Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker Een nieuwe zaak voor commissaris Pierre Marquanteur en zijn collega's in de Zuid-Franse havenstad Marseille. Iemand zet criminelen die deel uitmaken van de georganiseerde misdaad ertoe aan om zelfmoord te plegen. De dader blijft onbekend; vanwege zijn perfect uitgedachte plannen en zijn vermogen om aanwijzingen te vermijden, wordt hij 'Monsieur Super Malin' genoemd , Meneer Superslim . Maar dan verandert het patroon van de moorden. Detectives Marquanteur en Leroc worden geconfronteerd met een ander mysterie. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 127
Veröffentlichungsjahr: 2024
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Commissaire Marquanteur en de sluwe moordenaar: Frankrijk misdaadthriller
Inhaltsverzeichnis
Commissaire Marquanteur en de sluwe moordenaar: Frankrijk misdaadthriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
Commissaire Marquanteur en de sluwe moordenaar: Frankrijk misdaadthriller
door Alfred Bekker
Een nieuwe zaak voor commissaris Pierre Marquanteur en zijn collega's in de Zuid-Franse havenstad Marseille.
Iemand zet criminelen die deel uitmaken van de georganiseerde misdaad ertoe aan om zelfmoord te plegen. De dader blijft onbekend; vanwege zijn perfect uitgedachte plannen en zijn vermogen om aanwijzingen te vermijden, wordt hij 'Monsieur Super Malin' genoemd , Meneer Superslim . Maar dan verandert het patroon van de moorden. Detectives Marquanteur en Leroc worden geconfronteerd met een ander mysterie.
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© deze uitgave 2024 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten tussen namen zijn toevallig en onbedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg ons op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg ons op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Hier vindt u het laatste nieuws:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!
https://cassiopeia.press
Alles wat met fictie te maken heeft!
1
"Heb je de laatste tijd nog iets van Marquanteur gehoord?"
"Van wie?"
"Pierre Marquanteur."
"Bedoel je deze Flic van de speciale FoPoCri-afdeling?"
"Commissaris Pierre Marquanteur van de speciale afdeling van FoPoCri. Over hem heb ik het."
"Ik kan de jongens op deze afdeling niet uitstaan."
"Waarom niet?"
"Ze denken dat ze beter zijn dan dat."
"Zijn ze dat niet?"
"Het zijn uitslovers. Er zit niet veel achter. Ze doen alsof ze minstens één keer per dag heel Marseille redden van terroristen of maffiabazen of seriemoordenaars. Maar ze zijn gewoon leunstoel scheten, net als de rest van ons. Geloof me, het is allemaal maar een hoop theater."
"Waarom geef je het niet toe?"
"Zoals wat?"
"Jij zou er ook graag bij willen zijn."
"Onzin!"
"Ik meen het!"
"Daar ben ik bang voor!"
"Alleen omdat je niet hebt wat nodig is om daar geaccepteerd te worden, beledig je de mensen van deze speciale afdeling en scheld je ze uit. Want daar lijkt het op."
"Dat is onzin."
"Nee, psychologie."
"Psychologie?"
"Ja. Je compenseert iets. Je kunt er niet tegen om maar een kleine, stomme flik te zijn tussen andere kleine, stomme flikkers. Je zou graag een belangrijke jongen zijn zoals Marquanteur en de anderen van de speciale afdeling. Maar daar ben je te dom voor. Je hebt niet wat ervoor nodig is. Je bent niet intelligent genoeg en je schiet niet goed genoeg."
"Noem je dat nu psychologie?"
"Dat noem ik nog eens psychologie."
"Het is een soort permanente belediging. Wat is daar psychologie aan?"
"Ik vertel de dingen zoals ze zijn."
"En ik zeg: je bent gewoon een domme vent."
"De waarheid kan pijn doen. Dat weet ik. En toch moet je hem soms uitspreken."
