ervoor zorgde dat ik hem ontmoette op zijn zeilboot.

Ik weet hoe dat geïnterpreteerd kan worden.

Maar dat kan me niet schelen. Ik weet wat ik doe. En bovenal weet ik aan welke kant ik sta.

Namelijk die van de wet. Altijd. Zonder uitzondering. In dat opzicht ben ik een echte conservatief. Ik ben iemand die gelooft in het goede en dat de zwakkeren iemand nodig hebben die de wet voor hen handhaaft.

Hoe dan ook. Anders had ik de Libanees meestal in een van zijn clubs ontmoet. In de topless bar bijvoorbeeld. Hij heeft ook een shisha bar, maar daar krijgt hij me niet meer naartoe. Je kunt er nauwelijks ademen. Ik ben een niet-roker, weet je, en ik kan er gewoon niet tegen als er iets staat te dampen. Het maakt niet uit of het nicotine is of iets anders. Damp, rook, het zijn allemaal marginale verschillen. Ik moet ervan kotsen en ik hou ook niet van de geuren.

"Wallah, ik zei dat je een hobby nodig hebt, Pierre," zei hij. "Iedereen die hard werkt heeft een hobby nodig om een beetje te ontspannen. En dat heb jij ook nodig. Anders zul je op een dag burn-out raken."

"Ik ben aan het vissen," zei ik.

"Wallah, dat doe je nooit!"

"Nee, dat is de waarheid."

"Ben je aan het vissen?"

"Ja."

"Echt waar?"

"Tuurlijk."

Hij lachte terwijl hij het zeil wat strakker trok.

"Waar ga je vissen?"

"In de haven."

"En je zou zo'n vis die beet echt opeten?"

"Nou..."

"Wallah, ben je moe van het leven?"

"Het gaat niet om het vangen van een vis."

"Waar gaat het dan over?"

"Het gaat erom je gedachten op orde te krijgen. Om tot rust te komen. Om helder te zien. Begrijp je wat ik bedoel?"

"Maar... dat is zinloos."

"Nee."

"Ik zou in ieder geval ergens heen gaan waar je ook iets kunt vangen."

"Ik zei toch dat het daar niet om ging."

"Is dat wel legaal? Wallah, is het legaal om in de haven te vissen?"

"Waarom zou het niet legaal zijn? Het is geen natuurreservaat, voor zover ik weet."

De Libanees lachte. "Dat vind ik zo leuk aan jou. Je bent grappig."

"Ik kijk graag naar de schepen. Het heeft een kalmerend effect op me."

"Ik dacht dat zeilen misschien wel iets voor jou was."

"Het was iets voor mij. Vroeger. Maar ik zou helemaal geen tijd hebben om voor een boot te zorgen. En dat moet je wel."

"Ja, het is waar," gaf de Libanees toe.

"Zeg, wilde je niet gewoon varen!"

"Waarom niet?" vroeg de Libanees.

Maar ik had het gevoel dat er meer aan de hand was. Normaal gesproken was dat het geval. Iemand als de Libanees had een agenda bij alles wat hij deed. En als hij me ergens wilde ontmoeten, was dat zodat ik iets van hem zou leren waarvan hij wilde dat ik het wist. Tenminste, zo was het meestal.

"Kom op, dat kun je me niet vertellen."

"Je kunt gedachten lezen, Pierre. Wallah, jij kunt gedachten lezen."

"Zo, eruit ermee. Wat is er?"

"Wallah, ik wilde eigenlijk eerst zeilen."

"Laten we dat maar niet doen."

"Geen van mijn vrienden heeft er zin in. Ik zweer dat het waar is!"

"Je bent arm!"

"Ik dacht dat jij de ware was."

"En jij dacht: de markanteur kan wel een hobby gebruiken."

"Dat klopt. Heeft ook een voordeel."

"Wat bedoel je?"

"Wallah, het is duidelijk."

