Commissaire Marquanteur en de moordkunstenaars van Marseille : Frankrijk Misdaadverhaal E-Book
Alfred Bekker
Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker Er wordt ingebroken in een galerie in Marseille. De eigenaar lijkt te zijn vermoord - maar zijn lichaam wordt niet gevonden. Commissaris Pierre Marquanteur en zijn team beginnen hun onderzoek en ontdekken al snel dat de galeriehouder betrokken was bij zeer dubieuze zakelijke transacties. Binnen korte tijd worden andere mensen uit zijn kring vermoord. Dan meldt zich een collega uit Rusland en neemt de zaak een wending ...
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 125
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Commissaire Marquanteur en de moordkunstenaars van Marseille : Frankrijk Misdaadverhaal
Inhaltsverzeichnis
Commissaire Marquanteur en de moordkunstenaars van Marseille : Frankrijk Misdaadverhaal
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
42
43
44
Commissaire Marquanteur en de moordkunstenaars van Marseille : Frankrijk Misdaadverhaal
door Alfred Bekker
Er wordt ingebroken in een galerie in Marseille. De eigenaar lijkt te zijn vermoord - maar zijn lichaam wordt niet gevonden. Commissaris Pierre Marquanteur en zijn team beginnen hun onderzoek en ontdekken al snel dat de galeriehouder betrokken was bij zeer dubieuze zakelijke transacties. Binnen korte tijd worden andere mensen uit zijn kring vermoord. Dan meldt zich een collega uit Rusland en neemt de zaak een wending ...
Copyright
Een CassiopeiaPress boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur /
COVER A.PANADERO
© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met echt levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg me op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Lees het laatste nieuws hier:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
1
Marseille - in 2007 ...
"En dit wordt verondersteld kunst te zijn!" zei de man in de bistro waar mijn collega commissaris François Leroc en ik ons versterkten. "Weet je wat ik denk, Monsieur Marquanteur?"
"Nou...", zei ik, want om eerlijk te zijn wist ik niet echt waar de bistro-man op doelde. Maar de croissants die hij aanbood smaakten goed. En dat was wat telde.
Hij wees naar de vogelverschrikker die aan een lantaarnpaal hing en die behoorlijk beschadigd was door de recente regen.
"Ze laten dit daar nu rotten en niemand hangt het afval weg omdat het een kunstactie is. Ik weet het niet, het moet menselijk verval en het verstrijken van de tijd illustreren of zoiets."
"Ik denk het wel," zei ik kauwend.
"Ja, kan dat of is dat echt zo, Monsieur Commissaire?"
François en ik waren hier onlangs verschillende keren geweest. Daarom wist hij onze namen. Ik kende die van hem echter niet. Jammer. Maar je kunt niet alles bewaren.
"Ik heb er nog niet over nagedacht, moet ik nu eerlijk bekennen."
"Dus als ik mijn grofvuil op het verkeerde moment op straat zet, krijg ik een waarschuwing. Maar als ik een kunstenaar was, kon ik gewoon overal afval achterlaten en dat zou oké zijn?"
"Zo zou ik het nu niet bekijken," zei ik.
"Ja, maar ik zie het zo! En het klopt niet! Niemand kan me dat vertellen!"
"Ik heb het nog niet van die kant bekeken."
"Misschien zou u dat moeten doen, Monsieur Commissaire Marquanteur. U bent toch commissaris?"
"Inderdaad, ja."
"Dan vraag ik het aan de Commissaire Marquanteur, met zijn grote kennis van paragrafen en zo: kun je zoiets niet verbieden?"
Ik had me verslikt en had op de een of andere manier een stuk croissant in mijn verkeerde keelgat gekregen. Mijn collega François gaf me een schouderklopje. Na een moment was alles weer goed.
"Gaat het?" vroeg de bistro-man.
"Alles is in orde," zei ik.
"En mijn vraag?"
"Hoe?"
"Ja, het antwoord ontbreekt: kun je zo'n plaag op de stad als die niet verbieden?"
"Nou, strikt genomen is het niet onze verantwoordelijkheid," zei ik.
"Ah, ja," zei de bistro-man.
"Lekkere croissant," zei François kauwend. "Echt waar!"
"Er zijn geen betere," voegde ik eraan toe.
"Dat hoor je graag," zei de bistro-man en stak zijn hand uit naar de vogelverschrikker. "Maar je krijgt er oogkanker van!"
