Commissaire Marquanteur en de moordenaar van Point-Rouge: Franse misdaadthriller E-Book
Alfred Bekker
Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker Een bendeoorlog tussen drugsdealers in Marseille roept Commissaire Marquanteur en de speciale eenheid FoPoCri op het toneel. Ongewenste getuigen worden uitgeschakeld door een professionele moordenaar. Wanneer ook betrokken advocaten worden vermoord, wordt de zoektocht geïntensiveerd, maar de moordenaar is handig. Hij heeft echter één uniek kenmerk waar de klopjacht zich op concentreert - zeer kleine voeten.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 136
Veröffentlichungsjahr: 2024
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Commissaire Marquanteur en de moordenaar van Point-Rouge: Franse misdaadthriller
Table of contents
Commissaire Marquanteur en de moordenaar van Point-Rouge: Franse misdaadthriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
Commissaire Marquanteur en de moordenaar van Point-Rouge: Franse misdaadthriller
door Alfred Bekker
Een bendeoorlog tussen drugsdealers in Marseille roept Commissaire Marquanteur en de speciale eenheid FoPoCri op het toneel. Ongewenste getuigen worden uitgeschakeld door een professionele moordenaar. Wanneer ook betrokken advocaten worden vermoord, wordt de zoektocht geïntensiveerd, maar de moordenaar is handig. Hij heeft echter één uniek kenmerk waar de klopjacht zich op concentreert - zeer kleine voeten.
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© deze uitgave 2024 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten tussen namen zijn toevallig en onbedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg ons op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg ons op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Hier vindt u het laatste nieuws:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!
https://cassiopeia.press
Alles wat met fictie te maken heeft!
1
Soms vraag je je af wat het nut is van alles wat we doen.
U zet één stap vooruit en anderen zorgen ervoor dat u daarna minstens evenveel stappen achteruit zet.
Misschien moet ik eerst uitleggen wie ik ben en wat ik doe, anders zult u niet begrijpen wat ik bedoel. Mijn naam is Pierre Marquanteur. Ik ben commissaris.
Tot nu toe gaat het goed.
Ik maak deel uit van een speciale eenheid die is opgericht om de georganiseerde misdaad te bestrijden. Deze eenheid heet de Force spéciale de la police criminelle en is hier in Marseille gevestigd.
Samen met mijn collega François Leroc neem ik de echt lastige zaken op me die meer middelen en vaardigheden vereisen.
We riskeren ons leven om ons werk te kunnen doen.
En als een crimineel waarvan we zeker weten dat hij schuldig is, wordt vrijgelaten door middel van juridische uitvluchten, dan is dat behoorlijk moeilijk te verteren voor ons.
Maar dat is waarschijnlijk ook een kant van ons beroep waar u op de een of andere manier mee in het reine moet komen.
2
Hugo Grenadille stak zijn hand op in het teken van de overwinning terwijl hij de trappen van het gerechtsgebouw afliep. Een handvol politieagenten beschermde de man die net aan een veroordeling voor moord was ontsnapt door een procedurefout.
Verschillende cameraploegen en tientallen verslaggevers verdrongen zich rond Grenadille, die duidelijk genoot van de aandacht.
Een microfoonpaal strekte zich uit in de richting van Grenadille.
"Een korte verklaring!" riep iemand.
Grenadille grijnsde.
"Wat kan ik zeggen? We leven in een rechtsstaat," lachte hij, terwijl hij twee rijen smetteloos witte tanden liet zien.
Hugo Grenadille had er geen idee van dat hij op dat moment in het vizier van een richtkijker stond.
Mijn collega François Leroc en ik bleven een beetje uit de buurt van de menigte die zich rond de hoofdingang van het gerechtsgebouw had gevormd.
Hugo Grenadille was beschuldigd van de moord op een bareigenaar in Pointe-Rouge, maar de aanklacht van openbaar aanklager David Lohmer was zonder rumoer verlopen. Het bleek dat bewijsmateriaal gedeeltelijk onder onwettige omstandigheden was verzameld. De verdachte was na zijn arrestatie niet voldoende geïnformeerd over zijn rechten.
Bovendien haakten de getuigen van de openbare aanklager in de loop van het proces massaal af, trokken hun verklaringen in of waren niet langer bereid deze in de rechtszaal te bevestigen. Het Openbaar Ministerie vermoedde dat deze getuigen onder druk waren gezet. Ze konden hier echter geen bewijs voor leveren.
Plotseling kon niemand zich meer herinneren dat Hugo Grenadille op de avond van de misdaad de bar was binnengegaan waar de misdaad was gepleegd.
