Erhalten Sie Zugang zu diesem und mehr als 300000 Büchern ab EUR 5,99 monatlich.
- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Niederländisch
door Alfred Bekker Wie vermoordt mensen in Marseille door autosoftware te manipuleren? De dood van een politieagent is niet het enige dat rechercheurs Leroc en Marquanteur ter plaatse roept, want de aanwijzingen wijzen in de richting van een veroordeelde crimineel. Maar de dader stopt ook niet bij de medewerkers van FoPoCri, met verschrikkelijke gevolgen. Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Sie lesen das E-Book in den Legimi-Apps auf:
Seitenzahl: 126
Veröffentlichungsjahr: 2023
Das E-Book (TTS) können Sie hören im Abo „Legimi Premium” in Legimi-Apps auf:
Ähnliche
Alfred Bekker
Commissaire Marquanteur en het moordenaarsnetwerk: Frankrijk misdaadthriller
Inhaltsverzeichnis
Commissaire Marquanteur en het moordenaarsnetwerk: Frankrijk misdaadthriller
Copyright
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
Commissaire Marquanteur en het moordenaarsnetwerk: Frankrijk misdaadthriller
door Alfred Bekker
Wie vermoordt mensen in Marseille door autosoftware te manipuleren? De dood van een politieagent is niet het enige dat rechercheurs Leroc en Marquanteur ter plaatse roept, want de aanwijzingen wijzen in de richting van een veroordeelde crimineel. Maar de dader stopt ook niet bij de medewerkers van FoPoCri, met verschrikkelijke gevolgen.
Alfred Bekker is een bekende auteur van fantasyromans, misdaadthrillers en jeugdboeken. Naast zijn grote boekensuccessen heeft hij talloze romans geschreven voor suspense series zoals Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommissar X, John Sinclair en Jessica Bannister. Hij heeft ook gepubliceerd onder de namen Neal Chadwick, Jack Raymond, Jonas Herlin, Dave Branford, Chris Heller, Henry Rohmer, Conny Walden en Janet Farell.
Copyright
Een CassiopeiaPress-boek: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker presents, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks en BEKKERpublishing zijn imprints van
Alfred Bekker
© Roman door Auteur
© deze uitgave 2023 door AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
De fictieve personages hebben niets te maken met echte levende personen. Overeenkomsten in namen zijn toevallig en onbedoeld.
Alle rechten voorbehouden.
www.AlfredBekker.de
Volg ons op Facebook:
https://www.facebook.com/alfred.bekker.758/
Volg ons op Twitter:
https://twitter.com/BekkerAlfred
Hier vindt u het laatste nieuws:
https://alfred-bekker-autor.business.site/
Naar de blog van de uitgever!
Blijf op de hoogte van nieuwe releases en achtergrondinformatie!
https://cassiopeia.press
Alles wat met fictie te maken heeft!
1
De twee mannen stonden op een van de steigers in de jachthaven van Marseille.
"Zie je die wolken daar?"
"Ik begrijp het."
"Het is maar goed dat we vandaag op de motorboot zijn geweest. Dat zou ik morgen niet doen."
"Denk je dat het slecht weer wordt?"
"Natuurlijk is er slecht weer. Wat is er anders? Als de wolken boven de zee zo zijn, dan is het slecht weer en moet u niet naar buiten gaan. In geen geval. Dan blijf je in de haven."
"Dan moeten we blij zijn dat we vandaag naar buiten zijn gegaan."
Een zwerm vogels naderde de kust. Een chaotisch koor van verschillende vogelgeluiden werd langzaam luider en het werd al snel duidelijk dat dit geen gewone zwerm was.
"Zeearenden vliegen samen met meeuwen en allerlei andere dieren!"
"Dat zie je zelden!"
"Het slechte weer jaagt ze weg. Ze zijn op de vlucht. Geen teken dat er iets op komst is."
"Ik denk dat dat betekent dat je morgen een paraplu mee moet nemen!"
"Dat betekent dat u morgen het beste thuis kunt blijven."