2
Petersburg, Rusland
Café Raspoetin was een populaire ontmoetingsplaats voor kunstenaars, intellectuelen en iedereen die dacht dat ze dat waren, om te discussiëren over het verval van Rusland of te luisteren naar het optreden van een experimentele dichter. Aan de muren hingen schilderijen van groot formaat in schreeuwerige kleuren. Vladimir Basilov viel meteen op in zijn conservatieve driedelige pak. Onderzoekend liet hij zijn blik over de gasten dwalen. Een geroezemoes van stemmen vulde de ruimte.
En sigarettenrook.
Het hing in koude wolken boven de tafels en deed Basilov beseffen hoezeer twintig jaar in Marseille hem hadden gevormd. Roken was bijna overal in Frankrijk verboden, dus Basilov was niet gewend aan de rook die in zijn ogen en neus beet.
Zijn blik bleef hangen op een man in een donkere coltrui, die alleen aan zijn tafel zat.
Basilov ging naar zijn tafel.
De man in de coltrui trok aan zijn filterloze sigaret en blies de rook in de richting van Basilov. "Nou, eindelijk! Ik dacht dat je niet zou komen! Ga zitten!"
Basilov ging zitten. "We moeten met elkaar praten, Sergei!"
De man in de coltrui leunde naar voren en sprak nu op gedempte toon. "Ik ga weg, Vladimir! Het is te heet geworden. En als je slim bent en wilt blijven leven, doe je hetzelfde!"
3
"Wat is er gebeurd?" vroeg Basilov.
"Genoeg om in de toekomst mijn handen thuis te houden. De zaak loopt niet meer en ik heb geen zin om mijn vingers te branden. Twee dagen geleden is Korzeniovsky neergeschoten en ik wil niet de volgende zijn."
Basilov vernauwde zijn ogen.
"Korzeniovsky?" echode hij. "Dat wist ik niet..."
"Je lijkt niet veel te weten, Vladimir!"
"Leg het me dan uit, Sergei!"
"Ik zorg dat ik mijn geld in Zwitserland krijg en dan ben ik weg!" verklaarde de man in de coltrui.
Hij leunde achterover en liet de filterloze rookoven gloeien.
Basilov zwaaide met zijn hand om de rook te verdrijven.
Sergei grijnsde wrang. "Mietje Fransman!" mompelde hij minachtend.
"Wat de pas betreft, is dat waar," antwoordde Basilov.
"Nou, dat maakt het wat makkelijker voor je om met de nieuwe situatie om te gaan."
Basilov lachte schor. "Dat is makkelijk gezegd, Sergei! Ik heb tenslotte toezeggingen gedaan! Er zijn mensen in Marseille die net zo gretig op de volgende levering wachten als een junkie op zijn dope! Ze zullen behoorlijk pissig zijn."
Sergei haalde zijn schouders op. "Het spijt me."
"Hoe zit het met Lebedev?"
"Hij verdween weken geleden van het toneel. Blijkbaar rook hij iets eerder een rat dan de rest van ons en zorgde hij ervoor dat hij zijn schaapjes op het droge kreeg."
"Verdomme!" Basilov balde onwillekeurig zijn handen tot vuisten. Een donkere blos bedekte zijn gezicht.
Sergei zag er meer ontspannen uit. "Zo is het nu eenmaal. Iedereen moet ervoor zorgen dat ze zo goed mogelijk uit deze puinhoop komen."
"Nou, geweldig!"
Sergey doofde de rest van zijn sigaret in de asbak, dronk zijn koffie met wodka en rosé op.
Basilov was zo bleek geworden als de muur.
Sergei keek hem aan en trok zijn gezicht op. "Hé, ben je echt al zo'n Frans watje geworden, Vladimir? Ik dacht dat je altijd zo ondernemend was!"
Basilov verdraaide zijn gezicht in een dunne glimlach.
"Wij ook."
"Nou, die van jou gaat niet mislukken alleen omdat de tijd van de gigantische jackpots voor jou nu even voorbij is!"
"Heel grappig!"
"Jij leeft tenminste nog - dat is meer dan gezegd kan worden van sommige anderen die hieraan deelnamen!" Betuttelend klopte Sergei zijn gesprekspartner op de schouder. "Geen wrok, Vladimir! Het was een leuke tijd, en ik denk dat we nog lang zullen treuren om de warme Euro-regen."
Basilov ontblootte zijn tanden als een roofdier. "Krijg de klere!" siste hij.
"Het zal wel. Misschien zullen we op een dag, als alles weer rustig is, weer samen zaken doen. Je moet altijd optimistisch blijven!" Hij grijnsde wrang en voegde eraan toe: "Trouwens, iconen raken nooit uit de mode!"
Sergei keek op zijn horloge.
Toen knikte hij naar Basilov en liep naar de uitgang.
Een man in een donkere leren jas, bijpassende laarzen en een grijze gebreide muts was net de kamer binnengekomen.