Wij van het hoofdbureau van politie in Marseille doen al lange tijd onderzoek naar de man die ervan verdacht wordt opdracht te hebben gegeven tot deze moord.
Niko Dragnea.
Een man die achter gesloten deuren ook bekend stond als de "witwasser van Pointe-Rouge". Hij was betrokken bij tientallen bars, clubs en disco's in heel Marseille of runde ze zelf. Wij dachten dat deze etablissementen uitsluitend gebruikt werden om drugsgeld wit te wassen.
Hugo Grenadille, die beschouwd werd als Dragnea's man voor het ruigere werk, leek steeds meer te genieten van zijn rol als mediaster.
"Ik bedank het Openbaar Ministerie voor het niet kunnen organiseren van een fatsoenlijk proces. Ik wil ook mijn advocaten bedanken voor het feit dat ze erin geslaagd zijn om deze bekrompen schoft, die beter ongenoemd kan blijven en die openbaar aanklager kon worden door te slijmen bij politici, te laten zien waar zijn grenzen liggen. Het zou me zelfs niet verbazen als hij zijn universitaire graad en doctoraat zelf heeft gekocht."
"Een walgelijke kerel," merkte François op over de verschijning van Hugo Grenadille, die zich steeds meer leek te laten meeslepen door zijn triomf.
De uitdrukking van Hugo Grenadille veranderde plots. Hij werd star. Een rode stip verscheen in het midden van zijn voorhoofd en werd snel groter. Tegelijkertijd ging er een schok door zijn lichaam. Hij zakte in elkaar.
Er ontstond tumult.
Een kogel had het voorhoofd van Hugo Grenadille doorboord. Instinctief ging mijn hand naar de greep van mijn SIG Sauer P 226 en ik keek omhoog naar de gevel van een gebouw met meerdere verdiepingen tegenover de rechtbank. Het schot moet daarvandaan gekomen zijn.
Het derde raam op de zevende verdieping stond open. Een windvlaag blies de gordijnen naar buiten. Waarschijnlijk werd de tocht veroorzaakt door iemand die tegelijkertijd de voordeur opende. De moordenaar ging er duidelijk zo snel mogelijk vandoor.
"Kom op, misschien vangen we die vent!" riep ik naar François.
"Sinds wanneer geloof jij in wonderen, Pierre?"
3
We vochten ons een weg door de menigte terwijl de sirenes van politie- en ambulancevoertuigen al op de achtergrond loeiden. Toen renden we de straat over. Het busje van een pizzabezorgdienst remde met gierende banden. De chauffeur stak me een loer en ik liet hem mijn identiteitskaart van het hoofdbureau van politie van Marseille zien.
Eindelijk bereikten we de andere kant van de weg.
François had allang per mobiele telefoon contact opgenomen met ons hoofdkantoor op het politiebureau. Alle verdere maatregelen die nodig werden geacht, zouden van daaruit worden genomen.
We bereikten de ingang van het gebouw, dat zeker wat ouder was, maar in topconditie. Een chique kantoorgebouw - zonder het comfort van moderne glazen paleizen, maar met de charme en stijl van de architectuur uit de jaren 1930.
Hier waren advocatenkantoren gevestigd. De onmiddellijke nabijheid van het gerechtsgebouw was ongetwijfeld een voordeel van de locatie, waardoor het aantrekkelijker leek, tenminste voor advocatenkantoren uit het middensegment, om hier ruimte te huren in plaats van op een verdieping van een duur glazen paleis.
Leden van een particuliere beveiligingsdienst in zwarte uniformen patrouilleerden in de hal. Ze droegen zes-schots Smith & Wesson 38-kaliber revolvers met korte loop aan hun riem. Ik liep naar het eerste beveiligingslid, liet hem mijn badge zien en zei: "Pierre Marquanteur, FoPoCri. Het portaal van het gerechtsgebouw is beschoten vanuit het derde raam op de zevende verdieping. Neem uw mannen mee en zorg ervoor dat de uitgangen, het trappenhuis en de liften bewaakt worden! Niemand mag het gebouw verlaten totdat onze versterkingen zijn gearriveerd en de mensen hebben kunnen controleren."
"Ja, geen probleem."
Ik gaf hem mijn kaartje.
"Mijn mobiele telefoonnummer staat erop. Neem onmiddellijk contact met me op als er hier beneden iets gebeurt!"
"Oké." Hij stak de kaart in zijn zak. "Derde raam, zevende verdieping, zei u?"
"Ja."