"Helaas zijn er altijd een paar dingen die dringend gedaan moeten worden."
"Juist."
"Hoe slecht het weer ook is."
"Ook waar."
De vogels kwamen dichterbij. Het was een gigantische zwerm. Zoiets gebeurde alleen als het front van een naderende storm al behoorlijk dichtbij was gekomen.
De wind stak op.
Het werd merkbaar koeler.
"Wanneer ga je eigenlijk dat ding doen waarvan je steeds zegt dat je het gaat doen, maar het nooit realiseert?" vroeg een van de twee mannen.
"Ik weet niet waar je het over hebt!"
"Ik denk dat je dat heel goed weet."
"Licht me dan in! Echt waar! Ik weet helemaal niets!"
"Je wilde die Flic van de speciale afdeling vermoorden. Wat was zijn naam? Marquanteur! Pierre Marquanteur! Die stomme hond die de goede zaken met drugs verpest omdat hij de beste leveranciers heeft gearresteerd. De man die het nu moeilijk vindt om een geschikte huurmoordenaar of bottenbreker in te huren omdat alle goede mensen achter de tralies zitten in La Villette. De man die op je hoofd poept als hij dat wil, net als de vogels daar!"
"Je hoeft niets te overhaasten."
"Dus dat betekent dat het allemaal lege woorden waren?"
"Nee, dat waren geen loze woorden."
"Lege woorden zijn woorden die nooit gevolgd worden door daden. En in deze zaak hebt u nog geen actie ondernomen."
"Mijn hemel, je werkt op mijn zenuwen."
"Omdat ik je herinnerde aan wat je zelf zei? Meen je dat nu?"
"Luister..."
"Nee, luister voorlopig naar mij. Als iemand niet doet wat hij zegt, zet hij zichzelf voor schut. En u bent goed op weg om dat te worden. Wilt u dat mensen u uitlachen? Wilt u dat de mensen denken dat u bang bent voor deze markies? Wilt u dat mensen denken dat deze Pierre Marquanteur rond uw neus kan dansen? Dan zal ik u één ding vertellen: ik heb met de anderen gesproken. Ze stellen allemaal dezelfde vragen, wat misschien een beetje lastig voor u is."
"Je moet op het juiste moment kunnen wachten."
"Als je het nog niet gemist hebt."
"Nee, dat heb ik niet gedaan. Daar kun je zeker van zijn."
"Zo?"
"En er is nog iets waar u zeker van kunt zijn."
"Ik ben opgewonden!"
"Ik zal deze Pierre Marquanteur op een dag doden. Terwijl ik hier sta!"
"U zult wel moeten. Anders neemt niemand in Marseille je meer serieus. "
Er begon motregen te vallen en die werd snel heviger.
Tegen de tijd dat de twee mannen de steiger hadden verlaten en een kleine bistro bij de jachthaven hadden bereikt, waren ze helemaal doorweekt.
Die ochtend haalde ik zoals gewoonlijk mijn collega François Leroc op bij de afgesproken hoek. Deze reis is als het ware mijn ochtendroutine. Ik haal François op en dan rijden we samen naar het hoofdbureau van politie in Marseille, waar we ons kantoor hebben. Soms worden we natuurlijk onderweg opgeroepen voor een opdracht, maar meestal is het zoals ik net heb beschreven.
Het regende die dag.
Het regende pijpenstelen, zoals ze zeggen.
En dat is echt zeldzaam in deze vorm in Marseille.
Blauwe luchten, sprankelende Middellandse Zee, stralende zon - zo is het hier meestal.
Maar geen enkele regel is zonder uitzondering.
En vandaag was anders.
Niet alleen vandaag, maar al een paar dagen.
Sommige slimme mensen zeiden dat het klimaatverandering was.
Anderen denken te weten dat dit gewoon de normale schommelingen van het weer in Marseille zijn.
Marseille staat bekend om van alles en nog wat. Als de op één na grootste stad van Frankrijk en een belangrijke haven aan de Middellandse Zee, mag het belang ervan niet onderschat worden.
Dan staat Marseille bekend om culinaire hoogstandjes zoals bouillabaisse.