Sergei bevroor toen hij hem zag.
De man in leer reikte onder zijn jas en haalde een pistool tevoorschijn.
Hij haalde meteen de trekker over.
Sergei werd geraakt in de borst, wankelde twee stappen naar achteren en werd toen geraakt in het hoofd en de nek.
Met een dof geluid raakte het slachtoffer de houten vloer. Bloed sijpelde uit de wonden.
Paniek brak uit in het hele café. Geschreeuw van afgrijzen klonk door de kamer.
Basilov stond op van zijn stoel, draaide zich om en reikte onder zijn jas.
De man in leer zwaaide de loop van zijn pistool in Basilovs richting. De ogen van de twee mannen ontmoetten elkaar kort. Toen likte de flits opnieuw uit de loop van de automaat als de tong van een rode draak.
Basilov kreeg een schot in de borst dat hem tegen de muur deed wankelen. Een tweede treffer raakte hem op slechts centimeters afstand - precies waar het hart zat.
Basilov gleed langs de muur naar beneden, probeerde zich vast te houden en scheurde daarbij een van de grootformaat schilderijen van de haken.
Hij kreunde en hapte naar adem.
Ondertussen baande de man in leer zich al een weg door de paniekerige gasten van Café Raspoetin naar de uitgang.
Rechts en links schoven de mensen voor hem zo goed mogelijk opzij. Niemand wilde immers neergeschoten worden met het pistool in zijn rechterhand.
Even later was hij buiten verdwenen in de menigte voorbijgangers.
Basilov kreunde nu van de pijn.
Hij probeerde te bewegen, maar het voelde alsof hij door verschillende messen werd doorboord.
Hij snakte nog steeds naar adem. Ademen deed vreselijk pijn. Voorzichtig betastte hij de plaatsen waar hij geraakt was. De projectielen hadden zijn kleren opengereten. Onder de edele stof van zijn kleermaker uit Marseille kwamen de eerste lagen grijze Kevlar tevoorschijn.
Het vest had tenminste de belofte van de fabrikant waargemaakt, dacht hij, ook al waren de klappen nog steeds erg pijnlijk geweest.
Maar het Kevlar vest had voorkomen dat de kogels zijn lichaam binnendrongen en zo het leven van Basilov gered. Er zouden een paar blauwe plekken overblijven van de aanval - als hij pech had misschien een gebroken rib. Basilov raakte een van de plekken een tweede keer aan. Hij wist nog steeds niet zeker hoe ernstig de verwondingen eigenlijk waren.
Voorzichtig stond hij op, leunend op een van de tafels.
In café Raspoetin heerste nu een complete chaos. Iedereen rende rond en probeerde zich op de een of andere manier in veiligheid te brengen.
Omdat Basilov ook een pistool vasthield, ontweek iedereen hem.
Ga gewoon weg, zolang de militie er nog niet is!, ging het door zijn hoofd.
Hij had geen zin om de lange vragen van de politie onder ogen te zien en uiteindelijk een klein fortuin te moeten investeren om de agenten in kwestie om te kopen.
Misschien had Sergei gelijk en is het echt tijd voor mij om eruit te stappen! dacht Basilov terwijl hij naar buiten wankelde.
4
"En, begin je al te wennen aan de nieuwe bedrijfswagen?" vroeg mijn collega François Leroc me toen ik hem die ochtend ophaalde. Zoals gewoonlijk had François op de bekende hoek gewacht. Het regende pijpenstelen en hij was behoorlijk doorweekt.
"Ik zal het proberen," antwoordde ik. François had een teer punt aangesneden.
De Porsche waarin ik de afgelopen jaren had gereden, was gestolen. We vonden hem later terug in een schroothandel als een handig pakketje en tijdens het onderzoek bleek dat de dieven het gemunt hadden op de inhoud van de geïnstalleerde servicecomputer. De gegevens die erop waren opgeslagen, waren voor de gangsters een hulpmiddel geweest om een grootschalige cyberaanval op de politie uit te voeren.
Ondertussen reed ik in een handgebouwde hybride van een Dodge Viper SRT-10 waarop ze de carrosserie van een Porsche hadden gezet.
De technische interieuruitrusting met geïntegreerd TFT-scherm en computer kwam overeen met de standaard die de oude Porsche ook had.
De hermafrodiet van Porsche en Dodge was al een tijdje klaar en ik had de kans om zijn rijeigenschappen te leren kennen.
Tot nu toe ben ik helemaal tevreden, ook al was ik nog steeds een beetje verdrietig over de oude Porsche. Maar dat was waarschijnlijk meer om sentimentele redenen, die waarschijnlijk ook verantwoordelijk waren voor het feit dat ik het over de nieuwe Porsche had - en niet, laten we zeggen, de nieuwe Dodge.