"Dit moet het pand van Watton & Partner zijn. Zij zijn vorige week verhuisd. Sindsdien staat de verdieping leeg omdat er geen nieuwe huurder is gevonden die bereid was om de afschuwelijke huur te betalen!" De beveiligingsmedewerker draaide zich om. Zijn naam stond in hoofdletters op zijn uniformshirt geschreven: B. Borné.
"Hé, Jacques! Breng de commissarissen naar de zevende! Maar kijk uit! Er kan daar een schietgrage moordenaar zitten."
Jacques - zijn naam was Jacques Tihange volgens de opdruk op zijn shirt - trok zijn revolver en hoofdsleutel en zei dat we hem moesten volgen.
Ondertussen blafte Borné bevelen naar zijn mannen door de ingangshal. Een ander beveiligingslid, dat in een gepantserde glazen kubus zat en van daaruit de ingang in de gaten hield, nam de telefoon op om instructies door te geven.
Jacques Tihange leidde ons naar het trappenhuis. We konden alleen maar hopen dat Borné mijn instructies echt zou opvolgen en dat hier snel nog een paar veiligheidsmensen in positie zouden zijn en dat de zwarte sheriffs zich niet alleen op de liften zouden concentreren. De dader moest immers zo snel mogelijk elke kans op ontsnapping ontnomen worden en elk gaatje, hoe klein ook, moest gedicht worden.
Als het toch al niet te laat was.
We deden twee tot drie stappen tegelijk. Het bleek dat Jacques Tihange qua conditie gemakkelijk kon concurreren met twee goed getrainde commissarissen zoals François en ik.
Uiteindelijk bereikten we de zevende verdieping. Een korte gang leidde naar de kantoren van Watton & Partner. Het uithangbord van het bedrijf was weggehaald.
Alleen een omtrek en de schroefgaten waren nog zichtbaar.
"Heette een van de verdedigers van Grenadille niet Watton?" vroeg François.
"Absoluut!"
De toegangsdeur naar het Watton & Partner gedeelte was gescheiden van de ingang door een glazen deur, die ook toegang gaf tot de liften. We controleerden deze eerst.
Geen van de vier cabines bevond zich op dit moment op de zevende verdieping. Drie waren op weg naar beneden, de vierde ging omhoog, zoals te zien was aan de indicatielampjes.
"Als de man de lift heeft genomen, zijn we te laat," verklaarde Tihange.
"Maar dan komt hij hopelijk jullie collega's tegen!" antwoordde François.
Tihange stak de hoofdsleutel in het slot van de glazen deur.
"Het is open!" realiseerde hij zich verrast.
"Blijf hier en kijk uit voor de lift," zei ik.
"Maar..."
"Dat is nu onze taak, Mr Tihange!"
Ik opende de deur met de SIG in mijn vuist. François volgde me. We stapten geruisloos de gang in. Aan weerszijden waren de deuren van de kantoren waar ze hun klanten adviseerden. Heel klassiek en conservatief. Geen kantoortuinen en behalve de toegangsdeur was er geen glas. Ernst leek de troefkaart van Watton & Partner te zijn. Ik vroeg me af waarom dit advocatenkantoor zijn kantoor met vrij uitzicht op de toekomstige locatie van de juridische triomf die de werknemers van Watton & Partner voor hun cliënten zouden behalen, had opgegeven.
Het derde raam moest in de eerste of tweede kamer aan de rechterkant zitten. De kamers aan de andere kant van de gang keken naar achteren en waren uitgesloten.
Ik opende de eerste deur. François beveiligde de gang.
Een kale kamer zonder meubels lag voor me. De afdrukken op het lichtblauwe tapijt lieten precies zien waar de afzonderlijke meubelstukken hadden gestaan.
Beide ramen waren gesloten.
Ik haastte me terug en seinde naar François.
Deze keer was het zijn beurt om de deur open te duwen en als eerste de kamer binnen te gaan, terwijl ik de gang beveiligde.
Met de SIG in zijn vuist zette hij een stap in de aangrenzende kamer, waarvan de deur alleen maar op een kier had gestaan. Het raam stond open. In tegenstelling tot de ultramoderne kantoortorens die twintig of meer verdiepingen hoog boven het centrum van Marseille uitsteken, waar de ramen vaak helemaal niet open kunnen uit angst voor zelfmoord en frisse lucht alleen via de airconditioning in de kamers kan worden gebracht, waren er hier conventionele schuiframen, zoals gebruikelijk in de meeste Franse gebouwen.
François liet zijn wapen zakken.
