Commissaire Marquanteur en het lichaam in de Étang de Berre: Frankrijk misdaadverhaal E-Book
Alfred Bekker
Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker Wie heeft de dode man vermoord in het Étang de Berre, het grootste binnenmeer van Frankrijk in de buurt van Marseille ? Archeologen ontdekken tijdens graaf- en duikwerkzaamheden lichaamsdelen van een man. Het is Grand-Armand Lafontaine - maar hij zou al jaren in Marokko wonen, veilig voor uitlevering. Het lichaam lag al een tijdje in de Étang de Berre, het spoor lijkt koud te zijn wanneer Commissaire Marquanteur met het onderzoek wordt belast. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 121
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Commissaire Marquanteur en het lichaam in de Étang de Berre: Frankrijk misdaadverhaal
Inhaltsverzeichnis
Commissaire Marquanteur en het lichaam in de Étang de Berre: Frankrijk misdaadverhaal
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
42
Commissaire Marquanteur en het lichaam in de Étang de Berre: Frankrijk misdaadverhaal
door Alfred Bekker
Wie heeft de dode man vermoord in het Étang de Berre, het grootste binnenmeer van Frankrijk in de buurt van Marseille? Archeologen ontdekken tijdens graaf- en duikwerkzaamheden lichaamsdelen van een man. Het is Grand-Armand Lafontaine - maar hij zou al jaren in Marokko wonen, veilig voor uitlevering. Het lichaam lag al een tijdje in de Étang de Berre, het spoor lijkt koud te zijn wanneer Commissaire Marquanteur met het onderzoek wordt belast.
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, thrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Jack Raymond, Robert Gruber, Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Special Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© van deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De verzonnen personen hebben niets te maken met werkelijk levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en niet bedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg ons op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Hier vindt u het laatste nieuws:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe publicaties en achtergronden!
https://cassiopeia.press
Alles over fictie!
1
Professor Dr. Richard Melliere slaakte een geeuw terwijl hij zijn duikpak ophing om te drogen. Daarna liet hij zijn blik kort over de oever van het Étang de Berre bij Marseille dwalen. Dit grootste binnenmeer van Frankrijk was een voormalige zeearm die tot op de dag van vandaag via een kanaal verbonden was met de Middellandse Zee. Ooit was het Étang de Berre een derde kleiner dan nu. En daar, waar archeoloog Melliere en zijn team wekenlang elke dag gedoken hadden, was ooit het prehistorische kamp van een groep jager-verzamelaars geweest.
"Ik vraag me af of op een dag, in de verre toekomst, iemand net zo zorgvuldig met ons afval zal omgaan als wij met de overblijfselen van deze jagers," grijnsde Eric Clavieux, een student.
"Nou, voor archeologen van de toekomst zouden de vuilnisbelten van Marseille zeker ook een paradijs zijn!"
"Professor Melliere! Kom hierheen! Dit moet u zien!" riep iemand vanuit een van de tenten die een halve cirkel vormden bij de oever. Het was Jean-Pail Roebergé, de assistent van professor Mellier. Het waren grote tenten met een stevige vloer en stahoogte. Melliere liet Clavieux staan en liep de paar meter naar de eerste tent en ging naar binnen.
Een man met een dikke bril stond voor een behangtafel waarop enkele tientallen vondsten te zien waren die nog maar nauwelijks door de modder waren schoongemaakt - waaronder een schedel. "Dus ofwel kijken we hier naar een archeologische sensatie en hadden de jagers 13.000 jaar geleden hun tanden al gekroond, ofwel is deze dode man uit onze tijd!"
2
Roebergé had de schedel provisorisch schoongemaakt en hield hem voor Dr. Melliere.
"Maar doe latex handschoenen aan voordat je iets aanraakt! Anders zijn de DNA-tests die we willen doen achteraf niets waard."
Melliere grijnsde.
"Als dan blijkt dat de jagers van vroeger afstamden van de Israëlieten, dan heeft ons gilde tenminste weer een sensatie - en die kunnen we dringend gebruiken. Het wordt steeds moeilijker om het benodigde geld voor dit soort projecten bij elkaar te krijgen!
"U hebt uw gevoel, professor Melliere!" verduidelijkte Roebergé. "Alleen zal het waarschijnlijk betekenen dat de politie het opgravingsterrein opnieuw zal definiëren als een plaats delict voor ons. Ik heb trouwens nog iets anders gevonden."
Melliere volgde hem naar een andere tafel waarop een plastic bak stond. Daarin lagen een paar half schoongemaakte botten.