Maar Marseille staat om één ding echt niet bekend: Slecht weer.
Vandaag leek het alsof de zon niet eens tevoorschijn zou komen.
De regen werd heviger en heviger.
Soms konden de ruitenwissers het niet bijhouden. Je kon nauwelijks zien wat er buiten gebeurde.
Ik kon tenminste nog de remlichten van het voertuig voor me zien.
Het was een Mercedes busje.
We stonden bij een stoplicht.
En daar bleven we voorlopig.
"De ochtend begint behoorlijk somber," zei François.
"Dat kun je wel zeggen," antwoordde ik.
De stoplichtfase duurde en duurde.
Er leek geen einde aan te komen.
Het is niet ongewoon dat verkeerslichten er tijdens de spits niet in slagen om de verkeersstroom op te vangen. De rij metalen platen blijft dan meter voor meter aanhouden. Maar uiteindelijk gaat het tenminste verder, ook al gaat het niet bepaald snel.
We wachtten.
We wachten nog langer.
Ondertussen kletterde de regen onophoudelijk tegen de voorruit.
François keek op zijn horloge. Ik staarde naar het grauwe grijs dat ons omringde.
"Dat werd tijd," zei François.
"Je kunt de baas bellen en hem zeggen dat we straks op de vergadering zijn."
"Dat zal hij niet leuk vinden."
"We doen dit niet expres."
"Ik denk niet dat het de baas iets uitmaakt."
"Ik ben bang dat je gelijk hebt, Pierre."
"Maar niet iedereen kan de nacht op kantoor doorbrengen, zoals onze baas soms doet."
"Wie weet, Pierre. Misschien verwacht hij stiekem hetzelfde van ons."
"Hij heeft het nog nooit zo duidelijk gezegd!"
"Er bestaat ook zoiets als stille verwachtingen, Pierre."
"Stille verwachtingen zijn de verwachtingen waar je je beter helemaal geen zorgen over kunt maken," zei ik.
"Maar je kunt ze ook niet negeren."
"Stille verwachtingen zijn voorbehouden aan het privéleven, François."
"En u denkt dat we ons daar geen zorgen over hoeven te maken omdat we allebei vrijwel geen privéleven hebben in onze banen?"
"Dat klopt."
De stoplichtfase duurde nu extreem lang.
Ik begon met mijn vingers op het stuur te tikken.
Iemand begon te toeteren. We bewogen echt geen centimeter en dat voor zo'n lange tijd. Dat was echt ongewoon.
"Er moet iets gebeurd zijn," dacht François.
En ik was geneigd om het met hem eens te zijn.
We bleven wachten.
Het begon een beetje te regenen.
Ik hoorde autodeuren opengaan.
Blijkbaar stapten de eerste mensen uit om te zien wat er echt aan de hand was.
Eén van hen passeerde uiteindelijk onze auto.
Ik draaide het raampje naar beneden.
Er viel wat regen in mijn gezicht.
"Bonjour!" riep ik.
"Bonjour," kwam het antwoord.
"Wat is er?"
"Storing verkeerslicht. Luistert u niet naar de radio?"
"Waarom radio?"
"Zo is het in de hele buurt. De helft van Marseille heeft geen stoplichten."
"Waarom is dat?"
"Softwarestoring. Er is een grote storing. Kwam op de radio."
"Dank u."
"Het is behoorlijk nat vandaag."
"Gewoon rotweer."
"Precies."
De man liep verder.
"Nou, misschien moeten we 's ochtends maar weer naar de radio gaan luisteren," zei François Leroc.
Mijn naam is Pierre Marquanteur. Ik ben commissaris en maak deel uit van een speciale eenheid in Marseille die de ietwat omslachtige naam Force spéciale de la police criminelle draagt, kortweg FoPoCri, en die zich voornamelijk bezighoudt met georganiseerde misdaad, terrorisme en seriedaders.
De ernstige gevallen.
Gevallen die extra middelen en vaardigheden vereisen.