"De waarheid is dat ik binnenkort een andere stoel in de kantine van het hoofdbureau van politie ga zoeken, zodat ik niet naar al die onzin hoef te luisteren. En de waarheid is ook dat ik behoorlijk boos begin te worden."
"Zo gevoelig?"
"Ja, zo gevoelig."
"Dat is waarschijnlijk een van de redenen waarom ze je nooit hebben aangenomen in deze speciale afdeling. Je bent gewoon te zacht. Niet hard genoeg. Te gevoelig. En als je tegen de stoere gangsters uit Pointe-Rouge moet vechten, is zo'n doetje als jij daar nauwelijks geschikt voor."
"Ik heb daar nooit gesolliciteerd."
"Ja, dat klopt."
"Hoe weet je dat?"
"Omdat ik het vroeg."
"Dat gaat u niets aan. Het had je nooit verteld mogen worden."
"Gelukkig houdt niet iedereen zich aan de regels."
"Ja, daar lijkt het wel op."
"Bent u eigenlijk vegetariër?"
"Dat bespreken we een andere keer."
*
Hebt u ooit meegemaakt dat iemand zelfmoord wilde plegen?
Niet?
Dan hebt u geluk gehad dat u dergelijke ervaringen bespaard zijn gebleven.
Helaas had ik dat geluk niet.
Toen ik die dag thuiskwam, stond me een onaangename verrassing te wachten. Een menigte mensen had zich verzameld voor het flatgebouw in Marseille waar ik woon. Iedereen staarde naar boven.
Een jonge vrouw stond op het dak van het zeven verdiepingen tellende gebouw.
Blijkbaar stond ze op het punt om de diepte in te duiken en zelfmoord te plegen.
"Laat iemand de zelfmoord stoppen!" zei een spreker vanuit de menigte. Ik zag dat hier en daar camera's van mobiele telefoons werden aangezet. Het is tenslotte niet iets wat je elke dag ziet, en dan had je eindelijk iets interessants om op sociale media te posten.
"Heeft iemand de politie al gebeld?"
"Nee, alleen de brandweer."
"Waarom de brandweer?"
"Vanwege een springlaken."
Ik greep nu in, haalde mijn badge tevoorschijn en zei: "Ik ben van de politie! Maak alstublieft plaats."
Ik had het voorzitterschap van tevoren al gebeld. Ze zouden iemand sturen.
Maar tegen de tijd dat de collega's arriveerden, had de suïcidale vrouw haar bedoeling misschien al gerealiseerd.
Het was moeilijk om achterover te leunen en zo lang te wachten.
Dat is tenminste niet wat ik wilde.
Er is altijd de vraag: zou zo iemand eigenlijk geen vrije wil moeten hebben? Welk recht hebben wij om iemand te verhinderen zijn bestaan voortijdig te beëindigen?
De juridische situatie is vrij duidelijk.
Er is geen recht op zelfmoord. We moeten onszelf redden. Of het op zijn minst proberen.
Ongeveer vijf minuten later stond ik op het dak vanwaar het vermoedelijke zelfmoordslachtoffer op het punt stond zichzelf in de diepte te gooien.
"Mijn naam is commissaris Pierre Marquanteur," sprak ik de jonge vrouw toe. "Mag ik weten wie u bent?"
Ze stond heel dicht bij de rand, bovenaan de lage balustrade. Ze had de hele tijd in de diepte gekeken. Daar kun je duizelig van worden.
Ze draaide haar hoofd niet in mijn richting. Ze liet ook geen enkel ander teken zien dat ze iets van mij of mijn woorden had gemerkt.
Ik kwam iets dichterbij.
"Ik denk niet dat wat je van plan bent een goed idee is."
Ze leek het geen goed idee te vinden om iets terug te zeggen, want ze zweeg nog steeds.
