Commissaire Marquanteur en de moordenaar van Saint Loup: Frankrijk Misdaadthriller E-Book

Alfred Bekker

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Niederländisch

Seitenzahl: 209

Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

Marseille wordt geteisterd door dodelijke tests om zich bij een bende aan te sluiten. Er worden willekeurig en zonder aanleiding mensen doodgeschoten en de politie is op zoek naar de daders en degenen die achter de moorden zitten. Maar dan is één van de moorden anders dan de andere, en commissaris Pierre Marquanteur en zijn collega Leroc vrezen voor een tweede reeks moorden. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.

Leseprobe

Alfred Bekker

Commissaire Marquanteur en de moordenaar van Saint Loup: Frankrijk Misdaadthriller

UUID: 87c623fe-a0f6-4da7-939b-ee265d78d16a

Dieses eBook wurde mit Write (https://writeapp.io) erstellt.

Inhaltsverzeichnis

Commissaire Marquanteur en de moordenaar van Saint Loup: Frankrijk Misdaadthriller

Copyright

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

24

25

26

27

28

29

30

31

32

33

34

35

36

37

38

39

40

41

42

43

44

45

46

47

48

49

50

51

52

53

54

55

56

Commissaire Marquanteur en de moordenaar van Saint Loup: Frankrijk Misdaadthriller

door Alfred Bekker

Marseille wordt geteisterd door dodelijke tests om zich bij een bende aan te sluiten. Er worden willekeurig en zonder aanleiding mensen doodgeschoten en de politie is op zoek naar de daders en degenen die achter de moorden zitten. Maar dan is één van de moorden anders dan de andere, en commissaris Pierre Marquanteur en zijn collega Leroc vrezen voor een tweede reeks moorden.

Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.

Copyright

Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van

Alfred Bekker

© Roman door Auteur

© deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten tussen namen zijn toevallig en onbedoeld.

Alle rechten voorbehouden.

www.AlfredBekker.de

[email protected]

Volg ons op Facebook:

https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/

Volg ons op Twitter:

https://twitter.com/BekkerAlfred

Hier vindt u het laatste nieuws:

https://alfred-bekker-autor.business.site/

Naar de blog van de uitgever!

Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!

https://cassiopeia.press

Alles wat met fictie te maken heeft!

1

Marseille ...

Christophe Latisse zag het licht aan het einde van de St-Loup tunnel, die Saint-Loup met Air-Bel verbindt. De tunnel loopt diep onder het doolhof van wegen door en komt in Air-Bel weer aan de oppervlakte.

Latisse vernauwde zijn ogen terwijl hij naar het einde van de tunnel reed. Het verblindende daglicht verblindde hem een beetje.

Hij wist niet dat op datzelfde moment zijn gezicht zichtbaar zou worden in het bereik van een precisiewapen.

Het vizier recht op zijn voorhoofd!

Latisse haalde diep adem en dacht aan de afspraak die hij voor zich had bij een advocatenkantoor.

Hij kende de route op zijn duimpje.

Nog een goede tweehonderdvijftig meter te gaan voordat de weg naar buiten leidde.

Latisse sloeg zijn ogen op.

Boven de uitgang van de tunnel gingen we verder langs de Florianlaan.

Tegen het felle zonlicht van deze koude, heldere dag kon hij de man met het geweer niet zien staan, terwijl hij hem in het vizier had.

Er waren nog maar enkele seconden verstreken sinds zijn BMW de uitgang van de St-Loup tunnel was gepasseerd.

Een kogel verbrijzelde de voorruit en doorboorde het midden van zijn voorhoofd. Iets boven zijn ogen vormde zich een klein, rond gat. Een rode stip die snel groter werd.

De kracht van het projectiel zorgde ervoor dat de schedel van Latisse met een schok tegen de niet goed afgestelde hoofdsteun kwam. Zijn nek was al vreemd verkrampt toen het tweede schot zijn kaak doorboorde en in het kussen van de achterbank bleef steken nadat het de hoofdsteun had verscheurd.

De BMW brak uit zijn rijstrook.

De handen van de dode man klemden zich om het stuur. En zijn voet drukte nog steeds op het gaspedaal.

De auto schampte tegen een bestelbus, die probeerde te remmen en slipte. Een sportcoupé joeg hem vanaf de zijkant de kofferbak in.

Het vel knikte als karton.

Banden piepten.