Samen met mijn collega François Leroc doe ik mijn best om misdaden op te lossen en criminele netwerken te ontmantelen. "Je kunt niet altijd winnen," zegt Monsieur Jean-Claude Marteau vaak. Hij is de Commissaire général de police en dus het hoofd van onze speciale eenheid. En helaas heeft hij gelijk met deze uitspraak.
Die ochtend stonden François en ik voorlopig aan de verliezende kant.
Commissaris Pascal Lefebre zat achter het stuur van zijn grijze, onopvallende Ford. De limousine was een politieauto in Marseille, en Lefebre was nu op weg naar huis. Het was weekend. Lefebre's eerste vrije weekend sinds lange tijd.
De weg nam een scherpe bocht. Lefebre voelde dat er iets mis was. Het stuur van de Ford reageerde niet zoals het hoorde. En dan waren er ook nog alle lampjes op het dashboard die plotseling zonder duidelijke reden oplichtten.
Lefebre draaide het stuur rond.
Hij reageerde niet. De Ford raasde naar de steile helling.
"Verdomme!" siste het tussen de lippen van Lefebre, die in de laatste drie seconden in kleurloze, rechte lijnen waren veranderd.
Lefebre trapte uit alle macht op het rempedaal, ook al was dat eigenlijk niet de manier die hem geleerd was tijdens de rijopleiding die hij tijdens zijn leertijd had gekregen, maar hij moest iets doen.
Hij had nu enkele seconden om te kiezen tussen alternatieven, die allemaal rampzalige gevolgen zouden hebben.
De Ford raakte hard een boom. Lefebre had wanhopig geprobeerd de boom te ontwijken, maar het stuur had nauwelijks gereageerd, net als de remmen. Plotseling begon er muziek op de radio te spelen. Het was countrymuziek.
Lefebre was verbaasd. Hij kon niet tegen countrymuziek. De fan huilde.
"Als je denkt dat je iets beter bent omdat je nu deel uitmaakt van een eenheid voor heel speciale gevallen, dan heb je het mis," hoorde hij de stem van zijn collega Yannick Neuville in zijn hoofd. De tijd leek zich vreemd voor hem uit te strekken. In deze laatste seconden van zijn leven zag hij zijn leven tot nu toe in een soort tijdsverloop. Hij dacht aan hoe hij de middelbare school had verlaten, hoe hij bij de politie had gesolliciteerd en uiteindelijk zijn opleiding had afgerond. Hij zag het gezicht van Darius "Fatso" Basquiat voor zich toen deze grote bendeleider zich realiseerde dat een rechtbank in Marseille hem zojuist voor de rest van zijn dagen in de gevangenis had opgesloten. Dat was een van zijn grootste klopjachtsuccessen geweest ...
"Was het het allemaal echt waard?" herinnerde hij zich nu een andere stem. Het was de stem van zijn vrouw. Ze had dit tegen hem gezegd nadat Basquiat gearresteerd was, waarmee een einde kwam aan een lange periode waarin commissaris Pascal Lefebre en zijn gezin geen normaal leven hadden kunnen leiden. Zowel Lefebre als zijn gezin stonden 24 uur per dag onder bewaking voor hun eigen veiligheid, omdat er geloofwaardige informatie was dat Basquiat aanslagen plande. En niet alleen tegen Lefebre zelf, die een soort aartsvijand voor hem was, maar ook tegen zijn familie.
"Was het het echt waard, Pascal?" echode de vraag van zijn vrouw weer in zijn hoofd.
Hij had deze vraag toen niet begrepen. En hij begreep al helemaal niet waarom ze hem deze vraag had gesteld op een moment dat alles al voorbij was en Basquiat veroordeeld was.
Je had me de vraag nu moeten stellen, dacht hij.
Het was zijn laatste heldere gedachte. Wonder boven wonder raakte de auto niet de boom waar hij met volle kracht tegenaan was geracet, maar werd hij alleen aan de zijkant geraakt, maar even later slipte de Ford frontaal tegen een rotsblok.
Het werd donker rond Pascal Lefebre.