Dit was dus de plek vanwaar de schoten waren afgevuurd.
"Kom op, laten we de andere kamers doorzoeken!" zei François.
"Wacht!"
"Wat is er?"
"Hier klopt iets niet." Ik wees naar het gordijn bij het raam. Het hing slap en bewoog niet. "Meneer Tihange, open de glazen deur!" riep ik.
"Het is open!" antwoordde Tihange even later.
François keek me onbegrijpend aan.
"Waar wil je naartoe, Pierre?"
"Geen tocht, François! De man ging niet door de glazen deur naar de liften."
"Maar?"
Ik rende door de gang en duwde de deur aan de overkant open. Die stond op een kier. Ik ging naar binnen met de SIG in mijn hand. Een van de ramen naar de achtertuin stond open. Het tochtte en de deur sloeg achter me dicht. Ik liep naar het raam en keek de achtertuin in. Een man met een baseballpet en een sporttas over zijn schouder liep haastig naar de uitgang van de achtertuin, die ongeveer honderd meter verderop lag en omringd werd door gebouwen met meerdere verdiepingen en voornamelijk als parkeerplaats diende.
Er was een buitentrap om naar beneden te gaan. Ik aarzelde geen seconde, slingerde mezelf uit het raam, bereikte de eerste overloop van de trap en rende naar beneden.
"Stop daar! FoPoCri!" riep ik naar de man met de baseballpet.
De man draaide zich om.
OM (Olympique Marseille) stond in hoofdletters op zijn pet geschreven. Zijn ogen werden bedekt door een zonnebril met spiegelende glazen, zodat je alleen zijn neus en kin van zijn gezicht kon zien.
De man met de OM-pet reikte onder zijn blousonachtige jas, haalde een pistool tevoorschijn en vuurde meteen in mijn richting. De schoten suisden en schoten langs de metalen spijlen van de brandtrap of groeven zich in het relatief zachte metselwerk.
Ik schoot terug.
François had ondertussen het raam bereikt en gaf me ook dekking.
De man rende naar de uitgang.
Ik zorgde ervoor dat ik beneden kwam, nam verschillende stappen tegelijk, sprong en gleed totdat ik eindelijk het asfalt van de achtertuin onder mijn schoenen had.
Er schoten weer in mijn richting. Ik dook achter een geparkeerde limousine en vuurde terug, maar zonder iets te raken.
De man met de OM-muts had nu de ingang van de achtertuin bereikt.
Eén auto remde. Het was een Renault in metallic zilver. De OM-man richtte het pistool op de bestuurder, draaide de motorkap rond, trok het bestuurdersportier open en sleurde de man, die ongeveer vijftig jaar oud was, ruw uit de auto.
"Niet schieten!" beefde de Ford-bestuurder.
De moordenaar gaf hem een klap met de loop van zijn pistool, waardoor hij op de grond zakte. Toen kroop hij achter het stuur. Hij zette de auto achteruit. Hij reed roekeloos de weg naast de oprit op. Een auto remde met gierende banden.
Ik rende erachteraan, gericht op de banden van de Ford. Ik raakte de rechter voorband. De OM-man ging er toch vandoor. Er vlogen vonken en de geur van verbrand rubber verspreidde zich toen de Renault naar voren schoot.
De OM-man maakte een riskante rijstrookverandering met de Renault. Een Peugeot moest remmen. Twee andere voertuigen volgden. Een fietskoerier kon net op tijd uitwijken.
De Renault raasde over de rijbaan, de motor gierde en de rechter voorwielvelg schraapte over het asfalt.
Ik bereikte de straat, sprong op de kofferbak van een geparkeerde auto, trok de SIG Sauer P 226 aan en vuurde.
Twee schoten.
Eén raakte de rechterachterband.
Het was al een wonder geweest hoe de OM-man de Renault op de baan had weten te houden ondanks de lekke voorband. Nu week hij uit naar achteren, schraapte langs een rij geparkeerde auto's en kwam uiteindelijk vast te zitten op een van hen.
De twee overgebleven banden tolden. De metalen velg spoot vonken uit als een lasapparaat.
De OM-man opende de deur, hief zijn pistool en schoot in mijn richting. Ik bukte, sprong uit de auto en rende achter hem aan.
Er was een metrostation op minder dan vijftig meter afstand. De OM-man rende de trap af die de diepte in leidde. De ondergrondse stad van ondergrondse stations, spoortunnels en riolen in, waarvan slechts een fractie nog in gebruik was. Dit molengat reikte meerdere verdiepingen onder de oppervlakte.