Met een knal volgden andere voertuigen. Een vrachtwagencombinatie kon nog net uitwijken, waardoor een personenauto van de weg werd gedrukt en beiden even later vast kwamen te zitten in de vangrails.

Ondertussen bleef de BMW met onverminderde snelheid achtervolgen.

Als een projectiel.

Een lijk aan het stuur.

Natuurlijk kon hij de bocht in de snelweg daar niet meer nemen.

De auto botste frontaal op een betonnen barrière.

Het motorgedeelte van de BMW vouwde in een paar seconden op alsof het van krantenpapier was gemaakt. De auto stopte met een enorme klap.

Een figuur stond boven de weg en observeerde kalm wat er gebeurde. De moordenaar grimaste.

Hij stopte het precisiegeweer in een schede. Toen reikte hij in de binnenzak van zijn versleten leren jack en haalde er een spuitbus zwarte verf uit.

Hij spoot vakkundig belettering op het asfalt met snelle, zelfverzekerde bewegingen.

ANGES TUEURS stond er het volgende moment in grote, gekartelde letters.

En een beetje kleiner hieronder: WE ZIJN OVERAL!

Een Renault stopte aan de rand van de rijbaan.

De moordenaar deed een paar snelle stappen in de richting van de auto en stapte in. De Renault reed met gierende banden weg en verdween even later in de file.

"Alles in orde?" vroeg de chauffeur.

De moordenaar haalde diep adem.

"Ik denk het wel," zei hij.

"We nemen nu de volgende afslag en rijden dan terug naar Air-Bel."

"Waarom?"

"Omdat ik de auto daar vandaan heb. Ik zet hem precies terug waar hij was."

"De eigenaar zal blij zijn."

"Als iemand net de auto in de gaten heeft gehouden en de politie verschijnt bij het huis van de man, waarschijnlijk niet meer." Er volgde een gek gegiechel. De bestuurder leek erg geamuseerd door dit idee.

De moordenaar daarentegen haalde alleen zijn brede schouders op.

2

Toen François en ik bij de uitgang van de St-Loup tunnel aankwamen, brak de hel los. Mijn vriend en collega François Leroc zat aan het stuur van een Mercedes die ons ter beschikking was gesteld door de FoPoCri Marseille motorpool. Het was een grote limousine.

François parkeerde ze aan de kant van de weg. De uitgang van de St-Loup tunnel was in beide richtingen afgesloten. En dat zou zeker nog een paar uur zo blijven.

We stapten uit de auto.

Ik draaide de kraag van mijn jas omhoog. Er waaide een harde wind vanaf de kust.

Talloze hulpverleningsvoertuigen van de politie, de snelwegpolitie en de brandweer verdrongen zich op het asfalt. Er waren ook verschillende medische reddingsteams en agenten van de afdeling moordzaken, de gecentraliseerde identificatiedienst van de verschillende politiediensten in de stad Marseille, waar ons kantoor ook vaak een beroep op deed.

"Dat ziet er verschrikkelijk uit," mompelde François met gefronste wenkbrauwen.

Ik knikte alleen maar.

We toonden onze badges aan een politieagent in uniform.

De officier knikte kortaf.

"Slechte zaak," zei hij.

"Weer een aanval van die bende die zichzelf de ANGES TUEURS noemt?" vroeg ik. Er was ons niet veel verteld. Het nieuws had ons bereikt vlak nadat we ons kantoor in het presidium hadden betreden. We waren meteen vertrokken.

"Het werd tijd dat deze bende terroristen eindelijk opgeruimd werd, als je het mij vraagt," zei de agent. "Kijk eens wat ze hier hebben aangericht!" Hij wees in de richting van de ontstane chaos en toen in de tegenovergestelde richting. "De man stond daar en haalde de trekker over. Willekeurig - een of andere auto. Gewoon om zijn moed te bewijzen of omdat hij niet van BMW's hield." De agent haalde diep adem.

Als patrouilleur was hij wel wat gewend. Het was geen baan voor bangeriken.

Maar dit raakte hem zichtbaar.

"Ik kan het begrijpen als iemand rijk wil worden en een geldtransportbedrijf berooft omdat hij denkt dat dit zijn grote kans is. Ik kan het ook begrijpen als iemand iemand doodt in een gevecht omdat ze gewoon een zekering laten springen. Mijn God, maar dit..." Hij schudde zijn hoofd. "Het is zo compleet zinloos." Ik kon het alleen maar met hem eens zijn. Ik knikte. Hij zei: "Ik hoop dat de man krijgt wat hij verdient."