"Voor mij niet."

"Dus hier op de boot luistert niemand. Anders weet je nooit wie er luistert."

"Ik kan afgeluisterd worden."

"Nee, dat kun je niet."

"Weet je het zeker?"

"Je zou de volgende dag bezoek krijgen en we zouden elkaar niet meer zien. Dat zou jammer zijn, nietwaar?"

"Ah, ja, ik zie het ..."

"Wallah, ik heb je echt uitgenodigd zonder bijbedoelingen."

"Oorspronkelijk ..."

"Maar toen leerde ik iets dat jij ook zou moeten weten."

"Wat?"

"Weet je wie de Albanees is?"

"Ik neem aan iemand uit Albanië."

"Wallah, ben je traag van begrip? Ik weet niet waar die kerel vandaan komt. Ze noemen hem de Albanees. Hij heeft ook namen, maar geen van hen is echt."

"En de Albanees?"

"Wallah, dat is iemand die je belt als je problemen met iemand hebt. Iemand die iemand uit de weg ruimt."

"Een loonmoordenaar."

"Lelijk woord."

"Maar waar."

"Wie heeft de Albanees deze keer gebeld?"

"Daar gaat het niet om, Pierre."

"Oh nee?"

"Het punt is dat de Albanees werd gebeld vanwege jou. Jij bent het die iemand dwars zit. Wallah, er zijn vast een heleboel mensen die nu al jaren in Les Baumettes zitten en denken: wie heeft me hierin betrokken? Ik zou in een Maybach kunnen rondrijden en mijn geld kunnen tellen, en in plaats daarvan zit ik hier nu. En een van hen zal gedacht hebben: Vandaag ga ik niet mijn advocaat bellen, maar de Albanees. Zo simpel is het."

"Ik begrijp het," mompelde ik.

"Dit is een vriendelijke waarschuwing, Pierre! Ik bedoel het goed met je."

"Heel erg bedankt."

"Je hebt mijn leven gered. Ik sta bij je in het krijt."

"Wie heeft je verteld over de Albanees?"

"Ik weet het van iemand van wie ik weet dat het waar moet zijn. Meer kan ik je niet vertellen."

"Hmm."

"Wallah - ik ben meestal de volgende over wie de Albanees wordt gebeld. Dat kan ik je niet vertellen."

"Dus met andere woorden, de Albanees zal nu op een gegeven moment ergens op me wachten om me te vermoorden."

"Wallah, je kunt beter nooit het huis verlaten zonder een Kevlar vest. Gewoon een goed advies van mij."

Er gaat niets boven goede vrienden, dacht ik.

*

"We weten niet wie de Albanees is," zei Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police, mijn directe superieur, tegen me.

"Dat klinkt niet goed, Monsieur Marteau," bekende ik.

"Ik ben bang dat de Libanees gelijk heeft: je moet voor jezelf zorgen ..."

"... en verlaat het huis niet zonder een Kevlar vest."

"Zei hij dat tegen jou?"

"Precies dat."

"Helaas kan ik alleen maar zeggen dat ik het op dit punt met hem eens ben. Natuurlijk zullen we er alles aan doen om erachter te komen wie de Albanees is en wie hem de opdracht heeft gegeven. Maar je weet zelf hoe het zit."

"Natuurlijk."

"Als je verlof wilt ..."

"Nee!"

"We kunnen je een tijdje uit de circulatie halen en zo uit de vuurlinie."

"Zodat de Albanees dan geduldig wacht en op een gegeven moment rustig tegen me aanlegt als ik terugkom?"

"Nou..."

"Nee, Monsieur Marteau, ik ben bang dat dat niet de manier is om deze zaak op te lossen."

"Ik wilde het je gewoon aanbieden."

"Natuurlijk."

"De FoPoCri houdt ook enkele flats bij voor samenzweringsdoeleinden, die onder andere worden gebruikt om kwetsbare getuigen te beschermen."