Roebergé pakte een dijbeen met een verkleurd stuk metaal aan het uiteinde. Hij grijnsde.
"Recht uit het stenen tijdperk!" lachte hij. "Maar dan bedoel ik niet het late Paleolithicum van de hordes jagers-verzamelaars, maar het Stenen Tijdperk van het kunstmatige heupgewricht - en dat is niet meer dan vijfentwintig jaar geleden."
Melliere knikte lichtjes. Zijn gezicht was heel ernstig geworden.
"Ik denk niet dat we dit onder het tapijt kunnen vegen."
"Nee, tenminste niet als we hier zonder grote problemen uit willen komen."
"De problemen zullen hoe dan ook groot genoeg zijn. Ik moet er niet aan denken dat een paar filistijnen van de herkenningsdienst een unieke archeologische vindplaats vernietigen."
3
De Ford Maverick terreinwagen stopte voor de Boulevard Tampic 32 in Bompard. Dit nogal middenklasse deel van Bompard werd gekenmerkt door mooie bungalows en vrijstaande huizen. Naar Marseille-normen waren de percelen vrij ruim.
De bestuurder van de Maverick keek door het raam aan de passagierskant. Een zonnebril met spiegelende glazen bedekte zijn ogen. Zijn gezicht was hoekig. De harde lijnen leken gekerfd. Hij leek nerveus. De duim en wijsvinger van zijn rechterhand speelden rond een gouden kruisbeeld dat aan een ketting om zijn nek hing. Het glanzende edelmetaal vormde een schril contrast met de zwaar gebruinde huid.
Een gele Lamborghini stond geparkeerd op de oprit van het huis met het nummer 32.
De auto van Roland 'Rolly' Patesse, wist de grijsharige man en moest grijnzen. Ook al had deze Patesse waarschijnlijk miljoenen aan de hoge kant - zijn smaak in auto's was nog steeds die van een nouveau riche nieuweling die iedereen wilde laten zien hoe dik zijn portemonnee was.
Hoe dan ook, nu weet ik dat je thuis bent, dacht de grijsharige man.
Hij zette de motor af en stapte uit. De lichtgekleurde blouson puilde iets uit onder de linkerschouder.
De grijsharige man liep meteen naar de voordeur en belde aan.
Een jonge vrouw deed de deur voor hem open: niet ouder dan dertig, slank, tenger en met lang, donkerblond haar. Ze droeg een nauwsluitende blauwe jurk en was hooguit half zo oud als de eigenaar van het huis.
"Ik neem aan dat u van het makelaarskantoor Zidane & Partner bent. We spraken elkaar eerder aan de telefoon."
"Ik wil graag Monsieur Patesse spreken."
Ze fronste.
"Hij is niet thuis. Het spijt me. U bent niet Mr Zidane?"
"Wil je het huis verkopen? Het is hier best mooi, toch?"
De jonge vrouw probeerde de deur weer te sluiten, maar de grijsharige man was sneller. Zijn voet zat ertussen. Hij stapte razendsnel naar voren, greep haar nek en smeet haar tegen de muur. Ze verloor haar houvast op haar hoge schoenen.
De grijsharige man trapte met zijn hak de voordeur in het slot.
De jonge vrouw was even versuft. Toen de grijsharige man merkte dat ze wilde gillen, gaf hij haar een welgemikte klap waardoor ze bewusteloos in elkaar zakte. Ze gleed langs de muur naar beneden en lag roerloos.
Patesse, jij rat!" spookte er door het hoofd van de grijsharige man. Ik denk dat ik net op tijd ben, voordat je voorgoed wilt verdwijnen.
Hij deed zijn zonnebril af en stopte hem in de zijzak van zijn blouson. Daarna haalde hij een pistool met geluiddemper tevoorschijn. Hij ging nu systematisch één voor één door de kamers. De grijsharige man schatte de keuken van de bungalow op ongeveer honderd vierkante meter. Er was nergens een spoor van Rolly Patesse te bekennen. De slaapkamer en badkamer zagen eruit alsof hier nooit iemand had gewoond.
Hij moet de lont geroken hebben, dacht de grijsharige man. Je kon een man als Patesse niet voor de gek houden.
De grijsharige man doorzocht de kelder en zolder. Het huis bevatte bijna geen persoonlijke bezittingen. De telefoon was afgesloten.
Uiteindelijk keerde de grijsharige man terug naar de gang. Hij greep de vrouw die op de grond lag onder haar oksels en sleepte haar de badkamer in. Daar tilde hij haar in het bad en liet koud water lopen.
