Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker De politiechef in Marseille vindt een afgehakt hoofd op het hek voor zijn eigendom. Het is een gezochte moordenaar. Wie vermoordt schuldige criminelen en blijft de politiechef bedreigen? Rechercheurs Marquanteur en Leroc sporen een doodseskader op dat lang verborgen is gebleven. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 130
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Commissaire Marquanteur en de onthoofde man: Frankrijk misdaadthriller
Inhaltsverzeichnis
Commissaire Marquanteur en de onthoofde man: Frankrijk misdaadthriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
Commissaire Marquanteur en de onthoofde man: Frankrijk misdaadthriller
door Alfred Bekker
De politiechef in Marseille vindt een afgehakt hoofd op het hek voor zijn eigendom. Het is een gezochte moordenaar. Wie vermoordt schuldige criminelen en blijft de politiechef bedreigen? Rechercheurs Marquanteur en Leroc sporen een doodseskader op dat lang verborgen is gebleven.
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten tussen namen zijn toevallig en onbedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg ons op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg ons op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Hier vindt u het laatste nieuws:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!
https://cassiopeia.press
Alles wat met fictie te maken heeft!
1
"Ga zitten, Mademoiselle."
De jonge vrouw ging zitten. Ze had zich echt opgedoft. Haar jurk was lang en nauwsluitend, en het benadrukte perfect de rondingen van haar perfecte silhouet. De hals was laag en ze deed haar best om met haar houding haar borsten te laten zien.
De man die tegenover haar zat was twee keer zo oud als zij.
"Zijn we alleen in dit restaurant?" vroeg ze een beetje geïrriteerd.
"Blijkbaar heeft niemand op dit moment honger, mademoiselle," zei de man. "Maar dat hoeft ons niet te storen. De chef zal indien nodig zelf voor ons koken."
"Monsieur..."
De ober kwam aan. "U heeft van tevoren besteld, Mr Fournier..."
"Ja, u kunt beginnen met het menu."
"Heel goed."
Hij maakte een buiging en verdween.
"Uw naam is Fournier?" zei ze, "ik dacht..."
"Ja, ik heb u tot nu toe de verkeerde naam gegeven. Mijn excuses daarvoor. Mijn naam is eigenlijk Fournier."
"Maar..."
"Dat zou u geen zorgen meer moeten baren. In de loop van de avond zult u begrijpen dat ik hier goede redenen voor had."
De ober bracht het eten.
"Dat ziet er uitstekend uit, Danglard!" zei meneer Fournier.
"Dank u, meneer. Ik hoop dat jullie er allebei van genieten."
"Daar ben ik van overtuigd!"
"Als je nog iets nodig hebt, bel me dan alsjeblieft."
"Natuurlijk, Danglard."
Danglard bewoog weer weg.
"Wat is dat?" vroeg de jonge vrouw terwijl ze naar haar bord keek.
"Het lekkerste wat u ooit gegeten hebt, Mademoiselle," verzekerde Fournier haar.
"Ze hadden me beloofd dat ik een carrière als model zou maken en het groot zou maken."
"Ja, maar daar hebben we het wel over als we zitten."
Ze glimlachte een beetje gespannen.
"Goed."
Hij keek haar aan. Ze schrok een beetje. Zijn blik was intens. Maar hij kleedde haar niet uit met zijn blik, zoals ze van anderen gewend was. Zijn blik was indringend. En het leek veel dieper te gaan. Ze had het gevoel dat zijn blik niet alleen in haar kleren drong, maar nog dieper ging.
En hij was ijskoud.
Niet hebberig, maar ijskoud.
"Hoe vond je het?" vroeg Fournier toen terwijl hij zijn wijnglas hief om een slokje van de heerlijke wijn te nemen.
"Het was...erg goed."
"Bewaar het in een goed geheugen."
"Waarom?"
"Je zult nooit meer zoiets kunnen meemaken."