"Dat hoop ik ook," antwoordde ik.

Ik keek naar een busje dat eruitzag als een verpletterde metalen doodskist. Een paar mannen waren bezig iemand uit de stapel schroot te snijden. Er lag een plas bloed op het koude asfalt. Het was al opgedroogd.

Een tragedie, dacht ik. Ik kon de woede van de politieman maar al te goed begrijpen.

"Vijf doden," mompelde hij tegen me. "En het is nog niet duidelijk of er gewonden zijn die het zullen overleven."

3

Commissaris Louis Dubois, hoofd van de afdeling moordzaken van het centrum van Marseille, kwam naar ons toe. Zijn walkietalkie stak uit zijn jaszak. Zijn haar was onverzorgd en hij had zeker niet ontbeten. Zijn gezicht zag er grauw uit.

"Hallo, Pierre," begroette hij me kortaf. Ik kende hem van verschillende missies. Hij begroette François met een hoofdknik. "De forensische experts zullen nog wel even bezig zijn, maar het ziet eruit als een van die vervloekte proeven van moed die de ANGES TUEURS gebruiken om hun nieuwe leden te verwelkomen." Hij wees naar de hoop metaal die voor deze aanval ooit een BMW was geweest. Enkele leden van het forensisch team gingen vervolgens aan de slag met de auto.

"Weten ze al wie het slachtoffer was?" vroeg ik.

"Nee. We moeten eerst het lichaam uit de BMW snijden. Ik denk niet dat dat u zou helpen. Het slachtoffer is volledig willekeurig gekozen. De man stond daar achteraan bovenaan de weg en koos een van de voertuigen die net uit de St-Loup tunnel kwamen."

Ik knikte.

Meer details zouden waarschijnlijk in de rapporten te vinden zijn. Zowel in het rapport van de lijkschouwer als in wat de ballistische experts zouden vinden. We volgden commissaris Dubois naar de BMW.

Een verschrikkelijk gezicht!

Ik heb het nummer genoteerd. Moge de duivel weten waarvoor ik het nodig zou hebben.

Dubois haalde diep adem en zei toen somber: "De laatste keer dat ik hier was, was twee weken geleden. Bijna precies op dezelfde plek en om dezelfde reden."

"Ik weet het," zei ik.

"Het is moeilijk te geloven! Deze broers zijn echt brutaal geworden. Twee keer achter elkaar op dezelfde plek!" Hij haalde zijn brede schouders op. "Misschien was het een daad van bijzondere moed," zei hij met een bijtende ondertoon.

"We doen er alles aan om de daders te pakken," legt François uit. "Maar we kunnen tenslotte niet zomaar naar Pointe-Rouge gaan en alle mensen met vreemde leren jassen arresteren."

"Dat zou geen beschuldiging moeten zijn," antwoordde commissaris Dubois. "Maar als je zoiets ziet, kun je boos worden." Hij wees naar de plek waar de schutter had gestaan. "Ik neem aan dat u nog steeds wilt zien waarvandaan het schot is afgevuurd."

"Ja," knikte ik.

"De dader kan niet slecht geschoten hebben," realiseerde Dubois zich toen.

"Waarom denk je dat?" zei François. "Zo'n BMW is geen klein doelwit!"

"Nee, maar wel mobiel. De schutter had maar een paar seconden om de auto te raken voordat hij voorbij raasde. Waar hij de BMW raakte is bijna irrelevant. Zelfs als het maar een band is, is een ramp onvermijdelijk. Min of meer, in ieder geval."

"Nemen we onze auto mee?" vroeg François.

Commissaris Dubois knikte.

"Mijn collega reist momenteel met de mijne."

We stapten in de Mercedes. Deze keer zat ik achter het stuur. We reden door een metro en moesten toen een bocht omrijden om uiteindelijk op de Florianlaan uit te komen, die in tegenovergestelde richting liep. Het was moeilijk om de plek te missen waar de moordenaar op zijn slachtoffer had liggen wachten, want daar stonden ook veel politievoertuigen.

Eén rijstrook was afgesloten.

We stopten aan de kant van de weg en stapten uit.

Even later stonden we met z'n drieën precies op de plek vanwaar de dader zijn prachtige uitzicht had gehad. Precies bij de uitgang van de St-Loup tunnel.