De jonge vrouw sprong op met een gil. Haar ogen waren verwijd van angst. Bloed liep uit een snee in haar slaap.
De grijsharige man zette het water uit.
"We moeten praten," zei hij. "Het is aan jou hoe pijnlijk het zal zijn!"
4
Ik draaide van de Avenue de Channale in Marseille de Rue de Boissons in.
"Het moet hier zijn," zei mijn collega François Leroc. "Rustig aan! We kunnen niet terug!"
De Rue de Boissons was een eenrichtingsstraat en bepaalde regels mogen zelfs politieagenten alleen in noodgevallen overtreden. Maar niet als ze geen opschudding willen veroorzaken - en dat was nu het geval.
Een telefoontje van een zekere Roland 'Rolly' Patesse had ons kantoor bereikt. Patesse geloofde dat er een moordenaar achter hem aanzat en had zich verschanst in een goedkoop hotel. Daar zat hij nu, wachtend op onze hulp.
Patesse vertrouwde de politie niet. Hij was ervan overtuigd dat ze vol zaten met vijanden van zijn maffia. Alleen de FoPoCri hadden genoeg vertrouwen in hem om hen in deze situatie om hulp te vragen.
Dit was niet zonder een zekere ironie, want een paar jaar geleden had hij ons commissariaat nog als zijn grootste vijand beschouwd. Rolly Patesse had deel uitgemaakt van het syndicaat van Lafontaine, volgens de veroordeling van de rechterlijke macht. Hij had echter geweten wanneer het genoeg was en was op tijd gestopt. Het was nooit mogelijk geweest om Patesse iets aan te doen in de rechtbank, en ondertussen had hij zijn miljoenen veilig ergens aan de hoge rand geïnvesteerd en zich teruggetrokken.
Maar het is onze taak om misdaad te bestrijden - en het maakt niet uit of het slachtoffer ooit zelf aan de kant van de gangsters heeft gestaan. We waren verplicht om het leven van een man als Rolly Patesse net zo goed te beschermen als dat van iedere andere burger.
Ik remde de sportwagen een beetje af en sloeg linksaf een parkeerplaats op die de lange rij voormalige pakhuizen onderbrak. We hadden geluk en vonden een gratis parkeerplaats.
Hotel Lazáre lag aan de linkerkant. Het was een vijf verdiepingen tellend gebouw dat waarschijnlijk oorspronkelijk dienst had gedaan als accommodatie voor havenarbeiders. Ondertussen was het veranderd in een hotel waarvan de kamers op verzoek ook per uur werden verhuurd.
We passeerden de ingang en gingen de foyer binnen. De portier sprong op. Ik stak mijn dienstkaart naar hem uit.
"Pierre Marquanteur, FoPoCri."
"Wij zijn schoon!" riep de portier. "En als er zich hier mogelijk vrouwen aanbieden voor geld die niet geregistreerd staan, dan heeft ons hotel daar niets mee te maken."
De man sprak met een sterk accent.
"Wij ook niet," zei François. "U kunt gerust zijn. Wij zijn niet van het stadsbestuur, maar van de CID."
Ik voegde eraan toe: "En we hebben geen huiszoekingsbevel nodig. Omdat een van uw gasten ons heeft uitgenodigd."
"Oh, ja?"
We vroegen naar het kamernummer dat Rolly Patesse ons had gegeven. De portier gaf ons aanwijzingen.
"De trap op, dan helemaal aan het einde links de gang in."
"Dank u."
"Vindt u het erg als ik u aankondig bij Monsieur Dupont?"
Ik schudde mijn hoofd.
"Helemaal niet."
5
We klommen de trap op. Er was geen lift in Hotel Lazáre. Tenminste niet één die werkte.
Even later bereikten we de deur van Monsieur Dupont's kamer.
"Om eerlijk te zijn had ik gedacht dat iemand als Rolly Patesse wat vindingrijker was in het kiezen van zijn artiestennaam," grijnsde François.
"Ik kan niet wachten om te horen wat hij ons te vertellen heeft!" Ik klopte aan. Er kwam geen antwoord, dus probeerde ik het opnieuw. "Monsieur Patesse? Dit is commissaris Pierre Marquanteur van de FoPoCri. U sprak een paar minuten geleden met Monsieur Jean-Claude Marteau, Commissaire général de police, het hoofd van onze Speciale Afdeling."