"Ik begrijp je niet."
"Misschien moet ik u eerst een paar dingen uitleggen."
"Ze wilden met me praten over model worden."
"Je zult nooit een model worden."
"Maar..."
"Ziet u, mijn naam is Fournier. Dat heb je je al gerealiseerd."
"Ja."
"Dr. Frédérik G. Fournier. Ik ben wetenschapper en forensisch wetenschapper. Ik werk voor de Erkenningsdienst als chemicus en fysicus en help criminelen voor het gerecht te brengen."
"Ik dacht dat je een modellenbureau had!"
"Ik was niet helemaal eerlijk tegen u. Maar u, Mademoiselle, was ook niet helemaal eerlijk tegen mij."
"Ik?"
"Je hebt me niet verteld dat je vroeger anders heette."
"Hoe weet je dat?"
"En je hebt me niet verteld dat je twaalf jaar oud was toen jij en twee andere meisjes een andere twaalfjarige vermoordden."
"I..."
"U was nog niet strafrechtelijk aansprakelijk. Daarom ben je er niet voor veroordeeld. De andere twee meisjes waren ouder. Zij werden naar de gevangenis gestuurd. Onder het jeugdstrafrecht, maar ze kregen wel een straf. Vindt u dat eerlijk, mademoiselle?"
"Ik kan niets aan de wetten doen! Ik heb ze niet gemaakt. En hoe heb je verdomme..."
"Hoe ben ik erachter gekomen? Dat doet er niet toe. Maar ik was destijds als getuige-deskundige bij de zaak betrokken en het heeft me nooit meer losgelaten. Ik vind dat het recht een beetje gezegend moet worden."
De jonge vrouw werd bleek.
"Ik denk dat ik nu maar beter kan gaan," zei ze.
"Ik zei net dat je nooit een model zou worden. Dat is niet vanwege je figuur of je uiterlijk. Het is omdat je voor die tijd zult sterven. Er is nu geen houden meer aan."
Ze stond op. "Wat heb je gedaan?" vroeg ze.
"Heb je niet gehoord wat er met je vrienden van toen is gebeurd? Uw medeplichtigen in deze misdaad, dat moet gezegd worden. Overigens vond ik hun jeugdstraffen veel te mild. Ook daar moest ik corrigerend optreden, als ik deze opmerking mag maken."
"Wat heb je gedaan?"
"Ze leven niet meer - toch? Weet je, in mijn werk heb ik toegang tot de meest geavanceerde vergiften die je je maar kunt voorstellen. Af en toe probeer ik een van deze vergiften uit op mensen die het niet beter verdienen. Op u, bijvoorbeeld. Ik neem aan dat u de dodelijke stof in het voedsel niet kon proeven. En nu is het te laat. Veel te laat. Ga rustig weg. U zult niet ver komen. En het beste is: ze zullen niets kunnen bewijzen. Helemaal niets." Fournir lachte nu. Het was de eerste brede glimlach die de jonge vrouw ooit bij hem had gezien.
Ze stormde naar buiten.
Paniek.
Fournier keek haar na. Toen schonk hij zichzelf nog wat wijn in.
"Hoe vaak wilt u dat doen?" vroeg de ober."
"Zo vaak als nodig is om de mensheid te veranderen."
"Zo ambitieus?"
"Je kent me."
"Absoluut."
De heer Jean-Claude Marteau was hoofd van de FoPoCri, een speciale afdeling van de recherche die verantwoordelijk was voor bijzonder moeilijke zaken. Zijn secretaresse beantwoordde de intercom.
"Er is hier iemand voor u, Mr. Marteau."
"Ik weet het. Kom binnen."
Even later kwam er een man in een blauw pak binnen.
"Ga zitten."
"Dank u."
"Je wilde me zien?"
"Mr. Marteau, ik weet niet of u het al gehoord hebt: Eveline Grendel is plotseling gestorven. De lijkschouwer vermoedt dat het vergif kan zijn geweest. Maar hij kan het niet bewijzen."