Dubois zei: "Het lijkt erop dat de moordenaar de BMW-bestuurder heeft geraakt. Dat betekent dat hij hem vrij snel nadat de auto uit de tunnel kwam geraakt moet hebben. Anders zou de hoek te ongunstig zijn geweest."

Ik keek naar het schrift dat met een spuitbus op de vloer was aangebracht.

"De ANGES TUEURS belettering is goed gedaan," zei François.

"Ik wil graag zo snel mogelijk afdrukken hebben van de foto's die het forensisch team hopelijk gemaakt heeft."

"Smeren," zei Lothar Dubois luchtig.

"Wacht maar af," antwoordde ik. Elk klein dingetje kon uiteindelijk de beslissende aanwijzing betekenen.

Een van de politieagenten kwam nu naar ons toe en wendde zich tot Dubois.

"Meneer Dubois, ik heb het hoofd van de politie aan de lijn."

Dubois knikte.

"Ik kom eraan," zei hij en volgde de agent naar zijn patrouillewagen.

François keek hem even na.

"Het lijkt erop dat de mensen op de hogere verdiepingen ook nerveus worden, Pierre."

"Ben je verbaasd?"

"Niet echt," antwoordde François. "Deze ANGES TUEURS verspreiden zich immers als een epidemie door Pointe-Rouge, blok voor blok, straat voor straat. Het doet denken aan guerrillaoorlogvoering."

We wisselden een snelle blik uit.

Ja, het was een oorlog gevoerd door de ANGES TUEURS.

Een oorlog tegen de politie, de burgers, vijandige bendes en elke crackdealer in de wijk die niet het lef had om hen minstens de helft van hun winst te geven.

Pointe-Rouge en delen van het 10e arrondissement waren de plaatsen in Marseille waar drugs hoogtij vierden. Bendes die over een paar straten heersten waren niet ongewoon. En dat zulke bendes hun vingers uitstaken naar alles wat hen winst beloofde, was helaas ook aan de orde van de dag.

U kon nog steeds meer verdienen als drugsdealer op Pointe-Rouge dan met welke baan dan ook die hier beschikbaar was. Veel meer.

Maar de ANGES TUEURS waren niet zomaar een bende. Niet een van de vele bendes, waarvan sommige heel openlijk opereerden en ervoor zorgden dat de politie in bepaalde straten alleen hun auto durfde te verlaten met een pump-action shotgun in de aanslag.

Maar de ANGES TUEURS waren in alle opzichten iets bijzonders. Beter uitgerust, beter bewapend en beter georganiseerd dan alle anderen die ze over weg na weg reden.

Natuurlijk hadden we onze informanten ter plaatse. En dus wisten we op zijn minst de grote lijnen van wat er aan de hand was. Alle bevindingen wezen in een heel specifieke richting.

De ANGES TUEURS werkten waarschijnlijk voor iemand die de controle over de crackhandel wilde overnemen door een uiterst bloedige campagne tegen de concurrentie te voeren.

Iemand met veel geld - veel geld.

We hadden geen idee wie ze waren. De meeste crack dealers en de lagere rangen van de ANGES TUEURS waarschijnlijk ook niet. Misschien kenden zelfs de leiders alleen enkele tussenpersonen.

Op deze manier hield deze onbekende persoon op de achtergrond zich volledig buiten de vuurlinie. En de ANGES deed niet alleen het vuile werk voor hem, maar droeg ook het volledige risico.

Ik keek achterom naar de ingang van de St-Loup tunnel, die een dodelijke val was geworden voor de tot dan toe onbekende BMW-rijder.

Hoe tragisch deze gebeurtenis ook was, het was eigenlijk niets meer dan een voetnoot in een wrede drugsoorlog waar de man achter het stuur van de BMW zeker niets mee te maken had.

François kwam naast me staan.

"Wat denk je?" vroeg hij. "Er zoemt iets rond in je hoofd."

Ik glimlachte wanhopig. "Ben je een telepaat?"

"Nee, maar ik ken je al een tijdje, Pierre."

"Klein understatement, hè?"

"Misschien een beetje."

Er was een pauze. Ik nam alles nog eens door in mijn hoofd. François had dat goed herkend. Er zat me inderdaad iets dwars.

"Dit is niet de eerste dergelijke aanval van de ANGES TUEURS," zei ik voorzichtig. "Maar tot nu toe hebben ze nog nooit twee keer achter elkaar op dezelfde plaats toegeslagen."