Het volgende moment klonk er een schot. Een projectiel van een groot kaliber boorde snel achter elkaar twee gaten ter grootte van een duim door het hout. De kogels gingen vlak langs ons heen. Het was puur geluk dat we niet gewond raakten. François sprong naar rechts, ik naar links. We stelden ons op naast de deur en trokken onze dienstwapens. Een derde en een vierde schot barstten los.
Deze keer hield de schutter zijn pistool iets hoger. De gaten van de kogels bevonden zich ongeveer op onze ooghoogte.
Er waren nu geluiden te horen aan de andere kant van de deur. Er werd iets omgestoten. Een stoel, gokte ik. Een schrapend geluid gaf aan dat er net een raam omhoog geschoven was.
Ik haastte me naar voren, het SIG Sauer P 226 dienstwapen in een tweehandige greep. Eén trap en de deur vloog opzij.
De kamer was naar schatting vijftien vierkante meter groot. Rechts stond een tweepersoonsbed. Links stond een wastafel. In het midden stond een stoel op de grond en bij het raam was een man van ongeveer zestig aan het worstelen om naar buiten te komen. In zijn linkerhand hield hij een groot kaliber automaat, kaliber 45.
Ik herkende de man meteen. Onze collega Maxime Valois van de recherche had ons een fotobestand gemaild van de boordcomputer van de sportwagen waarop Patesse te zien was tijdens zijn laatste arrestatie. Sindsdien waren er zeven jaar verstreken.
Patesse zat op de vensterbank.
"Meneer Patesse, leg het pistool neer! We zijn hier om u te helpen," riep ik.
Rolly Patesse keek uit het raam. Blijkbaar zag hij geen kans om ongedeerd de bodem te bereiken.
Hij aarzelde. Zijn vingers klemden zich zo stevig om het handvat van de automaat dat zijn knokkels wit werden.
"Als jullie echt van de FoPoCri waren, konden jullie hier onmogelijk zo snel zijn!" hijgde hij. "Wie heeft jullie gestuurd?" Zweetdruppels stonden op Patesse's voorhoofd.
"We waren in de buurt. Onmiddellijk nadat uw hulpoproep ons kantoor bereikte, kregen we het bevel om hierheen te rijden," probeerde François de situatie wat te sussen.
Maar onze tegenhanger was helemaal buiten zichzelf. Hij moet doodsbang zijn geweest.
"Doe geen domme dingen, Monsieur Patesse!", spoorde ik hem aan. Ik reikte voorzichtig in mijn binnenzak en haalde mijn dienstkaart tevoorschijn. Patesse wierp me een achterdochtige blik toe. Uiteindelijk lukte het me om mijn identiteitskaart tevoorschijn te halen. Hij hapte naar adem toen hij zijn vergissing begreep.
"Het ding ziet er echt uit," gaf hij toe.
"Het is echt."
Hij liet het pistool zakken. François naderde van opzij. Patesse liet de automaat zonder weerstand uit zijn hand nemen. Ik stopte mijn SIG terug in de holster en trok Patesse weg van het raam.
"Als u echt in gevaar bent, moet u zich niet zo vrij bij het raam bewegen," legde ik hem uit.
Patesse ging naar het bed en liet zich erop vallen als een natte zak. Ik keek ondertussen naar buiten. Er was uitzicht op een hele smalle achtertuin. De bomen die daar geplant waren, kregen niet veel licht. Het was verbazingwekkend dat ze überhaupt gedijden. Hoe dan ook, ik zag niets verdachts en sloot het raam.
"En nu het een na het ander, Monsieur Patesse," begon François. "U zegt dat een moordenaar u op het spoor is."
Hij knikte.
"Haal me hier weg! Naar een van uw gevangeniscellen als u wilt - maar niet naar de gevangenis. Tot die tijd zal uw arm..."
"Wiens arm?", vroeg ik.
Hij keek op en keek me aan.
"Ik zal je alles vertellen wat ik weet. En dat is veel, ik kan het je influisteren! Maar haal me hier eerst weg, anders hoor je niets meer van me!"
"Het is al goed!", probeerde ik hem te sussen.
"U moet me in het getuigenbeschermingsprogramma opnemen. Alsjeblieft!"
"Dat is niet aan ons om te beslissen," legde ik uit. "Maar we kunnen je eerst naar het kantoor brengen. En dan zien we wel wat daar gebeurt. Ik denk dat dat ook in uw belang is."
Hij haalde diep adem. De greep van zijn rechterhand ging naar zijn hartstreek. Uiteindelijk knikte hij.