"Ik weet het," zei ik. "Maar ik wil een normale dienst doen."

"En jij denkt dat je dat kunt?"

"Ja."

Monsieur Marteau haalde diep adem. "Ik hoop dat je gelijk hebt! Er is een nieuwe zaak!" Monsieur Marteau keek op zijn horloge. "Uw collega Leroc zou hier eigenlijk binnenkort moeten aankomen. Dan kunnen we alles bespreken."

*

"Had je ooit gedacht dat we vanuit Marseille officieel een moord in Zürich zouden moeten oplossen?" zei François terwijl we in de bistro bij ons hoofdkantoor stonden en deden waar we vaak veel te weinig tijd voor hadden: Een goed belegde croissant eten. "Ik bedoel, hier zijn we in Marseille en we lossen een moord op waarvan de plaats delict zich in een ander land bevindt!"

"Ja," zei ik.

"Hoe ver is het van hier naar Zürich?"

"Ik weet het niet."

"Ongeveer 740 kilometer," onderbrak de croissantman. "Ik wil me er niet ongevraagd mee bemoeien, maar je praat zo hard dat ik wel moest luisteren."

"Ik snap het," zei ik.

"Dus als je rechtdoor rijdt," zei de croissantman. "Tenminste, dat is wat ik zeg. Dus volgens een vuistregel."

"Zou kunnen," zei mijn collega François Leroc, "Pi keer iets anders."

"Ja, en wat hebben jullie twee met deze zaak in Zürich te maken nu jullie commissarissen zijn hier in Marseille?" vroeg de croissantman, want de zaak leek hem geen rust te geven.

Ik keek hem aan. "Nieuwsgierig, hè?"

"Ik?"

"Wie nog meer?"

"Ja, wat kan ik zeggen? Jij niet?"

"Ja, dat doe ik. Beroepsmatig."

"Goed dan! Dan begrijp je me wel!"

"Alleen mag ik er helaas niet meer over zeggen," zei ik.

"Hoe?"

"Officieel geheim!"

"Dus nadat je al de ene helft van het zogenaamde officiële geheim hebt verklapt dat ik me niet eens meer kon concentreren op mijn sausrecept, kun je ook de andere helft vertellen," zei de croissantman. "Dat denk ik toch."

"We hadden geen idee dat je zulke goede oren had," zei François.

"Goede oren en goede croissants," zei ik.

Maar dat was allemaal later.

Daarvoor gebeurde er ook iets.

Ik zal je vertellen hoe het kwam dat twee commissarissen uit Marseille te maken kregen met een moord in Zürich.

"Op de een of andere manier heb ik nu het gevoel dat u me niets gaat vertellen, Monsieur Marquanteur," zei de croissantman zuchtend en zichtbaar teleurgesteld, nadat François Leroc en ik al een paar momenten consequent hadden gezwegen.

"Hmm," zei ik.

"Doe nu niet zo geremd, alleen maar omdat je denkt dat ik overal naar luister!" zei de croissantman. "Anders brabbel je maar wat weg!"

*

Een paar dagen eerder ...

Hervé Lebreton deed zijn stropdas recht en wierp een blik op zijn horloge. Het zou geen probleem zijn om op tijd op het vliegveld van Marseille te zijn. Hij liep op zijn sokken naar de computer en begon hem op te starten.

"Dat meen je niet! Ik dacht dat we meteen weg moesten!" kondigde een vrouwenstem achter hem aan. Het was Jeanette Malparnasse, zijn partner. Samen woonden ze in een loft in de wijk Hafen City in Marseille. Lebreton keek haar kort aan. Ze was al helemaal klaar en droeg een nauwsluitende jurk in een bonte mengeling van kleuren. "Denk je dat het vliegtuig naar Zürich op ons wacht, Hervé?"

"We zullen er op tijd zijn. Ik wil gewoon zien hoe het weer in Zürich is."