Ik vervolgde: "Dit huis heeft een hoogte die misschien genoeg is om je te doden als je daar beneden komt. Ik zeg mogelijk. Het is heel goed mogelijk dat dit gebeurt. Maar het is ook mogelijk dat u tegen die tijd niet dood bent, maar alleen intensieve zorg nodig hebt. Misschien leeft u nog tachtig jaar en wordt u, met goede zorg, honderd. Zonder te kunnen bewegen, zonder een onafhankelijk leven te kunnen leiden, zonder..."
Nu draaide ze haar hoofd in mijn richting.
Haar gezicht zag er bijna ontspannen uit.
Ze glimlachte.
Gedrag, maar het was ongetwijfeld een glimlach, en dat leek me een beetje irritant. Normaal gesproken had ik iets heel anders verwacht in een situatie als deze.
"Wilt u mij misschien uw naam vertellen?" vroeg ik.
Ondertussen was er een koor van verschillende hoorns te horen, de sirenes van onze collega's die ik had gebeld, en de hoorns van de brandweer. Het resulterende concert leek nogal disharmonisch. Net zo disharmonisch als het leven zelf soms kan zijn.
Ik sprak haar geruststellend toe, zoals men in zulke gevallen doet. Maar ik had niet het gevoel dat mijn woorden haar bereikten, laat staan het gewenste effect hadden.
Ze stond daar gewoon, geen meter van de afgrond verwijderd, en keek steeds weer naar beneden, de diepte in.
Toen zwaaide ze plotseling met haar armen en het volgende moment was ze er niet meer.
Het was moeilijk te zeggen of ze echt actief was gesprongen of gewoon haar evenwicht had verloren.
Dus ging ik naar de rand van het dak en keek naar beneden.
Ze was gevangen door een reddingsnet van de brandweer.
Ik haalde diep adem.
Nu was ze waarschijnlijk een geval voor de psychiatrie, nam ik aan.
*
Even later hoorde ik dat dit haar zesde poging was. Ze was nooit van plan geweest om zelfmoord te plegen. Ze genoot gewoon van de aandacht, zoals een psycholoog me uitlegde. En ze zou waarschijnlijk hetzelfde blijven doen.
"Ze glimlachte," herinnerde ik me.
"Ja, natuurlijk," zei de psycholoog. "En waarom niet? Dat was een gelukkig moment voor haar. Veel mensen hadden aandacht voor haar - en u in het bijzonder, meneer Marquanteur."
"Ik voel me een beetje genaaid."
"Omdat je gemanipuleerd werd?"
"Misschien."
"Ze hadden geen andere keuze dan voor haar te vallen. Net als alle mensen die daar stonden en toekeken."
"Ik neem aan dat ze eerst naar een gevangenis wordt gestuurd."
"Ja."
"En dan?"
"Als ze niet langer een gevaar is voor zichzelf of anderen, is er geen reden om haar ergens vast te houden."
"Is er een kans dat ze hiervan zal genezen?"
"Ik denk dat ze het steeds opnieuw zal proberen, meneer Marquanteur. Met lange pauzes tussendoor, maar dat ze in staat zal zijn om er volledig van af te kicken ..." De psycholoog schudde zijn hoofd. "Daar geloof ik niet in."
"Waarom niet?"
"Aandacht is als een drug, meneer Marquanteur. Als je eenmaal gewend bent aan een hoge dosis, kun je niet zomaar minderen. Deze jonge vrouw is eraan verslaafd. En ze zal weer van de wagen vallen, daar ben ik zeker van."
Ze was zeker geen typische zelfmoord.
Maar lang niet zo vreemd als het soort zelfmoorden waar ik een paar dagen later mee te maken zou krijgen.
*
De extreem harde klap deed de jonge vrouw meteen op de grond tuimelen. Er liep nu bloed uit haar neus. Haar donkere haar viel nogal verfomfaaid over haar schouders, waardoor de nauwsluitende jurk bloot kwam te liggen.
"Hoe durf je met mijn spullen te rommelen, trut!"
Ze keek op. Slikte. Ze keek wanhopig.
"Luister..."
"Nee, jij luistert eerst naar mij!"