"Nou, dan..."
"Eveline Grendel was betrokken bij de moord op een medeleerling toen ze twaalf was. Omdat ze te jong was, bleef ze ongestraft. De andere betrokken meisjes kregen jeugdstraffen. De zaak haalde destijds in heel Frankrijk de krantenkoppen en bracht een aantal oude discussies naar boven."
"Dat herinner ik me. Ik heb dit gevolgd."
"Eveline Grendel werd het laatst gezien in de Rue Cabrol - en een man die voldoet aan de beschrijving van Dr Frédérik Fournier werd daar op hetzelfde moment ook gezien."
"Onze super forensische wetenschapper!"
"Precies."
"Maar je denkt toch niet..."
"Dat Fournier er iets mee te maken had? De andere mensen die bij deze moord betrokken waren, zijn sindsdien ook onder mysterieuze omstandigheden gestorven. Fournier was destijds bijzonder betrokken bij de zaak."
"Maar je denkt toch niet dat Fournier op zijn manier voor gerechtigheid heeft gezorgd?"
"Dat wil ik graag uitsluiten. Anders hebben we allemaal een probleem."
"Wat denk je dat ik moet doen?"
"Zet uw beste man op deze zaak."
"U bedoelt commissaris Pierre Marquanteur?"
"Ja."
"Ik zal erover nadenken."
"Goed, meer kan ik niet vragen."
De man stond op en ging weg.
Als je het recht in eigen handen gaat nemen, moet je voorzichtig zijn, vond Mr. Marteau, het hoofd van de FoPoCri afdeling. En blijkbaar was Fournier niet voorzichtig genoeg. Misschien voelde hij zich te veilig, dacht Marteau. Dat was ook denkbaar. Fournier stond overal bekend om zijn arrogantie.
Maar hij had een duidelijke mening over de zaak die voor officiële zaken naar Monsieur Marteau was gebracht.
Ik zal de duivel doen en mijn beste man op de zaak zetten, dacht Monsieur Marteau. Ten eerste, vervolgde hij in gedachten, zou Fournier misschien wel het recht hebben gediend, als hij echt iets met de zaak te maken had.
En afgezien daarvan, dacht Monsieur Marteau, had hij Marquanteur nodig voor andere zaken. Belangrijkere zaken.
En als hij Pierre Marquanteur op de zaak zette, moest hij vrezen dat hij achter de waarheid zou komen. Het einde van het verhaal was dat de afdeling ook een briljant forensisch wetenschapper verloor wiens werk essentieel was voor het succes van FoPoCri.
Laat de normale Flics er maar voor zorgen, dacht Mr. Marteau. Laat ze zich ermee bezighouden - en, zoals gewoonlijk, niets vinden!
"Bonjour, François," zei ik. "Hoe gaat het vandaag met je?"
"Ik was nog steeds in een goed humeur tot net."
"Waarom nu niet?"
"Ik zal het je zo vertellen, Pierre."
Ik pikte mijn collega François Leroc op de bekende hoek op, zoals ik elke ochtend deed. Samen reden we dan naar het hoofdbureau van de politie in Marseille, waar de kantoren van onze afdeling zich bevonden.
François stapte in en ging op de passagiersstoel van de bedrijfsauto zitten. Ik reed weg.
s Ochtends tijdens de spits door Marseille rijden kan een marteling zijn. Je kunt alleen maar dromen van vrij reizen voor vrije burgers.
Mijn naam is Pierre Marquanteur. Ik ben commissaris. Samen met mijn collega commissaris François Leroc, behoor ik tot een speciale eenheid genaamd de Force spéciale de la police criminelle, afgekort FoPoCri, die in Marseille is gevestigd. Wij houden ons bezig met georganiseerde misdaad, seriemisdadigers en andere zaken die speciale middelen vereisen.
Ik keek op mijn horloge.
Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police, het hoofd van onze afdeling, houdt niet van te laat komen. Dat alleen al was een reden om stipter te zijn.
"Heb je vandaag de krant gelezen, Pierre?" vroeg François.
"Nee, daar ben ik nog niet aan toe gekomen."
"Maar ik wel."
"Zo?"
"Ik had het met rust moeten laten."
"Waarom?"
"Vanwege het interview met onze geachte hoofdcommissaris."
"Is dat de reden van je slechte humeur?"
"Ja."
"Leg me dat eens uit."
"Je ziet zelden zoveel hypocrisie op één plek. Onze stad moet schoner worden - daar komt het op neer. Maar in werkelijkheid is het allemaal maar een show om jezelf aan het publiek te presenteren."
"Oh, François ... We kennen het spel!"
"Ja, maar het blijft vervelend. Vind je niet?"
"Ik ben er overheen, François."
"Echt?"
"Daar erger ik me niet meer aan."
"Ik wil graag je rust, Pierre."
We horen binnenkort nieuws van de politiechef.
En dat was geen goed nieuws.
Ergens in Marseille.
Een achtertuin.
De moordenaar had geduldig gewacht.
Maar het zou de moeite waard moeten zijn.
"Je bent al zo goed als dood," mompelde hij tegen zichzelf.
Nu kwamen ze achter elkaar aan. Met hun motoren. Met hun bendegewaden. Met hun wapens. En waarschijnlijk ook met drugs, want per slot van rekening verdienden deze mensen hun brood met het dealen ervan.
Een van de bendeleden pakte een pistool en schoot in de lucht. Anderen lachten. Velen van hen waren nog erg jong. En roekeloos.
Te roekeloos.
De moordenaar had besloten om hun spel hier en nu voor eens en altijd te beëindigen.
Hij wilde hen geen kans geven.
Hij moest nog even wachten.
Tot ze compleet waren. Hij wilde er tenslotte zoveel mogelijk tegelijk vangen.
"Ferri! Niet schieten hier!" riep een van hen. "Anders hoor je het wel!"
"Niemand hoort dat hier!" kwam het antwoord.
Er kwamen nog twee bendeleden aan. Beiden op monsterlijke trikes die een hels kabaal maakten. De bendeleden lieten hun motoren toeren maken en een paar van hen schoten weer de lucht in.
Nu was het moment van de moordenaar gekomen.
Hij pakte de MP en vuurde. Dertig schoten per seconde lekten uit de loop. Het ging zo snel dat geen van hen een kans had. Het machinepistool ratelde weg. Gelukkig waren deze bendeleden ijdel. Ze droegen natuurlijk geen Kevlar vesten, want die maakten hen dik. En verder waren ze van hun eigen soort. Wie had hen kunnen bedreigen?
Deze jongens droegen hun jurken met kronkelende bende-symbolen erop. En ze pronkten graag met hun bovenarmen, die ook bedekt waren met tatoeages. Ze hadden het niet zo op helmen die aan de wettelijke eisen voldeden, en vaak genoeg droegen ze die niet eens. Ze vertrouwden er gewoon op dat de politie hen niet zou controleren.
Maar nu trilden hun lichamen in het loden vuur van de moordenaar.
Sommigen slaagden er nog in om hun wapens te trekken. Hier en daar was er een ongericht schot. xxx
Maar dat was niets dat gevaarlijk kon zijn voor de moordenaar.
Ze zullen dood zijn voordat ze doorhebben waar het schieten eigenlijk vandaan komt, dacht de moordenaar. Er was een hels kabaal in de achtertuin. De echo's maakten het bijna onmogelijk om de oorsprong van een schot akoestisch met enige betrouwbaarheid te lokaliseren.
Eén voor één zonken ze op de grond. Ze lagen verwrongen in hun eigen bloed. Hier en daar kaatsten verraderlijke kogels af op de metalen onderdelen van de machines.