Collega François Leroc deed zijn veiligheidsgordel om.
"Nou, laten we eens kijken wat de nieuwe kan!" zei hij.
"Joker."
"Waarom?"
"Zolang we in de omgeving van Marseille zijn, is dit waarschijnlijk niet praktisch als we geen onaangename ontmoeting met onze collega's in uniform willen riskeren. Er zijn tenslotte ook geen speciale verkeersregels voor ons soort."
"Tenminste, tenzij er een gerechtvaardigde noodsituatie is," gaf ik toe.
De regen werd zo hevig dat zelfs de onvermoeibaar zwaaiende ruitenwisserbladen er nauwelijks in slaagden om een helder zicht te garanderen.
"Waarom ben je uitgerekend vandaag zo laat, Pierre?" vroeg François toen we even later voor een stoplicht moesten stoppen. "Ik ben bijna doorweekt van deze verdomde nattigheid!"
"Ik was vanmorgen nog in de werkplaats en had daar een speciale afspraak buiten kantooruren."
François grijnsde.
"Oh, zitten er al kinken in het goede stuk?"
Ik schudde mijn hoofd. "Helemaal niet. Er moesten alleen een paar kleine aanpassingen gedaan worden. Gewoon routinewerk."
"Als je het gelooft, zul je gezegend zijn. Laten we eerlijk zijn, ik weet niet of ik deze in elkaar geschroefde hermafrodiet moet vertrouwen!"
5
Gelukkig hield de regen eindelijk op toen we het presidium bereikten.
Nog voordat we ons gezamenlijke kantoor hadden bereikt, kwam onze collega Maxime Valois ons al tegen. De medewerker interne zaken van de onderzoeksafdeling begroette ons kortaf en wees erop dat onze baas over een half uur een vergadering in zijn kantoor had gepland.
"Je bent toch wel op de hoogte gebracht waar het over gaat, Maxime," vermoedde ik.
Maxime knikte. "Dit wordt een grootschalige operatie met internationale samenwerking en zo..."
"Drugs?"
"Nee. Ooit gehoord van de Hermitage?"
"Is dat geen museum in St. Petersburg?"
"Juist."
"Dan gaat het over illegale kunsthandel?"
"Laat je verrassen, Pierre! Ik zal nog een dossier voor je moeten samenstellen."
"Tot straks."
In financiële termen had de illegale kunsthandel al lang een omvang bereikt die vergelijkbaar was met de handel in drugs, wapens of afval en was het een belangrijke tak van de georganiseerde misdaad geworden, zonder dat het publiek er veel aandacht aan besteedde.
We arriveerden stipt met een aantal andere agenten in de vergaderzaal van Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police, en namen plaats.
Zijn secretaresse Melanie begroette ons kortaf.
Ze serveerde koffie voor iedereen. Naast ons waren onder andere collega's Stéphane Caron en Boubou Ndonga aanwezig. Commissaris Josephe Kronbourg en Léo Morell arriveerden kort na ons.
Maxime Valois kwam de kamer pas binnengeslopen toen Monsieur Jean-Claude Marteau al begonnen was met spreken.
"Ik hoef nauwelijks nog iets te zeggen over het belang van de illegale kunsthandel voor de georganiseerde misdaad," legde onze baas uit. "Miljarden worden daar omgezet en we hebben het nog moeilijker om de mensen erachter te pakken dan bij de drugshandel. Nu hebben we een verzoek tot samenwerking ontvangen van het Ministerie van Binnenlandse Zaken van de Russische Federatie, dat ons misschien de kans biedt om eindelijk enkele van deze maffiastructuren bloot te leggen. Op deze manier krijgen we informatie die ons verder zal helpen. Je hebt misschien gehoord over het schandaal met de kunstvoorwerpen van de Hermitage in Sint Petersburg. Petersburg. Naar verluidt verdwijnen daar al jaren massa's kunstvoorwerpen en worden ze verkocht op de zwarte markt. Van de bewakers tot de curator, grote delen van het museumpersoneel werkten samen met de criminelen. Sommige goederen doken later hier in Marseille op. En dit is al jaren aan de gang. Nu is deze connectie doorgesneden. Maar op dit punt kan ik beter het woord geven aan commissaris Marcel Duval."
Monsieur Marteau wees naar een man van in de vijftig. Op een smalle, donkere haarlok na, had hij geen haar meer op zijn hoofd. "Collega Duval is ons toegewezen als expert in de internationale kunsthandel en zal ons bijstaan met zijn expertise. Alsjeblieft Marcel, het woord is aan jou."