Lebreton had een pagina geselecteerd met webcams die in verschillende steden over de hele wereld geïnstalleerd waren. In Zürich waren er drie. Eén liet het plein voor de Stephansdom zien, één het stadhuis en de derde was geïnstalleerd bij de oevers van de Donau. Lebreton koos voor de laatste. Met een muisklik kon het beeld worden verschoven.

Lebretons gelaatstrekken bevroren plotseling.

"Ik geloof het niet," mompelde hij.

"Wat voor perverse dingen heb je aangeklikt!" kreunde Jeanette Malparnasse, die dichterbij kwam. "Er gaat iemand dood!"

1

Hervé Lebreton zoomde in op een bepaald deel van de foto. Twee mannen waren zichtbaar. De ene was eind dertig en donkerharig. Hij droeg een pak. De tweede was langer en sterker. Hij had rood haar en droeg een spijkerbroek en een leren jack. Lebreton had de twee opvallend heftig naar elkaar zien gebaren. De roodharige had het pak bij de schouder gepakt. Deze schudde zijn hand weg en draaide zich om om te vertrekken.

Met een bliksemsnelle beweging haalde de roodharige toen iets uit zijn jaszak. Lebreton kon eerst niet zien wat het was. De resolutie van de webcam was toch niet zo goed.

Maar het volgende moment werd duidelijk dat het een soort strop moest zijn.

Met een snelle, geoefende beweging wikkelde de roodharige het om de nek van zijn slachtoffer, dat wanhopig probeerde terug te vechten. Het duurde maar even, toen zakte het pak op de grond en bleef roerloos liggen. De roodharige boog zich over hem heen en leek zich ervan te vergewissen dat het slachtoffer echt dood was.

Toen begon hij in de zakken van de bewegingsloze man te rommelen. Hij pakte een vouwmes en begon de labels uit de kleren te snijden.

Hij ging heel rustig verder.

"Mijn hemel, hoe is dat mogelijk? Dit is midden in een grote stad!", kreunde Jeanette, nog steeds nauwelijks in staat om te geloven wat ze zag.

"Het is een vrij eenzame plek aan de oevers van de Limmat."

"Limmat?"

"Het is een afvoer van Lake Zurich die door het midden van de stad loopt," zei Lebreton. "Zoiets is er ook in Marseille. Aan de ene kant staan een paar pakhuizen waar blijkbaar niet meer gewerkt wordt en vanaf de andere kant beschermen de pijlers van een brug de moordenaar."

"Waarom plaatst iemand daar een webcam, Hervé?"

"Want je hebt een geweldig uitzicht op de stad Zürich als je de camera virtueel een beetje draait - en natuurlijk ook op het meer en de excursieboten waarvan de kades iets verderop liggen."

Tergend lange momenten van stilte gingen voorbij.

Ondertussen sleepte de moordenaar zijn slachtoffer naar de oever en gooide het bewegingsloze lichaam in de rivier de Limmat. Toen keek de roodharige in alle richtingen rond.

"Hervé, we moeten iets doen!"

"En wat, als ik vragen mag? Wat wij zien gebeurt duizend kilometer van ons vandaan in een ander land."

"Laten we de politie bellen."

"Welke politie? De politie in Zürich? Tegen de tijd dat ze ter plaatse zijn, is de man allang weg. En als ik hier in Marseille één-zeven bel..." Lebreton maakte een afwijzend gebaar met zijn hand. "Ik vertrouw ze niet veel meer!"

Ondertussen was de moordenaar uit beeld verdwenen.

Lebreton probeerde zijn pad te volgen via een virtuele camerapan, maar dat was onmogelijk. Heel even was de moordenaar weer zichtbaar in het dekkingsgebied van de webcam. Hij had een mobiele telefoon aan zijn oor en gebaarde bijna net zo heftig als toen hij met de vermoorde man sprak.