Haar haar zat in de war en was ongeorganiseerd.
Ze veegde het uit haar gezicht.
Haar stem klonk zwak.
En dat was ook zo.
Zwak.
"Alsjeblieft..."
Hij grimaste.
"Nu jank je ... Blijf van mijn stof af!"
"I ..."
Zijn ogen vernauwden zich.
De mond was een rechte lijn.
Hij bewoog nauwelijks terwijl hij sprak.
"Is dat duidelijk?"
"I ..."
De man die haar geslagen had was lang, sterk en donkerharig. Op zijn gespierde shirt waren talloze tatoeages te zien. Ingewikkelde symbolen, letters, cijfers ... In zijn broeksband zat een pistool.
"Benoit, ik wilde..." begon de jonge vrouw, maar voordat ze iets kon zeggen, kreeg ze een trap in haar maag.
"Je gaat dit allemaal verwerken, begrijp je dat?"
"Ja, Benoit..."
"Cent voor cent voor cent!"
"Ja, absoluut!"
"Maar eerst ga ik je een beetje pijn doen. Want je schijnt niets te leren zonder pijn."
"Alsjeblieft..."
"Je bent en blijft een waardeloze trut."
"Benoit ..."
"Waarschijnlijk ben ik tot nu toe gewoon te goed voor je geweest."
"Alsjeblieft!"
"Te zacht!"
Op dat moment ging Benoits smartphone over. Een telefoontje dat alles zou veranderen.
2
"Benoit, dat zal ik nooit meer doen," jankte ze nadat hij haar nog een nogal halfslachtige schop had gegeven. De smartphone leidde zijn aandacht af. En dat werkte op dat moment in haar voordeel.
"Hou je mond, Adèle!" gromde hij. Toen keek hij naar het scherm van de mobiele telefoon en werd bleek. Benoit Borneau bevroor letterlijk tot een zoutpilaar.
Adèle keek nu op. Ze besefte meteen dat er iets gebeurd moest zijn. Iets dat Benoit van het ene op het andere moment volledig uit zijn koers leek te brengen. Maar ze zou hem er op dat moment nooit naar hebben durven vragen.
Nooit.
Er waren gewoon dingen die je beter niet kon doen.
Benoit slikte en ging naar het raam. Hij keek plotseling heel ongemakkelijk. Hij wierp een korte blik op Adèle. Maar zijn blik was niet op haar gericht. Hij leek dwars door haar heen te kijken. Het zweet stond op zijn voorhoofd. Zijn gezicht zag er bijna radeloos uit.
Adèle slikte. Ze voelde haar polsslag tot in haar nek.
Zoals een hamermolen.
Ze had Benoit Borneau echt nog nooit zo gezien. Benoit beschermde haar. Soms sloeg hij haar ook. Maar zelden zo erg dat ze niet meer de straat op kon om iemand te vinden die haar lichaam wilde kopen. Het belangrijkste was dat hij haar van cocaïne voorzag, want Adèle had het net zo hard nodig als dat ze lucht nodig had om te ademen.
Ze was geen mens zonder stof.
Misschien ook niet met stof - of nog minder. Maar zonder stof werkte er helemaal niets. Toen kon ze niet eens meer helder denken.
Er moet iets mis zijn, dacht ze.
Soms was Benoit gewoon onvoorspelbaar. Vooral als hij zelf te veel van het spul had genomen en het misschien had gecombineerd met een paar pillen die zijn slechte humeur moesten verbeteren, maar soms precies het tegenovergestelde effect hadden. Dan kon hij echt onvoorspelbaar zijn. En heel gemeen.
Voor een paar ongemakkelijk lange ogenblikken vermoedde ze dat Benoits ongeremde woede nu op haar zou worden losgelaten.
Hij haalde het pistool uit zijn broeksband.
Maar in plaats van het op Adele te richten, drukte hij de loop op zijn eigen slaap.
En haalde de trekker over.
Adèle opende haar mond.
En de ogen.