Misschien kan ik nog wel een tank laten ontploffen, dacht de moordenaar. Maar zoiets werkte meestal alleen in films.
Eindelijk was er vrede.
De moordenaar stapte uit zijn dekking.
Hij hield de MP in zijn rechterhand.
Hij liet zijn blik even afdwalen.
Zijn mobiele telefoon ging over. Hij reikte in de binnenzak van zijn jas.
"Hallo, Pascal," zei een stem. "Is alles klaar?"
"Ik kan me niet herinneren dat iemand als jij me Pascal mag noemen!"
"Een geval van vroege dementie, Pascal? Dat zou jammer zijn."
"Als je zo naar me toekomt, schiet ik je neer!"
"Wat is er nu weer aan de hand?"
"Het is allemaal klaar. Een momentje..." De moordenaar zette de camera van zijn mobiele telefoon aan en richtte die op de mensen die hij had neergeschoten. "De campagne om onze stad schoner te maken is voltooid," zei de moordenaar toen.
"Dit is een doorlopende campagne, Pascal."
"Als u het zegt..."
"Niemand van ons mag dat ooit vergeten."
2
"Het wordt er niet beter op," zei de dokter. "Je hebt meerdere kogels in je gezicht gekregen tijdens die schietpartij."
"Als jij het zegt... Ik kan het me niet herinneren."
"Dat is normaal. Je hebt geluk dat je het hebt overleefd."
"Of ik er blij mee kan zijn, weet ik nog niet."
"De anderen zijn dood. Allemaal."
"En ik heb de gevangenis nog voor me!"
"In ieder geval blijft het lachen krom. Daar is niets aan te doen. Maar uw gezicht zal er in ieder geval niet zo uitzien, zodat anderen er niet bang voor hoeven te zijn."
Hij lachte.
Krom!
Zoals we vanaf nu altijd zullen doen.
"Misschien zou dat niet zo erg zijn," zei hij.
De dokter trok vragend zijn wenkbrauwen op. "Wat?"
"Als mensen bang waren voor mijn gezicht."
3
"Dr. Herbreteau, waarom bent u hier?"
"Dat vraag ik me ook af!"
"Het is altijd goed als de patiënt weet waarom hij naar de therapeut gaat. Dat maakt het gemakkelijker om samen te werken."
"Ik ben geen patiënt," zei Herbreteau. "Daar begint het mee. Patiënt betekent lijder. Maar ik lijd nergens aan."
"Maar misschien hebben anderen last van u, mijnheer Herbreteau."
"Dan moeten ze naar een therapeut gaan en met hen praten. Zij zijn eigenlijk patiënten in de ware zin van het woord. Maar ik niet. Ik ben hier alleen maar omdat ik het van hen moest doen."
"We praten sinds kort ook over klanten - dus ik ben het met u eens dat ons professionele perspectief in dit opzicht ook enigszins veranderd is."
"Dat is net zo oneerlijk. Ik ben uw klant niet! Uw klant!" Herbreteau lachte. "Ik betaal je niet, en je handelt niet namens mij."
"Nou, we hoeven geen ruzie te maken over voorwaarden. Laten we ter zake komen - en de reden waarom je hier bent."
"Ik ben hier omdat mijn overste dat wil," zei Herbreteau. "En omdat een paar overgevoelige, gevoelige zielen over mij geklaagd hebben."
"Er is sprake van pesten."
"Pesten? Omdat ik dat duidelijk zei tegen een werknemer die vreselijk werk leverde? Omdat een andere werknemer met wie ik hetzelfde pand moest delen, sindsdien is overgeplaatst - wat overigens in ons aller belang is?"
"Luister..."
"Nee, luister naar mij: Ik ben forensisch wetenschapper. Ik werk met lijken en moet uitzoeken waaraan ze gestorven zijn. De feiten liggen letterlijk op tafel hier in het instituut. Daar drukt u zich duidelijk uit."