François trok zijn wenkbrauwen op.

"Wat vind je daarvan, Pierre?"

Ik haalde mijn schouders op.

"Niets," zei ik. "Het viel me gewoon op, en ik vroeg me af of er een zinnige reden voor kon zijn."

François maakte een afwijzend gebaar met zijn hand.

"Een redelijke reden?" citeerde hij me. Hij schudde krachtig zijn hoofd. "Sorry, Pierre, maar dat klinkt een beetje vreemd in deze context."

4

Eric-Pascal Bouvier stond voor het raam van het nogal vervallen huis en schoof het gordijn opzij. Hij controleerde even of de enorme Magnum revolver die hij op zijn rug droeg in zijn broeksband paste.

Zijn broer Jean-Jules zat ondertussen in een van de versleten leren fauteuils te kronkelen en probeerde wanhopig een blikje bier te openen nadat hij zo onhandig was geweest om de hendel af te breken. Jean-Jules vloekte obsceen terwijl hij zijn spijkerbroek bevuilde. Hij hield het blikje boven de lage glazen tafel, waarop sporen van wit poeder te zien waren.

Bakpoeder.

Het kon samen met cocaïne gekookt worden om crackcocaïne te maken. Het was een goede handel omdat de consumenten achteraf niet konden controleren hoe hoog het gehalte bakpoeder was.

En vaak was de cocaïne al versneden.

Crack was het spul van de duivel. Veel goedkoper dan heroïne en cocaïne, maar net zo verslavend. De drug van de kleine mensen die zich geen pure coke konden veroorloven.

"Wat is er te zien?" vroeg Jean-Jules, terwijl hij zich tot zijn broer wendde nadat hij het halve blikje had leeggedronken.

Eric-Pascal vernauwde zijn ogen.

"Onze klant," zei hij.

"Dat is prima. De zaken gingen vrij traag vandaag!"

Eric-Pascal zag een Ford langs de kant van de weg stilstaan. Er stapte een man uit. Hij was van middelbare leeftijd, had een pens en bijna geen haar meer op zijn hoofd. Hij trok de kraag van zijn jas omhoog en keek nerveus om zich heen.

"Wat voor soort is dat?" vroeg Jean-Jules.

"Nog nooit hier geweest," antwoordde Eric-Pascal. "Als je het mij vraagt: kleine werknemer die de stress niet aankan. Woont in Le Blanc! Een lafaard, volgens zijn telefoonstem."

Jean-Jules lachte onbedaarlijk.

"Hard oordeel," zei hij.

"Ik heb het zelden mis."

"Verbeeld het je maar niet!"

Eric-Pascal keek nu toe hoe de klant de voordeur naderde.

Hij zette lange, vegende passen over het kleine, overwoekerde stukje gazon dat ooit een voortuin was geweest. Hij keek weer om zich heen. Zenuwachtigheid stond op zijn hele gezicht te lezen. Hij reikte in de binnenzak van zijn jas en haalde er een envelop uit. Toen bukte hij zich en stak de envelop in de brievengleuf.

"Ik zal naar de deur gaan en tellen," zei Jean-Jules.

Ondertussen keek Eric-Pascal naar de klant.

Hij liep terug naar de auto. Nadat hij zich weer omgedraaid had, draaide hij zich naar een van de overvolle vuilnisbakken. Hij maakte hem open en haalde er een krant uit. Een exemplaar van de Journal de Marseille. Hij sloeg hem open, haalde er iets uit, wat hij meteen in zijn jaszak stopte en stapte toen in zijn auto.

Ondertussen riep Jean-Jules vanuit de gang naar de deur: "Het geld klopt!"

"Oké."

In het andere geval had Eric-Pascal de klant kunnen stoppen met een welgemikt schot in de band.

Maar dat gebeurde nooit echt. Het risico dat klanten bedrogen werden was laag omdat ze wisten wat er met hen kon gebeuren als de dealer hen te pakken kreeg.

Maar het risico om veroordeeld te worden werd op deze manier geminimaliseerd. Van tijd tot tijd werden dergelijke crackhuizen binnengevallen door de drugseenheid of de relevante politiediensten en werden de dealers gearresteerd. Maar als de politie niet erg ijverig was, kwam er niets bruikbaars uit voor de rechtbank. Iedereen had de drugs immers in de vuilnisbak kunnen gooien. En de klant was misschien alleen maar naar de voordeur gegaan om te kijken of hij op het juiste adres was.