Adèle gilde zoals ze nog nooit in haar leven had gegild.
Ze voelde iets nats op haar gezicht. Toen ze haar gezicht afveegde met haar hand, besefte ze dat haar tranen zich met bloed hadden vermengd. Bloed dat op haar was gespat.
3
Ik groette Melanie. De secretaresse van onze baas bij FoPoCri stond op het punt om een telefoontje te plegen.
"Goedemorgen, meneer Marquanteur!" zei ze. "Goedemorgen, meneer Leroc!"
Met een energiek gebaar zei ze tegen mijn collega François en mij, commissaris Pierre Marquanteur, dat we meteen naar het kantoor van meneer Marteau moesten gaan. Blijkbaar werden mijn collega en ik daar met spoed verwacht.
Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police, stond voor het raam van zijn kantoor en keek uit over het silhouet van de stad Marseille. Hij had zijn handen diep in de wijde zakken van zijn flanellen broek gestoken. De licht voorovergebogen houding zou kunnen betekenen dat hij op dit moment geconcentreerd over iets aan het nadenken was. Toen François en ik de kamer binnenkwamen, leek hij ons eerst niet op te merken.
We wachtten geduldig tot Monsieur Marteau ons eindelijk een stoel aanbood. Er ging een schok door zijn lichaam, dat onmiddellijk weer verstrakte.
"Goedemorgen," zei hij. "In ons werk krijgen we keer op keer te maken met perfide misdaden. U staat op het punt om getuige te zijn van zo'n misdaad die nauwelijks overtroffen kan worden in zijn perfideheid en gewetenloosheid."
"Dus we zijn gewaarschuwd," zei ik.
"Enige tijd geleden stierf een zekere Benoit Borneau in Pointe-Rouge. Door zelfmoord. Volgens de getuigenis van een getuige en de bevindingen van forensisch onderzoek, zette Borneau plotseling zijn pistool tegen zijn eigen slaap en haalde de trekker over." Mr. Marteau draaide zijn laptop om op zijn bureau zodat we het scherm konden zien. "Borneau was lid van een beruchte rockbende," ging Mr. Marteau verder.
"Dus liever iemand die anderen neerschiet - niet zichzelf," concludeerde François.
Monsieur Marteau toonde een foto van Benoit Borneau op het scherm. Het kwam uit onze dossiers. Borneau had veel tatoeages. Sommige verwezen naar overtredingen uit het verleden. Steeds weer kronkelende Fraktur letters in combinatie met cijfers. Beide hadden een min of meer cryptische betekenis, waarvan de volledige betekenis alleen bekend was bij degenen die tot de bende behoorden. De erecode van deze groepen was moorddadig - net als hun initiatierituelen. In veel van deze bendes was het plegen van een moord een voorwaarde om überhaupt geaccepteerd te worden.
"Nogal een opmerkelijk strafblad," besefte François, terwijl hij een snelle blik wierp op de details uit het FoPoCri-dossier die onder de foto stonden.
"Ja, maar Borneau heeft de afgelopen jaren een zeer glansrijke carrière gehad," legde Mr. "In Pointe-Rouge was hij in ieder geval een van de leidende figuren in de georganiseerde misdaad geworden."
Ik trok mijn wenkbrauwen op en krabde aan mijn kin.
"Best jong daarvoor," verwonderde ik me.
"Maar bijzonder gewetenloos en sluw," ging Mr. Marteau verder. "Hoewel hij vroeger rondliep als een straatvechter die elk moment een schuldenaar op de knieën kon schieten, gedroeg hij zich de laatste jaren meer als zo'n witteboordengangster."
"Maar je gaat er niet vanuit dat hij helemaal tam is geworden," zei François.
Monsieur Marteau schudde zijn hoofd. "Natuurlijk niet.
"Precies!"
"Een bendeleider kan niet aan de top blijven als hij niet bereid is om zelf geweld te gebruiken.
"Zo gaat het spel nu eenmaal," zei ik.