2
"Goedemorgen, gaat u zitten!" zei Mr. Marteau. Hij gebaarde kort naar de beschikbare stoelen en stak toen zijn handen in de wijde zakken van zijn flanellen broek. Het hoofd van ons hoofdbureau van politie bekeek ons kort en wachtte tot François en ik waren gaan zitten.
Op dat moment ging de deur open.
Melanie, de secretaresse van onze baas, kwam binnen. En in haar kielzog kwam een vrouw met Aziatische trekken de kamer binnen. Zij was Dr. Lin-Tai Fouquet, de wiskundige en IT-specialist van de Erkenningsdienst van het onderzoeksteam, die François en mij ter beschikking staat voor onze onderzoeken wanneer de lokale capaciteiten kwantitatief of kwalitatief ontoereikend zijn.
Het verraste me echter dat ik Dr. Fouquet hier in Marseille op het hoofdkantoor zag. Fouquet werkte normaal gesproken op het terrein op ongeveer twintig minuten afstand van Noailles. En meestal was er zelden een reden voor de zeer getalenteerde expert om het complex te verlaten, vooral omdat ze altijd één belangrijk hulpmiddel miste: de hypermoderne computers die ze daar tot haar beschikking had.
"Fijn dat u de moeite doet, dokter Fouquet," begroette Mr Marteau de IT-expert.
"Ik heb al ..." begon ze, maar onze baas onderbrak haar meteen.
"Wacht even en ga zitten, dokter Fouquet! Pierre en François zijn nog niet op de hoogte van de details van de zaak, en ik denk dat we veel tijd zullen besparen als ze tenminste weten waar het allemaal om gaat."
"Ja." Fouquet knikte naar ons en ging toen ook zitten.
"Het gaat over de moord op onze collega commissaris Pascal Lefebre," legde Mr Marteau uit. "U hebt misschien gehoord over zijn dood. De media hebben erover bericht. Het zal u misschien verbazen dat ik het over moord heb, terwijl de versie die tot nu toe de ronde deed, was dat Commissaris Lefebre het slachtoffer was van een tragisch verkeersongeval. Maar dankzij de hulp van dokter Fouquet is het bewijs nu veranderd. Er is nu bewijs dat het ongeluk opzettelijk veroorzaakt is door te knoeien met de software van de auto."
"Ik wil graag zeggen dat ik tot nu toe slechts adviserend van een afstand heb opgetreden voor de onderzoekende collega's," zei Dr. Fouquet. "Om iets definitiefs over het bewijs te kunnen zeggen, zou ik ..."
"U krijgt de gelegenheid om dat te doen, dokter Fouquet," onderbrak Mr. Marteau haar weer. Hij wendde zich weer tot ons. "De laatste tijd verschijnen er berichten in de media dat hackers erin geslaagd zijn om het elektronische binnenwerk van voertuigen virtueel over te nemen. Vooral bij moderne voertuigen die een GPS-signaal hebben en hun eigen online verbinding tot stand brengen, is dit angstaanjagend mogelijk. Alles wat u nodig hebt is een computer, of anders een smartphone. Alle elektronisch ondersteunde systemen kunnen dan theoretisch door een hacker vanaf duizend kilometer afstand bediend worden. Dit geldt voor de remmen, de sloten, de radio, de stuurinrichting, het ABS-systeem, de activering van de airbags ...". Mr Marteau haalde diep adem voordat hij verderging. "U kunt zich vast wel voorstellen hoe zo'n systeemovername als moordwapen gebruikt kan worden. Theoretisch kunt u ervoor zorgen dat iemand tegen een boom rijdt en daarbij sterft zonder dat iemand u aan de misdaad kan linken."
Monsieur Marteau trok zijn wenkbrauwen op en verijdelde toen het bezwaar dat ongetwijfeld op Fouquets lippen lag. "Nou, als ik zeg dat het niet mogelijk is om de dader aan de misdaad te koppelen, dan doel ik natuurlijk op het feit dat conventioneel politiewerk hier niet tot het doel kan leiden. Maar we hopen natuurlijk dat uw methoden ons zullen helpen."