U had bekwame advocaten nodig, maar met wat kleine aanpassingen was het geen probleem.

Jean-Jules keerde terug naar de woonkamer. Hij legde de envelop op tafel.

Eric-Pascal haalde diep adem. Hij klonk bijna opgelucht.

"Wat is er aan de hand?" vroeg Jean-Jules.

"Ik had een slecht gevoel," zei Eric-Pascal.

"Waarom?"

"Je moet altijd voorzichtig zijn met nieuwe klanten. Het kan altijd een agent zijn."

"We zijn voorzichtig," zei Jean-Jules. En dat betekende vooral dat er in het hele huis geen gram crack of cocaïne te vinden was.

Niet nu.

"Ik ben niet echt bang voor de politie," zei Eric-Pascal. "Zij zijn gebonden aan de wet. Ik maak me meer zorgen over degenen die hun eigen wet maken."

Het geluid van een motor deed Eric-Pascal opkijken. Hij keek uit het raam, maar kon nog niets zien. Toen zag hij een paar motoren over de weg scheuren. Ze letten op niemand, maar namen gewoon aan dat ze voorrang hadden. Zwartgeverfde motoren met martiale emblemen die met airbrushtechniek waren aangebracht. Hier en daar waren de woorden ANGES TUEURS in gekartelde hoofdletters te lezen.

De helmen waren ook zwart, de vizieren verlaagd en voorzien van getinte glazen zodat er niets van het gezicht van de bestuurders te zien was.

Deze helmen hadden een wit kruis op het voorhoofd.

"Ik hoop dat ze zich niet bij ons willen aansluiten," zei Eric-Pascal.

Zijn broer was al door een deur in een aangrenzende kamer verdwenen en kwam terug met een pompgeweer.

Jean-Jules had de situatie meteen begrepen.

"Natuurlijk willen die klootzakken met ons meedoen," siste hij tussen neus en lippen door. "Ze willen oorlog, reken maar! Laat ze hun gang maar gaan."

Eric-Pascal had de Magnum revolver niet getrokken. In plaats daarvan maakte hij een gebaar met zijn hand om zijn broer te doen stoppen.

"Rustig aan, Jean-Jules! Als we nu niet oppassen, hangen onze scalpen als trofeeën aan deze vuurstoelen."

"Verdomde klootzakken," siste Jean-Jules tussen dunne lippen door. Hij laadde het pompgeweer met een krachtige beweging.

Eric-Pascal bleef bij het raam staan en keek naar buiten. Hij keek naar de motorrijders. Hij telde er minstens een dozijn. En ze reden als een escorte!

Toen raasden er drie of vier limousines voorbij. Allemaal luxe auto's. Mercedes of BMW. Geen Toyota of Honda, en zeker geen Koreaanse auto.

De ANGES TUEURS hielden niet van Aziaten, dat was algemeen bekend. Daarom hadden ze ook een hekel aan Aziatische auto's. Dit was alleen maar een voordeel voor de eigenaars, want natuurlijk was geen van deze voertuigen ooit gekocht.

Als ze een mooie slee nodig hadden, reed een van hen gewoon naar het centrum van Marseille of een andere wijk om er een te halen.

Gratis bezorging voor zelf afhalen, noemden ze dat cynisch.

Eric-Pascal begon te zweten.

Het feit dat de bende met een heel leger was aangekomen, kon niets goeds betekenen. Het kwam even bij hem op dat het misschien beter was om het gebied te verlaten toen deze figuren in zwarte leren outfits opdoken.

De motorrijders namen hun positie in.

Ze trokken hun wapens.

Automatische pistolen, Uzi machinegeweren en vooral pompgeweren, die ze van politiepatrouilles hadden afgepakt. Het was een bonte mengeling. Een geduchte troepenmacht die goed uitgerust leek te zijn.

Sommigen deden hun helm af. En nu kon je zien hoe jong ze waren. De gemiddelde leeftijd kon nauwelijks boven de twintig zijn. Alleen de leiders waren beduidend ouder. Misschien wel dertig jaar oud. De deuren van de limousines gingen open. Overal namen gewapende mannen hun posities in.

"We hebben geen schijn van kans," zei Eric-Pascal Bouvier. "We kunnen niet eens ontsnappen."

"Ik vraag me af wie ze gestuurd heeft," gromde Jean-Jules.

"Het maakt ons niet uit. We kunnen hoe dan ook niet met ze concurreren."

"Ik zal een paar mensen bij elkaar halen," zei Jean-Jules. Het angstzweet stond al op zijn voorhoofd. Zijn ogen glinsterden. Hij greep naar de telefoon. Toen sloeg hij de hoorn weer op de haak.

"Dood," zei hij toonloos.

Het volgende moment brak het inferno uit.

Tientallen wapens vuurden onophoudelijk.

De schijven braken. Eric-Pascal zocht dekking. Jean-Jules sprintte naar het raam. Hij wilde terugschieten, maar meer dan een ongerichte loden lading kon hij niet kwijt. Dan moest hij zo snel mogelijk zijn hoofd naar beneden doen.

Er waren voetstappen te horen.

Ze kwamen van alle kanten.

Er vloog iets door de voorruit.

Een handgranaat.

Het was het laatste wat Eric-Pascal zag. Toen was er een enorme ontploffing. Eric-Pascal werd volledig uit elkaar gerukt. Zelfs specialisten zouden later moeite hebben om hem te identificeren.

Jean-Jules dook opzij net voordat de granaat ontplofte. Hij kromp in elkaar toen het oorverdovende lawaai van de explosie de kamer vulde. Het volgende moment voelde hij een helse pijn in zijn rug. Een splinter moet hem daar geraakt hebben. De pijn verspreidde zich door zijn hele lichaam. Zijn handen hielden nog steeds de shotgun vast. Hij proefde bloed in zijn mond. Hij probeerde over de grond te rollen. Het deed verschrikkelijk pijn.

Een ratelend geluid ontsnapte aan zijn lippen.

Hij hoorde een knal, alsof er hout brak. Iemand brak de voordeur open.

Dan voetstappen in de gang.

Jean-Jules Bouvier keek omhoog en zag boven zich een slanke, torenhoge gestalte gekleed in zwart leer. Het gezicht was bleek, de ogen donkerbruin. De kin stak iets uit. Een cynische glimlach speelde rond de dunne lippen. In zijn rechterhand hield hij een pistool.

Deze man was ongeveer dertig. Hij werd geflankeerd door twee jongere mannen, van wie de ene gewapend was met een aanvalsgeweer en de andere met een automatisch geweer.

Jean-Jules herkende de bleke man met het donkere haar, die hem op dat moment de belichaming van de dood zelf leek. Hij had hem één keer kort ontmoet.

Dat was Tueur-Cédric. (Moordenaar Cedric)

Hij stond onder deze naam bekend in Pointe-Rouge. Niemand hier kende zijn echte naam. Hij was meedogenloos en koud als ijs. En zijn jonge volgelingen keken vol ontzag naar hem op. Hij was hun rolmodel. En op een dag zou één van deze jonge jongens misschien een kogel door zijn schedel jagen om zichzelf aan de top te plaatsen.

Maar ze waren nog niet klaar.

Tueur-Cédric bukte zich. In tegenstelling tot zijn mannen droeg hij geen handschoenen. De krijgssymbolen die hij op de rug van zijn handen had getatoeëerd waren duidelijk zichtbaar.

Er was een flits in zijn ogen.

"Je had naar me moeten luisteren, Bouvier!"

Jean-Jules Bouvier antwoordde met een ratel.

Hij wilde zijn pompgeweer bovenhalen en een volle lading lood in het cynische gezicht van deze bleke engel des doods schieten. Maar zijn handen en armen gehoorzaamden de crack dealer niet langer.

Uitgespeeld, dacht hij. Over en uit.

Cédric lachte hard.

"Ik hoop dat zoveel mogelijk mensen in de buurt horen over de ellendige manier waarop je gestorven bent, Bouvier. En misschien zullen ze dan eindelijk beseffen wat er gebeurt met iedereen die niet begrijpt wie hier crackcocaïne mag dealen en wie niet. Misschien red je zo nog een paar levens, Bouvier. Vind je het een goed idee?"

Tueur-Cédric nam zijn pistool en plaatste het tegen de schedel van Jean-Jules Bouvier. Jean-Jules sloot zijn ogen.

Maar toen besloot Cédric anders.

Hij draaide zich om naar de jongeman die links van hem stond.

"Dat doe jij, Fabrice!"

"Ik?"

"Heb je het met je oren?"

"Maar..."